Há uma grande mulher por trás de todo homem

O céu ensolarado desapareceu encoberto por uma miríade de nuvens escuras de origem incerta, o sopro do vento tornou-se violento, tão violento quanto o bufar de uma fera sanguinária, a terra tremeu como uma criatura amedrontada que se descobre encurralada pelo seu maior predador. Era, Sara pensou, como se o planeta inteiro, em cada simplório átomo da sua constituição, estivesse temendo pela sua vida. O que, em nome das estrelas, estaria acontecendo? Ela não sabia. Olhou para Septimus com o intuito de encontrar alguma resposta no rosto do noivo, surpreendendo-se ao perceber que ele, um antigo legatos legionis da, agora, Cidade das Luzes também carecia de qualquer noção daquilo que ocorria bem diante dos seus olhos.

E, assim, a noiva olhou para o Arquiteto, ação que culminou nela surpreendendo-se, pois no rosto daquela criatura extraordinária havia traços de um sentimento nunca antes demonstrado pelo Herói de Vaan: medo. O que, em nome da Cascata Multicolorida de Bagier, seria capaz de provocar tal sentimento em alguém responsável pela reconstrução da última estrela? Nada de bom, certamente.

Sara apertou, fortemente, a mão do seu noivo, procurando segurança no aperto dele, respirou fundo e, em seu íntimo, sibilou “Tudo ficará bem”. Seria mesmo? Um relâmpago, então, clareou o céu, sua descarga elétrica atingiu o topo de uma colina, queimando a grama e ferindo a terra, o seu trovão rimbombou com uma intensidade ensurdecedora, de modo que Sara e Septimus viram-se forçados a largar a mão um do outro para tampar os seus ouvidos enquanto o Arquiteto, estático e com uma gota de suor escorrendo pela sua testa franzida, manteve a sua compostura, olhando, desafiadoramente, para a colina aflita por aquela força sobrenatural.

Fogo escuro desprovido de fumaça alastrou-se do ponto atingido pelo raio, consumindo a flora e a fauna da região com a mesma voracidade de uma besta faminta, tudo aquilo tocado pelas suas línguas flamejantes era, instantaneamente, queimado e reduzido a cinzas em uma questão de milésimos de segundo, quase um piscar de olhos — aquilo, Sara sabia e Septimus também, seria o dia derradeiro do antes tão belo planeta Or. Uma tristeza sem fim.

Então, da origem daquela catástrofe surgiu uma figura, a silhueta de uma criatura humanoide, aparentemente, imune à destruição gerada pelo fogo sobrenatural, seu corpo curvilíneo indicava pertencer ao sexo feminino, ou a algum equivalente deste, esticou os seus braços e as suas pernas como se estivesse se espreguiçando, girou o pescoço, talvez a fim de estalá-lo e, por fim, direcionou-se ao encontro do Arquiteto e do casal. Cada passo dado pela criatura deixava uma ferida na terra. Para Sara, era como estar diante de um djinn maligno que, de algum modo, adquirira o poder de uma deidade.

A criatura cessou sua movimentação perante o grupo, colocando-se a uma distância que possibilitou Sara de averiguá-la de ponta a cabeça: era, assim como suspeitado, uma mulher, talvez a mais bela mulher em toda a existência do universo, sua idade era um mistério, porém, Sara supunha, deveria estar entre os vinte e duzentos anos, trajava-se com simplicidade, uma roupa preta aderente ao corpo, tão apertada que não faria muita diferença se estivesse desnuda. Em seu rosto, havia um sorriso excitado de luxúria, o mesmo sorriso estampado por Sara nas noites em que se deitava com Septimus. Quem era aquela mulher?

— Olá, meu querido! — sorridente, a mulher, fitando o Arquiteto, cumprimentou. — Há quanto tempo! Quase uma eternidade! — fez beicinho. — Por que essa careta? Não está alegrezinho em me ver? Nem um pouquinho? Não?

O Arquiteto engoliu em seco.

— Isso foi desnecessário — sua voz era o núcleo de um iceberg.

— Isso? Isso o quê? — ela olhou ao redor. — Ah, isso? Por favor! Isso é apenas um planeta. Ninguém sentirá falta.

O sangue quente subiu à cabeça de Sara e ela, rapidamente isenta de medo, falou sem nem pensar duas vezes.

— “Apenas um planeta”?! — ela berrou. — Como você se atreve a dizer uma coisa dessas?! — teria esbofeteado o rosto da mulher se não fosse por Septimus. Ele, calmo e perceptivo, sabia que tocar na pele daquela criatura demoníaca seria o fim da sua amada. — O que v...

