Allons-y!

Felipe: (escutando uma história) Então, basicamente, vocês desceram do ônibus, gritaram “Allons-y!” e se aventuraram para dentro do Barreiro?

Artur: “Arrozinho”?

Felipe: Allons-y. É francês. “Vamos lá”.

Adoração

Pessoal, cliquem no player acima para escutarem a música Alone durante a postagem.

Obrigado!

Eu sinto muito. Eu peço desculpas de todo o meu coração a você. Eu sinto que roubei os anos dourados da sua adolescência e, agora, quando você precisa, desesperadamente, de mim, não há nada que eu, possivelmente, possa fazer para estar ao seu lado, para ajudá-la e o pior de tudo é que eu sabia que isso viria a acontecer, eu vislumbrei esse inevitável futuro no instante em que você depositou a sua fé em mim, me perdoe, eu suplico que você me perdoe por ter sido seduzido pela minha própria vaidade e ter, silenciosamente, permitido que você me adorasse. Eu não sou um super-homem. Eu sou apenas um homem. E está na hora de nós começarmos a nos ver como nós, realmente, somos. Perdoe-me. Você está sozinha.

Feliz aniversário, grande mano esbranquiçado!

Nós já não nos falamos todos os dias, na realidade, nós, praticamente, não nos falamos mais, são raríssimos os momentos em que conseguimos estar na companhia um do outro, o que, eu devo admitir, é algo muito triste, afinal, você é o meu melhor amigo e, francamente, eu deveria encontrar tempo para visitá-lo mais vezes. Hoje é o dia do seu aniversário, eu liguei para congratulá-lo por isso há algumas horas, contudo sinto que foi um momento muito rápido, então, eu procuro redimir isso com esta postagem: feliz aniversário, grande mano esbranquiçado! Eu desejo o melhor de tudo para você.

Do seu irmão-postiço,

Felipe.

Star Wars: Herança VIII

PERIGO! A palavra surgiu, alarmantemente, na mente de Ben Skywalker, arrancando-o, assim, do confronto onírico com Darth Vader antes do Lorde Sith derrotá-lo. Perigo. Não havia qualquer dúvida: a palavra tinha sido proferida pela voz de Vestara, uma última mensagem antes de a sua presença sumir, quase inteiramente, da Força, restringindo-se a uma minúscula fagulha de vida — o suficiente para que Ben conseguisse determinar o seu paradeiro.

O Jedi apanhou o seu sabre-de-luz, cobriu-se com um manto negro, algo que poderia muito bem ter sido retirado do guarda-roupa do Grande Mestre, abriu-se para a Força, permitindo ser conduzido por esta, percorreu o mesmo trajeto seguido por Vestara há alguns instantes, arrastou a parede falsa com um meneio de mão impaciente e um tanto violento, desceu a escadaria em passos velozes, quase saltos, e, por fim, descobriu-se na entrada da cripta de onde pôde vislumbrar, claramente, a sua companheira e o estado na qual ela encontrava-se: algemas prendiam os seus braços e as suas pernas e o seu pescoço era contornado por uma rígida corrente vinculada ao trono ocupado pelo homem mascarado que era o Lorde Nazler naquele momento. Era, de certo modo, um eco da situação da Princesa Leia Organa-Solo durante a sua brevíssima prisão pelo famigerado Jabba, o Hutt há quarenta e três anos.

— Skywalker — disse Lorde Nazler. Sua voz ríspida, amplificada pela Força, parecia vir de todo lugar e, ao mesmo tempo, de lugar nenhum. — Eu posso sentir a sua fúria — o Alto-Sacerdote falou. — Venha a mim, Skywalker — evocou-o. — Ataque-me, salve a sua companheira, deixe as suas emoções fluírem livremente.

Uma luz azulada iluminou, precariamente, a cripta.

— Você pediu por isso.

Ben cobriu a distância até o Lorde Nazler com um salto assistido pela Força, posicionou o seu sabre-de-luz para desferir um golpe fatal que teria rasgado, diagonalmente, o pescoço do Alto-Sacerdote se não fosse pela intervenção de Vestara, a qual conseguiu, por um momento, libertar-se da supressão mental e, em plenos pulmões, gritou: “Ben! NÃO!”.

O som de Skywalker indo ao chão após ter retraído o ataque no último instante e daí ter perdido o seu equilíbrio ecoou pela cripta. O Jedi ergueu-se de imediato, ameaçou o homem mascarado com a sua lâmina azul e, mentalmente, procurou recuperar a calma, uma sábia decisão, pois agir desprovido de serenidade apenas contribuiria para a sua derrota e, possivelmente, sua corrupção pelo Lado Sombrio da Força cuja presença era intensíssima naquele lugar e, acima de tudo, naquele homem.

