À beira do precipício

Há algum tempo, ocorreu uma exibição no principal museu da minha cidade. Eu, que possuo algum interesse pela arte, aproveitei estar com o fim-de-semana livre para desfrutar do evento, fui ao mesmo com o meu par de tênis All-Star Converse e uma roupa mais ou menos social, observei muitas peças de arte, de esculturas surrealistas a pinturas impressionistas e a obras modernas que, francamente, falham em despertar em mim o menor prazer em observar. E sim, eu entendo como isso soou bastante arrogante.

De tudo aquilo diante de mim, uma pintura em especial conseguiu capturar a minha atenção por um bom tempo, nela era retratada uma paisagem sombria, a beira de um precipício debaixo de um céu escuro, ali também podia ser vislumbrada uma moça de rosto pálido, ela vestia um traje esfarrapado e um tom de absoluta carência de esperança fora pintado em seus olhos. O título da obra era À beira do precipício. Um senhor ao meu lado disse para a mulher, consideravelmente, mais jovem cuja cintura estava entrelaçada pela mão dele que tal quadro era uma representação poética de um suicídio inevitável.

Eu mantive-me em silêncio na ocasião, afinal, seria um tanto errado corrigir aquele homem diante da mulher que — eu acredito — pretendia levar para a cama no final da noite. O Código Masculino diz que nenhum homem há de diminuir as chances de outro homem conseguir se dar bem desde que o alvo não seja o mesmo e, bem, eu sou um seguidor fiel do Código em questão. Entretanto, por que eu discordo da conclusão do cavalheiro de sessenta anos? Porque há uma flor na pintura, uma flor disposta na beirada do precipício, esticando-se para o céu, tentando encontrar qualquer evidência de luz para crescer. Para mim, a moça deseja ser como a flor, ela quer estender a sua mão para o céu e encontrar o caminho para a esperança.

Culpa

No meu primeiro semestre da faculdade de Direito, a professora de História Social da Amazônia, disciplina que, até agora, eu ainda não entendo qual ligação possui com o meu curso, determinou que a turma deveria realizar uma pesquisa sobre a violência contra a mulher na Amazônia, o que corresponderia a 50% do valor total da nossa nota bimestral, assim sendo, todos (ou quase todos) arregaçamos as mangas e iniciamos a nossa pesquisa.

Tal tarefa não se limitou, unicamente, a acessar o Google, digitar um punhado de palavras-chave e empregar a assistência do CTRL+C seguido do CTRL+V. Não, não. Nós, realmente, levantamo-nos de frente do computador e saímos para executar uma pesquisa de campo, visitando e conduzindo entrevistas em lugares como o Hospital da Mulher, os abrigos destinados a assistir mulheres vítimas de violência e, é claro, na Delegacia da Mulher onde eu tive a oportunidade de ser atendido por um delegado: ele dedicou uma hora do seu apertadíssimo horário para mim e respondeu, diligentemente, as perguntas do questionário-padrão projetado pela professora.

O tempo voou e o entusiasmo daquele delegado em auxiliar-me com aquela pesquisa despertou a minha curiosidade, então, desliguei o gravador, guardei o papel do questionário e perguntei a ele se, por favor, poderia responder a mais uma indagação, uma de cunho mais pessoal e que, certamente, não seria computada junto com o restante da entrevista. Ele acenou em concordância com a cabeça.

— Por que o senhor é tão dedicado ao seu ofício?

Ele forçou um sorrisinho, abriu uma gaveta da sua mesa, retirou um maço de cigarros, ofereceu-me um, eu recusei, depois perguntou com um gesto se havia qualquer problema em acender um cigarro para fumar, eu disse que não, então, o delegado iniciou a combustão com o seu isqueiro prateado, deu uma tragada, sugando a fumaça para dentro dos seus pulmões, levantou a cabeça para cima como se estivesse procurando inspiração para responder a minha pergunta e, após uma silenciosa espera de cinco minutos, ele voltou a falar.

— Você tem que idade?

— 21.

— Verdade? Nem parece...

— É, eu escuto isso bastante.

— Eu pensei que tivesse dezoito, talvez dezenove anos — ele disse. — Era essa a idade que eu tinha quando aquilo aconteceu.

