Feliz aniversário, grande mano esbranquiçado!

Nós já não nos falamos todos os dias, na realidade, nós, praticamente, não nos falamos mais, são raríssimos os momentos em que conseguimos estar na companhia um do outro, o que, eu devo admitir, é algo muito triste, afinal, você é o meu melhor amigo e, francamente, eu deveria encontrar tempo para visitá-lo mais vezes. Hoje é o dia do seu aniversário, eu liguei para congratulá-lo por isso há algumas horas, contudo sinto que foi um momento muito rápido, então, eu procuro redimir isso com esta postagem: feliz aniversário, grande mano esbranquiçado! Eu desejo o melhor de tudo para você.

Do seu irmão-postiço,

Felipe.

Star Wars: Herança VIII

PERIGO! A palavra surgiu, alarmantemente, na mente de Ben Skywalker, arrancando-o, assim, do confronto onírico com Darth Vader antes do Lorde Sith derrotá-lo. Perigo. Não havia qualquer dúvida: a palavra tinha sido proferida pela voz de Vestara, uma última mensagem antes de a sua presença sumir, quase inteiramente, da Força, restringindo-se a uma minúscula fagulha de vida — o suficiente para que Ben conseguisse determinar o seu paradeiro.

O Jedi apanhou o seu sabre-de-luz, cobriu-se com um manto negro, algo que poderia muito bem ter sido retirado do guarda-roupa do Grande Mestre, abriu-se para a Força, permitindo ser conduzido por esta, percorreu o mesmo trajeto seguido por Vestara há alguns instantes, arrastou a parede falsa com um meneio de mão impaciente e um tanto violento, desceu a escadaria em passos velozes, quase saltos, e, por fim, descobriu-se na entrada da cripta de onde pôde vislumbrar, claramente, a sua companheira e o estado na qual ela encontrava-se: algemas prendiam os seus braços e as suas pernas e o seu pescoço era contornado por uma rígida corrente vinculada ao trono ocupado pelo homem mascarado que era o Lorde Nazler naquele momento. Era, de certo modo, um eco da situação da Princesa Leia Organa-Solo durante a sua brevíssima prisão pelo famigerado Jabba, o Hutt há quarenta e três anos.

— Skywalker — disse Lorde Nazler. Sua voz ríspida, amplificada pela Força, parecia vir de todo lugar e, ao mesmo tempo, de lugar nenhum. — Eu posso sentir a sua fúria — o Alto-Sacerdote falou. — Venha a mim, Skywalker — evocou-o. — Ataque-me, salve a sua companheira, deixe as suas emoções fluírem livremente.

Uma luz azulada iluminou, precariamente, a cripta.

— Você pediu por isso.

Ben cobriu a distância até o Lorde Nazler com um salto assistido pela Força, posicionou o seu sabre-de-luz para desferir um golpe fatal que teria rasgado, diagonalmente, o pescoço do Alto-Sacerdote se não fosse pela intervenção de Vestara, a qual conseguiu, por um momento, libertar-se da supressão mental e, em plenos pulmões, gritou: “Ben! NÃO!”.

O som de Skywalker indo ao chão após ter retraído o ataque no último instante e daí ter perdido o seu equilíbrio ecoou pela cripta. O Jedi ergueu-se de imediato, ameaçou o homem mascarado com a sua lâmina azul e, mentalmente, procurou recuperar a calma, uma sábia decisão, pois agir desprovido de serenidade apenas contribuiria para a sua derrota e, possivelmente, sua corrupção pelo Lado Sombrio da Força cuja presença era intensíssima naquele lugar e, acima de tudo, naquele homem.

— Será preciso feri-la para desencadear o que há de melhor em você, jovem Skywalker? — uma mão do Alto-Sacerdote puxou, impiedosamente, a sua extensão da corrente, apertando o metal ao redor do pescoço de Vestara e, por consequência, machucando-a de modo que sua pele secretou gotículas de sangue. — Salve-a, Skywalker, você é a sua única esperança.

As palavras do Alto-Sacerdote alcançavam os seus ouvidos, todavia não a sua consciência, a qual estava, imperturbavelmente, focada em Vestara; nos seus belíssimos olhos castanho-escuros e na mensagem transmitida pelo seu olhar — se ele pretendia firmar-se vitorioso, teria de suprimir o amor que nutria para com ela, ou então este sentimento causaria a sua perdição... A cripta perdeu a sua iluminação azulada.

— Eu admito estar impressionado com essa técnica, milorde — disse Ben, agora sereno. — Nem Darth Caedus descobriu como alterar, totalmente, a sua presença na Força.

— Impressionante — Lorde Nazler, agora dispondo da mesma entonação da sua reunião como Alto-Sacerdote, comentou. — Muito impressionante — salientou. — De que modo solucionou o mistério?

— Eu? — Skywalker soltou uma risadinha. — O mérito pertence à Vestara, ela quem encaixou as peças do quebra-cabeça para mim. A propósito, bela máscara — acrescentou.

— É um valioso artefato Sith escondido há milênios aqui em Atoa onde permaneceu dormente até, finalmente, ser despertada pela presença de um autêntico Lorde Sith: seu ancestral, Darth Vader — o portador da Máscara de Darth Nihilus elucidou.

— Vader, certamente, era um homem ocupado.

— Aquele que possuir a máscara terá acesso a todo o conhecimento e, portanto, poder do seu criador. Eu sou grato ao seu ancestral por ter me garantido a chance de posse desse artefato e, como um sinal de reconhecimento disso, eu proponho aceitá-lo como meu legítimo aprendiz Sith, jovem Skywalker.

A voz de seu pai ecoou na mente de Ben, contando uma história antiga da sua juventude: ele, na Sala do Trono da segunda Estrela da Morte, sendo instigado pelo Imperador Palpatine, o maquiavélico Darth Sidious, a ceifar a vida de um Darth Vader derrotado e, então, substituí-lo.

— Eu sou um Jedi, assim como o meu pai antes de mim.

Lorde Nazler inclinou a cabeça para o lado, apoiando o seu queixo na mão direita, um gesto que indicava desapontamento e não uma fúria descontrolada: a possibilidade de disparar uma rajada de raios azul-elétricos contra Ben era, essencialmente, nula.

— É o que nós veremos, jovem Skywalker.

E, com um estalo de dedo, o Alto-Sacerdote convocou os seus acólitos, sete destes dessa vez, atoanos sensíveis à Força cujas suas mentes foram, vorazmente, devoradas pelo portador da Máscara de Darth Nihilus, transformando-se, desse modo, em conchas vazias, nada senão extensões da vontade do seu mestre sombrio. Os sete acólitos organizaram-se em um semicírculo ao redor de Skywalker.

— Eu acredito que me confrontar, diretamente, seria uma decisão mais sábia, milorde.

— Apenas seu se desejasse matá-lo, jovem Skywalker — o Alto-Sacerdote contrapôs. — Eu, meramente, desejo sujeitá-lo à minha vontade.

Lorde Nazler ergueu a sua mão, projetando um lampejo de luz vermelho-escura para cima, este, ao alcançar uma determinada altura, dividiu-se em sete filetes que caíram sobre os acólitos, distorcendo a realidade ao redor deles e, assim, metamorfoseando as suas aparências.

Sete cópias do infame Darth Vader brandiam os seus sabres-de-luz.

— Eu tenho um mau pressentimento sobre isso.

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AVISO! Contém spoilers da saga literária mais atual de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.

Simbolismo (Avançar)

Pessoal, cliquem no player acima para escutar a música Time durante a postagem.

Obrigado!

Era o primeiro amanhecer de outro ano, a casa estava silenciosa exceto pelo barulho dos roncos e dos ventiladores, eu me levantei para beber um copo de água e usar o banheiro, encaminhei-me do quarto para a cozinha e tomei um susto ao descobrir que a porta de entrada da sala-de-estar estava escancarada, apanhei uma vassoura e, prendendo a respiração, avancei em direção ao portal, liberando um suspiro cheio de alívio ao deparar-me com o meu amigo, o dono daquela casa de veraneio, sentado no batente da porta com um cigarro na mão e um olhar distante vidrado no horizonte.

Eu encostei a vassoura a uma parede e me acomodei ao lado do meu amigo.

— Você acordou muito cedo — eu comentei. — Não sei se isso é saudável de se fazer nas férias.

— Eu tive um pouco de dificuldade em dormir — ele contou. — Uma coisa parecida com um pesadelo.

— Eu acredito que, na nossa idade, deve-se dizer “sonho estranho” ao invés de “pesadelo”.

Ele despejou uma baforada de fumaça que se dissipou na fina película de neblina daquele dia cinzento de janeiro.

