Um conto arthuriano (ii): O Cavaleiro do Lago

À beira de um lago sereno, há uma humilde capela em cujo interior jaz o corpo falecido de uma bela dama protegida da crueldade do tempo por um invólucro de cristal. Em frente ao lugar sagrado, há um cavaleiro sentado em um toco de árvore, sua armadura, antes reluzente, perdeu seu brilho, uma densa camada de sujeira esconde grande parte do metal, sua cabeleira maltratada é como a juba de um leão selvagem e uma névoa de catatonia preenche o azul-claro do seu olhar distante. Ele é, no momento, como uma estátua de pedra.

Dia após dia, o Cavaleiro do Lago permanece imóvel e em silêncio, guardando o recipiente vazio da alma que amou como nenhum outro homem jamais amou uma mulher. Na maior parte do tempo, ele também é vazio, perdido em devaneios do passado, em dias mais felizes onde teve o grande amor ao seu lado e a lealdade de um amigo inestimável.

Retorna, então, à realidade abruptamente quando santidade do lago é violada pela figura de um demônio de ouro envolvido por uma bruma maligna.

— Vá embora — o Cavaleiro do Lago ordena.

— Não.

— Vá embora — ele levanta-se, exibindo a sua altura superior. — Agora.

— Não.

— Tu morrerás.

— Tu tentarás.

O santo cavaleiro brande a sua espada enlameada em um golpe bruto que colide, rudemente, com a lâmina dourada, ele intensifica a força em sua arma, contudo o campeão da Rainha-Bruxa não recua, pelo contrário, ele avança, empurra a espada suja para longe, chuta o peito do Cavaleiro do Lago e tenta decapitá-lo com toda a ferocidade de Arawn, sua lâmina maldita.

Entretanto, o adversário reage, bloqueia o ouro, rodopia para adquirir velocidade e força e perfura a magia protetora da armadura, ferindo Mordred em sua perna esquerda, portanto, revelando-se como o ceifador de Gawain, de Gaheris e de Gareth cujo sangue resguarda a vida do jovem irmão — ele é o único homem no mundo capaz de sobrepor a magia da Rainha-Bruxa. Mordred está em perigo.

O cavaleiro de ouro ruge de dor. Dor. É um sentimento novo. A fúria cresce em seu âmago, ele permite-se ser envolvido por ela, aceita-a como um alimento essencial para a sua vida e a emprega ao seu favor, ataca o inimigo com bestialidade, todavia é inútil: o Cavaleiro do Lago defende cada movimento ferino, então, desarma Mordred, derruba-o e mantém a lâmina ensanguentada de Arondight em seu pescoço, sua ponta toca a pele, rasga-a e sangue é derramado. Mordred sente medo, outro sentimento nunca antes experimentado.

— Qual o teu nome, cavaleiro?

O homem caído, em um tom quase insultante e provocador, responde com sinceridade.

— Mordred.

A ira preenche o coração de Lancelot du Lac, entretanto tal sentimento é, para ele, um veneno terrível. O cavaleiro de ouro aproveita-se, recupera sua lâmina maligna, ergue-se em um salto, brande Arawn, corta a cabeça do inimigo com um golpe feroz e empurra seu corpo, lançando-o nas profundezas do lago. Sua vingança está feita e o sangue de Lancelot é sorvido pela sua espada demoníaca.

Porém, o demônio urra sua insatisfação, tem sede de sangue, de magia, de santidade a ser corrompida, sua voz sombria sussurra este desejo ao seu portador, guia-o para o interior da capela e, ali, Mordred rompe o cristal, enterrando Arawn no corpo falecido de Guinevere. O demônio sorri e a Rainha-Bruxa, em seu trono escuro, gargalha em vitória.

Uma sequência direta de Um conto arthuriano.

Um conto arthuriano

O Único e Eterno Rei morreu. Seu reino, o berço da civilização moderna, fragmentou-se em um punhado de feudos governados por soberanos que, no passado, pertenceram à Távola Redonda. Um a um, cada velho e honrado cavaleiro padeceu mediante a envergadura do exército reunido pela Rainha-Bruxa e pelo seu campeão imbatível envolvido por uma armadura encantada feita, inteiramente, de ouro, sua capa é tão vermelha quanto o sangue, seu elmo chifrudo lhe garante a aparência intimidadora de um demônio superior e ninguém jamais sobreviveu a um vislumbro da sua lâmina dourada.

