Corrina, Corrina (III)

Artistas amontoam-se nos arredores da Praça de Venicce, exibem a sua arte para ganhar alguns trocados, são homens e mulheres que sacrificaram a possibilidade de ter uma vida como outra qualquer para se dedicarem, absolutamente, à sua paixão, o que é admirável. Um desses artistas é rapaz de seus vinte, quase trinta anos, tem cabelos pretos despenteados, veste-se ao melhor estilo Bob Dylan e ganha a vida com o seu saxofone, entoando as melodias supremas do bebop — Wardell Gray, Dexter Gordon, Lee Konitz, Charles McPherson e, é claro, o grande Charlie Parker.

O rapaz permanece em Venicce o dia inteiro, dispõe o invólucro do seu instrumento no chão para que os transeuntes depositem aquelas suas moedinhas perdidas dentro dos seus bolsos, então, há o pôr-do-sol, ele interpreta uma última música — normalmente, uma do álbum Bird At The Roost Vol. 2 — e encerra o seu serviço, recolhe o dinheiro, guarda o saxofone, procurar uma lanchonete mais ou menos decente para tentar saciar a fome acumulada durante o dia e depois volta para o hotelzinho xexelento de dona Beatrice com toda a intenção de tirar aquela roupa suada e desmaiar na cama, despertando somente com o raiar-do-sol no outro dia.

Dessa vez, contudo, ele teve a sua rotina descontinuada ao encontrar um papelzinho entre as moedas, neste estava escrito uma mensagem — “Encontre-me aqui às 19 horas” — e um endereço, por ter reconhecido aquela caligrafia, o rapaz amassou o papel e o atirou na primeira lixeira que encontrou, colocou-se na direção oposta a do endereço estipulado e seguiu por ali, deparando-se com o autor do bilhete sentado em um banco no finalzinho da praça, ao vê-lo, o rapaz, seu filho, acertou uma pancada na testa com um quê de “Idiota!”, como ele poderia ter falhado em perceber que aquele escrito era uma armadilha? Embora relutante, o filho derrotado pôs-se ao lado do seu pai, um inspetor especial.

— Pai.

— Filho.

— Como está a mamãe?

O inspetor especial encolheu os ombros.

— Irritada — ele respondeu. — O Departamento Especial de Polícia solicita os seus serviços.

— Eu recuso — o rapaz, imediatamente, respondeu.

Levellier soltou um bufo.

— Eu sabia que você recusaria, disse isso ao Wilson, entretanto aquele velho continuou insistindo e insistindo... Parecia um disco quebrado!

— O Dr. Wilson é um bom homem.

— Ele também tem uma opinião elevada sobre você — comentou Levellier. — O que eu não entendo é porque você não faz jus ao seu potencial.

— Pai, se você necessita da assistência de uma pessoa, eu sugiro que você não dê um sermão a ela.

— Eu acredito que as cortesias tornam-se desnecessárias quando você tem isso em suas mãos.

Ele enfiou uma mão no bolso inteiro do casaco e retirou um documento dali, um mandado emitido pelo superintendente contendo o Selo do Império e ordenando que Malcolm Levellier assistisse o Depto. Especial de Polícia. Obviamente, Mal poderia escolher ignorar o mandado, levantar-se e ir embora, contudo isto acarretaria um sem-número de consequências bastante desagradáveis: era melhor apertar os dentes, engolir a vontade de se rebelar e cooperar para terminar aquilo o mais cedo possível.

— O que aconteceu? — Mal perguntou. — Um nobre perdeu o seu gatinho de estimação?

— Uma baronesa romena foi assassinada.

Um sorriso entusiasmado surgiu no rosto de Malcolm Levellier.

— Ora, por que o senhor não disse isso antes? — ele, empolgado, perguntou. — Isso sim é interessante.

Terceira parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.

Corrina, Corrina (II)

O corpo da aristocrata romena — uma baronesa — foi encaminhado a uma clínica médica privada para que fosse submetido à autopsia. O médico executor do procedimento atendia pelo nome de Johann E. Wilson e era um velho conhecido tanto do Inspetor Especial G. Levellier como do seu oficial superior, o Superintendente Oscar Karakolvas, desse modo, caracterizando-se como uma pessoa confiança dotada das habilidades essenciais para a análise da fisiologia particular daquele cadáver.

— Não é preciso ter uma graduação em Medicina para apontar a causa mortis — disse Wilson, o qual também fora retirado, inconvenientemente, do conforto do seu lar, para Levellier.

— A estaca penetrou no músculo cardíaco e a prata desencadeou um choque anafilático.

— Correto — o médico concordou. — Agora, veja isso — ele indicou os olhos da baronesa.

— Estão vermelhos — Levellier disse. — Como se... — um pensamento estalou em sua mente. O alho! — O assassino baforou uma nuvem de alho no rosto dela para atordoá-la e, então, aproveitou a oportunidade para cravar a estaca.

— Eu apostaria o meu dinheiro nesse cenário — declarou Wilson. — Fique à vontade para estudar a estaca — apontou para um saco plástico em cima de uma mesinha metálica. — Permite-me verbalizar uma ideia, meu amigo?

— Seja o meu convidado, Wilson.

— Tudo o que você encontrará na estaca é um beco sem-saída — ele proclamou. — O assassino é, claramente, um profissional, duvido muito que fosse cometer um erro grosseiro como deixar evidências na arma do crime e...

