Há algum tempo, ocorreu uma exibição no principal museu da minha cidade. Eu, que possuo algum interesse pela arte, aproveitei estar com o fim-de-semana livre para desfrutar do evento, fui ao mesmo com o meu par de tênis All-Star Converse e uma roupa mais ou menos social, observei muitas peças de arte, de esculturas surrealistas a pinturas impressionistas e a obras modernas que, francamente, falham em despertar em mim o menor prazer em observar. E sim, eu entendo como isso soou bastante arrogante.
De tudo aquilo diante de mim, uma pintura em especial conseguiu capturar a minha atenção por um bom tempo, nela era retratada uma paisagem sombria, a beira de um precipício debaixo de um céu escuro, ali também podia ser vislumbrada uma moça de rosto pálido, ela vestia um traje esfarrapado e um tom de absoluta carência de esperança fora pintado em seus olhos. O título da obra era À beira do precipício. Um senhor ao meu lado disse para a mulher, consideravelmente, mais jovem cuja cintura estava entrelaçada pela mão dele que tal quadro era uma representação poética de um suicídio inevitável.
Eu mantive-me em silêncio na ocasião, afinal, seria um tanto errado corrigir aquele homem diante da mulher que — eu acredito — pretendia levar para a cama no final da noite. O Código Masculino diz que nenhum homem há de diminuir as chances de outro homem conseguir se dar bem desde que o alvo não seja o mesmo e, bem, eu sou um seguidor fiel do Código em questão. Entretanto, por que eu discordo da conclusão do cavalheiro de sessenta anos? Porque há uma flor na pintura, uma flor disposta na beirada do precipício, esticando-se para o céu, tentando encontrar qualquer evidência de luz para crescer. Para mim, a moça deseja ser como a flor, ela quer estender a sua mão para o céu e encontrar o caminho para a esperança.
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