Destino

Mordred está sentado no trono de Camelot. Ele é uma figura alta envolvida por uma bela armadura feita de ouro puro e ornamentada por incontáveis inscrições mágicas tracejadas por uma solução originada a partir da mistura do sangue de uma virgem com o de um unicórnio cujo intuito é o de protegê-lo de qualquer male. Sua capa é vermelho-escura, o seu elmo apresenta dois chifres, dando a ele a aparência de um demônio dourado quando veste a guarnição, e a sua espada detém da mesma origem que a sua vestimenta metálica.

Não há outra vivalma na corte. Mordred está, absolutamente, sozinho e escuta cada singelo batimento do seu rígido coração, mantém-se um tanto inclinado para frente, tem os cotovelos apoiados em cima dos seus joelhos e as pontas dos seus dedos estão unidas, gerando uma sombra similar a de uma teia de aranha e ele, que ironia!, se sente preso na teia de uma cruel aranha denominada destino.

O destino escolheu-o para ser uma Criança do Infortúnio, aquele que trará a ruína ao esplendor de Camelot, obliterando cada singela evidência concreta da civilização erguida e amada pelo seu pai, o legendário Rei Arthur. Mordred também tem o coração de um rei e, agora, dispõe-se no trono do governante, entretanto ele nunca terá a oportunidade de governar o reino, uma vez que esta é a última noite da sua vida: ao próximo pôr-do-sol, sua vida será ceifada pela magnânima Excalibur, a espada abençoada pela própria Dama da Lago e a herança da Dinastia Pendragon.

Mordred é o último desta extraordinária dinastia normanda e, de certo modo, também da de Lothian, a qual pertencia sua mãe, Morgause, em virtude do seu matrimônio com o primeiro marido, o Rei Lot. Talvez a ele deva ser atribuída à culpa pelo infeliz destino outorgado a Mordred, afinal, se o Rei de Lothian houvesse triunfado em sua batalha contra Arthur Pendragon, este último nunca teria se deparado com Morgause que o seduziu e, assim, deu luz à Criança do Infortúnio, o fruto de uma relação incestuosa.

Acontece que Igraine, a mãe de Morgause pelo Rei Gorlois, também era a mãe de Arthur pelo Rei Uther Pendragon, o qual assassinou o primeiro marido dela e a tomou como sua esposa, um fato desconhecido por Arthur dada sua criação peculiar na Floresta Savage sob tutela de Sir Ector e do nigromante Merlin onde teve a sua identidade como futuro Rei de Gramarye ocultada até o momento ideal, portanto, deve-se conferir crédito sobre o nascimento de Mordred à ignorância de Arthur e ao desejo de vingança de Morgause que vislumbrou a destruição de Camelot em uma das suas visões proféticas.

Suas visões levaram-na a criar a Criança do Infortúnio, solenemente, para se transformar no arauto da destruição de tudo aquilo amado pelo Rei, deste modo, usurpando de Mordred a chance de ter uma vida só sua: ele era, meramente, um peão no jogo de outra pessoa — um peão destinado à morte. Em sua adolescência, o último Pendragon tentou fugir do seu futuro, escapou de Lothian durante a noite, escondendo-se nas trevas de uma floresta onde, provavelmente, seria devorado por um lobo faminto, o que seria um triste fim, contudo um fim escolhido por ele.

Entretanto, isto falhou em ocorrer devido à intervenção daquele que deveria ser o mais interessado na morte de Mordred: o próprio Rei Arthur. Ele, ao ser comunicado do desaparecimento do filho, partiu em busca da sua criança de olhos dourados imediatamente, negligenciando descansar até por fim encontrá-lo e, quando o fez, abraçou-o com enorme carinho, seus olhos encheram-se de lágrimas e Mordred, pobre menino, também começou a chorar, era um choro de ternura e confusão — por que justo ele, o homem destinado a perecer pela sua espada, viria procurá-lo?

— Porque você é meu filho — o Rei declarou. — Nada nunca mudará isso.

E, então, Mordred tomou uma decisão: ele seria um grande homem, um homem digno de ter o seu nome relacionado com o do nobre Rei Arthur. O tempo passou e a criança tornou-se um adulto, um cavaleiro da Távola Redonda cujas crenças, raramente, coincidiam com as de seu pai, eles viviam em conflito, no entanto respeitavam-se como homens honrados. Mordred conseguiu alguns seguidores para a sua causa, tal número foi crescendo e crescendo e crescendo e, finalmente, ele se encontrou rodeado por um exército capaz de rivalizar com o de Camelot, a qual tinha como uma sociedade corrupta dependente de um governo ultrapassado.

O cavaleiro dourado conduziu o seu exército em um coup d’etat contra o Rei, forçando-o a abandonar o seu castelo e tomando o controle do mesmo, porém Arthur estava longe de ser vencido: recuou para planejar um contra-ataque vexante que ocorreria em Camlann onde ele e sua criança, inevitavelmente, tiraram a vida um do outro.

Raiou o dilúculo e Mordred ergueu-se do trono para confrontar a ofensiva do Rei Exilado, montou um acampamento, delegou tarefas e, ao meio-dia, surpreendeu-se com o surgimento de um mensageiro: seu pai queria lhe falar. O encontro aconteceu no território neutro no centro do campo florido, Arthur salientou o seu desejo pela paz, propondo-se a fragmentar o reino em dois e, então, nomear Mordred como rei de uma metade. Ele aceitou o acordo e abraçou o seu velho pai com felicidade, ora, o destino havia sido vencido! Não...

