Star Wars: Herança IX

Sua consciência regressou acompanhada de uma excruciante cefaleia, provavelmente, o efeito colateral da brusca colisão da testa de Ben Skywalker com os rígidos paralelepípedos que constituíam o solo da cripta. O Jedi, ainda sem abrir os olhos, administrou um exame corrido e, desse modo, superficial sobre o seu corpo a fim de averiguar os danos sofridos, surpreendendo-se ao descobrir estar em uma condição, moderadamente, saudável — pelo visto, os sete acólitos transfigurados haviam tido pena dele, ou algo parecido com isso.

Ben, então, livrou-se da sua autoprivação visual, sentindo os seus olhos arderem, brevemente, ao entrarem em contato com a luz pálida característica de Atoa que adentrava no aposento (uma prisão, sem a menor sombra de dúvida) por uma abertura quadrangular protegida por uma grade muito sólida, talvez feita daquele curioso minério empregado nas alabardas dos acólitos.

Repentinamente, a porta da prisão abriu-se e, por esta, uma pessoa foi arremessada sem uma gotícula de consideração por um homem trajado com as vestimentas dos clérigos atoanos, mas que tinha uma longa lança em suas mãos. Ben, o qual estava algemado, aproximou-se depressa daquela pessoa, não necessitando de palavras para desvendar a sua identidade, apenas os sentimentos — era Vestara. Extenuada e machucada, ela sequer tinha energia para proferir algumas palavras, contando, unicamente, com o seu olhar semicerrado para transmitir a sua mensagem de alívio por, enfim, estar na companhia de Ben outra vez.

Ele encontrou uma maneira de aninhá-la em seu peito, colocou os seus braços ao redor dela para escudá-la, ainda que precariamente, da frigidez da cela, sussurrou algumas palavras de conforto em seu ouvido e, quando ela deixou-se convencer como não somente era seguro como recomendável dormir um pouco, manteve-se acordado e vigilante, observando-a, atentamente, naquele sono profundo e sem sonhos. Para Ben, era incrível como ela conseguia ser, ao mesmo tempo, a origem da sua corrupção pelo Lado Sombrio da Força e aquela que nunca desistiria de conservá-lo envolto pela luz. Certamente, Mara Jade Skywalker teria gostado dela.

Mara Jade... Por um instante, a figura de sua mãe surgiu na mente de Skywalker, não como ele, normalmente, recordava-se dela, mas como naquele dia fatídico no qual descobriu o corpo desprovido de vida de sua mãe em um túnel em Kavan, o mesmíssimo dia em que seu primo, Jacen Solo, terminou sua queda da graça e fincou-se como um Sith, Darth Caedus. Ben até hoje possuía grande medo de seguir os passos do Jedi corrompido que tanto havia admirado no passado e, ao lembrar-se do início do seu confronto com Lorde Nazler, em como ser dominado pelas trevas era algo tão simples quanto adormecer, ainda mais sendo um integrante da Dinastia Skywalker, a qual detinha de uma longa história com ambos os lados da Força.

— Onde é que nós estamos? — perguntou Vestara, distanciando o companheiro daqueles seus devaneios.

— Eu não sei — Ben respondeu. Ele sentiu um aperto no coração ao escutar aquela sua voz tão enfraquecida. — Como você está se sentindo?

— Eu já estive pior — Vestara tentou desvencilhar-se dos braços que a envolviam na intenção de dispor-se frente-a-frente com Ben, entretanto como ainda estava convalescendo e, assim, um tanto abatida, falhou em sua empreitada. — Muito pior — ela, depois de tomar fôlego, acrescentou. — E você?

— Eu estou bem — o outro disse. — Ei, eu vou nos tirar da aqui, entendeu? Eu prometo — ele, que se considerava responsável por aquele episódio, sentiu a necessidade de dizer. Um genuíno traço dos Skywalkers: sempre carregando todos os pesos da galáxia em cima dos seus ombros.

— Ben... — a voz de Vestara tornara-se um tanto sonolenta. — O que quer que aconteça, você tem de me prometer que... — ela, sem nunca terminar a sua sentença, adormeceu e o rapaz a abraçou mais forte, como se pudesse protegê-la de todos os perigos do universo enquanto estivesse no limite dos seus braços.

