Lobos & Cordeiros

Leonardo Tritsch nem de longe era um santo, contudo também não era um patife, vivia no limiar, somente de vez em quando cruzando a divisória, todavia sem nunca se comprometer com nenhum dos lados. Era um sujeito extrovertido, brincalhão, adorava uma festa, um drink exótico e uma boa mulher e conseguia tudo isso no Black Black Club, uma boate badalada, três noites por semana.

Se você estivesse no Black Club hoje à noite, poderia avistar Leonardo, um sujeito bem-vestido, sentado em um assento próximo ao bar, bebericando um drink que na certa havia custado uns dez minutos para o barman preparar e flertando, descaradamente, com uma mulher exuberante que, possivelmente, teria a sua calcinha no chão do apartamento do solteirão na outra manhã.

— E se for tudo mentira para me levar para a cama? — a mulher, girando, devagar, o seu dedo dentro da própria bebida, perguntou.

Leonardo, bonitão, deixou escapar uma risadinha com uma entonação perfeita de confiança e segundas intenções, era o tipo de risadinha que faz a mulher pensar “Esse daí é safado” e a faz sentir a temperatura do corpo aumentando.

— Ora, agora eu fiquei ofendido — ele brincou. — Eu nunca faria isso — tomou um gole do seu drink. — Certo, eu faria, mas não estou fazendo isso dessa vez — sorriu. — Eu estou sendo 100% sincero com você, linda.

Havia desconfiança no olhar azul-claríssimo da mulher, ela deveria ter algo em torno de vinte e cinco anos, longos cabelos castanho-escuros emolduravam um rosto de traços finos e uma silhueta apaixonante era coberta pelo vestido vermelho. Ela era uma mulher de parar o trânsito terrestre, marítimo, aéreo e, se você acredita em extraterrestres, espacial.

— Você ainda não me convenceu — ela declarou. — Tic, tac, o relógio está correndo e se o tempo acabar, você não sentirá o sabor dessas pernas — eram pernas bronzeadas e suculentas, e até mesmo eu estou desejando prová-las.

Leonardo não perderia aquela oportunidade por nada nesse mundo. Não mesmo. Ele continuou sorrindo com confiança, pediu um refil ao barman, ajeitou a camisa, mudou a sua posição e tentou outra vez.

— Vamos para o meu apartamento e você saberá que eu não estou mentindo assim que ver a minha vista para a praia.

— Um apartamento beira-mar? Interessante...

— Não tão interessante quanto à noite que você terá, linda — Leonardo deu uma piscadela sacana.

Ela terminou a bebida, um vinho de qualidade, em um gole só.

— Impressione-me — a mulher, sedutoramente, disse.

Leonardo pagou a conta, guiou a sua conquista da noite até o carro, um modelo de luxo, dirigiu de volta ao seu apartamento, deu — de tão feliz — uma gorjeta generosa para o porteiro, começou a possuir a mulher no elevador, beijando e mordiscando pescoço e lábios, tocando nos seios, nas coxas e entre as pernas, entrou pela porta do número 702 e apenas não consumiu o ato na própria sala de estar porque ela manifestou sua preferência por uma cama, “É desconfortável no sofá e no chão é pior ainda”.

Ela, no quarto, o empurrou, ferozmente, na cama com lençóis de cetim, despediu o vestido vermelho, largando-o no chão, fitou Leonardo com um olhar predatório e excitante, caminhou até as cortinas fechadas, abriu-as, daí permitindo que o luar banhasse o interior do quarto suntuoso.

— Que linda! — a mulher, mirando a lua-cheia, comentou.

— Oh, se é! — concordou Leonardo, admirando por trás o corpo da mulher.

Ela se deitou no chão, esticando-se, exibindo o seu corpo, permitindo-o ser tocado gentilmente pela luz da lua enquanto Leonardo, ah, Leonardo! Ele, de tão excitado, estava a ponto de explodir.

— Sabe o que eu odeio?

— Não.

— Filmes de lobisomem.

Leonardo levantou uma sobrancelha: aquela não era algo que, normalmente, se dizia durante o papo pré-coito.

— Ah... Por quê?