— Será preciso feri-la para desencadear o que há de melhor em você, jovem Skywalker? — uma mão do Alto-Sacerdote puxou, impiedosamente, a sua extensão da corrente, apertando o metal ao redor do pescoço de Vestara e, por consequência, machucando-a de modo que sua pele secretou gotículas de sangue. — Salve-a, Skywalker, você é a sua única esperança.

As palavras do Alto-Sacerdote alcançavam os seus ouvidos, todavia não a sua consciência, a qual estava, imperturbavelmente, focada em Vestara; nos seus belíssimos olhos castanho-escuros e na mensagem transmitida pelo seu olhar — se ele pretendia firmar-se vitorioso, teria de suprimir o amor que nutria para com ela, ou então este sentimento causaria a sua perdição... A cripta perdeu a sua iluminação azulada.

— Eu admito estar impressionado com essa técnica, milorde — disse Ben, agora sereno. — Nem Darth Caedus descobriu como alterar, totalmente, a sua presença na Força.

— Impressionante — Lorde Nazler, agora dispondo da mesma entonação da sua reunião como Alto-Sacerdote, comentou. — Muito impressionante — salientou. — De que modo solucionou o mistério?

— Eu? — Skywalker soltou uma risadinha. — O mérito pertence à Vestara, ela quem encaixou as peças do quebra-cabeça para mim. A propósito, bela máscara — acrescentou.

— É um valioso artefato Sith escondido há milênios aqui em Atoa onde permaneceu dormente até, finalmente, ser despertada pela presença de um autêntico Lorde Sith: seu ancestral, Darth Vader — o portador da Máscara de Darth Nihilus elucidou.

— Vader, certamente, era um homem ocupado.

— Aquele que possuir a máscara terá acesso a todo o conhecimento e, portanto, poder do seu criador. Eu sou grato ao seu ancestral por ter me garantido a chance de posse desse artefato e, como um sinal de reconhecimento disso, eu proponho aceitá-lo como meu legítimo aprendiz Sith, jovem Skywalker.

A voz de seu pai ecoou na mente de Ben, contando uma história antiga da sua juventude: ele, na Sala do Trono da segunda Estrela da Morte, sendo instigado pelo Imperador Palpatine, o maquiavélico Darth Sidious, a ceifar a vida de um Darth Vader derrotado e, então, substituí-lo.

— Eu sou um Jedi, assim como o meu pai antes de mim.

Lorde Nazler inclinou a cabeça para o lado, apoiando o seu queixo na mão direita, um gesto que indicava desapontamento e não uma fúria descontrolada: a possibilidade de disparar uma rajada de raios azul-elétricos contra Ben era, essencialmente, nula.

— É o que nós veremos, jovem Skywalker.

E, com um estalo de dedo, o Alto-Sacerdote convocou os seus acólitos, sete destes dessa vez, atoanos sensíveis à Força cujas suas mentes foram, vorazmente, devoradas pelo portador da Máscara de Darth Nihilus, transformando-se, desse modo, em conchas vazias, nada senão extensões da vontade do seu mestre sombrio. Os sete acólitos organizaram-se em um semicírculo ao redor de Skywalker.

— Eu acredito que me confrontar, diretamente, seria uma decisão mais sábia, milorde.

— Apenas seu se desejasse matá-lo, jovem Skywalker — o Alto-Sacerdote contrapôs. — Eu, meramente, desejo sujeitá-lo à minha vontade.

Lorde Nazler ergueu a sua mão, projetando um lampejo de luz vermelho-escura para cima, este, ao alcançar uma determinada altura, dividiu-se em sete filetes que caíram sobre os acólitos, distorcendo a realidade ao redor deles e, assim, metamorfoseando as suas aparências.

Sete cópias do infame Darth Vader brandiam os seus sabres-de-luz.

— Eu tenho um mau pressentimento sobre isso.

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AVISO! Contém spoilers da saga literária mais atual de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.

Simbolismo (Avançar)

Pessoal, cliquem no player acima para escutar a música Time durante a postagem.

Obrigado!

Era o primeiro amanhecer de outro ano, a casa estava silenciosa exceto pelo barulho dos roncos e dos ventiladores, eu me levantei para beber um copo de água e usar o banheiro, encaminhei-me do quarto para a cozinha e tomei um susto ao descobrir que a porta de entrada da sala-de-estar estava escancarada, apanhei uma vassoura e, prendendo a respiração, avancei em direção ao portal, liberando um suspiro cheio de alívio ao deparar-me com o meu amigo, o dono daquela casa de veraneio, sentado no batente da porta com um cigarro na mão e um olhar distante vidrado no horizonte.

Eu encostei a vassoura a uma parede e me acomodei ao lado do meu amigo.

