2. Primeiros encontros

            Eu sonhei contigo de novo. Engraçado como isso tem ocorrido com alguma frequência. Tenho para mim que tal sonho deu-se no mesmo universo paralelo que o anterior, éramos jovens uma vez mais, entretanto ainda não nos conhecíamos; de fato, este foi o conteúdo do sonho. De início, vi-me no casamento de uma amiga do colégio, ela me parecia bastante feliz e tamanha felicidade contagiou a todos nós, os convidados. Meu irmão também estava presente, ele fumava — algo que estranhei, contudo deixei de comentar, talvez ele sempre fosse um fumante naquele mundo — e conversava comigo sobre a relatividade do tempo, sobre a maneira como o correr do tempo parece mudar conforme o momento.

            E, para mim, ou, ainda, para o meu “eu” onírico, o tempo, realmente, pareceu congelar quando ele te viu pela primeira vez, chegando naquele casarão com um vestido branco e vermelho, tímida e um tanto quanto enrubescida, os cabelos escuros soltos com rebeldia. Eu pude sentir na minha própria pele o jeito como ele ficou estupefato ao te ver, confesso ter gargalhado aqui, do “outro lado”, ao contemplá-lo tão nervoso e encabulado, admirado com a graça do seu olhar.

            Senti-o reunir coragem para ir ao seu encontro, tentando, no caminho, descobrir o que fazer, o que dizer. Com um passo, a música findou, com outro, a multidão desapareceu, então, nada restou além de ti, isto é, do “tu” onírico, olhando para ele, perguntando-se se aquilo, realmente, estava acontecendo... Não houve necessidade de palavras, meu gêmeo-de-sonho apenas pegou a tua mão e vocês começaram a andar rumo à pista de dança e dançaram e dançaram. Eu gostaria de dizer que dançaram bem, entretanto isso seria uma grande mentira.

            Então, houve uma música lenta, uma balada, eu acho. Ele te encarou além da carne, direto na alma e te beijou com reverência. Tu beijaste de volta, felizmente. Ele perguntou o teu nome e te convidou para um encontro e tu aceitaste com um sorriso estampado no rosto, um sorriso capaz de transformar a noite em dia, de aquecer qualquer coração, de contagiar o mundo com tamanha alegria.

            E vocês dançaram e dançaram e dançaram.

1. Sonho paralelo

            Eu sonhei contigo outro dia. Foi um sonho tipo Além da Imaginação onde vemos um universo paralelo, ou coisa do tipo. Éramos mais novos, mais intensos e, bem, mais apaixonados. Namorávamos, eu acredito. Do contrário, eu nunca te ligaria às 4 da madrugada para perguntar se poderia dormir na tua casa, eu nunca te beijaria tão voluptuosamente, deliciando-me no sabor dos teus lábios, eu nunca acariciaria a tua pele com tamanha liberdade, tocando-te com vontade de fazê-la chegar ao clímax, eu nunca te aninharia no meu colo, cheio de ternura, tampouco eu dormiria cheirando o perfume do teu cabelo. E eu nunca ficaria tão devastado ao descobrir que, esse tempo todo, eu vinha sendo traído, embora, para ti, aquilo não fosse nada de importante, afinal, nas tuas palavras, “Ela é a minha melhor amiga e, é, às vezes, nós ficamos, mas tu é o meu namorado”. Não pude deixar de empatizar com o meu “eu” onírico, acompanhei-o pelo resto do sonho, triste e carente de rumo, indeciso sobre o que fazer a seguir. Eu gosto de pensar que ele conseguiu seguir em frente, que ele chorou e teve o coração esmigalhado, contudo que não se permitiu desistir, porque eu não desistiria.

            Imagino que, de vez em quando, em noites anuviadas e gélidas, ele descubra-se contigo em seus pensamentos, ponderando sobre como tu tem andado ultimamente. Talvez ele sorria, sobrepujado por nostalgia, ou pense que poderia ter lidado melhor com a descoberta, eu não sei. O que eu sei é que ele, certamente, sentiria sua falta, não como amante, porém como amiga, como alguém com podia conversar abertamente e sobre qualquer coisa... Ou quase qualquer coisa — romeu-e-julieta sempre foi um assunto polêmico, afinal.

