Star Wars: Herança XII

Aquele era o ponto sem retorno. Os acólitos, transmutados em Darth Vader, brandiram as suas alabardas, posicionando-se para descrever golpes letais e distintos que, dada sua formação, cobririam todos os ângulos de defesa, portanto, impossibilitando qualquer Jedi — exceto, talvez, o Grande Mestre — de obter êxito em bloquear todas as ofensivas.

Entretanto, a ideia de sequer tentar executar tal feito, ao invés disso, ele se agachou, segurou, firmemente, no solo, dissipou os seus pensamentos, esvaziando sua mente, admitindo o preenchimento do seu íntimo pela Força, intensificando a sua conexão com esta, assim, conseguindo capturar os acólitos em um campo de influência, plenamente, dominado pelos seus poderes, nulificando qualquer autoridade que estes alguma vez tivessem tido sobre os seus corpos e, então, os empurrou, violentamente, para longe, lançando-os em rota de colisão com as paredes do templo subterrâneo e causando a evaporação da sua consciência, algo que, por sua vez, cessou a ilusão de Darth Vader ao seu redor. Ben Skywalker havia vencido.

O Jedi concedeu sua plena atenção ao Alto-Sacerdote de Atoa, o qual, para sua surpresa, possuía um largo sorriso no rosto e batia palmas — ele parecia, genuinamente, estar satisfeito com as ações do jovem Skywalker apesar de, segundos atrás, aparentar ter tido o seu ser consumido pelo desejo de matá-lo devagar e dolorosamente. Estaria a sanidade de Lorde Nazler comprometida pela influência do Lado Sombrio?

— Nada menos do que aquilo esperado do meu aprendiz, jovem Skywalker — o Alto-Sacerdote pôs suas mãos dentro do seu traje preto, ele retirou os dois sabres-de-luz capturados e os depositou, cuidadosamente, no chão, desse modo, tornando possível para Ben obtê-los com um simples gesto telecinético. — Complete a sua descida pela espiral do Lado Sombrio da Força, pegue as suas armas, ataque-me, dilacere-me, vingue-se de mim, deixe que os seus sentimentos fluam, livremente, por você... Ódio, fúria, ressentimento, sim, eu posso senti-los, ah, são sentimentos tão fortes! Use-os!

Ben, por intermédio da Força, recuperou a posse dos sabres-de-luz, prendeu o de Vestara no seu cinto, projetou a lâmina azul-esbranquiçada da sua arma, contudo não alterou sua posição para uma das de combate.

— Você nunca entenderá, não é? — ele disse. — Eu sou um Cavaleiro Jedi assim como o meu pai antes de mim e o seu pai antes dele — estendeu a lâmina luminosa para o Alto-Sacerdote. — Lorde Colric Nazler, Vossa Santidade está presa por conspirar contra a Aliança Galáctica, por favor, renda-se e venha comigo. Pacificamente, se possível.

O rosto do Alto-Sacerdote transformou-se em um dotado de seriedade impassível.

— Essa é a sua decisão final, jovem Skywalker?

— Sim.

— Muito bem — Lorde Nazler ocultou o seu rosto com a Máscara de Darth Nihilus e, do interior das suas vestes, apanhou um terceiro sabre-de-luz, uma produção sua. — Eu farei aquilo que tiver de fazer — a sua lâmina vermelho-escura iluminou parte do templo subterrâneo. — Prepare-se para ser destruído, jovem Skywalker.

Ben meneou a cabeça.

— Dê-me o seu pior.

Lorde Nazler, com a proficiência de um homem muito mais jovem, descreveu um salto circular em direção a Skywalker, desferiu um golpe diagonal com a sua lâmina que se viu contida por aquela projetada pelo sabre-de-luz do adversário, a colisão desencadeou um clarão responsável por iluminar, brevemente, toda a extensão do templo subterrâneo, mais e mais desses lampejos ocorreram conforme as lâminas colidiam uma com a outra, o Jedi e o Alto-Sacerdote, assistido pelo espírito do Lorde da Fome, pareciam estar, igualmente, equiparados, cada golpe de um era correspondido por um contra-ataque do outro e, assim, o embate feroz perdurou.

Ben usou a Força para lançar alguns escombros em cima do adversário, aproveitou o tempo ganhado para mover-se rumo à escadaria do local, empurrou à porta pesada com um toque telecinético, saltou de dois em dois degraus na intenção de chegar à superfície o mais rápido possível, adentrou em um dos muitos túneis dali, andou mais um pouco e, ao sentir um alerta de perigo na sua mente, virou-se, velozmente, para trás, contendo, desse modo, a lâmina do Alto-Sacerdote, o qual, pelo visto, havia caído, ainda que parcialmente, na armadilha do jovem Skywalker.

Lorde Nazler, embora sensível a Força, havia dependido, solenemente, da Máscara de Darth Nihilus durante toda a sua vida, portanto, as suas habilidades inatas estavam longe de serem as melhores, logo, se ele tivesse de focar a sua atenção em, por exemplo, conter o desabamento de um túnel inteiro sobre si, criaria a oportunidade ideal para Ben destruir a máscara e, consequentemente, qualquer ameaça real apresentada pelo Alto-Sacerdote e ainda garantiria a libertação das mentes dos atoanos.

O teto do túnel, com a menor provocação telecinética, trincou e começou a ruir, colapsando sobre a cabeça de Colric Nazler que, para a surpresa de Skywalker, não tentou conter os destroços, optando, ao invés disso, tomar controle destes e, então, atirá-los contra o seu adversário, efetivamente, virando a armadilha de Ben contra Ben, uma virada dramática de eventos, o Jedi empregou toda sua concentração para evitar ter o seu corpo soterrado e, em decorrência disso, descobriu-se uma presa fácil para o Alto-Sacerdote, o qual não demorou em encurtar a distância entre eles e daí descreveu um arco vermelho-escuro na direção do peito de Skywalker, um movimento que teria sido fatal caso Ben não houvesse pensado rápido, aquiescido à queda de uma parte do teto no minúsculo espaço ainda existente entre o seu peito e a lâmina, então tomado um impulso giratório para longe dos destroços, aterrissando à esquerda do Alto-Sacerdote e, por fim, executando uma combinação letal de técnicas que, essencialmente, pôs um fim ao combate: um cho mok duplo ao amputar o braço esquerdo e a perna direita do adversário, um shiim ao transpassar o seu joelho com o sabre-de-luz e, por último, um cho mai quando seccionou a mão direita de Nazler, tomando, em seguida, posse da sua arma.

Ben desligou o seu sabre-de-luz e, calmamente, dirigiu-se na direção oposta a do túnel colapsado, nada poderia ser feito para salvar a vida do atoano, então, o seu único objetivo agora era encontrar outra saída e, uma vez reunido com Vestara, abraçá-la e beijá-la como se não houvesse um amanhã. Era isso.

Ou assim ele acreditava.

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AVISO! Contém spoilers da saga literária mais recente de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQDarth Vader and The Lost Command.

Chapéu coco

Bárbara: Que INSANIDADE é essa na sua cabeça?

Felipe: É um chapéu coco. Eu uso um chapéu coco agora. Chapéus cocos são legais.

Bárbara: Você tem uma semana para parar de usar esse troço, ou então eu vou dar cabo dele.

Felipe: (sorridente) Challenge accepted.

***

Muito obrigado ao Agenor por ter me presenteado (à força) com um chapéu coco!

Star Wars: Herança XI

Lar’Gustar. No passado, a principal cidade de Atoa, sua capital e um testemunho do esplendor da sua civilização... Hoje em dia, o seu território consiste de um amontoado de escombros foscos repletos de restos mortais e contendo uma forte impressão do Lado Sombrio da Força implantada naquele local pelo arauto da sua destruição: Darth Vader.

Por entre as suas ruínas, um Colric Nazler ainda menino descobriu a entrada secreta para um templo subterrâneo, uma construção milenar remanescente da Antiga República em cujo interior jazia um artefato, profundamente, ligado às forças do Lado Sombrio: a Máscara de Darth Nihilus, o Sith intitulado de o Lorde da Fome que ocasionou a devastação do planeta Katarr, consumindo, vorazmente, a energia da Força presente em cada singelo habitante dali exceto por uma Miraluka, Visas Marr, a qual participou da sua queda diante da Jedi Exilada.

Um fragmento do espírito do Lorde Sith, contudo, permaneceu fixado em sua máscara profana e estendeu a sua influência à mente do jovem Nazler, convertendo-o, então, no principal instrumento do seu plano maléfico: consumir a Força em sua plenitude. Durante anos, o Alto-Sacerdote havia servido o espírito de Darth Nihilus com impecabilidade, entretanto era chegado o momento daquele hospedeiro ser descartado, cedendo a sua posição para um utente da Força mais jovem e, infinitamente, mais talentoso: Ben Skywalker seria metamorfoseado no receptáculo de Darth Nihilus.

