Silêncio na Biblioteca

Silêncio. Um planeta inteiro afogado em um oceano interminável de silêncio. Suas altas construções sofriam uma intensa solidão, suas grandes prateleiras existiam, unicamente, para acumular poeira e os seus livros... Os seus livros, agora, nada eram além de uma vaga lembrança remanescente de uma era diferente, uma época de esplendor em que a Biblioteca, um gigantesco planeta artificial construído, solenemente, para abrigar pelo menos um exemplar de todo e qualquer livro já escrito na História das civilizações intergalácticas, era, incontestavelmente, centro do universo. E, então, veio o Silêncio.

Os Silenciosos, com seus discos-voadores colossais, capturaram a Biblioteca e a moveram para um ponto longínquo, exclusivamente, conhecido pela sua raça, dizimaram aqueles presentes no planeta e, então, abandonaram-no ali para apodrecer, levando consigo o maior testemunho da extraordinária capacidade dos seres inteligentes de gerar cultura. E, assim, restou apenas o silêncio na Biblioteca.

E o opressor domínio do Silêncio teve o seu início.

Uma taça de vinho

O Duque de Badam era um homem pragmático, trajava-se eternamente de preto porque esta era uma cor neutra, mantinha os cabelos curtos para não ter de penteá-los, nunca desperdiçava um movimento na vida real nem no xadrez e em nenhum momento parava de pensar nos interesses da cidade-estado regida por ele, uma atitude que servira para assegurar o seu cargo apesar de, tecnicamente, dever tê-lo entregado ao Visconde de Zabiarov há cinco anos.

Um estrangeiro poderia vir a pensar que a estada prolongada do Duque no poder devia-se ao fato de ele ser um homem querido pelo povo. Ledo engano. Na realidade, o povo da cidade-estado detestava-o intensamente, entretanto se um cidadão o encontrasse numa situação de risco, trataria de assisti-lo embora a contragosto. Por quê? Ora, porque mesmo que o Duque fosse uma criatura rígida, antipática, manipuladora e, até um determinado ponto, cruel, ele ainda havia sido o melhor governante da cidade-estado desde, bem, a fundação desta.

Isso somente ocorria porque o Duque, ao contrário dos seus antecessores, era um indivíduo vazio por dentro. Vazio. Notavelmente, ele carecia de qualquer desejo pessoal, algo comprovado pela simplicidade do seu escritório, da sua residência e dos seus trajes, e vivia exclusivamente para assegurar a manutenção e o crescimento da cidade-estado, a qual era — conforme dito pela Srta. Belacqua (sua assistente) — tida pelo nobre político como sendo o seu único e verdadeiro amor. Sim, o homem era apaixonado pela cidade-estado e nada nem ninguém o impediria em sua cruzada para assegurar o esplendor da mesma.

Obviamente, não faltaram tentativas de derrubar o ditador benevolente ao longo do seu governo, os seus opositores, algumas vezes, optaram por empregar estratagemas políticos e, outras vezes, decidiram usufruir de métodos mais — ah — sorrateiros e um tanto ilegais. Ou melhor, bastante ilegais. Completamente ilegais. Métodos que de modo algum poderiam estar mais aquém da lei do que já estavam. Não há um limite para a ambição dos políticos da cidade-estado e tampouco para a capacidade do Duque de frustrar essas incontáveis afrontas contra a sua soberania — era um homem inteligentíssimo e imensamente criativo que vivia segundo o moto esto insolubilis, isto é, “ser indestrutível”.

O que, pelo visto, estava um tanto longe de ser o suficiente para fazer com que os seus adversários políticos aceitassem de uma vez por todas a sua incapacidade de retirá-lo da posição de soberano, tanto é que, nesta tarde, o Conde de Miler tratou de enviar o serviçal tido por ele como absolutamente confiável para um pub dotado de um estado de barulho e lotação constantes com intuito de negociar com um assassino particularmente infame que talvez esteja apto a ter sucesso na missão responsável pelo padecimento de alguns dos seus melhores colegas de profissão.

O serviçal sentou-se no pub para negociar com um homem intimidador que tinha um bigode volumoso e nenhum fiapo de cabelo na cabeça, pediram ao garçom algumas doses de vodca — a bebida característica da estação —, discutiram uns tópicos do dia-a-dia, daí falaram dos detalhes técnicos do assassínio, tornaram a conversar acerca de assuntos mundanos, apertaram as mãos, momento no qual o serviçal depositou metade do pagamento dentro do bolso do outro, e então saíram do local com o intuito de nunca mais se verem.

O bigodudo, ao sair do pub, rumou em direção a um estábulo, procurou por um sujeito gorducho e muito míope cujas feições do rosto lembravam a um ratinho, disse a ele a palavra-passe, o outro homem, por sua vez, proferiu a sua própria palavra-passe, o gorducho deu ao bigodudo um saquinho de couro contendo o seu pagamento, trinta moedas de prata, em troca das oito moedas de ouro platinado endereçadas ao assassino e o papelzinho no qual o bigodudo escrevera os detalhes do serviço. Despediram-se sem uma gotícula de emoção em suas vozes e cada um seguiu o seu caminho.

No caso do gorducho com rosto de rato, o seu caminho era aquele que dava para o Parque Central, o qual, assim como implicado no seu nome, localizava-se no centro da cidade-estado, depositou o papel e as moedas de ouro — havia os colocado no interior de uma mochila velha — dentro de uma lixeira, em seguida foi a um banco disposto em frente à Fonte da Praça, procurou por uma caixinha de ferro oxidado debaixo dele, apanhou-a e, ao abri-la, sorriu diante das quarenta e cinco moedas de prata guardadas no seu interior. Fechou a caixinha, guardou-a por dentro da camisa e retornou para o estábulo com um único pensamento na sua mente: pedir demissão.

