Thor: mitologia e cinema

Outro dia eu atirei pela janela todas as opiniões e avisos dos outros e, então, me sentei para assistir a um filme que tem sido, brutalmente, esculachado pela crítica profissional e amadora desde a sua estreia no cinema: Thor. Minha opinião pós-filme? Um grande desperdício de tempo, se você é um homem e tem 114 minutos para gastar, faça-o admirando esse gif da Katy Perry que dá mais lucro:

(Agora, na eventualidade de você for uma mulher, assista ao filme pela parte na qual aparece o Chris Hemsworth sem camisa, imagino que você adorará).

Sinceramente, aquilo que mais me incomodou durante o filme foi à maneira como caracterizaram os personagens e esse será o tema abordado por mim nesse texto, eu estabelecerei uma breve comparação entre os personagens na mitologia nórdica e as suas contrapartes cinematográficas, começando, é claro, por aquele que empresta o seu nome ao título do filme.

Thor

Na mitologia: aqui o Thor é descrito como um viking de cabelo vermelho-flamejante e barbudo, ele tem uma esposa, Sif, é o amante de uma giganta, Járnsaxa, e ainda pulou a cerca outra vez com uma mulher desconhecida, a mãe do seu terceiro filho, Mothi, tem o martelo Mjöllnir, o qual consegue, inclusive, esmagar montanhas inteiras, como sua principal arma e é conhecido pelas suas muitas vitórias sobre os seus adversários e pela sua rivalidade titânica com monstruosa serpente Jörmungandr, a qual está destinada a perecer junto dele durante o Ragnarök. Em suma: o Thor mitológico é um bad-ass da mais alta categoria e ainda tem um dia nomeado em sua homenagem — quinta-feira, em inglês, thursday, isto é, Thur’s Day.

No filme: eu admito ter gostado bastante da adaptação cinematográfica do Thor apesar de ele ter tingido o cabelo de loiro, sua armadura, embora brilhante demais para um herói veterano de muitas batalhas, está muito legal e a personalidade dada a ele condiz com as fontes mitológicas: é um sujeito arrogante, seguro das suas habilidades, muito leal aos seus entes queridos e a Asgard e dotado de um grande desejo de estar à altura do seu pai, Odin, de fato, a melhor parte do filme é, justamente, quando Thor vai a Jötunheimr para tirar satisfação com os jötnar (gigantes-de-gelo). O problema é — e aqui vai um spoiler — expulso de Asgard por Odin e vai parar na Terra onde conhece a sem-sal da Natalie Portman, a partir daí, o filme parece tomar outra direção e fica parecendo uma comédia romântica com um Thor todo sorridente, engraçadinho e que, inclusive, lava pratos e cozinha, ou seja, ele deixa de ser um viking para virar aquele carinha simpático que toda mãe, invariavelmente, deseja para a sua filha. Cito o nosso antigo presidente, “Assim não pode, assim não dá”.

Loki

Na mitologia: acesse o seu hipocampo por um instante e faça um esforçozinho para se lembrar daquele sujeito falso que, às vezes, parecia ser o seu melhor amigo e, outras vezes, agia como se a sua total destruição fosse o único objetivo na mente dele. Pois é, esse sujeito é o Loki para os deuses nórdicos. Um feiticeiro malandro com vários truques na manga e uma cota nada invejável de seis filhos, sendo que apenas um é compartilhado com a sua esposa legítima, Sigyn, Loki era tanto um deus quanto um jötunn (Laufey era sua mãe), podia mudar de sexo à vontade, fornicar com quem quisesse (incluindo o cavalo Svaðilfari), arranjar confusão a torto e a direito e ainda colocar a culpa nos outros, mas é como aquele velho ditado diz “malandro demais sempre se enrola” e, no caso dele, isso é algo um tanto literal: depois de ter causado a morte de Baldr e, consequentemente, ter iniciado o Ragnarök, Loki é enrolado pelos deuses nas entranhas de um dos seus filhos. Um fim digno para o vilão que todos os entusiastas da mitologia nórdica adoram odiar.

No filme: o Loki é um sujeito emocional muito revoltado por não ter recebido muitos abraços do seu pai, Odin, quando criança e que morre de inveja do status do seu irmão, Thor. Ele mantém os seus poderes místicos e a sua ligação com Laufey e os jötnar, contudo perde todo o seu carisma da mitologia e, então, tornar-se um vilão vazio, sem graça e que, honestamente, parece — eu peço outra vez para você fazer uma visita às suas lembranças — daquele moleque estranho e isolado que estudou com você e que se via o alvo constante de brincadeiras dos seus outros colegas: ele aguentou os anos de escola agarrando-se à ideia de que se tornaria bem-sucedido no futuro e, então, exibiria o seu sucesso sem paralelo na fuça daqueles que o rejeitaram no passado. Bem, isso, dificilmente, acontece e, no caso, do Loki do Tom Hiddleston não foi diferente.

Odin

Na mitologia: qualquer um nascido nos anos 90 e que tenha assistido àquele filme dos Cavaleiros do Zodíaco, A Batalha dos Deuses, sabe que Odin é a principal divindade da mitologia nórdica, ele tem a aparência de um homem velho de barba longa, um Alvo Dumbledore com um jeito mais macho, sacrificou um olho na Fonte de Mímir para adquirir a Sabedoria das Eras, se enforcou de cabeça para baixo em um dos galhos de Yggdrasil, a Árvore do Mundo, com a sua própria lança, Gungnir, fincada no seu corpo por três dias para aprender a escrever (e você, quando criança, só faltava morrer quando a professora dizia que era para escrever o seu nome completo no caderno), assegurou a paz entre os deuses e os jötnar durante muito tempo e, quando se deu início ao Ragnarök, subiu no seu cavalo Sleipnir e comandou os einherjar na linha de frente, sucumbindo perante as mandíbulas de Fenrir (seu neto-lobo) depois de uma batalha que é descrita pelas prosas nórdicas como sendo uma das mais épicas de todas e, como se isso ainda não fosse o bastante, ele também tem um dia em sua homenagem: quarta-feira, wednesday, Wooden’s Day.

No filme: um ator digno incumbiu-se de interpretar o Pai-de-Todos — Anthony Hopkins, o qual, eu devo dizer, fez um trabalho excepcional durante a parte introdutório do filme, ele conseguiu transpassar toda aquelas características que são, comumente, associadas ao Rei dos Deuses nas prosas mitológicas: o Odin de Hopkins é velho, sábio, paciente, honrado, leal e, é claro, um grande guerreiro, o que é mostrado quando este vai ao resgate de Thor e da sua trupe em Jötunheimr, um momento, por sinal, muito Mufasa da sua parte. Infelizmente, a atuação impecável do nosso querido Hannibal Lecter é derrubada pelo roteiro do filme, o qual estipula que Odin, após ter revelado a Loki sua relação com os jötnar, sofre um derrame e daí passa o restante do filme deitado em uma cama, algo muito Branca de Neve e Bela Adormecida. Cito o narrador do joguinho de futebol que a minha irmãzinha bochechuda jogava antigamente, “Isso é falta pra cartão, Milton”.

Heimdallr

Na mitologia: Heimdallr é aquele responsável pela proteção de Bifröst, a ponte que conecta os nove mundos da mitologia nórdica que o descreve como detendo da capacidade de prever o futuro, tem uma visão impecável, uma audição melhor ainda e é considerado o mais branco (pálido) dos deuses. Em outras palavras, Heimdallr é que nem o porteiro da minha escola (exceto pela cor da pele).

No filme: o Kenneth Branagh, diretor do filme, deve ser um sujeito muito troll, porque, veja bem, enquanto a mitologia caracteriza o Heimdallr como sendo o mais branco dos deuses, ele escolheu o Idris Elba para interpretá-lo, por sinal, nada contra a interpretação do amiguinho do Gerard Butler, muitíssimo pelo contrário, o Heimdallr-depois-de-uns-milênios-na-praia-de-Salinas é, diferente do seu irmão Aldebaran de Touro, um dos personagens mais legais do filme. Sem reclamações da minha parte.

Laufey

Na mitologia: para falar a verdade, não há muitas informações sobre a Laufey na mitologia nórdica, de fato, tudo que se é sabido sobre ela é que é a mãe de Loki com Fárbauti e que é uma jötunn. Só.

No filme: aqui Laufey fez uma operação de mudança de sexo e virou um homem de mais ou menos two metros (porque isso, para o Kenneth Branagh, é a altura de um gigante) que, após ter levado uma surra homérica de Odin, passa o seu tempo no frio enregelante de Jötunheimr, ordena que os seus subordinados deem uma lição no Thor para este último aprender a ser mais humilde, tenta dar uma de machão quando o Odin aparece para o resgate, deixa-se enganar pelo filho, Loki, e acaba sendo morto pelo próprio como parte do seu plano para virar a menina-dos-olhos do pai adotivo. Mas que desperdício de personagem!

Os Três Guerreiros

Na mitologia: eles não estão na mitologia, o que faz sentido, afinal, o que um francês, um chinês e um primo distante do Obelix estariam fazendo na mitologia nórdica?

No filme: eles — Fandral, Hogun e Volstagg — são os amiguinhos pau-mandados do Thor que o seguem para cima e para baixo para onde quer que ele vá. Fundamentalmente, o seu papel é encher linguiça e pegar uma porrada feia do autômato-cuspidor-de-fogo que o Loki manda para a Terra a fim de garantir que o Thor “pegue um bronzeado”.

