5. Encontro

Em meu sonho, nós ainda estávamos na escola. Éramos tão jovens! Tu deverias ter, o quê, quinze, dezesseis anos? Com um cabelo grunge, um olhar tímido e um jeito tão taciturno. Eu bem que tentei, no entanto como poderia não me encantar contigo? E tu, em retorno, descobriu-se cativada com a minha completa falta de tato. Eu preciso admitir, contudo, que, às vezes, tive meus momentos de sorte, como quando toquei o teu rosto bem de perto com a desculpa de que queria averiguar o matiz do teu olhar — um castanho tão belo, tão hipnotizante, algo como o de uma sereia.

Tive pena do meu “eu” onírico que, ao longo do dia, mal teve chance de contemplar a tua graça, uma triste consequência da diferença de idade e também da colossal inseguridade que nós sentíamos um pelo outro. Eu, com medo de me apaixonar. Tu, com medo de eu mentir. Erros da juventude. Mas, afinal, o que seria da juventude sem os seus erros? E os acertos... São tão raros, sim. E, por isso, tão impactantes. Mesmo com todo aquele medo pulsando em nossos espíritos, tu concordaste em me encontrar depois da aula e eu tive coragem de te esperar aparecer.

Encontramo-nos no nosso esconderijo perto do ginásio, eu sentia o meu coração tentar saltar para fora do peito e tu tremias de uma ponta à outra. Lembro-me que, por um momento, meu gêmeo-de-sonho cogitou que, talvez, tu mudaste de ideia, desse meia-volta e fosse embora para nunca tornar a vê-lo. Que felicidade a dele quando, ao invés disso, tu fechaste a porta do esconderijo e largaste a tua mochila no chão empoeirado. Para ele, aquilo foi como Dorothy ao descobrir o colorido de Oz.

Eu acredito que isto estimulou-o a não hesitar, gargalhei ao testemunhá-lo marchando em tua direção, decidido a te adorar. Ele te beijou avidamente, como um homem perdido há uma eternidade no deserto e que, enfim, descobre um lago de água doce. Tu gostaste do beijo e beijaste de volta e ainda mordeu os lábios dele, delicada e divertidamente, como um beija-flor ao beber o néctar de uma flor.

Ele, confiante, agarrou o teu cabelo e pressionou o corpo junto ao teu, tu trouxeste tuas mãos para dentro da camisa dele, arranhou a pele juvenil, saboreando o toque, ele mordeu o teu pescoço, tu gemeste, apertaste a nádega dele com vontade, ele te premiu contra a parede, sorriu ao perceber o teu toque guiando-o para encontrar a maciez do teu peito, lambeu os mamilos devagar, em círculos, deleitando-se no teu gosto e na melodia do teu prazer, tu, em retorno, agarrou o cabelo dele e tirou sangue das suas costas, um pequeno sacrifício a Qetesh, a Erzulie, a Oxum, a qualquer deidade que estivesse bendizendo aquele festival de amor, de luxúria, de calor, de hormônios borbulhando.

Em algum momento, meu “eu” onírico removeu o cinto e tu baixaste os teus jeans, ele acariciou a tua umidade, tu tremeste, mas não te deixaste te abalar, tocaste o membro ereto e pulsante, apertou-o como quem diz “Isto me pertence”, meu gêmeo-de-sonho riu ao perceber o intento e te beijou vigorosamente, concordando. Ele te penetrou devagar, deixando-te aproveitar o sentimento, teu íntimo, molhado e quente, aceitou com louvor e te impeliu a subir no colo dele, entrecruzaste tuas pernas na cintura do meu “eu” onírico e, então, começou a dançar para frente e para trás, para frente e para trás, para frente e para trás, uma coreografia embalada pela música dos nossos “gritos felizes”.

Nós sabíamos que aquilo não era correto. E tu também sabia. Inclusive, eu sussurrei no ouvido do meu gêmeo-de-sonho, disse a ele que aquele era o momento de parar. Ele não queria. Tu não querias. E, francamente, eu mesmo não queria. Eu queria reviver aquele momento plenamente e, para tanto, meu “eu” onírico precisaria te preencher com a semente dele, um jato de amor escaldante que te levou ao êxtase. Ninguém se preocupou com as consequências daquele ato. Ninguém queria pensar no futuro. Tudo o que queriam era aproveitar o momento, carpe diem. Tu olhaste para ele no fundo dos olhos e declarou:

— Eu acho que estou me apaixonado por você.

— Eu acho que já me apaixonei por você há muito, muito tempo.

4. Aniversário

            Eu te encontrei nos meus sonhos novamente, embora eu ainda não esteja certo se este “tu” era a mesma daquele universo tão diferente. Eu estou, entretanto, certo de que era o teu aniversário. Tu estavas tão linda naquele vestido branco e azul-claro, tão sorridente, tão alegre! Era uma visão capaz de encantar qualquer um, inclusive os deuses. Eu estava acompanhado do meu irmão, tu nos colocaste em uma mesa com velhos amigos, lembro-me de ter visto o meu “eu” onírico rir e conversar e de não tirar os olhos de ti, que ficava andando para cima e para baixo, nunca parando para respirar, ansiosa para ser uma boa anfitriã. Sempre achei tão bonitinha a maneira como tu te esforças para agradar os outros. Para mim, é um dos teus charmes, um dos teus maiores encantos.