— O quê?

— Eu estava voltando de uma festa, era de madrugada, sentia-me um pouco alegre da bebida, mas não o suficiente para dar vexame, ou desmaiar no meio da rua. Estava há mais ou menos dois quarteirões de casa quando avistei uma mulher, talvez fosse uma prostituta, eu não sei, ela era bonita, mas usava muita maquilagem e, ao seu redor, havia um grupo de homens, sete homens. Eu me lembro do rosto de cada um deles. Era óbvio que a presença deles estava a irritando, eu a vi sibilar uma resposta desaforada e isso foi a gota d’água: um dos homens segurou-a, forçadamente, pelo braço, puxou-a para perto de si e pressionou os lábios contra os dela. Os outros seguiram a sua iniciativa, alguém rasgou a sua roupa, outro a colocou de quatro e, logo, logo, ela começou a gritar, nua, machucada, as lágrimas escorrendo pelo rosto...

Ele fez uma breve pausa.

— Eu fiquei escondido, estava muito assustado para fazer qualquer coisa. Ainda me sinto culpado por isso. Às vezes, sonho com o incidente e acordo exasperado, furioso com o meu “eu” do passado por ter agido de modo tão covarde.

Atirou o cigarro no chão e o apagou com uma pisada do sapato.

— Nihil est miserius quam animus hominis conscius — o delegado citou.

— “Nada é mais desprezível que a mente de um homem consciente da sua culpa” — eu traduzi. — Plautos, Mostellaria, Ato III. 1. 13.

— Correto.

Nós nos sentamos em um silêncio desconfortável por um tempo, então, levantei-me para ir embora, mas, antes, parei a porta, voltei-me para o delegado e lhe dirigi minhas últimas palavras naquela ocasião.

— Se Deus perdoa os inocentes, o que dirá dos pecadores.

— Eu sou ateu.

— É, eu também.

E, assim, fui-me embora.

A semente do medo

Era um dia quente de verão e cada gota d’água era uma autêntica preciosidade, por isso que nós, quatro moleques de uma cidade pacata, nunca perdíamos uma oportunidade sequer de arrumar as nossas mochilas e, então, rumar para a selva das montanhas com o intuito de afastar o calor ao pular na Lagoa da Pedra do Ermitão, a qual tem este nome por ficar próxima a uma pedra com um formato similar ao de um caranguejo ermitão.

Eu, assim como de costume, fui o primeiro a saltar na lagoa, subi na “cabeça” da pedra e pulei, sendo, então, empurrado pela gravidade sem dó nem piedade, a água e a escuridão me cercaram — mergulhei muito fundo —, movimentei os meus membros em um esforço para retornar à superfície, mas, nesse momento, vislumbrei algo que roubou o meu fôlego e cessou o meu deslocamento: um cadáver humano. Você já viu um cadáver? É horrível. A carne em decomposição, os olhos sem expressão, um vazio, ou melhor, um abismo onde deveria haver uma alma...

Meu amigo Bola 7 quem salvou a minha vida: puxou-me de volta para o mundo de luz ondem andam os vivos, agradeci a ele do fundo do meu coração e, então, olhei para o céu — era um dia lindo e eu estava feliz por estar vivo, contudo a semente do medo fora semeada e nenhum machado poderia penetrar na rígida árvore do terrível pavor da morte.

Noite de pôquer

Era uma noite de quarta-feira com lua minguante, o pôquer seria no apartamento de Bartholomew na Av. 4 de Outubro e eu já estava atrasado devido a uma refeição um tanto demorada. Lancei-me para dentro do primeiro táxi que surgiu próximo àquele beco escuro e fui atendido pelo próprio Bartho quando surgi diante da sua porta, ele me cumprimentou com um abraço fraterno e convidou-me a entrar na sua humilde morada onde já se encontrava um casal, Louie e Renée.