Não muito depois disso, um menino de rua que vestia roupas sujas e remendadas veio à praça, pegou a mochila, a levou de volta ao pub, ali a entregando ao seu último portador, o verdadeiro assassino, e, em virtude disso, recebeu como pagamento uma quantia bastante generosa de onze moedas de prata — moedas que, ao contrário das dos outros entregadores, eram genuinamente de prata e não falsificações.

O assassino, o qual, arrogantemente, tomara para si o título de Hashish, pagou pelo que consumira no pub (usou moedas verdadeiras), despediu-se da mulher com quem vinha flertando nas últimas horas, saiu do estabelecimento, direcionou-se para o quarto alugado há duas semanas pelo homem que ele havia matado e então roubado a sua identidade, trancou a porta e as janelas, escondeu a mochila no forro do teto com todo o seu conteúdo a exceção do papelzinho, este foi lido pelo assassino e daí atirado no fogo da lareira, sendo obliterado pelas chamas crepitantes. Ter cuidado nunca é demais.

Uma vez tendo assimilado a informação vital contida no que agora não passava de um punhado de cinzas, o assassino dedicou o resto da tarde para traçar o seu plano de infiltração no Palácio de Governo, aproveitaria o instante da troca de turno dos guardas, andaria pela escuridão, movimentar-se-ia de uma maneira fluida constituída de passos delicados e rápidos, doparia a Srta. Belacqua (caso ela estivesse fazendo hora extra) com um dardo lançado pela sua zarabatana, a qual seria a única arma empregada por ele em conjunto com a adaga dourada adornada por um rubi, uma safira e uma esmeralda que, naquela noite, seria cravada no coração do Duque de Badam, ceifando sua vida e dai se banhando no sangue dele.

O sol pôs-se no horizonte, a tarde terminou e a noite começou. O assassino, um homem ruivo e esguio, pacientemente esperou pela oportunidade ideal para dar início ao seu plano, esgueirou-se para dentro do Palácio de Governo à meia-noite em ponto, teve o cuidado de camuflar-se para confirmar se a informação escrita no papelzinho acerca das rotas das sentinelas era, de fato, verdadeira. Fundiu-se às sombras, subiu a escadaria de mármore, soprou o dardo ensopado com um potente sonífero na nuca da Srta. Belacqua quando esta, inocente ao que ocorria, servia-se de uma xícara de café forte e preto cuja função seria ironicamente a de fazê-la permanecer desperta pela madrugada inteira.

O assassino, um autêntico cavalheiro, incumbiu-se de manter a secretaria numa posição confortável, botou uma almofada que surrupiara durante o trajeto pelo palácio debaixo da cabeça dela, cobriu-a com uma manta, a qual a própria Srta. Belacqua havia trazido naquela noite, e beijou-a na testa enquanto sussurrava um encantador desejo de boa noite antes de adentrar no humilde escritório do Duque de Badam, deparando-se com o homem de cinquenta e quatro anos sentado, calmamente, na sua cadeira e com a atenção fixada em um documento de suma importância para a reforma das galerias de esgoto da cidade-estado.

— Arrem — o assassino, ofendido, pigarreou para ter a sua presença notada.

— Sim, Sr. Assassino, eu o percebi — o Duque, sem desviar o olhar, disse. — Por um acaso o senhor faria a gentileza de esperar eu terminar de ler essa última frase antes de eu atendê-lo.

— Fique à vontade, Sr. Duque — o outro retrucou. — Eu ainda disponho de onze minutos para me desfazer do senhor.

— Eu agradeço do fundo do meu coração pela sua gentileza, Sr. Assassino.

O Duque leu a frase, pôs o papel de lado, encurvou-se sobre a escrivaninha, então juntou as pontas dos dedos e fitou a figura do assassino, o qual, do mesmo modo que ele, trajava-se inteiramente de preto.

— Então, o que posso fazer pelo senhor?

— O senhor poderia permanecer em silêncio e não oferecer nenhuma resistência ao passo que eu cravo essa adaga no seu peito, senhor — ele puxou a arma de dentro das suas vestes.

— É uma peça formidável — o Duque, sincero, comentou. — Uma autêntica obra de Aga Shah Khan III, eu creio.

— Vejo que o senhor entende do assunto.

— Bem, eu já tive minha juventude, Sr. Assassino. Os meus interesses eram um tanto diferentes quando no patamar dos vinte anos.

Levantou-se de repente e o assassino, imediatamente, preparou-se para saltar em cima dele e silenciá-lo com uma mão enquanto a outra forçaria a lâmina dourada contra o seu coração.

— Ora, não há necessidade de eriçar-se desse jeito, Sr. Assassino. Eu não tenho a menor intenção de reagir, ou de gritar pelos meus guardas — ele disse. — Nenhuma ação de tal natureza evitaria o inevitável, isto é, o meu assassinato pela sua pessoa. Eu entendo e aceito isso.

O Duque foi a uma mesinha circular próxima a duas cadeiras acolchoadas, uma garrafa de vinho e três taças de vidro repousavam sobre a superfície de madeira, a rolha da garrafa foi retirada pelo benevolente ditador, o qual procedeu em preencher duas das três taças com vinho tinto, então tornou a selar o recipiente e esticou uma mão para o seu algoz, oferecendo, cordialmente, uma taça de vinho para celebrar aquela ocasião não tão alegre. O assassino, obviamente, conservou-se estático. Não cairia em um truque tão velho quanto aquele.

— Mas eu não acredito! — o político sorriu. — O senhor realmente acredita que eu tentaria envenená-lo? Ora, pois! — soltou um risinho quase que inaudível. — Não seja por isso, Sr. Assassino — bebeu um gole da sua taça e depois da taça oferecida ao homem de cabelos vermelhos. — Então, poderia atender ao pedido de um velho moribundo cujo último desejo é dividir uma taça de vinho com o seu agente da morte pessoal?

O assassino, convencido, aceitou a taça de vinho e, por precaução, limitou-se em sorver apenas um tantinho, mililitros, do delicioso líquido púrpuro.