            Em tempo, o dia virou noite, acenderam-se as luzes, os convidados disseram “adeus” e chegou a hora de limpar a sujeira. Meu gêmeo de sonho ficou para te ajudar. Ele queria muito um momento contigo. Vocês falaram bobagens, riram de besteiras, houve um instante no qual ele te sujou com espuma de detergente e outro onde tu espirraste água em cima dele, então, ele te olhou e tu olhaste de volta e eu não pude deixar de sorrir ao vê-los perdidos no olhar um do outro.

            Francamente, eu não me lembro quem efetuou o primeiro movimento e, bem, talvez isto não seja de todo importante. Eu me lembro da maciez dos teus lábios, do calor da tua pele, do perfume do teu cabelo, do jeito como eu te arrepiava ao te tocar, dos teus “gritos felizes”, do resplendor no teu olhar.

            Meu “eu” onírico te ama e, acredito, que tu o ames de volta.

3. Festejo

            Mais uma vez, tu apareceste nos meus sonhos. Começo a pensar que minhas noites pertencem a ti e a este teu universo tão diferente do meu. Era o aniversário de um aninho do filho de uma amiga que, aqui, no meu lado, ainda nem começou a pensar em ter cria. Embora na companhia do meu irmão, sentia-me isolado, aquém, um estranho em uma terra estranha, rodeado por rostos ora desconhecidos, ora desgostosos. Foi uma experiência bastante desagradável.

            Então, eu te vi, livre e leve, dançando de um lado para o outro, rindo pura melodia, nunca olhando para mim. Nós não estávamos mais juntos. Isso não parecia te incomodar, contudo eu, ou melhor, meu “eu” onírico sentia um enorme vazio no peito quando arriscava te olhar de quando em quando. Meu irmão percebeu isso e tentou me consolar. Não teve muito sucesso, é verdade. Porém, ele tentou e eu o agradeço por isso encarecidamente.

            Em tempo, chegou a hora do meu gêmeo-de-sonho ir embora, observei-o despedir-se do pequeno aniversariante (Vicente, era o nome dele) e, então, marchar para fora do salão. Foi neste momento em que vocês, enfim, viram-se tão de perto: ele, saindo, e tu, retornando. Seus olhares encontraram-se. Tu sorriste para ele e ele, sem nem perceber, sorriu de volta. De repente, ele queria ficar ali, te admirando, no entanto algo urgente impeliu-o a continuar indo embora, parou em frente ao carro, então, virou-se para trás e te viu, recostada às portas, olhando para ele com um sorriso de saudade.

            Eu vibrei ao vê-lo guardar a chave do carro e a caminhar de volta para o salão, ele estendeu uma mão para ti e tu a aceitaste sem pestanejar e, juntos, vocês retornaram para o festejo.

2. Primeiros encontros

            Eu sonhei contigo de novo. Engraçado como isso tem ocorrido com alguma frequência. Tenho para mim que tal sonho deu-se no mesmo universo paralelo que o anterior, éramos jovens uma vez mais, entretanto ainda não nos conhecíamos; de fato, este foi o conteúdo do sonho. De início, vi-me no casamento de uma amiga do colégio, ela me parecia bastante feliz e tamanha felicidade contagiou a todos nós, os convidados. Meu irmão também estava presente, ele fumava — algo que estranhei, contudo deixei de comentar, talvez ele sempre fosse um fumante naquele mundo — e conversava comigo sobre a relatividade do tempo, sobre a maneira como o correr do tempo parece mudar conforme o momento.

            E, para mim, ou, ainda, para o meu “eu” onírico, o tempo, realmente, pareceu congelar quando ele te viu pela primeira vez, chegando naquele casarão com um vestido branco e vermelho, tímida e um tanto quanto enrubescida, os cabelos escuros soltos com rebeldia. Eu pude sentir na minha própria pele o jeito como ele ficou estupefato ao te ver, confesso ter gargalhado aqui, do “outro lado”, ao contemplá-lo tão nervoso e encabulado, admirado com a graça do seu olhar.

            Senti-o reunir coragem para ir ao seu encontro, tentando, no caminho, descobrir o que fazer, o que dizer. Com um passo, a música findou, com outro, a multidão desapareceu, então, nada restou além de ti, isto é, do “tu” onírico, olhando para ele, perguntando-se se aquilo, realmente, estava acontecendo... Não houve necessidade de palavras, meu gêmeo-de-sonho apenas pegou a tua mão e vocês começaram a andar rumo à pista de dança e dançaram e dançaram. Eu gostaria de dizer que dançaram bem, entretanto isso seria uma grande mentira.

            Então, houve uma música lenta, uma balada, eu acho. Ele te encarou além da carne, direto na alma e te beijou com reverência. Tu beijaste de volta, felizmente. Ele perguntou o teu nome e te convidou para um encontro e tu aceitaste com um sorriso estampado no rosto, um sorriso capaz de transformar a noite em dia, de aquecer qualquer coração, de contagiar o mundo com tamanha alegria.

            E vocês dançaram e dançaram e dançaram.