            Por isso, eu gosto de pensar que, um dia, os caminhos do meu “eu” e do teu “tu” onírico cruzaram-se novamente e que, dessa vez, conseguiram encontrar um equilíbrio, uma maneira de conviverem apenas com o melhor que tinham para oferecer. E eu gosto de pensar que, talvez, o mesmo aconteça com a gente algum dia.

            Em um dia quando nevar no Texas, ou em que faça calor no Alasca.

Com sinceridade,

Texas

Apenas um desabafo qualquer

Há muito tempo que eu não escrevo aqui. Na verdade, há muito tempo que eu não escrevo qualquer coisa. Toda santa vez é uma desculpa diferente. Ora, encrenco com a fonte (letra) do texto. Ora, acho que estou escrevendo porcaria. E, às vezes, poucas vezes, sinto que não quero escrever nada. Hoje, contudo, algo me fez sentar aqui na frente do notebook e escrever alguma coisa, qualquer coisa, mesmo um desabafo sem pé nem cabeça tal qual esse aqui. É preciso, afinal, exercitar o músculo para o mesmo não atrofiar.

Então, o ano de 2014 está chegando ao fim. Ao todo, não foi um dos melhores anos, muita gente querida atravessou a porta para o Outro Lado, o mundo parece um tanto mais sombrio sem contar com a sua presença, e o pior de tudo é que, com o tempo, essas pessoas, antes tão importantes, tornar-se-ão fantasmas esquecidos no fundo da mente que, raramente, têm o privilégio de se banhar na luz calorosa de nossa consciência e somente por um breve momento. Eu sinto falta de suas risadas, de suas piadas sem graça, dos seus trejeitos irritantes, de tudo. Odeio mudanças e, no entanto, compreendo sua necessidade, o que, por seu turno, não faz ter de lidar com estas uma tarefa mais fácil, pelo contrário.

Outro dia, eu tive um sonho engraçado. Descobri-me sentado em uma varanda, conversando com um amigo com o qual perdi o convívio há muito, muito tempo. Foi um episódio deveras agradável, embora ilusório, tencionou-me a acordar com um punhado de nostalgia no peito, por isso, aproveitei quando surgiu a oportunidade de visitar minha alma mater — a única instituição educacional onde eu fui, verdadeiramente, feliz em algum momento.

Andar por aqueles corredores tão familiares e, ao mesmo tempo, tão diferentes teve um efeito engraçado em mim, senti-me como um daqueles fantasmas do Harry Potter, eternamente confinado a um local, incapaz de seguir adiante, de sofrer qualquer mudança. Foi estranho e desconcertante, algo como acordar ao lado de alguém com quem você dividiu uma vida inteira e, de súbito, não reconhecer a face que retorna o seu olhar. Por conseguinte, lembrei-me de uma frase do Mickey em Rocky V:

“E a natureza é mais esperta do que as pessoas pensam. Pouco a pouco, nós perdemos os nossos amigos, nós perdemos tudo. Nós continuamos perdendo e perdendo até nós dizermos, você sabe, “Ah, por que diabos eu ainda estou vivo? Eu não tenho mais razão para continuar [...]”.

E, bem, é desse jeito que eu me sinto em relação àquele lugar: muito, não tudo, daquilo que fazia dele meu desapareceu, ou está desaparecendo. Não é o lar que eu conheci, e não pertence mais à mim, são sonhos, desejos, paixões e erros de outros que, agora, caminham para cima e para baixo por aqueles corredores. É impossível voltar atrás e, bem, talvez seja melhor assim. É melhor assim. Não há, afinal, motivo para viver se ficarmos parados em um mesmo lugar para sempre.

Exceto se você for uma árvore. (Se bem que o Groot perambulou bastante por aí).

E, para terminar, uma crônica. (Porque “cronicar” é vida):

Fe: Hoje passei o dia inteiro pensando em você. Ler o Jason e a Piper e o Percy e a Annabeth só contribuiu para isso.

Pr: Já, já, eu tô aí.