Ele, agora, cavalga seu garanhão preto pela imensa escuridão da Floresta Savage onde, há tantos anos, deu-se início à lenda do Único e Eterno Rei. Ali, o cavaleiro de ouro procura um criminoso do passado caótico, um feiticeiro enfraquecido que deverá morrer pela sua mão antes de, uma vez mais, tornar-se uma ameaça ao domínio de Vossa Majestade, a Rainha-Bruxa.

A jornada tem o seu fim na entrada estreita de uma caverna de cristal no coração da floresta, o campeão amarra seu cavalo em uma árvore, então, avança corajosamente para o interior da fenda escura. Sua imagem é distorcida pela aleatória disposição dos cristais, o ar é quente como o hálito de um dragão; sussurros distantes de maldição interrompem o silêncio fúnebre e um velho decrépito surge em uma câmara, solenemente, iluminada pela luz do sol vinda de uma abertura no teto alto.

— Quem é? — o velho, sem olhá-lo, indaga. Ele está sentado na margem de um olho d’água, corre uma mão pelo líquido esverdeado, deformando a imagem ali refletida.

— Um mensageiro da rainha.

— Ah, um ceifador! — diz o velho, às gargalhadas. — O que a tua rainha quer de mim?

— O teu poder.

O cavaleiro desembainha sua espada enfeitiçada e a finca no chão rochoso com brutalidade.

— Dá-me o teu poder e eu te permitirei viver, velho homem.

— Eu temo que isto não seja possível.

— Que assim seja.

O Feiticeiro vira-se para encará-lo ao mesmo tempo no qual o cavaleiro empunha sua arma de ouro, ele a põe em frente ao seu corpo para proteger-se de uma esfera flamejante que explode ao tangenciar com o metal, daí brande sua espada para defletir outra esfera chamejante, entretanto comete um erro durante esta ação: estende demais o braço. Seu adversário percebe a falta e dela se aproveita, lançando uma enxurrada de raios elétricos que atingem, violentamente, a couraça dourada.

O metal conduz a eletricidade, contudo a magia de sangue protege o seu usuário. Ele, em seu íntimo, agradece a proteção concedida pelo sangue dos seus irmãos, resiste à ferocidade do feitiço, avança — um passo de cada vez — na direção do Feiticeiro; intimida-o com a ataraxia da sua máscara dourada, concentra a força elétrica na lâmina, ergue-a para afastar os males do seu corpo, percorre a distância até o velho homem e o corta no peito com o poder combinado da magia da Rainha-Bruxa e a sua própria eletricidade.

Colapsa ao chão, o Feiticeiro enfraquecido, o sangue goteja ininterruptamente, seu corpo inteiro treme sem parar, tem a respiração ofegante e jaz desprovido de cabelos, de dentes e de unhas. É uma sombra do seu antigo “eu”, do mago onipotente que perdeu tudo em uma armadilha denominada amor — “Oh, Nimué! Por quê?”, o velho choraminga. Que deplorável. O campeão fica ao seu lado. Ele ergue a lâmina. É o momento derradeiro. É o momento em que o Feiticeiro revela sua própria armadilha.

O velho moribundo transfigura-se num colossal dragão vermelho cujas enormes asas eclipsam a abertura no teto, o réptil demoníaco captura o inimigo com suas garras poderosas, quer esmagá-lo com toda a tenacidade do seu ser, abre a boca gigante, expele uma baforada coruscante para queimá-lo vivo, precisa matá-lo a qualquer custo, isto tem de terminar ali e agora. É uma oportunidade única: se o ceifador padecer, então, o Feiticeiro terá o tempo necessário para recuperar a plenitude do seu poder.

O cavaleiro de ouro recusa a morte, ele empurra as garras, chuta em todas as direções, liberta-se da sua prisão escamosa, salta no peito já ferido da criatura mágica, segura o punho da sua espada com ambas as mãos, visa o coração, crava a sua lâmina no órgão pulsante que jorra um oceano de sangue vermelho-escuro ao ser perfurado e o homem transfigurado retorna à sua forma original, um ente humilde e ferido cujo tempo esvai-se velozmente.