1. Sonho paralelo

            Eu sonhei contigo outro dia. Foi um sonho tipo Além da Imaginação onde vemos um universo paralelo, ou coisa do tipo. Éramos mais novos, mais intensos e, bem, mais apaixonados. Namorávamos, eu acredito. Do contrário, eu nunca te ligaria às 4 da madrugada para perguntar se poderia dormir na tua casa, eu nunca te beijaria tão voluptuosamente, deliciando-me no sabor dos teus lábios, eu nunca acariciaria a tua pele com tamanha liberdade, tocando-te com vontade de fazê-la chegar ao clímax, eu nunca te aninharia no meu colo, cheio de ternura, tampouco eu dormiria cheirando o perfume do teu cabelo. E eu nunca ficaria tão devastado ao descobrir que, esse tempo todo, eu vinha sendo traído, embora, para ti, aquilo não fosse nada de importante, afinal, nas tuas palavras, “Ela é a minha melhor amiga e, é, às vezes, nós ficamos, mas tu é o meu namorado”. Não pude deixar de empatizar com o meu “eu” onírico, acompanhei-o pelo resto do sonho, triste e carente de rumo, indeciso sobre o que fazer a seguir. Eu gosto de pensar que ele conseguiu seguir em frente, que ele chorou e teve o coração esmigalhado, contudo que não se permitiu desistir, porque eu não desistiria.

            Imagino que, de vez em quando, em noites anuviadas e gélidas, ele descubra-se contigo em seus pensamentos, ponderando sobre como tu tem andado ultimamente. Talvez ele sorria, sobrepujado por nostalgia, ou pense que poderia ter lidado melhor com a descoberta, eu não sei. O que eu sei é que ele, certamente, sentiria sua falta, não como amante, porém como amiga, como alguém com podia conversar abertamente e sobre qualquer coisa... Ou quase qualquer coisa — romeu-e-julieta sempre foi um assunto polêmico, afinal.

            Por isso, eu gosto de pensar que, um dia, os caminhos do meu “eu” e do teu “tu” onírico cruzaram-se novamente e que, dessa vez, conseguiram encontrar um equilíbrio, uma maneira de conviverem apenas com o melhor que tinham para oferecer. E eu gosto de pensar que, talvez, o mesmo aconteça com a gente algum dia.

            Em um dia quando nevar no Texas, ou em que faça calor no Alasca.

Com sinceridade,

Texas

Apenas um desabafo qualquer

Há muito tempo que eu não escrevo aqui. Na verdade, há muito tempo que eu não escrevo qualquer coisa. Toda santa vez é uma desculpa diferente. Ora, encrenco com a fonte (letra) do texto. Ora, acho que estou escrevendo porcaria. E, às vezes, poucas vezes, sinto que não quero escrever nada. Hoje, contudo, algo me fez sentar aqui na frente do notebook e escrever alguma coisa, qualquer coisa, mesmo um desabafo sem pé nem cabeça tal qual esse aqui. É preciso, afinal, exercitar o músculo para o mesmo não atrofiar.

Então, o ano de 2014 está chegando ao fim. Ao todo, não foi um dos melhores anos, muita gente querida atravessou a porta para o Outro Lado, o mundo parece um tanto mais sombrio sem contar com a sua presença, e o pior de tudo é que, com o tempo, essas pessoas, antes tão importantes, tornar-se-ão fantasmas esquecidos no fundo da mente que, raramente, têm o privilégio de se banhar na luz calorosa de nossa consciência e somente por um breve momento. Eu sinto falta de suas risadas, de suas piadas sem graça, dos seus trejeitos irritantes, de tudo. Odeio mudanças e, no entanto, compreendo sua necessidade, o que, por seu turno, não faz ter de lidar com estas uma tarefa mais fácil, pelo contrário.

Outro dia, eu tive um sonho engraçado. Descobri-me sentado em uma varanda, conversando com um amigo com o qual perdi o convívio há muito, muito tempo. Foi um episódio deveras agradável, embora ilusório, tencionou-me a acordar com um punhado de nostalgia no peito, por isso, aproveitei quando surgiu a oportunidade de visitar minha alma mater — a única instituição educacional onde eu fui, verdadeiramente, feliz em algum momento.

Andar por aqueles corredores tão familiares e, ao mesmo tempo, tão diferentes teve um efeito engraçado em mim, senti-me como um daqueles fantasmas do Harry Potter, eternamente confinado a um local, incapaz de seguir adiante, de sofrer qualquer mudança. Foi estranho e desconcertante, algo como acordar ao lado de alguém com quem você dividiu uma vida inteira e, de súbito, não reconhecer a face que retorna o seu olhar. Por conseguinte, lembrei-me de uma frase do Mickey em Rocky V:

“E a natureza é mais esperta do que as pessoas pensam. Pouco a pouco, nós perdemos os nossos amigos, nós perdemos tudo. Nós continuamos perdendo e perdendo até nós dizermos, você sabe, “Ah, por que diabos eu ainda estou vivo? Eu não tenho mais razão para continuar [...]”.

E, bem, é desse jeito que eu me sinto em relação àquele lugar: muito, não tudo, daquilo que fazia dele meu desapareceu, ou está desaparecendo. Não é o lar que eu conheci, e não pertence mais à mim, são sonhos, desejos, paixões e erros de outros que, agora, caminham para cima e para baixo por aqueles corredores. É impossível voltar atrás e, bem, talvez seja melhor assim. É melhor assim. Não há, afinal, motivo para viver se ficarmos parados em um mesmo lugar para sempre.

Exceto se você for uma árvore. (Se bem que o Groot perambulou bastante por aí).

E, para terminar, uma crônica. (Porque “cronicar” é vida):

Fe: Hoje passei o dia inteiro pensando em você. Ler o Jason e a Piper e o Percy e a Annabeth só contribuiu para isso.

Pr: Já, já, eu tô aí.