— Ele está certo, Sara. Fique longe dela — o Arquiteto, aproximando-se da mulher, disse. —Há... Havia cinco bilhões de vidas vivendo aqui. Você não tem o direito de agir dessa maneira.

— Mas é claro que eu tenho! — a mulher, aos risos, contestou. — Eu tenho o direito de agir conforme a minha vontade.

— Quem é você? — Septimus, rompendo o seu silêncio característico, perguntou.

A mulher dedicou um olhar a ele, “Bichinho de estimação adorável”, ela comentou, em sussurro, para o Arquiteto. Então, encurtou a distância, passando ao lado do Herói de Vaan e pondo-se frente-a-frente com o casal.

— Ele não contou a vocês? Tsc, tsc, tsc — fitou, brevemente, o Arquiteto — Mas que falta de consideração! — tornou a olhar o casal — Ora, ora, eu sou a esposa dele — seu sorriso adquiriu um tom maléfico. —Meu nome é...

O Arquiteto saltou com o intuito de derrubá-la e, simultaneamente, tampar a sua boca, no entanto seu movimento falhou em ser, suficientemente, rápido, de modo que ela teve sucesso em sua ação. Ela disse o seu nome. E Or teve a sua existência, completamente, obliterada do universo.

Pequeno fragmento de uma possível segunda continuação à Cidade Sem Luzes. O título talvez fosse algo como Retorno ao Éden, ou mesmo Reino do Paraíso. Quem sabe Paraíso Perdido se não houver possibilidade de o John Milton me processar.

Em que uma palavra muda toda uma vida

Ela estava sozinha em seu quarto, entretinha-se com um livro e com uma coletânea não-tão-oficial do Bob Dylan, Everything Is Broken era a música da vez. Era uma noite frígida de outono e uma chuva delicada caía, entoando uma dócil melodia. Sua mãe saíra há alguns minutos, ela, se a garota havia escutado direito, tinha mencionado um encontro naquela noite, deve ter dito o nome do sujeito, no entanto nenhum nome vinha à mente da filha. Era difícil interessar-se pela vida romântica da sua mãe. Ou por qualquer outra vida romântica, para falar a verdade.

Ela retirou os óculos para, então, esfregar os olhos, sua vista estava doendo, uma provável consequência das quatro horas que passara lendo somadas à iluminação precária do quarto, um dos sete cômodos daquele casarão antigo, uma relíquia da Idade de Ouro da cidade e, conforme dissera sua mãe certa vez, uma obra-de-arte do magnífico Oscar... Oscar Não-Sei-Do-Quê. Era um sobrenome estranho e ela não fez questão de guardá-lo em sua memória. Era uma garota pragmática e apática, nada daquilo que fosse do seu interesse merecia receber a menor atenção, tal pensamento estendia-se, inclusive, às pessoas. Eis uma das razões de ela, aos seus dezesseis anos, carecer de um círculo de amigos íntimos, tinha apenas colegas e pouquíssimos. “Pessoas são entediantes”, a garota, em um dos primeiros jantares no casarão para o qual, recentemente, mudara-se, respondeu à sua mãe.

Essa atitude preocupava, intensamente, a sua mãe que, várias vezes, tentou encontrar um modo de fazer a sua única e querida filha interagir, socialmente, com outras pessoas, levou-a aos mais diversos eventos, contratou um exército de psicólogos, tentou também hipnoterapia e outros métodos de natureza esotérica e, porém, nenhum obteve êxito em nulificar aquele estado de indiferença constante que afetava a garota míope de pele branca e cabelos escuros.

Sua mãe, uma vez mais, expressara sua preocupação naquela noite antes de sair, era sábado, uma ocasião perfeita para uma adolescente abandonar o lar para encontrar-se com os seus amigos, talvez para ir ao cinema, a uma boate, ou mesmo para passar a noite na casa de outrem, algo nunca feito pela filha. Ela perguntou à garota se tinha planos para a noite, decepcionando-se, profundamente, ao receber uma resposta negativa.

Assim, a garota permaneceu em casa, absolutamente, sozinha em seu quarto, lendo um livro de Albert Camus, escutando uma coletânea não-tão-oficial de Bob Dylan, vestia um pijama azul-claro e estava, plenamente, satisfeita com a sua situação até o fatídico intervalo entre The Times Are a-Changin’ e Blowin’ in the Wind quando ela ouviu, perfeitamente, um ruído originado no andar térreo do casarão.

