Artistas amontoam-se nos arredores da Praça de Venicce, exibem a sua arte para ganhar alguns trocados, são homens e mulheres que sacrificaram a possibilidade de ter uma vida como outra qualquer para se dedicarem, absolutamente, à sua paixão, o que é admirável. Um desses artistas é rapaz de seus vinte, quase trinta anos, tem cabelos pretos despenteados, veste-se ao melhor estilo Bob Dylan e ganha a vida com o seu saxofone, entoando as melodias supremas do bebop — Wardell Gray, Dexter Gordon, Lee Konitz, Charles McPherson e, é claro, o grande Charlie Parker.
O rapaz permanece em Venicce o dia inteiro, dispõe o invólucro do seu instrumento no chão para que os transeuntes depositem aquelas suas moedinhas perdidas dentro dos seus bolsos, então, há o pôr-do-sol, ele interpreta uma última música — normalmente, uma do álbum Bird At The Roost Vol. 2 — e encerra o seu serviço, recolhe o dinheiro, guarda o saxofone, procurar uma lanchonete mais ou menos decente para tentar saciar a fome acumulada durante o dia e depois volta para o hotelzinho xexelento de dona Beatrice com toda a intenção de tirar aquela roupa suada e desmaiar na cama, despertando somente com o raiar-do-sol no outro dia.
Dessa vez, contudo, ele teve a sua rotina descontinuada ao encontrar um papelzinho entre as moedas, neste estava escrito uma mensagem — “Encontre-me aqui às 19 horas” — e um endereço, por ter reconhecido aquela caligrafia, o rapaz amassou o papel e o atirou na primeira lixeira que encontrou, colocou-se na direção oposta a do endereço estipulado e seguiu por ali, deparando-se com o autor do bilhete sentado em um banco no finalzinho da praça, ao vê-lo, o rapaz, seu filho, acertou uma pancada na testa com um quê de “Idiota!”, como ele poderia ter falhado em perceber que aquele escrito era uma armadilha? Embora relutante, o filho derrotado pôs-se ao lado do seu pai, um inspetor especial.
— Pai.
— Filho.
— Como está a mamãe?
O inspetor especial encolheu os ombros.
— Irritada — ele respondeu. — O Departamento Especial de Polícia solicita os seus serviços.
— Eu recuso — o rapaz, imediatamente, respondeu.
Levellier soltou um bufo.
— Eu sabia que você recusaria, disse isso ao Wilson, entretanto aquele velho continuou insistindo e insistindo... Parecia um disco quebrado!
— O Dr. Wilson é um bom homem.
— Ele também tem uma opinião elevada sobre você — comentou Levellier. — O que eu não entendo é porque você não faz jus ao seu potencial.
— Pai, se você necessita da assistência de uma pessoa, eu sugiro que você não dê um sermão a ela.
— Eu acredito que as cortesias tornam-se desnecessárias quando você tem isso em suas mãos.
Ele enfiou uma mão no bolso inteiro do casaco e retirou um documento dali, um mandado emitido pelo superintendente contendo o Selo do Império e ordenando que Malcolm Levellier assistisse o Depto. Especial de Polícia. Obviamente, Mal poderia escolher ignorar o mandado, levantar-se e ir embora, contudo isto acarretaria um sem-número de consequências bastante desagradáveis: era melhor apertar os dentes, engolir a vontade de se rebelar e cooperar para terminar aquilo o mais cedo possível.
— O que aconteceu? — Mal perguntou. — Um nobre perdeu o seu gatinho de estimação?
— Uma baronesa romena foi assassinada.
Um sorriso entusiasmado surgiu no rosto de Malcolm Levellier.
— Ora, por que o senhor não disse isso antes? — ele, empolgado, perguntou. — Isso sim é interessante.
Terceira parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.
Nenhum comentário:
Postar um comentário