Um conto de sentimentos

                Era um sótão escuro, empoeirado e úmido, um antro de animais repugnantes e de pensamentos sombrios. Uma lâmpada de luz pálida pendia do teto, debaixo desta, havia um homem sentado em uma cadeira de madeira, ele estava com a cabeça abaixada, escondida entre as mãos, sentia-se confuso e sem saber o que fazer, ou o que não fazer.

                Em seu ouvido, então, o Orgulho ferido sussurrou: “Eu não acredito! Eu não acredito que você ficará aí sentado, fracassado, uma pobre criatura humilhada! O que aconteceu com você? Quem é você?”.

                A Fúria veio em seguida, aproveitando-se da ferida do Orgulho e disse: “Levante-se! Saia daqui! Vá atrás dele! Se entregue ao seu instinto! Morda, machuque, fira! Mostre a besta sanguinária adormecida nas profundezas enregelantes do seu coração!”.

                A Paixão, eternamente sedenta por emoções fortes, quis enaltecer a chama da Fúria, proferindo: “Você pode sentir? Você pode sentir o fogo queimando ululantemente? Chamejando debaixo da sua pele? Incandescendo a sua alma? Você pode sentir? Você pode sentir a chama descontrolada de um coração humilhado?”.

                E as memórias fluíram pela sua mente, aquela voz austera ecoou da escuridão, despertando o sentimento até então adormecido do Medo, que proclamou: “Não dê atenção a eles! Fique onde está! Aqui, sozinho, não há ninguém para machucá-lo! Fique! Não procure o caminho da Dor!”.

                Ter o seu nome mencionado atraiu a Dor para aquele teatro de emoções, ela trouxe consigo outra lembrança, a da dor sentida ao ter o orgulho ferido, a dor do punho chocando com o seu rosto, da sentir a incapacidade de proteger a pessoa amada, e sibilou estas palavras: “Eu sou a Dor, eu sou real, eu não sou um sonho. Renda-se agora! Não há escapatória! Você nunca vencerá! Abaixe a sua cabeça! Aceite o seu destino!”.

                E a Dor o abraçou.

E o Medo tampou os seus olhos.

E a Paixão apertou o seu coração.

E a Fúria mordeu o seu pescoço.

E o Orgulho cuspiu em sua alma.

E, então, ela apareceu. Um rosto pálido e sereno dotado de um olhar materno e redentor, ela, a mais poderosa das emoções, atenuou a Dor, espantou o Medo, silenciou a Paixão, apagou a Fúria e, por fim, ordenou o Orgulho, o inconsequente Orgulho ferido, que seguisse em frente, porque não há sentido em acorrentar-se ao passado sombrio quando há a luz da esperança no futuro.

E o Amor proferiu: “Feche os seus olhos, escute a melodia do seu coração, encante-se com o seu suave pulsar, silencie o pranto e alegre-se: você não está sozinho. Eu sempre estarei ao seu lado, não há porque temer estes sentimentos que o assombram, eu estou aqui para apanhá-lo se você cair. Você não está sozinho. Eu estou dançando com você”.

Ele ergueu-se da escuridão, aceitou a mão do Amor e com a Bela Dama dançou a majestosa Dança da Alegria.

Dynastia Umbrae

                O homem dormia em um colchão fino, quase irrelevante em um cômodo escuro e espaçoso situado, inegavelmente, no interior de um prédio abandonado há muito tempo. Ergueu-se, pontualmente, às cinco horas, encaminhou-se para o banheiro deplorável, despiu-se, entrou no chuveiro, girou a válvula, esperou a água vermelho-enferrujada dar lugar a um líquido cristalino com um sucinto gosto metálico para, então, tomar um banho enregelante, do tipo que parece ferir a pele conforme esta tangencia com cada singela gota d’água.

                Ainda no box, enxugou-se com uma toalha esfarrapada, enrolou-a em sua cintura, então, pôs-se diante da pia, aplicou creme de barbear em seu rosto, apanhou uma navalha afiada e soltou um suspiro de desapontamento.

— Sua respiração é muito alta e o seu pisar é muito pesado — o homem, repentinamente, disse.

Uma mulher trinta anos mais jovem apareceu no portão do banheiro, vestia-se com um terninho preto e elegante, tinha os cabelos vermelho-castanhos presos em um coque alto, seus olhos, intensamente, verdes jaziam atrás de um par de óculos e o meio-sorriso em seu rosto delicado tentava — sem sucesso — esconder a sua exasperação por ter sido detectada tão celeremente.

Ele, ainda sem olhá-la, continuou a falar: “Quem a treinou? Cardeski?”.

— Sim.

— É uma pena — o homem comentou. — Eu treinei Cardeski — falou. — Pensei ter feito um trabalho melhor.

— Eu nunca fui uma boa aluna — ela declarou. — Minhas notas enlouqueciam os meus pais — disse, com um sorriso debochado.

— Admirável — falou o homem, sério.

O homem retornou ao cômodo anterior, pegou uma caixa contendo um punhado de roupas, foi com ela para trás de um biombo improvisado e saiu dali trajando uma calça jeans surrada e uma camiseta preta com uma mancha enorme de água sanitária.

— Sua presença é requisitada na Agência — a mulher informou. — Urgentemente — acrescentou.

— Nada é tão urgente, agente... Qual é a sua cifra?

— Oito — ela disse. — Minha promoção está negada até o maldito Agente Nove morrer.

— Eu creio que isto demorará — o homem comentou.

— Não se ele continuar agindo tão impulsivamente — contrapôs. — E ignorando os protocolos.

— Ah, os malditos protocolos! — ele, irritado, exclamou. — Sua mãe vive me irritando com os malditos protocolos.

— Ela está preocupada — a mulher, sua filha, frisou. — Eu estou preocupada.

— Vocês não têm nada com o que se preocupar — o agente, movendo-se para outro cômodo, disse. — Ele, por outro lado...

No centro do aposento, um homem jazia, firmemente, amarrado a uma cadeira metálica, vestia um terno esfarrapado, seu corpo era um mosaico de hematomas, ferimentos abertos e manchas de sangue, fedia a suor, a urina e a fezes e sofria de uma intensa fatiga mental, contudo mantinha-se em um estado de absoluto silêncio, jamais emitira um som sequer durante as longas e aterrorizantes sessões de tortura.

— Querida, diga à sua mãe que o papai a encontrará tão logo terminar aqui — colocou um par de luvas amarelas. — Agora, por favor, me dê licença, querida — pegou uma bateria de carro conectada a dois eletrodos pontiagudos ensanguentados. — O papai precisa trabalhar.

História de Pescador

Eu deveria ter saído mais cedo da universidade naquele dia, um dos professores havia faltado e, assim, nós, os alunos, tínhamos sido liberados, arrumamos os nossos pertences com uma velocidade digna de Fórmula Um, levantamo-nos das cadeiras e, ao alcançarmos a saída do prédio, deparamo-nos com uma brincadeira de mau gosto da parte de São Pedro: um dilúvio desabou dos céus e nós, pobres coitados, não tivemos outra escolha senão retornar para as dependências da universidade.

Declinei educadamente, e com um esforço sobrenatural, o convite feito por um dos meus amigos para participar de um campeonato de ping-pong, rumando, ao invés disso, para a biblioteca com o intuito de me adiantar nos trabalhos individuais daquele semestre, peguei uma tonelada de livros, sentei-me em uma mais ou menos isolada, abri o caderno, empunhei uma caneta esferográfica preta comprada por mim no início do ano, respirei fundo, tentando reunir coragem e então comecei a estudar, perdendo, eventualmente, a noção do tempo, de modo que somente dei por mim quatro horas mais tarde. E nada de o aguaceiro ter terminado.

Distanciei a cadeira da mesa com um empurrãozinho, estiquei os braços e as pernas, estalei o pescoço, soltei um bocejo e tornei a olhar, agora completamente desanimado, para o emaranhado de papéis que havia brotado sobre aquela superfície de madeira velha, “Eu deveria estar jogando ping-pong”, pensei. Transformei um papel de rascunho em uma bolinha, esquadrinhei o andar, que era o segundo, por um cesto de lixo, encontrei-o não muito distante de mim, mirei na sua abertura e então lancei a bolinha de papel — errei por vários centímetros. Tudo bem, isso acontece.

— Por um acaso você não irá juntá-la? — uma voz rouca vindo detrás de mim perguntou. Eu, ao escutá-la, levei um susto, senti um frio subindo pela minha espinha e só não dei um pulo da cadeira por que... Na realidade, nem eu sei por quê. Olhei para trás e descobri um zelador parado ali, apoiava-se no seu esfregão e parecia ter algo em torno de quarenta, quarenta e um anos. — Ei, escutou o que eu disse?