Fe: Arram. E eu me senti uma menininha adolescente pelo fato de ler o livro e pensar na minha amada com altos suspiros.

Pr: Bestinha! Eu te amo.

Uma máquina do tempo

Há um mural pregado na porta esquerda do meu guarda-roupa com massinha de modelar, tal porta é fechada por uma espada de plástico que, certa vez, comprei no Comércio para participar de um curta-metragem de baixo orçamento na minha antiga universidade, o pequeno filme foi um fracasso, entretanto a espada ficou para sempre.

Vê-la ali, trancando o meu guarda-roupa, foi algo que capturou a atenção da minha sobrinha de, então, três anos; ela, com toda sua ingenuidade infantil, perguntou-me o que havia do outro lado da porta e eu, a fim de estimular a sua imaginação, falei ter capturado um monstro, o colocado dentro dali e usado a espada para impedi-lo de sair e aterrorizar as crianças do mundo inteiro. Ela me achou um herói, e eu fiquei feliz com isso, eu, em toda minha vaidade e em plena consciência dos meus atos, a amedrontei para com isso me transformar no objeto de sua adoração. Agora, envergonho-me ao olhar para trás.

Minha sobrinha não permaneceu com a mesma idade pela eternidade, ela cresceu, hoje em dia tem seis anos e uma mentalidade, ululantemente, superior à das crianças de seis anos da minha época, por isso, não foi nenhuma surpresa para mim quando, um dia, ela veio até para dizer estar ciente de que não havia nenhum monstro dentro do guarda-roupa, inclusive retirou, corajosamente, a espada do puxador para provar sua teoria, eu a aplaudi de pé, daí perguntei se ela, de fato, queria saber o que jaz naquele interior escuro, úmido e empoeirado. Ela disse que sim.

Eu apontei para o mural, as fotos da minha namorada, dos meus amigos e de outras pessoas de absoluta importância para mim (inclusive o pai dela), falei que aqueles eram alguns dos melhores momentos da minha vida, porém não apenas isto, as fotos eram um mapa para facilitar as minhas viagens no tempo, pois o interior do armário era, justamente, isso: uma máquina do tempo. Perguntei, então, se ela queria ver o passado. Para o meu orgulho, ela tornou a proferir um sonoro e entusiasmado “Sim!”.

Então, eu abri a porta e as memórias fluíram para o presente, dançando perante os meus olhos, me senti triste, enfurecido, alegre, empolgado, enciumado, com inveja, ansioso, as lembranças, feixes de luz, atravessaram o meu corpo, momentos de amor, de perda, de nascimento, de morte, eu escapei de uma espiral de autodestruição, eu vi a morte dos meus ídolos, eu vi o nascimento dos meus sobrinhos, a morte de entes queridos, eu andei em lugares onde as leis eram concebidas pela vontade de tiranos enlouquecidos, eu assisti amizades enregelarem-se, amores queimarem, eu vi coisas que, talvez, ninguém fosse capaz de acreditar, eu perdi coisas que nunca percebi possuir até este instante derradeiro, eu vi os meus segredos, um conhecimento que jamais deverá ser partilhado, eu olhei para trás e vi todas as pessoas que, um dia, já foram importantes para mim.

— Isso não é uma máquina do tempo — minha sobrinha, decepcionada, disse. — Isso é um guarda-roupa sujo.

Eu, envolvido pela nostalgia, olhei para ela.

— Ora, bem, não é agora — fitei o mural. — Mas, um dia, será para você também — e fechei a porta.

The Last Days of Krypton

Desde a minha infância, eu tive o Superman como o meu super-herói preferido do Ocidente e por uma razão sequer, remotamente, ligada ao seu status como um semideus: sua humanidade, no caso, o sentimento de humanidade, ele é a representação daquilo que há de melhor na natureza humana, algo um tanto irônico dada a sua origem alienígena. Origem que, por sinal, é, amplamente, conhecida, de fato, a maioria das pessoas consegue citar a fórmula da origem do Superman: planeta condenado, cientistas desesperados, última esperança, casal gentil, e, finalmente, Superman. No entanto, o que é sabido sobre o primeiro item dessa equação, planeta condenado? O que teria acontecido para encerrar a existência de Krypton, o planeta-natal da, e agora eu faço uso daquilo determinado pelo filme Superman original, maior civilização das vinte e oito galáxias mapeadas? Aí uma resposta que eu somente obtive quando, em um dia como outro qualquer, entrei na Livraria Saraiva por puro hábito e, então, deparei-me com um livro na sessão de pocket books, The Last Days of Krypton (tr. Os Últimos Dias de Krypton). 

Sua autoria atribui-se ao escritor Kevin J. Anderson do qual eu admito nunca ter ouvido falar até o momento no qual comecei a ler o livro e, cá entre nós, fiquei, extremamente, satisfeito com o trabalho. Anderson teve êxito em construir uma sensacional obra de ficção científica apesar de o final desta já ser, largamente, conhecido, sua condução da trama é admirável e somente é superada pela sua capacidade de fazer com que os personagens pareçam, realmente, entidades vivas, seres imperfeitos dotados de suas próprias particularidades, qualidades, defeitos, alegrias, tristezas, etc, etc. Indubitavelmente, o ponto alto do livro é a interação desses personagens entre si e com a sociedade na qual coexistem.