— Eu faço proponho um acordo: você finge que eu disse “sonho estranho” e eu prometo nunca mencionar para a Cecília sobre a sua aventura com a Ana ontem.

— Eu acredito, meu amigo de pulmões pretos, que nós temos um acordo — eu, aos risos, disse. — Então, com o que sonhou?

— Com uma coisa que aconteceu na minha infância — ele respondeu. — Eu deveria ter uns quatro, ou cinco anos, seis no máximo, estava na piscina da minha antiga casa, ainda usava boias, minha irmã nadava de um lado para o outro como se fosse um peixe e eu olhava, completamente, admirado para ela, daí a minha mãe chegou, eu comecei a gritar para que ela me olhasse, mas mamãe me ignorou totalmente, gritou o nome da minha irmã que subiu na borda da piscina e as duas começaram a discutir sobre algo que eu, realmente, não me lembro. Foi aí que eu acordei.

Eu coloquei uma mão em cima do ombro do meu amigo, um ato de consolo, minha mente viu-se abordada por duas memórias recentes, o falecimento da sua mãe e a viagem da sua irmã para a Alemanha com o intuito de adquirir um doutorado, ergui o meu olhar para o céu nublado e vislumbrei dois aviões se afastando, rapidamente, de nós, do meu amigo principalmente.

— Sabe de uma coisa? — eu disse. — Hoje é o primeiro dia de um novo ano! — exclamei com um entusiasmo sincero. — Há 364 dias e um sem-número de possibilidades nos esperando! — acertei um soco fraco, algo muito nosso, no ombro dele. — Fique empolgado!

Meu amigo estendeu uma mão rumo ao céu como se ele estivesse tentando capturar aqueles dois aviões, fechou sua mão e desenhou um minúsculo sorriso no seu rosto. Era um novo começo.

***

Esse é um texto que, no máximo, sete pessoas entenderão, talvez oito e tudo bem, afinal, quem tem de entender a mensagem terá sucesso em decodificá-la.

Uma madrugada em Belém

São mais ou menos quatro horas da madrugada, uma fina película de neblina flutua sobre o chão e eu, sem um pingo de sono, me encontro perambulando pelas construções da Velha Cidade, monumentos da Belle Époque, um aglomerado de peças arquitetônicas que, um dia, atenderam pelo fascinante epíteto de “Paris na América”, cesso o meu vagar sem rumo diante do neoclássico Theatro da Paz, criança de Calandrine de Chermont e José Tibúrcio Pereira Magalhães, deslumbro-me ao me lembrar da decoração encabeçada por Domenico de Angelis, das representações de Apolo e Diana no cenário amazônico, penso nos sentimentos da plateia ao presenciarem os passos estonteantes de Ana Pavlova, então, eu fecho os meus olhos, permito que a minha mente navegue através do tecido do espaço-tempo contínuo e, repentinamente, consigo escutar os atores encarnando As duas órfãs de Adolphe d’Ennery ao som da orquestra sinfônica do exímio maestro Francisco Libânio Collas.

— Ora, meu bom rapaz, perderá o espetáculo se ficar estacado aí!

— É verdade! Muito obrigado por me lembrar.

Eu, sem nem estranhar, atravesso a entrada do teatro e, então, me encaminho para um dos camarotes com plena intenção de desfrutar a encantadora estreia daquele monumento neoclássico por excelência.

Uma garota entra no bar

Uma garota entra no bar, no clube, no ônibus, no barco, no avião, em qualquer lugar. Uma garota entra no bar, o ponteiro do relógio para andar, o restante do mundo desaparece e, de repente, não há nada separando você e ela senão alguns passos, um sorriso confiante e um “Oi”, ou, se for o caso, um “Olá”. Isso já aconteceu comigo, com você também e agora, meu amigo, isso acontece novamente com Fedro, escritor desempregado, sentado perto do balcão, debruçado por cima de um bloco de papel, deixando a bebida esquentar e esperando, ansiosamente, por aquela ideia genial e original que os seus neurônios têm tentado, bravamente, fabricar.

Uma garota entra no bar, iluminando por um ínfimo momento a penumbra de tal lugar, Fedro, sem ancestralidade nem grega nem romana, está retornando do banheiro, ele, surpreendido pelos raios de sol das 10 horas da “madrugada”, lança um olhar em direção à sua origem, então descobrindo que uma garota entrou no bar, oh, e que garota! Uma do tipo Mel Lisboa em Presença de Anita, linda, estonteante, jovem, sorridente, e sexy, uma garota com um rosto de santinha, uma Virgem Maria, mas que você sabe que, no fundo, é uma Maria Madalena, uma Hilda Furacão esperando pela hora certa para levantar o véu da santidade e mostrar a face da promiscuidade.

Fedro, atordoado, volta ao seu lugar, estranhamente inspirado, ele então começa a rabiscar. Quem é ela? O que está fazendo ali? O que há por trás daquele sorriso de alvorada, daquele par de olhos verde-esmeralda? Ela, toda alegre, se senta ao seu lado, inclina o corpo em direção ao barman, aperta os braços contra os peitos, destacando-os, daí pede um coquetel, um cosmopolitan, homenagem a Cosmo Tuppington, a bebida preferida das mulheres de Sex and the City, uma série que, muito provavelmente, aquela garota nem sequer desconfia da existência.

O seu nome é um mistério e o seu rosto é delicado, o escritor desempregado tem vontade de conversar com ela, contudo sente que é errado: ele tem trinta e cinco anos, uma esposa neurótica e um filho para nascer dali a algumas semanas. Fedro não se pode dar o luxo de conversar com ela, não há tempo, ele tem de escrever, urgentemente, um conto para vender, o aluguel precisa ser pago, o carro precisa de consertos e o bebê precisará de brinquedos, “Pare de olhar para esses peitos bronzeados e trate de escrever, seu vagabundo”.

Ele escreve e escreve sem parar, quase possuído, mão na cabeça, algo um tanto Chico Xavier, então para por um instante, é hora de analisar, vê as anotações desde o início e, não tem jeito, desenha em seu rosto um meio sorriso repleto de ironia: duplos sentidos, paronomásias, anagramas, neologismos e ela, a garota, sedutora, carismática, bebendo seu coquetel e flertando com o barman, um homem mais velho, entretanto não tão velho quanto Fedro. Pobre Fedro! Mesmo que possuísse a coragem para flertar com a garota, ele sabia não ter a mínima chance com ela, ora, quem, possivelmente, preferi-lo-ia aquele barman, horas na academia, corte de cabelo da moda e descompromissado? Ninguém, ninguém, ninguém.

Fedro escreve de sua tragédia, ou melhor, de sua tragicomédia, porque não há nada mais trágico e cômico que um homem velho, desempregado e casado desejando uma garota muitos anos mais nova — poderia ser O Velho da Horta de Gil Vicente em um cenário moderno se Fedro, assim como o Velho, fosse, suficientemente, corajoso... Não, corajoso, não. Egoísta. Poderia ser O Velho da Horta de Gil Vicente em um cenário mais moderno se Fedro, assim como o Velho, fosse, suficientemente, egoísta para perseguir aquele desejo instantâneo nascido no momento em que a garota entrou no bar.

É então Mnemósine, prole do egocêntrico Urano e da carinhosa Gaia, resgata uma memória das profundezas da mente de Fedro, desse modo, fazendo-o se lembrar de como há muitos, muitos anos, ele já se encontrou em uma situação similar: Fedro tinha vinte e um anos, poucas responsabilidades, um trabalho qualquer para pagar as contas e, com uma dedicação religiosa, ia todas as noites ao Akasha, um barzinho obscuro situado no porão de um casarão antigo e frequentado apenas por dois tipos de pessoas: aqueles que desistiram da sociedade e aquelas procurando por uma aventura no submundo.

Fedro, naqueles tempos, pertencia ao primeiro tipo e ela, a garota daquela época, pertencia ao segundo. Embora já não pensasse tanto naquela noite, ele não encontrou dificuldade alguma em reconstruída: estava sentado perto do balcão, bebia uma cerveja gelada, escrevia uma besteira qualquer em um pedaço de guardanapo, então sentiu a necessidade de esvaziar a bexiga, fê-lo e, voltando para o seu assento, não pôde deixar de notar uma garota entrando no bar. Ela é linda, ela é estonteante, ela é sorridente, ela é sexy e ela — provando que ninguém é perfeito — está usando uma camiseta apertada do Guns ‘n’ Roses.

Ela entra no bar e vai em direção ao balcão, acomoda-se ao lado de Fedro, pede um coquetel da moda, acende um cigarro e então olha ao redor, tentando fingir estar acostumada com aquele ambiente. Fedro solta uma risada, sente-se encantado, põe um sorriso confiante, toca o braço dela e diz “Oi”.