Nesse momento, a imagem de Shira Brie, ou melhor, de Lumiya, a Lady Sombria de Sith veio à mente de Ben, ela — assim como reproduzida nos hologramas dos Arquivos — estava a alguns poucos metros de distância da beirada de um precipício e brandia o seu infame chicote-de-luz em direção a um adversário que logo se revelou como sendo um Luke Skywalker tomado pela melancolia oriunda da morte de Mara Jade.

Luke, atribuindo, então, o assassínio de sua esposa havia sido cometido por Lumiya, confrontou a ciborgue no planeta Terephon, pondo um fim a sua longa história de inimizade com ela ao decapitá-la, um ato estimulado pelo seu desejo de vingança que poderia tê-lo desvirtuado e, assim, o corrompido para o mesmo caminho tomado pelo seu pai. Felizmente, o Grande Mestre conseguiu perdurar um servo do Lado Iluminado da Força.

E, ao pensar nisso, Ben entendeu, finalmente, o porquê de ter, a princípio, pensado na morte de sua mãe: ele havia obtido sucesso em superar aquela tragédia, no entanto se algo viesse a ocorrer com Vestara... O jovem Skywalker soltou um suspiro e citou um ensinamento antiquíssimo para acalmar o seu coração e os seus pensamentos: “Sempre em movimento, o futuro está”.

Nada é absoluto.

ANTERIOR | PRÓXIMA

AVISO! Contém spoilers da saga literária mais recente de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and The Lost Command.

Medo

Da minha infância até os dias de hoje, eu sempre tive uma admiração inabalável pelo falecido Ayrton Senna. Em junho de 1991, ele proferiu a seguinte frase: “O medo faz parte da vida da gente”. Eu não poderia, possivelmente, concordar ainda mais com tal frase do que já concordo. O medo, para mim, é um elemento fundamental da vida, tão fundamental que consigo me recordar, perfeitamente, da primeiríssima vez em que eu me senti, genuinamente, amedrontado.

Era julho, o século XXI havia começado, eu tinha onze anos e estava passando as férias na casa do meu avô e da minha avó juntamente com um primo, Iago, o qual é mais velho do que eu dois anos. Eu e Iago somos criaturas presepeiras desde pequenos, nós adorávamos ter aventuras e sentir a flor da pele a adrenalina do perigo, portanto não era de se admirar que, tão logo pisamos naquela rua, fundamos um grupo com os outros meninos residentes ali. Iago era o líder, eu era o segundo-em-comando e Franklin, um amigo, era o nosso braço-direito.

Não demorou muito até que o nosso grupo entrasse em conflito com os meninos da rua detrás, por conta da proximidade de nossas casas, todos nós íamos à mesma praça e não tínhamos a menor vontade de dividir a quadra de futebol uns com os outros: nós, ou eles, nunca ambos.

Deu-se então início ao conflito: trinta e um dias em que corríamos para a praça e começávamos a brigar, usávamos pedaços de pau, cabos de vassoura, estilingues, pedras e tudo aquilo que pode ser empunhado por uma criança como arma. Dentre todos, Iago era o lutador mais forte, sua presença era o bastante para inspirar confiança em nós e nos fazer acreditar que poderíamos vencer as batalhas não obstante do quão ruim a nossa situação parecesse — ele era o nosso ídolo e, assim sendo, tinha de lidar com os moleques da rua detrás, constantemente, tentando emboscá-lo e comigo, diariamente, tentando derrotá-lo no quintal da casa do vovô.

Entenda, por favor, que eu não queria usurpar a sua posição de líder e tampouco nutria algum sentimento negativo para com ele, mas muito pelo contrário! Eu tinha uma admiração profunda por ele, via-o como meu herói e vivia a confrontá-lo unicamente pela emoção da batalha. Nós éramos apaixonados pela adrenalina do perigo, lembra? E nada era mais perigoso que enfrentar o Iago no mano-a-mano, Franklin considerava tal coisa como sendo suicídio, justamente por isso nunca tentou desafiá-lo a sós, ao invés disso optando se associar aos moleques da rua detrás, reuniu-se com o líder deles e daí traçou uma armadilha para Iago, de acordo com o plano, Franklin diria ter encontrado um cadáver no terreno baldio atrás da lojinha do “seu” Manuel, chamá-lo-ia para dar uma olhadela no defunto e então os moleques da rua detrás saltariam em cima dele, não pretendiam, obviamente, matá-lo, entretanto tinham a intenção de machucá-lo ao ponto de ele não poder mais participar na Guerra da Praça.