— Porque em todo filme de lobisomem, mostram que a pessoa se transforma em lobo, instantaneamente, quando há lua-cheia. Isso não é verdade — a mulher respondeu. — Sabe, não é obrigatório se transformar quando surge à lua-cheia, é uma opção, entende? Quer dizer, pense no trabalho que um lobo teria para abocanhar um cordeiro sem estar vestindo uma pele de cordeiro.

Um sorriso ferino foi à última visão de Leonardo antes de ser dominado pelo pavor.

— Como foi a sua noite, queridinha? — perguntou dona Berenice, descendo para o desjejum na padaria da esquina. — Conheceu um bom partido?

— Na realidade, não — respondeu Alexandra Praxedes, ainda trajada com o vestido vermelho da noite anterior, retornando para o seu apartamentozinho em um prédio na Av. das Acácias. — Mas eu tive um ótimo jantar.

-Uma postagem feita à pedido da Bianca Q. do I'll Share It With Your (Or Not).

Memórias de um mordomo aposentado

O mordomo atendia pelo nome de Pennyfeather, Terêncio Pennyfeather e, aos seus oitenta e sete anos, havia participado, ativamente, da criação de quatro gerações da Dinastia Hargreaves, a qual se findou com um trágico acidente que ceifou a vida do pobre Ricard, um alegre órfão de dezesseis anos dotado de enorme inclinação para com atividades perigosas.

Em decorrência do infeliz acontecimento, Pennyfeather aposentou-se, trocando a sua residência londrina por um confortável apartamento em Manchester, ali dedicando, basicamente, a sua atenção entre algumas visitas à casa da sua sobrinha Bárbara e à escrita do seu livro, um registro fidedigno das suas memórias. Por um tempo, o aposentado até mesmo considerou a possibilidade de publicar o escrito, entretanto desistiu da ideia ao pincelar o último ponto-final do segundo capítulo quando, então, percebeu quão tediosa tinha sido a sua vida se observada de um ângulo de vista moderno.

Afinal, quem, em um mundo literário munido de vampiros andróginos e lobisomens bronzeados, teria o menor interesse por casos da vida real como, por exemplo, o pacto do Barão Soontir Hargreaves com o diabo Barbatos, o matricídio cometido pela psicótica Suzette, o relacionamento incestuoso entre Roan II e sua mãe, Marasiah, que gerou Jizabel, a criança do infortúnio, ou mesmo a condição de Drago como o hospedeiro de uma deidade interdimensional conhecida, universalmente, pelo epíteto de O Devorador de Dimensões?

Não há público para isso e, assim, o registro dos acontecimentos no casarão da Dinastia Hargreaves se transformou em um singelo hobbie para o velho Pennyfeather, o qual teve o seu sangue empregado em três, ou quatro rituais de adoração de Cthulhu, o Deus Adormecido.

O gato preto

Há uma paróquia do outro lado da rua da casa da minha avó, é a Paróquia de Jesus Cristo Ressuscitado, desse modo, passo em frente a tal lugar, praticamente, sempre que vou visitá-la e, dada sua bela arquitetura, não consigo evitar vislumbrá-la nessas ocasiões. Por conta disso, outro dia eu notei a presença de um gato preto sentado em um banco de madeira e metal disposto perto da entrada do local, estava tão imóvel quanto uma rocha e possuía um olhar esverdeado que, francamente, eu achei um tanto intimidador — foi, é claro, impossível não associá-lo à primeira aparição da Prof.ª Minerva McGonagall em Harry Potter e a Pedra Filosofal.

No outro dia, tornei a observar a presença do felino, inclusive o fato de que este parecia deter de um machucado no cocuruto, uma provável consequência de uma briga com outros da sua espécie, ou, quem sabe, de um encontro infortuno com um cachorro.

Na sexta-feira, o terceiro dia, o gato era aflito por mais um machucado, dessa vez, um ferimento enorme nas suas costas, eu podia, só de olhar, saber que aquilo deveria estar doendo intensamente, tive dó do felino, enchi uma tigela com o leite desnatado da geladeira de vovó e coloquei a tigela ao lado dele, o qual não demonstrou o menor interesse no líquido branco-perolado. Ora, quem poderia culpá-lo? Era, afinal, leite desnatado!