Fedro, o da realidade, não o da memória, estala os dedos para chamar a atenção do barman.

— Simpático, vê a conta aí, por favor. Estou atrasado para encontrar a minha garota.

God Hates Us All

Em uma madrugada do ano passado, 2010, eu estava zapeando (sim, eu uso esse verbo, processe-me) pela televisão quando, repentinamente, passei pelo canal da Warner Channel e me deparei com um ator conhecido, David Duchovny, o Fox Mulder do superestimado Arquivo X, eu larguei o controle, me ajeitei no sofá, comecei a assistir a série, Californication, e, desde então, esta se tornou uma das minhas preferidas. Entretanto, a postagem em questão não tem a série como tema central, mas um MacGuffin* da sua primeira temporada: o livro God Hate Us All escrito pelo personagem de Duchovny, Henry “Hank” Moody.

Uma vez sedimentado o sucesso da série tragicômica, os executivos da Showtime optaram efetuar uma estratégia de marketing interessante: transformar o livro fictício em um livro de verdade e, para isso, foi escrito o God Hate Us All cuja autoria continua sendo atribuída a Hank Moody, mas, na realidade, pertence a um tal de Jonathan Grotenstein e narra mais ou menos um ano da vida de um desistente da universidade que, acidentalmente, empregou-se como um traficante de drogas, uma guinada que poderia muito bem ter colocado o livro no caminho para se tornar um drama existencial genérico repleto de clichês — felizmente, isso não aconteceu.

Recentemente, eu obtive uma cópia do livro comprada na Amazon.com por uma bagatela de vinte reais (sim, está baratinho) e demorei uma semana para lê-lo (é curto, só tem 195 páginas). Minha opinião? Nem de longe é a chef d’œuvre* que, no seriado, garantiu um sucesso incondicional ao escritor badboy que é o Hank Moody, entretanto isto não quer dizer que o livro é ruim, pelo contrário, é um livro bem divertido de se ler, ótimo para passar o tempo e, quiçá, refletir um pouco acerca dos pequenos acontecimentos caóticos da vida. Eu, em particular, consegui me identificar muito bem com o simpático narrador-protagonista sem nome: o amor sem paralelo pela mãe, o relacionamento complicado com o pai, uma melhor amiga doidinha, um melhor amigo, constantemente, preocupado com o seu bem-estar, uma ex-namorada maluca e, é claro, a tentativa mais ou menos fracassada de tentar roubar a namorada de outro carinha, tudo isso se assemelha bastante a minha vida, o que — eu admito — contribuiu bastante para me fazer desfrutar da experiência literária do início ao fim.

Se você tem tempo e está interessado em uma leitura irônica e otimista com aquele gostinho de anos 90, então dê uma chance ao escrito de Hank Moody (ou Jonathan Grotenstein) e depois procure assistir Californication, eu garanto que você não se arrependerá.

*Um elemento da trama que captura a atenção da platéia, ou conduz a trama de um trabalho de ficção.

*"Obra-prima".

Dr. Sin - 'May The Force Be With You'

Corrina, Corrina (II)

O corpo da aristocrata romena — uma baronesa — foi encaminhado a uma clínica médica privada para que fosse submetido à autopsia. O médico executor do procedimento atendia pelo nome de Johann E. Wilson e era um velho conhecido tanto do Inspetor Especial G. Levellier como do seu oficial superior, o Superintendente Oscar Karakolvas, desse modo, caracterizando-se como uma pessoa confiança dotada das habilidades essenciais para a análise da fisiologia particular daquele cadáver.

— Não é preciso ter uma graduação em Medicina para apontar a causa mortis — disse Wilson, o qual também fora retirado, inconvenientemente, do conforto do seu lar, para Levellier.

— A estaca penetrou no músculo cardíaco e a prata desencadeou um choque anafilático.

— Correto — o médico concordou. — Agora, veja isso — ele indicou os olhos da baronesa.

— Estão vermelhos — Levellier disse. — Como se... — um pensamento estalou em sua mente. O alho! — O assassino baforou uma nuvem de alho no rosto dela para atordoá-la e, então, aproveitou a oportunidade para cravar a estaca.

— Eu apostaria o meu dinheiro nesse cenário — declarou Wilson. — Fique à vontade para estudar a estaca — apontou para um saco plástico em cima de uma mesinha metálica. — Permite-me verbalizar uma ideia, meu amigo?

— Seja o meu convidado, Wilson.

— Tudo o que você encontrará na estaca é um beco sem-saída — ele proclamou. — O assassino é, claramente, um profissional, duvido muito que fosse cometer um erro grosseiro como deixar evidências na arma do crime e...

—... Mesmo se houvesse qualquer evidência na estaca, seria uma de falsa veracidade, um artifício empregado pelo assassino para nos induzir a procurar na direção errada — o inspetor especial completou. — Sim, a ideia me passou pela cabeça, o que nos deixa...

—... Somente uma única alternativa: os símbolos de magia — assim falou o médico. — Pelo que você me disse; os circuitos mágicos instituídos ali eram da mais altíssima qualidade, duvido muito que você possa selecionar uma pessoa aleatória na multidão com capacidade de rompê-los sem ativar as medidas de defesa.

— Eu posso perguntar por aí — disse Levellier, coçando o queixo, um gesto característico de quando ele estava preocupado. — Há muitos ouvidos e olhos nas ruas.

— Eu temo que a inteligência adquirida por mendigos seja insuficiente dessa vez, meu amigo.

— Se assim for, o que o bom doutor me sugeriria?

Wilson acomodou-se em um banquinho alto de madeira, sua perna infartada estava doendo, havia se esquecido do analgésico em cima do criado-mudo na pressa de comparecer à clínica e a última coisa que queria naquele momento era reiniciar uma discussão antiquíssima com o seu melhor amigo, entretanto uma moça — a qual, ironicamente, deveria ser séculos de idade — perdera a sua vida e o seu pedigree nobre trazia à tona a possibilidade de aquilo se transformar em um incidente internacional, algo que seria bastante desagradável. Com isso em mente, o bom médico exalou um suspiro: o último momento de calmaria antes da violenta tempestade.

— Ele.

E o doutor sentiu como se houvesse desatado as correntes que mantinham presos os portões do inferno.

Segunda parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.

A décima primeira hora

Em uma hora dar-se-ia início a um novo dia para a Humanidade, aquele no qual nós, finalmente, superaríamos as fronteiras do nosso Sistema Solar e começaríamos a nossa aventura pela imensidão sublime da Via Láctea. Eu mal conseguia manter a minha ansiedade sob controle: apertava os dentes, segurava os braços da cadeira com força e, de cinco em cinco minutos, lançava um olhar para o céu estrelado além do vidro da minha cabine. Era a décima primeira hora da noite e a minha última hora antes de abandonar a gênese da minha espécie para sempre — a hora do Fim da Infância da Humanidade.

E, então, tudo mudou: as luzes cintilantes desapareceram no céu dando lugar a uma única e estável luz que veio a aumentar de tamanho de segundo em segundo enquanto aproximava-se da esfera terrestre, ao entrar em nossa atmosfera, revelou-se um disco mecânico de mais ou menos sete quilômetros de diâmetro, uma magna opus tecnológica para nós, entretanto uma peça comum para eles, ou melhor, Eles. Daquele dia em diante, Eles se tornaram os nossos deuses, abençoaram-nos com os seus milagres e nós negaram outra vez a ambição de estender a nossa ambição para além do nosso berço. Pão e circo.

Fé

Eu sou um homem de fé — de fé na humanidade e na Ciência, o que, contudo, não me isenta de momentos de crise durante os quais contesto as minhas crenças. Isso, normalmente, acontece quando eu me encontro diante de uma questão que, então, parece carecer de uma solução: frustro-me, praguejo contra Lavoisier, Gauss, Flemming e Einstein, fecho os livros e saio dali. Afastado da, aparentemente, irresolvível problemática, eu procuro me distrair observando o mundo ao meu redor, daí me lembro de que 1+1 sempre será igual a 2, o azul do céu é um fenômeno óptico, a matéria é constituída por átomos, as hemácias são vermelhas porque contêm hemoglobina e que para toda pergunta há, definitivamente, uma resposta. Minha fé é restaurada e, então, o mundo é belo outra vez.

Star Wars: Herança VII

Ben Skywalker estava absorto em um sono profundo, ao seu lado, jazia Vestara Khai, sentava-se com as pernas cruzadas, fitava, atentamente, o companheiro, resignando-se a desviar o seu olhar e dedicando sua concentração e força de vontade para manter a sua mente em plena sincronia com a do homônimo de Ben Kenobi.