— Leve, frutado, lembra a banana e a pera com um pequeno toque floral. Há um bom equilíbrio e harmonia na boca, deliciosamente macio — o assassino comentou. — E o contragosto é muito agradável. Pode me informar a safra?

— Do vinho, ou do veneno inodoro, insípido, incolor, fatal e de ação rápida cujo antídoto eu ingiro cotidianamente às seis horas da manhã desde quando me firmei como governante da cidade-estado?

O Conto das Cabeças

O inspetor retornou de seus sonhos ao escutar uns ruídos vindos do andar debaixo. Ele se colocou de pé, vestiu o robe por cima do pijama, calçou seus chinelos e disse à esposa para continuar na cama, uma vez que ele não tardaria a voltar.

Mal-humorado e ainda não inteiramente acordado, o proprietário daquele lar desceu a escadaria em formato de caracol com passos pesados, se sentia como um piano desajeitado em duas pernas, não gritou para que o seu inconveniente visitante — ou seriam visitantes? — parasse de bater à porta por consideração aos vizinhos: de modo algum ele queria acordá-los e ter de lidar com reclamações mais tarde. Era um sujeito que, simplesmente, detestava incomodar os outros.

O inspetor abriu a porta, então se deparando com um condestável que, dada sua aparência, não deveria estar nem há um ano servindo a Lei.

O rapaz cumprimentou-o com uma saudação respeitosa.

— Perdão, Sr. Inspetor, por incomodá-lo tão tarde.

— O que o traz aqui tão tarde, condestável? — o inspetor, encostado no portal, quis saber. — O que poderia ser tão urgente a ponto de não poder esperar até amanhã?

O condestável engoliu em seco.

— Nós encontramos mais um, Sr. Inspetor.

Os olhos do sexagenário esbugalharam-se no mesmo instante.

— Entre e espere no sofá, condestável. Eu estarei pronto em um minuto — olhou por cima do ombro do rapaz, fitando um gondoleiro solitário. — Sr. Gondoleiro! Há dois clientes aqui para o senhor, espere-nos aí, por favor! — e o gondoleiro ficou a esperar.

O inspetor retornou ao seu quarto, rascunhou, apressadamente, um bilhete para sua esposa, trocou o pijama e o robe pelos seus trajes de trabalho, colocou o chapéu de março — ele, um sujeito, particularmente, metódico, tinha um chapéu para cada mês — e então abandonou o seu lar na companhia do condestável, o qual se incumbiu de dizer ao gondoleiro para onde deveria levá-los: Rua Lutwidge, número 65.

— Se me permite a ousadia, Sr. Policial, posso perguntar o que aconteceu de tão urgente? — o gondoleiro indagou.

— Não, não permito, Sr. Gondoleiro, cuide do seu ofício enquanto que do meu, cuido eu.

O inspetor pagou ao gondoleiro pelo seu serviço e desembarcou juntamente com o condestável no início da Rua Lutwidge de modo que ainda teria de percorrer um trajeto de oito residências antes de, finalmente, alcançar aquela na qual havia ocorrido a tragédia. Com intuito de não desperdiçar um instante qualquer, o inspetor ordenou ao condestável que o pusesse a par da ocorrência.

— Eu estava parado em meu posto no início da Rua Lidell como de costume, Sr. Inspetor, quando, de repente, deparei-me com uma mulher que, aos gritos, corria em minha direção, abordei-a e fiz o possível para acalmá-la, então pedi para que me contasse qual a razão de tamanho desespero. Essa mulher, Sr. Inspetor, é — ou melhor, era — a empregada da vítima, vivia com ele em um quarto do primeiro andar e o conhecia desde muito pequenino. Disse ter se recolhido parar dormir no horário de sempre, acordando no meio da madrugada para ir a cozinha beber um copo d’água e tomar o seu remédio, ao acender a luz, porém, descobriu o corpo decapitado de seu empregador no chão da cozinha! Alertei, imediatamente, a seccional, anotei o endereço da residência e deixei a empregada aos cuidados de meu parceiro antes de partir para o local e encontrar o corpo decapitado.

— Suponho que, por você ter ido me convocar, os agentes da seccional já estejam no local do crime.

— Correto, Sr. Inspetor.

— Descreva-me, meu caro condestável, o estado do corpo ao encontrá-lo. Peço-lhe que tenha a bondade de não poupar nem mesmo aquele que considerar como sendo o mais insignificante dos detalhes.

— Descreverei com a maior riqueza de detalhes possível, Sr. Inspetor. Então, ah... Por onde eu devo começar?

— Em meus anos de experiência, caro condestável, eu determinei que a melhor maneira de iniciar a descrição de uma cena de crime é pela localização do corpo.

— O corpo estava na cozinha, eu já informei isso ao senhor.

— Detalhes, caro condestável, detalhes! Deus está nos detalhes e a solução desse ato de brutalidade também.

— O corpo, como já disse, estava na cozinha, jazia no espaço existente entre o balcão e a mesinha de refeições em posição diagonal, tinha sua mão direita em cima da barriga e a esquerda tocando o chão, ele possuía os joelhos ligeiramente dobrados, o sangue proveniente da sua decapitação jorrou por todo o recinto, manchando até mesmo os armários mais altos e, e, e... E o que mais? Ah, sim... E a cabeça...

O inspetor, sem aviso, parou de andar.

— Sr. Inspetor?

— Condestável — falou o inspetor, concentrado em esconder o seu espanto. — O que tem a cabeça da vítima?

— Está caída em cima de balcão. O sangue escorreu até o chão.

— Condestável...!

— Sr. Inspetor, o que aconteceu? Por que o senhor está tão pálido?

O inspetor empunhou o seu revólver.

— Apresse-se, condestável, apresse-se! Nós não temos muito tempo!

— Sr. Inspetor, por favor, diga-me o que está acontecendo! — pediu o oficial com o cassetete, sua única arma, em mão.

