Cidade das Chuvas

Eu saio de casa enquanto ainda é cedo, não há uma única nuvem no céu, este é um manto azul-claro que cobre a terra, o sol brilha intensamente, alguns pássaros cantam uma melodia doce e a própria natureza entoa sua música harmoniosa escondida no farfalhar das árvores. É um lindo dia.

Entretanto, um lindo dia destinado a desaparecer. Eu ando um, dois, três, quatro metros e todo o mundo ao meu redor sofre uma drástica metamorfose: nuvens escuras obscurecem o céu, seus trovões ribombantes assustam os pássaros, seus relâmpagos incandescentes substituem a luminosidade do sol e o barulho violento da chuva somado aos ventos fortes sobrepõe à harmonia de outrora. Eu continuo o meu caminho. 

A princípio, as copas das grandes árvores protegem-me do dilúvio, porém logo tal proteção desaparece, vejo-me, então, a mercê da força da chuva, a água ensopa a minha roupa, sinto-me pesado, lerdo e assustado — não há outra alma viva naquela rua de paralelepípedos. Meus óculos embaçam; meus pés, dentro das meias e dos tênis, ficam ensopados, andar torna-se uma tarefa difícil, o vento bate no meu corpo sem dó nem piedade, os trovões me ensurdecem momentaneamente e os relâmpagos tentam me cegar, sinto-me como um humilde mortal escolhido por uma deidade da tempestade para entretê-la em um joguinho cruel no qual eu não tenho a menor chance de triunfar. É, então, que algo curioso acontece: a sensação de peso multiplicado desaparece, juntamente, com a dor nas pernas e a sensibilidade à força do vento, assim como aquele lindo dia, eu sofro uma transformação, exceto que, no meu caso, é uma para o melhor, sinto-me um homem mais jovem no ápice da sua juventude, nada no mundo inteiro e além deste apresenta poder o bastante para me impedir de alcançar o meu objetivo, acelero o meu passo, corto o vento, respiro a água, piso com força, movo-me como um autêntico titã que trilha o seu caminho rumo ao Monte Olimpo — nem Poseidon, nem Zeus, nem Aiolos há de me parar. Ergo o meu punho para o céu e desafio a majestade dos deuses! Salto por uma vala metamorfoseada em córrego, um relâmpago brilha atrás de mim, o vento intensifica sua força e a água cai tão pesada e sólida quanto uma pedra. 

Eu atravesso a rua, faço questão de andar debaixo da chuva, dobro na esquina, ando por mais dois quarteirões, sigo pelo estacionamento abarrotado de carros, subo a rampa, procuro o receptáculo do meu tesouro, apanho-o, pago o seu devido valor, desenrosco a tampa, levanto o recipiente do líquido em um gesto de triunfo e, por fim, o ingiro — nunca uma ida ao supermercado para comprar um refrigerante de 600 ml foi tão épica.

Meu voto é 133

Nick nasceu com o dom da língua de prata. É um ator talentoso, muda de face com facilidade sem se perder em suas diversas personalidades, sabe dizer aquilo que os outros querem escutar, reinventa-se conforme a situação, é como uma cobra em constante mudança de pele.

Entretanto, sua bênção jamais deu luz a um personagem de teatro, ou de novela, de fato, sua única aparição até agora na Rede Globo foi durante o julgamento de um cliente famoso. É na corte, no lar, no quarto de motel, na reunião maçônica, na hora de jurar a sua sinceridade que Nick exibe o seu domínio da arte da dissimulação.

O que é verdadeiro? O que é falso? O que jaz escondido atrás de tantas e tantas máscaras reluzentes? Eu não sei e você também nunca saberá. Nick é um lobo em pele de ovelha e outro dia descobriu ter um súbito interesse na política.

Eu acredito em Nicholas Caulfield e você também. O meu voto é 133. E o seu também?

Um conto arthuriano (iv): Irmandade

Na beirada de um penhasco banhado pela água salgada e enregelante do Mar do Norte, jaz um rústico castelo onde Sir Bedivere, o último cavaleiro remanescente da Távola Redonda original, faz sua resistência contra o domínio malévolo da Rainha-Bruxa.

Ali, o velho campeão reúne-se com um punhado de cavaleiros menores e camponeses corajosos que formam um exército com capacidade para retomar Camelot, entretanto qual é o sentido em reconquistá-la se não há um Rei para ocupar o trono? Um líder, um governante, um ídolo. É disso que a Irmandade do Castelo Cinzento carece.

A carência é conhecida pelo Senhor do Castelo que, finalmente, crê ter descoberto como saná-la. Em outra época, Sir Bedivere teria colocado a sua armadura e, então, partido para cumprir aquela missão, contudo sua envergadura foi atenuada pelo tempo, já não é um guerreiro, sua função é a de administrar, o de guiar os seus irmãos em direção ao seu objetivo.