Um soldado viu-se ameaçado por uma serpente, desembainhou a sua espada e a brandiu contra o réptil, alguém do exército oposto vislumbrou a espada, porém não o ser rastejante, então, tomou aquilo como um ato de traição, as bandeiras vermelhas e as bandeiras brancas marcharam, violentamente, contra si, dando início a fatídica Batalha de Camlann onde a espada de Mordred perfurou o peito de seu pai e este cortou a jugular do filho com um golpe fatal desferido pela lâmina onipotente de Excalibur, a Criança do Infortúnio estendeu sua mão para tocar o rosto do pai e, ao fazê-lo, pereceu. No final, ele era apenas um peão ciente do jogo jogado pelo nefário destino.

D'oh!

Felipe: Amor, o que você faria se a gente terminasse?

Amanda: Não sei, amor. Eu não parei para pensar nisso.

Felipe: Eu já. Sabe o que eu faria?

Amanda: O quê?

Felipe: Voltaria com a minha ex.

Amanda: Eu?

Felipe: Arram.

Amanda: Amor, eu vi essa tirinha hoje.

Felipe: D'oh!

Debaixo da cama

Para cada pergunta há de haver uma resposta, assim sendo, este breve relato é a minha resposta para uma pergunta que muitos têm me feito durante grande parte da minha vida. Eu deveria ter cinco, talvez seis e, no máximo, sete anos quando tal coisa aconteceu; do mês, eu me lembro: era setembro, um setembro nublado e enregelante que pintava a cidade com um tom cinzento melancólico e indolente, a gripe invadia cada singela residência e a minha não era exceção — adoeci logo no primeiro fim-de-semana do mês. Que azar!

Portanto, minha vida consistia, essencialmente, em ficar deitado, todo agasalhado, no sofá no decorrer do dia, ali eu assistia televisão e fazia as minhas refeições, e, ao anoitecer, em ficar deitado na minha cama, enrolado no cobertor como se fosse um casulo protetor, tremendo não de frio, mas de medo e implorando com toda a tenacidade do mundo que eu sobrevivesse às horas sombrias e temerosas da madrugada, pois embaixo da minha cama vivia um monstro.

Eu admito nunca ter, de fato, vislumbrado aquela monstruosidade, nunca tive a coragem de sequer me dispor a lançar uma olhadela ao seu vil antro de malignidade durante o dia quando é, normalmente, quente, iluminado e seguro. Eu ouvia, no entanto, a sua respiração noite após noite, os seus silvos sussurrados e, às vezes, o barulho dos seus membros (seriam mais de quatro?) rastejando pelo chão de azulejos e esbarrando nos itens perdidos na escuridão abaixo da minha cama.

Meu pai dizia ser algo comum da infância, “Ele só tem a imaginação fértil”, era o seu argumento para minha mãe quando ela exibia a sua preocupação. Eventualmente, mamãe convenceu papai a me levar para ter uma consulta com uma psicóloga infantil, ela conversou comigo, fez vários daqueles testes envolvendo figuras, joguinhos e palavras-chave e, no final, diagnosticou-me como sendo uma criança, perfeitamente, normal, “Isso é coisa da idade”, ela disse, “Vai passar com o tempo, não há com o que se preocupar”.

Contudo, havia, na realidade, uma razão para ter preocupação: a criatura perversa debaixo da minha cama. O meu medo evoluiu para pânico absoluto no mês posterior e tornou-se insuportável para mim a mera ideia de pisar no lugar que, no passado, fora o meu castelo, então, eu comecei a passar a maior parte do tempo na sala e na cozinha, dormia no quarto dos meus pais, encolhido entre os dois e aliviado por saber que estava seguro. Ou assim eu acreditava.

— Que barulho é esse? — o meu pai, no meio de uma madrugada qualquer, indagou com a sua voz rouca de sono.

— Eu não sei — minha mãe, sem ao menos incomodar-se em abrir os olhos, disse. — Parece um bicho.

Nesse instante, eu comecei, lentamente, a despertar.

— Eu acho que está vindo debaixo da cama — papai disse. — Eu vou dar uma olhada.

Ele inclinou o seu corpo para esquadrinhar a escuridão e eu, finalmente, vi-me acordado por inteiro, soltei um grito — “Pai! Não!” — e tentei agarrá-lo pela gola da camiseta em uma tentativa desesperada de salvá-lo, no entanto era tarde demais: o monstro apossou-se do corpo do meu pai, arrastando-o para o seu covil e o devorando, vorazmente, com as suas terríveis mandíbulas sem dó nem piedade.

Meu pai teve a sua vida ceifada pela horripilante criatura que vivia embaixo da cama e é por isso que eu limito-me, solenemente, a dormir em redes. Esta é a minha resposta.

Espelho, Espelho

Era uma tarde quente de julho, Amanda queria ir ao parque de diversões para andar na montanha-russa, na roda-gigante, no carrinho de bate-bate, etc, etc, e eu, simplesmente, queria ficar em casa, assistindo a um filmezinho qualquer e, é claro, comendo pipoca. O valor dos ingressos quadruplicou desde a minha última visita ao parque, minha carteira, coitadinha, derramou uma lágrima. Amanda me guiou até os seus brinquedos preferidos, eu gritei como uma menininha de dez anos quando o carrinho da montanha-russa deu início ao seu trajeto, só faltei ter um enfarto do miocárdio quando houve uma queda de energia e nós ficamos presos no alto da roda gigante durante meia-hora e tive de me contentar em ficar no banco do passageiro quando, finalmente, nós fomos ao carrinho de bate-bate — o meu brinquedo preferido.