— Nós NUNCA encontramos as cabeças das vítimas na cena do crime! De acordo com o nosso traçador de perfis, o Caçador de Cabeças tem-nas como troféus, então se a cabeça do residente ainda está lá...

—... Então o Caçador de Cabeças também está!

Uma tragédia.

Uma verdadeira tragédia.

Os corpos dos cinco agentes da seccional — um deles, conhecido do inspetor — foram encontrados decapitados na residência, o sangue cobria o assoalho da sala de estar como um fino carpete carmesim sobre o qual o Caçador de Cabeças, indubitavelmente, havia pisado, sujando os seus calçados de vermelho e assim deixando impressões dos seus pés pelo chão, demarcando o caminho por ele percorrido.

O inspetor e o condestável, cautelosos, seguiram as pegadas, estranhamente, diminutas daquele ferino assassino, indo da sala de estar para a escadaria que dava para o segundo andar, percorrendo um corredor estreito até sua última porta, a qual, em virtude do estado de sua fechadura, havia sido claramente arrombada naquela noite.

Devagar, o inspetor empurrou um pouquinho à porta, produzindo uma fresta por onde ele espiou o interior do quarto escuro, não descobrindo nada além das silhuetas do que pareciam ser brinquedos de criança — teria o Caçador de Cabeças já ter escapado? O inspetor gesticulou um aviso para o outro oficial, alertando-o que adentrariam naquele cômodo em um, dois, três e...!

O sopro dos anemoi vinha para o interior do aposento vazio graças a uma janela aberta. O inspetor soltou um palavrão, acertou um soco na parede, sentou-se à cama impecavelmente arrumada e abaixou a cabeça, frustrado — outra vez havia sido vencido pelo infame Caçador de Cabeças.

O condestável parou diante de uma estante repleta de bichos de pelúcia que, como evidenciado pelas suas etiquetas, pertenciam a uma coleção fabricada pela notável Companhia Phantomhive de Brinquedos. Desde o nascimento da sua filha, o modesto oficial da Lei havia se empenhado em adquirir a coleção completa para ela, por sua vez, tendo pleno conhecimento de quais bichos constituíam-na.

— Está faltando o coelho branco — o condestável, em voz alta, pensou.

— Perdão?

Ele apontou para a estante.

— Rato, dodô, águia, pato, lagarto, minhoca, gato, lebre e tartaruga. Está faltando apenas o coelho para completar a coleção. Hum... Mas que estranho!

— Por que é estranho?

— Porque o coelho é, normalmente, o primeiro a ser adquirido. Coelhos são, ah, bonitinhos, senhor.

— Sim, caro condestável, eu estou ciente do fato. Por acaso, eu tenho três filhas.

— Três filhas, senhor? Uau!

— Lorina, Alice e Edith, as três são mulheres respeitáveis e devidamente casadas.

— O senhor deve estar muito satisfeito!

— Sim, eu estou. E o seu coelho perdido, caro condestável, está bem ali naquele canto.

— Por Deus, Sr. Inspetor! — o condestável, impressionado, exclamou. — Como o senhor pôde encontrá-lo no meio dessa bagunça toda?

— Quarenta anos de experiência, caro condestável. Os meus olhos já estão mais do que acostumados a enxergar aquilo que os outros, dificilmente, enxergam.

O condestável inclinou-se para pegar o coelho branco e retorná-lo ao seu devido lugar na estante...

Um vulto veloz precipitou-se debaixo da cama, surpreendendo aos dois homens da lei ali presentes. Com uma rapidez animalesca, o vulto, armado com uma adaga de lâmina ensanguentada, avançou contra o condestável, tangenciando o seu aço frio com o calor do pescoço dele, cortando, brutal e bestialmente, os seus tecidos e deixando o coelho antes branco, agora vermelho ir ao chão ao mesmo tempo em que sua cabeça se desprendia do corpo e caía.

O inspetor tentou reagir contra aquele assassino perigoso de estatura e silhueta que contradiziam a crueldade dos seus atos e as suas habilidades físicas. Ele apontou o revólver e o engatilhou, entretanto desmaiou ao ser acertado no nariz pelo cabo da adaga antes de ter a oportunidade de apertar o gatilho, só acordando dali a mais ou menos duas horas — amordaçado e, firmemente, amarrado a uma cadeira, o inspetor assombrou-se ao descobrir a identidade do temido Caçador de Cabeças.

Ela não deveria ter nem chegado aos dezessete anos ainda, tinha cabelos loiro-escuros encaracolados e olhos, intensamente, esverdeados, sua fisionomia era magra a exceção do quadril e do busto, havia sujeira — lama, talvez — em suas pernas, sua única peça de roupa era um casaco vermelho-escuro muito remendado e carente de dois botões, ao seu lado esquerdo jazia o corpo desfalecido do condestável, a sua direita repousava a adaga usada para roubar a vida daquele pobre homem e em frente àquela criança do infortúnio havia um baralho em cujo qual ela havia focado toda sua concentração, de modo que não teria notado tão cedo o despertar do inspetor caso o sopro de Apeliotes não houvesse afastado uma carta, a Rainha de Copas, do baralho, obrigando a Caçadora de Cabeças a virar-se para recuperá-la e, consequentemente, encontrar o olhar atônito do sexagenário capturado.

— Aleluia! — ela, alegremente, disse. — O vovô acordou!

Levantou-se em um salto e ficou frente a frente com o velho inspetor.

— Vovô! O vovô não tem ideia de como eu estava entediada nesses últimos dias! Ah! Muito tédio! Eu estava contando os dias para encontrar alguém para brincar comigo! Quer brincar comigo, vovô? Quer, quer, quer, quer?

Houve um murmuro ininteligível em resposta.

— O que o vovô está dizendo? Eu não estou entendendo nada! Ah, mas como eu sou burra! O vovô está amordaçado! Como é que o vovô falará se está amordaçado! Ai, ai, ai! — puxou os próprios cabelos com força. — Menina burra, menina burra!