Sif

Na mitologia: não há muito que dizer sobre a Sif mitológica, ela é a esposa do Thor, é conhecida pelos seus cabelos dourados e pela sua enorme paciência, afinal, só sendo muito paciente para aguentar um marido que vive indo para a guerra e, diariamente, dá umas puladas de cerca com uma giganta (Járnsaxa).

No filme: colocaram a linda da Jaimie Alexander para viver a Sif no cinema e alteraram uma boa parte da história dela, o que, francamente, eu achei ótimo. Agora a Sif é uma amiga de infância do Thor e uma guerreira nata que, embora tão inútil quanto os Três Guerreiros, consegue protagonizar umas boas cenazinhas de ação contra o autômato-cuspidor-de-fogo e poderia ter sido um par romântico melhor para o Thor do que a sem-graça da Natalie Portman, a qual, sinceramente, nunca deveria ter sido apontada para ser a mãe do maior Jedi de todos os tempos, Luke Skywalker.

Frigga

Na mitologia e no filme: então, o papel da Frigga é tão minúsculo que nem gastarei outro parágrafo com ela. Na mitologia, ela é a mulher de Odin, madrasta do Thor, mãe-adotiva do Loki, tem o dom da profecia e é a única além do marido que pode sentar no trono de Hlidskjalf e observar o universo, já no filme ela é tudo isso, mas sem o dom da profecia e, verdade seja dita, qualquer um pode sentar naquele trono do Odin, até o eu, ou você.

Uma tarde com o Sr. T

De qualquer modo: eu não sou abençoada ou misericordiosa. Eu sou apenas eu. Eu tenho um trabalho a fazer e eu o faço. Escute: mesmo enquanto estamos andando, eu estou lá pelos velhos e jovens, inocentes e culpados, aqueles que morrem acompanhados e aqueles que morrem sozinhos. Eu estou em carros e em barcos e em aviões, em hospitais e florestas e matadouros. Para alguns povos, a morte é uma libertação e, para outros, a morte é uma abominação, uma coisa terrível. Mas no final, eu estou lá por todos eles.

—Morte (dos Eternos) em Sandman #20: Fachada.

Perséfone acordou quando a gritaria do despertador arrancou-a repentinamente do seu mundo de sonhos, esticou um braço para fora do emaranhado de lençóis e acertou uma pancada no objeto, silenciando-o. Ainda um tanto sonolenta, a moça de vinte e um anos permaneceu deitada por algum tempo, fitando um espaço vazio no teto e pensando em uma maneira divertida de aproveitar aquele dia — carpe diem era sua promessa.

Por fim, levantou-se, entrou no banheiro, largou o pijama — uma camisa velha e um short desbotado — no chão, tomou um banho enregelante para espantar os restos da sonolência, colocou uma roupa preta de estilo gótico, maquilou o rosto, pegou sua bolsa e um livro, O Retrato de Dorian Gray, antes de ir ao outro lado da rua para desfrutar de seu típico desjejum: um copo de café preto e forte e três pães de queijo.

Ela cumprimentou o atendente, pediu sua refeição, esperou por esta no balcão, se sentou em sua mesa habitual, abriu o livro em cima dela, intercalando entre ler a história do nobre corrompido e sua alimentação, de tão absorta em suas tarefas, demorou alguns instantes para notar a presença de um homem parado a sua frente.

— Posso me sentar aqui, mocinha? — ele perguntou.

Perséfone olhou ao redor, notando a existência de várias mesas desocupadas.

— Pode sim — ela respondeu, ainda que intrigada.

O homem, um senhor negro e sexagenário, se acomodou no assento oposto ao de Perséfone, pediu à garçonete que lhe servisse uma xícara de café com leite, bebericou um tantinho do líquido, daí esboço um sorriso e ficou a encarar a leitora, que se sentiu ligeiramente incomodada com aquilo.

— Desculpe — falou Perséfone. —, mas por que o senhor esta me encarando? — questionou. — Há algo no meu rosto, ou coisa do tipo?

Ele soltou uma gargalhada, um som que provocou uma peculiar sensação de paz e de segurança nas profundezas da alma da moça gótica.

— Essa “roupa” — ele apontou para sua pele. —, me deixa tão diferente que você nem consegue me reconhecer?

— Eu não estou entendendo... — houve um estalo na mente de Perséfone. — Sr. T! — ela, repleta de alegria, exclamou.

Perséfone inclinou o corpo para frente e deu um abraço apertado e afetuoso no sexagenário.

— Nossa! Faz muito tempo desde quando nos encontramos pela última vez!

— Na verdade, meu anjo, faz muito tempo desde quando você me viu pela última vez, eu nunca deixei de vê-la.

Ela cruzou os braços.

— E por que nunca me permitiu vê-lo, hein? — quis saber.

O homem, Sr. T, encolheu os ombros.

— Porque achei desnecessário — ele disse. —, a meu ver, você parecia estar indo muito bem.

— E eu estou indo muito bem, obrigada — afirmou Perséfone.

— Exatamente.

— Então, se eu estou indo muito bem e o senhor acha desnecessário me visitar quando estou indo muito bem, por que esta aqui na minha frente agora?

— Porque eu senti saudade de você — respondeu o Sr. T com simplicidade.

Um sorriso instantâneo apareceu no rosto de Perséfone.

— Mas como o senhor é adorável! — ela, aos risinhos, comentou.

— Obrigado, querida — Sr. T bebericou mais um pouco de seu café. —, mas me diga, meu anjo, o que há de novo?

Ela franziu a testa.

— Ora, o senhor não deveria saber de tudo já que tem me observado?

— Eu sei de tudo — ele falou. —, contudo acho apropriado que você me conte suas novidades com suas próprias palavras — explicou o Sr. T. —, afinal, é da sua vida que nós estamos falando.

— Certo, então, uh — a moça pensou por um momento. —, minha reabilitação esta quase no fim — mostrou os pulsos: em cada um havia uma cicatriz proveniente de um corte de gilete. —, em pouco tempo estarei desenhando outra vez.

— Mas essa é uma ótima novidade! — comemorou o Sr. T batendo palmas. — Eu quero que me faça um desenho quando estiver tudo de volta ao normal.

— Nem tinha de pedir — disse Perséfone. —, o primeiro desenho que eu fizer será para o senhor.

— Obrigado — ele agradeceu do fundo do coração, metaforicamente falando, é claro, afinal, não é como se possuísse, de fato, um coração. —, e quanto aos garotos, hein? — perguntou. — Esta namorando?

— Nah — respondeu. — Namorar é algo complicado demais para essa minha cabecinha — falou. — Eu me sinto desconfortável com a nomenclatura, entende? Não gosto de ser referida como “a namorada do fulano”.

— Entendo-lhe — disse o Sr. T. —, eu também detesto quando sou chamado de “o filho da Noite” — comentou. —, depois de tanto tempo, eu creio já ter saído debaixo da sombra de minha mãe — ele terminou sua xícara de café. —, eu estou com vontade de passear um pouco, me acompanha?

— Certamente que sim — respondeu Perséfone prontamente. — Não é todo mundo que tem uma chance dessas.

— Na verdade, minha querida, toda e qualquer pessoa passeia comigo em algum determinado momento — corrigiu. —, a diferença é que você, pela segunda vez seguida, viverá para se lembrar disso.

— Sinto-me lisonjeada — disse Perséfone.

O Sr. T sorriu.

— Garçonete, a conta, por favor!

Ele, um autêntico cavalheiro, pagou tanto a sua xícara de café quanto o desjejum de sua amiga, deu-lhe o braço para que ela o acompanhasse, então seguiram em direção a Praça do Centro, onde permaneceram durante até o meio-dia, hora passeando para lá e para cá, hora parando para descansar e para observar o movimento, almoçaram em um restaurante normalmente frequentado pela alta sociedade, sentiram-se muito satisfeitos com a qualidade das refeições escolhidas e com os olhares escandalizados com que a clientela usual do estabelecimento lhes lançava.

Foram ao cinema de tardezinha, eles assistiram ao O Sétimo Selo, o qual rendeu alguns comentários desdenhosos da parte de Sr. T acerca do quadro Dança da Morte cuja lugubridade era demais para ele, depois do filme, tomaram sorvete e compraram uma calça jeans nova para Perséfone, que o Sr. T fez questão de pagar, dizendo-lhe ser um presente de aniversário atrasado, a moça tentou dissuadi-lo da ideia, todavia falhou miseravelmente: quando o Sr. T punha algo na cabeça, nada poderia fazê-lo voltar atrás.

Ao final do dia, o Sr. T acompanhou Perséfone de volta ao seu prédio, deu-lhe um beijo de boa-noite na testa como um avô carinhoso, afagou seus cabelos, andou até o meio da rua, então se voltou para ela e acenou antes de desaparecer quando Perséfone piscou seus olhos.

Ela retornou ao seu apartamento, tomou um banho para retirar as impurezas da cidade grande, colocou uma roupa qualquer de ficar em casa, assistiu a um programa de auditório na televisão, jantou macarrão instantâneo, se deitou em sua cama e tornou a fitar o espaço vazio no teto, desta vez, porém, absorta em uma lembrança de cinco meses atrás quando, profundamente abatida pelo divórcio dos seus pais e pelo término do seu namoro, tentou o suicídio ao cortar seus pulsos com uma gilete anteriormente utilizada em sua depilação.