Não muito depois, Amanda sentiu um intenso desejo por algodão doce, eu comprei a guloseima para ela e me coloquei a esperá-la terminar de comer — por ser diabético, eu mantenho distância de qualquer coisa doce, incluindo c... Okay, seria muito errado completar esta frase —, nós estávamos sentados num banco diante de um galpão decorado com um letreiro enorme, porém velhíssimo onde lia-se “A CASA DOS ESPELHOS” em letras garrafais. Eu, que estava, completamente, exaurido, comentei por alto como poderia ser divertido dar uma olhadela naquele lugar, Amanda, muito perceptiva, compreendeu a minha indireta e, quando terminou o seu algodão doce, entrelaçou os seus dedos nos meus e, então, me puxou para o galpão.

Ninguém estava supervisionando a tal da Casa dos Espelhos, ao invés disso, havia um pedaço de cartolina marrom grudado em uma parede, anunciando que a entrada era franca e salientando que o parque não se responsabilizaria por nenhum objeto, ou pessoa, perdida no interior do recinto. “Será divertido”, eu, um tanto ingênuo, disse.

— Se você diz... — Amanda me respondeu.

Nós atravessamos o portal para dentro do galpão, então, seguimos por um corredor escuro e estreito que dava para uma sala abarrotada de espelhos de todos os tamanhos e formas, cada um distorcendo a nossa imagem de uma maneira diferente, aumentando-nos, diminuindo-os, torcendo-nos, colorindo-nos e até mesmo roubando os tons rosados da nossa pele: era uma experiência divertida, fascinante e — eu admito — um pouco assustadora.

— Okay, isso é muito errado — eu, perante uma imagem minha dotada de um corpo escultural, disse. — Sinto como se eu estivesse olhando para o Espelho de Osedej. Ou Erised, se você leu Harry Potter em inglês — calei-me, aguardando por um comentário da parte de Amanda, contudo ela não se manifestou, olhei ao redor e, para minha surpresa, não havia qualquer sinal dela. — Amor? Amor? Amor? Amanda? — chamei e ninguém me respondeu. — Onde é que ela foi parar?

Eu comecei a perambular pelo galão, ignorando as distorções que ocorriam a minha imagem, passei por uma miríade de espelhos, entretanto falhei em encontrar tanto a minha namorada quanto a saída daquele lugar que, naquele momento, parecia ser, terrivelmente, assustador e intimidante, como se fosse uma entidade viva cujo principal método de entretenimento era observar-me andando às cegas pelas suas entranhas.

Não demorou muito para eu perder a noção do tempo, continuei a me movimentar, agarrando-me a um fiozinho tênue de esperança de que tudo aquilo era um sonho maluco, simples assim. Eventualmente, o meu corpo cedeu ao cansaço, obrigando-me a parar de andar para descansar um pouco, recostei-me a uma parede nua e fria, fechei os olhos para descansar a vista, adormeci e despertei no segundo posterior, então, me deparando com a primeira presença humana que eu via há... Segundos? Minutos? Horas? Dias? Meses? Anos? Séculos? Milênios? Honestamente? Eu não sei. O que eu sei é que o rosto daquela velha senhora de cabelos grisalhos me era, vagamente, familiar e, por alguma razão até então ininteligível, a sua presença conseguia fazer com quem desabrochasse em mim um profundo sentimento de conforto. Eu me sentia seguro.

Ela tocou, gentilmente, o meu rosto.

— Você é lindo — disse. — Tão lindo quanto no dia em que eu o conheci — ela forçou um sorriso no seu rosto marcado pela longa vida. — Olhe para mim — ela pediu. — Sorria para mim — e eu sorri. — Obrigada.

Ela recuou a sua mão e, nesse momento, eu notei como a sua roupa consistia de um emaranhado de retalhos.

— O seu amor está naquela direção — ela disse. — Encontre-a e saia daqui e nunca duvide nem por um segundo que ela o ama com toda a intensidade do seu coração — ela se inclinou na minha direção e encostou os seus lábios secos e quebradiços na minha testa. — Eu queria ter envelhecido com você, meu amor — e, então, ela desapareceu no labirinto de espelhos.

Eu me levantei e, silenciosamente, rumei na direção indicada, encontrando Amanda logo depois, ela estava parada diante de um espelho que alongava o seu corpo e sorria um sorriso capaz de reacender o fogo de uma constelação moribunda — eu a abracei por trás e sussurrei para nós sairmos dali, ela virou-se para mim, beijou os meus lábios e, então, acatou o pedido do meu sussurro.

— O que aconteceu? — ela indagou. — Você está me olhando como se não me visse há séculos!

— Como se eu não a visse há uma eternidade — eu corrigi. — Eu te amo.

— Eu também te amo, amor — ela disse. — Muito — acrescentou.

Eu a beijei.

— O que aconteceu? — Amanda tornou a indagar. — Oh, amor, me conta! — ela pediu.

E eu, assim como o esperado, cedi ao seu pedido.

— Um sonho maluco, ou melhor, um pesadelo maluco — contei. — Eu sonhei que você envelhecia sem mim, tinha uma vida inteira sem eu ao seu lado.

— Credo, amor, que sonho ruim!

— Bem, amor, é por isso que é um pesadelo.

— E como terminou o sonho?

— Comigo encontrando o caminho de volta para você — eu respondi. — De um jeito, ou de outro, eu sempre encontrarei o caminho que me levará de volta para você.

Ela sorriu e me beijou e, então, comentou estar com vontade de assistir a um filme, uma comédia romântica, de preferência. Eu concordei e nós fomos para casa. E tudo estava bem no mundo outra vez.