Eu fiz que sim com a cabeça, levantei-me da cadeira, apanhei a bolinha de papel e a botei dentro do cesto de lixo, voltei ao meu lugar, o zelador me olhou como quem diz “Obrigado”, molhou o esfregão no balde de limpeza, então se ocupando de limpar o chão da biblioteca enquanto eu, mais desanimado do que nunca, limitei-me em focar o meu olhar em um ponto material qualquer, perdido em pensamentos triviais.

— Sabe, toda vez que cai uma chuva dessas, eu me lembro de quando tinha a sua idade, talvez fosse um pouquinho mais velho, e era um pescador — o zelador, de repente, falou, sua voz interrompeu o meu transe, retornando-me para o mundo da matéria. — Bons tempos, bons tempos. — havia um quê de nostalgia em suas palavras.

Endireitei-me na cadeira e me virei em direção a ele.

— Era uma vida muito diferente, a de pescador?

— Oh, se era! — ele, com uma risadinha, respondeu. — E ponha diferente nisso.

Imaginei-o, por um instante, vinte anos mais jovem, parado sobre o convés, uma mão segurando o mastro da embarcação e o outro, uma espada, então eu pisquei para me livrar de tal imagem, a qual era totalmente incorreta: o homem fora um pescador, não um pirata. Sinto que eu tenha assistido a filmes demais.

— Pelo visto, o senhor gostava bastante.

— Sim, sim, sim — disse. — Eu me sentia um verdadeiro mestre-dos-rios! — havia um brilho em seus olhos, certamente estava revivendo os episódios daquele seu passado distante. — Ah, rapaz, você não tem ideia de quantos mistérios há nos rios daqui! — tornou a molhar o instrumento de limpeza. — Mistérios que surgem diante dos nossos olhos em noites tempestuosas, de lua-cheia, de 29 de fevereiro, de Ano-Novo, e por aí vai...

“Histórias de pescador”, eu pensei, “Mas que clichê!”.

— O senhor encontrou algum desses, ah, mistérios?

— Muitas vezes — enrolou a manga do uniforme verde-escura, exibindo uma cicatriz sinuosa na pele morena. — Vê? Isso aqui é uma lembrança do meu encontro com o Peixe Palhaço. Sabe o que é o Peixe Palhaço?

— Não é o peixe daquele filme, Procurando Nemo?

— Com mil demônios, não! O Peixe Palhaço é um peixe maligno que nasceu do ódio e do sofrimento das vítimas da tragédia do Brigue do Palhaço — contou a mim. — Ele sai de sua gruta uma vez por ano na noite do dia 19 de outubro para se alimentar, ataca barcos, come pescadores e quaisquer outros azarados que estejam dentro do rio nessa noite — o zelador estufou o peito, orgulhoso. — Eu e o meu pessoal fomos uns dos poucos a sobreviverem ao ataque do Peixe Palhaço!

— Fascinante — apesar do tom intensamente irônico da voz, o zelador pareceu não ter notado o meu desinteresse pela sua fábula.

— E isso aqui — botou-se de costas para mim e apontou um dedo indicador cuja unha estava quase que completamente roída para outra cicatriz, uma situada na nuca e a qual possuía, estranhamente, o formato de lábios. — Ah, isso aqui tem uma boa história — ficou de frente para mim. — Quer ouvi-la? É uma boa história — tornou a dizer.

Olhei para os papéis em cima da mesa, depois para a chuva impiedosa além da janela, encolhi os ombros, desenhei um sorriso munido de falso interesse e disse que sim, “Eu adoraria escutá-la!”, o zelador apoiou o esfregão em uma coluna, sentou-se na cadeira posicionada à minha frente, juntou as pontas dos dedos e daí me contou a sua história de pescador:

Éramos quatro: eu, Ismael, Tomé e Escobar, a gente dividia um mesmo barco e os lucros de cada dia e, ah, aquele tinha sido um dia de lucro! Sentamo-nos em uma das barraquinhas de comida do porto para almoçar e assistir ao jornal, aí, do nada, uma velha negrona veio falar com a gente, disse que queria alugar o barco, e a gente, para navegar dali a duas noites, no Dia de Todos os Santos, pelo rio. Bem, dinheiro nunca é demais; então nós aceitamos na hora, “Fechado, minha senhora”, eu disse a ela.

Veio à noite do Dia de Todos os Santos, a gente se encontrou no porto, Ismael e Escobar, que eram os mais grandalhões da gente, ajudaram a carregar as tralhas da velha dentro do barco, puseram aquilo dentro da cabine, ela deu cinco reais para cada um como sinal de agradecimento e prometeu mais cinco reais para quem a ajudasse com outra tarefa. Ismael e Escobar bem que queria “abocanhar” esse dinheiro, mas não, eles já tinham ganhado a parte deles, era minha vez e a do Tomé de faturar um extra, assim entramos na cabine e seguimos as instruções da velha enquanto os outros dois iam pondo o barco para navegar.

Ela nos mandou desenhar uma listra vermelha que dava a volta nas paredes da cabine, depois traçar um círculo bem no centro do chão, daí pôr umas velas ali, aqui e acolá, disse também para que a gente pendurasse uns papeizinhos com uns símbolos estranhos no teto — colamos as cordas com fitas adesivas —, aí agradeceu, deu o nosso dinheiro e falou que de jeito nenhum deveríamos entrar na cabine antes do amanhecer. Ah, é! Eu me esqueci de mencionar isso: ela pagou cinquenta reais para cada um para que ficássemos navegando à deriva no rio das oito horas até o raiar do sol.

A gente se revezou no leme, primeiro eu, depois Tomé, então Ismael e, por fim, Escobar, ah, ele odiava conduzir o barco, especialmente à noite, dizia ter medo de que um espírito pensasse que ele era o capitão e tentasse atraí-lo para o fundo do mar, hah, hah, hah, ah, esse Escobar! Nunca vi mais covarde...

Nossa viagem correu tranquila até o iniciozinho da madrugada quando caiu um verdadeiro pau d’água em cima da gente, o rio ficou agitado, o barco começou a balançar de um jeito perigoso, água estava entrando no convés, trovões gritavam sem parar e relâmpagos nos cegavam, era como se o próprio Deus estivesse largando a sua fúria em cima da gente! Agora, por que ele faria isso? Eu não sei. O que eu sei é que uma hora escutei um grito assustado vindo de dentro da cabine, me esqueci do pedido da velha, abri a porta com um chute e, bem, você não vai acreditar, rapaz, mas juro pela alma da minha santa mãezinha que estou falando a mais pura verdade: tinha um monstro dentro do círculo, parecia um homem-morcego, as suas asas eram enormes, os seus olhos eram vermelhos como o sangue, os seus caninos pareciam ser mais afiados que terçados e — eu odeio me lembrar disso — estavam cravados em um bebê morto que a velha tinha trazido escondido para o barco.

O monstro largou o bebê, saiu do círculo, bateu as suas asas e voou para cima de mim, tentou me morder, mas eu não deixei, lutei com ele, peguei a minha faca, porque naquela época eu andava para cima e para baixo com uma faca, e a enfiei bem no pescoço dele. Ismael, Escobar e Tomé saltaram em cima do monstro, bateram nele com socos, chutes, cotoveladas, cabeçadas e tudo aquilo que aquele bicho asqueroso merecia, mas não foi o suficiente: abriu as asas e nos afastou para longe de si, ele me empurrou com tanta força que bati a cabeça e caí do barco, afundei nas águas do rio na mesma hora, estava todo zonzo, não conseguia nadar direito, pensei que ia morrer, pensei sim, comecei a rezar para fazer a minha paz com Deus...

Até hoje eu não vi nenhuma mulher tão linda como aquela, se é que ela era uma mulher mesmo, tinha cabelos vermelhos e peitos lindos, inesquecíveis. Sorriu para mim, tomou as minhas mãos, me levou de volta para cima da água e se despediu de mim com um beijo aqui atrás, senti a minha pele queimar e virar essa cicatriz com o formato dos lábios dela, essa é a marca dela.

E o que aconteceu com os outros? Tomé morreu, o monstro o matou, Escobar também se foi, a velha se atirou em cima dele e bateu na sua cabeça com uma garrafa de cachaça, Ismael quem me contou isso, ele só ficou vivo porque ateou fogo no barco e pulou na água, se escondeu nas sombras até o nascer-do-sol quando nadou de volta para o porto, chegou pálido, cansado e todo machucado. Jurou que nunca mais pisaria em um barco, o pobre Ismael, e nunca mais pisou.