O ritual aconteceria no templo subterrâneo no qual Visas Marr havia escondido aquela máscara nefasta e Lorde Nazler, enaltecido pelo seu mestre oculto, regeria a cerimônia. Seus acólitos, doze deles, acorrentaram Skywalker no centro de um círculo vermelho-escuro cuja periferia era preenchida por uma miríade de símbolos característicos da abominável Alquimia Sith, ali, os subordinados do Alto-Sacerdote, possuíam duas funções: assegurar a permanência do Jedi nas delimitações da insígnia profana e, então, terem a sua ligação com a Força absorvida pelo Lorde Fome tão logo este houvesse destruído o espírito do ancestral de Darth Vader. Lorde Nazler, inclusive, também seria transformado em alimento para tal aberração do Lado Sombrio da Força.

Ben, é claro, desconhecia a verdadeira razão da sua presença naquele local infestado pelo Lado Sombrio. Para ele, o Alto-Sacerdote pretendia torturá-lo para, então, distorcer a sua mente, moldá-la de acordo com a sua vontade e, por fim, convertê-lo em seu aprendiz, o qual seria o último passo antes de sinalizar o início da invasão atoana ao resto da galáxia, um ato que não encontraria a menor resistência por parte dos outros habitantes do planeta Atoa: todos eles, assim como descoberto por Ben e Vestara há algumas noites, tinham tido as suas mentes dominadas pelo Lorde Nazler e, secretamente, pelo Lorde da Fome. Seria um massacre se aquela aberração incorpórea do Lado Sombrio não fosse obliterada de uma vez por todas.

O Alto-Sacerdote entoou um cântico na antiga linguagem Sith, os símbolos reagiram às suas palavras, provocando a aparição de minúsculos relâmpagos pretos-e-vermelhos cujas faíscas geraram doses mínimas, porém incômodas de dor ao tocaram a pele de Ben Skywalker, o qual tinha o seu corpo ensopado por gotas de suor, seu coração batia muito acelerado, como se quisesse saltar para fora do seu peito, ele respirava ofegante, sentia uma escuridão assombrosa cercando o ambiente ao seu redor, era sufocante e, então, viu-se transportado á força para um mundo onírico situado no seu subconsciente quando a Máscara de Darth Nihilus desprendeu-se, repentinamente, do rosto de Lorde Nazler e acoplou-se na sua face, enraizando-se à sua pele, o que lançou uma corrente excruciante de dor por todo o seu corpo.

Uma figura cuja aparência era um tanto similar a de um rancor dispunha-se, ameaçadoramente, perante Ben, aquilo era — sem a menor sombra de dúvida — a manifestação onírica do espírito do Lorde da Fome e, dada a quantidade de saliva secretada pelas suas mandíbulas, parecia fazer jus ao seu título. O rancor avançou em direção a Skywalker, determinado a devorá-lo com uma bestialidade descomunal, o Jedi, atordoadíssimo pelo tormento oriundo da realidade, descobriu-se, completamente, inapto a realizar qualquer movimento exceto o de cobrir a cabeça com os seus braços e prender a respiração enquanto aguardava pela destruição da sua mente pelas mandíbulas daquela criatura grotesca.

— Está tudo bem — uma vez serena anunciou.

Ben abaixou os seus braços e viu-se boquiaberto diante daquela cena: o rancor, a encarnação de Darth Nihilus, jazia derrotado no chão e, ao seu lado, estava o responsável pela sua subjugação — um velho Jedi cujas feições remetiam as do Grande Mestre. Sim, era ele. Só podia ser ele.

— Eu me desvencilhei das trevas, Ben — disse. — Você nunca deverá temer a minha lâmina — tocou a testa do seu ancestral. — Agora, vá.

O mundo onírico dissipou-se como um fiapo de fumaça e, assim, o herdeiro de Skywalker e de Kenobi descobriu-se de volta à realidade, as suas correntes estavam arrebentadas, o emblema alquímico fora danificado por uma rachadura no solo, os acólitos empunhavam as suas alabardas e Lorde Nazler, segurando a máscara do seu mestre enfraquecido, apresentava uma expressão de fúria assassina no seu rosto — Ben Skywalker deveria morrer.

Os doze acólitos contraíram a imagem de Darth Vader, a qual, até então, havia funcionado, impecavelmente, para atenuar as habilidades do Jedi, o qual, em decorrência dos seus pesadelos, criara um complexo psicológico, associando a figura daquele seu ancestral com a impossibilidade de vitória.

Não mais.

— Se eu estivesse no seu lugar, Lorde Nazler, eu teria um mau pressentimento sobre isso.

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AVISO! Contém spoilers da saga literária mais recente de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and The Lost Command.

Peculiaridades

Eu, assim como ele, ela e você também, tenho algumas peculiaridades que, comumente, fazem certas pessoas torcerem o nariz para mim e lançarem um olhar reprovador em minha direção, o que, de fato, aconteceu outro dia quando eu compareci a uma determinada localidade de terno e gravata como mandava o convite e calçando tênis All-Star como manda o meu gosto particular, essa combinação é, para mim, legal e, honestamente, eu acredito que agir como você, genuinamente, é com todas as suas peculiaridades e estranhezas é tão legal quanto, senão mais. As nossas sociedades, na maioria das vezes, ensinam as crianças para seguirem as tendências, agirem como todos os outros, nunca sair nem um tiquinho da linha — em outras palavras, as ensinam a se conformarem que “o mundo é desse jeito e pronto, não há nada a ser feito”, entretanto, eu não consigo pensar em um único indivíduo extraordinário que não fosse sequer um tantinho excêntrico. Curioso, não é?

Miriana: Alguém já te disse que você é um pouquinho estranho?

Felipe: Para falar a verdade, as pessoas nunca param de dizer isso.

Curiosidade

Foi-me perguntando recentemente qual é principal qualidade da vida e, para a minha surpresa, a palavra proferida pelos meus lábios foi “curiosidade”. Helen Keller certa vez disse “A vida é ou uma aventura ousada, ou nada”, se isto é verdade — e eu acredito que seja —, então, adotar um compromisso intenso para com a curiosidade é aquilo que distingue estas duas possibilidades. Eu sou curioso. Muito curioso, na realidade. E apesar de tamanha curiosidade ter me colocado em situações, particularmente, desagradáveis, eu nunca teria vivido alguns dos momentos mais emocionantes e memoráveis da minha não tão pacata vida caso não me visse estimulado por esse sentimento, o qual, muitas vezes, é a chave para resolver um problema, aparentemente, insolúvel disposto diante de mim.

Felipe: Okay, tem alguma coisa errada aqui.

Bárbara: Sim e - enquanto a maioria das pessoas deixaria isso de lado - você vai ir atrás dessa coisa para cutucá-la com uma vareta até descobrir o que tem de errado.

Felipe: (sorridente) Mas é claro que sim. Allons-y?

Bárbara: Allons-y!

Confiança

— Eu preciso MUITO que você confie em mim agora.

— Mas você nem sempre diz a verdade.

— Se eu sempre dissesse a verdade, eu não precisaria que você confiasse em mim.

***

Trust.
It's something earned,
Not given.

It's like an ember of my heart,
Placed inside yours
To hold and protect.

Extinguishing it or throwing it away
Will break our bond,
It may never be repaired.

Don't try to steal an ember,
For it's not rightfully yours
Until I personally place it in your chest.

Once it's there,
It grows and strengthens
Until it's a fire.

A fire of trust
That can't be extinguished
That can't be thrown out.

It will always be there,
Linking me to you.

Retirado de: Trust by =Collateral-Damage666

Gigantes

— Às vezes, eu tento imaginar como é que você vê a gente. Quer dizer, eu vejo você saindo com a gente, rindo, se divertindo, brincando, soltando piadas e tudo mais, mas eu também vejo como você fica frustrado algumas vezes porque não tem com quem conversar sobre certos assuntos, é como daquela vez em que a gente estava na Praça da República e você começou a falar de Van Gogh e eu fiquei te olhando como quem diz “Do que diabo ele está falando?”. Eu fico triste com isso, me sinto um pouco culpada, eu queria poder conversar sobre essas coisas mais cultas que você gosta para você não se sentir tão sozinho, especialmente, quando a gente está falando sobre coisas como O Melhor do Melhor do Mundo, o Neymar, a Katy Perry, essas coisas mais comuns. (suspiro) Às vezes, eu penso que você pensa na gente como um bando de formiguinhas idiotas.

— Eu penso em vocês como gigantes e cada singelo dia na companhia de vocês é um privilégio.

Star Wars: Herança X

O soar de um alerta infrassônico denunciou a existência de uma situação problemática, a qual fez com que R2-D2, prontamente, se conectasse a uma das entradas de acesso distribuídas ao longo da Jade Shadow em pontos estratégicos. O dróide astromecânico, uma vez vinculado ao sistema principal, identificou a origem do alerta como sendo um quarteto de militares atoanos que possuíam o equipamento necessário para forçar uma abertura na rama do iate estelar e estavam o empregando de tal maneira.

A experiente unidade R2, perante a ausência dos seus proprietários naquele perímetro, concluiu, imediatamente, que a lealdade de Atoa (ou, no mínimo, de Lar’Kairum) havia mudado. Em decorrência disso, a pequena criatura tecnológica configurou o Sistema de Controle Principal, SCP, para inicializar o Programa de Defesa & Combate Nível 4, desse modo, projetando um resistente escudo defletor ao redor da Jade Shadow, acionando a sua artilharia e designando qualquer assinatura orgânica, ou mecânica, não-identificada como sendo um alvo em potencial.