Silêncio na Biblioteca

Silêncio. Um planeta inteiro afogado em um oceano interminável de silêncio. Suas altas construções sofriam uma intensa solidão, suas grandes prateleiras existiam, unicamente, para acumular poeira e os seus livros... Os seus livros, agora, nada eram além de uma vaga lembrança remanescente de uma era diferente, uma época de esplendor em que a Biblioteca, um gigantesco planeta artificial construído, solenemente, para abrigar pelo menos um exemplar de todo e qualquer livro já escrito na História das civilizações intergalácticas, era, incontestavelmente, centro do universo. E, então, veio o Silêncio.

Os Silenciosos, com seus discos-voadores colossais, capturaram a Biblioteca e a moveram para um ponto longínquo, exclusivamente, conhecido pela sua raça, dizimaram aqueles presentes no planeta e, então, abandonaram-no ali para apodrecer, levando consigo o maior testemunho da extraordinária capacidade dos seres inteligentes de gerar cultura. E, assim, restou apenas o silêncio na Biblioteca.

E o opressor domínio do Silêncio teve o seu início.

Uma taça de vinho

O Duque de Badam era um homem pragmático, trajava-se eternamente de preto porque esta era uma cor neutra, mantinha os cabelos curtos para não ter de penteá-los, nunca desperdiçava um movimento na vida real nem no xadrez e em nenhum momento parava de pensar nos interesses da cidade-estado regida por ele, uma atitude que servira para assegurar o seu cargo apesar de, tecnicamente, dever tê-lo entregado ao Visconde de Zabiarov há cinco anos.

Um estrangeiro poderia vir a pensar que a estada prolongada do Duque no poder devia-se ao fato de ele ser um homem querido pelo povo. Ledo engano. Na realidade, o povo da cidade-estado detestava-o intensamente, entretanto se um cidadão o encontrasse numa situação de risco, trataria de assisti-lo embora a contragosto. Por quê? Ora, porque mesmo que o Duque fosse uma criatura rígida, antipática, manipuladora e, até um determinado ponto, cruel, ele ainda havia sido o melhor governante da cidade-estado desde, bem, a fundação desta.

Isso somente ocorria porque o Duque, ao contrário dos seus antecessores, era um indivíduo vazio por dentro. Vazio. Notavelmente, ele carecia de qualquer desejo pessoal, algo comprovado pela simplicidade do seu escritório, da sua residência e dos seus trajes, e vivia exclusivamente para assegurar a manutenção e o crescimento da cidade-estado, a qual era — conforme dito pela Srta. Belacqua (sua assistente) — tida pelo nobre político como sendo o seu único e verdadeiro amor. Sim, o homem era apaixonado pela cidade-estado e nada nem ninguém o impediria em sua cruzada para assegurar o esplendor da mesma.

Obviamente, não faltaram tentativas de derrubar o ditador benevolente ao longo do seu governo, os seus opositores, algumas vezes, optaram por empregar estratagemas políticos e, outras vezes, decidiram usufruir de métodos mais — ah — sorrateiros e um tanto ilegais. Ou melhor, bastante ilegais. Completamente ilegais. Métodos que de modo algum poderiam estar mais aquém da lei do que já estavam. Não há um limite para a ambição dos políticos da cidade-estado e tampouco para a capacidade do Duque de frustrar essas incontáveis afrontas contra a sua soberania — era um homem inteligentíssimo e imensamente criativo que vivia segundo o moto esto insolubilis, isto é, “ser indestrutível”.

O que, pelo visto, estava um tanto longe de ser o suficiente para fazer com que os seus adversários políticos aceitassem de uma vez por todas a sua incapacidade de retirá-lo da posição de soberano, tanto é que, nesta tarde, o Conde de Miler tratou de enviar o serviçal tido por ele como absolutamente confiável para um pub dotado de um estado de barulho e lotação constantes com intuito de negociar com um assassino particularmente infame que talvez esteja apto a ter sucesso na missão responsável pelo padecimento de alguns dos seus melhores colegas de profissão.

O serviçal sentou-se no pub para negociar com um homem intimidador que tinha um bigode volumoso e nenhum fiapo de cabelo na cabeça, pediram ao garçom algumas doses de vodca — a bebida característica da estação —, discutiram uns tópicos do dia-a-dia, daí falaram dos detalhes técnicos do assassínio, tornaram a conversar acerca de assuntos mundanos, apertaram as mãos, momento no qual o serviçal depositou metade do pagamento dentro do bolso do outro, e então saíram do local com o intuito de nunca mais se verem.

O bigodudo, ao sair do pub, rumou em direção a um estábulo, procurou por um sujeito gorducho e muito míope cujas feições do rosto lembravam a um ratinho, disse a ele a palavra-passe, o outro homem, por sua vez, proferiu a sua própria palavra-passe, o gorducho deu ao bigodudo um saquinho de couro contendo o seu pagamento, trinta moedas de prata, em troca das oito moedas de ouro platinado endereçadas ao assassino e o papelzinho no qual o bigodudo escrevera os detalhes do serviço. Despediram-se sem uma gotícula de emoção em suas vozes e cada um seguiu o seu caminho.

No caso do gorducho com rosto de rato, o seu caminho era aquele que dava para o Parque Central, o qual, assim como implicado no seu nome, localizava-se no centro da cidade-estado, depositou o papel e as moedas de ouro — havia os colocado no interior de uma mochila velha — dentro de uma lixeira, em seguida foi a um banco disposto em frente à Fonte da Praça, procurou por uma caixinha de ferro oxidado debaixo dele, apanhou-a e, ao abri-la, sorriu diante das quarenta e cinco moedas de prata guardadas no seu interior. Fechou a caixinha, guardou-a por dentro da camisa e retornou para o estábulo com um único pensamento na sua mente: pedir demissão.