Em consequência de tal ato estimulado pela melancolia e pelo desespero, a moça encontrou o psicopompo, Sr. T, que, embora tivesse o dever de conduzi-la para o Outro Lado, optou por dar-lhe outra chance de viver, decepcionada e espantada, Perséfone perguntou-lhe qual a razão de tamanho acesso de misericórdia.

— Porque você ainda perceberá que a vida é bela — respondeu. —, e ninguém merece morrer antes disso — falou. —, essa é a sua promessa para mim, carpe diem.

E com um sopro, o Sr. T devolveu-lhe ao seu corpo, a peça fundamental de sua vida, ao despertar em um leito do hospital, Perséfone chorou e sorriu e sussurrou um agradecimento, “Muito obrigada”.

Quem sou eu? Apenas uma amiga. Às vezes. Talvez. Desculpe se eu não pude ajudar. Te vejo por aí...

—Morte (dos Eternos) em Sandman #20: Fachada.

Lobos & Cordeiros

Leonardo Tritsch nem de longe era um santo, contudo também não era um patife, vivia no limiar, somente de vez em quando cruzando a divisória, todavia sem nunca se comprometer com nenhum dos lados. Era um sujeito extrovertido, brincalhão, adorava uma festa, um drink exótico e uma boa mulher e conseguia tudo isso no Black Black Club, uma boate badalada, três noites por semana.

Se você estivesse no Black Club hoje à noite, poderia avistar Leonardo, um sujeito bem-vestido, sentado em um assento próximo ao bar, bebericando um drink que na certa havia custado uns dez minutos para o barman preparar e flertando, descaradamente, com uma mulher exuberante que, possivelmente, teria a sua calcinha no chão do apartamento do solteirão na outra manhã.

— E se for tudo mentira para me levar para a cama? — a mulher, girando, devagar, o seu dedo dentro da própria bebida, perguntou.

Leonardo, bonitão, deixou escapar uma risadinha com uma entonação perfeita de confiança e segundas intenções, era o tipo de risadinha que faz a mulher pensar “Esse daí é safado” e a faz sentir a temperatura do corpo aumentando.

— Ora, agora eu fiquei ofendido — ele brincou. — Eu nunca faria isso — tomou um gole do seu drink. — Certo, eu faria, mas não estou fazendo isso dessa vez — sorriu. — Eu estou sendo 100% sincero com você, linda.

Havia desconfiança no olhar azul-claríssimo da mulher, ela deveria ter algo em torno de vinte e cinco anos, longos cabelos castanho-escuros emolduravam um rosto de traços finos e uma silhueta apaixonante era coberta pelo vestido vermelho. Ela era uma mulher de parar o trânsito terrestre, marítimo, aéreo e, se você acredita em extraterrestres, espacial.

— Você ainda não me convenceu — ela declarou. — Tic, tac, o relógio está correndo e se o tempo acabar, você não sentirá o sabor dessas pernas — eram pernas bronzeadas e suculentas, e até mesmo eu estou desejando prová-las.

Leonardo não perderia aquela oportunidade por nada nesse mundo. Não mesmo. Ele continuou sorrindo com confiança, pediu um refil ao barman, ajeitou a camisa, mudou a sua posição e tentou outra vez.

— Vamos para o meu apartamento e você saberá que eu não estou mentindo assim que ver a minha vista para a praia.

— Um apartamento beira-mar? Interessante...

— Não tão interessante quanto à noite que você terá, linda — Leonardo deu uma piscadela sacana.

Ela terminou a bebida, um vinho de qualidade, em um gole só.

— Impressione-me — a mulher, sedutoramente, disse.

Leonardo pagou a conta, guiou a sua conquista da noite até o carro, um modelo de luxo, dirigiu de volta ao seu apartamento, deu — de tão feliz — uma gorjeta generosa para o porteiro, começou a possuir a mulher no elevador, beijando e mordiscando pescoço e lábios, tocando nos seios, nas coxas e entre as pernas, entrou pela porta do número 702 e apenas não consumiu o ato na própria sala de estar porque ela manifestou sua preferência por uma cama, “É desconfortável no sofá e no chão é pior ainda”.

Ela, no quarto, o empurrou, ferozmente, na cama com lençóis de cetim, despediu o vestido vermelho, largando-o no chão, fitou Leonardo com um olhar predatório e excitante, caminhou até as cortinas fechadas, abriu-as, daí permitindo que o luar banhasse o interior do quarto suntuoso.

— Que linda! — a mulher, mirando a lua-cheia, comentou.

— Oh, se é! — concordou Leonardo, admirando por trás o corpo da mulher.

Ela se deitou no chão, esticando-se, exibindo o seu corpo, permitindo-o ser tocado gentilmente pela luz da lua enquanto Leonardo, ah, Leonardo! Ele, de tão excitado, estava a ponto de explodir.

— Sabe o que eu odeio?

— Não.

— Filmes de lobisomem.

Leonardo levantou uma sobrancelha: aquela não era algo que, normalmente, se dizia durante o papo pré-coito.

— Ah... Por quê?

— Porque em todo filme de lobisomem, mostram que a pessoa se transforma em lobo, instantaneamente, quando há lua-cheia. Isso não é verdade — a mulher respondeu. — Sabe, não é obrigatório se transformar quando surge à lua-cheia, é uma opção, entende? Quer dizer, pense no trabalho que um lobo teria para abocanhar um cordeiro sem estar vestindo uma pele de cordeiro.

Um sorriso ferino foi à última visão de Leonardo antes de ser dominado pelo pavor.

— Como foi a sua noite, queridinha? — perguntou dona Berenice, descendo para o desjejum na padaria da esquina. — Conheceu um bom partido?

— Na realidade, não — respondeu Alexandra Praxedes, ainda trajada com o vestido vermelho da noite anterior, retornando para o seu apartamentozinho em um prédio na Av. das Acácias. — Mas eu tive um ótimo jantar.

-Uma postagem feita à pedido da Bianca Q. do I'll Share It With Your (Or Not).

Alice

Cinco horas, madrugada, sentada no balanço do parque, solitária, um cigarro na mão, um copo de vodca na noutra, cicatrizes nos pulsos, tatuagens floridas nas costas, cabelos pretos desgrenhados, vestido de festa desarrumado, sapatos largados na grama, e pensamentos que começavam de repente e terminavam sem avisar — essa era Alice, tão distante do País das Maravilhas...

Linda, uma Vênus decadente, uma Mona Lisa negligente, havia vindo ao mundo por acidente, era uma bênção oriunda de vinho barato e uma camisinha vencida, nunca teve a chance de conhecer o pai, oh, aquele bastardo!, disse “Eu vou comprar cigarros” e para onde seguiu ninguém sabe, ninguém quer saber, na verdade.

— Ele era um inútil! Um filho de uma rameira assanhada! Isso sim! Você não está perdendo nada! — dizia a mãe de Alice depois de um, dois, três, ah, não sei, só sei que ela bebia muitos copos contendo destilados, era o seu remédio, a solução para todos os problemas por ela enfrentados em sua condição de mãe solteira no início dos trinta anos.

No início, ela tentou criar Alice para ir além daquele apartamentozinho imundo em que residiam, arranjou vários empregos para pô-la em uma escola privada, vendeu o corpo quando as contas eram demais para serem pagas, nunca a deixou perder uma só missa de domingo e mesmo no auge de suas bebedeiras, ela dizia “Você será alguém na vida, minha querida”, mas Alice não seria, pelo menos não como visado pela sua mãe, porque Alice, o fruto de um drogado e de uma bêbada, só herdara as más características de seus progenitores — descobriu a cocaína, o uísque, o preço de um vestido, o poder de um rostinho bonito, a facilidade em seu deitar com homens... E com mulheres.

Com dezesseis anos saiu do ninho para ir morar em um apartamento perto do centro pago por um homem mais velho, um médico sessentão, interessado nos seus atributos naturais, ele tinha uns fetiches estranhos até mesmo na concepção de Alice que, em sua pouca idade, já havia conhecido muito do mundo do sexo, contudo valia à pena: o apartamento era confortável, tinha uma ótima vista e, meu Deus, o armário da suíte viera abarrotado de roupas e sapatos — era uma maravilha!

Uma maravilha que não durou muito tempo: numa ironia do destino, ah, sempre o destino!, o coração do velho médico sucumbiu ao esforço, padeceu no meio do ato, Alice gritou e esperneou, empurrou o falecido para longe e somente não perdeu a sua sanidade graças às muitas bad trips que ela já havia tido no passado.

Depois disso, a filha do médico, agora órfã, botou Alice na rua da amargura com uma mão na frente e outra atrás, ela dormiu em cima de caixas de papelão, por dias e mais dias ficou sem se banhar, uma densa camada de sujeira impregnou-se em seus pés, o sangue de sua menstruação manchou suas pernas e a fome fê-la deitar-se com gente da pior estirpe.

Nem todo dia é de ouro e veludo.

Nem para você, nem para mim e, certamente, nem para Alice.

Mas, ah, Alice tinha sorte: não demorou quatro meses para encontrar outro benfeitor, um playboy que, como evidenciado pelos outdoors, fez uns trabalhos por aí como modelo de cueca, exorcizou da alma de Alice os tempos em que ela não tinha um teto para cobrir-lhe a cabeça, encheu-a de presentes e, por insistência dela, arranjou-lhe um emprego como modelo de uma grife francesa, o seu estilo, uma beleza decadente e gótica, atraiu a atenção de um dos fotógrafos com o qual ela logo, logo tratou de se relacionar embaixo dos lençóis, dando um pé na bunda do playboy sem dó nem piedade, porque o mundo é assim — se você tem medo de machucar os outros, os outros irão te machucar.