Isso, no entanto, seria insuficiente para evitar a penetração do iate estelar pela infantaria atoana e R2-D2, dada a sua memória nunca apagada e a sua convivência com os Skywalkers, estava ciente de tal fato, assim sendo, a melhor alternativa para aquele momento era preparar uma rota de fuga, evitar ser capturado e, tão logo estivesse em segurança, contatar a Aliança Galáctica a fim de solicitar reforços. Nesse interim, teria de aguardar e confiar nas habilidades dos seus proprietários em se manterem vivos.

Os dois motores iônicos da Jade Shadow ganharam vida, gerando, cada um, uma pálida chama azul, o veículo estelar elevou sua altura em alguns centímetros, apenas o suficiente para botar-se acima do solo, o seu casco tremeu, violentamente, ao ser atingido pelos vários disparos dos soldados atoanos (uma tropa inteira havia ocupado o hangar), uma maior quantidade de energia teve de ser direcionada para os escudos e as armas do iate iniciaram um intenso, porém inútil a longo-prazo, contra-ataque.

Um contra-ataque do qual o canhão-de-raios, a peça do armamento detentora do maior poder de destruição, absteve-se. Ao invés disso, o item bélico concentrou o seu potencial arrasador nas portas do hangar, explodindo-as em estilhaços após dois tiros que sugaram três quintos das células de energia do iate estelar. Concluiu-se, então, o primeiro passo da estratégia de fuga traçada pelo dróide azul-e-branco.

A Jade Shadow girou-se em 180º graus, colocando a sua rampa de acesso na direção da fenda criada pelos raios destrutivos e, a partir daí, concentrando todo o seu poder de fogo na tropa atoana com a intenção de resistir por mais alguns instantes, somente o necessário para que R2 conseguisse alcançar a StealthX de Skywalker, ligar-se ao SCP desta e, assim que os quatro motores começassem a queimar o TibannaX, impulsionar-se para longe do compartimento e do hangar, desaparecendo no horizonte sem dar a oportunidade de os caças-estelares atoanos pudessem segui-lo. O pequeno dróide astromecânico executara a sua fuga com sucesso, era uma vitória a ser comemorada.

Entretanto, não agora. Sua prioridade era pôr a Aliança Galáctica a parte daquela insurgência em Atoa e como encriptar um canal seguro de comunicação demoraria muito tempo, a unidade R2 optou usufruir um gravado, anteriormente, na sua memória — os seus beeps característicos atravessaram a galáxia e alcançara um comlink, presentemente, situado em Bastion, o planeta-capital do Império Fel.

— Aguente firme, R2 — disse Jaina Solo. — A cavalaria está a caminho.

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Cavalheirismo

Eu estava voltando para a casa de Bia na companhia dela, nós tínhamos ido juntos a uma festa e, como o seu apartamento situava-se perto do local, ficou decidido que eu passaria à noite no conforto do seu sofá, algo somente possível devido ao fato de a mãe dela estar viajando e o pai... Enfim. Em um trecho não muito distante do seu prédio, Bia experimentou o que, para certas mulheres (ela incluída), é equivalente ao fim do mundo: um dos seus saltos — o do sapato esquerdo — quebrou. Eis uma tragédia.

Eu poderia, simplesmente, ter oferecido os meus tênis para ela calçar, afinal, eu estava usando meias e o pano ainda garante alguma proteção contra a sujeira das ruas, tal pensamento, entretanto, falhou em aparecer na minha mente e, assim, eu abaixei as minhas costas, dizendo para ela subir nestas, Bia, depois de alguns instantes de relutância, montou em mim como se eu fosse um cavalo, eu admito ter, a princípio, enfrentado certa dificuldade para aguentar o seu peso e equilibrar o meu corpo, felizmente, logo me adaptei e, no decorrer de dez minutos, percorri o restante do trajeto para o seu prédio.

Nós trocamos uns cumprimentos educados com o porteiro, então, subimos de elevador para o terceiro andar do edifício, Bia esquentou uns restos de pizza para satisfazer os roncos dos nossos estômagos, comentou horrores sobre as roupas das outras garotas na festa, salientou o seu desagrado com um dos três sujeitos com quem havia ficado e, finalmente, levantou-se para ir ao seu quarto, nesse momento, eu a lembrei de, por favor, me arranjar um lençol e um travesseiro, ela direcionou um olhar de Anita para mim e, com toda a naturalidade do mundo, mencionou a existência de um lençol grande e de vários travesseiros no seu quarto.

— Um cavalheiro merece ser recompensado.

E eu, risonhamente, me questionei: como é que puderam tolerar a morte do cavalheirismo?

A última linha

Eu estava limpando o meu quarto ainda agora e encontrei um texto antigo, um projeto de livro datado de 2009, uma produção de minha autoria inspirada pelos meus dias com você, tem trinta e cinco páginas e está longe de ser uma obra-prima, entretanto contém os meus sentimentos honestos por você, ou melhor, os sentimentos que eu tive por você. É uma história bem água com açúcar, algo que poderia ter saído de um filme da Sessão da Tarde, o mocinho desiludido é arrastado para uma festa pelo seu amigo, o salão está lotado e, então, ele vê a mocinha do outro lado, o tempo parece parar, o resto do mundo desaparece e, por um brevíssimo instante que poderia durar uma eternidade, não há nada além dele e dela. Eu me lembro desse momento como se fosse ontem, do ambiente, da música, das roupas que você estava vestindo, do adorável piercing no seu nariz e da garota, timidamente, sorridente que você era — uma imagem que permanecerá para sempre na minha mente. Por quê? Porque eu era, completamente, alucinado por aquela garota.

O problema, o grande problema é que o tempo passou e você não é mais aquela garota, tampouco eu sou aquele moleque, as coisas mudaram e tudo bem, afinal, nada permanece o mesmo, cada um seguiu o seu caminho e, agora que eu, finalmente, a reencontrei, que não ter tido “... E eles viveram felizes para sempre!” talvez fosse a melhor coisa que poderia nos acontecer. Então... É isso. Eu atirei o texto, Libélula, no lixo junto com mais alguns outros itens daquela época — o convite do aniversário de quinze anos da Natália, o papelzinho com o número de telefone da Fernanda, o CD do Evanescence do Philipe, os brincos da Camila, a minha cópia dos Números Felipoteofilirafaelianos, etc, etc —, coloquei o Gone Hollywood do Supertramp para pôr um fim ao silêncio ensurdecedor dessa madrugada de início de sexta-feira, tomei um gole da minha Coca-Cola Zero Açúcar geladíssima e desenhei um sorriso de orelha a orelha no meu rosto ao perceber que, depois de dois anos, essa história, finalmente, obteve a sua última linha e, agora, com licença, por favor: há outra garota no horizonte e, bem, a história dela somente está começando.

Ode a Hector

Outro dia eu fui ao cinema com uns amigos para, obviamente, assistir a um filme. Como o cinema situa-se no shopping e o filme, Os Três Mosqueteiros, ainda demoraria a começar, nós nos lanchamos e, então, nos dirigimos à Saraiva para se distrair um pouco, eu descobri vários livros interessantes para comprar em um futuro não-tão-próximo e encontrei uma edição da Martin Claret de um dos meus livros preferidos, A Ilíada, que, embora careça da fama da sua sequência — A Odisseia —, é um livro tão bom quanto, senão melhor.

O grande problema d’A Ilíada para mim é que eu me sinto um tanto cabisbaixo quando termino de lê-la, isso se dá devido ao infeliz destino daquele personagem tão contemplado por mim e pelo francês Jacques de Longuyon, o autor do Voeux du Paon onde ele reúne os Nove Bravos, isto é, os nove personagens históricos (alguns fictícios, outros factuais) que representam os ideais máximos da cavalaria, dentre estes, há três pagãos: Alexandre, o Grande, Júlia César e, finalmente, Aquiles...? Não. Hector, o príncipe troiano.

Homero, em sua obra, identifica o filho de Príamo, Rei de Tróia, como o autêntico herói da guerra mitológica, este é descrito como um homem virtuoso, um amante da paz e da sua terra cujo único desejo era o de proteger a sua pátria, mostrando-se, dessa maneira, carente da ambição de adquirir a glória eterna, o que, por sua vez, contrasta-o com a sua contraparte: Aquiles, um homem de guerra em sua essência. Ironicamente, os versos d’A Ilíada levam-nos a acreditar que Hector, não Aquiles, era o maior guerreiro presente no conflito troiano, isto pode ser observado ao calcular o seu número de vitórias contra os heróis gregos — tirou a vida de vinte e oito destes — e ao analisar a sua batalha final com Aquiles perante as muralhas de Tróia onde a derrota do príncipe somente ocorre porque os deuses, sem exceção, decidem abençoar o seu adversário, protegendo-o de todos os golpes e, assim, condenando não somente apenas Hector como também a sua pátria, afinal, já dizia uma velha profecia que a cidade-estado permaneceria inabalável enquanto ele vivesse.