O sonho do único filho da finada Mara Jade Skywalker com a figura corrompida do seu ancestral ainda estava para começar. Por enquanto, tudo o que havia no oceano de pensamentos do rapaz era um emaranhado caótico de lembranças, algumas muito antigas, remetendo-se à sua infância incomum na época da pan-galáctica Guerra de Yuuzhan Vong, outras um tanto mais atuais nas quais a figura de Jacen Solo, antes da sua metamorfose em Darth Caedus, aparecia constantemente e, por fim, memórias das aventuras vividas por Skywalker e o seu pai durante o temporário exílio desde último há cinco anos, Vestara estava inclusa nestas reminiscências, ainda uma Sith dotada de crenças, inteiramente, distintas das que trazia consigo hoje em dia. É inacreditável como uma pessoa pode mudar tanto em um intervalo de tempo tão curto!

Repentinamente, então, a imagem parte e asseguradora de Luke Skywalker, onipotente, com o seu sabre-de-luz verde em mão desapareceu, dando lugar a figura sombria da entidade organomecânica que aterrorizou a galáxia por longos vinte e quatro anos: Darth Vader jazia diante de Ben e, embora fosse apenas uma manifestação onírica do Lorde Sith, a própria Vestara, segura no mundo real, podia sentir a flor da pele a ameaçadora aura do Lado Sombrio da Força que era exalada por ele.

E pela presença responsável pelas suas aparições nos sonhos de Ben. Sim, Vestara conseguia senti-la agora, era uma fagulha distante, porém detectável, tudo o que teria de fazer para encontrá-la seria manter a sua ligação com o mundo onírico do companheiro e, ao mesmo tempo, movimentar-se pela realidade, perseguindo o ponto de origem daquilo que, e disso ela não tinha qualquer dúvida, estava, claramente, conectado ao Lado Sombrio da Força. Seria um Sith? Um Jedi Sombrio? Não havia como saber ao certo daquela distância.

Vestara, que tinha a concentração seccionada, quase desabou ao chão quando ficou em pé, ainda não havia se acostumado com aquele estado, mas tudo bem, teria o dominado antes de alcançar o nexo do Lado Sombrio, ou então... Ela saiu do quarto, tomando cuidado para não atrair a curiosidade dos guardas cujo trajeto das rondas envolvia aquela ala do Palácio, moveu-se pela penumbra, indo mais e mais na direção dos níveis inferiores do edifício governamental, eventualmente, chegando ao térreo onde, por um instante, acreditou ter perdido a sua trilha, somente voltar a sentir a presença, agora mais intensa, quando se viu parada próxima a uma parede lisa — ela olhou para um lado, olhou para o outro e, uma vez confirmada sua solidão ali, usou a Força para descolar a parede falsa, revelando, assim, uma longa escadaria que seguia para o subsolo. Vestara respirou fundo e iniciou sua descida.

Lentamente, a Jedi passou a detectar outras presenças ao redor daquela que assombrava os sonhos de Ben, estas, no entanto, possuíam um teor neutro similar aos dos assassinos de outrora, desse modo, salientado uma ligação entre aquele acontecimento e o projetor do Darth Vader onírico.

Além do último degrau da escada, um ambiente extenso dotado de uma aparência, ligeiramente, parecida com uma cripta podia ser observado, ali se reuniam pelo menos sete pessoas, seis trajando vestes brancas-peroladas como as dos clérigos da comissão de recepção ao passo que a sétima pessoa (o líder, obviamente) jazia envolvido por um manto negro ornamentado por alguns símbolos vermelhos cujos significados eram, inteiramente, desconhecidos por Vestara. Isso, entretanto, não era importante, não se comparado à descoberta realizada pela Jedi: a presença maligna convergia-se no líder do culto, o qual, pelo visto, exercia pleno e absoluto controle sobre as mentes dos seus seguidores, solucionando, portanto, o mistério da neutralidade dos assassinos na Força — eles não passavam de marionetes.

Marionetes que saltaram para cima de Vestara tão logo notaram a sua presença, demonstrando grande domínio da Força, confrontaram com suas alabardas e uma competência de combate bastante superior a dos seus antecessores, desarmaram a vibrocimitarra com velocidade, efetivamente, obrigando a Jedi a abandonar o estilo Ataru e adotar uma abordagem intermediária entre Soresu e o estilo Djem So, a Forma da Perseverança, para aumentar, drasticamente, a sua capacidade defensiva e o seu número de golpes infligidos. Foi uma mudança sábia, a qual causou a queda de dois clérigos e o desmembramento de outro, entretanto falhou em conceder a vitória a Vestara.

Os clérigos remanescentes, após terem a subjugado, forçaram-na a se ajoelhar perante o seu mestre sombrio que, até então, estava sentado em um trono metálico e escondia a sua identidade com uma máscara dotada de um único símbolo vermelho, claramente, pertencente à mesma vertente dos do seu manto.

O mestre, dramaticamente, retirou a sua máscara, um sorriso sardônico estava estampado no seu rosto e uma névoa de malignidade e perversão jazia nos seus olhos agora, intensamente, amarelo-aquosos. Não havia qualquer modo de evitar uma associação entre aquele olhar e o do finado Alto-Lorde Sarasu Taalon, outra vítima de Vestara em sua campanha contra Abeloth.

— Olá, Jedi Khai.

Vestara forçou um sorriso insolente.

— Olá, Lorde Nazler.

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AVISO! Contém spoilers da mais recente saga literária de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.

(Sábado) Eduardo & Mônica

Na quinta-feira não teve nada,

Na sexta-feira eu fui alguém!

Estou esperando chegar o sábado,

Que nessa noite, que nessa noite eu me dou bem!

— Sábado, Viper.

Eduardo abriu os olhos, mas não quis se levantar,

Ficou deitado e viu que horas eram

Enquanto Mônica tomava um conhaque

No outro canto da cidade, como eles disseram...

— Eduardo & Mônica, Legião Urbana.

Há muito, muito tempo, ou mesmo daqui a muito, muito tempo, alguém percebeu, ou ainda perceberá, que a maior parte dos dias é — por falta de termo melhor — irrelevante para nossas vidas: os dias começam e os dias terminam e nada de notável ocorre durante as suas horas — é tal da maldição da rotina.

Portanto, quando há mesmo um sucinto acontecimento diferente em nossa vida, nós o guardamos com todo carinho dentro de nossas lembranças, alimentando-nos da magia daquele instante espetacular até o momento em que somos abençoados com outra situação distinta, em outras palavras, nós, Homo sapiens, somos criaturas cuja principal fonte de alimentação é o incomum, o estranho, aquilo que raramente ocorreria em nosso “mundo particular”.

O dia — 2 de outubro, um sábado — começa durante suas últimas horas, parado em frente à porta de seu apartamento, Eduardo, um rapaz alto, magricela e muito míope, procura desesperadamente em seu molho de chaves por aquela que trancará a porta de entrada enquanto que, do outro lado da cidade, Mônica, uma moça de cabelos pintados de vermelho e cuja pele que raramente entra em contato direto com a irradiação solar, esta sentada no batente de seu prédio, contando os minutos em seu adorado relógio de pulso da Minnie e esperando por suas quatro de suas amigas, que vinham buscá-la de carro para sair naquela noite.

Eduardo e Mônica, ainda que vivessem na mesma cidade, nem desconfiavam da existência um do outro, ocasionalmente estiveram no mesmo lugar, para falar a verdade, eles quase se encontraram em uma festa de Réveillon há dois anos no momento em que Eduardo foi ao banheiro na esperança de livrar sua camisa da mancha de vinho causada pela falta de coordenação motora de sua namorada da época, Raíla, no caminho para o lavatório, o rapaz de óculos parou por cinco minutos para conversar rapidamente com um velho conhecido seu, Yuri, então perdendo a oportunidade de conhecer Mônica que, um tanto alcoolizada, teria esbarrado nele e o ensopá-lo-ia ainda mais com o conteúdo de sua taça — creio que seja como o romântico José de Alencar concluiu: cinco minutos certamente fazem a diferença.

Eduardo encontrou a chave, trancou a porta e desceu para pegar o táxi ao mesmo tempo em que Mônico avistou o Gol de sua amiga, ficou de pé e entrou no carro cheio de risadas e de música, depois que cada um se acomodou em seu lugar, Mônica perguntou para onde iam e Eduardo, no polo oposto da cidade, respondeu-lhe: eles iam ao Escórpio, um barzinho recém-aberto, porém a moça nunca escutou tal resposta do mesmo modo que Eduardo nunca ouviu sua pergunta, afinal, como poderia ser diferente? Nem faziam ideia da existência um do outro.