Iago, que não tinha conhecimento da ambição de Franklin em liderar o grupo, o seguiu para o terreno baldio e, como planejado, caiu que nem um patinho na armadilha: foi linchado impiedosamente e abandonado, todo machucado, naquele lugar, o sangue escorrendo da sua testa da paulada desferida por Franklin, aquele maldito traidor!

Eu logo achei estranha a ausência do Iago, ele não era do tipo que sumia assim de repente, só saía sozinho quando ia visitar a Rosinha, menina de quem gostava, mas nunca deixando de avisar ou a mim, ou o vovô. Fiquei encucado com aquilo e agoniado, convoquei o nosso grupo, falei que nem chegaríamos perto da praça naquele dia, pois a prioridade era encontrar o nosso líder — o meu primo.

Iago foi encontrado por mim, eu lembro tão claramente desse episódio como se tivesse ocorrido ontem: ajoelhei-me perante o corpo machucado e desacordado do meu primo, as lágrimas corriam sem parar pelo meu rosto, coloquei a mão em cima do seu peito para ver se o coração ainda batia e, oh, que alegria, ainda batia! Segurei-o junto de mim e, pela primeira vez em toda minha vida, eu me senti, genuinamente, amedrontado. O meu medo, porém, não era oriundo do fato de, finalmente, ter sido obrigado a aceitar que Iago, o meu ídolo, era uma pessoa como outra qualquer e não um messias detentor do poder de salvar a nós — salvar a mim — de todos os problemas. Não, não, não, não.

O meu medo era o de não ser o primeiro a encontrar o filho da puta responsável pelo que havia acontecido com o meu primo.

Solidão

Ele estava sozinho. Ainda que por um momento, ele estava sozinho novamente, assim como, eternamente, será em seu íntimo, condenado a viajar por terras distantes sem nenhuma verdadeira companhia além da sua própria.

Vida de cigano

Eu tive de tomar uma decisão que pertencia à outra pessoa. Eu tive que dizer “adeus” uma última vez. Eu mantive a minha vida inteira dentro de uma maleta, nunca permanecendo muito tempo em um mesmo lugar, talvez fosse assim que as coisas tivessem de ser. É... Eu tive uma vida de cigano.

Arquitetura: uma introdução

Oscar de Béthune estava inclinado sobre a sua escrivaninha, rabiscando, febrilmente, um pedaço de papel abarrotado de números e desenhos geométricos ininteligíveis para os leigos, sua última refeição — um prato de sopa — fora há cinco horas, a vermelhidão dos seus olhos e os bolsões pretos embaixo destes acusavam uma preocupante falta de sono e o odor intimidante das suas roupas conseguia repelir até mesmo a lealdade do seu cachorro, um golden retriever que atendia pelo nome de Digby.

Era de madrugada, um dilúvio em miniatura afligia a cidade, inundando os seus muitos bueiros, expulsando os moradores das galerias de esgoto, metamorfoseando as valas em pequenos córregos de dejetos enlameados e assustando crianças ingênuas com os seus trovões estrondosos cujo ribombar falhava em ser percebido pelos ouvidos do jovem e sem sucesso arquiteto que era Oscar naquela época, ele possuía a oportunidade única de contribuir com o acréscimo de um prédio novo à silhueta da cidade, entretanto via-se perturbado por um terrível bloqueio artístico e o prazo para a entrega do projeto findaria dali a três dias — Oscar estava em uma corrida contra o tempo, daí o porquê de tamanha concentração.