Eu fechei o livro, coloquei-o de volta no seu lugar e, ao ser chamado pelos meus amigos, direcionei-me para o cinema, porém ainda com os acontecimentos d’A Ilíada na minha cabeça. Que triste, a tragédia de Hector! O seu único desejo era proteger aquelas pessoas tão amadas por ele, um atestado de nobreza! E, agora, o que é do príncipe troiano? Um singelo coadjuvante no sem-número de filmes onde a figura de Aquiles é a única embaixo dos holofotes... É, então, que me lembro de um fato enterrado na minha memória: o moto das forças armadas gregas, “Lutar pelo seu país — esse é o melhor, o único presságio”. Uma frase de Hector.

Feliz aniversário, Júlia!

Eu admito ser uma pessoa desapegada. Muito desapegada, para falar a verdade. Para mim, conectar-se, genuinamente, com outrem é uma tarefa deveras complicada, porque, veja bem, as pessoas, na maioria das vezes, me entendiam: elas vivem, pacatamente, as suas vidas, vão às suas festas, saem com os seus amigos, estudam para as suas provas, trabalharam para ganhar o seu dinheirinho e, é claro, procuram a sua “outra metade da laranja”. Por favor, não me entenda mal, eu não vejo nada de errado nisso, entretanto... Isso me, terrível e intensamente, desinteressante. Eu gosto de pessoas divertidas, diferentes, eu gosto de pessoas que aproveitam de verdade esse momento passageiro denominado vida — e você é uma pessoa assim.

Você é uma das pouquíssimas pessoas que conseguem arrancar uma risada genuína de mim e com muita facilidade, eu aprecio bastante as nossas conversas e, bem, a sua companhia em geral, por isso que encontro força para superar a minha indolência titânica e, assim, enfrentar o clima abafado dessa nossa cidadezinha para ir visitá-la. Você é uma das minhas melhores amigas e eu desejo a você tudo de melhor que este planetazinho azul tem a oferecer. Feliz aniversário, Júlia Lamoglia!

Com afeto incontestável,

Felipe Eduardo Evaristo Cruz Rocha

Uma festa muito estranha

Crianças, muitas vezes eu contei histórias altamente inapropriadas para vocês sem nunca esconder um único detalhe sequer — OK, eu admito ter ocultado o fetiche sexual secreto da sua tia Coraline quando contei a história de como o seu tio Caio perdeu uma aposta e teve de entrar em um banheiro feminino... O ponto é: em todas às vezes que me sentei nesse sofá e contei as aventuras da minha vida antes de conhecer a mãe de vocês, nem uma vez sequer falei uma mentira — é tudo pura verdade, e é por isso que peço a vocês para acreditarem na história que contarei a seguir porque, sério, eu mesmo tenho certa dificuldade de acreditar nela.

Quando eu era apenas um simplório médico de pronto-socorro e dividia um apartamento no centro com o seu tio Patty, fui surpreendido por uma mulher muitíssimo estranha na hora do almoço, ela me segurou pelo braço antes de eu entrar na lanchonete, colocou um sorriso de derreter icebergs no rosto e me convenceu a participar de uma festa que aconteceria em um bosque nos arredores da cidade, entregou-me um panfleto com o endereço do local e desapareceu ao dobrar na esquina.

Como é sabido por vocês; eu tenho a necessidade de contar para alguém quando algo estranho desse jeito acontece comigo, então relatei o ocorrido palavra por palavra para o seu tio Patty — um erro homérico, enquanto que eu não tinha a menor intenção de aparecer na tal da festa, o seu tio Patty já estava tentando se decidir com qual roupa ia para lá.

— Não, não, não, não, não, não, você não vai me arrastar para essa insanidade!

— Mas é claro que eu vou.

Lembro-me claramente de ter soltado um suspiro derrotado na ocasião.

— Sim, você vai — e, de fato, ele me arrastou para aquele lance insano.

Crianças, vocês sabem como eu sou uma pessoa ingênua, certo? Pois então, aos meus vinte e dois anos, eu era mais ingênuo do que sou hoje em dia — de tão ingênuo, eu falhei em associar a aparência de quem havia me convidado para o evento com o tipo de evento que seria, isto é, eu fui incapaz de associar uma mulher toda de preto, cheia de pentagramas, de múltiplos piercings e com uma tatuagem do Número da Besta com uma festa cujo objetivo era exaltar um ídolo pagão. Sim, o Felipe-do-Passado é de dar pena.

Então, nós chegamos ao endereço do panfleto e nos deparamos com uma parte do bosque dominada por várias mulheres vestidas unicamente com capuzes pretos (sim, meu filho, elas estavam vestindo apenas os capuzes), cada uma delas segurava uma vela preta, andava no sentido anti-horário e orava em alguma língua esquisita que nunca ouvi em qualquer outro lugar desde então — tudo isso em cima de um pentagrama enorme desenhado na grama com tinta vermelho-sangue.

Eu bati no ombro do seu tio Patty para atrair a atenção dele, pois até então havia estado hipnotizado pela pouca roupa daquelas mulheres.

— Mano, eu curto heavy metal, curto mesmo, você sabe disso, é o meu estilo de música preferido, escuto-o desde, ah, sempre — falei. —, mas, ah, você não esta achando que isso é um tanto black metal demais?

Seu tio Patty me olhou com um sorriso malandro no rosto.

— Isso aqui é altamente black metal, mano — soltou um suspiro alegre. — Black metal, mulheres seminuas e uma evocação satânica... É como se eu estivesse vivendo a minha capa de disco preferida!

— Lust in the Kingdom of God do Maithungh?

— Exatamente, mano — ele pousou a mão no meu ombro. — Tua memória esta boa como sempre, hein.

— O que eu posso dizer? Eu me sinto tão perto da morte que a minha vida inteira passou diante dos meus olhos em um segundo!

Nesse momento a satanista que havia me convidado percebeu a nossa presença no bosque, toda sorridente, ela veio em nossa direção, não sei se era proposital, contudo eu me lembro de ter visto os peitos e a, uh, a caverna dela mais de uma vez... Minha filha, eu te amo, no entanto se eu ouvir você falar essa palavra que começa com “B” outra vez, vou lavar a sua boca com sabão! Ora, pois! Uma princesinha de dezesseis anos não deve falar assim!

Enfim, continuando... Ela parou na nossa frente.

— Oi! Que legal que você veio — olhou para o seu tio Patty. — E ainda trouxe um amigo! Obrigada, obrigada!

— Não há de quê.

Se não me falha a memória e, caramba, eu creio que não falha, eu me lembro de ter sentido sentimento estranho constituído de medo, ansiedade e vergonha... Com mil diabos! A mulher ia me usar para um ritual satânico e estava com os países altos e baixos à mostra! É normal eu ter me sentido assim... Não, o seu tio Patty ficou sorridente o tempo todo.

— Mas me diga... Qual é o itinerário de hoje à noite? — perguntou seu tio Patty.

— Primeiro, nós iremos terminar os cânticos sagrados, depois a Irmã Augusta lerá algumas passagens do Necronomicon, em seguida retiraremos nossas vestes de culto e iniciaremos o Ritual do Prazer de modo que nossos gemidos de adoração propaguem-se até as profundezas da cidade submersa de R’lyeh onde jaz profundamente adormecido o Grande Cthulhu.

— Que adorável!

— OK, isso é lovecraftiano demais para mim, eu estou indo embora — olhei para o seu tio Patty. — Você vem comigo, certo?

— Você só pode estar de brincadeira, mano! Acha mesmo que eu perderia uma chance única dessas de participar de um Ritual do Prazer? Mas nunca! Pode deixar que eu dou um jeito de voltar para casa sozinho e, ah, nem precisa me esperar acordado.

Eu tentei persuadi-lo a vir comigo, entretanto de nada adiantou, tendo em mente que nem mesmo o Super-homem teria como arrastá-lo para longe dali, entreguei minha caneta da sorte ao seu tio Patty e desejei que ele retornasse são e salvo.

No outro dia, surpreendi-me ao dar de cara com o seu tio Patty na cozinha, estava vestido com o pijama e — para minha felicidade, pois me culparia até o fim dos meus dias por tê-lo abandonado se algo de ruim tivesse acontecido — parecia estar em estado de plena saúde. Notei, no entanto, que ele sofria de uma coceira intensa no peito.

— Mano, levanta a camisa.

Ao levantá-la, descobrimos haver um pentagrama desenhado no seu tórax, obviamente nossa reação foi uma de espanto.

— Por Exu Belzebu! — exclamou seu tio Patty, espantado. — Eu virei judeu?

Eu lancei um olhar intimidador a ele e daí eu voltei para ao quarto, uma vez que o domingo é um dia para dormir até tarde, antes de fechar a porta, entretanto, soltei um comentariozinho irônico.

— É bom tê-lo de volta, mano.

"Os amigos são parentes que a gente mesmo arranja".

—Eustache Deschamps

Até o fim

Reinaldo Bragança era uma lenda vida, uma inspiração para todos os meninos e todas as meninas que tiveram a falta de sorte de nascer Jardim Sempre Verde, um bairro abarrotado de bandidos, drogados, bêbados, cafetões, prostitutas e vários outros tipos de escória.