— MOSTRE-ME! MOSTRE-ME O TEU ROSTO, CEIFADOR! — o Feiticeiro, enlouquecido pelo sofrimento, ordena. — MOSTRE-ME A FACE DA MORTE!

Seu inimigo atende aquele último desejo, retira o seu elmo e o velho moribundo amargura-se ao vislumbrar um semblante tão similar ao do menino Wart que amara ternamente.

— Por quê? — ele, aos prantos, indaga. — Por quê? — o sangue começa a preencher os seus pulmões. — Por que tu traíste a tua linhagem de Pendragon? — o Feiticeiro cospe no rosto descoberto. — Maldito seja tu, Criança do Infortúnio! Maldito seja eu por tê-lo salvado! Eu deveria tê-lo abandonado para morrer naquele rio! Eu te amaldiçoo! Eu te condeno a morrer pelo teu próprio sangue! Eu te amaldiçoo, Arauto da Destruição!

O ouro corta a garganta do derrotado, o sangue unta a lâmina, sua magia é absorvida pelo metal reluzente, fortalecendo-a, enaltecendo os feitiços sombrios construídos pela Rainha-Bruxa com o sangue do Clã das Órcades. Agora, somente resta o sangue abençoado do Cavaleiro do Lago, o último campeão da Era de Ouro.

O cavaleiro dourado guarda sua arma e retorna à floresta, lá ele apanha madeira suficiente para armar uma pira na câmara do feiticeiro, carrega o corpo desfalecido para o topo da estrutura, ateia fogo a esta e permanece em silêncio respeitoso. O solo da Caverna de Cristal é coberto por cinzas e Mordred abandona aquele lugar pela eternidade. Longe dali, o Cavaleiro do Lago recupera sua sanidade e empunha sua espada sagrada. Ele espera.

The Dark Knight Rises

Bruce Wayne (Christian Bale), em The Dark Knight, disse “Eu acredito em Harvey Dent”. Bem, eu nunca acreditei no Dent (Aaron Eckhart), pois já tinha lido The Long Halloween e Dark Victory antes de o filme ter lançado, contudo eu confio no Christopher Nolan e ele, certamente, fez jus a esta confiança com The Dark Knight Rises.

O filme é baseado nas HQs Dark Victory, Knightfall e No Man’s Land e dá continuidade a dois temas apresentados no final do segmento anterior: os frutos da mentira encabeçada pelo Cavaleiro das Trevas e sustentada pelo Comissário Gordon (Gary Oldman) para manter a imagem incorruptível do Duas-Caras e o tormento causado pela morte de Rachel Dawes (Maggie Gyllenhaal) ao Batman, o qual, oito anos após o ocorrido, reduziu-se a uma sombra do seu “eu” antigo, tornando-se um homem recluso e aleijado tanto emocional quanto fisicamente.

Este aleijamento do personagem é, por sinal, um dos principais temas abordados durante o filme, Wayne perdeu a vontade de viver, aceitou não ter mais um futuro e agora conta, lentamente, os seus dias com ninguém ao seu lado senão o fiel Alfred Pennyworth (Michael Caine). É interessante destacar a forte química existente entre Bale e Caine que, realmente, conseguem “vender” a ideia de que se importam de verdade um com o outro.

Há também uma sincronia entre Bale e Anne Hathaway (no papel de Selina Kyle/Mulher-Gato). Eu, em particular, não me senti muito convencido pela atuação de Hathaway apesar de ela estar ótima como de costume, além do mais, devo aplaudir a maneira como a sua personagem é usada no filme para iniciar o fim da inércia de Wayne, sendo ela a primeira razão pela qual ele veste o manto no filme.