Concentração que o impediu de reparar no altissonante ruído gerado no interior do seu roupeiro e o homem cuspido para fora da mobília, o qual colidiu, violenta e indiscretamente, com o assoalho daquele velho casarão erguido por um arquiteto estoniano. Enquanto que Oscar continuou focado na execução do projeto, o cachorro de pelo dourado levantou-se da almofada do sofá onde se aninhara para, então, ir ao encontro do misterioso visitante noturno, lambeu uma ferida discreta existente na mão dele e emitiu um latido que, na língua dos Canis familiares, era equivalente a um “Oi”, porém, redondamente, diferente de um “Olá”.

— Oi para você também, amiguinho — o homem usou a outra mão para coçar as orelhas de Digby.

Então, ele se colocou de pé, fechou o roupeiro, trancando, inclusive, a sua fechadura com uma chave de prata que segurava com a mão machucada, guardou o minúsculo objeto em um bolso interior da sua jaqueta preta, liberou um longo suspiro de alívio e daí voltou sua atenção para o seu anfitrião canídeo que se mostrava, alarmantemente, faminto.

— Vamos procurar algo para você comer, amiguinho.

O homem procurou pela cozinha, passando, desse modo, pela sala-de-estar e, portanto, ao lado de Oscar, encheu uma tigela com ração e outra com água fresca, o golden retriever soltou um latido de agradecimento e avançou para a refeição ao passo que o visitante serviu-se com os restos de uma pizza fria guardados na geladeira — o gosto estava horrível e a validade acabara fazia algumas semanas, entretanto ele estava tão fatigado e esfomeado que comeria qualquer coisa... Ou melhor, quase qualquer coisa: nada no Universo inteiro o faria pôr um pedacinho sequer de brócolis na sua boca.

— Você tem um kit de primeiros-socorros? — ele perguntou a Oscar.

— Na terceira gaveta do quarto à esquerda perto da televisão — respondeu Oscar, distraído.

— Obrigado!

O misterioso e impossível (quem sai de dentro de um armário? Ninguém!) apanhou o estojo contendo os medicamentos básicos, levou-o para o banheiro onde higienizou os seus ferimentos — um corte na mão esquerda, um golpe no meio da testa e um nariz quebrado — e fabricou os curativos necessários, depois devolveu o kit ao seu devido lugar e foi para a sala-de-estar, sentando em uma poltrona tão confortável quanto às felpudas nuvens douradas de Ga’Hajmek com a intenção de ter um merecido descanso depois da sua última aventura, um encontro nada romântico na catedral com uma guinada para o pior que teve o seguinte pensamento como uma das suas consequências: “Evitar a Belle Dame por um bom tempo”.

— O que você está fazendo aí? — o homem perguntou a Oscar.

— Projetando um prédio — o arquiteto, sem desviar o olhar do papel, respondeu. — Se bem que tentando projetar um prédio seria uma afirmação mais correta — amassou uma folha de papel e a substituiu por outra, voltando ao ponto inicial. — Eu aposto como Niemayer nunca passou por isso — disse Oscar, muito frustrado.

— Oh, você é que pensa! — o homem, com um meneio de mão, exclamou. — Oscarzinho só se encontrou na Arquitetura depois de eu ter provado para ele que, na realidade, o Universo é curvo — contou ao proprietário daquele casarão da Av. das Acácias. — Foi uma ótima viagem, vale salientar.

Somente aí o jovem arquiteto desviou o seu olhar do projeto, deparando-se com o rosto daquele homem cuja idade estava em algum ponto entre os vinte e oitenta anos.

— Você conheceu o Niemayer? — Oscar, um tanto incrédulo, perguntou. — Oscar Ribeiro de Almeida de Niemayer Soares? — ele pronunciou o nome com respeito e admiração sem paralelos. — Niemayer da Esplanada dos Ministérios?

— Sim, sim e sim — o visitante afirmou. — Um fato curioso: você sabia que o Museu de Arte Contemporânea de Niterói foi inspirado na Executrix da 88ª Frota Espacial Autônoma do Império Joker? — comentou. — Oscarzinho ficou que nem uma criança na véspera de Natal quando viu a nave pela primeira vez! — desatou uma risadinha. — Enfim, eu posso dar uma espiada nos seus projetos rejeitados? — ele perguntou.

— Claro, fique à vontade — o arquiteto entregou a lixeira a ele. — Só vou logo avisando que nada disso daí vale a tinta, ou o papel, gastado.