O taxista, um indiano bigodudo que atendia pelo nome de Ranjit, e a amiga de Mônica, uma seguidora do movimento wicca chamada Elaine, pisaram no acelerador de seus carros ao mesmo e rumaram para o barzinho, inconscientemente ocupando um papel fundamental para que essas duas criaturas pudessem finalmente se encontrar.

Eduardo pagou o taxista, qual — ainda que contra a vontade do rapaz — deu-lhe uns conselhos acerca de como falar com garotas em festas, mostrou sua identidade ao porteiro do bar — ele tinha o que chamam de “cara de bebê” — e logo tratou de procurar por seu grupo (Patrício, Jéssica, Teodoro e Joel) cuja intenção ao se reunirem ali era a de comemorar a felicidade de Patrício e Jéssica, um casal que, após sete anos de um namoro conturbado, finalmente resolveu noivar.

Enquanto isso, Mônica e suas amigas (Elaine, Morgana e Helena) procuravam por um lugar para estacionar o carro, encontrando uma vaga três quarteirões mais tarde, andaram de volta ao bar — uma infelicidade para Helena, qual estava de salto-alto — com toda intenção de pegar uma mesa de sinuca na parte detrás do estabelecimento e, de fato, teriam obtido sucesso caso Ranjit, o taxista, não houvesse chegado cinco minutos mais cedo ao local e estacionado na vaga disposta em frente ao bar, onde permaneceria na esperança de arranjar outro cliente, por consequência disso, as moças tiveram de se contentar em ficar na mesa paralela aquela ocupada por Eduardo e seus amigos.

Nem Eduardo nem Mônica sabia como jogar sinuca, o rapaz contentava-se em ficar observando o jogo perto da mesa e bebendo seu refrigerante — era muito fraco para com o álcool, por isso nunca bebia — ao passo que a moça, muito entusiasmada, pegava o taco de sinuca e uma garrafa de tequila e resolvia pôr a sorte à prova, ocasionalmente adquirindo a vitória, contudo desencadeando um acidente na maioria das vezes — e não foi diferente naquela noite.

O plano de Mônica dar uma tacada na bola branca de modo que esta acertasse uma bola vermelha e lançasse dentro da caçapa, uma tarefa particularmente fácil para tanto qualquer pessoa com alguma habilidade no jogo quanto para alguém que evitara beber metade de uma garrafa de tequila em menos de quinze minutos... Mônica acertou a bola branca, entretanto com força demais e na direção errada: ao invés de atingir a bola vermelha, foi lançada para fora da mesa e projetou uma trajetória certeira em direção ao pobre coitado do Eduardo que, distraído com a partida de seus amigos, só percebeu ter sido atingido no meio da testa por uma bola de sinuca quando despertou depois de uns instantes desacordado e olhou para o lado, se deparando com a, de certo modo, bendita bola.

— Você tá bem?! Você tá bem?! — indagou Mônica, que, desesperada, o sacudia para lá e para cá.

— Sim, sim — respondeu Eduardo, bastante calmo apesar da situação.

Um filete de sangue escorreu do machucado, bloqueando parcialmente a visão do olho esquerdo de Eduardo e fazendo com que Mônica quase desmaiasse. Um cavalheiro nato, Eduardo, com uma mão estancando o ferimento, ajudou a moça a se sentar numa cadeira, falou para todos manterem a calma — “Desordem de nada ajuda” — e pediu à garçonete que lhe trouxesse um copo com gelo e uma latinha de refrigerante.

— Mas para que a latinha? — quis saber a garçonete, curiosa.

— Para ela — Eduardo apontou para Mônica. — Ela esta muito assustada, precisa relaxar um pouquinho...

Ao escutar aquilo, os amigos do rapaz soltaram gargalhadas — era típico dele pôr tudo de lado, até mesmo seu bem-estar, para ajudar uma garota.

— Tome — Eduardo abriu a latinha e a entregou nas mãos trêmulas de Mônica. — Acalme-se, acalme-se, esta tudo bem.

— Tem certeza? Você tá bem mesmo? — Mônica bebericou o refrigerante.

— Sim, sim — respondeu Eduardo, massageando a testa machucada.

Eduardo olhou para os dedos, que estavam sujos de sangue.

— Ah, meu Deus! — falou Mônica, ligeiramente tonta por causa daquela visão. — Eu vou te levar no hospital — ficou de pé e olhou para Elaine e gesticulou com a mão um pedido pelas chaves do carro.

Elaine, que também havia bebido bastante, nem hesitou em entregar as chaves.

— Vamos, vamos, vamos — Mônica pegou Eduardo pelo braço.

Eduardo olhou para Patrício, seu melhor amigo, como se estivesse pedindo por uma aprovação, o rapaz assentiu com a cabeça, um gesto que dizia “Vá em frente, mano, você deve aproveitar as chances” e assim Eduardo se permitiu ser levado para o pronto-socorro ali perto pela moça meio bêbada que causara o machucado em sua testa.

Mônica, com um braço enrolado no de Eduardo, procurou e procurou pelo carro, entretanto falhou em encontrá-lo devido ao nervosismo e ao sentimento de culpa, por isso o rapaz sugeriu que tomassem um táxi, qual ele se ofereceu para pagar, quando viu Ranjit parado em frente ao bar, eles entraram no carro do indiano e mandaram-no dirigir para o pronto-socorro.

Eles desceram em frente ao prédio, Eduardo teve de impedir Mônica de saltar no pescoço da recepcionista quando ela os informou que dezessete pessoas seriam atendidas antes do rapaz, sentaram-se em silêncio na sala de espera devido à timidez de Eduardo e ao fato de Mônica estar pensando em tudo que poderia dar errado caso o ferimento dele fosse pior do que parecia — ela tremia dos pés à cabeça, ao notar isso, Eduardo segurou sua mão com firmeza.

— Calma — ele disse. — Vai dar tudo certo.

Foi então que Mônica percebeu algo surpreendente: durante todo aquele caso, ele, a vítima, nunca havia perdido a serenidade.

— Como você pode ficar assim tão tranquilo, hein? — ela quis saber. — Tem um rombo na tua testa, menino!

Eduardo colocou um sorriso discreto no rosto. — Ora, e perder a calma vai me ajudar de algum jeito? — falou. —Eu acho que só pioraria tudo — continuou. — Além do mais... Você esta tão, mas tão inquieta que, caramba, sua inquietação vale por nós dois.

Mônica riu — era sua primeira risada verdadeira desde quando seu coração havia sido partido por um wannabe do Bon Jovi (seu ex-namorado).

Eduardo e Mônica ficaram conversando sem parar daí em diante, apesar de terem quase nada em comum, gostaram bastante da companhia um do outro, falaram de arte, de música, de livros, de programas de auditório, de suas refeições preferidas, de casos um tanto constrangedores da infância e da adolescência e se surpreenderam ao descobrir que haviam estado várias vezes no mesmo lugar, porém sem nunca se encontrar.

— Você já foi alguma vez ao Parque da Residência? — perguntou Mônica.

— Sim, sim, para falar a verdade, é o meu lugar preferido da cidade — respondeu Eduardo.

— É o meu também.

— Nossa! Como é que eu nunca te vi lá?

— Talvez você não estivesse procurando.

O dia — 3 de outubro, domingo — começa durante suas primeiras horas, com um curativo na testa, Eduardo, um rapaz tímido e adorável, olha para Mônica, uma moça de gostos excêntricos e extrovertida, que retribui tanto o seu olhar quanto o seu sentimento.

— Então, uh, o que você acha de, ah — ele consultou o relógio. — Ir tomar o café da manhã — comigo?

— Eu acho que ia gostar muito — ela tocou seu estômago. — Eu estou morrendo de fome.

O rapaz soltou uma risadinha.

— OK, uh, então — olhou ao redor. — Que tal ali? — apontou para uma padaria.

— Por mim, tudo bem.

— Ah, eu sou Eduardo, prazer em conhecê-la.

— Eu sou Mônica.

— Prazer em conhecê-la, Mônica.

E os dois comemoraram juntos,

E também brigaram juntos muitas vezes depois,

E todo mundo diz que ele completa ela,

E vice-versa, que nem feijão com arroz.

— Eduardo & Mônica, Legião Urbana.

Só que tem muito mais em frente,

É só olhar, você vai ver,

Eu nunca perco uma viagem,

E a minha viagem agora é você!

— Sábado, Viper.

Fascínio

Havia um supermercado em frente à casa do menino, era ali onde os seus pais faziam as compras. Em uma madrugada, o estabelecimento viu-se envolto por chamas ardentes e incandescentes — uma falha mecânica, as autoridades notificaram —, ninguém ficou ferido, contudo o fogo lampejou por horas e horas, somente desaparecendo ao nascer do sol, momento no qual o menino, apoiado no parapeito da sua janela e admirando, muito fascinado, aquele perigoso espetáculo de tons vermelhos e alaranjados, vislumbrou uma silhueta alada e flamejante içando-se em direção ao céu do amanhecer. Não era à toa que os ovos daquele supermercado tinham um gosto, ligeiramente, queimado.