Ele brincava com os longos cabelos loiro-platinados da sua companheira ao passo que ela tinha a sua atenção, inteiramente, voltada para os frascos de sangue depositados sobre a mesa, mordia os lábios sedentos com caninos pontiagudos e estava morrendo de vontade de deliciar-se com uma dose de sangue AB negativo. Veja bem, para nós, dinheiro não é importante, desse modo, nosso jogo é feito apostando não fichas, contudo frascos de sangue que o anfitrião deve, educadamente, fornecer aos seus convidados. Vale salientar que o valor do sangue é, diretamente, proporcional à sua raridade.

Cumprimentei Louie com um aperto de mão, beijei minha “filha” com carinho em seu rosto e, então, me coloquei a sentar defronte para o casal, Bartho veio se acomodar ao meu lado, adotou a posição de dealer, dividiu o baralho e declarou o início da partida, a qual foi, prontamente, vencida por Renée, algo mais do que esperado: ela, em sua vida, aprendera com seu pai legítimo a blefar e a trapacear como um profissional, uma habilidade muitíssima útil, no entanto incapaz de impedi-la de fincar as suas presas naquele homem horrível e secá-lo até a morte.

A princípio, eu creditei a tristeza e o desânimo de Bartho ao fato de ele, apesar da sua longuíssima existência, estar tendo o seu sangue usurpado por uma “garotinha”, entretanto notei, com o passar do tempo, que o motivo para isto deveria ser outro, pedi para pausar a partida por um instante, daí virei-me para o meu amigo e indaguei a ele sobre sua aparência macambúzia. Ele, então, narrou à origem da sua melancolia.

“Eu estava andando pela noite outro dia quando tive a minha atenção capturada por uma moça. Ela era — de acordo com o padrão contemporâneo — estonteantemente bela. Belíssima! Cessei a minha andança para observá-la, admirá-la: olhos verde-escuros, cabelos escuríssimos, bochechas rosadas, um corpo escultural e tão cheio de vida! Aproximei-me dela, seduzi-a, saboreei-me com o gosto delicioso dos seus lábios e, então, eu a convidei para ir a um lugar mais reservado. Atraí-a para um beco escuro há mais ou menos dois quarteirões da boate, silenciei-a com a pressão da minha força de vontade e daí exibi as minhas presas”, ele olhou para mim, “Você sabe como é, Nathaniel. Eu deleito-me ao sentir o terrível pavor da morte que floresce no âmago da nossa vítima quando ela descobre estar condenada a uma morte dolorosa por uma criatura que, por toda a sua vida, acreditou ser tão verdadeira quanto o mais bobinho dos contos-de-fada”, Bartho forçou um sorriso ao seu rosto, “Tal prazer, entretanto, foi-me negado por aquela moça: ao invés de tentar gritar, espernear, ou mesmo de tentar lutar pela sua vida, ela lançou a cascata de negrume para trás que eram os seus cabelos, exibindo o seu pescoço perolado e disse ‘Morda-me. Morda-me e eu ficarei, eternamente, ao seu lado, meu amor’. Suguei até a última gota do seu sangue, deixei-a, completamente, seca, um pedaço de carne estirado ao sol”, meu amigo calou-se por um momento antes de finalizar o seu relato, “Então, voltei para cá, pensando ‘Maldita seja a Saga Crepúsculo!’”.

***

Apesar de este conto ter sido, essencialmente, feito para sacanear a Saga Crepúsculo, eu ainda pretendo escrever um texto analisando tal saga de acordo com aquilo que assisti nos seus filmes. Sim, eu assisti aos filmes da Saga Crepúsculo. O que eu posso dizer em minha defesa? Bem, apenas uma coisa: tenho uma namorada.

Brinquedos

Eu venho de uma família grande, portanto, há alguns parentes com quem eu nunca estive sob o mesmo teto. Por exemplo, o primo Fred. Ele vivia na casa da vovó Lourdes quando eu era um pequenino e rechonchudo bebê, descrevem-no como sendo uma criança muito mimada que, por ser o primeiríssimo neto, nunca escutou um “não” na vida.

Ou melhor, nunca escutou um “não” na vida até o dia no qual encasquetou de querer brincar com os bonequinhos de porcelana que vovó mantinha guardados em um armário trancado à chave. Ela negou o seu pedido e, para compensar, prometeu assar um bolo de chocolate naquela tarde, primo Fred devorou o doce até não restar um pedacinho sequer de chocolate, porém não aceitou ter o seu desejo negado: roubou a chave do armário e, no silêncio da noite, satisfez a sua vontade — brincou, brincou e brincou e depois os retornou ao seu devido lugar.