No entanto, quem põe um fim definitivo à aposentadoria do Homem-Morcego é o vilão Bane (Tom Hardy) que, embora não tão carismático quanto o Coringa do falecido Heath Ledger, conseguiu ser um excelente antagonista para trama. Não sei se foi à intenção de Nolan, porém eu notei que estes dois vilões do Nolanverse são como Yin & Yang: o Coringa é, em suas próprias palavras, um agente do caos, um cão correndo atrás de um carro, ele só quer ver o circo pegar fogo enquanto que Bane, por outro lado, é um planejador: ele tem um objetivo em mente e executa, pacientemente, cada singela etapa necessária para alcançá-lo, o que faz dele um igual ao Batman tanto em capacidade mental como em aptidão física, tornando-o, a meu ver, um vilão mais interessante e essencial para o outro tema abordado em The Dark Knight Rises, aquele que, por ser referido em seu título (“to rise”, “ascender”), leva-me a crer ser o tema principal: redenção.

Redenção de Gotham, de seu comissário, de Selina Kyle e, é claro, de Bruce Wayne que, finalmente, consegue seguir em frente com a sua vida, tornando-se (e eu faço questão de parafrasear as palavras de Gordon em TDK) o herói que Gotham precisa para pôr um fim ao reino de terror e anarquia causado por Bane e seus mercenários.

Logicamente, não posso deixar de mencionar o personagem de Joseph Gordon-Levitt, R. John Blake, um simplório policial (a priori) do Departamento de Polícia da Cidade Gotham que serve para representar a juventude idealista e, às vezes, um tanto impulsiva e falha presente em Gordon e no Batman nos filmes anteriores, algo feito por Gordon-Levitt com maestria: ele conseguiu NÃO ser um ajudante-de-herói (por falta de termo melhor) chato. Muitíssimo pelo contrário.

The Dark Knight Rises é uma obra-prima do cinema moderno que não somente merece o título de Filme do Ano como também deve ganhar aplausos por mudar, completamente, como serão feitos os filmes de super-heróis daqui para frente, são quase três horas de diálogos inteligentes em meio a cenas de ação alucinantes espaçadas em um roteiro envolvente e bastante sólido. Se TDK recebeu uma nota 10/10, então, este aqui merece um 12/10.

Em um não-tão-certo vilarejo...

Numa certa ilha no meio dum certo oceano, vivia um certo homem com seu certo cachorro numa certa casinha localizada num não-tão-certo vilarejo. O certo homem era muito medroso e alegava que seu certo cachorro tinha poderes sobrenaturais.

— O cachorro tem poderes! — dizia o certo homem. — Ele latiu por dois dias na frente do quarto de minha mãe. No fim do segundo dia, a velha caiu dura no chão, morta! Outra semana, ele latiu durante dois dias para o vizinho e, no início do terceiro dia, o homem foi encontrado morto! Esse meu cachorro tem poderes!

Nenhum habitante daquele não-tão-certo vilarejo acreditava no certo homem e foi assim que o certo homem começou a ser evitado por todos. Certa noite, o certo homem acordou latidos e uivos ao pé da sua cama: era o certo cachorro. Amanheceu e o certo cachorro continuava a latir. Depois de dois dias, o certo homem já sabia qual seria o seu destino.

Na manhã do terceiro dia, o certo homem acordou cedo, arrumou-se, pegou sua faca mais afiada e, com um golpe rápido, degolou o seu certo cachorro. O certo homem, finalmente, havia matado o seu cachorro bruxo e agora viveria para sempre. Passaram-se, então, dois dias, e os latidos de um cachorro voltaram a soar pela casa. Logicamente, não poderia ser o certo cachorro, talvez fosse à solidão que, enfim, encontrara aquele certo homem. Só, sem um futuro e sem muitas coisas no seu passado, aquele certo homem pendurou uma corda no meio de sua sala e se enforcou.

Durante o enforcamento, os uivos e latidos aumentaram até chegar ao ponto de tudo se transformar em um ensurdecedor silêncio. E tudo isso aconteceu numa certa ilhota no meio dum certo oceano com um certo homem e com seu certo cachorro numa certa casinha localizada num não-tão-certo vilarejo.

Escrito por Guilherme Silva de Melo Arias com mínimas alterações por Felipe Cruz.

O desejo do jovem rei

Era uma vez um jovem rei. Ele era muito, muitíssimo rico, possuía uma esposa para cada dia do ano, os seus súditos existiam, unicamente, para concretizar os desejos da sua vontade e recebera o dom da beleza dos lábios da própria Afrodite, a qual, inclusive, teria o pedido em casamento caso isto não fosse, terminantemente, proibido pelos costumes do Olimpo. O jovem rei tinha tudo e, no entanto, era infeliz.