Ela se agachou um pouco, nivelando o seu olhar com o do pai de Lorina, Alice e Edith.

— Vovô, eu vou tirar a sua mordaça, mas se o vovô gritar, eu vou cortar a cabeça do vovô como fiz com o amigo do vovô, está bem, está bem?

Ele fez que sim com a cabeça.

— Ótimo! — retirou a mordaça. O inspetor nada disse. — Olhe só, o vovô ficou calado! Puxa, vovô, o vovô é muito diferente daqueles outros cabeças-de-ovo! O vovô é legal! O vovô não é como o meu antigo vovô!

Ela foi até a estante, pegou os bichos de pelúcia e começou a arrumá-los ao lado do inspetor, formando um semicírculo e, desse modo, posicionando, devidamente, a plateia para escutar a sua história.

— O meu antigo vovô, ah! O antigo vovô era muito, muito, muito malvado! O antigo vovô não era só meu vovô, sabia? O antigo vovô era vovô de mais outras meninas e outros meninos! Harry, Charlotte, Arthur, eu, Mary, Caroline, Edward, Constance, Francis e Charles. É, é, é. Lottie, que era o apelido da Charlotte, me disse que o antigo vovô tinha encontrado todos nós na rua e que por isso nós éramos propriedade dele, daí a tatuagem nos nossos rostos! O meu antigo vovô nos dava de comer, nos dava banho na banheira, nos dava as melhores roupas e escolhia um de nós para brincar com ele à noite, mas eu nunca gostei das brincadeiras do meu antigo vovô, nunca, nunca, nunca! Aquelas brincadeiras doíam... Eu sempre chorava. Lottie dizia para eu parar de ser chorona, porque só eu chorava, nem os mais pequeninos choravam, eu tentava não chorar, mas nunca conseguia. Não! Eu consegui ficar sem chorar uma vez! O meu antigo vovô ficou tão feliz que me deu um livro de presente... Qual era mesmo o nome do livro...? Ah, ah, ah, ah, eu não me lembro! Mas eu adorava aquele livro! Lottie lia para mim todo dia depois do almoço! E quando a Lottie leu a parte da Rainha de Copas, a Rainha de Copas me ensinou uma brincadeira legal: “Fora com sua cabeça!”. Eu cortei as cabeças de todos.

O sorriso inocente e insano estampado no rosto daquela criança do infortúnio contrastava diretamente com os traços de abominação no rosto do inspetor e as lágrimas que corriam por este.

— Por que o vovô está fazendo essa careta?

— Porque as amarras estão muito apertadas, querida. Dói.

— É por isso que o vovô está chorando também?

— Sim, minha querida. Dói tanto que eu começo a chorar que nem você.

— Ah, vovô, desculpe, desculpe! Eu vou soltar o vovô, mas o vovô não pode correr, está bem? Senão... — tornou a indicar a adaga.

— Eu não vou correr, minha querida, não se preocupe.

— Está bem, então! — ela, sorridente, retrucou. — Prontinho! Está feliz, vovô?

— Obrigado, minha querida. Sim, eu estou muito feliz.

— Do que quer brincar? De boneca, de chá, de casinha, de quê?

— De chá está bom.

— Tome! Uma xícara do meu melhor chá!

— Hum! Esse deve ser o melhor chá que eu já bebi na vida!

— É verdade, vovô?

— É verdade, minha querida.

— Obrigada, vovô! — ela o abraçou. — O vovô é o melhor!

— Olhe, minha querida, você esqueceu um bichinho de pelúcia: o coelho. Não quer ir buscá-lo?

— Oh, mas como eu sou uma menina burra, vovô! Oh, o coelho deve estar triste! Será que o coelho irá me perdoar?

— Traga-o para cá e vamos conversar.

— Sim, sim, sim!

O inspetor havia localizado o seu revólver tão logo despertou.

Ela pegou o coelho.

Ela sentiu a frialdade do aço em sua nuca.

Ela poderia ter escapado, ela poderia ter cortado a cabeça dele.

Ela sorriu inocente e aceitou, serenamente, aquilo estipulado pelo destino.

E o coelho branco manchado de sangue se transformou em um coelho vermelho.

— Eu sinto muito, minha querida — disse o inspetor, abaladíssimo. — Não havia outro modo de salvá-la.

O inspetor apontou o revólver para a própria cabeça. Engatilhou-o.

Uma dose de nostalgia

Hoje é um dia especial para um primo distante, Gilberto, e sua namorada, Roberta. Ou é o que mamãe diz. Pessoalmente, eu vejo o dia de hoje como sendo especial para Roberta e sua mãe, uma mulher que, dada a quantidade absurda de Botox na sua face, deve ter assaltado um consultório de cirurgia plástica em algum momento nesses últimos três meses: Roberta está exuberante com o seu vestido branco e sua mãe está com um sorriso de orelha a orelha, isto é, o equivalente metafórico a um sorriso de orelha a orelha, pois, veja bem, tanto Botox impede-a de demonstrar tamanha expressão de felicidade. Ou qualquer expressão, para falar a verdade.

Em contrapartida a toda esta felicidade, há o Gilberto. Nos meus vinte e um (quase vinte e dois) anos de vida, eu nunca tive a oportunidade de observar uma criatura exibindo traços macambúzios tão intensos, algo que, somado ao fato de este meu primo distante está trajado, inteiramente, de preto, poderia enganar um transeunte qualquer que estivesse passando pela igreja e, por curiosidade, ou em um gesto distraído, lançasse um olhar para o interior da construção byroniana, fazendo-o acreditar que Gilberto estivesse atendendo a um funeral ao invés do seu próprio casamento. Oh, bem, é culpa dele por pintado de branco o útero da Roberta, embora sem a intenção. (Isso me lembra de que eu preciso, urgentemente, parar na farmácia).