Ela, intrigada, levantou-se da cama, calçou suas pantufas, vestiu um roupão por cima do pijama e desceu para o andar inferior, tornando a ter a sua atenção capturada por aquele ruído quando estava na metade da escada, tal posição ajudou-a a identificar o ponto de origem daquela manifestação sonora um tanto familiar com o toc toc gerado pelo ato de bater em madeira: a porta do armário situado embaixo da escada. Botou-se perante a porta e recuou, assustada, ao escutar, novamente, o barulho, porém dessa vez acompanhado por um movimento da porta, parecia que algo, ou alguém, havia colidido, violentamente, com o outro lado desta. O que, no entanto, poderia ter sido? Afinal, o conteúdo daquele aposento consistia, fundamentalmente, de cacarecos e bugigangas que ninguém tinha paciência para jogar fora e nada era, suficientemente, pesado para causar aquela reação.

O ruído tornou a estimular o sistema auditivo da garota, só que dessa vez mais alto, muito mais alto, a porta também tremeu, parecia estar a ponto de, ou saltar do seu lugar, ou espatifar-se em mil pedaços, talvez ambos. Aquele conjunto de ações intensificou-se, desse modo, deixando a garota ainda mais assustada, ela segurou o primeiro objeto encontrado pelas suas mãos, um abajur, e o puxou para perto de si, colocando-o em frente ao seu peito e preparando-se para empregá-lo como uma arma.

O barulho alcançou o seu vértice e a porta abriu-se explosivamente, dela irrompendo uma figura de estatura mediana, uma silhueta humanoide que se projetou para cima do corpo da garota, colidindo com ela e, consequentemente, derrubando-a no chão. Uma voz masculina disse um “Desculpe”, então, a silhueta, que pertencia a um homem, ficou de pé depressa e, em um movimento veloz, bateu a porta do armário, fechando-a.

Ele, em seguida, voltou-se para a garota ainda caída no chão e disse uma palavra que mudaria a vida dela para sempre, “Olá”.

A SER CONTINUADO...

Escrever um conto sobre o Arquiteto e Sara-Sem-H é uma tarefa, particularmente, difícil e divertida para mim, afinal, a aventura desta dupla na Cidade Sem Luzes constitui um livro que, até o presente momento, só existe na minha mente e de forma fragmentada, daí o porquê de os contos não seguirem uma ordem cronológica concisa, o que — eu admito — pode ser algo, particularmente, irritante. Talvez eu ainda pare algum dia para escrever esta aventura do início ao fim e respeitando o sistema dos três atos. Talvez. Seja como for, este conto serve para representar o início de tudo, ou melhor, o início do início, porque ainda há uma segunda parte que, eu espero, não demorará muito a ser escrita.

O Autor

Belle Dame Sans Merci

O quarto diante de Sara era amplo e, femininamente, mobiliado, um aposento digno de uma princesa de contos-de-fada, ou, se você é preguiçoso demais para ler um livro, de um daqueles filmes-musicais-animados da Disney. De fato, o seu único defeito era a vista: ao invés de ter sido construído perante uma paisagem dotada de tamanha beleza capaz de provocar lágrimas de admiração até no mais viril dos bárbaros, o quarto da Belle Dame Sans Merci em sua Torre Principal fora erguido defronte para uma visão aterradora: a Escuridão Além do Tempo.

Aterradora, horripilante, terrível, e todo e qualquer outro sinônimo existente poderia ser usado para descrever aquilo, a Escuridão, o Nada, o Fim Pleno e Absoluto de Tudo Aquilo Que Já Existiu e Sara estava há mais ou menos três passos da beirada da varanda e, portanto, disto. Se ela saltasse, ou caísse, ou entrasse em contato com aquela substância enigmática descrita pelo Arquiteto como “a essência da inexistência de tudo”, teria a sua pessoa excluída do espaço-tempo-não-tão-contínuo e Sara-Sem-H nunca haveria existido. Sim, ela estava com medo. Muito medo.

Medo que a Belle Dame, erroneamente, acreditou ser o ponto de origem. Sentada em sua cama elíptica ornamentada com travesseiros emplumados e lençóis de cetim, ela sorria um sorriso sedutor munido de algumas pinceladas de escárnio e maldade, divertia-se com o terror nutrido por aquela que via como sendo uma criatura inferior — uma humana, ora, uma humana! O que era a raça humana senão uma vírgula no gigantesco livro da História Absoluta do Universo? —, queria torturá-la, macular a sua carne, abalar a sua mente, transformá-la em uma concha vazia cujo único objetivo em toda sua patética existência era a de atender aos caprichos e desejos da sua dama e, então, ela consentiria a entrada do Arquiteto para exibi-la perante ele e, assim, se deliciar com a fúria e a melancolia daquele homem tão odiado. E tão glorioso... Oh, como ela, a infame Belle Dame Sans Merci, se permitira ser tão, facilmente, ludibriada por aquele homem? Sua catedral, a Chave de Janus, o desprezo do Patrício... Oh, sim, o Arquiteto teria de pagar! Sim! Ele sofreria pela sua audácia nem que a dama tivesse de sacrificar toda a sua beleza para garantir isso.