Ele nunca roubou nada em sua vida, tampouco ingeriu qualquer droga ou bebida, não tinha nenhum relacionamento com os cafetões das redondezas e dos outros lugares e em momento algum havia ido para a cama com alguma prostituta — o Rei era, em suma, um santo nascido no reino do pecado.

Foi o “seu” Manoel quem descobriu o talento do Rei para o boxe, tomou-o debaixo da sua asa, deu a ele o melhor dos treinamentos para lapidá-lo, arranjou lutas aqui, ali e acolá, viu-o subir os degraus do reconhecimento e do estrelato, recusou, polidamente, o pedido do Rei em continuar a treiná-lo agora que ele havia ganhado o campeonato, “Os meninos da academia precisam de mim, eu não posso abandoná-los”, partiram em direções diferentes naquele dia, contudo a amizade nunca padeceu: uma vez por ano, o Rei retorna à sua antiga academia, conversa com o “seu” Manoel para pôr os papos em dia e enfrenta de bom grado um pugilista escolhido pelo velho treinador, nunca perdendo o confronto.

Eu quem fui escolhido pelo “seu” Manoel esse ano. Meu nome é William e eu...

— Você não tem a mínima chance — o velho Manoel, em seu escritório, disse para mim. — Não faça essa careta. É a verdade.

Abriu sua garrafa de uísque, ele serviu duas doses, uma para si e uma para mim, algo que fazia, unicamente, em ocasiões especiais como, por exemplo, a visita do magnânimo Rei.

— Você é bom, William, muito bom. Disso não há dúvida. O problema é que você não é nenhum rei ou imperador, é um bom pugilista e somente isso, então você não tem a menor chance de vitória, não se esqueça disso nem por um momento amanhã.

O treinador antecipou a minha réplica.

— Nem pense nisso, William. Nem pense nisso. Se você for com tudo que nem um touro indomável para cima dele, ele irá para cima de você que nem um deus enfurecido e, preste atenção nisso, você não é uma porra de Cavaleiro do Zodíaco, quando estiver largado lá no chão, todo arrebentado, não tirará força de dentro do cu para se levantar e mudar o curso da porrada. Respeite o homem e ele o respeitará de volta, agora caía fora, vá para casa, vá, vá, eu não quero vê-lo até a hora do porradeiro, entendido? Ótimo, xô!

O que eu podia fazer, hein? Nada além do que me foi mandado, então, cabisbaixo, voltei para casa, jantei a comida da mamãe, assisti ao último episódio da novela e fui dormir pensando na luta. E daí que eu não tivesse chance? Eu estaria pisando no mesmo ringue que o Rei, isso já era o bastante para me deixar feliz que nem um campeão!

— Você quem é o novo menino do velhinho? Prazer em conhecê-lo, rapaz — disse o Rei, apertando a minha mão. — Você tem cara de quem aguenta umas boas pancadas, acho que será uma boa luta.

Ele me deu uma batida leve no ombro, me desejou boa sorte e subiu no ringue. Antes de eu encontrá-lo lá em cima, “seu” Manoel me chamou para dar uma palavrinha, “Nada de ir com tudo”, e dizer para eu me divertir bastante enfrentando o meu ídolo.

O treinador soou a campainha e a luta começou, o Rei me acertou casualmente, não estava levando aquilo a sério, era uma brincadeira para ele, logo não fazia o menor sentido ir com força total, eu, por outro lado, via aquela como a luta da minha vida e não podia agir com maior seriedade, golpeei-o de todos os jeitos a mim ensinados pelo “seu” Manoel nos últimos anos, bloqueei algumas das investidas de Vossa Majestade que, acidentalmente, não conseguiu moderar na força durante um jab e acabou machucando feio o meu rosto.

— Você está bem, rapaz? — o Rei, um tanto desassossegado, perguntou. — Dá para continuar?

— Dá sim — foi a minha resposta apesar da dor sentida. O homem devia ter tijolos dentro das luvas!

O Rei, depois de ter me machucado, ficou apreensivo e passou a me tratar como se eu fosse uma boneca de vidro, tomava cuidado, evitava me acertar, adotou uma atitude defensiva, apenas rebatia os meus golpes e dizia que eu estava indo muito bem... Talvez tenha sido por tanto ter escutado “Você está indo muito bem, rapaz” que eu me emputeci: olhei para o “seu” Manoel, ele balançou, negativamente, a cabeça, eu não dei a menor confiança, estalei o pescoço, bati as luvas e fui para cima de Vossa Majestade que nem um touro indomável.

— Ôpa, ôpa, calma aí, rapaz, isso aqui é só um treino!

Minha voz explodiu.

— Não para mim.

O recado foi entendido. O Rei soltou um suspiro, mirou por um instante o “seu” Manoel como quem diz “Ei, é ele quem está pedindo por isso”, esperou que o velho desse um sinal positivo e, ao recebê-lo, me concedeu uma das imagens mais belas e aterradoras da minha vida: a de um deus enfurecido. Cada singelo golpe desferido por Vossa Majestade tinha intensidade suficiente para quebrar o oponente: se antes eu senti como se houvesse tijolos dentro das suas luvas, agora parecia haver blocos de concreto, mais de uma vez eu não pude deixar de pensar que ele me mataria no próximo acerto.

E quando o próximo acerto, finalmente, veio, não deu outra: eu beijei a lona. Caí que nem uma sacola de pedras atiradas de cima de um edifício de dez andares, meus sentidos estavam atordoados, a voz do “seu” Manoel fazendo a contagem parecia ecoar de longe, o meu corpo estava pesado e tudo doía — de jeito nenhum eu me levantaria dali, aquilo era o fim para mim, minhas congratulações ao Rei por ter me derrubado sem ter derramado uma gota do próprio sangue.

Então, em um milésimo de segundo, eu pensei: qual é o ponto disso?

Qual é o ponto de enfrentar o Rei sem ir até o final? Não faz sentido. É morrer na praia. Eu nunca contei com a possibilidade de vencê-lo, até porque tal possibilidade é nula, entretanto eu sempre soube que tinha capacidade para aguentá-lo até a última rodada, então por que eu estava arrebentado no chão, completamente de acordo com essa derrota prematura? Não, não, não. Isso está errado. Eu não sou assim. Eu vou até o final das minhas batalhas. Quebrar o meu corpo não é difícil, agora quebrar o meu espírito... Ah, pode ter certeza de que isso é impossível.

Eu — não sei como — fiquei de pé e, todo arrebentado, malmente enxergando, o encarei ainda como um touro indomável.

— Até o fim.

Feliz aniversário, heartsister!

Hoje é o aniversário de uma pessoa especial, a Bianca, ou, como eu, carinhosamente, me refiro a ela, heartsister. Embora nós nos conhecermos há pouco tempo — menos de quatro meses, eu acredito —, fincou-se uma amizade forte entre nós, considero-a uma irmãzinha, lembro-me dela sempre que a palavra “rinoceronte” é proferida (isso é uma piadinha interna e não uma referência a qualquer característica nasal, na realidade, ela tem um nariz muito bonitinho que, inclusive, me faz lembrar o da Narizinho) e, quando há um longo período de tempo desde a nossa última conversa, eu sinto saudade, o que, bem, é um sentimento, consideravelmente, raro para mim... Bianca, heartsister, desculpe-me por falhar em comparecer ao importantíssimo momento que será o seu aniversário de quinze anos, contudo tenha, por favor, em mente que eu desejo a você a realização de todos os seus sonhos e uma vida repleta de felicidade. E presentes. Muitos presentes. Porque, vamos encarar, um aniversário sem muitos presentes não é um aniversário de verdade.

Com carinho,

Do seu heartbrother.

Star Wars: Herança IX

Sua consciência regressou acompanhada de uma excruciante cefaleia, provavelmente, o efeito colateral da brusca colisão da testa de Ben Skywalker com os rígidos paralelepípedos que constituíam o solo da cripta. O Jedi, ainda sem abrir os olhos, administrou um exame corrido e, desse modo, superficial sobre o seu corpo a fim de averiguar os danos sofridos, surpreendendo-se ao descobrir estar em uma condição, moderadamente, saudável — pelo visto, os sete acólitos transfigurados haviam tido pena dele, ou algo parecido com isso.

Ben, então, livrou-se da sua autoprivação visual, sentindo os seus olhos arderem, brevemente, ao entrarem em contato com a luz pálida característica de Atoa que adentrava no aposento (uma prisão, sem a menor sombra de dúvida) por uma abertura quadrangular protegida por uma grade muito sólida, talvez feita daquele curioso minério empregado nas alabardas dos acólitos.

Repentinamente, a porta da prisão abriu-se e, por esta, uma pessoa foi arremessada sem uma gotícula de consideração por um homem trajado com as vestimentas dos clérigos atoanos, mas que tinha uma longa lança em suas mãos. Ben, o qual estava algemado, aproximou-se depressa daquela pessoa, não necessitando de palavras para desvendar a sua identidade, apenas os sentimentos — era Vestara. Extenuada e machucada, ela sequer tinha energia para proferir algumas palavras, contando, unicamente, com o seu olhar semicerrado para transmitir a sua mensagem de alívio por, enfim, estar na companhia de Ben outra vez.