Onze anos

Outro dia eu fui induzido a visitar a minha antiga escola. Uma vez ali, eu senti uma intensa torrente nostálgica de lembranças bombeando a minha mente: onze anos de amizades, de aventuras, de conquistas, de decepções, de tristezas, de arrependimentos, de paixões incandescentes e de magia — de pura e absoluta magia. Onze anos que, agora, parecem pertencer a outra vida.

Encaminhei-me, então, para a área atrás do ginásio em que jazia uma árvore ao redor da qual eu e os meus amigos nos reuníamos durante o recreio. (Sim, eu escrevi “recreio”). Soltei um longo suspiro ao descobrir um tronco cortado naquele local, o fitei como se houvesse perdido um bom amigo, concedi um minuto de silêncio em respeito àquele símbolo de alguns dos melhores anos da minha vida e, por fim, eu me retirei dali.

O destino — se é que há tal coisa — é uma entidade cruel, entretanto sábia: vai tirando, sorrateiramente, os seus amores do passado para que você, sem culpa e de todo o coração, possa viver no presente e, assim, construir um futuro. Eu nunca mais retornei a minha alma mater: não há mais nada para mim ali. Não mais.

Agora que eu olhei pra trás,

Eu vou pegar outra estrada,

As roupas que eu usava não me servem mais

-8 de Abril, Viper.

Arte

Felipe: (falando sobre a escultura acima) O que você acha? Ascensão da tecnologia, ou capitalismo desenfreado?

Miriana: Sabe, Felipe, às vezes a gente não precisa saber do que se trata. Às vezes, arte é apenas... Arte.

Felipe: Muito existencial da sua parte. Sinto que alguém tem assistido a algumas aulas de Teoria da Arte no YouTube (risos).

Miriana: Não, não. O mais perto que eu já cheguei de uma aula de arte foi posar como modelo para uma amiga.

Felipe: Posando com...?

Miriana: Nadinha.

Felipe: Nadinha?

Miriana: Nadinha.

Felipe: (sorriso sacana) Eu acredito que você esteja ciente que, além de escrever, eu também pinto.

Miriana: (risos) Não nessa vida, Felipe.

Felipe: Oh, bem, você não pode culpar um homem por tentar.

***

Conversar com a Miriana, certamente, desperta o que a Coraline definiu como sendo o meu Lado Sacana da Força.

Açúcar

Clique no player acima para escutar a música My Body Is A Cage durante a postagem.

Obrigado!

Está tudo bem no mundo e, então, tão, repentinamente, quanto uma chuva de maio, ou uma nuvem de junho, o solo perde a sua firmeza, as cores esvanecem, uma insipidez misteriosa domina sobrepõe todos os sabores; a consciência, pouco a pouco, dissipa-se no ar como um fiapo de fumaça, respirar, algo, intimamente, natural, transforma-se em uma tarefa árdua, quase impossível, o tato enrijece e os sons já não alcançam o tímpano. É uma sensação aterrorizante de morte em vida. Então, os cristais de açúcar descem pela garganta, o coração, no decorrer de alguns instantes, desacelera e daí tudo está, novamente, bem no mundo.

Hipoglicemia

Corrina, Corrina (I)

O Inspetor Especial G. Levellier despertou de madrugada ao escutar o grito repentino do telefone, levantou-se, um tanto irritado, da sua cama, calçou as chinelas, vestiu o roupão e desceu para a sala-de-estar que era onde estava o não-tão-bendito objeto gritante, atendeu-o com uma voz arrastada, meio rouca, e escutou, atentamente, a mensagem transmitida pela voz feminina do outro lado da linha telefônica, botou o aparelho no gancho, retornou ao seu quarto, comunicou à esposa que sua assistência seria necessária e, em decorrência disso, teria de sair, trocou o conforto do pijama pelo profissionalismo irradiado por um terno preto e um casaco longo, saía da sua residência no subúrbio dez minutos depois da ligação e, em menos de meia-hora, estacionava o carro na Av. das Acácias, a via na qual ocorrera o crime daquela noite.

As luzes da avenida estavam desligadas, indicando que os seus incomuns residentes permaneciam imersos em seus mundos de sonhos, um solitário condestável de mais ou menos vinte e cinco anos jazia em frente ao único casarão iluminado, era um rapaz alto e comum, um sujeito que poderia ser esquecido com facilidade. Ele, em sua ingenuidade novata, acenou para o inspetor especial (como se isso fosse preciso!) na intenção de capturar a sua atenção, desencadeando um suspiro fatigado da parte de Levellier, ele estava velho, talvez velho demais para lidar com aqueles casos, as suas costas doíam, tinha um joelho estourado, a visão perdera a qualidade de outrora, depósitos de cálcio afligiam os seus ossos e, no silêncio da noite, os seus ouvidos conseguiam escutar o barulho incessante da desordem das suas veias — as consequências dos setenta e dois anos de idade.

Uma velha senhora (certamente, a proprietária do local) recebeu Levellier no interior do casarão de dois andares, ela pediu para desculpá-la por incomodá-lo naquele horário tão impróprio — “Não há porque se desculpar, minha senhora” — e o conduziu para o segundo andar, parando defronte para o quarto da pobre garota que tivera a sua vida ceifada naquela noite. Ali, o I.E. destacou a imprescindibilidade de ser deixado a sós para estudar a cena do crime, ocasionando o desaparecimento da proprietária escada abaixo.

Levellier, uma vez munido de privacidade necessária, atarefou-se, a priori, com a dissecação da entrada do quarto: uma porta de madeira comum que, na realidade, continha uma variedade alarmante de símbolos de magia defletora ao longo da sua superfície, indicando, desse modo, que a vítima, ou era uma pessoa obcecada com a sua intimidade, ou estava sendo ameaçada — dado o episódio daquela noite, o inspetor especial via-se inclinado a atribuir veracidade à segunda opção.

Em seguida, ele adentrou, de fato, no modesto aposento em cujo assoalho encontrava-se o corpo desfalecido de uma jovenzinha dotada de um rosto angelical e longos cabelos pretos, uma estaca prateada podia ser observada no seu peito, o rigor mortis conservara as suas mãos torcidas ao redor da empunhadura metálica, as pernas jaziam em um ângulo estranho e o ambiente cheirava, fortemente, a alho.

O inspetor especial ajoelhou-se perante aquele receptáculo vazio, esquadrinhou cada centímetro da sua constituição, memorizando-os com uma riqueza invejável de detalhes, atentou-se para a minúscula poça de sangue azul-escuro acumulada ao redor da lâmina prateada, usou um palito de madeira para coletar uma amostra, tocou a gotícula com a ponta do outro dedo indicador e concluiu a identidade da sua vítima ao testemunhar a corrosão imediata da pele tangida pelo sangue: uma aristocrata romena.

Primeira parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.

Identidade

Quem sou eu?

Aqui, flutuando em órbita, mantenho os olhos fechados, acentuo minha audição, fico a esperar, pacientemente, por um barulho, um murmúrio, uma onda sonora que me faça sentir necessário, sirenes, estouros, um grito por ajuda.

E enquanto aguardo pela manifestação que me fará abandonar o estado estático em que me encontro, descubro-me ponderando sobre essa questão tão elementar: quem sou eu?

Eu seria o último filho de uma civilização extinta?

Eu seria o único filho de um simplório casal de fazendeiros do Kansas?

Eu seria o repórter desajeitado e introvertido que reside na metrópole?

Eu seria o herói incorruptível que, sem descansar, voa pela cidade protegendo a vida?

Quem sou eu?

Um amigo certa vez comentou como é difícil não pensar em mim como um deus...

... E também como é notável o fato de eu não pensar em mim dessa maneira.

Eu imaginei que algum dia viria a questionar minha identidade, contudo ainda assim me encontro surpreso com seu advento — é um tanto quanto engraçado: eu tenho absoluta certeza daquilo em que acredito, no arcaico e extraterreno símbolo para esperança, o brasão da minha ancestralidade biológica, gravado em vermelho no meu peito e, no entanto, careço da mesma absoluta certeza em minha identidade. Quem sou eu?

Eu seria um deus abençoado pelo Sol amarelo?

Eu seria um messias enviado pela graça dos céus?

Eu seria um lembrete de que sempre há esperança?

Eu seria um tolo que esta travando uma batalha perdida?