Finalmente, Sara conseguiu encontrar forças para desviar o seu olhar da Escuridão, voltou-se para a Belle Dame, encontrando-a no meio de uma ação: a de despir o seu longo vestido prateado, portanto, exibindo-se, completamente, desnua para a prisioneira. Sua pele era clara e macia e tão fria ao toque quanto o seu coração. Ela era linda, uma bela dama sem sombra de dúvida. E de misericórdia.

— Você está nua — exclamou Sara, um tanto incrédula. — Nua! — tornou a dizer. — Por que, em nome de Bob Dylan, você está nua?

— Porque é o meu desejo — a outra, com simplicidade, respondeu. — Um desejo da Belle Dame há de ser realizado independente da sua natureza.

— Mesmo assim! Nua! — disse Sara. — Vulnerável! Você não tem medo que eu, sei lá, enforque-a com os lençóis? Porque eu poderia fazer isso, sabia? Hum?

Belle Dame manifestou uma gargalhada cujo som era tão apreciável quanto à de uma sinfonia ensaiada por uma impecável orquestra sinfônica. Seu único defeito, Sara pensou, era ser uma criatura horrenda em seu interior.

— Você? Uma humana? Por favor! — riu Belle Dame. — Você, para mim, é insignificante. Um peixe-lucifágo hipnotizado pela claridade irradiada pela minha estrela.

Tal comentário rendeu um sorriso zombeteiro da parte de Sara.

— Exceto que não há mais nenhuma estrela — ela retrucou. — Por culpa de vocês, se bem me lembro.

O rosto da bela dama, por um sucinto instante, metamorfoseou-se em uma máscara de ódio puro e violento, ela saltou a distância existente entre a sua cama e Sara, fechou sua mão esquerda no pescoço da humana, machucando-a ao cravar as pontas das suas unhas longas e vermelhas, levantou o corpo inteiro daquele ser inferior a alguns centímetros do chão e quase se deixou levar pelo seu desejo de dilacerá-la ali mesmo. E isso somente intensificou a sua fúria: uma humana fizera-a negar o seu próprio desejo. Oh, ela também pagaria por isso!

— O que foi? — perguntou Sara, em tom de desafio. — Está com medo que eu suje você com o meu sangue? Ou... — ela desenhou um sorriso no seu rosto. — Com medo do que o Arquiteto pode fazer?

Uma dose forte de autocontrole foi necessária à Belle Dame para resistir ao instinto de quebrar o pescoço de Sara naquele momento, largou o pescoço da humana e, em seguida, retornou ao conforto da sua cama. O Arquiteto. O Arquiteto era aquele detentor da dívida maior com ela e ele pagaria, oh, sim!

— Você, sinceramente, acredita que ele virá resgatá-la? — Belle Dame, agora em tom ameno, indagou.

— Sim — respondeu Sara, demonstrando uma fé inabalável em sua voz. — Ele me tirará daqui e você... Ah, você terá muitas explicações para dar.

A bela dama tornou a rir.

— Um exército inteiro está à espera do seu tão querido Arquiteto — disse. — Se ele sequer sonhar em pisar no meu castelo, enfrentará a bestialidade dos meus terríveis serviçais — ela inspirou, profundamente, ao sentir uma pontada de medo florescendo no interior de Sara. — O seu destino, Sara-Sem-H, jaz aqui — Belle Dame estendeu a sua mão aberta.

E outra risada ecoou no aposento, dessa vez uma risada fabricada pela humana.

— Como é que você, que já foi humilhada por ele, consegue dizer uma coisa dessas, hein? — Sara perguntou. — Afinal, você já esteve com o Arquiteto, você olhou nos olhos dele e, ainda assim, acredita que tem a menor chance de impedi-lo de me tirar daqui? Oh, por favor! — ela exclamou. — Ele é diferente de mim, de você e de qualquer outro, ele é como uma força primordial da natureza: imparável, imprevisível, “incontível” (eu não sei se isso é mesmo uma palavra, mas, enfim, que seja), ele é...

Um forte e breve tremor interrompeu o solilóquio de Sara-Sem-H.

— Ele é o maior dos seus problemas nesse momento, Belle Dame Sans Merci.

Uma continuação, ou algo parecido, de A face do diabo.