— Você acordou muito cedo — eu comentei. — Não sei se isso é saudável de se fazer nas férias.

— Eu tive um pouco de dificuldade em dormir — ele contou. — Uma coisa parecida com um pesadelo.

— Eu acredito que, na nossa idade, deve-se dizer “sonho estranho” ao invés de “pesadelo”.

Ele despejou uma baforada de fumaça que se dissipou na fina película de neblina daquele dia cinzento de janeiro.

— Eu faço proponho um acordo: você finge que eu disse “sonho estranho” e eu prometo nunca mencionar para a Cecília sobre a sua aventura com a Ana ontem.

— Eu acredito, meu amigo de pulmões pretos, que nós temos um acordo — eu, aos risos, disse. — Então, com o que sonhou?

— Com uma coisa que aconteceu na minha infância — ele respondeu. — Eu deveria ter uns quatro, ou cinco anos, seis no máximo, estava na piscina da minha antiga casa, ainda usava boias, minha irmã nadava de um lado para o outro como se fosse um peixe e eu olhava, completamente, admirado para ela, daí a minha mãe chegou, eu comecei a gritar para que ela me olhasse, mas mamãe me ignorou totalmente, gritou o nome da minha irmã que subiu na borda da piscina e as duas começaram a discutir sobre algo que eu, realmente, não me lembro. Foi aí que eu acordei.

Eu coloquei uma mão em cima do ombro do meu amigo, um ato de consolo, minha mente viu-se abordada por duas memórias recentes, o falecimento da sua mãe e a viagem da sua irmã para a Alemanha com o intuito de adquirir um doutorado, ergui o meu olhar para o céu nublado e vislumbrei dois aviões se afastando, rapidamente, de nós, do meu amigo principalmente.

— Sabe de uma coisa? — eu disse. — Hoje é o primeiro dia de um novo ano! — exclamei com um entusiasmo sincero. — Há 364 dias e um sem-número de possibilidades nos esperando! — acertei um soco fraco, algo muito nosso, no ombro dele. — Fique empolgado!

Meu amigo estendeu uma mão rumo ao céu como se ele estivesse tentando capturar aqueles dois aviões, fechou sua mão e desenhou um minúsculo sorriso no seu rosto. Era um novo começo.

***

Esse é um texto que, no máximo, sete pessoas entenderão, talvez oito e tudo bem, afinal, quem tem de entender a mensagem terá sucesso em decodificá-la.

Uma madrugada em Belém

São mais ou menos quatro horas da madrugada, uma fina película de neblina flutua sobre o chão e eu, sem um pingo de sono, me encontro perambulando pelas construções da Velha Cidade, monumentos da Belle Époque, um aglomerado de peças arquitetônicas que, um dia, atenderam pelo fascinante epíteto de “Paris na América”, cesso o meu vagar sem rumo diante do neoclássico Theatro da Paz, criança de Calandrine de Chermont e José Tibúrcio Pereira Magalhães, deslumbro-me ao me lembrar da decoração encabeçada por Domenico de Angelis, das representações de Apolo e Diana no cenário amazônico, penso nos sentimentos da plateia ao presenciarem os passos estonteantes de Ana Pavlova, então, eu fecho os meus olhos, permito que a minha mente navegue através do tecido do espaço-tempo contínuo e, repentinamente, consigo escutar os atores encarnando As duas órfãs de Adolphe d’Ennery ao som da orquestra sinfônica do exímio maestro Francisco Libânio Collas.

— Ora, meu bom rapaz, perderá o espetáculo se ficar estacado aí!

— É verdade! Muito obrigado por me lembrar.

Eu, sem nem estranhar, atravesso a entrada do teatro e, então, me encaminho para um dos camarotes com plena intenção de desfrutar a encantadora estreia daquele monumento neoclássico por excelência.

Uma garota entra no bar

Uma garota entra no bar, no clube, no ônibus, no barco, no avião, em qualquer lugar. Uma garota entra no bar, o ponteiro do relógio para andar, o restante do mundo desaparece e, de repente, não há nada separando você e ela senão alguns passos, um sorriso confiante e um “Oi”, ou, se for o caso, um “Olá”. Isso já aconteceu comigo, com você também e agora, meu amigo, isso acontece novamente com Fedro, escritor desempregado, sentado perto do balcão, debruçado por cima de um bloco de papel, deixando a bebida esquentar e esperando, ansiosamente, por aquela ideia genial e original que os seus neurônios têm tentado, bravamente, fabricar.