Tal sociedade, por sua vez, tem como base a introdução do filme Superman, de modo que pode ser resumida em uma só palavra: estéril. Krypton, em consequência de uma Guerra Civil ocorrida em seu passado longínquo, tornou-se um planeta estagnado, moroso e temente a qualquer inovação, algo que é mostrado logo no início da narrativa ao nos apresentar a Comissão de Aceitação Tecnológica presidida pelo Comissário Dru-Zod II (o General Zod de Superman e Superman II), o qual, em sua introdução, branda a Zona Fantasma, uma “ruptura” entre dimensões, recém-descoberta por Jor-El (o pai de Kal-El, ou Superman, e o protagonista do livro) como uma criação perigosa e, assim, a confisca com a intenção de destruí-la para evitar o seu uso indevido quando, na realidade, deposita-a em seu armazém pessoal. 

Anderson, então, emprega essa atitude de Zod para indicar que, no mundo apático e carente de criatividade de Krypton, há certas anomalias, isto é, indivíduos que se distanciam da estagnação social, ao apresentarem pensamentos inováveis, cada um impulsionado por um estímulo diferente: Zod ânsia por poder, Jor-El deseja satisfazer a sua própria curiosidade, Zor-El (irmão caçula de Jor-El) procura fazer aquilo que é o melhor para o seu povo (ele é o governante da cidade-estado de Argo) e Aethyr-Ka apenas quer colocar um fim à morosidade kryptoniana, a qual ela despreza profundamente. 

Em contrapartida a isso, há o Conselho e a nobreza kryptoniana, dois grupos, terrivelmente, enraizados na tradição, tomando-a como sendo perfeita e trabalhando para manter tudo em perfeito estado de constância. Sua existência é uma afronta à evolução, à inovação, a tudo aquilo que é diferente, desse modo, adota-se o papel de anti-herói a estes grupos durante a primeira metade do livro, o qual pode ser dividido em pré-Kandor e pós-Kandor, porque Kandor é o grande divisor de águas da História Kryptoniana e, portanto, da obra de Anderson.

Ora, e o que viria a ser Kandor? Kandor é, a princípio, a capital do planeta e, consequentemente, a sua maior cidade, nela reside à sede do Conselho e da Comissão de Aceitação Tecnológica e, portanto, age como o maior símbolo do conformismo kryptoniano que é encerrado na noite do casamento de Jor-El e Lara Lor-Van (artista profissional e historiadora amadora) quando a gigantesca nave de Brainiac (um inimigo clássico do, então, inexistente Superman) projeta-se sobre a cidade, encolhe-a e a põe dentro de um frasco com o propósito de conservá-la, então, desaparece, deixando para trás um rombo na face do planeta e na sociedade deste. 

E é aí que se inicia a segunda parte da história quando Zod, o único membro remanescente do governo anterior, decide sedimentar-se como o governante de Krypton, ele alista a ajuda de Jor-El, reúne os sobreviventes de Kandor e os voluntários e os lidera para as ruínas da cidade de Xan descobertas há pouco tempo por Aethyr, a renomeia Kryptonopolis e instaura uma ditadura com punho de ferro. O livro, então, converte-se em uma trama de intriga política da qual George R.R. Martin se orgulharia, Zod faz de tudo para assegurar o seu poder enquanto pequenas rebeliões (a maioria destas incitadas pelos descendentes dos onze membros do Conselho) explodem por todo o planeta. 

E, no meio disso, está o casal Jor-El e Lara com a notícia de que terão um bebê... Se o planeta não for destruído pela iminente Guerra Civil, ou pelas instabilidades em seu núcleo já identificadas por Zor-El. Eventualmente, a pressão do núcleo é aliviada pelo Raio-Rao, um dispositivo criado por Jor-El, que, não muito, depois é utilizado pelo agora General Zod para realizar um ato de genocídio: ele dispara a arma contra a cidade de Borga, obliterando-a por inteiro. 

Então, Jor-El, desiludido com o governo de Zod, consegue destituí-lo de sua posição como ditador de Kryptonopolis ao atraí-lo para uma armadilha dentro do seu próprio palácio de governo. O usurpador, Aethyr (que agora é sua esposa) e Nam-Ek (seu fiel seguidor) são atirados no interior da Zona Fantasma conforme aquilo exibido na introdução de Superman e Superman II, entretanto os efeitos dos seus atos ainda são sentidos: um novo Conselho é formado e, apesar da presença de Jor-El neste, mostra-se mais temeroso do que nunca, proibindo qualquer invenção criada pelo pai do bebê Kal-El e tomando uma atitude extrema para garantir a prisão eterna de Zod — atirar a Zona Fantasma no núcleo de Krypton, algo que é, imediatamente, censurado por Jor-El. Segundo ele, a Zona Fantasma alimentar-se-á da energia do núcleo e, eventualmente, o engolirá, provocando a explosão do planeta.

Descreditado pela sua contribuição com o regime de Zod, Jor-El tem os seus avisos ignorados, o Conselho atira a Zona no núcleo e, assim, Krypton é condenada a explodir em três dias. Três dias usados por Jor-El para tentar salvar sua família, porém somente tem sucesso em construir uma nave estelar capaz de carregar o pequeno bebê Kal-El, este é colocado dentro da embarcação, juntamente, com cristais contendo a História de Krypton e mensagens dos seus pais e, logo, será enviado para um planeta distante, a Terra. 