Eu seria um pobre coitado destinado a escolher entre minha a felicidade e a alheia?

Quem sou eu?

Eu sinto minha audição ser estimulada, o disparo de um projétil, um grito agonizante por socorro.

Eu abro meus olhos, eu movimento meu corpo, descendo em direção à origem do estímulo, alcançando-o em uma questão de segundos — precisamente o espaço de tempo necessário para eu me esquecer da dúvida elementar e concentrar-me por inteiro naquela identidade definida pelo emblema em meu peito.

Quem sou eu?

Aqui, nesse momento, eu sou a — ESPERANÇA.

Uma odisseia nerd

Era, para mim, uma partida on-line como outra qualquer de Star Wars: Empire at War, na ocasião, eu fazia parte do Império Galáctico, um grupo integrado por quatro jogadores, e, portanto, tinha os constituintes da Aliança Rebelde como meus inimigos. No decorrer de duas horas, os dois lados estavam preparados para a batalha que antecedia aquele inevitável momento no qual os aliados voltam-se uns contra os outros, afinal, a partida só pode ter um único vencedor.

Eu, como de costume, fui o primeiro a enviar as minhas tropas para o campo-de-batalha e, para a minha surpresa, vi-me cercado pelos quatro jogadores rebeldes enquanto os meus compatriotas imperiais permaneciam a uma distância segura do local, logo eu entendi o que estava acontecendo, contudo senti a necessidade de confirmar a minha conclusão.

— Vocês estão certos disso? — eu perguntei. — Vocês vão, realmente, me deixar aqui para ser chacinado?

Lorde Saaru, um aliado com quem eu tenho uma história de rivalidade e desgosto mútuo, foi quem quebrou o silêncio e elucidou a minha pergunta.

— Você sabe que sim, Felipe — ele disse. — Ninguém quer ficar no segundo lugar.

Eu admito já ter previsto uma traição da parte de Saaru, contudo o fato de ele ter conseguido convencer tanto o Darth Krieg quanto o Darth Thanathon a ficarem do seu lado, sinceramente, me surpreendeu.

— Meus parabéns pelo seu coup d’etat, Saaru — eu, com honestidade, disse. — É uma pena que você tenha cometido um erro fatal.

— Que erro? — ele indagou.

— Um grande, enorme e titânico erro — eu continuei a dizer. — Se você fosse um tantinho mais esperto, então saberia que há uma coisa que nunca deve ser encurralada — iniciei a movimentar as minhas tropas. — Se você dá valor à sua existência, se você tem a menor vontade de vencer uma partida, então há algo que você nunca deveria colocar em uma armadilha.

— O quê?

— Eu.

E, naquela madrugada, sete jogadores viram-se, humilhantemente, arruinados.

***

Cá entre nós, é tão trágico que alguns dos meus momentos mais épicos somente acontecem quando eu estou virando a madrugada jogando com os meus amigos e os meus "amigos" nerds.

Star Wars: Herança VI

C-3PO ficou encarregado de enunciar o depoimento dos Jedi às autoridades locais e, mais tarde, de solicitar, formalmente, ao Alto Sacerdote Nazler que, por favor, garantisse a eles acesso irrestrito na Grande Biblioteca de Atoa cujo tamanho não fazia jus ao seu nome: era um prédio diminuto e atarracado, continha um punhado de datapads, menos de duzentos, e, assim como descoberto por Ben e Vestara no período de três dias, nenhum que destes com qualquer menção a um minério encontrado, unicamente, em Atoa, possivelmente, descartando a possibilidade de os agressores (ou, pelo menos, as suas armas) terem alguma relação com o planeta teocrático.

Para dificultar ainda mais a situação, nenhuma mensagem de Jaina chegou à Jade Shadow, o que, essencialmente, obrigou os jovens Cavaleiros a cruzarem os braços e aguardarem, gastando o seu tempo ou perambulando pelas ruas da exótica Lar’Kairum, ou praticando as suas técnicas com o sabre-de-luz, uma atividade que, quase instantaneamente, adquiriu enorme popularidade entre os residentes do Palácio do Inverno Eterno, em especial os integrantes da guarda — estes, durante as suas folgas, viviam a procurar pelos antigos aprendizes do Grande Mestre Luke Skywalker na esperança de presenciar uma das suas espetaculares (e um tanto perigosas) sessões de treinamento como, por exemplo, a que ocorria naquela tarde, particularmente, enregelante.

Vestara, empunhando tanto o sabre-de-luz quanto à vibrocimitarra, emulava a variação de duas lâminas do estilo Ataru, a Forma da Agressão, desferindo ataques velozes e poderosos acompanhados por acrobacias assistidas pela Força que eram, efetivamente, contidos pela rígida defesa gerada por Ben graças ao seu domínio do estilo Soresu, a Forma da Resiliência, que havia ganhado fama no decorrer das Guerras Crônicas por ter sido, largamente, empregado pelo Mestre e General Jedi Obi-Wan Kenobi cujo cognome pós-Grande Expurgo Jedi, Ben, havia inspirado o nome do jovem Skywalker: neto de um terrível Lorde Sith, filho do Grande Mestre e de uma grande Mestra e nomeado em homenagem a um dos maiores Jedi da Velha República. Que herança!

O treinamento terminou quando a ponta da vibrocimitarra suscitou um corte raso em uma das bochechas de Ben, o qual tinha a sua concentração focada em algo que não o seu duelo amistoso com a companheira, esta última, por sua vez, encerrou a sessão ao feri-lo, acomodou-se ao lado do rapaz em um dos bancos do jardim interno e enroscou o seu braço no dele, uma atitude de conforto.

— Um crédito pelos seus pensamentos — Vestara, tão docemente quanto conseguia ser, disse.

O companheiro esforçou-se para esboçar um sorriso tranquilo.

— Os sonhos têm piorado — ele admitiu. — Aquela sensação também.

— Ainda sem sorte em designar a origem dela?

Skywalker respondeu, negativamente, com um meneio de cabeça.

— Eu consigo apenas detectá-la marginalmente quando estou acordado — Ben explicou. — Se ao menos eu pudesse persegui-la enquanto estou adormecido...

— Nós podemos tentar uma Combinação Mental — sugeriu. — Você dorme e eu fico acordada, vigiando a sua mente, assim poderei determinar a origem dessa má sensação.

— Não é uma má ideia, mas... Bem, nós nunca fizemos isso antes, digo, não com um de nós inconsciente — disse Ben, encarando os próprios pés, algo que fazia quando se sentia inseguro.

— Tem medo de que eu penetre tão profundamente na sua mente a ponto de descobrir os seus segredos mais sombrios? — brincou Vestara.

— Você sabe quais são os meus segredos mais sombrios — Skywalker apontou. — Para falar a verdade, eu tenho medo de que aquilo sentido por mim durante esses pesadelos respingue em você — ele confessou. — Não são boas visões.

— Ben, pare de bobagem. Eu era uma Sith, lembra? — disse Vestara. — Nada que o assombre pode ser tão terrível quanto o treinamento pelo qual eu passei... — deitou a cabeça no ombro dele. — Ou quanto todo aquele episódio com Abeloth.

Abeloth, a entidade poderosíssima com o Lado Sombrio da Força que corrompera, inteiramente, muitos dos integrantes da Tribo Perdida dos Sith, incluindo Gavar Khai, o qual ocasionou o massacre da tribo e teve a sua vida ceifada pela própria filha. Ben mantinha-se calado, mas a verdade era que, à noite, podia escutar Vestara clamando pelo pai e pela mãe em seu sono, ele a abraçava, ternamente, nesses momentos e sussurrava no seu ouvido que tudo estava bem.

— Bem... — disse Ben, finalmente. — Essa é a nossa melhor tática por enquanto — fitou a sua companheira. — Então, está preparada para andar pelos meus sonhos?

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AVISO! Contém spoilers da mais recente saga literária de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.

Abra os seus olhos

Pessoal, cliquem no player acima para escutarem a música No Surprises durante a postagem.

Obrigado!

Os seus olhos estão abertos.

Ela está parada diante do espelho do banheiro, há uma palidez preocupante em seu rosto, tem os cabelos desgrenhados e o olhar concentrado na imagem refletida pelo vidro.

Encontra-se uma legião de pílulas em cima da pia manchada de pasta de dente, é um arco-íris de fármacos; são analgésicos, antibióticos, anticoncepcionais, soníferos, são pílulas de todos os tipos.

Ela acumula saliva em sua boca, daí engole uma, duas, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez pílulas diferentes, remédios para doenças e males que ela não tem e então, lentamente, despe-se, abandonando o seu pijama, uma camiseta larga e um short desbotado, no chão de azulejos claros do banheiro.