Não muito depois disso, um menino de rua que vestia roupas sujas e remendadas veio à praça, pegou a mochila, a levou de volta ao pub, ali a entregando ao seu último portador, o verdadeiro assassino, e, em virtude disso, recebeu como pagamento uma quantia bastante generosa de onze moedas de prata — moedas que, ao contrário das dos outros entregadores, eram genuinamente de prata e não falsificações.

O assassino, o qual, arrogantemente, tomara para si o título de Hashish, pagou pelo que consumira no pub (usou moedas verdadeiras), despediu-se da mulher com quem vinha flertando nas últimas horas, saiu do estabelecimento, direcionou-se para o quarto alugado há duas semanas pelo homem que ele havia matado e então roubado a sua identidade, trancou a porta e as janelas, escondeu a mochila no forro do teto com todo o seu conteúdo a exceção do papelzinho, este foi lido pelo assassino e daí atirado no fogo da lareira, sendo obliterado pelas chamas crepitantes. Ter cuidado nunca é demais.

Uma vez tendo assimilado a informação vital contida no que agora não passava de um punhado de cinzas, o assassino dedicou o resto da tarde para traçar o seu plano de infiltração no Palácio de Governo, aproveitaria o instante da troca de turno dos guardas, andaria pela escuridão, movimentar-se-ia de uma maneira fluida constituída de passos delicados e rápidos, doparia a Srta. Belacqua (caso ela estivesse fazendo hora extra) com um dardo lançado pela sua zarabatana, a qual seria a única arma empregada por ele em conjunto com a adaga dourada adornada por um rubi, uma safira e uma esmeralda que, naquela noite, seria cravada no coração do Duque de Badam, ceifando sua vida e dai se banhando no sangue dele.

O sol pôs-se no horizonte, a tarde terminou e a noite começou. O assassino, um homem ruivo e esguio, pacientemente esperou pela oportunidade ideal para dar início ao seu plano, esgueirou-se para dentro do Palácio de Governo à meia-noite em ponto, teve o cuidado de camuflar-se para confirmar se a informação escrita no papelzinho acerca das rotas das sentinelas era, de fato, verdadeira. Fundiu-se às sombras, subiu a escadaria de mármore, soprou o dardo ensopado com um potente sonífero na nuca da Srta. Belacqua quando esta, inocente ao que ocorria, servia-se de uma xícara de café forte e preto cuja função seria ironicamente a de fazê-la permanecer desperta pela madrugada inteira.

O assassino, um autêntico cavalheiro, incumbiu-se de manter a secretaria numa posição confortável, botou uma almofada que surrupiara durante o trajeto pelo palácio debaixo da cabeça dela, cobriu-a com uma manta, a qual a própria Srta. Belacqua havia trazido naquela noite, e beijou-a na testa enquanto sussurrava um encantador desejo de boa noite antes de adentrar no humilde escritório do Duque de Badam, deparando-se com o homem de cinquenta e quatro anos sentado, calmamente, na sua cadeira e com a atenção fixada em um documento de suma importância para a reforma das galerias de esgoto da cidade-estado.

— Arrem — o assassino, ofendido, pigarreou para ter a sua presença notada.

— Sim, Sr. Assassino, eu o percebi — o Duque, sem desviar o olhar, disse. — Por um acaso o senhor faria a gentileza de esperar eu terminar de ler essa última frase antes de eu atendê-lo.

— Fique à vontade, Sr. Duque — o outro retrucou. — Eu ainda disponho de onze minutos para me desfazer do senhor.

— Eu agradeço do fundo do meu coração pela sua gentileza, Sr. Assassino.

O Duque leu a frase, pôs o papel de lado, encurvou-se sobre a escrivaninha, então juntou as pontas dos dedos e fitou a figura do assassino, o qual, do mesmo modo que ele, trajava-se inteiramente de preto.

— Então, o que posso fazer pelo senhor?

— O senhor poderia permanecer em silêncio e não oferecer nenhuma resistência ao passo que eu cravo essa adaga no seu peito, senhor — ele puxou a arma de dentro das suas vestes.

— É uma peça formidável — o Duque, sincero, comentou. — Uma autêntica obra de Aga Shah Khan III, eu creio.

— Vejo que o senhor entende do assunto.

— Bem, eu já tive minha juventude, Sr. Assassino. Os meus interesses eram um tanto diferentes quando no patamar dos vinte anos.

Levantou-se de repente e o assassino, imediatamente, preparou-se para saltar em cima dele e silenciá-lo com uma mão enquanto a outra forçaria a lâmina dourada contra o seu coração.

— Ora, não há necessidade de eriçar-se desse jeito, Sr. Assassino. Eu não tenho a menor intenção de reagir, ou de gritar pelos meus guardas — ele disse. — Nenhuma ação de tal natureza evitaria o inevitável, isto é, o meu assassinato pela sua pessoa. Eu entendo e aceito isso.

O Duque foi a uma mesinha circular próxima a duas cadeiras acolchoadas, uma garrafa de vinho e três taças de vidro repousavam sobre a superfície de madeira, a rolha da garrafa foi retirada pelo benevolente ditador, o qual procedeu em preencher duas das três taças com vinho tinto, então tornou a selar o recipiente e esticou uma mão para o seu algoz, oferecendo, cordialmente, uma taça de vinho para celebrar aquela ocasião não tão alegre. O assassino, obviamente, conservou-se estático. Não cairia em um truque tão velho quanto aquele.