E não demorou muito não para ela machucar o fotógrafo, só compartilhou do mesmo colchão que ele por sete semanas, precisamente, o espaço de tempo necessário para ganhar admiração do sobrinho do dono da grife. Saiu com ele há algumas horas para uma boate badalada, dançaram, beberam, fumaram, cheiraram, injetaram e eles então transaram, contudo não dormiram. Deitar a cabeça no travesseiro e sonhar era algo que Alice nunca fazia com outra pessoa, uma vez terminada a transa; ela pôs o seu vestido, pegou seus sapatos e saiu na pontinha dos pés, tomou um táxi para o seu apartamento, mas não subiu, ao invés disso, seguiu para o bar não muito distante dali, comprou um maço de cigarros e um copo — não uma dose — de vodca, saiu com o copo de plástico e se sentou em um balanço no parquinho.

Cinco horas, madrugada, sentada no balanço do parque, solitária, um cigarro na mão, um copo de vodca na noutra, cicatrizes nos pulsos, tatuagens floridas nas costas, cabelos pretos desgrenhados, vestido de festa desarrumado, sapatos largados na grama, e pensamentos que começavam de repente e terminavam sem avisar — essa era Alice, tão distante do País das Maravilhas...

New York, I Love You (quinto segmento)

O sonho de Cassandra: abertura

Enigmático. Tal adjetivo brotou instantaneamente em meio ao oceano de pensamentos de Cassandra quando ela procurou por uma palavra adequada para descrever aquele lugar em que estava no momento. Enigmático. De fato, não havia palavra melhor para descrevê-lo.

Uma brancura interminável jazia acima da cabeça da moça, o horizonte era ocultado por uma densa neblina plúmbea, o chão era constituído de areia coberta por uma delgada película de água enregelante munida de uma corrente pausada que ensopava os pés descalços de Cassandra, ela estava trajada com o seu pijama azul-bebê, tinha os longos cabelos loiro-escuros soltos e, repleta de curiosidade, esquadrinhava o enigmático ambiente com os seus belíssimos olhos verde-escuros.

Um ruído, repentinamente, despedaçou o silêncio vigorante até o instante anterior, cativando a atenção de Cassandra para o centro daquele lugar, no qual notou pela primeira vez a existência de uma solitária árvore, paradoxalmente, ressecada e, embaixo da mesma, uma menininha de cabeça abaixada que tinha os seus braços enrolados ao redor dos joelhos e vestia uma capa vermelha com capuz, emulando a tão conhecida Chapeuzinho Vermelho do conto-de-fadas.

Cassandra experimentou um aperto no coração ao avistá-la, desatou um autêntico dilúvio de lágrimas e, comovida, movimentou-se ao encontro daquela criança solitária a fim de abraçá-la, de confortá-la e de amá-la encarecidamente.

Chapeuzinho Vermelho — ela teria seis ou sete anos? — ergueu a cabeça, exibindo um rosto de traços finos e delicados, sorriu um sorriso de alegria e esperança ao perceber o gesto de Cassandra, ficou de pé, estendeu os braços em direção a ela e fechou os olhos a fim de amplificar a sensibilidade do seu tato e melhor saborear a sensação de finalmente ser abraçada, ah, mas como Chapeuzinho Vermelho havia esperado por aquele momento...!

Um momento que nunca aconteceu.

Houve o despertar. O sonho acabou. A realidade, Cassandra retornou. Tinha os olhos marejados, o coração apertado e o corpo suado. Pobrezinha, pobrezinha daquela menina!

— Essa não é a terceira vez que você tem esse sonho? — perguntou tia Elzira no outro dia. Ela e Cassandra estavam almoçando em um restaurante modesto próximo ao local de trabalho da estudante de Letras.

— Quarta, na verdade — corrigiu Cassandra após abocanhar um pedaço de brócolis. Era uma vegetariana. — É horrível, tia Elzira — continuou. — Eu tenho esse sonho, então acordo, choro e choro e choro, tento voltar a dormir, mas não consigo — soltou um suspiro frustrado. — É horrível. Nunca me senti tão mal em toda minha vida — engoliu em seco. — Não conte a ninguém, tia Elzira, mas eu estou com medo de ter um colapso nervoso...

Tia Elzira desenhou um sentimento de simpatia em seu rosto e tocou, gentilmente, o braço da adorável sobrinha de vinte e seis anos, a qual estava vivendo sozinha pela primeira vez em sua vida.

— Ora, minha queridinha, não fale isso, nada de ruim acontecerá a você.

— Não quero que aconteça, não mesmo — disse Cassandra, mirando a tia.

— Por que não vai a um psicólogo? — a tia indagou. — Talvez ajude...

— Não gosto de psicólogos — ela declarou. — Para mim, eles são um bando de charlatões.

— Há quem diga isso — falou tia Elzira em um meio-sorriso. — O que acha de tentar um tratamento mais, ah, esotérico?

Cassandra ponderou por um momento.

— Pode ser — ela, em tom de quem está com um pé atrás, disse.

Tia Elzira pegou uma caneta de dentro da sua bolsa, rabiscou um endereço em um guardanapo qualquer e o entregou a sobrinha que o leu em voz alta, “Cidade Velha, Av. das Acácias, número 22”.

— Eu nunca ouvi falar dessa avenida — a universitária comentou.

— Até hoje — complementou tia Elzira.

— Sim, até hoje — concordou Cassandra.

— É porque você nunca precisou ouvir falar dela — até hoje.

PRÓXIMA

Cinefilia

— Pronto. Nós já podemos ir.

— Você pode me explicar uma coisinha antes?

— Aham.

— O que, em nome dos bigodões da minha tia Nice, que Deus a tenha, você está vestindo?

— Uma roupa de sair, né.

— Mano, nós estamos indo para um casamento! Vai, vai, troque logo isso pelo seu terno.

— Eu não tenho um terno.

— Que homem adulto NÃO tem um terno?

— Matthew McCounaughey.

— Okay, golpe baixo. Matthew McCounaughey não tem nem uma camisa.

— Passou Surfer, Dude de novo ontem.

— Um filme, simplesmente, sensacional. Eu fiquei, completamente, encantado com a Alexie Gilmore, mas não esse não é o filme de hoje! Eu não serei o McCounaghey e você não será o Woody Harrelson!

— Por que eu seria o Woody Harrelson?

— Porque eu quando você inventou de trabalhar com apostas, eu aceitei ser o Stephen Graham do seu Jason Statham. E nós não conseguimos nenhum diamante!

— É, aquilo foi mesmo um descarrilamento de trem. Desculpa por isso, mano.

— Tudo bem, mano, o que passou, passou. Hoje à noite eu serei o Owen Wilson e você será o Vince Vaughn. Não, peraí, isso está errado. Qual é o que fica com a linda da Isla Fisher no final?

— Vince Vaughn.

— Então eu serei o Vince Vaughn.

— Acho que você é muito magrinho para ser o Vince Vaughn.

— E você não tem os cabelos loiros do Owen Wilson, mas não é como se a gente fosse tentar reencenar o filme, não é, mano! Até porque aquilo não é real: nenhum artista viadão é tão puto da vida e recluso como o Keir O’Donnel naquele filme.

— Nem o Oscar Wilde?

— Nem o Oscar Wilde. Depois dê uma lida no De Profundis, verá que ele era um viadão borboleta saltitante. ... Não que haja algo de errado com isso...!

— Não, não mesmo. É a escolha de cada um.

— Exato. O importante é ser feliz. O que você faz na cama e com quem faz não é importante.

— Falando nisso, mano, nem te contei! Fiquei com a Ariadne ontem!

— Mano, não brinque com coisa séria, por favor. Brinque com a morte de um parente, mas não com esse tipo de coisa.

— É sério, pô. Não estou brincando.

— Prove.

— Eu juro em nome de John “O Cara” McClane que eu não estou mentindo.

— Tudo bem. Eu acredito em você. Conte-me os detalhes.

— Não estamos atrasados demais para isso?

— Pularemos a cerimônia na igreja e iremos direto para a recepção, qualquer coisa é só falar que foi uma linda cerimônia e que eles são perfeitos um para o outro se alguém perguntar. Coisa simples. Enfim. Ariadne. Conte.

— Mano, ela é muito mais vadia do que falam por aí!

— Eu sabia que os rumores não faziam jus a ela!

— Não fazem MESMO! Mano, você não tem ideia! Ela me fez ir a Marte e voltar!

— Isso é tão You Shook Me All Night Long da parte dela.

— Eu me senti mesmo que nem o Brian Johnson!

— Eu fico feliz por você, mano. E, honestamente, eu espero que você reparta um pouco dessa sorte comigo hoje — as amigas da Raquel são LINDAS. Você não tem ideia!

— Tem interesse em uma delas em particular?

— Aham. Bia. Ela é tão LINDA de MORRER que, sério, eu me sinto vivendo em uma música do Guns ‘n’ Roses.

— Guns ‘n’ Roses? Ela deve ser uma Vênus da vida para você colocar de lado a sua birra com o Axl Rose.

— Linda o bastante para eu fazer as pazes com Axl, entretanto não com o Hugh Jackman.

— Com quem foi mesmo que você assistiu Austrália? Foi com a Cecília, não foi?