Fe: Arram. E eu me senti uma menininha adolescente pelo fato de ler o livro e pensar na minha amada com altos suspiros.

Pr: Bestinha! Eu te amo.

Uma máquina do tempo

Há um mural pregado na porta esquerda do meu guarda-roupa com massinha de modelar, tal porta é fechada por uma espada de plástico que, certa vez, comprei no Comércio para participar de um curta-metragem de baixo orçamento na minha antiga universidade, o pequeno filme foi um fracasso, entretanto a espada ficou para sempre.

Vê-la ali, trancando o meu guarda-roupa, foi algo que capturou a atenção da minha sobrinha de, então, três anos; ela, com toda sua ingenuidade infantil, perguntou-me o que havia do outro lado da porta e eu, a fim de estimular a sua imaginação, falei ter capturado um monstro, o colocado dentro dali e usado a espada para impedi-lo de sair e aterrorizar as crianças do mundo inteiro. Ela me achou um herói, e eu fiquei feliz com isso, eu, em toda minha vaidade e em plena consciência dos meus atos, a amedrontei para com isso me transformar no objeto de sua adoração. Agora, envergonho-me ao olhar para trás.

Minha sobrinha não permaneceu com a mesma idade pela eternidade, ela cresceu, hoje em dia tem seis anos e uma mentalidade, ululantemente, superior à das crianças de seis anos da minha época, por isso, não foi nenhuma surpresa para mim quando, um dia, ela veio até para dizer estar ciente de que não havia nenhum monstro dentro do guarda-roupa, inclusive retirou, corajosamente, a espada do puxador para provar sua teoria, eu a aplaudi de pé, daí perguntei se ela, de fato, queria saber o que jaz naquele interior escuro, úmido e empoeirado. Ela disse que sim.

Eu apontei para o mural, as fotos da minha namorada, dos meus amigos e de outras pessoas de absoluta importância para mim (inclusive o pai dela), falei que aqueles eram alguns dos melhores momentos da minha vida, porém não apenas isto, as fotos eram um mapa para facilitar as minhas viagens no tempo, pois o interior do armário era, justamente, isso: uma máquina do tempo. Perguntei, então, se ela queria ver o passado. Para o meu orgulho, ela tornou a proferir um sonoro e entusiasmado “Sim!”.

Então, eu abri a porta e as memórias fluíram para o presente, dançando perante os meus olhos, me senti triste, enfurecido, alegre, empolgado, enciumado, com inveja, ansioso, as lembranças, feixes de luz, atravessaram o meu corpo, momentos de amor, de perda, de nascimento, de morte, eu escapei de uma espiral de autodestruição, eu vi a morte dos meus ídolos, eu vi o nascimento dos meus sobrinhos, a morte de entes queridos, eu andei em lugares onde as leis eram concebidas pela vontade de tiranos enlouquecidos, eu assisti amizades enregelarem-se, amores queimarem, eu vi coisas que, talvez, ninguém fosse capaz de acreditar, eu perdi coisas que nunca percebi possuir até este instante derradeiro, eu vi os meus segredos, um conhecimento que jamais deverá ser partilhado, eu olhei para trás e vi todas as pessoas que, um dia, já foram importantes para mim.

— Isso não é uma máquina do tempo — minha sobrinha, decepcionada, disse. — Isso é um guarda-roupa sujo.

Eu, envolvido pela nostalgia, olhei para ela.

— Ora, bem, não é agora — fitei o mural. — Mas, um dia, será para você também — e fechei a porta.

Um sábado de julho

                Eu deveria ter 10 anos, talvez menos. Um amigo do meu pai nos convidou para visitar o seu sítio fora da cidade, era um sábado quente de julho, eu não queria ir, preferia ficar em casa e assistir à reprise de Power Rangers: Lost Galaxy (era o episódio no qual a Trakeena saia do casulo), contudo nunca me foi dada uma escolha, entrei no carro com uma careta, cruzei os braços e permaneci deste jeito até o fim da viagem quando minha mãe me coagiu a botar um sorriso no rosto e a ser educado com a família do amigo do papai.