— Mas eu não acredito! — o político sorriu. — O senhor realmente acredita que eu tentaria envenená-lo? Ora, pois! — soltou um risinho quase que inaudível. — Não seja por isso, Sr. Assassino — bebeu um gole da sua taça e depois da taça oferecida ao homem de cabelos vermelhos. — Então, poderia atender ao pedido de um velho moribundo cujo último desejo é dividir uma taça de vinho com o seu agente da morte pessoal?

O assassino, convencido, aceitou a taça de vinho e, por precaução, limitou-se em sorver apenas um tantinho, mililitros, do delicioso líquido púrpuro.

— Leve, frutado, lembra a banana e a pera com um pequeno toque floral. Há um bom equilíbrio e harmonia na boca, deliciosamente macio — o assassino comentou. — E o contragosto é muito agradável. Pode me informar a safra?

— Do vinho, ou do veneno inodoro, insípido, incolor, fatal e de ação rápida cujo antídoto eu ingiro cotidianamente às seis horas da manhã desde quando me firmei como governante da cidade-estado?

O Conto das Cabeças

O inspetor retornou de seus sonhos ao escutar uns ruídos vindos do andar debaixo. Ele se colocou de pé, vestiu o robe por cima do pijama, calçou seus chinelos e disse à esposa para continuar na cama, uma vez que ele não tardaria a voltar.

Mal-humorado e ainda não inteiramente acordado, o proprietário daquele lar desceu a escadaria em formato de caracol com passos pesados, se sentia como um piano desajeitado em duas pernas, não gritou para que o seu inconveniente visitante — ou seriam visitantes? — parasse de bater à porta por consideração aos vizinhos: de modo algum ele queria acordá-los e ter de lidar com reclamações mais tarde. Era um sujeito que, simplesmente, detestava incomodar os outros.

O inspetor abriu a porta, então se deparando com um condestável que, dada sua aparência, não deveria estar nem há um ano servindo a Lei.

O rapaz cumprimentou-o com uma saudação respeitosa.

— Perdão, Sr. Inspetor, por incomodá-lo tão tarde.

— O que o traz aqui tão tarde, condestável? — o inspetor, encostado no portal, quis saber. — O que poderia ser tão urgente a ponto de não poder esperar até amanhã?

O condestável engoliu em seco.

— Nós encontramos mais um, Sr. Inspetor.

Os olhos do sexagenário esbugalharam-se no mesmo instante.

— Entre e espere no sofá, condestável. Eu estarei pronto em um minuto — olhou por cima do ombro do rapaz, fitando um gondoleiro solitário. — Sr. Gondoleiro! Há dois clientes aqui para o senhor, espere-nos aí, por favor! — e o gondoleiro ficou a esperar.

O inspetor retornou ao seu quarto, rascunhou, apressadamente, um bilhete para sua esposa, trocou o pijama e o robe pelos seus trajes de trabalho, colocou o chapéu de março — ele, um sujeito, particularmente, metódico, tinha um chapéu para cada mês — e então abandonou o seu lar na companhia do condestável, o qual se incumbiu de dizer ao gondoleiro para onde deveria levá-los: Rua Lutwidge, número 65.

— Se me permite a ousadia, Sr. Policial, posso perguntar o que aconteceu de tão urgente? — o gondoleiro indagou.

— Não, não permito, Sr. Gondoleiro, cuide do seu ofício enquanto que do meu, cuido eu.

O inspetor pagou ao gondoleiro pelo seu serviço e desembarcou juntamente com o condestável no início da Rua Lutwidge de modo que ainda teria de percorrer um trajeto de oito residências antes de, finalmente, alcançar aquela na qual havia ocorrido a tragédia. Com intuito de não desperdiçar um instante qualquer, o inspetor ordenou ao condestável que o pusesse a par da ocorrência.

— Eu estava parado em meu posto no início da Rua Lidell como de costume, Sr. Inspetor, quando, de repente, deparei-me com uma mulher que, aos gritos, corria em minha direção, abordei-a e fiz o possível para acalmá-la, então pedi para que me contasse qual a razão de tamanho desespero. Essa mulher, Sr. Inspetor, é — ou melhor, era — a empregada da vítima, vivia com ele em um quarto do primeiro andar e o conhecia desde muito pequenino. Disse ter se recolhido parar dormir no horário de sempre, acordando no meio da madrugada para ir a cozinha beber um copo d’água e tomar o seu remédio, ao acender a luz, porém, descobriu o corpo decapitado de seu empregador no chão da cozinha! Alertei, imediatamente, a seccional, anotei o endereço da residência e deixei a empregada aos cuidados de meu parceiro antes de partir para o local e encontrar o corpo decapitado.

— Suponho que, por você ter ido me convocar, os agentes da seccional já estejam no local do crime.

— Correto, Sr. Inspetor.

— Descreva-me, meu caro condestável, o estado do corpo ao encontrá-lo. Peço-lhe que tenha a bondade de não poupar nem mesmo aquele que considerar como sendo o mais insignificante dos detalhes.

— Descreverei com a maior riqueza de detalhes possível, Sr. Inspetor. Então, ah... Por onde eu devo começar?

— Em meus anos de experiência, caro condestável, eu determinei que a melhor maneira de iniciar a descrição de uma cena de crime é pela localização do corpo.

— O corpo estava na cozinha, eu já informei isso ao senhor.

— Detalhes, caro condestável, detalhes! Deus está nos detalhes e a solução desse ato de brutalidade também.