Esqueceu-se, no entanto, de um bonequinho de porcelana, o qual permaneceu escondido até a noite do outro dia quando deu um jeito de se apossar da chave para, então, libertar o seu clã daquela prisão mágica. As criaturinhas esgueiraram-se pela casa, rumando para o quarto onde o primo Fred dormia, silenciaram-no e, sem misericórdia, devoraram, vorazmente, a sua carne para fortalecerem os seus frágeis invólucros de porcelana antes de saírem da casa com plena intenção de cometer maldades pelo mundo. E tudo isso por culpa daquele primo que eu nunca conheci.

A face do diabo

A criatura estava, gravemente, ferida. Sua vida poderia acabar a qualquer instante. Ela sofria uma dor excruciante, tamanho sofrimento fazia com que desejasse morrer, pôr um fim aquele miserável estado no qual estava, entretanto isto somente viria a acontecer quando ele, o diabo, se satisfizesse. E quando isto ocorreria? Talvez dali a um segundo, ou minuto, ou, quem sabe, um século. O tempo era uma película de vidro perante aquele ser malévolo.

O diabo, para aquele dolem, possuía a aparência de um homem cuja idade estava em algum ponto entre os vinte e duzentos anos; trajava-se com um estilo vitoriano, os seus cabelos castanho-escuros estavam, consideravelmente, desarrumados, tinha uma ínfima rachadura na lente direita dos seus óculos e, ao redor da sua figura esguia, nada havia além de destruição. E morte. Se pudesse, o dolem choraria um oceano pelo triste destino dos seus irmãos e da Mansão de Yullam que, ao seu mestre, juraram proteger — o diabo reduzira tudo ao pó.

O homem abaixou-se, nivelando o seu olhar com a criatura de argila e sangue que era o dolem, o encarou como uma criança, inocentemente, cruel quando diante de uma formiga disposta a mercê da sua lupa em um dia ensolarado, ele não hesitaria nem um segundo sequer em ceifar a existência do dolem e, caso este não cooperasse, o faria de uma maneira, suficientemente, horrenda para enlouquecer até mesmo a mais sã das criaturas do Universo. E o dolem sabia disso.

— Imagine que você está morrendo — o diabo, em uma voz doce e delicada, disse. — Imagine que você está com medo e muito longe de casa e sofrendo uma dor terrível — continuou a falar. — E, justamente, quando você acreditou que não era possível piorar, você olhou para cima e vislumbrou a face do próprio diabo.

O dolem, com dificuldade, respondeu: “Eu não preciso imaginar”. E o diabo sorriu um sorriso macabro.

— Eu sei — ele disse. — Agora, diga-me: onde está Sara-Sem-H, a Dama Triste das Terras Baixas?

— Na... Torre... Nos... Jardins... Do... Delírio...

— Ótimo.

O diabo deu as costas para o dolem.

— E-espere! — a criatura, enfraquecida, gritou.

— Sim?

— Minha... Morte... — o dolem pediu.

— Oh, sim, a morte. Sua morte, para ser mais exato — o diabo disse. — Então, uh, você nunca morrerá.

Se possível, o ser de argila e sangue teria desenhado uma expressão de surpresa no seu rosto.

— E você também nunca voltará ao normal — ele acrescentou. — Veja bem, este é o meu castigo para você pelo crime cometido pela sua espécie, pequeno dolem — aproximou-se da criatura, quase tocando a sua superfície laranja-avermelhada com o rosto. — Você viverá com essa dor pela eternidade e, bem, como é muito improvável que alguém invente de descer até aqui, nas profundezas da Cidade, você terá de aguentá-la sozinho — o diabo tornou a dar as costas para o serviçal do finado Alquimista. — Aproveite a sua eternidade.

E, ao proferir esta última frase, o Arquiteto retirou-se da Mansão de Yullam para nunca mais retornar.

Um conto posterior à Arquitetura: uma introdução e anterior à Arquitetura II, um epílogo a um livro ainda por ser escrito.