— Foi. Muito obrigado, mano, por me lembrar dessa menina quando faltam apenas uns instantes para a gente sair para papear as mulheres desesperadas e então com elas fazer safadezas. Sério, muito obrigado. Lembrar-me dessa menina realmente colocou a minha autoconfiança lá em cima.

— Você está sendo irônico.

— Tão irônico que se você abrir o dicionário encontrará uma foto minha com um sorriso bobalhão ao lado da palavra “ironia”.

— Por que você não tenta falar com ela?

— Eu tentei. Quatro vezes. Você sabe disso.

— Eu só contei três!

— É porque a quarta foi anteontem. Desculpa não ter te contado, eu estava com a cabeça cheia.

— Tudo bem, conte-me agora. Como foi?

— Eu me senti como o Brad Pitt no início de A Mexicana.

— Você bateu no carro dela?

— Avance um pouquinho o enredo. Pare na parte da janela.

— Ela atirou as suas tralhas pela janela?

— As minhas, não. Porque, veja bem, eu não tenho tralhas na casa dela.

— Então que tralhas ela jogou?

— As delas.

— Ela jogou as tralhas dela em você?

— Ela jogou as tralhas dela em mim.

— Uau! Ela ainda está muito puta da vida.

— Rocky Balboa preferiria outra rodada com o Ivan Drago ao invés de ir falar com ela.

— Não conte para ninguém, mano, mas eu chorei quando o Apollo morreu.

— Eu também, mano. Foi um momento decisivo em minha infância. Foi nesse momento em que eu descobri uma das verdades incontestáveis dos filmes de Hollywood.

— Qual?

— Se você é negro, e não é o Morgan Freeman, certamente se dará mal em algum momento do filme.

— Mas o Morgan Freeman morreu em Red! Isso é se dar mal. Muito mal.

— OK, troque o Morgan Freeman pelo Samuel L. Jackson.

— Ele se deu mal em Star Wars: Revenge of the Sith e em Jackie Brown.

— Wesley Snipes?

— Levou o destempero em O Demolidor e em Chaos.

— Denzel Washington?

— Transformado em peneiras pelos russos em Dia de Treinamento.

— Jason Nelson Robards, Jr.?

— Ser negro de pulmão não é ser negro de verdade.

— OK, se você é negro, certamente se dará mal em algum momento do filme. Que horas são?

— Quase nove horas.

— Deve estar no meio da cerimônia. Qual dos nossos amigos mora mais perto daqui?

— O Yan.

— Será se ele tem um terno para emprestar?

— Não posso mesmo ir assim?

— Mano, os garçons estarão mais bem-vestidos do que você.

— É, então não tem jeito.

— Não, não tem. Prepare a sua paciência, mano, porque convencer aquele indivíduo a te emprestar o terno que nem os dois álbuns da Ashlee Simpson: maçantes.

— Ashlee Simpson tem três álbuns.

— Impossível.

— Autobiography, I Am Me e...

— Avante, homem! Nós temos um terno para buscar!

Star Wars: Herança III

Ben Skywalker despertou com um sobressalto, tinha o corpo banhado em suor, o coração batia muito acelerado, sua respiração estava ofegante e, inconscientemente, tocava o pescoço para garantir que este permanecia ligado à sua cabeça. Por quê? Por que ele havia tido aquele sonho? E mais ainda: por que o fantasma de Darth Vader viria assombrá-lo? Poderia aquele sonho ter alguma relação com a estranha sensação que vinha incomodando-o desde a sua chegada em Atoa? Pela Força! O que estava acontecendo...?

— Ben? — a voz de Vestara, um sussurro naquela hora, chamou por ele. — Você está bem? — era uma pergunta retórica, afinal, o casal estava, intimamente, conectado pela Força. Os sentimentos de um eram os do outro.

O jovem Skywalker engoliu em seco. Dispensou a possibilidade de mentir na intenção de evitar qualquer preocupação da parte de sua companheira, assim sendo, ele narrou, integralmente, o sonho para Vestara, mencionando até mesmo o traumático momento em que o impiedoso Darth Vader decepou as suas duas mãos, apossou-se do seu sabre-de-luz e o decapitou, usando as lâminas como se fizessem parte de uma tesoura.

— Há, definitivamente, algo de errado com esse lugar — declarou Ben. — Eu apenas não sei o que é.

— Nós podemos postergar a nossa partida — sugeriu Vestara. — Os atoanos, dificilmente, nos expulsarão do Palácio e, mesmo que o façam, nós temos créditos o bastante para pagar uma hospedaria — ela passou a mão pelos cabelos vermelho-flamejantes dele. — Além do mais, você, realmente, precisa descansar um pouco, tem executado uma missão depois da outra e, embora você fique calado, eu posso sentir a dor do seu ferimento — ela tocou a cicatriz do ferimento desferido pelo cetro infuso com energia do Lado Sombrio da Força que transpassara o flanco de Ben quando em Klatooine.

Ben mordeu o lábio inferior, um gesto característico que, Vestara sabia, indicava estar absorto nos seus próprios pensamentos, formulando teorias, medindo possibilidades, planejando o melhor curso de ação a ser tomado. Ele poderia negar até a morte, mas a verdade é que estava ficando cada vez mais parecido com o seu pai.

Pai... Por um ínfimo instante, Vestara encontrou-se pensando no seu próprio pai, Gavar Khai. Havia se sentido culpada durante muito tempo por tê-lo assassinado, ela acreditara, piamente, que, se houvesse tentado redimi-lo para o Lado Iluminado da Força com mais afinco, poderia ter evitado a sua morte. Luke Skywalker, no entanto, possuía uma opinião contrária: ao deixar-se ser seduzido por Abeloth, o Sith nunca mais conseguiria desvencilhar-se das sombras.

— Eu preciso falar com a Jaina — disse Ben, finalmente.

— Por que com a Jaina? — Vestara, com um ligeiro quê de repreensão na voz, quis saber.

Não havia a menor dúvida de que a relação de Ben com a prima era uma, puramente, familiar, porém ela detestava o hábito do companheiro sempre procurá-la para assisti-lo nas situações mais difíceis: se Skywalker continuasse agindo dessa maneira, ele nunca se tornaria um Mestre Jedi digno da sua herança familiar.

— Conexões — o outro Jedi respondeu. — Jaina é a consorte imperial, é a Espada dos Jedi e é filha da tia Leia — enumerou. — Ela é a única pessoa que pode arranjar, rapidamente, informações do Império, da Ordem e da Aliança. Preciso falar com ela — Ben deu um salto para fora da cama.

— Agora? — Vestara também ficou de pé. — Esgueirar-se do Palácio no meio da madrugada não é, exatamente, a atitude mais educada de todas.

— Bem, não é como se você se importasse tanto assim com educação — Skywalker, em tom risonho, replicou. — Será divertido — ele disse. — Ou vai me dizer que não está, totalmente, entediada com essa mordomia toda? — deu uma piscadela no melhor estilo Han Solo.

Um sorriso, imediatamente, surgiu no rosto de Vestara.

— O que eu posso dizer? — ela falou. — Você me conhece.

Ben, que já estava, praticamente, vestido para sair, cessou a ação e olhou para a companheira como se somente naquele instante houvesse se lembrado de um detalhe crucial.

— C-3PO.

— O que tem ele?

— Nós podemos deixá-lo aqui sem problemas?

— Esse é um risco que eu aceito correr — disse Vestara, alegre. — Vamos! Apresse-se!

ANTERIOR | PRÓXIMA

AVISO! Contém spoilers da mais recente saga literária de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.

Noite vermelha

Benjamin está cansado, teve um dia mais extenuante que o normal, ele atravessa o portal, adentrando em seu apartamento de três cômodos, tira o paletó, solta a gravata, desabotoa a camisa, descalça os sapatos, prepara um Cup Noodles, pega uma latinha de refrigerante, desaba no sofá em frente à televisão, sintoniza-a em um canal qualquer, está passando uma novela, tanto o seu título quanto à maioria dos atores do seu elenco são desconhecidos pelo rapaz de vinte e seis anos.

Ele não se importa com isso, não está realmente prestando atenção no que se dá na televisão e tampouco no gosto daquela refeição noturna — a fatiga é descomedida, os seus pensamentos estão desligando e o corpo está ali no “piloto automático”, contudo não por muito tempo...

Toc, toc. O som de batidas na porta é escutado, chamando a atenção do rapaz e pondo de volta a sua consciência no controle do corpo, ele coloca o Cup Noodles e a latinha de refrigerante em cima da mesinha de centro, fica de pé, estala o pescoço e as costas e então segue para atender a porta — toc, toc —, “Quem será?”, ele se questiona antes de espiar pelo olho mágico: é, para o seu espanto, Andréa, uma amiga de sua irmã caçula.

Benjamin já havia encontrado Andréa em outras ocasiões, em tais momentos, no entanto, ela sempre estivera em companhia de Bia e nunca tivera nada menor que um sorrisinho no rosto, desse modo, fazendo daquela situação algo, inteiramente, novo para o rapaz — não havia o menor sinal de sua irmãzinha caçula e o rosto de Andréa possuía traços de desespero e de choro. Ele abriu a porta.

— Andréa... O que aconteceu?