Um pajem humilde traz três jovens ao encontro do velho cavaleiro, eles se ajoelham perante a sua nobre presença, surpreendem-se ao vê-lo, ainda com que alguma dificuldade, empunhando a sua lâmina e logo entendem a situação na qual se dispõe — aquele é o momento pelo qual esperaram durante toda a sua vida.

— Nós vivemos em tempos sombrios, meus queridos jovens, tempos que eu nunca desejei. A luz da esperança é fraca, todavia o seu brilho quente ainda pode ser sentido e eu decidi depositar os últimos resquícios da minha fé a luz dos seus valorosos corações!

Sir Bedivere ergueu sua espada reluzente, Galantine.

— Vocês juram servir a verdade, a justiça e a moral arthuriana?

— SIM!

— Vocês juram proteger o fraco, o conterrâneo e aquele ameaçado pela força do mal?

— SIM!

— Vocês juram lealdade absoluta ao Único e Eterno Rei?

— SIM!

— Ergam-se como a esperança do futuro! Os novos Cavaleiros da Távola Redonda!

Os jovens ergueram-se cavaleiros — Sir Bors, Sir Percival e Sir Galahad — e partiram naquela mesma noite para a sua primeira missão. De sua janela, Sir Bedivere os observava com melancolia em sua face.

— Por que tão triste, meu amor? — sua senhora pergunta.

— Eu mandei três crianças para a morte, minha querida — ele esboça um sorriso cansado e culpado. — Como eu poderia sequer fingir felicidade?

Uma sequência direta de Um conto arthuriano (iii): Um amor sacrificado.

Tempo

Christopher é um menino de seis anos e ele, sendo contrário aquilo dito, constantemente, pela sua mãe, pretende atravessar a rua sem olhar para os dois. O menino pisa no asfalto, entretanto é, violentamente, puxado de volta à calçada, desse modo, evitando ser atropelado por um carro grande e importado; ao olhar para cima, ele descobre a identidade da sua salvadora: uma velha senhora envolvida por um suntuoso vestido preto que o fita com carinho, abre a sua bolsa, entrega ao menino um antiquíssimo relógio prateado parado em uma data distante e vai embora.

Naquela noite, uma noite tempestuosa de setembro, ela tem uma morte silenciosa e serena na solidão do seu apartamento, morre com um sorriso contente esboçado em seu rosto.

Uma década mais tarde, Christopher é um adolescente curioso dotado de um intelecto brilhante, sua maior paixão é a Química, ele se entretém solucionando as atividades dos livros-textos, realizado experiências modestas e também sonhando em transformar o seu hobbie em uma carreira. É por isso que troca uma oportunidade de dormir até o meio-dia em um sábado ensolarado para ir a uma convenção na principal universidade da região onde atende a uma palestra ministrada por uma doutora em Química Orgânica por quem começa a nutrir uma profunda admiração.

Termina a palestra, os atendentes retiram-se do auditório, Christopher está entre eles, porém tem a sua saída interrompida por uma mão feminina que o puxa para trás, ao virar-se, o jovem estudante depara-se com a doutora, ela lhe lança um belo e sedutor sorriso, sente-se, genuinamente, feliz em vê-lo, então, beija o seu rosto, deixando uma marca do seu batom vermelho e desaparece na multidão. Christopher não entende, inteiramente, o que aconteceu ali, no entanto guarda tal memória como um tesouro precioso.

É a noite da formatura de Christopher, agora um bacharel em Química com um futuro promissor, ele é, inclusive, o orador da turma, profere um discurso emocionante, é ovacionado pelo salão e exibe o seu diploma com triunfo. Ele troca a beca por um terno preto elegante, então, se junta à festa com sua família e os seus amigos, come, bebe, diverte-se, gargalha sem parar, aquela é a noite mais feliz da sua vida e, repentinamente, o seu mundo é mudado para sempre — é como uma cena de filme: Christopher a vê do outro lado do salão, o tempo parece congelar e não há mais ninguém ali exceto por ele e por ela. Um anda em direção ao outro, vislumbram-se, circulam-se e beijam-se. É amor em sua pura essência.

Christopher, finalmente, terminou o seu pós-doutorado, retorna para casa para comemorar e é recebido por uma jovem adolescente de mais ou menos quinze anos. Ela não é a sua filha, porém a sua mulher. O tempo passou, ele envelheceu, ela rejuvenesceu e o amor metamorfoseou-se sem perder a sua pureza, a jovem o tem, agora, como o ama como um pai, contudo sem jamais esquecer-se do seu passado, permanece ao seu lado durante o resto dos seus anos, segura a mão do velho senhor em seu momento derradeiro e debulha-se em lágrimas quando ele, finalmente, dorme o sono eterno. É uma garotinha com um relógio prateado parado no dia da morte do seu grande amor.