— O corpo, como já disse, estava na cozinha, jazia no espaço existente entre o balcão e a mesinha de refeições em posição diagonal, tinha sua mão direita em cima da barriga e a esquerda tocando o chão, ele possuía os joelhos ligeiramente dobrados, o sangue proveniente da sua decapitação jorrou por todo o recinto, manchando até mesmo os armários mais altos e, e, e... E o que mais? Ah, sim... E a cabeça...

O inspetor, sem aviso, parou de andar.

— Sr. Inspetor?

— Condestável — falou o inspetor, concentrado em esconder o seu espanto. — O que tem a cabeça da vítima?

— Está caída em cima de balcão. O sangue escorreu até o chão.

— Condestável...!

— Sr. Inspetor, o que aconteceu? Por que o senhor está tão pálido?

O inspetor empunhou o seu revólver.

— Apresse-se, condestável, apresse-se! Nós não temos muito tempo!

— Sr. Inspetor, por favor, diga-me o que está acontecendo! — pediu o oficial com o cassetete, sua única arma, em mão.

— Nós NUNCA encontramos as cabeças das vítimas na cena do crime! De acordo com o nosso traçador de perfis, o Caçador de Cabeças tem-nas como troféus, então se a cabeça do residente ainda está lá...

—... Então o Caçador de Cabeças também está!

Uma tragédia.

Uma verdadeira tragédia.

Os corpos dos cinco agentes da seccional — um deles, conhecido do inspetor — foram encontrados decapitados na residência, o sangue cobria o assoalho da sala de estar como um fino carpete carmesim sobre o qual o Caçador de Cabeças, indubitavelmente, havia pisado, sujando os seus calçados de vermelho e assim deixando impressões dos seus pés pelo chão, demarcando o caminho por ele percorrido.

O inspetor e o condestável, cautelosos, seguiram as pegadas, estranhamente, diminutas daquele ferino assassino, indo da sala de estar para a escadaria que dava para o segundo andar, percorrendo um corredor estreito até sua última porta, a qual, em virtude do estado de sua fechadura, havia sido claramente arrombada naquela noite.

Devagar, o inspetor empurrou um pouquinho à porta, produzindo uma fresta por onde ele espiou o interior do quarto escuro, não descobrindo nada além das silhuetas do que pareciam ser brinquedos de criança — teria o Caçador de Cabeças já ter escapado? O inspetor gesticulou um aviso para o outro oficial, alertando-o que adentrariam naquele cômodo em um, dois, três e...!

O sopro dos anemoi vinha para o interior do aposento vazio graças a uma janela aberta. O inspetor soltou um palavrão, acertou um soco na parede, sentou-se à cama impecavelmente arrumada e abaixou a cabeça, frustrado — outra vez havia sido vencido pelo infame Caçador de Cabeças.

O condestável parou diante de uma estante repleta de bichos de pelúcia que, como evidenciado pelas suas etiquetas, pertenciam a uma coleção fabricada pela notável Companhia Phantomhive de Brinquedos. Desde o nascimento da sua filha, o modesto oficial da Lei havia se empenhado em adquirir a coleção completa para ela, por sua vez, tendo pleno conhecimento de quais bichos constituíam-na.

— Está faltando o coelho branco — o condestável, em voz alta, pensou.

— Perdão?

Ele apontou para a estante.

— Rato, dodô, águia, pato, lagarto, minhoca, gato, lebre e tartaruga. Está faltando apenas o coelho para completar a coleção. Hum... Mas que estranho!

— Por que é estranho?

— Porque o coelho é, normalmente, o primeiro a ser adquirido. Coelhos são, ah, bonitinhos, senhor.

— Sim, caro condestável, eu estou ciente do fato. Por acaso, eu tenho três filhas.

— Três filhas, senhor? Uau!

— Lorina, Alice e Edith, as três são mulheres respeitáveis e devidamente casadas.

— O senhor deve estar muito satisfeito!

— Sim, eu estou. E o seu coelho perdido, caro condestável, está bem ali naquele canto.

— Por Deus, Sr. Inspetor! — o condestável, impressionado, exclamou. — Como o senhor pôde encontrá-lo no meio dessa bagunça toda?

— Quarenta anos de experiência, caro condestável. Os meus olhos já estão mais do que acostumados a enxergar aquilo que os outros, dificilmente, enxergam.

O condestável inclinou-se para pegar o coelho branco e retorná-lo ao seu devido lugar na estante...

Um vulto veloz precipitou-se debaixo da cama, surpreendendo aos dois homens da lei ali presentes. Com uma rapidez animalesca, o vulto, armado com uma adaga de lâmina ensanguentada, avançou contra o condestável, tangenciando o seu aço frio com o calor do pescoço dele, cortando, brutal e bestialmente, os seus tecidos e deixando o coelho antes branco, agora vermelho ir ao chão ao mesmo tempo em que sua cabeça se desprendia do corpo e caía.

O inspetor tentou reagir contra aquele assassino perigoso de estatura e silhueta que contradiziam a crueldade dos seus atos e as suas habilidades físicas. Ele apontou o revólver e o engatilhou, entretanto desmaiou ao ser acertado no nariz pelo cabo da adaga antes de ter a oportunidade de apertar o gatilho, só acordando dali a mais ou menos duas horas — amordaçado e, firmemente, amarrado a uma cadeira, o inspetor assombrou-se ao descobrir a identidade do temido Caçador de Cabeças.