Eu, ao final da história, estava boquiaberto. Quer dizer, eu sabia que aquilo não tinha como possivelmente ser verdade, contudo... O jeito como ele contou aquela história, as pausas, a entonação da sua voz, a tristeza e a nostalgia em seu olhar, tudo isso me fazia ponderar a possibilidade de ele ter verdadeiramente vivido tal episódio, mas como...? Peixe Palhaço, homens-morcegos, velhas feiticeiras, sereias, nada disso é real, é tudo folclore e nada além de folclore.

— Isso aconteceu de verdade? — eu, inevitavelmente, perguntei.

— Arram, aconteceu comigo, eu estava lá — disse o zelador, ficando de pé. — Se for atrás de Ismael, ele contará a você a mesma história, vírgula por vírgula.

— Mas... Mas... Mas como...? — era difícil manter a voz num volume aceitável para aquele ambiente. — É óbvio que tudo isso é uma mentira?

O zelador riu um “Hih, hih, hih, hih”.

— É óbvio? Você não parece acreditar que seja tão óbvio assim, não, rapaz — ele falou. — Está tremendo e não é de frio.

E, de fato, eu estava tremendo de medo da chance de criaturas assim andarem entre nós, compartilharem do nosso mundo, de alguma maneira, aquele homem havia tido sucesso em retornar a mim os meus medos de infância.

— Há muitos mistérios no rio, rapaz, e no mundo também. Aquilo que vemos no dia-a-dia não é tudo que existe, há mais coisas além dessas. Muitas coisas — exibiu a palma da mão esquerda, na qual se podia ver claramente uma tatuagem de aspecto tribal feita com tinta preta. — Algum dia, rapaz, eu contarei a você todos os mistérios desse rio que eu pude ver com os meus próprios olhos, mas, até lá, faça um favor a si mesmo: vá para casa e tente ter uma boa noite de sono. Boa noite.

Apenas uma conversa como outra qualquer (... Ou não).

— Oi. Eu, ah, pensei que nós poderíamos conversar um pouquinho. Eu entendo que você passou por algumas coisas muito difíceis ultimamente, e... 

— Não OUSE me tocar! Esse é o teu plano, não é? Esperar até eu abaixar a minha guarda e aí você me segura e me leva de volta pra dentro a força! ... Alguém disse que quando você dá a tua palavra, você a mantém. Isso é verdade? ISSO É VERDADE?

— Sim. 

— Então eu quero a tua palavra, eu quero que você prometa que você não vai tentar me salvar a força... E que se eu pular... E se eu escolher pular; é a minha escolha. Você não vai tentar me segurar. Se você prometer isso, eu vou falar contigo. 

— Eu te dou a minha palavra. Eu não vou te segurar e eu não vou te impedir de pular contra a tua vontade. 

— Depois que eu enterrei a minha mãe; eu fiquei sozinha no meu apartamento e pensei... É isso? Quero dizer, isso é tudo que há? Trabalhando em um cubículo seis dias por semana até eu ficar velha demais para continuar fazendo isso, e daí eu morro? É isso mesmo? Nós estamos AQUI por isso? Qual é a LÓGICA disso? ... Quando eu me formei da escola, eu pensei — nós TODOS pensamos —, nós vamos sair daqui e fazer grandes coisas. Nós vamos mudar o mundo. SALVAR o mundo. Se alguém dissesse “Ei, você vai abastecer carros pelo resto da tua vidinha miserável”, ou “Melhor se acostumar a limpar banheiros, pois é isso que será o teu ganha-pão”, nós teríamos rido deles. ... NÃO É JUSTO! Nada disso é justo! E você não se ATREVA a dizer que é justo sim! 

— Eu não vou. Porque você está certa. Isso NÃO é justo. Syd Barret está morto e Kim Jong-iL ainda está vivo. Gandhi está morto, mas o Charles Manson continua respirando. Isso NÃO é justo. Mas não é INJUSTO também. É apenas... Assim. 

— É isso? Isso é o melhor que você pode fazer? “Não é nem justo nem injusto, é apenas assim”. 

— Porque essa é a verdade. Você estava certa quando disse que saiu da escola pensando que nós — todos nós — íamos salvar o mundo. E, às vezes, nós salvamos. E, outras vezes... Outras vezes, não. Daí você não pensa em salvar o mundo. Você pensa em salvar apenas uma pessoa. Porque, de vez em quando, isso é suficiente. Tudo que eu sei é que nós temos de tentar. É isso que a vida é. Nós tentamos. Nós confrontamos a escuridão. Nós... 

— Nós podemos... Não falar mais sobre isso por enquanto? Minha cabeça dói, eu estou chorando o dia inteiro. Eu só... Eu só quero descansar um pouco. 

— OK. Descanse. Eu estarei aqui para conversar quando você estiver pronta. 

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... 

— Muitas pessoas lá embaixo... 

— Sim. Eu vi pessoas sentadas na calçada ainda pouco. Você tem certeza que quer fazer isso com eles? 

— Eu não sei... Eu sinto como se eu não soubesse mais NADA. Eu não sei o que fazer. 

— Posso fazer uma sugestão? Se você honestamente acredita em seu coração que você NUNCA mais terá um dia feliz... Então pule. Eu manterei a minha promessa. Eu não vou te segurar. Eu não vou tentar te impedir. Eu entendo. Eu posso não aprovar isso. Mas eu entendo. Contudo, se você achar que há uma CHANCE — não obstante da quão ínfima — de que poderá haver apenas mais UM dia feliz... Então pegue a minha mão. 

Ela respirou fundo. Ela ficou de pé. Ela olhou para ele. Ela tomou sua decisão.

Cidade das Chuvas

Eu saio de casa enquanto ainda é cedo, não há uma única nuvem no céu, este é um manto azul-claro que cobre a terra, o sol brilha intensamente, alguns pássaros cantam uma melodia doce e a própria natureza entoa sua música harmoniosa escondida no farfalhar das árvores. É um lindo dia.

Entretanto, um lindo dia destinado a desaparecer. Eu ando um, dois, três, quatro metros e todo o mundo ao meu redor sofre uma drástica metamorfose: nuvens escuras obscurecem o céu, seus trovões ribombantes assustam os pássaros, seus relâmpagos incandescentes substituem a luminosidade do sol e o barulho violento da chuva somado aos ventos fortes sobrepõe à harmonia de outrora. Eu continuo o meu caminho. 

A princípio, as copas das grandes árvores protegem-me do dilúvio, porém logo tal proteção desaparece, vejo-me, então, a mercê da força da chuva, a água ensopa a minha roupa, sinto-me pesado, lerdo e assustado — não há outra alma viva naquela rua de paralelepípedos. Meus óculos embaçam; meus pés, dentro das meias e dos tênis, ficam ensopados, andar torna-se uma tarefa difícil, o vento bate no meu corpo sem dó nem piedade, os trovões me ensurdecem momentaneamente e os relâmpagos tentam me cegar, sinto-me como um humilde mortal escolhido por uma deidade da tempestade para entretê-la em um joguinho cruel no qual eu não tenho a menor chance de triunfar. É, então, que algo curioso acontece: a sensação de peso multiplicado desaparece, juntamente, com a dor nas pernas e a sensibilidade à força do vento, assim como aquele lindo dia, eu sofro uma transformação, exceto que, no meu caso, é uma para o melhor, sinto-me um homem mais jovem no ápice da sua juventude, nada no mundo inteiro e além deste apresenta poder o bastante para me impedir de alcançar o meu objetivo, acelero o meu passo, corto o vento, respiro a água, piso com força, movo-me como um autêntico titã que trilha o seu caminho rumo ao Monte Olimpo — nem Poseidon, nem Zeus, nem Aiolos há de me parar. Ergo o meu punho para o céu e desafio a majestade dos deuses! Salto por uma vala metamorfoseada em córrego, um relâmpago brilha atrás de mim, o vento intensifica sua força e a água cai tão pesada e sólida quanto uma pedra. 

Eu atravesso a rua, faço questão de andar debaixo da chuva, dobro na esquina, ando por mais dois quarteirões, sigo pelo estacionamento abarrotado de carros, subo a rampa, procuro o receptáculo do meu tesouro, apanho-o, pago o seu devido valor, desenrosco a tampa, levanto o recipiente do líquido em um gesto de triunfo e, por fim, o ingiro — nunca uma ida ao supermercado para comprar um refrigerante de 600 ml foi tão épica.