O padre sela o destino do meu primo distante e da sua companheira, uma multidão de arroz é atirado em cima dos recém-casados — o que, em minha humilde opinião, configura um estrago terrível de comida — e nós entramos nos nossos carros, dirigindo-nos, então, para o local onde será efetuada a recepção: um casarão na orla da cidade em cujo centro jaz um jardim muito florido onde há uma enorme mangueira, isto é, uma enorme árvore anacardiácea denominada mangueira.

Eu tive a minha atenção capturada pela mangueira tão logo pisei no jardim, encaminhei-me ao seu encontro, ocupando uma mesa disposta perante esta, ajeitei-me no assento e, então, pus-me a admirar aquela criação da natureza que irradia uma onda de nostalgia, contagiando cada singela célula do meu corpo. Uau!, mas como isso foi poético! Eu deveria escrever um livro... Oh, bem, talvez algum dia.

De qualquer modo, o efeito da árvore em mim é verdadeiro, vislumbrá-la estimula a minha memória, me fazendo recordar dos dias ensolarados da minha infância, os fins-de-semana na casa dos meus avós paternos onde havia também uma enorme mangueira, exceto que situada no quintal dos fundos da residência. Por muito tempo, aquela árvore foi o cerne das minhas brincadeiras com os meus primos e os nossos amigos que viviam naquela rua, às vezes, era uma nave interestelar na qual nós — armados até os dentes — viajávamos por uma miríade de mundos desconhecidos, enfrentando perigos inimagináveis.

Outras vezes, a árvore se transmutava em um transatlântico fadado ao náufrago, dando-nos nenhuma escolha senão vasculhar a embarcação na esperança de encontrar um meio de sobreviver àquele trágico destino. Uma instalação no Ártico, uma estação espacial, uma caverna sombria, uma montanha altíssima, um casarão de bonecas (oh, bem, houve uma ocasião em que nós tivemos de brincar com a minha irmãzinha) e a lista continua por linhas e linhas, talvez nenhum outro integrante do Reino Plantae tenha tido a sua natureza tão modificada pela imaginação de crianças quanto aquela mangueira.

Até hoje eu me lembro do dia no qual ela teve de ser derrubada: aconteceu uma semana depois de o vovô ter morrido, vovó estava triste e ter aquela árvore no quintal apenas servia para aumentar tal sentimento. Eu presenciei cada singela machadada empregada para cortar o seu tronco, vi os seus galhos caírem e os seus restos serem levados para uma localização que permanecerá, eternamente, desconhecida por mim e pelos meus primos.

Primos que, na época, eram os mais próximos de mim e que, agora, juntam-se a Gilberto no grupo dos parentes mais distantes com os quais eu não tenho muito contato. Ou qualquer contato. De fato, esta é a primeira vez em sete anos em que eu e Iago nos encontramos no mesmo recinto: ele, aos seus vinte e dois anos, está bem diferente do adolescente bêbado de quinze anos que eu olhei de relance em uma festa enquanto eu esperava pela minha vez de usar o banheiro — a fila estava quilométrica!

Uma mão feminina, repentinamente, é pousada sobre a minha própria. Meu sistema nervoso reconhece o toque suave no mesmo instante, eu desvio o meu olhar da mangueira, deparando-me com o rosto delicado da minha namorada.

— A sua árvore dava uma espaçonave melhor — ela, gentilmente, diz.

E é por isso que eu a amo. Ela nunca viu a minha árvore, somente escutou as minhas histórias e, ainda assim, ela sabe, exatamente, o que dizer nesse momento. Eu a beijo e, silenciosamente, prometo estar com um rosto sorridente no dia do nosso casamento daqui a muitos e muitos anos. Ou apenas muitos anos.

Arquitetura II, um epílogo a um livro ainda por ser escrito

Era o dia ensolarado do seu décimo oitavo aniversário, o momento fatídico no qual ela, oficialmente, se tornara uma mulher adulta, ou, no mínimo, uma garota adulta. Recebeu uma infinidade de presentes, entretanto nenhum proporcionou a ela tanta felicidade quanto aquele lhe dado pelo locutor de rádio que, mais cedo, disse o seu nome enquanto lia o listão dos aprovados nesse Vestibular mais recente — ela vencera a batalha!

E qual a melhor maneira de comemorar tamanho sucesso senão reunindo-se com parentes e amigos? Sua mãe incumbiu-se de ligar para todos e, então, convidá-los para desfrutar dos comes e bebes no casarão que, anos atrás, havia sido a residência do falecido Oscar de Béthune. Várias canções de artistas famosos foram postas para tocar no aparelho de rádio, garrafas de vinho, champanhe, vodca, uísque e refrigerante foram abertas, o bolo foi devorado em cinco minutos e os únicos resquícios da lasanha consistiram de alguns pedaços de presunto que um dos primos da garota recusou-se a comer. Era um dia de felicidade, ainda que uma felicidade incompleta.

Em intervalos irregulares, a garota excluía-se da comemoração para subir ao segundo andar do seu lar, percorrer o corredor que ligava a escada aos quartos e a uma porta vestigial da época anterior à separação da mansão em dois casarões, tal porta dava para uma sólida parede de tijolos alaranjados, configurando-a, desse modo, como uma porta para lugar nenhum. Vale salientar que “lugar nenhum” é diferente de “nenhum lugar”, uma diferença que a garota conhecera, minuciosamente, há dois anos.

Ela tocou um dos tijolos com delicadeza e inspirou profundamente, recordando-se daquele encontro fatídico em uma noite tempestuosa na qual sua mãe tivera de sair correndo para socorrer sua tia, a qual estava se sentindo muito mal da sua cardiopatia e Bob Dylan cantava no seu player sobre uma mulher denominada Sara que, sem saber, emprestou o seu nome à garota, contudo ninguém mais se referia a ela como Sara-Sem-H, agora o único nome associado ao seu ser era o nome escolhido pelos seus pais em homenagem a sua avó paterna, uma mulher de garra.