Ela não deveria ter nem chegado aos dezessete anos ainda, tinha cabelos loiro-escuros encaracolados e olhos, intensamente, esverdeados, sua fisionomia era magra a exceção do quadril e do busto, havia sujeira — lama, talvez — em suas pernas, sua única peça de roupa era um casaco vermelho-escuro muito remendado e carente de dois botões, ao seu lado esquerdo jazia o corpo desfalecido do condestável, a sua direita repousava a adaga usada para roubar a vida daquele pobre homem e em frente àquela criança do infortúnio havia um baralho em cujo qual ela havia focado toda sua concentração, de modo que não teria notado tão cedo o despertar do inspetor caso o sopro de Apeliotes não houvesse afastado uma carta, a Rainha de Copas, do baralho, obrigando a Caçadora de Cabeças a virar-se para recuperá-la e, consequentemente, encontrar o olhar atônito do sexagenário capturado.

— Aleluia! — ela, alegremente, disse. — O vovô acordou!

Levantou-se em um salto e ficou frente a frente com o velho inspetor.

— Vovô! O vovô não tem ideia de como eu estava entediada nesses últimos dias! Ah! Muito tédio! Eu estava contando os dias para encontrar alguém para brincar comigo! Quer brincar comigo, vovô? Quer, quer, quer, quer?

Houve um murmuro ininteligível em resposta.

— O que o vovô está dizendo? Eu não estou entendendo nada! Ah, mas como eu sou burra! O vovô está amordaçado! Como é que o vovô falará se está amordaçado! Ai, ai, ai! — puxou os próprios cabelos com força. — Menina burra, menina burra!

Ela se agachou um pouco, nivelando o seu olhar com o do pai de Lorina, Alice e Edith.

— Vovô, eu vou tirar a sua mordaça, mas se o vovô gritar, eu vou cortar a cabeça do vovô como fiz com o amigo do vovô, está bem, está bem?

Ele fez que sim com a cabeça.

— Ótimo! — retirou a mordaça. O inspetor nada disse. — Olhe só, o vovô ficou calado! Puxa, vovô, o vovô é muito diferente daqueles outros cabeças-de-ovo! O vovô é legal! O vovô não é como o meu antigo vovô!

Ela foi até a estante, pegou os bichos de pelúcia e começou a arrumá-los ao lado do inspetor, formando um semicírculo e, desse modo, posicionando, devidamente, a plateia para escutar a sua história.

— O meu antigo vovô, ah! O antigo vovô era muito, muito, muito malvado! O antigo vovô não era só meu vovô, sabia? O antigo vovô era vovô de mais outras meninas e outros meninos! Harry, Charlotte, Arthur, eu, Mary, Caroline, Edward, Constance, Francis e Charles. É, é, é. Lottie, que era o apelido da Charlotte, me disse que o antigo vovô tinha encontrado todos nós na rua e que por isso nós éramos propriedade dele, daí a tatuagem nos nossos rostos! O meu antigo vovô nos dava de comer, nos dava banho na banheira, nos dava as melhores roupas e escolhia um de nós para brincar com ele à noite, mas eu nunca gostei das brincadeiras do meu antigo vovô, nunca, nunca, nunca! Aquelas brincadeiras doíam... Eu sempre chorava. Lottie dizia para eu parar de ser chorona, porque só eu chorava, nem os mais pequeninos choravam, eu tentava não chorar, mas nunca conseguia. Não! Eu consegui ficar sem chorar uma vez! O meu antigo vovô ficou tão feliz que me deu um livro de presente... Qual era mesmo o nome do livro...? Ah, ah, ah, ah, eu não me lembro! Mas eu adorava aquele livro! Lottie lia para mim todo dia depois do almoço! E quando a Lottie leu a parte da Rainha de Copas, a Rainha de Copas me ensinou uma brincadeira legal: “Fora com sua cabeça!”. Eu cortei as cabeças de todos.

O sorriso inocente e insano estampado no rosto daquela criança do infortúnio contrastava diretamente com os traços de abominação no rosto do inspetor e as lágrimas que corriam por este.

— Por que o vovô está fazendo essa careta?

— Porque as amarras estão muito apertadas, querida. Dói.

— É por isso que o vovô está chorando também?

— Sim, minha querida. Dói tanto que eu começo a chorar que nem você.

— Ah, vovô, desculpe, desculpe! Eu vou soltar o vovô, mas o vovô não pode correr, está bem? Senão... — tornou a indicar a adaga.

— Eu não vou correr, minha querida, não se preocupe.

— Está bem, então! — ela, sorridente, retrucou. — Prontinho! Está feliz, vovô?

— Obrigado, minha querida. Sim, eu estou muito feliz.

— Do que quer brincar? De boneca, de chá, de casinha, de quê?

— De chá está bom.

— Tome! Uma xícara do meu melhor chá!

— Hum! Esse deve ser o melhor chá que eu já bebi na vida!

— É verdade, vovô?

— É verdade, minha querida.

— Obrigada, vovô! — ela o abraçou. — O vovô é o melhor!

— Olhe, minha querida, você esqueceu um bichinho de pelúcia: o coelho. Não quer ir buscá-lo?

— Oh, mas como eu sou uma menina burra, vovô! Oh, o coelho deve estar triste! Será que o coelho irá me perdoar?

— Traga-o para cá e vamos conversar.

— Sim, sim, sim!

O inspetor havia localizado o seu revólver tão logo despertou.

Ela pegou o coelho.

Ela sentiu a frialdade do aço em sua nuca.

Ela poderia ter escapado, ela poderia ter cortado a cabeça dele.

Ela sorriu inocente e aceitou, serenamente, aquilo estipulado pelo destino.

E o coelho branco manchado de sangue se transformou em um coelho vermelho.

— Eu sinto muito, minha querida — disse o inspetor, abaladíssimo. — Não havia outro modo de salvá-la.

O inspetor apontou o revólver para a própria cabeça. Engatilhou-o.