Meu voto é 133

Nick nasceu com o dom da língua de prata. É um ator talentoso, muda de face com facilidade sem se perder em suas diversas personalidades, sabe dizer aquilo que os outros querem escutar, reinventa-se conforme a situação, é como uma cobra em constante mudança de pele.

Entretanto, sua bênção jamais deu luz a um personagem de teatro, ou de novela, de fato, sua única aparição até agora na Rede Globo foi durante o julgamento de um cliente famoso. É na corte, no lar, no quarto de motel, na reunião maçônica, na hora de jurar a sua sinceridade que Nick exibe o seu domínio da arte da dissimulação.

O que é verdadeiro? O que é falso? O que jaz escondido atrás de tantas e tantas máscaras reluzentes? Eu não sei e você também nunca saberá. Nick é um lobo em pele de ovelha e outro dia descobriu ter um súbito interesse na política.

Eu acredito em Nicholas Caulfield e você também. O meu voto é 133. E o seu também?

Um conto arthuriano (iv): Irmandade

Na beirada de um penhasco banhado pela água salgada e enregelante do Mar do Norte, jaz um rústico castelo onde Sir Bedivere, o último cavaleiro remanescente da Távola Redonda original, faz sua resistência contra o domínio malévolo da Rainha-Bruxa.

Ali, o velho campeão reúne-se com um punhado de cavaleiros menores e camponeses corajosos que formam um exército com capacidade para retomar Camelot, entretanto qual é o sentido em reconquistá-la se não há um Rei para ocupar o trono? Um líder, um governante, um ídolo. É disso que a Irmandade do Castelo Cinzento carece.

A carência é conhecida pelo Senhor do Castelo que, finalmente, crê ter descoberto como saná-la. Em outra época, Sir Bedivere teria colocado a sua armadura e, então, partido para cumprir aquela missão, contudo sua envergadura foi atenuada pelo tempo, já não é um guerreiro, sua função é a de administrar, o de guiar os seus irmãos em direção ao seu objetivo.

Um pajem humilde traz três jovens ao encontro do velho cavaleiro, eles se ajoelham perante a sua nobre presença, surpreendem-se ao vê-lo, ainda com que alguma dificuldade, empunhando a sua lâmina e logo entendem a situação na qual se dispõe — aquele é o momento pelo qual esperaram durante toda a sua vida.

— Nós vivemos em tempos sombrios, meus queridos jovens, tempos que eu nunca desejei. A luz da esperança é fraca, todavia o seu brilho quente ainda pode ser sentido e eu decidi depositar os últimos resquícios da minha fé a luz dos seus valorosos corações!

Sir Bedivere ergueu sua espada reluzente, Galantine.

— Vocês juram servir a verdade, a justiça e a moral arthuriana?

— SIM!

— Vocês juram proteger o fraco, o conterrâneo e aquele ameaçado pela força do mal?

— SIM!

— Vocês juram lealdade absoluta ao Único e Eterno Rei?

— SIM!

— Ergam-se como a esperança do futuro! Os novos Cavaleiros da Távola Redonda!

Os jovens ergueram-se cavaleiros — Sir Bors, Sir Percival e Sir Galahad — e partiram naquela mesma noite para a sua primeira missão. De sua janela, Sir Bedivere os observava com melancolia em sua face.

— Por que tão triste, meu amor? — sua senhora pergunta.

— Eu mandei três crianças para a morte, minha querida — ele esboça um sorriso cansado e culpado. — Como eu poderia sequer fingir felicidade?

Uma sequência direta de Um conto arthuriano (iii): Um amor sacrificado.

Tempo

Christopher é um menino de seis anos e ele, sendo contrário aquilo dito, constantemente, pela sua mãe, pretende atravessar a rua sem olhar para os dois. O menino pisa no asfalto, entretanto é, violentamente, puxado de volta à calçada, desse modo, evitando ser atropelado por um carro grande e importado; ao olhar para cima, ele descobre a identidade da sua salvadora: uma velha senhora envolvida por um suntuoso vestido preto que o fita com carinho, abre a sua bolsa, entrega ao menino um antiquíssimo relógio prateado parado em uma data distante e vai embora.

Naquela noite, uma noite tempestuosa de setembro, ela tem uma morte silenciosa e serena na solidão do seu apartamento, morre com um sorriso contente esboçado em seu rosto.

Uma década mais tarde, Christopher é um adolescente curioso dotado de um intelecto brilhante, sua maior paixão é a Química, ele se entretém solucionando as atividades dos livros-textos, realizado experiências modestas e também sonhando em transformar o seu hobbie em uma carreira. É por isso que troca uma oportunidade de dormir até o meio-dia em um sábado ensolarado para ir a uma convenção na principal universidade da região onde atende a uma palestra ministrada por uma doutora em Química Orgânica por quem começa a nutrir uma profunda admiração.

Termina a palestra, os atendentes retiram-se do auditório, Christopher está entre eles, porém tem a sua saída interrompida por uma mão feminina que o puxa para trás, ao virar-se, o jovem estudante depara-se com a doutora, ela lhe lança um belo e sedutor sorriso, sente-se, genuinamente, feliz em vê-lo, então, beija o seu rosto, deixando uma marca do seu batom vermelho e desaparece na multidão. Christopher não entende, inteiramente, o que aconteceu ali, no entanto guarda tal memória como um tesouro precioso.

É a noite da formatura de Christopher, agora um bacharel em Química com um futuro promissor, ele é, inclusive, o orador da turma, profere um discurso emocionante, é ovacionado pelo salão e exibe o seu diploma com triunfo. Ele troca a beca por um terno preto elegante, então, se junta à festa com sua família e os seus amigos, come, bebe, diverte-se, gargalha sem parar, aquela é a noite mais feliz da sua vida e, repentinamente, o seu mundo é mudado para sempre — é como uma cena de filme: Christopher a vê do outro lado do salão, o tempo parece congelar e não há mais ninguém ali exceto por ele e por ela. Um anda em direção ao outro, vislumbram-se, circulam-se e beijam-se. É amor em sua pura essência.

Christopher, finalmente, terminou o seu pós-doutorado, retorna para casa para comemorar e é recebido por uma jovem adolescente de mais ou menos quinze anos. Ela não é a sua filha, porém a sua mulher. O tempo passou, ele envelheceu, ela rejuvenesceu e o amor metamorfoseou-se sem perder a sua pureza, a jovem o tem, agora, como o ama como um pai, contudo sem jamais esquecer-se do seu passado, permanece ao seu lado durante o resto dos seus anos, segura a mão do velho senhor em seu momento derradeiro e debulha-se em lágrimas quando ele, finalmente, dorme o sono eterno. É uma garotinha com um relógio prateado parado no dia da morte do seu grande amor.

Um conto arthuriano (iii): Um amor sacrificado

A Rainha-Bruxa delicia-se com o sabor inebriante da vitória. Finalmente! Finalmente ela detém de todas as peças para obter aquilo desejado pelo seu coração perverso: imortalidade. Aglavaine, seu filho deformado, executa sua ordem, ele evacua o castelo, prepara o Grande Salão para o ritual e até mesmo finge alegria diante do retorno do bastardo Mordred e de sua Lâmina Demoníaca. Ele odeia o irmão menor. Despreza-o. Inveja-o. Julga-o indigno de ser o campeão da mãe tão querida e adorada — o deformado anseia pelo amor materno.

E a rainha o ama com toda a sinceridade do seu coração, no entanto tal amor falha em cegá-la acerca das limitações do filho horrendo: ele só tem um propósito e este será cumprido logo, logo.

Mordred é abraçado e beijado com carinho pela mãe, ela demonstra genuína preocupação ao ver o seu ferimento, despe a armadura encantada, cuida da marca feita pelo odioso Lancelot, manda-o descansar por algumas horas e vai ao Grande Salão onde se põe a aguardá-lo pacientemente.

A Rainha-Bruxa senta-se em seu trono escuro diante do qual jaz uma arma santa forjada pela autêntica Dama do Lago, a espada que um dia pertenceu ao Único e Eterno Rei. Sua pureza repele o toque da rainha, contudo permite que a feiticeira maléfica sinta o seu poder incomensurável: é como estar acorrentada perante o Fruto da Vida, uma tentação sem fim.

Mordred e Aglavaine juntam-se à mãe para realizar o tão-esperado ritual, Arawn é entregue à rainha, lhe concedendo a oportunidade de absorver a magia de Merlin e o sangue abençoado do Cavaleiro do Lago. A Criança do Infortúnio, então, apanha uma adaga prateada, faz um corte superficial na palma da sua mão, transforma-a em um punho, aperta o ferimento, derramando uma gota na testa de sua mãe.