Ele encontrou uma maneira de aninhá-la em seu peito, colocou os seus braços ao redor dela para escudá-la, ainda que precariamente, da frigidez da cela, sussurrou algumas palavras de conforto em seu ouvido e, quando ela deixou-se convencer como não somente era seguro como recomendável dormir um pouco, manteve-se acordado e vigilante, observando-a, atentamente, naquele sono profundo e sem sonhos. Para Ben, era incrível como ela conseguia ser, ao mesmo tempo, a origem da sua corrupção pelo Lado Sombrio da Força e aquela que nunca desistiria de conservá-lo envolto pela luz. Certamente, Mara Jade Skywalker teria gostado dela.

Mara Jade... Por um instante, a figura de sua mãe surgiu na mente de Skywalker, não como ele, normalmente, recordava-se dela, mas como naquele dia fatídico no qual descobriu o corpo desprovido de vida de sua mãe em um túnel em Kavan, o mesmíssimo dia em que seu primo, Jacen Solo, terminou sua queda da graça e fincou-se como um Sith, Darth Caedus. Ben até hoje possuía grande medo de seguir os passos do Jedi corrompido que tanto havia admirado no passado e, ao lembrar-se do início do seu confronto com Lorde Nazler, em como ser dominado pelas trevas era algo tão simples quanto adormecer, ainda mais sendo um integrante da Dinastia Skywalker, a qual detinha de uma longa história com ambos os lados da Força.

— Onde é que nós estamos? — perguntou Vestara, distanciando o companheiro daqueles seus devaneios.

— Eu não sei — Ben respondeu. Ele sentiu um aperto no coração ao escutar aquela sua voz tão enfraquecida. — Como você está se sentindo?

— Eu já estive pior — Vestara tentou desvencilhar-se dos braços que a envolviam na intenção de dispor-se frente-a-frente com Ben, entretanto como ainda estava convalescendo e, assim, um tanto abatida, falhou em sua empreitada. — Muito pior — ela, depois de tomar fôlego, acrescentou. — E você?

— Eu estou bem — o outro disse. — Ei, eu vou nos tirar da aqui, entendeu? Eu prometo — ele, que se considerava responsável por aquele episódio, sentiu a necessidade de dizer. Um genuíno traço dos Skywalkers: sempre carregando todos os pesos da galáxia em cima dos seus ombros.

— Ben... — a voz de Vestara tornara-se um tanto sonolenta. — O que quer que aconteça, você tem de me prometer que... — ela, sem nunca terminar a sua sentença, adormeceu e o rapaz a abraçou mais forte, como se pudesse protegê-la de todos os perigos do universo enquanto estivesse no limite dos seus braços.

Nesse momento, a imagem de Shira Brie, ou melhor, de Lumiya, a Lady Sombria de Sith veio à mente de Ben, ela — assim como reproduzida nos hologramas dos Arquivos — estava a alguns poucos metros de distância da beirada de um precipício e brandia o seu infame chicote-de-luz em direção a um adversário que logo se revelou como sendo um Luke Skywalker tomado pela melancolia oriunda da morte de Mara Jade.

Luke, atribuindo, então, o assassínio de sua esposa havia sido cometido por Lumiya, confrontou a ciborgue no planeta Terephon, pondo um fim a sua longa história de inimizade com ela ao decapitá-la, um ato estimulado pelo seu desejo de vingança que poderia tê-lo desvirtuado e, assim, o corrompido para o mesmo caminho tomado pelo seu pai. Felizmente, o Grande Mestre conseguiu perdurar um servo do Lado Iluminado da Força.

E, ao pensar nisso, Ben entendeu, finalmente, o porquê de ter, a princípio, pensado na morte de sua mãe: ele havia obtido sucesso em superar aquela tragédia, no entanto se algo viesse a ocorrer com Vestara... O jovem Skywalker soltou um suspiro e citou um ensinamento antiquíssimo para acalmar o seu coração e os seus pensamentos: “Sempre em movimento, o futuro está”.

Nada é absoluto.

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AVISO! Contém spoilers da saga literária mais recente de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and The Lost Command.

Medo

Da minha infância até os dias de hoje, eu sempre tive uma admiração inabalável pelo falecido Ayrton Senna. Em junho de 1991, ele proferiu a seguinte frase: “O medo faz parte da vida da gente”. Eu não poderia, possivelmente, concordar ainda mais com tal frase do que já concordo. O medo, para mim, é um elemento fundamental da vida, tão fundamental que consigo me recordar, perfeitamente, da primeiríssima vez em que eu me senti, genuinamente, amedrontado.

Era julho, o século XXI havia começado, eu tinha onze anos e estava passando as férias na casa do meu avô e da minha avó juntamente com um primo, Iago, o qual é mais velho do que eu dois anos. Eu e Iago somos criaturas presepeiras desde pequenos, nós adorávamos ter aventuras e sentir a flor da pele a adrenalina do perigo, portanto não era de se admirar que, tão logo pisamos naquela rua, fundamos um grupo com os outros meninos residentes ali. Iago era o líder, eu era o segundo-em-comando e Franklin, um amigo, era o nosso braço-direito.

Não demorou muito até que o nosso grupo entrasse em conflito com os meninos da rua detrás, por conta da proximidade de nossas casas, todos nós íamos à mesma praça e não tínhamos a menor vontade de dividir a quadra de futebol uns com os outros: nós, ou eles, nunca ambos.

Deu-se então início ao conflito: trinta e um dias em que corríamos para a praça e começávamos a brigar, usávamos pedaços de pau, cabos de vassoura, estilingues, pedras e tudo aquilo que pode ser empunhado por uma criança como arma. Dentre todos, Iago era o lutador mais forte, sua presença era o bastante para inspirar confiança em nós e nos fazer acreditar que poderíamos vencer as batalhas não obstante do quão ruim a nossa situação parecesse — ele era o nosso ídolo e, assim sendo, tinha de lidar com os moleques da rua detrás, constantemente, tentando emboscá-lo e comigo, diariamente, tentando derrotá-lo no quintal da casa do vovô.

Entenda, por favor, que eu não queria usurpar a sua posição de líder e tampouco nutria algum sentimento negativo para com ele, mas muito pelo contrário! Eu tinha uma admiração profunda por ele, via-o como meu herói e vivia a confrontá-lo unicamente pela emoção da batalha. Nós éramos apaixonados pela adrenalina do perigo, lembra? E nada era mais perigoso que enfrentar o Iago no mano-a-mano, Franklin considerava tal coisa como sendo suicídio, justamente por isso nunca tentou desafiá-lo a sós, ao invés disso optando se associar aos moleques da rua detrás, reuniu-se com o líder deles e daí traçou uma armadilha para Iago, de acordo com o plano, Franklin diria ter encontrado um cadáver no terreno baldio atrás da lojinha do “seu” Manuel, chamá-lo-ia para dar uma olhadela no defunto e então os moleques da rua detrás saltariam em cima dele, não pretendiam, obviamente, matá-lo, entretanto tinham a intenção de machucá-lo ao ponto de ele não poder mais participar na Guerra da Praça.

Iago, que não tinha conhecimento da ambição de Franklin em liderar o grupo, o seguiu para o terreno baldio e, como planejado, caiu que nem um patinho na armadilha: foi linchado impiedosamente e abandonado, todo machucado, naquele lugar, o sangue escorrendo da sua testa da paulada desferida por Franklin, aquele maldito traidor!

Eu logo achei estranha a ausência do Iago, ele não era do tipo que sumia assim de repente, só saía sozinho quando ia visitar a Rosinha, menina de quem gostava, mas nunca deixando de avisar ou a mim, ou o vovô. Fiquei encucado com aquilo e agoniado, convoquei o nosso grupo, falei que nem chegaríamos perto da praça naquele dia, pois a prioridade era encontrar o nosso líder — o meu primo.

Iago foi encontrado por mim, eu lembro tão claramente desse episódio como se tivesse ocorrido ontem: ajoelhei-me perante o corpo machucado e desacordado do meu primo, as lágrimas corriam sem parar pelo meu rosto, coloquei a mão em cima do seu peito para ver se o coração ainda batia e, oh, que alegria, ainda batia! Segurei-o junto de mim e, pela primeira vez em toda minha vida, eu me senti, genuinamente, amedrontado. O meu medo, porém, não era oriundo do fato de, finalmente, ter sido obrigado a aceitar que Iago, o meu ídolo, era uma pessoa como outra qualquer e não um messias detentor do poder de salvar a nós — salvar a mim — de todos os problemas. Não, não, não, não.

O meu medo era o de não ser o primeiro a encontrar o filho da puta responsável pelo que havia acontecido com o meu primo.

Solidão

Ele estava sozinho. Ainda que por um momento, ele estava sozinho novamente, assim como, eternamente, será em seu íntimo, condenado a viajar por terras distantes sem nenhuma verdadeira companhia além da sua própria.