Veio, então, um mês de setembro e a comemoração do seu aniversário, dentre os muitos artistas que se apresentavam em seu salão, surgiu um que dizia ser um hipnoterapista. O homem, ao notar a melancolia no semblante do jovem rei, ofereceu-se para hipnotizá-lo e, assim, fazê-lo reviver os seus momentos de felicidade, pois nenhuma criatura nascida de Zurvan poderia viver sem nunca ter sorrido. Assim, o jovem rei submeteu-se ao experimento e se recordou do seu único momento de felicidade: era uma criança de cinco, talvez seis anos e seu querido tio Malik, antes de partir para liderar os exércitos do reino em uma expedição para o fim do mundo e dali nunca retornar, entregou a ele um doce, uma pequenina bolinha azul-bebê que o então príncipe infante engoliu e sentiu a bênção dos deuses dançando em seu paladar.

Fatigado pela amargura e seduzido pela ideia de um ínfimo instante de felicidade, o jovem rei ordenou que os seus súditos se espalhassem pelos quatro cantos do mundo e apenas retornassem quando obtivessem o misterioso doce em suas mãos, ele berrou a ordem sem descrever o item, ou proferir outras pistas, sentou-se em seu trono de ouro e o tempo passou, muitos dos seus súditos morreram ao tentar encontrar a enigmática bolinha azul-bebê, toneladas e toneladas de ouro foram gastas durante a jornada e, pouco a pouco, o rei viu-se abandonado, velho, fraco, pobre e, dolorosamente, sozinho. Sua infelicidade nunca fora maior.

Seu último súdito fiel, enfim, retornou e, em suas mãos, trazia uma embalagem contendo o doce. O velho rei agradeceu-o com toda a sinceridade do seu coração, apanhou o item com as suas mãos trêmulas e o atirou na boca, mastigando-o tão vorazmente quanto uma fera selvagem há séculos faminta, tornou a experimentar aquela sensação tão intoxicante de felicidade, sorriu e, então, padeceu, tendo os seus olhos fechados pelo último súdito.

Ele retirou-se do abrigo de seu velho mestre, saindo em uma rua de mercado, logo ao seu lado havia uma venda e nela o vendedor vendia um sem-número de bolinhas azul-bebês, doces simples sem nada especial e de natureza distinta daquele dado ao rei falecido pelo seu também defunto tio. O súdito, meramente, queria conceder ao seu velho mestre um momento sincero de felicidade ainda que calcado na mentira. Oh! Que triste o destino daqueles que se prendem as alegrias do passado e ignoram aquilo que está disposto perante os seus olhos!

Do pecado original

Em toda a Criação, nenhuma criatura foi tão adorada pelo Criador como Jibrile, da pele perolada, dos cabelos turquesa, das asas majestosas, a Dama da Água, a Sua filha adorada. Certa noite, ela escutou o cântico melancólico dos Grigori, sentiu dó pelos humildes seres descarnados e desceu ao mundo, trazendo consigo uma chuva abençoada que conseguia tocar aqueles guardiões condenados, consolando as suas mágoas.

O diabo percebeu a presença de Jibrile na terra dos homens e mandou dois pequenos demônios em forma de corvo para atormentá-la, os diabretes, então, perseguiram a Dama da Água, grasnando maldades em seus ouvidos; ela fugiu para se proteger, prendendo-se entre os galhos de uma árvore antiquíssima crescida em solo sagrado e adormeceu profundamente.

O sono dos anjos é um diferente do nosso e tem um efeito terrível quando é interrompido, assim, a doce Jibrile perdeu todas as suas lembranças no momento em que foi despertada por um jovem padre. Ele, um homem de coração bondoso, acolheu a moça amnésica, deu a ela teto e o que comer, arrumou-lhe um emprego modesto no vilarejo e consagrou-se como o seu melhor amigo.

O tempo passou e aquela amizade deu luz a um intenso e proibido amor. O jovem padre tentou resistir à tentação imposta pela beleza angelical de Jibrile e a moça lutou contra o desejo e o pecado com toda a sua excepcional força de vontade, contudo os seus esforços foram em vão e, em uma noite de chuva torrencial, houve a consumação do seu amor.