— O poder do feiticeiro, a bênção do lago, o sangue de Pendragon... — a Rainha-Bruxa entoa, evocando e dominando as forças das trevas.

Ela chama Aglavaine, envolve-o em um abraço terno e honesto, beija-o em seu rosto e o presenteia com a realização do seu sonho mais utópico — em seu ouvido, a rainha sussurra “Eu te amo, meu querido filho” e, então, o apunhala impiedosamente com a lâmina maligna de Arawn, drenando lentamente a centelha da sua vida.

—... E um amor sacrificado!

Uma coloração púrpura maligna apossa-se dos olhos da Rainha-Bruxa, ela larga a Lâmina Demoníaca e o filho moribundo, caminha ao encontro de Excalibur, toca-a, corrompe a sua santidade e crava-a em seu ventre. Do ferimento, brotam tentáculos púrpuros, estes se enrolam na lâmina santa e a puxam, grosseiramente, para o interior nefasto da feiticeira. Imediatamente, a ferida desaparece. Imortalidade.

Longe dali, em seu castelo decadente, Lorde Bedivere, o último cavaleiro remanescente da extinta Távola Redonda original, reúne-se com três jovens valorosos. Nem tudo está perdido.

Uma sequência direta de Um conto arthuriano (ii): O CAVALEIRO DO LAGO.

Um conto arthuriano (ii): O Cavaleiro do Lago

À beira de um lago sereno, há uma humilde capela em cujo interior jaz o corpo falecido de uma bela dama protegida da crueldade do tempo por um invólucro de cristal. Em frente ao lugar sagrado, há um cavaleiro sentado em um toco de árvore, sua armadura, antes reluzente, perdeu seu brilho, uma densa camada de sujeira esconde grande parte do metal, sua cabeleira maltratada é como a juba de um leão selvagem e uma névoa de catatonia preenche o azul-claro do seu olhar distante. Ele é, no momento, como uma estátua de pedra.

Dia após dia, o Cavaleiro do Lago permanece imóvel e em silêncio, guardando o recipiente vazio da alma que amou como nenhum outro homem jamais amou uma mulher. Na maior parte do tempo, ele também é vazio, perdido em devaneios do passado, em dias mais felizes onde teve o grande amor ao seu lado e a lealdade de um amigo inestimável.

Retorna, então, à realidade abruptamente quando santidade do lago é violada pela figura de um demônio de ouro envolvido por uma bruma maligna.

— Vá embora — o Cavaleiro do Lago ordena.

— Não.

— Vá embora — ele levanta-se, exibindo a sua altura superior. — Agora.

— Não.

— Tu morrerás.

— Tu tentarás.

O santo cavaleiro brande a sua espada enlameada em um golpe bruto que colide, rudemente, com a lâmina dourada, ele intensifica a força em sua arma, contudo o campeão da Rainha-Bruxa não recua, pelo contrário, ele avança, empurra a espada suja para longe, chuta o peito do Cavaleiro do Lago e tenta decapitá-lo com toda a ferocidade de Arawn, sua lâmina maldita.

Entretanto, o adversário reage, bloqueia o ouro, rodopia para adquirir velocidade e força e perfura a magia protetora da armadura, ferindo Mordred em sua perna esquerda, portanto, revelando-se como o ceifador de Gawain, de Gaheris e de Gareth cujo sangue resguarda a vida do jovem irmão — ele é o único homem no mundo capaz de sobrepor a magia da Rainha-Bruxa. Mordred está em perigo.

O cavaleiro de ouro ruge de dor. Dor. É um sentimento novo. A fúria cresce em seu âmago, ele permite-se ser envolvido por ela, aceita-a como um alimento essencial para a sua vida e a emprega ao seu favor, ataca o inimigo com bestialidade, todavia é inútil: o Cavaleiro do Lago defende cada movimento ferino, então, desarma Mordred, derruba-o e mantém a lâmina ensanguentada de Arondight em seu pescoço, sua ponta toca a pele, rasga-a e sangue é derramado. Mordred sente medo, outro sentimento nunca antes experimentado.

— Qual o teu nome, cavaleiro?

O homem caído, em um tom quase insultante e provocador, responde com sinceridade.

— Mordred.

A ira preenche o coração de Lancelot du Lac, entretanto tal sentimento é, para ele, um veneno terrível. O cavaleiro de ouro aproveita-se, recupera sua lâmina maligna, ergue-se em um salto, brande Arawn, corta a cabeça do inimigo com um golpe feroz e empurra seu corpo, lançando-o nas profundezas do lago. Sua vingança está feita e o sangue de Lancelot é sorvido pela sua espada demoníaca.

Porém, o demônio urra sua insatisfação, tem sede de sangue, de magia, de santidade a ser corrompida, sua voz sombria sussurra este desejo ao seu portador, guia-o para o interior da capela e, ali, Mordred rompe o cristal, enterrando Arawn no corpo falecido de Guinevere. O demônio sorri e a Rainha-Bruxa, em seu trono escuro, gargalha em vitória.

Uma sequência direta de Um conto arthuriano.

Um conto arthuriano

O Único e Eterno Rei morreu. Seu reino, o berço da civilização moderna, fragmentou-se em um punhado de feudos governados por soberanos que, no passado, pertenceram à Távola Redonda. Um a um, cada velho e honrado cavaleiro padeceu mediante a envergadura do exército reunido pela Rainha-Bruxa e pelo seu campeão imbatível envolvido por uma armadura encantada feita, inteiramente, de ouro, sua capa é tão vermelha quanto o sangue, seu elmo chifrudo lhe garante a aparência intimidadora de um demônio superior e ninguém jamais sobreviveu a um vislumbro da sua lâmina dourada.

Ele, agora, cavalga seu garanhão preto pela imensa escuridão da Floresta Savage onde, há tantos anos, deu-se início à lenda do Único e Eterno Rei. Ali, o cavaleiro de ouro procura um criminoso do passado caótico, um feiticeiro enfraquecido que deverá morrer pela sua mão antes de, uma vez mais, tornar-se uma ameaça ao domínio de Vossa Majestade, a Rainha-Bruxa.

A jornada tem o seu fim na entrada estreita de uma caverna de cristal no coração da floresta, o campeão amarra seu cavalo em uma árvore, então, avança corajosamente para o interior da fenda escura. Sua imagem é distorcida pela aleatória disposição dos cristais, o ar é quente como o hálito de um dragão; sussurros distantes de maldição interrompem o silêncio fúnebre e um velho decrépito surge em uma câmara, solenemente, iluminada pela luz do sol vinda de uma abertura no teto alto.

— Quem é? — o velho, sem olhá-lo, indaga. Ele está sentado na margem de um olho d’água, corre uma mão pelo líquido esverdeado, deformando a imagem ali refletida.

— Um mensageiro da rainha.

— Ah, um ceifador! — diz o velho, às gargalhadas. — O que a tua rainha quer de mim?

— O teu poder.

O cavaleiro desembainha sua espada enfeitiçada e a finca no chão rochoso com brutalidade.

— Dá-me o teu poder e eu te permitirei viver, velho homem.

— Eu temo que isto não seja possível.

— Que assim seja.

O Feiticeiro vira-se para encará-lo ao mesmo tempo no qual o cavaleiro empunha sua arma de ouro, ele a põe em frente ao seu corpo para proteger-se de uma esfera flamejante que explode ao tangenciar com o metal, daí brande sua espada para defletir outra esfera chamejante, entretanto comete um erro durante esta ação: estende demais o braço. Seu adversário percebe a falta e dela se aproveita, lançando uma enxurrada de raios elétricos que atingem, violentamente, a couraça dourada.

O metal conduz a eletricidade, contudo a magia de sangue protege o seu usuário. Ele, em seu íntimo, agradece a proteção concedida pelo sangue dos seus irmãos, resiste à ferocidade do feitiço, avança — um passo de cada vez — na direção do Feiticeiro; intimida-o com a ataraxia da sua máscara dourada, concentra a força elétrica na lâmina, ergue-a para afastar os males do seu corpo, percorre a distância até o velho homem e o corta no peito com o poder combinado da magia da Rainha-Bruxa e a sua própria eletricidade.

Colapsa ao chão, o Feiticeiro enfraquecido, o sangue goteja ininterruptamente, seu corpo inteiro treme sem parar, tem a respiração ofegante e jaz desprovido de cabelos, de dentes e de unhas. É uma sombra do seu antigo “eu”, do mago onipotente que perdeu tudo em uma armadilha denominada amor — “Oh, Nimué! Por quê?”, o velho choraminga. Que deplorável. O campeão fica ao seu lado. Ele ergue a lâmina. É o momento derradeiro. É o momento em que o Feiticeiro revela sua própria armadilha.