Finalmente, é chegado o último dia de Krypton. Eu, em particular, gostei bastante desta parte do livro, nela ressalta-se a natureza de cada singelo personagem, até o momento, sobrevivente, exibindo a maneira como escolhem passar as suas últimas horas de vida: Charys, a mãe de Jor-El e Zor-El, se senta sozinha com os seus pensamentos, lembrando-se do seu querido Yar-El, Zor-El passeia com Alura (sua esposa) pela estufa dela e Jor-El e Lara abraçam-se enquanto o glorioso planeta Krypton explode ao seu redor. É como um poema cuja beleza está, intimamente, ligada a sua melancolia. 

Nem tudo, porém, é sorumbático: no último capítulo do livro, o bebê Kal-El navega pelo espaço em sua nave estelar, levando consigo as memórias do planeta condenado e dirigindo-se para um futuro brilhante, merecedor de orgulho, ele será um deus entre os mortais e, ainda assim, escolherá protegê-los ao invés de governá-los. Curiosidade, inovação e esperança. Três palavras perfeitas para resumir esta obra-prima da mitologia do Superman.

***

Kevin J. Anderson é um autor estadunidense de ficção científica com cerca de quarenta best-sellers. Já escreveu livros spin-off de Star Wars, StarCraft, Titan A.E., Arquivo X e é, inclusive, co-autor das "prequências" de Dune com Brian Herbert. Dentre os seus trabalhos originais, estão a série Saga dos Sete Sóis (tradução livre) e Assembles of Infinity, a qual foi nomeada para o Prêmio Nebula. É também escritor de histórias em quadrinhos, tendo, notavelmente, escrito a fenomenal série Star Wars: Tales of the Jedi.

À beira do precipício

Há algum tempo, ocorreu uma exibição no principal museu da minha cidade. Eu, que possuo algum interesse pela arte, aproveitei estar com o fim-de-semana livre para desfrutar do evento, fui ao mesmo com o meu par de tênis All-Star Converse e uma roupa mais ou menos social, observei muitas peças de arte, de esculturas surrealistas a pinturas impressionistas e a obras modernas que, francamente, falham em despertar em mim o menor prazer em observar. E sim, eu entendo como isso soou bastante arrogante.

De tudo aquilo diante de mim, uma pintura em especial conseguiu capturar a minha atenção por um bom tempo, nela era retratada uma paisagem sombria, a beira de um precipício debaixo de um céu escuro, ali também podia ser vislumbrada uma moça de rosto pálido, ela vestia um traje esfarrapado e um tom de absoluta carência de esperança fora pintado em seus olhos. O título da obra era À beira do precipício. Um senhor ao meu lado disse para a mulher, consideravelmente, mais jovem cuja cintura estava entrelaçada pela mão dele que tal quadro era uma representação poética de um suicídio inevitável.

Eu mantive-me em silêncio na ocasião, afinal, seria um tanto errado corrigir aquele homem diante da mulher que — eu acredito — pretendia levar para a cama no final da noite. O Código Masculino diz que nenhum homem há de diminuir as chances de outro homem conseguir se dar bem desde que o alvo não seja o mesmo e, bem, eu sou um seguidor fiel do Código em questão. Entretanto, por que eu discordo da conclusão do cavalheiro de sessenta anos? Porque há uma flor na pintura, uma flor disposta na beirada do precipício, esticando-se para o céu, tentando encontrar qualquer evidência de luz para crescer. Para mim, a moça deseja ser como a flor, ela quer estender a sua mão para o céu e encontrar o caminho para a esperança.

Meu último dia

Você se lembra do seu último dia de escola? Eu me lembro, impecavelmente, do meu: dia 30 de novembro de 2007, uma sexta-feira se você quer saber, fiquei acordado pela madrugada inteira, tomei um banho gelado para evitar desmaiar de sono, peguei uma carona de carro com o papai e cheguei bem cedo na escola, fui um dos primeiros a estar ali, inclusive, troquei um cumprimento de bom dia com o porteiro, o velho e não tão simpático Zé Maria, e subi para a minha sala, a de número 414, na qual vivenciei os meus dias de convênio, os meus últimos dias de adolescente irresponsável.

As luzes estavam desligadas e o ar-condicionado também, isto se devia ao fato de a sala não estar sendo usada durante aquela época de revisão para o Vestibular seriado da UFPa, o finado PSS, mas a porta estava destrancada, aproveitei-me disso e entrei no recinto que cheirava, fortemente, a papel, a caneta e a lembranças, muitas lembranças agridoces. Eu nem conseguia acreditar, inteiramente, que aquele seria o meu último dia como um estudante do Ensino Médio, senti uma intensa onda de ansiedade crescendo no meu peito e, por um brevíssimo momento, tive dificuldade de respirar, contei de um até dez e me acalmei, “Isso não é o fim do mundo”.

“Tampouco é o episódio final de uma série de televisão”, eu pensei, “Ninguém apagará, dramaticamente, as luzes enquanto uma música conveniente toca no fundo. Não, não é assim na vida”.

Finais nunca são fáceis, eu sempre os idealizo tanto que é muito difícil para a realidade corresponder às minhas expectativas e, assim, eu me vejo desapontado com o que a vida traz para mim. Eu liguei as luzes da sala, desliguei-as e, então, me retirei do lugar, ao pisar no corredor, algo de muito estranho aconteceu comigo: eu comecei a lembrar de vários episódios vivenciados desde o meu primeiríssimo ano no CESEP em 1996, eu me lembrei da minha família, dos meus amigos, dos meus colegas e, ao dobrar no corredor, todas aquelas pessoas importantes ao seu próprio modo surgiram na minha mente como uma calorosa onda de experiências. E eu me senti seguro, eu entendi naquele momento que, absolutamente, tudo tem o seu fim, nunca é bom viver no passado por muito tempo e, bem, quanto ao futuro... Graças a uma conversa com o meu grande irmão esbranquiçado, o futuro já não parecia mais ser tão assustador: o futuro poderia ser como eu quisesse.