Há uma banheira cheia de água ao seu lado, ela, delicadamente como uma dama, entra nesta, ensopando o seu corpo, as suas mágoas, os seus problemas e também os seus mais assustadores pesadelos, encosta a cabeça na borda metálica e espera e espera e espera, em seu rosto, um sorrisinho de contentamento pode ser avistado — em alguns minutos, tudo haverá terminado e ela, oh, e ela alcançará aquela tão desejada paz de espírito.

Ele não foi negligente: correu de volta ao carro tão logo encontrou a carta no bolso interno do seu paletó, não deu satisfações a ninguém, desamparou aquela sua tão característica atitude profissional, cometeu infrações no trânsito sem nem ligar, subiu as escadas do prédio de três em três degraus e, no entanto, isso não foi o bastante.

Na banheira, ela jazia, tinha o corpo inerte e submerso, contudo ainda sorridente.

Ele a tirou de dentro dali, agarrou-a, abraçou-a, gritou o seu nome, procurou por pulso, tentou expelir a água dos seus pulmões, massageou o seu peito, entretanto...

Os seus olhos estão fechados.

Ponto sem retorno

Era isso? Quer dizer, o ponto sem retorno? Não. O ponto sem retorno havia sido quando ele se descobriu incapaz de funcionar sem aquilo, isso que ocorreria em alguns instantes não era nada além de uma consequência, um jeito de pagar a sua dívida e de arranjar uma porção daquilo, não muito, apenas o bastante para pôr um fim aos efeitos da abstinência.

Dylan, o qual nem tinha vinte anos, estava encostado à parede de um dos corredores daquele grande hotel no centro da cidade, o coração batia inquietamente, a sua respiração estava irregular, algumas gotículas de suor escorriam pela sua testa e mordia, suavemente, o lábio inferior, ele estava nervoso, muito nervoso, incrivelmente nervoso e, ora, quem não estaria quando em uma situação como aquela?

Ele, trêmulo, procurou um cigarro, acendeu-o, deu uma tragada, fechou os olhos, tinha de relaxar, era fundamental estar relaxado para aquilo dar certo, entretanto queria mesmo que aquilo desse certo? Não seria melhor conversar com Rip, tentar um acordo, pedir um tempo para conseguir um emprego, largar o vício e então pagar cada tostão que devia ao traficante? Talvez. Contudo, teria Dylan à força de vontade necessária para fazê-lo? Ele nunca havia sido muito forte: um bebê prematuro, uma criança frágil, um adolescente inseguro, um viciado em heroína depois de uma única injeção.

Não...

Isso não daria certo. Era, demasiadamente, difícil para ele.

Dylan fracassaria na metade do caminho, não aguentaria ter a vida e as responsabilidades de um trabalhador comum, aquilo não era para ele, não mesmo...

Ele balançou a cabeça horizontalmente, apagou o cigarro na parede do corredor, respirou fundo repetidamente, aguardou por mais uns instantes, permitiu com que o seu coração se acalmasse e que a mente se acostumasse com aquela ideia, talvez não fosse tão horrível e desprezível assim, talvez ele até gostasse, não é? E se não gostasse... Bem, não é como se ele tivesse outra escolha — era isso ou então ter que lidar com um Rip enraivecido por não ter recebido o seu pagamento. Rip não faria cerimônia em matá-lo. E por mais que a sua vida nem de muito longe fosse uma das melhores, Dylan não queria perdê-la de jeito nenhum.

“Está na hora”, disse, quietamente, em seus pensamentos. Um último suspiro, um último momento antes de passar daquilo que, para Dylan, era um ponto sem retorno.

Dylan se dirigiu à porta do quarto 616, toc, toc, toc, uma voz masculina do outro lado indagou “Quem é?”, ele disse o seu nome, escutou alguma movimentação no interior do quarto, notou o barulho do trinco sendo destrancado e daí a maçaneta sendo girada, uma vez aberta a porta, o ocupante revelou, em parte, a sua identidade: era um homem corpulento de mais ou menos seus quarenta anos de idade, tinha cabelos curtos, um tanto grisalho dos lados, vestia um terno mais ou menos custoso e possuía em seu rosto um sorriso de vendedor de carros.

— Entre, entre.

Dylan fez como ordenado.

— Você está um tanto pálido — comentou o cliente. — É a sua primeira vez?

— Sim, senhor.

O homem pousou uma mão em cima do ombro de Dylan.

— Oh, não se preocupe, eu prometo que serei gentil, menininho.

Dylan fechou os olhos.

Era isso.

Sobre eu e você

Hoje é o dia do seu aniversário, não sei se é o décimo nono, ou vigésimo. Na verdade, eu nem sei o que dizer para você, nós não nos falamos já tem quase dois anos e, bem, vamos encarar a realidade: tem muito tempo desde a última vez na qual nós dedicamos um singelo pensamento ao outro, mesmo assim, eu sonhei com você outro dia, foi um sonho divertido, nós nos encontrávamos em um clube de piscina, você estava com o cabelo no comprimento dos ombros e tinha aquele olhar tímido no rosto que me conquistou sem esforço no passado. Eu tentei evitar, tentei mesmo, virei a minha cabeça para o outro lado, fingi ter falhado em capturar a sua imagem, procurei me distrair com quem quer que estivesse sentado naquela mesa comigo, entretanto foi um trabalho de Sísifo e, logo, eu me vi caminhando ao seu encontro.

Entenda que eu segui em frente, eu conheci outras garotas, eu magoei seus corações e tive o meu coração magoado por elas, o mundo continuou a girar e, assim, eu me esqueci de você, ou melhor, eu superei você, entretanto, no meu sonho, eu a reencontrei, eu senti o seu cheiro e eu me apaixonei outra vez e é por isso que eu nunca mais poderei estar com você: o passado há de manter-se no passado.

Up: Altas Aventuras

Há dois anos, em uma sexta-feira ensolarada, eu saí do curso para almoçar no shopping e depois assistir a um filme com o meu primo e os nossos amigos, Atividade Paranormal. Na entrada do cinema, eu dei uma olhadela nos pôsteres ali dispostos e, automaticamente, tive a minha atenção capturada pelo do filme Up: Altas Aventuras, na qual exibia um velhinho usando óculos fundo-de-garrafa e gravata borboleta, um menininho gorducho e uma casa voadora mantida no céu por balões, muitos balões — “Eu preciso ver esse filme”, foi o que, imediatamente, eu pensei.

Bem, as situações corriqueiras da vida impediram-me de assisti-lo até pouco tempo atrás, sentei-me defronte para a minha televisão em alta definição, peguei o meu copo gigante preenchido de refrigerante e desfrutei da aventura do velhinho Carl Fredricksen, do pequenino escoteiro Russel e, de certo modo, da sua esposa, Ellie. O resultado? Up: Altas Aventuras usurpou, merecidamente, a posição de Toy Story como a melhor animação da Pixar.

O filme, embora, supostamente, feito para crianças, é voltado para uma audiência mais madura, adolescentes entrando na idade adulta, adultos que precisam lidar com o estresse do dia-a-dia e idosos muito enraizados nos seus velhos hábitos, por sinal, esta é a situação do protagonista, Carl, o qual tenta se agarrar, desesperadamente, ao passado depois de ter perdido o amor da sua vida, Ellie. Em virtude disso, o velhinho também dá a entender que perdeu a vontade de viver e, assim, incumbe-se de uma missão suicida: viajar até o Paraíso das Cachoeiras com a sua casa para, então, pousá-la ao lado da cachoeira correspondente a do desenho traçado por Ellie quando ela ainda era uma criança — fundamentalmente, Carl somente quer reencontrar a sua esposa no céu e que maneira melhor de reunir-se com ela senão tentando cumprir a sua promessa máxima?

De fato, Up teria tomado um rumo, particularmente, trágico se não fosse pela presença de Russel cujas características são um tanto semelhantes às de Carl e Ellie em sua infância. Ao ser, relutantemente, aceito como companheiro-de-viagem do velhinho rabugento, o escoteiro pouco-a-pouco consegue mudar a atitude de Carl, sendo essencial para que este último recupere a sua felicidade de outrora e, então, perceba as duas grandes lições do filme: a vida continua e você sempre pode encontrar outra pessoa para amar e, assim, é construída uma adorável amizade entre o velhinho de gravata borboleta e o escoteiro gorducho que, mesmo depois da aventura no Paraíso das Cachoeiras, continuaram a desempenhar um papel importante na vida um do outro.

Em suma, é um filme muito bonito, um dos meus preferidos e, sinceramente, eu acredito que valha a pena assisti-lo, porque mesmo se você não conseguir se identificar, plenamente, com os personagens, a história continua sendo uma muito deleitosa de se acompanhar.