O velho moribundo transfigura-se num colossal dragão vermelho cujas enormes asas eclipsam a abertura no teto, o réptil demoníaco captura o inimigo com suas garras poderosas, quer esmagá-lo com toda a tenacidade do seu ser, abre a boca gigante, expele uma baforada coruscante para queimá-lo vivo, precisa matá-lo a qualquer custo, isto tem de terminar ali e agora. É uma oportunidade única: se o ceifador padecer, então, o Feiticeiro terá o tempo necessário para recuperar a plenitude do seu poder.

O cavaleiro de ouro recusa a morte, ele empurra as garras, chuta em todas as direções, liberta-se da sua prisão escamosa, salta no peito já ferido da criatura mágica, segura o punho da sua espada com ambas as mãos, visa o coração, crava a sua lâmina no órgão pulsante que jorra um oceano de sangue vermelho-escuro ao ser perfurado e o homem transfigurado retorna à sua forma original, um ente humilde e ferido cujo tempo esvai-se velozmente.

— MOSTRE-ME! MOSTRE-ME O TEU ROSTO, CEIFADOR! — o Feiticeiro, enlouquecido pelo sofrimento, ordena. — MOSTRE-ME A FACE DA MORTE!

Seu inimigo atende aquele último desejo, retira o seu elmo e o velho moribundo amargura-se ao vislumbrar um semblante tão similar ao do menino Wart que amara ternamente.

— Por quê? — ele, aos prantos, indaga. — Por quê? — o sangue começa a preencher os seus pulmões. — Por que tu traíste a tua linhagem de Pendragon? — o Feiticeiro cospe no rosto descoberto. — Maldito seja tu, Criança do Infortúnio! Maldito seja eu por tê-lo salvado! Eu deveria tê-lo abandonado para morrer naquele rio! Eu te amaldiçoo! Eu te condeno a morrer pelo teu próprio sangue! Eu te amaldiçoo, Arauto da Destruição!

O ouro corta a garganta do derrotado, o sangue unta a lâmina, sua magia é absorvida pelo metal reluzente, fortalecendo-a, enaltecendo os feitiços sombrios construídos pela Rainha-Bruxa com o sangue do Clã das Órcades. Agora, somente resta o sangue abençoado do Cavaleiro do Lago, o último campeão da Era de Ouro.

O cavaleiro dourado guarda sua arma e retorna à floresta, lá ele apanha madeira suficiente para armar uma pira na câmara do feiticeiro, carrega o corpo desfalecido para o topo da estrutura, ateia fogo a esta e permanece em silêncio respeitoso. O solo da Caverna de Cristal é coberto por cinzas e Mordred abandona aquele lugar pela eternidade. Longe dali, o Cavaleiro do Lago recupera sua sanidade e empunha sua espada sagrada. Ele espera.

The Dark Knight Rises

Bruce Wayne (Christian Bale), em The Dark Knight, disse “Eu acredito em Harvey Dent”. Bem, eu nunca acreditei no Dent (Aaron Eckhart), pois já tinha lido The Long Halloween e Dark Victory antes de o filme ter lançado, contudo eu confio no Christopher Nolan e ele, certamente, fez jus a esta confiança com The Dark Knight Rises.

O filme é baseado nas HQs Dark Victory, Knightfall e No Man’s Land e dá continuidade a dois temas apresentados no final do segmento anterior: os frutos da mentira encabeçada pelo Cavaleiro das Trevas e sustentada pelo Comissário Gordon (Gary Oldman) para manter a imagem incorruptível do Duas-Caras e o tormento causado pela morte de Rachel Dawes (Maggie Gyllenhaal) ao Batman, o qual, oito anos após o ocorrido, reduziu-se a uma sombra do seu “eu” antigo, tornando-se um homem recluso e aleijado tanto emocional quanto fisicamente.

Este aleijamento do personagem é, por sinal, um dos principais temas abordados durante o filme, Wayne perdeu a vontade de viver, aceitou não ter mais um futuro e agora conta, lentamente, os seus dias com ninguém ao seu lado senão o fiel Alfred Pennyworth (Michael Caine). É interessante destacar a forte química existente entre Bale e Caine que, realmente, conseguem “vender” a ideia de que se importam de verdade um com o outro.

Há também uma sincronia entre Bale e Anne Hathaway (no papel de Selina Kyle/Mulher-Gato). Eu, em particular, não me senti muito convencido pela atuação de Hathaway apesar de ela estar ótima como de costume, além do mais, devo aplaudir a maneira como a sua personagem é usada no filme para iniciar o fim da inércia de Wayne, sendo ela a primeira razão pela qual ele veste o manto no filme.

No entanto, quem põe um fim definitivo à aposentadoria do Homem-Morcego é o vilão Bane (Tom Hardy) que, embora não tão carismático quanto o Coringa do falecido Heath Ledger, conseguiu ser um excelente antagonista para trama. Não sei se foi à intenção de Nolan, porém eu notei que estes dois vilões do Nolanverse são como Yin & Yang: o Coringa é, em suas próprias palavras, um agente do caos, um cão correndo atrás de um carro, ele só quer ver o circo pegar fogo enquanto que Bane, por outro lado, é um planejador: ele tem um objetivo em mente e executa, pacientemente, cada singela etapa necessária para alcançá-lo, o que faz dele um igual ao Batman tanto em capacidade mental como em aptidão física, tornando-o, a meu ver, um vilão mais interessante e essencial para o outro tema abordado em The Dark Knight Rises, aquele que, por ser referido em seu título (“to rise”, “ascender”), leva-me a crer ser o tema principal: redenção.

Redenção de Gotham, de seu comissário, de Selina Kyle e, é claro, de Bruce Wayne que, finalmente, consegue seguir em frente com a sua vida, tornando-se (e eu faço questão de parafrasear as palavras de Gordon em TDK) o herói que Gotham precisa para pôr um fim ao reino de terror e anarquia causado por Bane e seus mercenários.

Logicamente, não posso deixar de mencionar o personagem de Joseph Gordon-Levitt, R. John Blake, um simplório policial (a priori) do Departamento de Polícia da Cidade Gotham que serve para representar a juventude idealista e, às vezes, um tanto impulsiva e falha presente em Gordon e no Batman nos filmes anteriores, algo feito por Gordon-Levitt com maestria: ele conseguiu NÃO ser um ajudante-de-herói (por falta de termo melhor) chato. Muitíssimo pelo contrário.

The Dark Knight Rises é uma obra-prima do cinema moderno que não somente merece o título de Filme do Ano como também deve ganhar aplausos por mudar, completamente, como serão feitos os filmes de super-heróis daqui para frente, são quase três horas de diálogos inteligentes em meio a cenas de ação alucinantes espaçadas em um roteiro envolvente e bastante sólido. Se TDK recebeu uma nota 10/10, então, este aqui merece um 12/10.

Em um não-tão-certo vilarejo...

Numa certa ilha no meio dum certo oceano, vivia um certo homem com seu certo cachorro numa certa casinha localizada num não-tão-certo vilarejo. O certo homem era muito medroso e alegava que seu certo cachorro tinha poderes sobrenaturais.

— O cachorro tem poderes! — dizia o certo homem. — Ele latiu por dois dias na frente do quarto de minha mãe. No fim do segundo dia, a velha caiu dura no chão, morta! Outra semana, ele latiu durante dois dias para o vizinho e, no início do terceiro dia, o homem foi encontrado morto! Esse meu cachorro tem poderes!

Nenhum habitante daquele não-tão-certo vilarejo acreditava no certo homem e foi assim que o certo homem começou a ser evitado por todos. Certa noite, o certo homem acordou latidos e uivos ao pé da sua cama: era o certo cachorro. Amanheceu e o certo cachorro continuava a latir. Depois de dois dias, o certo homem já sabia qual seria o seu destino.

Na manhã do terceiro dia, o certo homem acordou cedo, arrumou-se, pegou sua faca mais afiada e, com um golpe rápido, degolou o seu certo cachorro. O certo homem, finalmente, havia matado o seu cachorro bruxo e agora viveria para sempre. Passaram-se, então, dois dias, e os latidos de um cachorro voltaram a soar pela casa. Logicamente, não poderia ser o certo cachorro, talvez fosse à solidão que, enfim, encontrara aquele certo homem. Só, sem um futuro e sem muitas coisas no seu passado, aquele certo homem pendurou uma corda no meio de sua sala e se enforcou.