— Eu julgarei isso sozinho, muito obrigado — o homem começou a analisar os pedaços de papel amassado. — Ah, sim, já sei qual é o seu problema — ele, ao terminar o seu estudo, declarou.

— Qual é?

— Você está sendo muito cerebral — tocou a testa do jovem arquiteto. — Goethe, em uma noite enluarada regada a muito vinho, disse que “arquitetura é música petrificada” e, bem, o que é a música senão a linguagem da alma? — filosofou. — Você tem de pôr a sua alma aí, tracejar aquilo que está bem aqui — tocou o peito dele com o dedo indicador. — Não pense. Sinta. Permita-se ser guiado pela música da sua alma.

Oscar dedicou um momento de reflexão àquelas palavras.

— Esse é, na verdade, um ótimo conselho — concluiu. — Obrigado.

— Não há de quê — o outro disse. — Bem, está na minha hora de (nas palavras do meu tio) “picar a mula” — levantou-se depressa. — Seria muito traumático para você ter um bando de romanos invadindo a sua casa — correu de volta ao roupeiro.

— O quê? Ahn? Romanos? — Oscar o seguiu. — Eu estou confuso.

— Sim, você está — o homem jazia diante do móvel. — O que você não está é alarmado — estudou, minuciosamente, a fisionomia do jovem arquiteto. — Por quê? — perguntou. — Você tem um homem estranho saltitando pela sua casa e, ainda assim, age com uma naturalidade patológica.

O mestre de Digby encolheu os ombros.

— Eu estou há quase uma semana sem dormir — disse. — Provavelmente, eu desmaiei de sono, logo, isso aqui é um sonho e você, meu amigo, é uma manifestação do meu subconsciente.

— Uma boa explicação ainda que incorreta — ele bateu palmas. — Você tem talento, rapaz — acertou um peteleco no nariz dele. — Não deixe a ansiedade apunhalá-lo pelas suas costas.

O visitante empunhou a sua chave prateada, enfiou-a na fechadura para destrancá-la, se escutou um som de clique quando ele girou o pequeno objeto, em seguida o guardou outra vez no bolso e, então, segurou a maçaneta do roupeiro.

— E é aqui que nós nos despedimos — ele estendeu uma mão para Oscar que a apertou. — Seja um bom rapaz e não se esqueça de alimentar o cachorro, está bem? — pediu. — O pobre coitado estava com o estômago roncando!

— Eu prometo que darei mais atenção a ele — disse Oscar com um sorrisinho culpado em seu rosto. — Ei, qual é o seu nome? Eu sou Oscar.

O homem coçou a sua cabeleira preta.

— Então, bem, o meu nome... Ah, isso é difícil... Veja bem, eu tenho vários nomes, alguns dos quais eu, particularmente, desgosto e... — pigarreou. — Já que você me descreveu como sendo o seu subconsciente, você pode me chamar de Arquiteto. O Arquiteto. É. Eu gosto do som disso.

— Que assim seja — disse Oscar. — Foi um prazer conhecê-lo, Arquiteto.

— O prazer é todo meu, caro Oscar.

O Arquiteto deu uma piscadela, girou a maçaneta do roupeiro, imergiu na sua escuridão sobrenatural e, ao fechar a porta, ultrapassou as barreiras do espaço-tempo não-tão-contínuo, desse modo, retornando ao local que seria o palco da sua próxima grande aventura: a Cidade Sem Luzes. Ali, na penumbra da rua de paralelepípedos na qual ele aterrissou, era aguardado por uma centúria romana armada até os dentes e sem uma partícula de amor por aquela figura icônica responsável pelo arrombamento e consequente destruição da Cathédrale de La Belle Dame sans Merci.

— Você está preso pelo decreto do Magnânimo Patrício — o centurião, desembainhando a sua espada cuja lâmina possuía escamas de dragão como principal material, declarou.

Um sorrisinho desafiador dotado da dose certa de insubordinação apareceu no rosto fino do Arquiteto.

— Allons-y!

O Arquiteto correu.

E a Cidade Sem Luzes nunca mais seria a mesma.

Pai, filho

Clique no player acima para escutar a música Father, Son durante a postagem.

Obrigado!