A face do diabo

A criatura estava, gravemente, ferida. Sua vida poderia acabar a qualquer instante. Ela sofria uma dor excruciante, tamanho sofrimento fazia com que desejasse morrer, pôr um fim aquele miserável estado no qual estava, entretanto isto somente viria a acontecer quando ele, o diabo, se satisfizesse. E quando isto ocorreria? Talvez dali a um segundo, ou minuto, ou, quem sabe, um século. O tempo era uma película de vidro perante aquele ser malévolo.

O diabo, para aquele dolem, possuía a aparência de um homem cuja idade estava em algum ponto entre os vinte e duzentos anos; trajava-se com um estilo vitoriano, os seus cabelos castanho-escuros estavam, consideravelmente, desarrumados, tinha uma ínfima rachadura na lente direita dos seus óculos e, ao redor da sua figura esguia, nada havia além de destruição. E morte. Se pudesse, o dolem choraria um oceano pelo triste destino dos seus irmãos e da Mansão de Yullam que, ao seu mestre, juraram proteger — o diabo reduzira tudo ao pó.

O homem abaixou-se, nivelando o seu olhar com a criatura de argila e sangue que era o dolem, o encarou como uma criança, inocentemente, cruel quando diante de uma formiga disposta a mercê da sua lupa em um dia ensolarado, ele não hesitaria nem um segundo sequer em ceifar a existência do dolem e, caso este não cooperasse, o faria de uma maneira, suficientemente, horrenda para enlouquecer até mesmo a mais sã das criaturas do Universo. E o dolem sabia disso.

— Imagine que você está morrendo — o diabo, em uma voz doce e delicada, disse. — Imagine que você está com medo e muito longe de casa e sofrendo uma dor terrível — continuou a falar. — E, justamente, quando você acreditou que não era possível piorar, você olhou para cima e vislumbrou a face do próprio diabo.

O dolem, com dificuldade, respondeu: “Eu não preciso imaginar”. E o diabo sorriu um sorriso macabro.

— Eu sei — ele disse. — Agora, diga-me: onde está Sara-Sem-H, a Dama Triste das Terras Baixas?

— Na... Torre... Nos... Jardins... Do... Delírio...

— Ótimo.

O diabo deu as costas para o dolem.

— E-espere! — a criatura, enfraquecida, gritou.

— Sim?

— Minha... Morte... — o dolem pediu.

— Oh, sim, a morte. Sua morte, para ser mais exato — o diabo disse. — Então, uh, você nunca morrerá.

Se possível, o ser de argila e sangue teria desenhado uma expressão de surpresa no seu rosto.

— E você também nunca voltará ao normal — ele acrescentou. — Veja bem, este é o meu castigo para você pelo crime cometido pela sua espécie, pequeno dolem — aproximou-se da criatura, quase tocando a sua superfície laranja-avermelhada com o rosto. — Você viverá com essa dor pela eternidade e, bem, como é muito improvável que alguém invente de descer até aqui, nas profundezas da Cidade, você terá de aguentá-la sozinho — o diabo tornou a dar as costas para o serviçal do finado Alquimista. — Aproveite a sua eternidade.

E, ao proferir esta última frase, o Arquiteto retirou-se da Mansão de Yullam para nunca mais retornar.

Um conto posterior à Arquitetura: uma introdução e anterior à Arquitetura II, um epílogo a um livro ainda por ser escrito.

Arquitetura II, um epílogo a um livro ainda por ser escrito

Era o dia ensolarado do seu décimo oitavo aniversário, o momento fatídico no qual ela, oficialmente, se tornara uma mulher adulta, ou, no mínimo, uma garota adulta. Recebeu uma infinidade de presentes, entretanto nenhum proporcionou a ela tanta felicidade quanto aquele lhe dado pelo locutor de rádio que, mais cedo, disse o seu nome enquanto lia o listão dos aprovados nesse Vestibular mais recente — ela vencera a batalha!

E qual a melhor maneira de comemorar tamanho sucesso senão reunindo-se com parentes e amigos? Sua mãe incumbiu-se de ligar para todos e, então, convidá-los para desfrutar dos comes e bebes no casarão que, anos atrás, havia sido a residência do falecido Oscar de Béthune. Várias canções de artistas famosos foram postas para tocar no aparelho de rádio, garrafas de vinho, champanhe, vodca, uísque e refrigerante foram abertas, o bolo foi devorado em cinco minutos e os únicos resquícios da lasanha consistiram de alguns pedaços de presunto que um dos primos da garota recusou-se a comer. Era um dia de felicidade, ainda que uma felicidade incompleta.