O último convidado retirou-se do casarão por volta da meia-noite; a garota assistiu sua mãe na limpeza do lugar, depois tomou um banho demorado e reforçado para retirar toda a sujeira acumulada no seu corpo em virtude do seu sucesso, penteou os cabelos com prazer, vestiu o seu pijama e desceu para o quintal a fim de executar a sua última tarefa do dia, isto é, alimentar o pequenino Schnauzer preto que adotara há quatro meses.

Ela, na cozinha, enquanto abria um pacote de ração para raças pequenas, escutou um barulho suspeito vindo do quintal, o que seria suficiente para intimidar qualquer garota da sua idade exceto ela — um ladrão era um male mínimo comparado aquilo já enfrentado por ela no passado. A garota apanhou uma vassoura e, então, abriu, corajosamente, a porta que dava para o quintal, surpreendendo-se.

O Arquiteto permanecia inalterado em sua aparência, congelado pelo tempo, seus cabelos, ligeiramente, ondulados estavam penteados para o lado da esquerda para a direita, vestia um terno preto alinhado ao seu corpo e uma camisa social-azul clara, juntamente, a um par de tênis Converse sujos de lama que, certamente, tinham sua origem em algum lugar distante. Ao vê-lo, a garota largou a vassoura e o abraçou com muitíssimo afeto cujo teor era, puramente, fraterno — a excêntrica criatura que atendia pelo epíteto de “o Arquiteto” era o seu melhor amigo em todo o mundo. Ou melhor, em todos os mundos.

— Uh, olá — ele, um tanto nervoso, disse. — Meus parabéns.

— Muito obrigada — a garota, sorridente, agradeceu. — Está com fome? — ela indicou a cozinha.

— Na verdade, não — o Arquiteto engoliu em seco. — Eu estou com um pouco de pressa, entende?

Ela entendia perfeitamente: seu melhor amigo estava encrencado, muito provavelmente, devido a sua curiosidade e sede por conhecimento e aventura. “Corra!” era a sua frase mais dita.

— Desculpe-me pela, ahn, maneira como tudo acabou...

A garota ergueu um dedo indicador para silenciá-lo.

— Eu entendo — ela disse. — De verdade, eu entendo.

— Bom.

Um abismo de silêncio formou-se entre eles.

— Então, uh, bem, eu preciso ir indo — o Arquiteto disse. — Há um culto inteiro de lunáticos atrás de mim e, ah, eu sinto que não seria muito educado deixá-los bagunçar a sua casa — ele deu um beijo na testa dela. — Bem, está na minha hora — virou-se, dando as costas para ela.

— Você, realmente, não me perguntará?

O Arquiteto girou nos calcanhares.

— Perguntar o quê?

— Em que curso eu fui aprovada.

— Ah, sim, mil desculpas! — acertou uma palmada na sua própria testa. — Bem, em qual curso você foi aprovada?

Ela sorriu.

— Arquitetura.

Uma continuação à continuação ainda por ser escrita do conto Arquitetura: uma introdução.

Para uma querida amiga

Hoje foi um dia, essencialmente, quieto para mim, alternei o meu tempo entre uns capítulos de A Filosofia do Direito do Miguel Reale, algumas mensagens com a minha namorada ruiva e — aqui vai uma redundância — linda e, agora que eu, finalmente, paro para acessar o computador, me vejo conferindo as redes sociais, o Facebook, o Twitter, o Filmow, o Last.fm, etc, etc, e o e-mail. O e-mail.

Exceto pelo Téo, pela mamãe e, em momentos de desespero quando nós temos trabalhos para projetar, o pessoal da universidade, ninguém me manda um e-mail, todavia, ao acessar a minha do iCloud, eu me deparei com um e-mail de uma amiga, geograficamente, distante. Sua mensagem continha uma apresentação em Powerpoint sobre a relação entre o filme I’m Not There (ótimo filme, por sinal. Conta a história do Bob Dylan) e o escritor Antoine Compagnon que ela exibiu para a sua turma da universidade tem algum tempo, eu ainda não tive a oportunidade de abrir os slides para dar uma olhadela, contudo acredito, sinceramente, que gostarei do seu conteúdo — ela é talentosa e tem uma queda de escada pelo Bob Dylan: sem qualquer sombra de dúvida, deve ter dado seu sangue fabricando esses slides.

Slides que, para falar a verdade, são um tanto irrelevantes para este texto que você está lendo, de fato, eu somente me incomodei em mencioná-los para avisar, sutilmente, a essa minha amiga que tenho fé no talento dela. Okay, eu admito que isso, agora, não foi assim tão sutil, mas, enfim, eu estou divagando. O ponto é: ela escreveu uma mensagem para mim no e-mail, quatro parágrafos e uma referência a uma música que eu nunca escutei na vida, ou que não me lembro de ter escutado.

Em meio a tudo isso, ela escreveu a seguinte frase: “Sabe, o mundo é confuso... As pessoas são confusas. O mundo é meio doente também. Eu vejo as pessoas separando as que não possuem objetivos semelhantes aos delas e depois comentam sobre o Senhor da Guerra. Tem sentido? Agora que eu tenho saído mais, tenho percebido coisas terríveis na rua. Então, eu decidi ficar em casa de novo. Acho que esses três meses isolada, longe do caos me farão bem”.

Eu, imediatamente, me larguei na cadeira depois de ter lido isso, senti-me um pouco mal. Sim, o mundo é um lugar confuso, doente, estranho, bizarro e a lista continua por um caminho quilométrico e tudo isso é verdade, entretanto não é a completa verdade. O mundo é muito mais do que isso. É um mundo, extraordinariamente, belo.

Olhe para o céu! Olhe para as estrelas! Pense nas incontáveis maravilhas que estão ao nosso redor! E, acima de tudo, pense em como, apesar de toda a loucura, nós, as simples pessoas, continuamos a viver, a chorar, a sorrir, a desfrutar dessa incrível experiência que é o universo e cuja origem ninguém sabe ao certo qual é...