Uma garota entra no bar, iluminando por um ínfimo momento a penumbra de tal lugar, Fedro, sem ancestralidade nem grega nem romana, está retornando do banheiro, ele, surpreendido pelos raios de sol das 10 horas da “madrugada”, lança um olhar em direção à sua origem, então descobrindo que uma garota entrou no bar, oh, e que garota! Uma do tipo Mel Lisboa em Presença de Anita, linda, estonteante, jovem, sorridente, e sexy, uma garota com um rosto de santinha, uma Virgem Maria, mas que você sabe que, no fundo, é uma Maria Madalena, uma Hilda Furacão esperando pela hora certa para levantar o véu da santidade e mostrar a face da promiscuidade.

Fedro, atordoado, volta ao seu lugar, estranhamente inspirado, ele então começa a rabiscar. Quem é ela? O que está fazendo ali? O que há por trás daquele sorriso de alvorada, daquele par de olhos verde-esmeralda? Ela, toda alegre, se senta ao seu lado, inclina o corpo em direção ao barman, aperta os braços contra os peitos, destacando-os, daí pede um coquetel, um cosmopolitan, homenagem a Cosmo Tuppington, a bebida preferida das mulheres de Sex and the City, uma série que, muito provavelmente, aquela garota nem sequer desconfia da existência.

O seu nome é um mistério e o seu rosto é delicado, o escritor desempregado tem vontade de conversar com ela, contudo sente que é errado: ele tem trinta e cinco anos, uma esposa neurótica e um filho para nascer dali a algumas semanas. Fedro não se pode dar o luxo de conversar com ela, não há tempo, ele tem de escrever, urgentemente, um conto para vender, o aluguel precisa ser pago, o carro precisa de consertos e o bebê precisará de brinquedos, “Pare de olhar para esses peitos bronzeados e trate de escrever, seu vagabundo”.

Ele escreve e escreve sem parar, quase possuído, mão na cabeça, algo um tanto Chico Xavier, então para por um instante, é hora de analisar, vê as anotações desde o início e, não tem jeito, desenha em seu rosto um meio sorriso repleto de ironia: duplos sentidos, paronomásias, anagramas, neologismos e ela, a garota, sedutora, carismática, bebendo seu coquetel e flertando com o barman, um homem mais velho, entretanto não tão velho quanto Fedro. Pobre Fedro! Mesmo que possuísse a coragem para flertar com a garota, ele sabia não ter a mínima chance com ela, ora, quem, possivelmente, preferi-lo-ia aquele barman, horas na academia, corte de cabelo da moda e descompromissado? Ninguém, ninguém, ninguém.

Fedro escreve de sua tragédia, ou melhor, de sua tragicomédia, porque não há nada mais trágico e cômico que um homem velho, desempregado e casado desejando uma garota muitos anos mais nova — poderia ser O Velho da Horta de Gil Vicente em um cenário moderno se Fedro, assim como o Velho, fosse, suficientemente, corajoso... Não, corajoso, não. Egoísta. Poderia ser O Velho da Horta de Gil Vicente em um cenário mais moderno se Fedro, assim como o Velho, fosse, suficientemente, egoísta para perseguir aquele desejo instantâneo nascido no momento em que a garota entrou no bar.

É então Mnemósine, prole do egocêntrico Urano e da carinhosa Gaia, resgata uma memória das profundezas da mente de Fedro, desse modo, fazendo-o se lembrar de como há muitos, muitos anos, ele já se encontrou em uma situação similar: Fedro tinha vinte e um anos, poucas responsabilidades, um trabalho qualquer para pagar as contas e, com uma dedicação religiosa, ia todas as noites ao Akasha, um barzinho obscuro situado no porão de um casarão antigo e frequentado apenas por dois tipos de pessoas: aqueles que desistiram da sociedade e aquelas procurando por uma aventura no submundo.

Fedro, naqueles tempos, pertencia ao primeiro tipo e ela, a garota daquela época, pertencia ao segundo. Embora já não pensasse tanto naquela noite, ele não encontrou dificuldade alguma em reconstruída: estava sentado perto do balcão, bebia uma cerveja gelada, escrevia uma besteira qualquer em um pedaço de guardanapo, então sentiu a necessidade de esvaziar a bexiga, fê-lo e, voltando para o seu assento, não pôde deixar de notar uma garota entrando no bar. Ela é linda, ela é estonteante, ela é sorridente, ela é sexy e ela — provando que ninguém é perfeito — está usando uma camiseta apertada do Guns ‘n’ Roses.

Ela entra no bar e vai em direção ao balcão, acomoda-se ao lado de Fedro, pede um coquetel da moda, acende um cigarro e então olha ao redor, tentando fingir estar acostumada com aquele ambiente. Fedro solta uma risada, sente-se encantado, põe um sorriso confiante, toca o braço dela e diz “Oi”.

Fedro, o da realidade, não o da memória, estala os dedos para chamar a atenção do barman.

— Simpático, vê a conta aí, por favor. Estou atrasado para encontrar a minha garota.