O ato carnal retornou as lembranças de Jibrile e obteve êxito em capturar a atenção do Todo-Poderoso Criador que ficou enraivecido com a perda da inocência de Sua filha. Com toda a envergadura da sua fúria, Ele condenou a Dama da Água ao sono milenar para purificar o seu corpo, roubou a morte do jovem padre e amaldiçoou o seu amor, condenando-o a enterrar toda e qualquer criatura por quem nutrisse algum afeto.

O jovem padre isolou-se do mundo, vivendo o primeiro século da sua vida na escuridão de uma caverna. Houve, então, um dia no qual o diabo visitou o imortal, trouxera vinho doce e contou uma história dos tempos do Jardim do Éden, “O Criador criou o Homem Primordial à sua imagem e o amou. Depois, Ele criou a Mulher Primordial de uma costela do Homem Primordial e a amou. Todavia, quando o Homem Primordial amou a Mulher Primordial e a Mulher Primordial amou o Homem Primordial, o Criador enfureceu-se e os baniu para toda a eternidade das maravilhas do Jardim do Éden. Eis a verdadeira história do Pecado Original”.

Sir Errol de Velaryon e o dragão de Velathri

Velathri era uma comunidade pacata erguida no topo de um penhasco situado de frente para o mar em cujos rochedos repousavam os restos de algumas embarcações que ousaram navegar nos não-tão-raros momentos onde o Farol da Cidade via-se inutilizado por deveras razões, agora, irrelevantes. Um antro de gente humilde, conformada e temente ao Senhor, a comunidade consistia, essencialmente, de um amontoado de residências rústicas construídas a partir de quaisquer materiais disponíveis, olhá-las causaria asco em um indivíduo oriundo da cidade como, por exemplo, o Sr. Firenze que, apesar de residir em Velathri há quase uma década, ainda sentia-se nauseado pela absoluta falta de beleza presente naquelas construções.

“Isso é coisa de doido”, dizia “seu” Giovaldo, um pedreiro respeitado, “Uma casa não tem que ser bonita! Tem que ser resistente para aguentar o vento e não cair em cima da sua cabeça!”.

“Seu” Giovaldo, ao contrário da sua nêmese, era um homem respeitado e bem-querido pela comunidade, de modo que sua morte causou grande pesar aos habitantes do penhasco. Seu corpo foi encontrado por Elmerio, o primogênito do pedreiro, um pouco depois do alvorecer quando o rapaz retornava de uma visita noturna e, até então, secreta ao prostíbulo da cidade no pé do penhasco, topou com o cadáver do pai em meio a uma região, ululantemente, queimada. Elmerio, por sua vez, somente veio a reconhecer o seu patriarca devido ao ouro derretido presente na boca do defunto, o que, sem qualquer sombra de dúvida, correspondia ao famoso dente dourado do pedreiro.

O que, porém, teria ocasionado tamanha devastação? Reuniu-se o Conselho da Comunidade para discutir o acontecimento e, é claro, rezar pelo pobre falecido. De tão amado em vida, “seu” Giovaldo teve a sua missa conduzida pelo próprio pároco ao invés do aprendiz, o qual, normalmente, era quem executava aqueles serviços (e todos os outros serviços da singela paróquia, na verdade). Rezou-se muito, falou-se mais ainda e nenhuma solução para aquela dúvida foi encontrada até o instante fatídico no qual Santiago (um menino estrangeiro empregado como pastor de ovelhas) entrou correndo na paróquia para relatar aquilo recém-presenciado por ele.

“Eu vi com os seus próprios olhos!”, ele berrou, “Era um dragão! Um dragão enorme! Preto e de olhos vermelhos! Suas asas eram gigantes! Ele cuspiu fogo e tostou todo o rebanho do Sr. Firenze!”, choramingou ao proferir o final de tal frase, pois, ao encontrar o olhar de seu patrão, soube de imediato que ele, um pobre coitado, teria de compensar o prejuízo sofrido pelo homem da cidade.