O sábado, finalmente, chegou e a também festa de quinze anos da minha prima, a qual seria realizada no casarão de vovó e, portanto, era a razão das minhas tantas visitas ao local naquela semana (eu estava ajudando nos preparativos da comemoração). Nem toda a barulheira de parentes e amigos entusiasmados e, por não admitir?, um tanto bêbados conseguiu incomodar o gato preto que permaneceu estático no banco da igreja, olhando, fixamente, para um ponto qualquer a sua frente. Eu, quando fui levar um pratinho com restos de salgadinhos para o felino, percebi a existência de um corte enorme e profundo no meio do seu peito — no que diabo aquele gato estaria se metendo para sofrer tantas lesões?

Na tarde de domingo, eu encontrei o pároco da igreja sentado ao lado do gato, ele atendia aos seus ferimentos enquanto o felino bebia, vagarosamente, o leite contido em uma tigelinha de plástico, me direcionei ao clérigo e o indaguei acerca do estado do infeliz mamífero carnívoro de garras afiadas e retráteis.

— Oh, ele só estava me fazendo um pequeno favorzinho — o eclesiástico, com um sorriso triste, respondeu. — Outubro é um mês muito perigoso, Felipe — ele disse. — É bom ter alguém para guardar a entrada da Casa do Senhor.

— Guardar de quem? — eu perguntei.

Ele, um tanto enigmático, apontou um dedo indicador para baixo, para além da terra, do núcleo e das propriedades físicas do mundo, eu senti os meus pés esquentarem e, então, entendi.

Um jogo de vida ou morte

Ele entregou sua mão à namorada, permitindo que ela o conduzisse por entre as tendas daquele festival, eventualmente, alcançando a de uma cigana, a qual dizia possuir uma bola de cristal capaz de mostrar o futuro de quem quer que a vislumbrasse. O rapaz, embora muito cético, pagou a taxa cobrada por aquela exótica mulher e, ao fitar o objeto místico, empalideceu. Havia, no decorrer de três segundos, descoberto que sequência de acontecimentos causaria a sua morte dali a um mês.

Afundou-se em depressão na primeira semana, enrijeceu-se de coragem e esperança na posterior a esta e dedicou a penúltima semana do mês à nulificação dos elementos causadores do seu padecimento: o gato na árvore, o coelho de brinquedo, o táxi das 21 horas e o bilhete de loteria. Ele, então, comemorou a sua vitória sobre a fatalidade na quarta semana.

O cachorro solto, o polvo de pelúcia, o carro vermelho e o frasco de vidro.

Sua casa inundou em chamas, todos fugiram... Com sua exceção. Ele sabia o que era aquilo. Engoliu em seco e andou em direção ao fogo, observando o progressivo desaparecimento das cores do mundo ao seu redor até o momento em que tudo se tornou preto-e-branco e o Ceifador Implacável dispôs-se perante ele. Havia entrado no Domínio da Morte.

Uma mão esquelética, aquela que não empunhava uma foice intimidadora, indicou a presença de duas poltronas com um tabuleiro de xadrez sobre uma mesa entre estas. O psicopompo tomou o assento situado atrás do exército preto, comandando-o em uma feroz investida contra as peças brancas lideradas pelo rapaz. Nenhum adversário emitiu qualquer palavra, contudo era sabido que o prêmio daquela partida era a vida do rapaz.

E, com uma jogada audaz, ele recuperou a sua vida.

UM ANO, a Morte, antes de desaparecer, disse. Sua voz parecia vir de todo e de nenhum lugar.

As cores retornaram ao mundo e o rapaz fez um juramento: da próxima vez, ele estaria preparado.

(ir)Real

Ele tinha uma vida de merda, um diploma do Ensino Médio, um emprego ruim, um sem-número de romances fracassados, uma puta dor de cabeça e, olhe só, não havia um único analgésico no armário do banheiro nem uma garrafa de cerveja dentro da geladeira.

Então, o que fazer? Colocar o casaco, calçar as sandálias, pegar a carteira e gastar os últimos vinte reais na farmácia do outro lado da rua e no barzinho xexelento do “seu” Pereira dobrando a esquina.