Durante o enforcamento, os uivos e latidos aumentaram até chegar ao ponto de tudo se transformar em um ensurdecedor silêncio. E tudo isso aconteceu numa certa ilhota no meio dum certo oceano com um certo homem e com seu certo cachorro numa certa casinha localizada num não-tão-certo vilarejo.

Escrito por Guilherme Silva de Melo Arias com mínimas alterações por Felipe Cruz.

O desejo do jovem rei

Era uma vez um jovem rei. Ele era muito, muitíssimo rico, possuía uma esposa para cada dia do ano, os seus súditos existiam, unicamente, para concretizar os desejos da sua vontade e recebera o dom da beleza dos lábios da própria Afrodite, a qual, inclusive, teria o pedido em casamento caso isto não fosse, terminantemente, proibido pelos costumes do Olimpo. O jovem rei tinha tudo e, no entanto, era infeliz.

Veio, então, um mês de setembro e a comemoração do seu aniversário, dentre os muitos artistas que se apresentavam em seu salão, surgiu um que dizia ser um hipnoterapista. O homem, ao notar a melancolia no semblante do jovem rei, ofereceu-se para hipnotizá-lo e, assim, fazê-lo reviver os seus momentos de felicidade, pois nenhuma criatura nascida de Zurvan poderia viver sem nunca ter sorrido. Assim, o jovem rei submeteu-se ao experimento e se recordou do seu único momento de felicidade: era uma criança de cinco, talvez seis anos e seu querido tio Malik, antes de partir para liderar os exércitos do reino em uma expedição para o fim do mundo e dali nunca retornar, entregou a ele um doce, uma pequenina bolinha azul-bebê que o então príncipe infante engoliu e sentiu a bênção dos deuses dançando em seu paladar.

Fatigado pela amargura e seduzido pela ideia de um ínfimo instante de felicidade, o jovem rei ordenou que os seus súditos se espalhassem pelos quatro cantos do mundo e apenas retornassem quando obtivessem o misterioso doce em suas mãos, ele berrou a ordem sem descrever o item, ou proferir outras pistas, sentou-se em seu trono de ouro e o tempo passou, muitos dos seus súditos morreram ao tentar encontrar a enigmática bolinha azul-bebê, toneladas e toneladas de ouro foram gastas durante a jornada e, pouco a pouco, o rei viu-se abandonado, velho, fraco, pobre e, dolorosamente, sozinho. Sua infelicidade nunca fora maior.

Seu último súdito fiel, enfim, retornou e, em suas mãos, trazia uma embalagem contendo o doce. O velho rei agradeceu-o com toda a sinceridade do seu coração, apanhou o item com as suas mãos trêmulas e o atirou na boca, mastigando-o tão vorazmente quanto uma fera selvagem há séculos faminta, tornou a experimentar aquela sensação tão intoxicante de felicidade, sorriu e, então, padeceu, tendo os seus olhos fechados pelo último súdito.

Ele retirou-se do abrigo de seu velho mestre, saindo em uma rua de mercado, logo ao seu lado havia uma venda e nela o vendedor vendia um sem-número de bolinhas azul-bebês, doces simples sem nada especial e de natureza distinta daquele dado ao rei falecido pelo seu também defunto tio. O súdito, meramente, queria conceder ao seu velho mestre um momento sincero de felicidade ainda que calcado na mentira. Oh! Que triste o destino daqueles que se prendem as alegrias do passado e ignoram aquilo que está disposto perante os seus olhos!

Do pecado original

Em toda a Criação, nenhuma criatura foi tão adorada pelo Criador como Jibrile, da pele perolada, dos cabelos turquesa, das asas majestosas, a Dama da Água, a Sua filha adorada. Certa noite, ela escutou o cântico melancólico dos Grigori, sentiu dó pelos humildes seres descarnados e desceu ao mundo, trazendo consigo uma chuva abençoada que conseguia tocar aqueles guardiões condenados, consolando as suas mágoas.

O diabo percebeu a presença de Jibrile na terra dos homens e mandou dois pequenos demônios em forma de corvo para atormentá-la, os diabretes, então, perseguiram a Dama da Água, grasnando maldades em seus ouvidos; ela fugiu para se proteger, prendendo-se entre os galhos de uma árvore antiquíssima crescida em solo sagrado e adormeceu profundamente.

O sono dos anjos é um diferente do nosso e tem um efeito terrível quando é interrompido, assim, a doce Jibrile perdeu todas as suas lembranças no momento em que foi despertada por um jovem padre. Ele, um homem de coração bondoso, acolheu a moça amnésica, deu a ela teto e o que comer, arrumou-lhe um emprego modesto no vilarejo e consagrou-se como o seu melhor amigo.

O tempo passou e aquela amizade deu luz a um intenso e proibido amor. O jovem padre tentou resistir à tentação imposta pela beleza angelical de Jibrile e a moça lutou contra o desejo e o pecado com toda a sua excepcional força de vontade, contudo os seus esforços foram em vão e, em uma noite de chuva torrencial, houve a consumação do seu amor.

O ato carnal retornou as lembranças de Jibrile e obteve êxito em capturar a atenção do Todo-Poderoso Criador que ficou enraivecido com a perda da inocência de Sua filha. Com toda a envergadura da sua fúria, Ele condenou a Dama da Água ao sono milenar para purificar o seu corpo, roubou a morte do jovem padre e amaldiçoou o seu amor, condenando-o a enterrar toda e qualquer criatura por quem nutrisse algum afeto.

O jovem padre isolou-se do mundo, vivendo o primeiro século da sua vida na escuridão de uma caverna. Houve, então, um dia no qual o diabo visitou o imortal, trouxera vinho doce e contou uma história dos tempos do Jardim do Éden, “O Criador criou o Homem Primordial à sua imagem e o amou. Depois, Ele criou a Mulher Primordial de uma costela do Homem Primordial e a amou. Todavia, quando o Homem Primordial amou a Mulher Primordial e a Mulher Primordial amou o Homem Primordial, o Criador enfureceu-se e os baniu para toda a eternidade das maravilhas do Jardim do Éden. Eis a verdadeira história do Pecado Original”.

Sir Errol de Velaryon e o dragão de Velathri

Velathri era uma comunidade pacata erguida no topo de um penhasco situado de frente para o mar em cujos rochedos repousavam os restos de algumas embarcações que ousaram navegar nos não-tão-raros momentos onde o Farol da Cidade via-se inutilizado por deveras razões, agora, irrelevantes. Um antro de gente humilde, conformada e temente ao Senhor, a comunidade consistia, essencialmente, de um amontoado de residências rústicas construídas a partir de quaisquer materiais disponíveis, olhá-las causaria asco em um indivíduo oriundo da cidade como, por exemplo, o Sr. Firenze que, apesar de residir em Velathri há quase uma década, ainda sentia-se nauseado pela absoluta falta de beleza presente naquelas construções.

“Isso é coisa de doido”, dizia “seu” Giovaldo, um pedreiro respeitado, “Uma casa não tem que ser bonita! Tem que ser resistente para aguentar o vento e não cair em cima da sua cabeça!”.

“Seu” Giovaldo, ao contrário da sua nêmese, era um homem respeitado e bem-querido pela comunidade, de modo que sua morte causou grande pesar aos habitantes do penhasco. Seu corpo foi encontrado por Elmerio, o primogênito do pedreiro, um pouco depois do alvorecer quando o rapaz retornava de uma visita noturna e, até então, secreta ao prostíbulo da cidade no pé do penhasco, topou com o cadáver do pai em meio a uma região, ululantemente, queimada. Elmerio, por sua vez, somente veio a reconhecer o seu patriarca devido ao ouro derretido presente na boca do defunto, o que, sem qualquer sombra de dúvida, correspondia ao famoso dente dourado do pedreiro.

O que, porém, teria ocasionado tamanha devastação? Reuniu-se o Conselho da Comunidade para discutir o acontecimento e, é claro, rezar pelo pobre falecido. De tão amado em vida, “seu” Giovaldo teve a sua missa conduzida pelo próprio pároco ao invés do aprendiz, o qual, normalmente, era quem executava aqueles serviços (e todos os outros serviços da singela paróquia, na verdade). Rezou-se muito, falou-se mais ainda e nenhuma solução para aquela dúvida foi encontrada até o instante fatídico no qual Santiago (um menino estrangeiro empregado como pastor de ovelhas) entrou correndo na paróquia para relatar aquilo recém-presenciado por ele.

“Eu vi com os seus próprios olhos!”, ele berrou, “Era um dragão! Um dragão enorme! Preto e de olhos vermelhos! Suas asas eram gigantes! Ele cuspiu fogo e tostou todo o rebanho do Sr. Firenze!”, choramingou ao proferir o final de tal frase, pois, ao encontrar o olhar de seu patrão, soube de imediato que ele, um pobre coitado, teria de compensar o prejuízo sofrido pelo homem da cidade.