                Logo, notei que havia outras crianças ali; para alguns, isto seria um sinal de salvação, “Ah, então, não será um sábado chato com adultos!”, para mim, no entanto, era o contrário: a piscina era dominada pela panelinha das meninas — e eu, na minha tenra idade, ainda não havia superado a barreira da timidez — ao passo que os meninos entretinham-se no campo de futebol. Se, novamente, fosse me concedida a chance de escolher o meu futuro, teria ficado assistindo televisão, afinal, é melhor prestar atenção nas baboseiras do Faustão que sofrer com risadinhas derivadas ou da minha timidez, ou da minha inaptidão como atleta.

                Mamãe, como de costume, empurrou-me para ficar com os outros meninos, estes convidaram-me para jogar com aqueles, eu sabia que deveria recusar o convite, mas, não sei por quê, o aceitei, logo, minha falta de talento — uma consequência, em parte, da minha aguda miopia — ficou evidente, daí descobri-me “promovido” a outra posição, a de gandula. Eu não queria ser o gandula, porém era melhor que retornar à casa e ter de aguentar os adultos me perguntando por que não estava mais jogando.

                Um menino, não lembro quem, chutou a bola com força demais para fora do campo, de modo que esta penetrou no bosque, levantei-me, prontamente, de meu lugar na grama e fui atrás do objeto perdido, segui por uma trilha, sempre olhando ao redor, não encontrei nada, apenas uma lagoa onde residia um peixe solitário, acho que era um bagre, a criatura me encarou, eu imitei o gesto, então, soltou duas bolhas de ar, por algum motivo, imaginei que aquilo fosse um insulto, por isso, retirei-me dali.

                Ao virar-me para o lado, encontrei a bola, ela estava enterrada em um monte de folhas secas, não sei ao certo como pôde ter parado lá, tão longe do campo de futebol, tampouco perguntei-me sobre isso na época, abandonei a segurança da trilha para apanhá-la, desci o terreno íngreme com cuidado, havia deixado as minhas sandálias na casa e não queria me machucar, percebi que o monte de folhas jazia sobre uma poça de lama enorme, segurei-me no galho de uma árvore com uma mão, estendi uma perna com a intenção de puxar a bola para perto de mim, obtive certo sucesso em minha empreitada, no entanto o galho quebrou-se em minha mão, eu caí na grama suja e soltei longo suspirou — já podia até escutar minha mãe reclamando por eu ter me sujado.

                Sob o raciocínio de que não haveria como evitar levar uma bronca, entrei na poça de lama para pegar a bola, fiquei tingido de marrom até a cintura e também nas mãos, girei nos calcanhares, pretendia ir embora, porém algo no canto do meu olhar capturou a minha atenção, voltei-me para encarar “aquilo”, então, descobri-me na presença de um troll.

                Era uma criatura grande, maior que um adulto, sua nudez era coberta por uma grossa película de lama e folhas secas, tinha um nariz enorme parecido com uma batata, seus cabelos pretos encaracolados iam até o chão, suas orelhas lembravam-me ao Dumbo e o sorriso bobo em seu rosto teria o transformado em uma criatura inofensiva, talvez benigna, caso seus dentes pontiagudos não estivessem manchados de sangue; era, afinal, um troll.

                — Uhm... Olá — eu, com voz tímida e fraca, disse.

                O troll continuou em silêncio, encarava-me com um par miúdo de olhos, saliva escorria pela sua boca e o sorriso parecia ter ficado maior. Na época, não pensei isso, mas, ao lembrar-me do episódio, noto que o troll fitava-me com um olhar predatório também munido de teor sexual, a criatura não ansiava apenas dilacerar a minha carne.

                Eu não sabia como reagir, nunca havia me deparado antes com um troll, na realidade, nem estava ciente da sua existência, acreditava que era uma figura fantasiosa como uma fada, ou um elfo, também jamais tinha mostrado interesse em histórias de troll, se estivesse diante de, por exemplo, um anão, eu já teria tirado o crucifixo prateado do meu pescoço e o atirado para longe, o anão correria atrás do metal e eu fugiria para a segurança do campo de futebol, mas um troll? Não. Aquela era uma situação, completamente, inusitada.