Quem poderia dizer que isso não acontecerá? Quem poderia dizer que as minhas fantasias não se tornariam realidade? Apenas daquela vez... E, sibilando I’m no Superman do Lazlo Bane, eu segui para a sala de revisão preparado para enfrentar o que quer que a vida reservasse para mim.

Curtir

Eu acredito que hoje em dia, um pouco mais de um ano depois da estreia de A Rede Social nos cinemas, todo mundo, ou 99,9% das pessoas do mundo, possuía uma conta no Facebook e, portanto, esteja ciente da ferramenta “curtir” (ou “like”, no original) que é fundamental para o experimento dessa rede social tida como, absurdamente, complicada por alguns. Eu tenho um Facebook, logo, faço uso constante desse instrumento: eu curto páginas, links e publicações que me agradem, um direito inerente a toda e qualquer singela pessoa desse planetazinho azul de nome enganoso.

Todavia, é impossível, para mim, deixar de pensar em como esse recurso tem sido usado de modo errôneo e, francamente, amoral nesses últimos tempos: vejo pessoas curtindo catástrofes, tragédias, mortes, tudo aquilo que — eu acredito — deveria trazer deleite (porque “deleite” é o significado de “curtir” nessa conotação) para pessoas dotadas de um problema psicológico e não daquelas com suas faculdades mentais intactas. Em nome das entradas de calvície do meu primo Yanzinho, teve gente curtindo a morte do Steve Jobs não muito depois de a notícia ter sido divulgada! Onde está à decência nisso? O que leva alguém a se deleitar na morte de alguém? Isso é errado, muito errado.

Eu sou um grande defensor dos direitos pessoais, de fato, eu, dificilmente, me incomodo com as atitudes das pessoas, qualquer um que tenha tido o mínimo contato comigo já deve ter me escutado dizer a seguinte frase pelo menos uma vez na vida, “Se funciona para ele(a), quem sou eu para reclamar?”, mas, em nome da Origem das Espécies de Charles Darwin, está na hora de pisar no freio e refletir um pouco antes de clicar em “curtir” mesmo se for, na sua concepção, somente uma brincadeira inofensiva: nós vivemos em uma sociedade e, vamos encarar, temos de pensar naquilo que os outros pensarão.

-Outro texto feito a pedido do meu irmão gêmeo de outra mãe.

Steve Jobs

Então, ontem, dia 5 de outubro de 2011, morreu Steve Jobs, o que, aparentemente, surpreendeu o mundo inteiro apesar de — eu acredito — ser de conhecimento geral que a sua batalha contra o câncer estava contando com vantagem do adversário tumoroso. Sinceramente, eu, diferente de uma miríade de pessoas (minha irmãzinha bochechuda de dezesseis anos e penteado da Princesa Leia incluída), nunca caí de amores pelo magnata da Apple, sequer me incomodei em assistir a uma das suas vídeo-apresentações, ou mesmo àquele filme, Pirates of Silicon Valley, contudo eu reconheço a importância de Jobs para o desenvolvimento tecnológico, considero-o como o sucessor espiritual de Howard Hughes e também como a pessoa mais próxima de um Anthony “Tony” Stark existente nesse mundo.

E, agora, ele não está entre nós. Isso é uma pena. Entretanto, tal acontecimento não implica dizer que, necessariamente, haverá um atraso considerável na evolução tecnológica a partir desse momento. Na realidade, eu acredito que ocorrerá, justamente, o contrário: o trono dos inventores era ocupado por Steve Jobs e, com a sua morte, esta posição ficou, logicamente, vazia, algo que, por consequência, estimulará vários talentos (alguns já renomados, outros nem tanto) a tentarem se firmar como sucessor do californiano. Em outras palavras, Steve Jobs, mesmo em sua morte, contribuiu, ainda que indiretamente, para o progresso da tecnologia. Simplesmente admirável.

-Texto escrito à pedido do meu irmão gêmeo de outra mãe.

After Hours

Não há como negar que House, M.D., uma das minhas séries preferidas, tem declinado consideravelmente nos últimos tempos, tanto é que essa temporada mais atual, a sétima, só contou com dois episódios excelentes, Out of the Chute, no qual o sensacional Hugh Laurie exibe sua magnificência como ator ao protagonizar uma das cenas mais emocionalmente poderosas da televisão, a do salto da sacada, e o episódio After Hours cuja exibição ocorreu nessa última segunda-feira, 16 de maio.

No todo, o episódio é um dos melhores que eu já vi em toda minha vida, apenas pecando em uma subtrama, a do Foreman (Omar Epps) e do Taub (Peter Jacobson), que, francamente, só esteve ali para “encher linguiça” ao contrário da outra subtrama e da trama principal, as quais, por sinal, detêm de conteúdo suficiente para dar origem a um filme cada uma: meus parabéns para a interação entre o Chase (Jesse Spencer) e a 13 (Olivia Wilde) que, apesar de passarem pouco tempo na companhia um do outro na maioria dos episódios, mostraram ter bastante química um com o outro.