Santiago, uma vez tendo contado sua história, perdeu a importância e foi, prontamente, retirado da paróquia. Os conselheiros, agora cientes do problema, começaram a discuti-lo, concluindo, por fim, que o melhor a fazer seria matar o dragão, entretanto como isto seria feito? O único cavaleiro presente na comunidade era o velho Sir Errol di Velaryon e ele, como era, universalmente, sabido, já não batia bem da cabeça há algum tempo.

“Ora, mas trata-se de um dragão!”, o Sr. Grubaldi exclamou, “Só um cavaleiro pode matar um dragão!”.

“Mas Sir Errol ainda é um cavaleiro?”, indagou o pároco, “Outro dia mesmo, o meu aprendiz o viu cavalgando em sua mula para atacar os moinhos do Sr. Bellargio, gritando ‘Movam suas poupanças, seus gigantes covardes’”, ele suprimiu um sorrisinho de escárnio, “Para mim, nosso não-tão-querido Sir Errol é só uma pobre alma enlouquecida coberta por uma armadura”.

“Talvez seja verdade, mas, querendo, ou não, Sir Errol é o nosso único cavaleiro”, o prefeito disse, “Ou quase-cavaleiro”, acrescentou. E, assim, o prefeito ordenou que um mensageiro apressasse-se em comunicar o velho cavaleiro da Irmandade de Blackfyre acerca da sua missão.

O mensageiro encontrou Sir Errol ainda de pijama, com a barba suja de sopa, cutucando o nariz e tentando, há uma hora inteira, ler uma frase contida em um poema sobre o nobre paladino Agilulfo, lançou o livreto para o alto ao receber a notícia, estava muito empolgado, o mensageiro notou, em saber que os seus serviços eram, novamente, necessários. De tão empolgado, nomeou o mensageiro, Robin, como seu escudeiro, mandou-o apanhar a sua armadura encardida, preparar a sua mula cega, afiar a sua espada de aço galkânico e procurar o seu escudo, uma relíquia antiga passada de geração em geração pela Dinastia di Velaryon onde havia o brasão de tal dinastia — um tigre pisando em flores — estampado.

Robin, obviamente, não tinha a menor ideia de sequer como começar a executar as ordens do seu senhor, portanto, demorando quase uma semana inteira para descobrir onde Sir Errol deixara a sua armadura e mais dois dias para, finalmente, obter sucesso em lavar a mancha de comida presente no peitoral desta. Ao todo, passou-se um mês até o escudeiro preparar Sir Errol para enfrentar a fera que, naquele intervalo de tempo, produzira um círculo de terra queimada ao redor da, agora, não-mais-tão-pacata Velathri.

O velho cavaleiro montou em Anope, a sua mula cega, e rumou para além da comunidade, teve a sua marcha observada pelos transeuntes da Rua Principal que, a fim de exibir a sua confiança no último di Velaryon, atiraram frutas apodrecidas nele e em seu escudeiro e o Sr. Libenzo, em particular, gritou que ele ainda precisaria pagar a conta da padaria mesmo na, praticamente, impossível possibilidade de conseguir matar o maldito dragão. Sir Errol — cuja mente já não era mais a mesma e que também estava um pouco surdo — confundiu o escárnio da multidão como demonstrações de afeto e admiração: ele era o Salvador de Velathri e o povo estava ciente disso. Robin, por outro lado, entendeu tudinho tintim por tintim e não ficou nenhum pouco animado com isso.

Seu desânimo, contudo, não impediu o escudeiro de auxiliar o seu mestre em sua incumbência, ajudou Anope a caminhar pelo terreno acidentado e sugeriu que eles deveriam percorrer o círculo de cinzas projetado pelo dragão na esperança de, ao longo do trajeto, encontrar o toca da vil criatura, o que, de fato, aconteceu logo depois de a mula ter se assustado com um barulho provocado por Robin quando este pisou em um galo seco, fazendo-o quebrar e produzindo um som de estalo. Anope saiu correndo em disparada sem a menor ideia de onde estava indo, talvez por isso somente vindo a parar de movimentar-se no instante no qual acertou a sua face na parede rochosa de uma caverna cuja escuridão interior desapareceu, momentaneamente, quando uma lavareda de chamas projetou-se para fora dali.