                Todavia, um fato era certo: eu não queria continuar encarando aquela face grotesca. Sem dar as costas para a criatura, comecei a recuar, pisei em um galho seco, perdi o equilíbrio, caí de bunda no chão, pisquei os olhos por um instante, então, ao abri-los, deparei-me com a face do troll diante de mim, ele jazia parado à minha frente, eu podia sentir o seu hálito podre, alguns centímetros insignificantes separavam-me dos seus dentes e o sorriso perturbador permanecia estampado em seu rosto.

                Fiquei assustado, engasguei-me com a minha própria saliva, tossi com força, porém não tornei a fechar os olhos, arrastei-me para cima, fiquei de pé, continuei a recuar, tinha os olhos fixos no troll, agora mais distante, percebi — pelo canto do olho — ter retornado à trilha, senti o sol queimando o meu cocuruto e, repentinamente, vi-me envolvido por água. O bagre encarava-me com uma cara feia.

                Apressei-me em retornar à superfície, puxei-me para fora da lagoa e lancei um olhar na direção do troll que, agora, jazia no limiar da escuridão, o sorriso perverso abandonara sua face monstruosa, ao invés disso, havia dado lugar uma máscara de fúria e de frustração. Não sei o que deu em mim naquele momento, contudo fechei os olhos, contei de um até dez, tornei a abri-los e, para a minha felicidade, o troll permanecia imóvel, foi, então, que eu compreendi: ele não podia aventurar-se, diretamente, abaixo dos raios-de-sol.

                Eu mostrei minha língua para o troll, dei meia-volta e fui embora.

Um conto de sentimentos

                Era um sótão escuro, empoeirado e úmido, um antro de animais repugnantes e de pensamentos sombrios. Uma lâmpada de luz pálida pendia do teto, debaixo desta, havia um homem sentado em uma cadeira de madeira, ele estava com a cabeça abaixada, escondida entre as mãos, sentia-se confuso e sem saber o que fazer, ou o que não fazer.

                Em seu ouvido, então, o Orgulho ferido sussurrou: “Eu não acredito! Eu não acredito que você ficará aí sentado, fracassado, uma pobre criatura humilhada! O que aconteceu com você? Quem é você?”.

                A Fúria veio em seguida, aproveitando-se da ferida do Orgulho e disse: “Levante-se! Saia daqui! Vá atrás dele! Se entregue ao seu instinto! Morda, machuque, fira! Mostre a besta sanguinária adormecida nas profundezas enregelantes do seu coração!”.

                A Paixão, eternamente sedenta por emoções fortes, quis enaltecer a chama da Fúria, proferindo: “Você pode sentir? Você pode sentir o fogo queimando ululantemente? Chamejando debaixo da sua pele? Incandescendo a sua alma? Você pode sentir? Você pode sentir a chama descontrolada de um coração humilhado?”.

                E as memórias fluíram pela sua mente, aquela voz austera ecoou da escuridão, despertando o sentimento até então adormecido do Medo, que proclamou: “Não dê atenção a eles! Fique onde está! Aqui, sozinho, não há ninguém para machucá-lo! Fique! Não procure o caminho da Dor!”.

                Ter o seu nome mencionado atraiu a Dor para aquele teatro de emoções, ela trouxe consigo outra lembrança, a da dor sentida ao ter o orgulho ferido, a dor do punho chocando com o seu rosto, da sentir a incapacidade de proteger a pessoa amada, e sibilou estas palavras: “Eu sou a Dor, eu sou real, eu não sou um sonho. Renda-se agora! Não há escapatória! Você nunca vencerá! Abaixe a sua cabeça! Aceite o seu destino!”.

                E a Dor o abraçou.

E o Medo tampou os seus olhos.

E a Paixão apertou o seu coração.

E a Fúria mordeu o seu pescoço.

E o Orgulho cuspiu em sua alma.

E, então, ela apareceu. Um rosto pálido e sereno dotado de um olhar materno e redentor, ela, a mais poderosa das emoções, atenuou a Dor, espantou o Medo, silenciou a Paixão, apagou a Fúria e, por fim, ordenou o Orgulho, o inconsequente Orgulho ferido, que seguisse em frente, porque não há sentido em acorrentar-se ao passado sombrio quando há a luz da esperança no futuro.