Oh, bem, eu acredito que você esteja certa: eu sou um eterno otimista, aquele que se agarra até mesmo na menor das esperanças e que tem os sonhos mais improváveis. E é por isso, minha amiga, que eu não vou desistir até o momento no qual você poderá olhar para o céu noturno e seja capaz de sorrir perante a complexa magia da natureza que está ao nosso redor. Essa é a minha promessa egoísta para você.

“Eu espero que você esteja feliz, você parece estar feliz. Você parece gostar da felicidade”.

Star Wars: Herança XIII

Lar’Gustar era assolada por um forte vento ártico que derrubava a neve de cima das suas estruturas, eriçava os pelos da pele de Ben Skywalker e, consequentemente, o fazia praguejar por não estar vestido com uma roupa adequada para enfrentar aquele frio. Sua batalha contra o Alto-Sacerdote ocorrera há quase cinco horas e, agora, ele encontrava-se noutro confronto, um contra o clima daquele planeta inóspito cujas ventanias haviam encoberto com neve o veículo usado para percorrer a distância entre aquelas ruínas tingidas pelo Lado Sombrio da Força e as luzes brilhantes de Lar’Kairum.

Surpreendentemente, Ben ainda conseguiu manter o seu humor naquela situação, viu-se cercado por uma brancura sem limites com o corpo tremendo dada a baixíssima temperatura e, até o momento, nenhum sinal de que alguém estava procurando por ele: era, que irônico, uma situação, consideravelmente, similar àquela passada pelo seu pai há muitos e muitos anos em outro planeta glacial, Hoth.

“Ao menos eu não terei de me preocupar com nenhum wampa”, ele pensou.

O sol distante de Atoa começou a desaparecer no horizonte, indicando que aquele frio insuportável tornar-se-ia letal para a frágil constituição humana de Skywalker, ele necessitaria de um abrigo e, tendo isso em sua mente, recordou do seu treinamento na Guarda da Aliança Galáctica, GAG, empregando as suas lições de sobrevivência, acolheu-se no interior de uma construção cujo teto havia cedido parcialmente, reduziu a entrada do vento ao tampar alguns dos orifícios daquele local com escombros espalhados pela sua extensão, gerou fogo ao causar um curto-circuito em um veículo não operacional encontrado ali, encolheu o corpo para aquecer-se mais e, concentrando toda a sua força de vontade, obteve êxito em permanecer acordado durante aquela noite sombria.

Skywalker levantou-se junto com o sol atoano, agitou as vestes para livrar-se da neve e dos cristais de gelo acumulados ao longo da noite, ignorou o cansaço e a fome que sentia, bateu no rosto para afastar a sonolência e, então, deu continuidade a sua, aparentemente, desesperançosa jornada em direção à civilização de Lar’Kairum e a Vestara, a qual ele torcia já ter sido libertada da sua prisão. É, afinal, a esperança a última a perecer.

E a de Ben sofreu um golpe violento quando, nos primeiros minutos do nascer-do-sol, o chão debaixo dos seus pés tremeu vigorosamente, uma coluna de neve vomitou-se para cima, lançando aquela substância branca e gelada em todas as direções e, então, revelando a origem daquele fenômeno tão sobrenatural: a Máscara de Darth Nihilus. O objeto maligno flutuava diante do Jedi, seu poder era intensificado pela presença do Lado Sombrio naquele ambiente, pequenos relâmpagos azul-elétricos eram irradiadas do seu contorno e uma voz que parecia vir de todos os lugares e, ao mesmo tempo, de nenhum lugar entoava palavras na língua profana dos antigos Sith — um hospedeiro era essencial.

Skywalker expeliu um suspiro fatigado.

— Eu tenho um mau pressentimento sobre isso.

Os relâmpagos expandiram-se contra Ben, o qual, instintivamente, trouxe vida ao seu sabre-de-luz e o ergueu, apanhando aquela carga elétrica mortífera com a sua lâmina azul-esbranquiçada, os seus músculos enrijeceram, o peso do seu corpo pareceu multiplicar, permanecer em pé tornou-se uma tarefa, terrivelmente, extenuante e a presença do Lado Sombrio adquiriu potência conforme o fragmento do espírito de Darth Nihilus proferia o seu encantamento Sith. Era apenas uma questão de tempo até a força de Ben exaurir-se por inteira e ele estava ciente disso: se pretendia sobreviver aquele embate, teria de agir o mais rápido possível, mas de que modo?

Os seus pensamentos fluíam aceleradamente, o seu coração batia como se estivesse a ponto de saltar do seu peito, a sua resistência física era drenada com velocidade pelo esforço e, no mais inoportuno de todos os momentos, o material do sabre-de-luz cedeu à intensidade dos relâmpagos: a lâmina luminosa desapareceu, os estilhaços da empunhadura espalharam-se pelo chão e Ben Skywalker sentiu o poder aterrorizante do Lorde da Fome na sua própria carne.

Aquela era a hora mais sombria e ele a enfrentou como um autêntico Cavaleiro Jedi.

“Não há emoção, há paz,

Não há ignorância, há conhecimento,

Não há paixão, há serenidade,

Não há morte, há a Força”.

O corpo de Ben Skywalker absorveu os relâmpagos, uma habilidade denominada tutaminis, e, então, ele os redirecionou para o seu ponto de origem, a Máscara, ameaçada, ergueu um escudo defletor usando a sua feitiçaria Sith, entretanto este se mostrou inapto a aguentar a intensidade daquela potente carga elétrica: estilhaçou-se e, logo em seguida, o último fragmento do Lorde Sith desapareceu da galáxia. Ben sorriu perante a sua vitória e, exausto, colapsou na neve. No horizonte tingido pelas pálidas cores do nascer-do-sol, a Jade Shadow, acompanhada de duas StealthXs, dirigiam-se ao seu encontro. Ele estava salvo.

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AVISO! Contém spoilers da saga literária mais recente de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and The Lost Command.