O sonho iniciou-se no estacionamento do meu antigo colégio, eu estava ali com a minha irmã e a minha mãe, a qual se encontrava pendurada no celular, tentando — sem sucesso — falar com o meu pai. Eu abri o porta-luvas do carro e descobri o celular do meu pai no modo vibra call como era do seu costume, atentei mamãe para o fato, ela vomitou um palavrão aborrecido e encerrou a ligação. Nós estávamos todos preocupados porque, aparentemente, papai desaparecera há algum tempo.

Seu sumiço terminou alguns segundos depois daquilo: papai apareceu no estacionamento, o seu rosto estava esquelético, tinha bolsões pretos embaixo dos olhos cansados, perdera muito peso, o seu corpo estava banhado em suor e a palidez da sua pele poderia pertencer a de um cadáver. Mamãe gritou pelo nome dele, minha irmã desatou-se a chorar, abalada por aquela figura e eu — de alguma maneira — sabia o que se sucedera com ele: papai havia tomado um drink no inferno. Literalmente.

Eu o apanhei pelo seu braço, disse para que ele me seguisse, guiei-o para o interior da minha antiga escola, indo, diretamente, para a lanchonete onde comprei duas garrafinhas de água — uma para mim e outra para ele —, aguardei enquanto o líquido da vida era ingerido, então, conduzi-nos para outro ponto daquele lugar, o corredor situado atrás do ginásio exceto que, naquele sonho, a passagem estava longe de ser, meramente, uma parte da escola e sim um pedacinho do inferno, o Corredor das Tentações para ser mais exato.

De um lado, jazia uma arquibancada contendo pessoas com demônios sibilando palavras de tentação em seus ouvidos ao mesmo tempo em que, do outro lado, uma peça macabra era ensaiada exibindo outras versões daquelas pessoas — o seu “eu” perverso — engajando-se nas atividades que condenaram a extirpação de Sodoma e Gomorra da face da Terra. Nós ocupamos um lugar próximo a um demônio feminino, uma mulher belíssima dos cabelos castanho-escuros que usava brincos perolados e vestia um vestido vermelho-escarlate de noite, ela sorriu com luxúria para nós, meu pai falhou em perceber o gesto e eu a ignorei: precisava manter-me incorruptível para, assim, garantir que papai testemunhasse as ações do seu outro “eu” sem deixar-se levar pela tentação de cometê-las, pois esta era a única maneira de salvar a sua alma.

Eu entrelacei os meus dedos nos dos do meu pai e disse a ele para olhar independente do quão hórrido fossem as cenas exibidas perante nós. Aquilo era essencial. O demônio feminino sentiu-se ameaçado pela intensidade da minha determinação e força de vontade e, para corromper-me, a criatura cravou os seus caninos na minha mão livre, penetrando, dolorosamente, na minha carne. Eu mordi o lábio inferior e aguentei a agonia com resignação, visto que uma reação violenta da minha parte poderia colocar tudo a perder e nada desde o Big Bang impedir-me-ia de resgatar a alma do meu pai. Nada.

Infelizmente, eu sou um ser humano e, portanto, imperfeito: vi-me sobrepujado por aquela dor excruciante, puxei a minha mão para longe daquela criatura maligna e, em retaliação ao seu ato, eu cerrei, brutalmente, o meu punho ao redor do seu pescoço fino, podia escutar, inclusive, o som da sua laringe cedendo à força exercida pelos meus dedos — eu teria arrebentado o ducto daquele ser vil sem pestanejar caso não houvesse vislumbrado a figura do meu pai pelo canto do olho: ele estava de olhos fechados e, agora, o seu outro “eu” deixara o palco do teatro macabro, vinha em nossa direção para consumir a alma do meu pai e assumir o seu lugar no mundo. Mea culpa.

Eu desviei minha atenção, solenemente, para o papai, esbofeteei o seu sonho enquanto dizia, aos gritos, para ele acordar — “Pai! Pai! Pai! Acorde! Pai, o senhor precisa acordar!” —, a distância era encurtada pelo meu Outro Pai, logo, eu já podia sentir a sua respiração na minha nuca, ele estendeu os seus braços, vislumbrei as suas mãos passarem do meu lado para tocar o rosto do meu pai, antes que o fizesse, porém, eu agarrei o corpo de papai com um abraço apertadíssimo que poderia durar para sempre e, debulhando-me em lágrimas, proclamei: “Pai, por favor, acorde! Nós precisamos do senhor! Pai! Pai! Pai! Eu te amo, pai! Por favor, não me abandone!”.