—... Mesmo se houvesse qualquer evidência na estaca, seria uma de falsa veracidade, um artifício empregado pelo assassino para nos induzir a procurar na direção errada — o inspetor especial completou. — Sim, a ideia me passou pela cabeça, o que nos deixa...

—... Somente uma única alternativa: os símbolos de magia — assim falou o médico. — Pelo que você me disse; os circuitos mágicos instituídos ali eram da mais altíssima qualidade, duvido muito que você possa selecionar uma pessoa aleatória na multidão com capacidade de rompê-los sem ativar as medidas de defesa.

— Eu posso perguntar por aí — disse Levellier, coçando o queixo, um gesto característico de quando ele estava preocupado. — Há muitos ouvidos e olhos nas ruas.

— Eu temo que a inteligência adquirida por mendigos seja insuficiente dessa vez, meu amigo.

— Se assim for, o que o bom doutor me sugeriria?

Wilson acomodou-se em um banquinho alto de madeira, sua perna infartada estava doendo, havia se esquecido do analgésico em cima do criado-mudo na pressa de comparecer à clínica e a última coisa que queria naquele momento era reiniciar uma discussão antiquíssima com o seu melhor amigo, entretanto uma moça — a qual, ironicamente, deveria ser séculos de idade — perdera a sua vida e o seu pedigree nobre trazia à tona a possibilidade de aquilo se transformar em um incidente internacional, algo que seria bastante desagradável. Com isso em mente, o bom médico exalou um suspiro: o último momento de calmaria antes da violenta tempestade.

— Ele.

E o doutor sentiu como se houvesse desatado as correntes que mantinham presos os portões do inferno.

Segunda parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.

Corrina, Corrina (I)

O Inspetor Especial G. Levellier despertou de madrugada ao escutar o grito repentino do telefone, levantou-se, um tanto irritado, da sua cama, calçou as chinelas, vestiu o roupão e desceu para a sala-de-estar que era onde estava o não-tão-bendito objeto gritante, atendeu-o com uma voz arrastada, meio rouca, e escutou, atentamente, a mensagem transmitida pela voz feminina do outro lado da linha telefônica, botou o aparelho no gancho, retornou ao seu quarto, comunicou à esposa que sua assistência seria necessária e, em decorrência disso, teria de sair, trocou o conforto do pijama pelo profissionalismo irradiado por um terno preto e um casaco longo, saía da sua residência no subúrbio dez minutos depois da ligação e, em menos de meia-hora, estacionava o carro na Av. das Acácias, a via na qual ocorrera o crime daquela noite.

As luzes da avenida estavam desligadas, indicando que os seus incomuns residentes permaneciam imersos em seus mundos de sonhos, um solitário condestável de mais ou menos vinte e cinco anos jazia em frente ao único casarão iluminado, era um rapaz alto e comum, um sujeito que poderia ser esquecido com facilidade. Ele, em sua ingenuidade novata, acenou para o inspetor especial (como se isso fosse preciso!) na intenção de capturar a sua atenção, desencadeando um suspiro fatigado da parte de Levellier, ele estava velho, talvez velho demais para lidar com aqueles casos, as suas costas doíam, tinha um joelho estourado, a visão perdera a qualidade de outrora, depósitos de cálcio afligiam os seus ossos e, no silêncio da noite, os seus ouvidos conseguiam escutar o barulho incessante da desordem das suas veias — as consequências dos setenta e dois anos de idade.

Uma velha senhora (certamente, a proprietária do local) recebeu Levellier no interior do casarão de dois andares, ela pediu para desculpá-la por incomodá-lo naquele horário tão impróprio — “Não há porque se desculpar, minha senhora” — e o conduziu para o segundo andar, parando defronte para o quarto da pobre garota que tivera a sua vida ceifada naquela noite. Ali, o I.E. destacou a imprescindibilidade de ser deixado a sós para estudar a cena do crime, ocasionando o desaparecimento da proprietária escada abaixo.

Levellier, uma vez munido de privacidade necessária, atarefou-se, a priori, com a dissecação da entrada do quarto: uma porta de madeira comum que, na realidade, continha uma variedade alarmante de símbolos de magia defletora ao longo da sua superfície, indicando, desse modo, que a vítima, ou era uma pessoa obcecada com a sua intimidade, ou estava sendo ameaçada — dado o episódio daquela noite, o inspetor especial via-se inclinado a atribuir veracidade à segunda opção.

Em seguida, ele adentrou, de fato, no modesto aposento em cujo assoalho encontrava-se o corpo desfalecido de uma jovenzinha dotada de um rosto angelical e longos cabelos pretos, uma estaca prateada podia ser observada no seu peito, o rigor mortis conservara as suas mãos torcidas ao redor da empunhadura metálica, as pernas jaziam em um ângulo estranho e o ambiente cheirava, fortemente, a alho.

O inspetor especial ajoelhou-se perante aquele receptáculo vazio, esquadrinhou cada centímetro da sua constituição, memorizando-os com uma riqueza invejável de detalhes, atentou-se para a minúscula poça de sangue azul-escuro acumulada ao redor da lâmina prateada, usou um palito de madeira para coletar uma amostra, tocou a gotícula com a ponta do outro dedo indicador e concluiu a identidade da sua vítima ao testemunhar a corrosão imediata da pele tangida pelo sangue: uma aristocrata romena.

Primeira parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.