Ele comprou uma cartela de paracetamol e duas garrafas de cerveja, engoliu uma pílula do analgésico, juntamente, com alguns mililitros da bebida, soltou um arroto com cheiro de cebola — havia jantado um hambúrguer com cebolas fritas — e contemplou o seu futuro naquela noite. Não queria voltar para o quarto no cortiço, então resolveu dar uma caminhada por aí.

— Tem tido muitos assaltos por aqui ultimamente — alertou “seu” Pereira.

Um sorriso amarelo apareceu no seu rosto.

— E daí? — ele abriu os braços. — Não é como se eu tivesse algo para roubar.

O velho moreno coçou a cabeça.

— Esses moleques podem te matar, Jefferson.

Ele abandonou a mão de um jeito despreocupado.

— Que me matem, então! — riu. — Eu adoraria não ter que pagar aquele montão de contas.

Não tinha nenhum lugar em mente para ir, desse modo, ele permitiu que fosse guiado pela “vontade” dos seus pés, vagando, despreocupadamente, pela penumbra das ruas, devorando analgésicos, sorvendo cerveja e, eventualmente, parando para descansar perto de um canteiro de flores na parte mais afastada do Parque Central. Há muitos anos que não pisava naquele lugar, mais de dez anos, talvez.

Ele abocanhou a última pílula e bebericou a última gota de álcool, abandonou a cartela e a garrafa em cima da grama, sentiu uma tonteira repentina e algo subindo pela sua garganta, vomitou em jato, sujando o chão de concreto à sua frente, fechou os olhos, pôs as mãos na cabeça, sentia-se mal, queria dormir, queria deitar numa cama quente e de colchão confortável, uma cama tão diferente da qual esperava por ele de volta ao cortiço.

Um ruído estranho alcançou o seu ouvido, era similar ao de várias conchinhas sendo batidas contra uma superfície de madeira, abriu os olhos com intuito de encontrar a fonte do barulho, ao fazê-lo, foi pego de surpresa por uma ofuscante luz branca vinda do alto que parecia queimar as suas retinas.

Do interior da luz, uma silhueta escura de aspecto humanoide surgiu, deveria ter algo em torno de dois metros, sua cabeça era redonda e grande, tinha um corpo esguio, as mãos possuíam dedos longos como os de um portador de aracnodactilia e estendiam-se em direção a ele.

Ele não tinha a menor ideia se aquilo era real, ou irreal, e, honestamente, não fazia a menor diferença, pois qualquer coisa — qualquer coisa mesmo — era melhor que a sua vida de merda, o seu diploma do Ensino Médio, o seu emprego ruim, o seu sem-número de romances fracassados e aquela puta dor de cabeça que perdurara apesar dos comprimidos.

Ele esticou a mão e os seus dedos tocaram os da criatura. Não havia mais volta.

Valor

Ela nasceu em uma noite tempestuosa de sexta-feira 13, veio ao mundo ao mesmo tempo em que muitos o deixaram, sendo, então, amaldiçoada pelas suas almas angustiadas e invejosas, sua mãe soltou um último suspiro e entregou à solidão a inocente criança de aparência corrompida por tamanha feiura.

Teve o peso da rejeição em cima das suas costas por toda uma vida, seu coração tornou-se amargo e odiado, o que atraiu a atenção do Diabo, ele a abordou em uma encruzilhada e ofereceu o dom da beleza com uma única condição: ela perderia a capacidade de amar.

Em um estalo de dedos, a lagarta se metamorfoseou em uma borboleta amada por todos, era desejada por homens e mulheres e se deitou com muitos destes, contudo nunca retribuindo tais sentimentos.

Morreu em um quarto escuro com ninguém ao seu lado e com o coração esmagado pela impiedosa mão do arrependimento. Qual era, afinal, o sentido de uma vida sem ninguém ao seu lado?

O troll da ponte

O troll vivia embaixo da ponte, sentia frio à noite e solidão todos os dias. Alegrava-se ao escutar que alguém vinha pela ponte, subia para recebê-lo e, ao ser vislumbrado com repulsa, se enfurecia, então devorava, vorazmente, o transeunte com os seus dentes afiados, somente para depois retornar à escuridão, aguardando por aquele que o aceitaria.