Ela o abraçou fortemente, encostou sua cabeça no ombro dele e se debulhou em lágrimas, uma atitude que a princípio unicamente serviu para deixá-lo mais estupefato, afinal, ele não tinha tanta intimidade assim com Andréa, suas poucas e curtas conversas haviam sido superficiais ao máximo e, de fato, ela só possuía ciência do seu endereço porque certa vez exagerou na bebida em uma das muitas festas de sexta-feira à noite e Bia, sem saber o que fazer, ligou para o irmão, implorando-o para permitir que as duas dormissem em sua casa, “Eu não posso ligar para o papai e para a mamãe e não posso deixá-la ir para casa assim; os pais dela vão matá-la! Eles pensam que ela é uma santa! Uma Madre Teresa de Calcutá da vida!”, havia dito Bia ao celular.

Benjamin, ao se recuperar do choque, afagou os cabelos escuros daquela garota de dezesseis anos, sussurrou em seu ouvido que tudo ia dar certo apesar de ele próprio não fazer a menor ideia do que seria esse “tudo”, fechou a porta, levou-a até o sofá, desligou a televisão, ofereceu o resto do refrigerante para ela e um guardanapo para limpar o rosto, disse para que se acalmasse, esperou a cessação dos soluços e daí voltou a perguntar: “Andréa, o que aconteceu?”. E ela contou sua história.

Os seus pais tinham decidido tirar umas férias da sua rotina e assim embarcaram em um cruzeiro romântico pelo literal do país, efetivamente, abandonando Andréa em seu apartamento no centro da cidade. Em virtude disso, Andréa convidou o namorado, um playboy de nome Marcos, para fazer companhia a ela durante aqueles dois meses de solidão. Obviamente, o casal transou — e várias vezes. Em uma dessas várias vezes, os dois tiveram a ideia “brilhante” de transar sem camisinha, uma vez que, nas palavras da própria Andréa, “é melhor ao natural”. O plano era aproveitar a noite e tomar uma pílula do dia seguinte para evitar o nascimento de um grande problema.

Entretanto algo deu errado e a pílula não fez o efeito desejado e tão esperado, a menstruação de Andréa atrasou; uma porção de testes caseiros de gravidez foi feita e em todos estes o resultado deu-se o mesmo resultado: positivo. Oh, e agora, quem poderá nos ajudar? Ninguém gritou “Eu! O Chapolin Colorado”, mas uma amiga comentou ser sobrinha de uma enfermeira que, por baixo dos panos, conduz abortos.

— É um procedimento simples: eu administro o fármaco com essa seringa aqui e daí o seu próprio corpo expulsará o embrião. Você não sentirá nadinha de nada.

Exceto que ela, como muitas outras que optam pelo aborto químico, sentiu.

O fármaco, uma combinação de mifepristone e misoprostol, havia sido inserido em Andréa há poucas horas, depois da inserção, ela disse ao namorado que queria ficar sozinha por tempo, trancou a porta do apartamento e se isolou no interior do seu quarto, tentando se distrair escutando algumas canções da Courtney Love. Não deu certo. Um sentimento de vazio e de culpa apossou-se do seu íntimo e ela, um tanto desnorteada, saiu do quarto, do apartamento, do bairro, então se pondo a perambular pela cidade até o momento em que suas pernas levaram-na a porta de Benjamin, “Ele me ajudou daquela vez... Por que não o faria de novo?”.

Andréa teve febre alta, cólicas intensas e sofreu uma hemorragia mais agravada do que o normal, chorou muito também, pediu perdão a Deus, a Jesus, a Virgem Maria e ao filho que nunca teria a oportunidade de viver nesse mundo. Por fim, ela, esgotada, adormeceu na cama de Benjamin.

O rapaz foi ao banheiro, não levantou a tampa do vaso sanitário, não havia razão para fazê-lo, apenas deu descarga e ponderou por um brevíssimo instante se o filósofo Sófocles poderia estar certo, “Não nascer talvez seja a maior dádiva de todas”.

Acqua

A garota aguardou, pacientemente, pela madrugada e, portanto, pelo domínio do prédio pelo sono. Esgueirou-se do seu quarto no nono andar para a piscina na cobertura, despiu a sua roupa, ficando apenas de maiô e, então, saltou na água, desenhando um sorriso de orelha a orelha no seu rosto quando teve o seu corpo, delicadamente, envolvido pelo toque suave daquele elemento da vida.

Era uma pessoa tímida, muito fechada com seus pensamentos e as suas emoções, de tão calada e apática, poderia até mesmo ser confundida com parte do cenário à sua volta, mas, quando na água, nada disso tinha qualquer importância, era aceita em sua plenitude pelo elemento, fundia-se a este, os seus movimentos eram tão fluidos quanto o deslizar de uma correnteza e a sua respiração era tão calma como um lago, sentia-se em êxtase ali — ela era feliz.

Inevitável

Era uma noite de festa na casa de uma amiga, uma das últimas festas que ela ofereceu. Eu tive a minha atenção capturada por Lorena tão logo vislumbrei a sua silhueta, qualquer um saberia dizer que ela não estava habituada àquele tipo de ambiente, bebericava a sua primeira garrafa de Smirnoff Ice e conversava, um tanto nervosamente, com dois drogados idiotas, amigos de Cecília, a anfitriã.

Eu coloquei a minha faceta de Príncipe Encantado e a resgatei daquela situação, nós fomos para a sala-de-estar onde ficamos por muito tempo, conversando, rindo e, é claro, flertando. Eu, então, a convidei para ir a um lugar mais reservado, ela concordou, tomei a sua mão e a guiei rumo a um ponto escuro na escada que dava para a laje da residência, a qual, no passado, havia sido uma pequena escola de natação.

Nós nos beijamos uma, duas, três, quatro, cinco vezes e daí eu, repentinamente, senti um gosto salgado na minha boca, recuei meio passo para trás e fitei o seu rosto: Lorena estava chorando.

— O que aconteceu? — perguntei. — Por um acaso o meu beijo é tão ruim assim? — brinquei.

— Não... É que... Ah, esquece. Nada.

— Você sabe que eu não vou deixar isso de lado — coloquei um sorriso adorável no meu rosto. — Por favor, fale comigo.

O ar quente de um suspiro arrependido viajou do interior da sua boca de lábios carnudos para o meu rosto.

— A Ciça me falou de você, disse que vai me deixar toda in love e que depois vai me magoar.

Eu corri os meus dedos por entre os seus longos fios de cabelos castanho-claros, um gesto cuja intenção era a de acalmá-la.

— É, mais ou menos, isso que vai acontecer — eu, com toda a sinceridade do mundo, declarei.

Ela soltou um risinho sardônico misturado com uma dose de desapontamento. Talvez, no fundo do seu coração, Lorena estivesse desejando que Ciça houvesse mentido.

— Eu não acredito que você, realmente, disse isso.

— Eu não quero mentir para você.

— Seria melhor mentir, sabe.

— Não. Se eu mentisse, te magoaria e, bem, eu sei que, no final, te magoarei, mas, antes disso, quero te fazer a mulher mais feliz do mundo pelo tempo que puder.

Lorena, como se, finalmente, tivesse o seu equilíbrio desbalanceado pelas três garrafinhas de vodca, aninhou a sua cabeça no meu peito ao mesmo tempo em que rodeou o meu pescoço com os seus braços. O perfume dela era, simplesmente, delicioso.

— Eu vou me apaixonar por você.

— Sim, você vai.

— E você vai me magoar.

— Infelizmente. Acidentalmente. Inevitavelmente.

Ela levantou um pouquinho a sua cabeça, de modo que o seu olhar escuro encontrou os meus olhos.

— Valerá à pena?

— Isso só você poderá dizer.

Sobre um pouco de tudo

— O seu celular está tocando.

— Eu sei.

— Não vai atender?

— Não.

— Então, dá para colocar no silencioso? Essa música não combina em nada com o momento.

— Time After Time é um clássico.

— Eu concordo plenamente, mas Time After Time, assim como toda e qualquer música, deve ser tocada em certos momentos.

— Em que momento, por exemplo?

— Em flashbacks.

— Em flashbacks?

— É. Em flashbacks. Você sabe, lá está você, entediado, pensando na sua vida, nos seus problemas — esperando por uma epifania, daí começam os flashbacks, aqueles episódios marcantes da sua vida que a fizeram alcançar esse ponto. Time After Time combina com isso.

— Você está assistindo filmes demais.

— Eu sei, a chinesinha comentou isso comigo. Enfim, quem está sendo ignorado?

— O Paulo.

— O Paulo? Por quê?

— Porque ele vai querer conversar. Eu não estou a fim de conversar.

— Conversar é o que nós estamos fazendo há mais de cinco horas!

— Eu não quero conversar com ele.

— OK, não querer conversar com o seu namorado é bastante problemático.

— É, é sim.

— Ele pisou na bola?

— Não.

— Então qual é o problema?

— É complicado.

— Eu, seriamente, duvido disso.

— Não vai parar de insistir nisso até eu explicar tudo, não é?

— Não, não mesmo. Você me conhece: eu encho o saco e venço pelo cansaço. E sete anos lidando com isso não te garantiram imunidade, então é melhor ir falando logo, moça.

— Ele é chato. Pronto. Falei.

— Blasfêmia! Ele é legal. Um cara muito alto astral. Para falar a verdade, eu acho que nunca o vi sem um sorriso no rosto. Ele é demais.

— Esse é o problema: ele é demais. Ele é feliz demais! Deus! Você não tem ideia do que é conviver com uma pessoa assim 24/7! É como estar namorando um desenho animado! Ele é absurdamente feliz, às vezes dá vontade de socá-lo até a morte.