Vida de cigano

Eu tive de tomar uma decisão que pertencia à outra pessoa. Eu tive que dizer “adeus” uma última vez. Eu mantive a minha vida inteira dentro de uma maleta, nunca permanecendo muito tempo em um mesmo lugar, talvez fosse assim que as coisas tivessem de ser. É... Eu tive uma vida de cigano.

Arquitetura: uma introdução

Oscar de Béthune estava inclinado sobre a sua escrivaninha, rabiscando, febrilmente, um pedaço de papel abarrotado de números e desenhos geométricos ininteligíveis para os leigos, sua última refeição — um prato de sopa — fora há cinco horas, a vermelhidão dos seus olhos e os bolsões pretos embaixo destes acusavam uma preocupante falta de sono e o odor intimidante das suas roupas conseguia repelir até mesmo a lealdade do seu cachorro, um golden retriever que atendia pelo nome de Digby.

Era de madrugada, um dilúvio em miniatura afligia a cidade, inundando os seus muitos bueiros, expulsando os moradores das galerias de esgoto, metamorfoseando as valas em pequenos córregos de dejetos enlameados e assustando crianças ingênuas com os seus trovões estrondosos cujo ribombar falhava em ser percebido pelos ouvidos do jovem e sem sucesso arquiteto que era Oscar naquela época, ele possuía a oportunidade única de contribuir com o acréscimo de um prédio novo à silhueta da cidade, entretanto via-se perturbado por um terrível bloqueio artístico e o prazo para a entrega do projeto findaria dali a três dias — Oscar estava em uma corrida contra o tempo, daí o porquê de tamanha concentração.

Concentração que o impediu de reparar no altissonante ruído gerado no interior do seu roupeiro e o homem cuspido para fora da mobília, o qual colidiu, violenta e indiscretamente, com o assoalho daquele velho casarão erguido por um arquiteto estoniano. Enquanto que Oscar continuou focado na execução do projeto, o cachorro de pelo dourado levantou-se da almofada do sofá onde se aninhara para, então, ir ao encontro do misterioso visitante noturno, lambeu uma ferida discreta existente na mão dele e emitiu um latido que, na língua dos Canis familiares, era equivalente a um “Oi”, porém, redondamente, diferente de um “Olá”.

— Oi para você também, amiguinho — o homem usou a outra mão para coçar as orelhas de Digby.

Então, ele se colocou de pé, fechou o roupeiro, trancando, inclusive, a sua fechadura com uma chave de prata que segurava com a mão machucada, guardou o minúsculo objeto em um bolso interior da sua jaqueta preta, liberou um longo suspiro de alívio e daí voltou sua atenção para o seu anfitrião canídeo que se mostrava, alarmantemente, faminto.

— Vamos procurar algo para você comer, amiguinho.

O homem procurou pela cozinha, passando, desse modo, pela sala-de-estar e, portanto, ao lado de Oscar, encheu uma tigela com ração e outra com água fresca, o golden retriever soltou um latido de agradecimento e avançou para a refeição ao passo que o visitante serviu-se com os restos de uma pizza fria guardados na geladeira — o gosto estava horrível e a validade acabara fazia algumas semanas, entretanto ele estava tão fatigado e esfomeado que comeria qualquer coisa... Ou melhor, quase qualquer coisa: nada no Universo inteiro o faria pôr um pedacinho sequer de brócolis na sua boca.

— Você tem um kit de primeiros-socorros? — ele perguntou a Oscar.

— Na terceira gaveta do quarto à esquerda perto da televisão — respondeu Oscar, distraído.

— Obrigado!

O misterioso e impossível (quem sai de dentro de um armário? Ninguém!) apanhou o estojo contendo os medicamentos básicos, levou-o para o banheiro onde higienizou os seus ferimentos — um corte na mão esquerda, um golpe no meio da testa e um nariz quebrado — e fabricou os curativos necessários, depois devolveu o kit ao seu devido lugar e foi para a sala-de-estar, sentando em uma poltrona tão confortável quanto às felpudas nuvens douradas de Ga’Hajmek com a intenção de ter um merecido descanso depois da sua última aventura, um encontro nada romântico na catedral com uma guinada para o pior que teve o seguinte pensamento como uma das suas consequências: “Evitar a Belle Dame por um bom tempo”.

— O que você está fazendo aí? — o homem perguntou a Oscar.

— Projetando um prédio — o arquiteto, sem desviar o olhar do papel, respondeu. — Se bem que tentando projetar um prédio seria uma afirmação mais correta — amassou uma folha de papel e a substituiu por outra, voltando ao ponto inicial. — Eu aposto como Niemayer nunca passou por isso — disse Oscar, muito frustrado.

— Oh, você é que pensa! — o homem, com um meneio de mão, exclamou. — Oscarzinho só se encontrou na Arquitetura depois de eu ter provado para ele que, na realidade, o Universo é curvo — contou ao proprietário daquele casarão da Av. das Acácias. — Foi uma ótima viagem, vale salientar.

Somente aí o jovem arquiteto desviou o seu olhar do projeto, deparando-se com o rosto daquele homem cuja idade estava em algum ponto entre os vinte e oitenta anos.

— Você conheceu o Niemayer? — Oscar, um tanto incrédulo, perguntou. — Oscar Ribeiro de Almeida de Niemayer Soares? — ele pronunciou o nome com respeito e admiração sem paralelos. — Niemayer da Esplanada dos Ministérios?

— Sim, sim e sim — o visitante afirmou. — Um fato curioso: você sabia que o Museu de Arte Contemporânea de Niterói foi inspirado na Executrix da 88ª Frota Espacial Autônoma do Império Joker? — comentou. — Oscarzinho ficou que nem uma criança na véspera de Natal quando viu a nave pela primeira vez! — desatou uma risadinha. — Enfim, eu posso dar uma espiada nos seus projetos rejeitados? — ele perguntou.

— Claro, fique à vontade — o arquiteto entregou a lixeira a ele. — Só vou logo avisando que nada disso daí vale a tinta, ou o papel, gastado.

— Eu julgarei isso sozinho, muito obrigado — o homem começou a analisar os pedaços de papel amassado. — Ah, sim, já sei qual é o seu problema — ele, ao terminar o seu estudo, declarou.

— Qual é?

— Você está sendo muito cerebral — tocou a testa do jovem arquiteto. — Goethe, em uma noite enluarada regada a muito vinho, disse que “arquitetura é música petrificada” e, bem, o que é a música senão a linguagem da alma? — filosofou. — Você tem de pôr a sua alma aí, tracejar aquilo que está bem aqui — tocou o peito dele com o dedo indicador. — Não pense. Sinta. Permita-se ser guiado pela música da sua alma.

Oscar dedicou um momento de reflexão àquelas palavras.

— Esse é, na verdade, um ótimo conselho — concluiu. — Obrigado.

— Não há de quê — o outro disse. — Bem, está na minha hora de (nas palavras do meu tio) “picar a mula” — levantou-se depressa. — Seria muito traumático para você ter um bando de romanos invadindo a sua casa — correu de volta ao roupeiro.

— O quê? Ahn? Romanos? — Oscar o seguiu. — Eu estou confuso.

— Sim, você está — o homem jazia diante do móvel. — O que você não está é alarmado — estudou, minuciosamente, a fisionomia do jovem arquiteto. — Por quê? — perguntou. — Você tem um homem estranho saltitando pela sua casa e, ainda assim, age com uma naturalidade patológica.

O mestre de Digby encolheu os ombros.

— Eu estou há quase uma semana sem dormir — disse. — Provavelmente, eu desmaiei de sono, logo, isso aqui é um sonho e você, meu amigo, é uma manifestação do meu subconsciente.

— Uma boa explicação ainda que incorreta — ele bateu palmas. — Você tem talento, rapaz — acertou um peteleco no nariz dele. — Não deixe a ansiedade apunhalá-lo pelas suas costas.

O visitante empunhou a sua chave prateada, enfiou-a na fechadura para destrancá-la, se escutou um som de clique quando ele girou o pequeno objeto, em seguida o guardou outra vez no bolso e, então, segurou a maçaneta do roupeiro.

— E é aqui que nós nos despedimos — ele estendeu uma mão para Oscar que a apertou. — Seja um bom rapaz e não se esqueça de alimentar o cachorro, está bem? — pediu. — O pobre coitado estava com o estômago roncando!

— Eu prometo que darei mais atenção a ele — disse Oscar com um sorrisinho culpado em seu rosto. — Ei, qual é o seu nome? Eu sou Oscar.

O homem coçou a sua cabeleira preta.

— Então, bem, o meu nome... Ah, isso é difícil... Veja bem, eu tenho vários nomes, alguns dos quais eu, particularmente, desgosto e... — pigarreou. — Já que você me descreveu como sendo o seu subconsciente, você pode me chamar de Arquiteto. O Arquiteto. É. Eu gosto do som disso.

— Que assim seja — disse Oscar. — Foi um prazer conhecê-lo, Arquiteto.

— O prazer é todo meu, caro Oscar.