Em intervalos irregulares, a garota excluía-se da comemoração para subir ao segundo andar do seu lar, percorrer o corredor que ligava a escada aos quartos e a uma porta vestigial da época anterior à separação da mansão em dois casarões, tal porta dava para uma sólida parede de tijolos alaranjados, configurando-a, desse modo, como uma porta para lugar nenhum. Vale salientar que “lugar nenhum” é diferente de “nenhum lugar”, uma diferença que a garota conhecera, minuciosamente, há dois anos.

Ela tocou um dos tijolos com delicadeza e inspirou profundamente, recordando-se daquele encontro fatídico em uma noite tempestuosa na qual sua mãe tivera de sair correndo para socorrer sua tia, a qual estava se sentindo muito mal da sua cardiopatia e Bob Dylan cantava no seu player sobre uma mulher denominada Sara que, sem saber, emprestou o seu nome à garota, contudo ninguém mais se referia a ela como Sara-Sem-H, agora o único nome associado ao seu ser era o nome escolhido pelos seus pais em homenagem a sua avó paterna, uma mulher de garra.

O último convidado retirou-se do casarão por volta da meia-noite; a garota assistiu sua mãe na limpeza do lugar, depois tomou um banho demorado e reforçado para retirar toda a sujeira acumulada no seu corpo em virtude do seu sucesso, penteou os cabelos com prazer, vestiu o seu pijama e desceu para o quintal a fim de executar a sua última tarefa do dia, isto é, alimentar o pequenino Schnauzer preto que adotara há quatro meses.

Ela, na cozinha, enquanto abria um pacote de ração para raças pequenas, escutou um barulho suspeito vindo do quintal, o que seria suficiente para intimidar qualquer garota da sua idade exceto ela — um ladrão era um male mínimo comparado aquilo já enfrentado por ela no passado. A garota apanhou uma vassoura e, então, abriu, corajosamente, a porta que dava para o quintal, surpreendendo-se.

O Arquiteto permanecia inalterado em sua aparência, congelado pelo tempo, seus cabelos, ligeiramente, ondulados estavam penteados para o lado da esquerda para a direita, vestia um terno preto alinhado ao seu corpo e uma camisa social-azul clara, juntamente, a um par de tênis Converse sujos de lama que, certamente, tinham sua origem em algum lugar distante. Ao vê-lo, a garota largou a vassoura e o abraçou com muitíssimo afeto cujo teor era, puramente, fraterno — a excêntrica criatura que atendia pelo epíteto de “o Arquiteto” era o seu melhor amigo em todo o mundo. Ou melhor, em todos os mundos.

— Uh, olá — ele, um tanto nervoso, disse. — Meus parabéns.

— Muito obrigada — a garota, sorridente, agradeceu. — Está com fome? — ela indicou a cozinha.

— Na verdade, não — o Arquiteto engoliu em seco. — Eu estou com um pouco de pressa, entende?

Ela entendia perfeitamente: seu melhor amigo estava encrencado, muito provavelmente, devido a sua curiosidade e sede por conhecimento e aventura. “Corra!” era a sua frase mais dita.

— Desculpe-me pela, ahn, maneira como tudo acabou...

A garota ergueu um dedo indicador para silenciá-lo.

— Eu entendo — ela disse. — De verdade, eu entendo.

— Bom.

Um abismo de silêncio formou-se entre eles.

— Então, uh, bem, eu preciso ir indo — o Arquiteto disse. — Há um culto inteiro de lunáticos atrás de mim e, ah, eu sinto que não seria muito educado deixá-los bagunçar a sua casa — ele deu um beijo na testa dela. — Bem, está na minha hora — virou-se, dando as costas para ela.

— Você, realmente, não me perguntará?

O Arquiteto girou nos calcanhares.

— Perguntar o quê?

— Em que curso eu fui aprovada.

— Ah, sim, mil desculpas! — acertou uma palmada na sua própria testa. — Bem, em qual curso você foi aprovada?

Ela sorriu.

— Arquitetura.

Uma continuação à continuação ainda por ser escrita do conto Arquitetura: uma introdução.

Arquitetura: uma introdução

Oscar de Béthune estava inclinado sobre a sua escrivaninha, rabiscando, febrilmente, um pedaço de papel abarrotado de números e desenhos geométricos ininteligíveis para os leigos, sua última refeição — um prato de sopa — fora há cinco horas, a vermelhidão dos seus olhos e os bolsões pretos embaixo destes acusavam uma preocupante falta de sono e o odor intimidante das suas roupas conseguia repelir até mesmo a lealdade do seu cachorro, um golden retriever que atendia pelo nome de Digby.