— É. Eu não recomendaria isso. TPM não é o melhor dos álibis, sabe. Quer dizer, eu acho que nem mesmo é um álibi.

— Não é TPM. É bom-senso. Ninguém é tão feliz assim. Aquele sorriso, ah, meu Deus! Como eu ODEIO aquele sorriso! É um sorriso tão sincero, tão verdadeiro, tão feliz! É diferente desse seu sorriso maligno. É um sorriso entupido de Prozac! É isso. Não tem jeito. Eu vou ter que terminar com ele.

— OK, apenas para deixar claro: você vai terminar com ele porque ele é feliz?

— É.

— Eu acho melhor pensar um pouquinho mais nisso, moça.

— Não tem o que pensar. Eu vou terminar com ele. Ponto final. Não aguento mais isso.

— Mas, caramba, ele não tem nenhuma qualidade que, possivelmente, faça valer à pena ficar com ele?

— ... ... ... ... ... ... Ele é grande.

— OK, eu vou dar uma reformulada na pergunta: ele não tem nenhuma qualidade que, possivelmente, faça valer à pena ficar com ele e que não me dê pesadelos mais tarde? Sério, moça, nenhum cara quer saber do equipamento do outro cara, por favor, nunca mais comente isso comigo. Nunca. Never. Nem em um milhão de anos. Nem que o único jeito de salvar o mundo da Skynet seja comentando comigo o tamanho de outro cara, entendido?

— Qual é o problema? Você já comentou comigo sobre cavernas alheias.

— Uma caverna. Singular. Unidade. E há uma diferença: aquela pintinha parecia MUITO com uma lágrima.

— E eu gostaria de saber disso por que mesmo?

— O ponto não é esse! Nós estamos nos desviando do assunto! Vai mesmo dar um pé na bunda do coitado do Paulo?

— Sim.

— E nada no mundo poderá mudar isso?

— Nada.

— Então é correto assumir que daqui a algumas horas atualizará o seu status no Orkut para solteira?

— É.

— Que horas são?

— 15 horas.

— OK, eu passo na sua casa para te buscar às 20 horas.

— Felipe!

— O que é?

— Eu ainda estou comprometida, porra!

— Eu sei, por isso que só darei em cima de você a partir das 20 horas.

— Ai de ti, eu te transformo em um eunuco. Mas que falta de respeito, menino! Nem terminei com o moleque, nem fiquei cinco dias de fossa e você já quer dar em cima de mim! Mas que pouca vergonha, hein!

— Ah, o moleque não ficará triste, ele é um desenho animado, onde deveria haver uma glândula de tristeza, há outra glândula de felicidade, por isso aquele sorriso que nunca vai embora. E pra que a fossa? Você vai soltar fogos de artifício quando se livrar dele!

— Para manter as aparências. Eu não quero que as pessoas pensem que eu não dou à mínima. Ficarei com má fama.

— Mas você não dá à mínima!

— Fato. Mas isso não quer dizer que as pessoas devem saber disso.

— Isso é tão Laura Palmer da sua parte.

— Laura Palmer? Twin Peaks? Onde é que você estacionou o DeLorean, Marty?

— Longa história. Mentira. É curta. Psych fez um episódio homenagem, Dual Spires. E a chinesinha veio me perguntar se eu já havia lido O Diário de Laura Palmer. Uma coisa levou a outra.

— O seu pensamento associativo é sempre divertido de acompanhar.

— Obrigado, Laura. Os seus elogios são sempre bem-vindos.

— De nada. Agora nós podemos parar com esse assunto chato do Paulo e voltar a falar das coisas que realmente importam?

— Claro, claro. Então, eu queria MUITO ter o cabelo do Kevin Sorbo.

— O cabelo dele é demais, mas eu prefiro o do...

Vincent Van Gogh e a época errada

Uma noite estrelada

Depois de muitos conflitos de horários, eu e a Andréa, finalmente, conseguimos marcar um dia para nos encontrarmos: domingo às 10 horas. Hoje é o tal domingo e ela está quinze minutos atrasada e alguns segundos — típico —, se bem a conheço, só deverá chegar daqui a mais ou menos uma hora.

Felizmente, há muito para me entreter aqui na praça, como, por exemplo, a pequena galeria-aberta situada à minha frente na qual são vendidas algumas réplicas de Da Vinci, Michelangelo, Picasso, Dalí, Rembrandt, muitos outros e também Van Gogh — de todos os adeptos do pós-impressionismo, Vincent Van Gogh é, indubitavelmente, o meu preferido.

Sua arte representa o mundo comum de uma maneira extraordinária: onde eu, você e muitos outros veríamos um quarto como outro qualquer, aquele holandês de cabelos vermelhos-escuros vislumbraria um quadro aguardando, pacientemente, a ser pintado, uma tarefa que ele, assistido pelo seu fantástico domínio das cores, executaria com grande deleite. O mundo, para Van Gogh, era algo incrível e, francamente, assim deveria ser para todos nós.

Andréa, então, aparece do meu lado e solta uma exclamação de incredulidade ao descobrir o preço de uma das peças do holandês, o que eu considero um tanto irônico, afinal, a peça original não valia nem um terço desse valor na época da sua concepção original, pois não somente o artista, em vida, era considerado um bêbado louco como também as suas pinturas eram tidas como horrorosas, genuínas abominações da arte que — se penduradas em algum lugar —, certamente, afastariam as pessoas dali. O que eu posso dizer? Talvez Vincent Van Gogh tenha nascido na época errada.

Eu conto isso para a minha amiga e ela sente-se triste pelo holandês provinciano, pois consegue simpatizar com a ideia de ter vivido no momento histórico errado, Andréa, veja bem, queria ter vivenciado os anos dourados da década de 60. Por um instante, vejo-me refletindo sobre isso e, por fim, eu concluo que, honestamente, estou satisfeito com a minha época e — eu acredito — Van Gogh, caso ele pudesse viajar pelo tempo, concordaria comigo. Por quê? Porque, naquele tempo, o holandês seria um pioneiro da escola do pós-impressionismo enquanto que, hoje em dia, não passaria de um artista moderno qualquer, ele perderia a sua importância.

Remeto-me, assim, a pensar em uma sábia frase dita pelo mago Gandalf, o Branco: “Não cabe a nós decidir em que era nós viveremos, apenas em vivê-la”.

Vida

É sexta-feira à noite e eu estou sozinho em casa, tenho sono e vou dormir, mas antes preciso fechar a janela da sala, vou até lá e fito a rua silenciosa e escura à minha frente. De repente, uma menina pedalando uma bicicleta surge da escuridão — estará voltando ou indo a algum lugar? Eu não sei e tampouco tenho como saber —, há um buraco no asfalto e ela não o vê por conta da escuridão, a bicicleta, ao passar por cima dele, treme, a menina perde o equilíbrio, caí, rala o joelho, chora por um tempinho, depois engole o choro, sobe na bicicleta e volta a pedalar. É assim que é a vida para mim.

Derrota

Há alguns anos, eu fui convidado por uma namorada (agora ex-namorada) a participar de um jantar na casa dela e o prato principal da ocasião correspondia a uma abominação da culinária: lasanha vegetariana. Espinafre, eu creio, era o seu ingrediente fundamental. Lembro-me que, na hora, eu estampei um dos sorrisos mais falsos do mundo no rosto, engoli aquela aberração gastronômica como se fosse o próprio Néctar dos Deuses e, bem, o gosto era horrível.

O meu cérebro, então, registrou aquele gosto nos seus arquivos na intenção de acessá-lo nos meus não tão abundantes momentos de derrota — sim, para mim a derrota tem o mesmo gosto de uma lasanha vegetariana e é um gosto que, simplesmente, não quer sair das minhas papilas gustativas agora.

Hoje eu tive a minha primeira grande derrota na universidade, derrota que, veja bem, não teve irresponsabilidade, ou negligência, como as suas causas, pelo contrário, eu dei o melhor de mim e isso apenas não foi o suficiente, o que torna tudo muito, muito pior. E os meus amigos viram-se tragados pelo vórtice da minha falha. Assim, eu não estou tendo um bom dia... Na realidade, eu acho que ninguém está (exceto ela, eu torço para que ela esteja tendo um dos melhores dias da sua vida).

E, agora, cá eu estou: derrotado, frustrado, com o gosto de lasanha vegetariana incrustado na minha boca. Tudo bem. Outros dias virão, outros desafios também e eu sei que, no último instante antes de esse ano acadêmico acabar, na nossa batalha final, tudo dará certo — não há outra opção. Tudo dará certo.

Scheherazade

O prédio de Fernanda é um muito, muito velho, uma construção remanescente da Belle Époque, a bela época, que, surpreendentemente, conta com trinta andares ao invés de vinte como a maioria das outras edificações erguidas naquele tempo. Eu, por ser o namorado dela, constantemente me encontro pegando o ônibus para aquela parte da cidade e adentrando no prédio, tomando o elevador pré-histórico para o vigésimo sétimo andar, seguindo por um corredor precariamente iluminado e então passando pela porta do apartamento de Fernanda onde sou recebido por um olhar sedutor e um beijo demorado por parte dela. É, vale à pena.

Hoje é um sábado de maio, não tenho aula e nenhum outro compromisso senão ir ao apartamento de Fernanda para cumprir os meus deveres de namorado e, é claro, exigir os meus direitos. Cochilo embalado pelo som de Ringo Starr durante o trajeto do ônibus, desperto na metade de La De Da, desço perto de um shopping center, solto um longo bocejo, compro um chiclete sem açúcar (sou diabético) para disfarçar o hálito pós-soneca, caminho por mais dois quarteirões, passando, inclusive, em frente ao consultório da minha antiga dentista, e então me descubro diante do edifício, uma das construções mais altas daquela parte da cidade, perdendo somente para um prédio empresarial e o shopping center.