O Arquiteto deu uma piscadela, girou a maçaneta do roupeiro, imergiu na sua escuridão sobrenatural e, ao fechar a porta, ultrapassou as barreiras do espaço-tempo não-tão-contínuo, desse modo, retornando ao local que seria o palco da sua próxima grande aventura: a Cidade Sem Luzes. Ali, na penumbra da rua de paralelepípedos na qual ele aterrissou, era aguardado por uma centúria romana armada até os dentes e sem uma partícula de amor por aquela figura icônica responsável pelo arrombamento e consequente destruição da Cathédrale de La Belle Dame sans Merci.

— Você está preso pelo decreto do Magnânimo Patrício — o centurião, desembainhando a sua espada cuja lâmina possuía escamas de dragão como principal material, declarou.

Um sorrisinho desafiador dotado da dose certa de insubordinação apareceu no rosto fino do Arquiteto.

— Allons-y!

O Arquiteto correu.

E a Cidade Sem Luzes nunca mais seria a mesma.

Pai, filho

Clique no player acima para escutar a música Father, Son durante a postagem.

Obrigado!

O sonho iniciou-se no estacionamento do meu antigo colégio, eu estava ali com a minha irmã e a minha mãe, a qual se encontrava pendurada no celular, tentando — sem sucesso — falar com o meu pai. Eu abri o porta-luvas do carro e descobri o celular do meu pai no modo vibra call como era do seu costume, atentei mamãe para o fato, ela vomitou um palavrão aborrecido e encerrou a ligação. Nós estávamos todos preocupados porque, aparentemente, papai desaparecera há algum tempo.

Seu sumiço terminou alguns segundos depois daquilo: papai apareceu no estacionamento, o seu rosto estava esquelético, tinha bolsões pretos embaixo dos olhos cansados, perdera muito peso, o seu corpo estava banhado em suor e a palidez da sua pele poderia pertencer a de um cadáver. Mamãe gritou pelo nome dele, minha irmã desatou-se a chorar, abalada por aquela figura e eu — de alguma maneira — sabia o que se sucedera com ele: papai havia tomado um drink no inferno. Literalmente.

Eu o apanhei pelo seu braço, disse para que ele me seguisse, guiei-o para o interior da minha antiga escola, indo, diretamente, para a lanchonete onde comprei duas garrafinhas de água — uma para mim e outra para ele —, aguardei enquanto o líquido da vida era ingerido, então, conduzi-nos para outro ponto daquele lugar, o corredor situado atrás do ginásio exceto que, naquele sonho, a passagem estava longe de ser, meramente, uma parte da escola e sim um pedacinho do inferno, o Corredor das Tentações para ser mais exato.

De um lado, jazia uma arquibancada contendo pessoas com demônios sibilando palavras de tentação em seus ouvidos ao mesmo tempo em que, do outro lado, uma peça macabra era ensaiada exibindo outras versões daquelas pessoas — o seu “eu” perverso — engajando-se nas atividades que condenaram a extirpação de Sodoma e Gomorra da face da Terra. Nós ocupamos um lugar próximo a um demônio feminino, uma mulher belíssima dos cabelos castanho-escuros que usava brincos perolados e vestia um vestido vermelho-escarlate de noite, ela sorriu com luxúria para nós, meu pai falhou em perceber o gesto e eu a ignorei: precisava manter-me incorruptível para, assim, garantir que papai testemunhasse as ações do seu outro “eu” sem deixar-se levar pela tentação de cometê-las, pois esta era a única maneira de salvar a sua alma.

Eu entrelacei os meus dedos nos dos do meu pai e disse a ele para olhar independente do quão hórrido fossem as cenas exibidas perante nós. Aquilo era essencial. O demônio feminino sentiu-se ameaçado pela intensidade da minha determinação e força de vontade e, para corromper-me, a criatura cravou os seus caninos na minha mão livre, penetrando, dolorosamente, na minha carne. Eu mordi o lábio inferior e aguentei a agonia com resignação, visto que uma reação violenta da minha parte poderia colocar tudo a perder e nada desde o Big Bang impedir-me-ia de resgatar a alma do meu pai. Nada.

Infelizmente, eu sou um ser humano e, portanto, imperfeito: vi-me sobrepujado por aquela dor excruciante, puxei a minha mão para longe daquela criatura maligna e, em retaliação ao seu ato, eu cerrei, brutalmente, o meu punho ao redor do seu pescoço fino, podia escutar, inclusive, o som da sua laringe cedendo à força exercida pelos meus dedos — eu teria arrebentado o ducto daquele ser vil sem pestanejar caso não houvesse vislumbrado a figura do meu pai pelo canto do olho: ele estava de olhos fechados e, agora, o seu outro “eu” deixara o palco do teatro macabro, vinha em nossa direção para consumir a alma do meu pai e assumir o seu lugar no mundo. Mea culpa.

Eu desviei minha atenção, solenemente, para o papai, esbofeteei o seu sonho enquanto dizia, aos gritos, para ele acordar — “Pai! Pai! Pai! Acorde! Pai, o senhor precisa acordar!” —, a distância era encurtada pelo meu Outro Pai, logo, eu já podia sentir a sua respiração na minha nuca, ele estendeu os seus braços, vislumbrei as suas mãos passarem do meu lado para tocar o rosto do meu pai, antes que o fizesse, porém, eu agarrei o corpo de papai com um abraço apertadíssimo que poderia durar para sempre e, debulhando-me em lágrimas, proclamei: “Pai, por favor, acorde! Nós precisamos do senhor! Pai! Pai! Pai! Eu te amo, pai! Por favor, não me abandone!”.

O meu pai abriu os olhos e tudo ficou bem.

Corrina, Corrina (III)

Artistas amontoam-se nos arredores da Praça de Venicce, exibem a sua arte para ganhar alguns trocados, são homens e mulheres que sacrificaram a possibilidade de ter uma vida como outra qualquer para se dedicarem, absolutamente, à sua paixão, o que é admirável. Um desses artistas é rapaz de seus vinte, quase trinta anos, tem cabelos pretos despenteados, veste-se ao melhor estilo Bob Dylan e ganha a vida com o seu saxofone, entoando as melodias supremas do bebop — Wardell Gray, Dexter Gordon, Lee Konitz, Charles McPherson e, é claro, o grande Charlie Parker.

O rapaz permanece em Venicce o dia inteiro, dispõe o invólucro do seu instrumento no chão para que os transeuntes depositem aquelas suas moedinhas perdidas dentro dos seus bolsos, então, há o pôr-do-sol, ele interpreta uma última música — normalmente, uma do álbum Bird At The Roost Vol. 2 — e encerra o seu serviço, recolhe o dinheiro, guarda o saxofone, procurar uma lanchonete mais ou menos decente para tentar saciar a fome acumulada durante o dia e depois volta para o hotelzinho xexelento de dona Beatrice com toda a intenção de tirar aquela roupa suada e desmaiar na cama, despertando somente com o raiar-do-sol no outro dia.

Dessa vez, contudo, ele teve a sua rotina descontinuada ao encontrar um papelzinho entre as moedas, neste estava escrito uma mensagem — “Encontre-me aqui às 19 horas” — e um endereço, por ter reconhecido aquela caligrafia, o rapaz amassou o papel e o atirou na primeira lixeira que encontrou, colocou-se na direção oposta a do endereço estipulado e seguiu por ali, deparando-se com o autor do bilhete sentado em um banco no finalzinho da praça, ao vê-lo, o rapaz, seu filho, acertou uma pancada na testa com um quê de “Idiota!”, como ele poderia ter falhado em perceber que aquele escrito era uma armadilha? Embora relutante, o filho derrotado pôs-se ao lado do seu pai, um inspetor especial.

— Pai.

— Filho.

— Como está a mamãe?

O inspetor especial encolheu os ombros.

— Irritada — ele respondeu. — O Departamento Especial de Polícia solicita os seus serviços.

— Eu recuso — o rapaz, imediatamente, respondeu.

Levellier soltou um bufo.

— Eu sabia que você recusaria, disse isso ao Wilson, entretanto aquele velho continuou insistindo e insistindo... Parecia um disco quebrado!

— O Dr. Wilson é um bom homem.

— Ele também tem uma opinião elevada sobre você — comentou Levellier. — O que eu não entendo é porque você não faz jus ao seu potencial.

— Pai, se você necessita da assistência de uma pessoa, eu sugiro que você não dê um sermão a ela.

— Eu acredito que as cortesias tornam-se desnecessárias quando você tem isso em suas mãos.

Ele enfiou uma mão no bolso inteiro do casaco e retirou um documento dali, um mandado emitido pelo superintendente contendo o Selo do Império e ordenando que Malcolm Levellier assistisse o Depto. Especial de Polícia. Obviamente, Mal poderia escolher ignorar o mandado, levantar-se e ir embora, contudo isto acarretaria um sem-número de consequências bastante desagradáveis: era melhor apertar os dentes, engolir a vontade de se rebelar e cooperar para terminar aquilo o mais cedo possível.

— O que aconteceu? — Mal perguntou. — Um nobre perdeu o seu gatinho de estimação?

— Uma baronesa romena foi assassinada.

Um sorriso entusiasmado surgiu no rosto de Malcolm Levellier.

— Ora, por que o senhor não disse isso antes? — ele, empolgado, perguntou. — Isso sim é interessante.

Terceira parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.