O meu pai abriu os olhos e tudo ficou bem.

Corrina, Corrina (III)

Artistas amontoam-se nos arredores da Praça de Venicce, exibem a sua arte para ganhar alguns trocados, são homens e mulheres que sacrificaram a possibilidade de ter uma vida como outra qualquer para se dedicarem, absolutamente, à sua paixão, o que é admirável. Um desses artistas é rapaz de seus vinte, quase trinta anos, tem cabelos pretos despenteados, veste-se ao melhor estilo Bob Dylan e ganha a vida com o seu saxofone, entoando as melodias supremas do bebop — Wardell Gray, Dexter Gordon, Lee Konitz, Charles McPherson e, é claro, o grande Charlie Parker.

O rapaz permanece em Venicce o dia inteiro, dispõe o invólucro do seu instrumento no chão para que os transeuntes depositem aquelas suas moedinhas perdidas dentro dos seus bolsos, então, há o pôr-do-sol, ele interpreta uma última música — normalmente, uma do álbum Bird At The Roost Vol. 2 — e encerra o seu serviço, recolhe o dinheiro, guarda o saxofone, procurar uma lanchonete mais ou menos decente para tentar saciar a fome acumulada durante o dia e depois volta para o hotelzinho xexelento de dona Beatrice com toda a intenção de tirar aquela roupa suada e desmaiar na cama, despertando somente com o raiar-do-sol no outro dia.

Dessa vez, contudo, ele teve a sua rotina descontinuada ao encontrar um papelzinho entre as moedas, neste estava escrito uma mensagem — “Encontre-me aqui às 19 horas” — e um endereço, por ter reconhecido aquela caligrafia, o rapaz amassou o papel e o atirou na primeira lixeira que encontrou, colocou-se na direção oposta a do endereço estipulado e seguiu por ali, deparando-se com o autor do bilhete sentado em um banco no finalzinho da praça, ao vê-lo, o rapaz, seu filho, acertou uma pancada na testa com um quê de “Idiota!”, como ele poderia ter falhado em perceber que aquele escrito era uma armadilha? Embora relutante, o filho derrotado pôs-se ao lado do seu pai, um inspetor especial.

— Pai.

— Filho.

— Como está a mamãe?

O inspetor especial encolheu os ombros.

— Irritada — ele respondeu. — O Departamento Especial de Polícia solicita os seus serviços.

— Eu recuso — o rapaz, imediatamente, respondeu.

Levellier soltou um bufo.

— Eu sabia que você recusaria, disse isso ao Wilson, entretanto aquele velho continuou insistindo e insistindo... Parecia um disco quebrado!

— O Dr. Wilson é um bom homem.

— Ele também tem uma opinião elevada sobre você — comentou Levellier. — O que eu não entendo é porque você não faz jus ao seu potencial.

— Pai, se você necessita da assistência de uma pessoa, eu sugiro que você não dê um sermão a ela.

— Eu acredito que as cortesias tornam-se desnecessárias quando você tem isso em suas mãos.

Ele enfiou uma mão no bolso inteiro do casaco e retirou um documento dali, um mandado emitido pelo superintendente contendo o Selo do Império e ordenando que Malcolm Levellier assistisse o Depto. Especial de Polícia. Obviamente, Mal poderia escolher ignorar o mandado, levantar-se e ir embora, contudo isto acarretaria um sem-número de consequências bastante desagradáveis: era melhor apertar os dentes, engolir a vontade de se rebelar e cooperar para terminar aquilo o mais cedo possível.

— O que aconteceu? — Mal perguntou. — Um nobre perdeu o seu gatinho de estimação?

— Uma baronesa romena foi assassinada.

Um sorriso entusiasmado surgiu no rosto de Malcolm Levellier.

— Ora, por que o senhor não disse isso antes? — ele, empolgado, perguntou. — Isso sim é interessante.

Terceira parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.