Era de madrugada, um dilúvio em miniatura afligia a cidade, inundando os seus muitos bueiros, expulsando os moradores das galerias de esgoto, metamorfoseando as valas em pequenos córregos de dejetos enlameados e assustando crianças ingênuas com os seus trovões estrondosos cujo ribombar falhava em ser percebido pelos ouvidos do jovem e sem sucesso arquiteto que era Oscar naquela época, ele possuía a oportunidade única de contribuir com o acréscimo de um prédio novo à silhueta da cidade, entretanto via-se perturbado por um terrível bloqueio artístico e o prazo para a entrega do projeto findaria dali a três dias — Oscar estava em uma corrida contra o tempo, daí o porquê de tamanha concentração.

Concentração que o impediu de reparar no altissonante ruído gerado no interior do seu roupeiro e o homem cuspido para fora da mobília, o qual colidiu, violenta e indiscretamente, com o assoalho daquele velho casarão erguido por um arquiteto estoniano. Enquanto que Oscar continuou focado na execução do projeto, o cachorro de pelo dourado levantou-se da almofada do sofá onde se aninhara para, então, ir ao encontro do misterioso visitante noturno, lambeu uma ferida discreta existente na mão dele e emitiu um latido que, na língua dos Canis familiares, era equivalente a um “Oi”, porém, redondamente, diferente de um “Olá”.

— Oi para você também, amiguinho — o homem usou a outra mão para coçar as orelhas de Digby.

Então, ele se colocou de pé, fechou o roupeiro, trancando, inclusive, a sua fechadura com uma chave de prata que segurava com a mão machucada, guardou o minúsculo objeto em um bolso interior da sua jaqueta preta, liberou um longo suspiro de alívio e daí voltou sua atenção para o seu anfitrião canídeo que se mostrava, alarmantemente, faminto.

— Vamos procurar algo para você comer, amiguinho.

O homem procurou pela cozinha, passando, desse modo, pela sala-de-estar e, portanto, ao lado de Oscar, encheu uma tigela com ração e outra com água fresca, o golden retriever soltou um latido de agradecimento e avançou para a refeição ao passo que o visitante serviu-se com os restos de uma pizza fria guardados na geladeira — o gosto estava horrível e a validade acabara fazia algumas semanas, entretanto ele estava tão fatigado e esfomeado que comeria qualquer coisa... Ou melhor, quase qualquer coisa: nada no Universo inteiro o faria pôr um pedacinho sequer de brócolis na sua boca.

— Você tem um kit de primeiros-socorros? — ele perguntou a Oscar.

— Na terceira gaveta do quarto à esquerda perto da televisão — respondeu Oscar, distraído.

— Obrigado!

O misterioso e impossível (quem sai de dentro de um armário? Ninguém!) apanhou o estojo contendo os medicamentos básicos, levou-o para o banheiro onde higienizou os seus ferimentos — um corte na mão esquerda, um golpe no meio da testa e um nariz quebrado — e fabricou os curativos necessários, depois devolveu o kit ao seu devido lugar e foi para a sala-de-estar, sentando em uma poltrona tão confortável quanto às felpudas nuvens douradas de Ga’Hajmek com a intenção de ter um merecido descanso depois da sua última aventura, um encontro nada romântico na catedral com uma guinada para o pior que teve o seguinte pensamento como uma das suas consequências: “Evitar a Belle Dame por um bom tempo”.

— O que você está fazendo aí? — o homem perguntou a Oscar.

— Projetando um prédio — o arquiteto, sem desviar o olhar do papel, respondeu. — Se bem que tentando projetar um prédio seria uma afirmação mais correta — amassou uma folha de papel e a substituiu por outra, voltando ao ponto inicial. — Eu aposto como Niemayer nunca passou por isso — disse Oscar, muito frustrado.

— Oh, você é que pensa! — o homem, com um meneio de mão, exclamou. — Oscarzinho só se encontrou na Arquitetura depois de eu ter provado para ele que, na realidade, o Universo é curvo — contou ao proprietário daquele casarão da Av. das Acácias. — Foi uma ótima viagem, vale salientar.

Somente aí o jovem arquiteto desviou o seu olhar do projeto, deparando-se com o rosto daquele homem cuja idade estava em algum ponto entre os vinte e oitenta anos.

— Você conheceu o Niemayer? — Oscar, um tanto incrédulo, perguntou. — Oscar Ribeiro de Almeida de Niemayer Soares? — ele pronunciou o nome com respeito e admiração sem paralelos. — Niemayer da Esplanada dos Ministérios?