Agora quem realmente merece um prêmio pela sua atuação é, obviamente, o Sr. Hugh Laurie: o drama interpretado por ele na cena em que, aqui vai um spoiler, House se senta na banheira do seu apartamento, anestesia sua perna infartada e daí ele tenta remover sozinho os três tumores consequentes de ter ingerido um medicamento experimental cujo objetivo era o de substituir massa muscular necrosa é simplesmente fenomenal — nem mesmo a sua queda ao som de My Body is a Cage na voz do grande Peter Gabriel conseguiu ficar tão fixada na minha mente quanto esse acontecimento: tornou-se possível para qualquer pessoa, até o telespectador casual, perceber quão quebrado o misantropo doutor enquanto ser humano é. Foi um espetáculo de atuação.

Lisa Edelstein, a intérprete da Dra. Lisa Cuddy, e Robert Sean Leonard, o fiel Dr. James Wilson, também tiveram grande importância para o episódio, os momentos dela com House serviram para mostrar que, embora o relacionamento dos dois esteja morto e enterrado, ainda é uma pessoa importante para ele e Wilson... Bem, o que falar do Wilson? Ele é o melhor amigo que poucos homens têm a sorte de ter: critica-o quando necessário, chama-o de “idiota”, de “estúpido”, disso e daquilo, contudo sempre, eu sinto a necessidade de repetir, sempre está ao seu lado quando você precisa; o que é claramente evidenciado no final do episódio — uma das melhores cenas na minha humilde opinião — quando põe o braço do House ao redor do seu pescoço, ajudando-o a ficar de pé e então dizendo “Escute. Você não pode continuar assim. Alguma coisa tem que mudar”.

Não há como negar que House, M.D., uma das minhas séries preferidas, tem declinado consideravelmente nos últimos tempos, contudo mais episódios com esse nível de qualidade poderão fazer com que a oitava, e provavelmente última, temporada seja digna de finalizar a série com chave de ouro.

Neil Gaiman

Neil Gaiman é o meu escritor preferido, e não apenas por ele ser casado com a Amanda Palmer, ser amigo íntimo da Tori Amos, ter escrito um livro com o Terry Pratchett e morar em uma casa estilo Família Addams perto de Minneapolis, Minnesota. Na verdade, essas particularidades não tem a menor importância quando dispostas ao lado do talento incomensurável detido por Gaiman, o primeiro autor a ganhar tanto a medalha Newbery quanto a Carnegie pelo mesmo trabalho, O Livro do Cemitério (2010, Editora Rocco).

O escritor detém de uma carreira longa e intensamente variada, atuou no ramo das histórias em quadrinhos (Orquídea Negra, Sandman, Miracleman, e outras), das graphic novels (Casos Violentos, Signal to Noise, A Trágica Comédia ou Cômica Tragédia de Mr. Punch, etc, etc), dos romances (Belas Maldições: As Belas e Precisas Profecias de Agnes Nutter, Bruxa, colaboração com Terry Pratchett, Lugar Nenhum, Deuses Americanos e mais outras), da ficção infantil (Coraline, Lobos nas Paredes, O Livro do Cemitério para citar alguns), dos contos (Coisas Frágeis, Fumaça & Espelhos, Anjos & Visitações, que são antologias), das séries de televisão (um episódio para o Dr. Who), dos filmes (Beowulf, MirrorMask e A Short Film About John Bolton) e também da não ficção (Don’t Panic: The Official Hitchhiker’s Guide to the Galaxy Companion).

E em todos esses ramos, Gaiman nunca falhou em prender a atenção do leitor, ou do expectador, e surpreendê-lo, empunhando diversas mitologias de um lado, pegando clássicos da literatura britânica do outro (ele próprio é inglês), acrescentando uma pitada de cultura pop (muitos de seus personagens das histórias em quadrinhos são baseados em ícones reais) e misturando-os com a sua narrativa leve, descontraída e divertida que, com toda sinceridade do mundo, me faz morrer de inveja, mas boa inveja.

Neil Gaiman é o meu escritor preferido e, em minha humilde opinião, é o melhor da contemporaneidade, ele tem vários prêmios literários para enfeitar a sua estante, é dono de um pastor alemão branco chamado Cabal e, sinceramente, você deveria dar uma olhadela no trabalho dele, para aqueles que anseiam residir em Londres, eu recomendo começar pelo romance Lugar Nenhum e evitarem digitar Neverwhere no YouTube.

Twitter: http://twitter.com/#!/neilhimself
Blog: http://www.neilgaiman.com/

A filha do vento

Há uma música que eu escutei em duas ocasiões distintas: The Blower’s Daughter do Damien Rice, da primeira vez, eu escutei-a no filme Closer, e da segunda vez, escutei-a quando uma pessoa me mandou. Por não ter prestado muita atenção na mensagem do filme e por estar embriagado de paixão com aquela pessoa, eu acreditei, do fundo do coração, que o amor era a temática dessa música. Um GRANDE erro.

Essa música fala sobre obsessão, sobre quando uma relação é terminada, contudo um dos envolvidos não consegue seguir em frente, apegando-se ao passado e tentando, desesperadamente, ressuscitar a chama que um dia chamejou entre o casal — há quem consiga e há quem não consiga e mesmo quem alcança o sucesso não pode contar de imediato com a felicidade, afinal, nada o impede de perceber no momento em que toca os lábios da pessoa querida que, na verdade, você não a ama — e tudo foi um erro.

É uma verdade terrível: há pessoas que, simplesmente, querem ter somente o que não podem.