Santiago, uma vez tendo contado sua história, perdeu a importância e foi, prontamente, retirado da paróquia. Os conselheiros, agora cientes do problema, começaram a discuti-lo, concluindo, por fim, que o melhor a fazer seria matar o dragão, entretanto como isto seria feito? O único cavaleiro presente na comunidade era o velho Sir Errol di Velaryon e ele, como era, universalmente, sabido, já não batia bem da cabeça há algum tempo.

“Ora, mas trata-se de um dragão!”, o Sr. Grubaldi exclamou, “Só um cavaleiro pode matar um dragão!”.

“Mas Sir Errol ainda é um cavaleiro?”, indagou o pároco, “Outro dia mesmo, o meu aprendiz o viu cavalgando em sua mula para atacar os moinhos do Sr. Bellargio, gritando ‘Movam suas poupanças, seus gigantes covardes’”, ele suprimiu um sorrisinho de escárnio, “Para mim, nosso não-tão-querido Sir Errol é só uma pobre alma enlouquecida coberta por uma armadura”.

“Talvez seja verdade, mas, querendo, ou não, Sir Errol é o nosso único cavaleiro”, o prefeito disse, “Ou quase-cavaleiro”, acrescentou. E, assim, o prefeito ordenou que um mensageiro apressasse-se em comunicar o velho cavaleiro da Irmandade de Blackfyre acerca da sua missão.

O mensageiro encontrou Sir Errol ainda de pijama, com a barba suja de sopa, cutucando o nariz e tentando, há uma hora inteira, ler uma frase contida em um poema sobre o nobre paladino Agilulfo, lançou o livreto para o alto ao receber a notícia, estava muito empolgado, o mensageiro notou, em saber que os seus serviços eram, novamente, necessários. De tão empolgado, nomeou o mensageiro, Robin, como seu escudeiro, mandou-o apanhar a sua armadura encardida, preparar a sua mula cega, afiar a sua espada de aço galkânico e procurar o seu escudo, uma relíquia antiga passada de geração em geração pela Dinastia di Velaryon onde havia o brasão de tal dinastia — um tigre pisando em flores — estampado.

Robin, obviamente, não tinha a menor ideia de sequer como começar a executar as ordens do seu senhor, portanto, demorando quase uma semana inteira para descobrir onde Sir Errol deixara a sua armadura e mais dois dias para, finalmente, obter sucesso em lavar a mancha de comida presente no peitoral desta. Ao todo, passou-se um mês até o escudeiro preparar Sir Errol para enfrentar a fera que, naquele intervalo de tempo, produzira um círculo de terra queimada ao redor da, agora, não-mais-tão-pacata Velathri.

O velho cavaleiro montou em Anope, a sua mula cega, e rumou para além da comunidade, teve a sua marcha observada pelos transeuntes da Rua Principal que, a fim de exibir a sua confiança no último di Velaryon, atiraram frutas apodrecidas nele e em seu escudeiro e o Sr. Libenzo, em particular, gritou que ele ainda precisaria pagar a conta da padaria mesmo na, praticamente, impossível possibilidade de conseguir matar o maldito dragão. Sir Errol — cuja mente já não era mais a mesma e que também estava um pouco surdo — confundiu o escárnio da multidão como demonstrações de afeto e admiração: ele era o Salvador de Velathri e o povo estava ciente disso. Robin, por outro lado, entendeu tudinho tintim por tintim e não ficou nenhum pouco animado com isso.

Seu desânimo, contudo, não impediu o escudeiro de auxiliar o seu mestre em sua incumbência, ajudou Anope a caminhar pelo terreno acidentado e sugeriu que eles deveriam percorrer o círculo de cinzas projetado pelo dragão na esperança de, ao longo do trajeto, encontrar o toca da vil criatura, o que, de fato, aconteceu logo depois de a mula ter se assustado com um barulho provocado por Robin quando este pisou em um galo seco, fazendo-o quebrar e produzindo um som de estalo. Anope saiu correndo em disparada sem a menor ideia de onde estava indo, talvez por isso somente vindo a parar de movimentar-se no instante no qual acertou a sua face na parede rochosa de uma caverna cuja escuridão interior desapareceu, momentaneamente, quando uma lavareda de chamas projetou-se para fora dali.

Sir Errol, entusiasmadíssimo, resolveu nem esperar pelo seu escudeiro, desceu de Anope, se esquecendo de prendê-la em qualquer lugar, empunhou sua espada, Eterfyre, e seu escudo, soltou um urro de felicidade e avançou para as profundezas da caverna, quase sendo reduzido a um punhado de cinzas mais de uma vez pelas labaredas cuspidas pelo dragão residente no final da estrutura rochosa: era, assim como descrito pelo pastor, uma criatura monstruosa, entretanto isto não foi suficiente para fazer com que Sir Errol ficasse intimidado, ele abaixou a viseira do seu elmo, gritou o moto da sua Irmandade e brandiu o aço contra a pele do dragão — que se desatou a rir quando a lâmina de Eterfyre partiu-se em milhões de pedaços ao tocar a sua pele.

“Prole do diabo, como ousa estilhaçar a minha espada!”, gritou Sir Errol, enfurecido, “Oh, mas você se verá comigo”, e começou a golpear as escamas do réptil com o seu escudo, uma peça que, em virtude das runas mágicas escritas em seu corpo, se mostrou, consideravelmente, mais resistente que a espada responsável pela derrota de Hugo, o Feio há tantos anos.

O dragão continuou a divertir-se à custa do velho cavaleiro, encarando os seus golpes furiosos como uma espécie agradável de massagem, algo perfeito para aliviar a dor que vinha sentindo em seu corpo escamoso nos últimos tempos. Seu corpo doía, os olhos lacrimejavam, seu sangue frio fervia, às vezes, sentia-se nauseado e sempre se via espirrando e, agora, o dragão percebeu, era a hora de outro espirro — virou a cabeça para o lado oposto ao de Sir Errol (não queria incendiar o pobre homem) e, com um som de “Atchim!” explosivo, lançou um jorro de chamas incandescentes.

“Você está doente?”, Robin, recém-chegado ao final da caverna, quis saber.

O dragão assentiu com um balançar de cabeça.

Robin, um menino muito doce e prestativo, procurou em sua mochila por um remédio caseiro feito por sua mãe, encontrou o pote contendo o líquido verde-musgo de cheiro ruim e esticou o seu braço em direção ao dragão, entregando o recipiente a ele, “É ruim, mas fará você ficar melhor”. O dragão, com todo o cuidado do mundo, apanhou o pote e o engoliu inteiro, fez uma careta ao sentir o seu gosto ruim, todavia logo começou a sentir-se melhorar dos males da gripe.

“Está melhor?”, o escudeiro perguntou, obtendo o equivalente dracônico da palavra “Sim” da parte do réptil colossal, “Que bom!”, ele sorriu um sorriso inocente, “Ei, Sr. Dragão, será se o senhor poderia, por favor, ir para outro lugar? As pessoas da minha comunidade estão ficando irritadas com o senhor queimando tudo por aí. Sim?”.

O dragão, comovido pela inocência e pela bondade do menino, respondeu-lhe com uma reverência munida de respeito, bateu suas asas, levantando voo e desapareceu pelo grande buraco no topo de sua caverna, nunca mais tornando a aparecer no perímetro de Velathri.

E agora, o que fazer? A dúvida surgiu na mente de Sir Errol. Ele, que acreditava ter espantado o dragão com a fúria e força dos seus golpes, não queria retornar para a sua vidinha pacata na comunidade, ter enfrentado aquela criatura reviveu a sua sede de aventura, a necessidade de viajar pelo mundo, de salvar donzelas em perigos, de proteger a fé do Culto dos Nove, de enfiar a sua espada em gigantes, dragões e todos os outros vilões.

“O que acha, Ernesto, quer ver o mundo?”.

“Mas é claro que sim!”, o menino respondeu, “E o meu nome é Robin, senhor”.

“Muito bem, então, Harry, vá atrás de Apena, prepara-a para mim e, em seguida, nós começaremos a nossa viagem pelo mundo!”.

Robin demorou dois meses para encontrar Apena vagando pelos arredores do penhasco, precisou de várias maçãs e muita paciência para domesticá-la outra vez, levou-a de volta a Sir Errol e, então, o velho cavaleiro e o seu jovem escudeiro, finalmente, iniciaram a sua viagem pelo mundo.