Sir Errol, entusiasmadíssimo, resolveu nem esperar pelo seu escudeiro, desceu de Anope, se esquecendo de prendê-la em qualquer lugar, empunhou sua espada, Eterfyre, e seu escudo, soltou um urro de felicidade e avançou para as profundezas da caverna, quase sendo reduzido a um punhado de cinzas mais de uma vez pelas labaredas cuspidas pelo dragão residente no final da estrutura rochosa: era, assim como descrito pelo pastor, uma criatura monstruosa, entretanto isto não foi suficiente para fazer com que Sir Errol ficasse intimidado, ele abaixou a viseira do seu elmo, gritou o moto da sua Irmandade e brandiu o aço contra a pele do dragão — que se desatou a rir quando a lâmina de Eterfyre partiu-se em milhões de pedaços ao tocar a sua pele.

“Prole do diabo, como ousa estilhaçar a minha espada!”, gritou Sir Errol, enfurecido, “Oh, mas você se verá comigo”, e começou a golpear as escamas do réptil com o seu escudo, uma peça que, em virtude das runas mágicas escritas em seu corpo, se mostrou, consideravelmente, mais resistente que a espada responsável pela derrota de Hugo, o Feio há tantos anos.

O dragão continuou a divertir-se à custa do velho cavaleiro, encarando os seus golpes furiosos como uma espécie agradável de massagem, algo perfeito para aliviar a dor que vinha sentindo em seu corpo escamoso nos últimos tempos. Seu corpo doía, os olhos lacrimejavam, seu sangue frio fervia, às vezes, sentia-se nauseado e sempre se via espirrando e, agora, o dragão percebeu, era a hora de outro espirro — virou a cabeça para o lado oposto ao de Sir Errol (não queria incendiar o pobre homem) e, com um som de “Atchim!” explosivo, lançou um jorro de chamas incandescentes.

“Você está doente?”, Robin, recém-chegado ao final da caverna, quis saber.

O dragão assentiu com um balançar de cabeça.

Robin, um menino muito doce e prestativo, procurou em sua mochila por um remédio caseiro feito por sua mãe, encontrou o pote contendo o líquido verde-musgo de cheiro ruim e esticou o seu braço em direção ao dragão, entregando o recipiente a ele, “É ruim, mas fará você ficar melhor”. O dragão, com todo o cuidado do mundo, apanhou o pote e o engoliu inteiro, fez uma careta ao sentir o seu gosto ruim, todavia logo começou a sentir-se melhorar dos males da gripe.

“Está melhor?”, o escudeiro perguntou, obtendo o equivalente dracônico da palavra “Sim” da parte do réptil colossal, “Que bom!”, ele sorriu um sorriso inocente, “Ei, Sr. Dragão, será se o senhor poderia, por favor, ir para outro lugar? As pessoas da minha comunidade estão ficando irritadas com o senhor queimando tudo por aí. Sim?”.

O dragão, comovido pela inocência e pela bondade do menino, respondeu-lhe com uma reverência munida de respeito, bateu suas asas, levantando voo e desapareceu pelo grande buraco no topo de sua caverna, nunca mais tornando a aparecer no perímetro de Velathri.

E agora, o que fazer? A dúvida surgiu na mente de Sir Errol. Ele, que acreditava ter espantado o dragão com a fúria e força dos seus golpes, não queria retornar para a sua vidinha pacata na comunidade, ter enfrentado aquela criatura reviveu a sua sede de aventura, a necessidade de viajar pelo mundo, de salvar donzelas em perigos, de proteger a fé do Culto dos Nove, de enfiar a sua espada em gigantes, dragões e todos os outros vilões.

“O que acha, Ernesto, quer ver o mundo?”.

“Mas é claro que sim!”, o menino respondeu, “E o meu nome é Robin, senhor”.

“Muito bem, então, Harry, vá atrás de Apena, prepara-a para mim e, em seguida, nós começaremos a nossa viagem pelo mundo!”.

Robin demorou dois meses para encontrar Apena vagando pelos arredores do penhasco, precisou de várias maçãs e muita paciência para domesticá-la outra vez, levou-a de volta a Sir Errol e, então, o velho cavaleiro e o seu jovem escudeiro, finalmente, iniciaram a sua viagem pelo mundo.