E o Amor proferiu: “Feche os seus olhos, escute a melodia do seu coração, encante-se com o seu suave pulsar, silencie o pranto e alegre-se: você não está sozinho. Eu sempre estarei ao seu lado, não há porque temer estes sentimentos que o assombram, eu estou aqui para apanhá-lo se você cair. Você não está sozinho. Eu estou dançando com você”.

Ele ergueu-se da escuridão, aceitou a mão do Amor e com a Bela Dama dançou a majestosa Dança da Alegria.

Dynastia Umbrae

                O homem dormia em um colchão fino, quase irrelevante em um cômodo escuro e espaçoso situado, inegavelmente, no interior de um prédio abandonado há muito tempo. Ergueu-se, pontualmente, às cinco horas, encaminhou-se para o banheiro deplorável, despiu-se, entrou no chuveiro, girou a válvula, esperou a água vermelho-enferrujada dar lugar a um líquido cristalino com um sucinto gosto metálico para, então, tomar um banho enregelante, do tipo que parece ferir a pele conforme esta tangencia com cada singela gota d’água.

                Ainda no box, enxugou-se com uma toalha esfarrapada, enrolou-a em sua cintura, então, pôs-se diante da pia, aplicou creme de barbear em seu rosto, apanhou uma navalha afiada e soltou um suspiro de desapontamento.

— Sua respiração é muito alta e o seu pisar é muito pesado — o homem, repentinamente, disse.

Uma mulher trinta anos mais jovem apareceu no portão do banheiro, vestia-se com um terninho preto e elegante, tinha os cabelos vermelho-castanhos presos em um coque alto, seus olhos, intensamente, verdes jaziam atrás de um par de óculos e o meio-sorriso em seu rosto delicado tentava — sem sucesso — esconder a sua exasperação por ter sido detectada tão celeremente.

Ele, ainda sem olhá-la, continuou a falar: “Quem a treinou? Cardeski?”.

— Sim.

— É uma pena — o homem comentou. — Eu treinei Cardeski — falou. — Pensei ter feito um trabalho melhor.

— Eu nunca fui uma boa aluna — ela declarou. — Minhas notas enlouqueciam os meus pais — disse, com um sorriso debochado.

— Admirável — falou o homem, sério.

O homem retornou ao cômodo anterior, pegou uma caixa contendo um punhado de roupas, foi com ela para trás de um biombo improvisado e saiu dali trajando uma calça jeans surrada e uma camiseta preta com uma mancha enorme de água sanitária.

— Sua presença é requisitada na Agência — a mulher informou. — Urgentemente — acrescentou.

— Nada é tão urgente, agente... Qual é a sua cifra?

— Oito — ela disse. — Minha promoção está negada até o maldito Agente Nove morrer.

— Eu creio que isto demorará — o homem comentou.

— Não se ele continuar agindo tão impulsivamente — contrapôs. — E ignorando os protocolos.

— Ah, os malditos protocolos! — ele, irritado, exclamou. — Sua mãe vive me irritando com os malditos protocolos.

— Ela está preocupada — a mulher, sua filha, frisou. — Eu estou preocupada.

— Vocês não têm nada com o que se preocupar — o agente, movendo-se para outro cômodo, disse. — Ele, por outro lado...

No centro do aposento, um homem jazia, firmemente, amarrado a uma cadeira metálica, vestia um terno esfarrapado, seu corpo era um mosaico de hematomas, ferimentos abertos e manchas de sangue, fedia a suor, a urina e a fezes e sofria de uma intensa fatiga mental, contudo mantinha-se em um estado de absoluto silêncio, jamais emitira um som sequer durante as longas e aterrorizantes sessões de tortura.

— Querida, diga à sua mãe que o papai a encontrará tão logo terminar aqui — colocou um par de luvas amarelas. — Agora, por favor, me dê licença, querida — pegou uma bateria de carro conectada a dois eletrodos pontiagudos ensanguentados. — O papai precisa trabalhar.