Uma moça de mais ou menos a minha idade entra no prédio junto comigo, ela tem cabelos castanho-escuros ligeiramente ondulados nas pontas e olhos negros que, não sei por que, fazem eu me lembrar de Scheherazade, a legendária rainha persa a qual se atribui a autoria das Mil e uma noites. Nós desejamos “Boa tarde” ao porteiro, trocamos sorrisos educados entre si e entramos no elevador, um morador do prédio surge na entrada da portaria, grita para que segurar a porta, eu atendo ao pedido, ele entra no elevador, está ofegante, agradece e pede, por favor, para apertar o botão de número dezessete. Eu o faço e pergunto a moça em qual andar ela ficará.

— Vinte e sete.

— Ah, é o mesmo que o meu — eu comento.

O elevador para no décimo quarto andar, uma mulher grávida projeta-se para dentro, ela pretende ir ao térreo, contudo não se importa de subir primeiro, considera isso melhor do que ficar esperando do lado de fora. Ocorre outra parada, dessa vez no décimo sétimo andar, o homem sai para o corredor e a porta do elevador trava, o que é algo perfeitamente normal naquele prédio, eu conto de um até dez, acerto uma duas, ou três pancadas no painel, daí a porta fecha, o elevador sobe um pouquinho e então enguiça. Eu olho para a mulher grávida — em qual mês de gestação ela já estará? — e, imediatamente, penso “Isso é mau”.

— Eu odeio quando isso acontece — torno a bater no painel. — Já é a terceira vez só nesse mês.

— Isso é culpa do síndico — a gestante reclama. — Embolsa todo o dinheiro dos contribuintes, um absurdo!

Ela parece está bem, dificilmente entrará em trabalho de parto, “Isso não é um filme”, eu penso com meus botões. O elevador volta a funcionar parcialmente, isto é, a porta abre com sucesso, porém não há nenhum sinal de movimentação vertical, está parado alguns centímetros acima do assoalho do décimo oitavo andar, logo é possível, e também recomendável, desembarcar no andar, eu e a moça saímos primeiro e então ajudamos a gestante, ela nos agradece, diz que esperará o elevador voltar a funcionar plenamente e aponta para a entrada das escadas, “Se estiverem com pressa, vão por ali”, ela sugere, “É escuro e um nojentinho, mas...”.

Eu penso em Fernanda e em como nós temos pouquíssimo tempo antes que a sua mãe volte da casa da avó dela, nos impedindo, efetivamente, de realizar algumas das atividades que namorado e namorada gostam bastante de fazer.

— Não é uma má ideia — eu olho para a moça. — Você também ficará no vinte e sete, não é? — ela assente com a cabeça. — Não quer vir junto? — convido.

Eu posso sentir e compreender a incerteza dela em aceitar o convite, não só ela é mulher como também eu sou um estranho, nós estaremos sozinhos em um ambiente escuro quase que inteiramente isolado do resto do prédio e o qual é usado como ponto de encontro entre várias casais mais jovens devido à dificuldade em escutar qualquer barulho ocorrido ali. Ao pôr tudo isso na balança, eu me surpreendo quando ela aceita o convite e, logo em seguida, diz para a gestante ficar bem.

— Não dá para enxergar nada aqui.

— As luzes estão quebradas há, bem, séculos — eu digo. — Cuidado onde você pisa.

— Por quê?

— Porque você pode pisar em falso e cair — respondo. — E cuidado no que você pega também, corrimãos são, universalmente, nojentos.

— Isso é uma verdade. O do meu prédio é uma nojeira só.

— Eu sabia que você não morava aqui.

— É? Sabia como?

— Ah, pelo jeito como você se comporta — eu respondo. — Quer dizer, se você morasse aqui, não estaria surpresa com o estado daqui — fiz um gesto com as mãos para indicar a escadaria.

— Faz sentido. E você? É morador?

— Não, não. Só venho aqui para ver a minha namorada.

— Você deve gostar muito dela para passar por isso só para vê-la.

— Sim, sim.

Há, então, um longo momento de silêncio, eu não sei o que dizer e ela também não, nossas visões já se acostumaram com a penumbra, todavia ainda é possível sofrer algum acidente, ou ser enganado pelas sombras, duas coisas que aconteceram não muito depois de nós termos passado pelo vigésimo andar: ela pisou em algo que poderia ser uma camisinha, escorregou no látex, soltou um grito e apenas não se machucou tanto porque eu consegui segurá-la pelo braço e puxá-la para perto de mim, ela respirou com alívio e me disse “Obrigada” com toda a sinceridade do mundo, semeando em mim uma sensação intensamente agradável de heroísmo.

Sensação que desapareceu completamente quando eu, fitando os degraus mais a frente, acreditei do fundo do coração ter avistado uma mão humana em estado de putrefação, meu rosto empalideceu, minha garganta ficou tão seca quanto o nordeste em época de estiagem e, inevitável e vergonhosamente, eu deixei escapar um grito que, por sua vez, assustou a moça e nos fez aderir à parede por dez, talvez onze minutos antes de finalmente recuperar a coragem necessária para seguir em frente, contudo não antes de entrarmos em um acordo.

— Dê-me a sua mão — eu disse para ela.

— Okay, por quê? — ela quis saber.

— Porque assim fica mais fácil — respondo. — Se você cair, eu posso segurá-la na mesma hora, se eu tomar um susto; estar de mãos dadas com você me fará lembrar que não posso me assustar — desenhei um sorriso confiante no rosto que ela pôde ver apenas parcialmente. — Ah, vamos lá, eu prometo que não contarei nada disso ao seu namorado.

— Eu não tenho um namorado — ela estende uma mão em minha direção. — Se você apertar com muita força e doer, eu acertarei uma bofetada no seu rosto.

— Tudo bem por mim — eu entrelaço os meus dedos ao redor dos dela.

É uma sensação diferente, a de tocar a mão dela, talvez seja porque a inibição da visão amplifique a sensibilidade do meu tato, ou então porque essa situação faça com que eu me sinta um herói de cinema, um jovem e moderno Indiana Jones em uma aventura relativamente perigosa no sétimo ano do segundo milênio, e ela, embora não seja a minha mocinha, é a mocinha do filme, a donzela em perigo de olhos arábicos.

— Então, o que você veio fazer aqui? — eu, para romper o silêncio, pergunto.

— Visitar a minha prima — ela responde. — Faz tempo que não nos vemos.

— Conflito de horários?

Ela hesita por um instante.

— Conflito familiar — diz. — Minha mãe e a dela brigaram e só se resolveram na semana passada, foi horrível.

— Entendo... Mentira, eu não entendo. Não sei como é passar por isso.

— Sua família é muito unida?

— Oh, até demais! Eu não me lembro da última vez em que a minha casa ficou sem parentes no fim de semana.

— Parece ser legal.

— Nem tanto, tem vezes que eu só quero ficar sozinho.

— Eu já odeio ficar sozinha.

— Por quê?

— Porque é solitário.

Eu paro de andar, ela sobe um degrau, então para também e olha para baixo, para mim.

— O que foi?

— Nada, é só que...

Solto uma risadinha que ecoa pela escuridão da escadaria.

— De vez em quando eu me sinto assim também, digo, solitário — conto para ela. — Mesmo constantemente rodeado pela minha família e, muitas vezes, pelos meus amigos, há momentos em que eu simplesmente não consigo evitar me sentir sozinho, até mesmo perdido — encolho os ombros, inseguro.

Ela ergue o queixo, fita o teto sombrio como se estivesse esperando que um relâmpago divino acertasse a sua cabeça e desse a ela a inspiração para dizer palavras de sabedoria.

— Eu sei como é isso, me senti assim por muito tempo, então... — ela suspira com arrependimento. — Fiquei longe dos meus amigos, não fiz nada enquanto via a minha família entrar em guerra e agora eu sinto uma vontade desesperada de voltar no tempo e aproveitar melhor os dias em que havia tantas pessoas queridas ao meu redor.

Embora eu não possa ver o seu rosto direito, sinto que há um sorriso triste nele e uma única lágrima escorrendo pela sua pele sucintamente bronzeada, minha vontade é a de subir mais um degrau, então abraçá-la e confortá-la, todavia eu não posso fazer isso, pois terminarei beijando-a e me deitando com ela naquele mundo de sombras.

Eu não quero trair Fernanda. Ela não merece. Então, contento-me em apenas observar aquela moça que tanto faz eu me lembrar de Scheherazade e em imaginar como deveria ser o gosto dos seus lábios.

O corredor mal iluminado do vigésimo sétimo andar surge diante de nós, eu me despeço dela com um abraço e um beijo na bochecha, sigo na direção oposta, bato na porta do apartamento de Fernanda, estou meia-hora atrasado e sei que ela está irritada com isso, mas não me importo, viro-me para o corredor, vejo Scheherazade adentrar em um apartamento na outra extremidade e desaparecer para sempre da minha vida. Eu sequer sei o nome dela, porém sinto um enorme vazio, um sentimento de falta, que demorará a ser suprimido. Deixo escapar um suspiro e, por um brevíssimo momento, eu me arrependo de não ter me permitido cair em tentação.