— Sim, sim e sim — o visitante afirmou. — Um fato curioso: você sabia que o Museu de Arte Contemporânea de Niterói foi inspirado na Executrix da 88ª Frota Espacial Autônoma do Império Joker? — comentou. — Oscarzinho ficou que nem uma criança na véspera de Natal quando viu a nave pela primeira vez! — desatou uma risadinha. — Enfim, eu posso dar uma espiada nos seus projetos rejeitados? — ele perguntou.

— Claro, fique à vontade — o arquiteto entregou a lixeira a ele. — Só vou logo avisando que nada disso daí vale a tinta, ou o papel, gastado.

— Eu julgarei isso sozinho, muito obrigado — o homem começou a analisar os pedaços de papel amassado. — Ah, sim, já sei qual é o seu problema — ele, ao terminar o seu estudo, declarou.

— Qual é?

— Você está sendo muito cerebral — tocou a testa do jovem arquiteto. — Goethe, em uma noite enluarada regada a muito vinho, disse que “arquitetura é música petrificada” e, bem, o que é a música senão a linguagem da alma? — filosofou. — Você tem de pôr a sua alma aí, tracejar aquilo que está bem aqui — tocou o peito dele com o dedo indicador. — Não pense. Sinta. Permita-se ser guiado pela música da sua alma.

Oscar dedicou um momento de reflexão àquelas palavras.

— Esse é, na verdade, um ótimo conselho — concluiu. — Obrigado.

— Não há de quê — o outro disse. — Bem, está na minha hora de (nas palavras do meu tio) “picar a mula” — levantou-se depressa. — Seria muito traumático para você ter um bando de romanos invadindo a sua casa — correu de volta ao roupeiro.

— O quê? Ahn? Romanos? — Oscar o seguiu. — Eu estou confuso.

— Sim, você está — o homem jazia diante do móvel. — O que você não está é alarmado — estudou, minuciosamente, a fisionomia do jovem arquiteto. — Por quê? — perguntou. — Você tem um homem estranho saltitando pela sua casa e, ainda assim, age com uma naturalidade patológica.

O mestre de Digby encolheu os ombros.

— Eu estou há quase uma semana sem dormir — disse. — Provavelmente, eu desmaiei de sono, logo, isso aqui é um sonho e você, meu amigo, é uma manifestação do meu subconsciente.

— Uma boa explicação ainda que incorreta — ele bateu palmas. — Você tem talento, rapaz — acertou um peteleco no nariz dele. — Não deixe a ansiedade apunhalá-lo pelas suas costas.

O visitante empunhou a sua chave prateada, enfiou-a na fechadura para destrancá-la, se escutou um som de clique quando ele girou o pequeno objeto, em seguida o guardou outra vez no bolso e, então, segurou a maçaneta do roupeiro.

— E é aqui que nós nos despedimos — ele estendeu uma mão para Oscar que a apertou. — Seja um bom rapaz e não se esqueça de alimentar o cachorro, está bem? — pediu. — O pobre coitado estava com o estômago roncando!

— Eu prometo que darei mais atenção a ele — disse Oscar com um sorrisinho culpado em seu rosto. — Ei, qual é o seu nome? Eu sou Oscar.

O homem coçou a sua cabeleira preta.

— Então, bem, o meu nome... Ah, isso é difícil... Veja bem, eu tenho vários nomes, alguns dos quais eu, particularmente, desgosto e... — pigarreou. — Já que você me descreveu como sendo o seu subconsciente, você pode me chamar de Arquiteto. O Arquiteto. É. Eu gosto do som disso.

— Que assim seja — disse Oscar. — Foi um prazer conhecê-lo, Arquiteto.

— O prazer é todo meu, caro Oscar.

O Arquiteto deu uma piscadela, girou a maçaneta do roupeiro, imergiu na sua escuridão sobrenatural e, ao fechar a porta, ultrapassou as barreiras do espaço-tempo não-tão-contínuo, desse modo, retornando ao local que seria o palco da sua próxima grande aventura: a Cidade Sem Luzes. Ali, na penumbra da rua de paralelepípedos na qual ele aterrissou, era aguardado por uma centúria romana armada até os dentes e sem uma partícula de amor por aquela figura icônica responsável pelo arrombamento e consequente destruição da Cathédrale de La Belle Dame sans Merci.

— Você está preso pelo decreto do Magnânimo Patrício — o centurião, desembainhando a sua espada cuja lâmina possuía escamas de dragão como principal material, declarou.

Um sorrisinho desafiador dotado da dose certa de insubordinação apareceu no rosto fino do Arquiteto.

— Allons-y!

O Arquiteto correu.

E a Cidade Sem Luzes nunca mais seria a mesma.