Um conto arthuriano (iii): Um amor sacrificado

A Rainha-Bruxa delicia-se com o sabor inebriante da vitória. Finalmente! Finalmente ela detém de todas as peças para obter aquilo desejado pelo seu coração perverso: imortalidade. Aglavaine, seu filho deformado, executa sua ordem, ele evacua o castelo, prepara o Grande Salão para o ritual e até mesmo finge alegria diante do retorno do bastardo Mordred e de sua Lâmina Demoníaca. Ele odeia o irmão menor. Despreza-o. Inveja-o. Julga-o indigno de ser o campeão da mãe tão querida e adorada — o deformado anseia pelo amor materno.

E a rainha o ama com toda a sinceridade do seu coração, no entanto tal amor falha em cegá-la acerca das limitações do filho horrendo: ele só tem um propósito e este será cumprido logo, logo.

Mordred é abraçado e beijado com carinho pela mãe, ela demonstra genuína preocupação ao ver o seu ferimento, despe a armadura encantada, cuida da marca feita pelo odioso Lancelot, manda-o descansar por algumas horas e vai ao Grande Salão onde se põe a aguardá-lo pacientemente.

A Rainha-Bruxa senta-se em seu trono escuro diante do qual jaz uma arma santa forjada pela autêntica Dama do Lago, a espada que um dia pertenceu ao Único e Eterno Rei. Sua pureza repele o toque da rainha, contudo permite que a feiticeira maléfica sinta o seu poder incomensurável: é como estar acorrentada perante o Fruto da Vida, uma tentação sem fim.

Mordred e Aglavaine juntam-se à mãe para realizar o tão-esperado ritual, Arawn é entregue à rainha, lhe concedendo a oportunidade de absorver a magia de Merlin e o sangue abençoado do Cavaleiro do Lago. A Criança do Infortúnio, então, apanha uma adaga prateada, faz um corte superficial na palma da sua mão, transforma-a em um punho, aperta o ferimento, derramando uma gota na testa de sua mãe.

— O poder do feiticeiro, a bênção do lago, o sangue de Pendragon... — a Rainha-Bruxa entoa, evocando e dominando as forças das trevas.

Ela chama Aglavaine, envolve-o em um abraço terno e honesto, beija-o em seu rosto e o presenteia com a realização do seu sonho mais utópico — em seu ouvido, a rainha sussurra “Eu te amo, meu querido filho” e, então, o apunhala impiedosamente com a lâmina maligna de Arawn, drenando lentamente a centelha da sua vida.

—... E um amor sacrificado!

Uma coloração púrpura maligna apossa-se dos olhos da Rainha-Bruxa, ela larga a Lâmina Demoníaca e o filho moribundo, caminha ao encontro de Excalibur, toca-a, corrompe a sua santidade e crava-a em seu ventre. Do ferimento, brotam tentáculos púrpuros, estes se enrolam na lâmina santa e a puxam, grosseiramente, para o interior nefasto da feiticeira. Imediatamente, a ferida desaparece. Imortalidade.

Longe dali, em seu castelo decadente, Lorde Bedivere, o último cavaleiro remanescente da extinta Távola Redonda original, reúne-se com três jovens valorosos. Nem tudo está perdido.

Uma sequência direta de Um conto arthuriano (ii): O CAVALEIRO DO LAGO.

Um conto arthuriano (ii): O Cavaleiro do Lago

À beira de um lago sereno, há uma humilde capela em cujo interior jaz o corpo falecido de uma bela dama protegida da crueldade do tempo por um invólucro de cristal. Em frente ao lugar sagrado, há um cavaleiro sentado em um toco de árvore, sua armadura, antes reluzente, perdeu seu brilho, uma densa camada de sujeira esconde grande parte do metal, sua cabeleira maltratada é como a juba de um leão selvagem e uma névoa de catatonia preenche o azul-claro do seu olhar distante. Ele é, no momento, como uma estátua de pedra.

Dia após dia, o Cavaleiro do Lago permanece imóvel e em silêncio, guardando o recipiente vazio da alma que amou como nenhum outro homem jamais amou uma mulher. Na maior parte do tempo, ele também é vazio, perdido em devaneios do passado, em dias mais felizes onde teve o grande amor ao seu lado e a lealdade de um amigo inestimável.

Retorna, então, à realidade abruptamente quando santidade do lago é violada pela figura de um demônio de ouro envolvido por uma bruma maligna.

— Vá embora — o Cavaleiro do Lago ordena.

— Não.

— Vá embora — ele levanta-se, exibindo a sua altura superior. — Agora.

— Não.

— Tu morrerás.

— Tu tentarás.

O santo cavaleiro brande a sua espada enlameada em um golpe bruto que colide, rudemente, com a lâmina dourada, ele intensifica a força em sua arma, contudo o campeão da Rainha-Bruxa não recua, pelo contrário, ele avança, empurra a espada suja para longe, chuta o peito do Cavaleiro do Lago e tenta decapitá-lo com toda a ferocidade de Arawn, sua lâmina maldita.

Entretanto, o adversário reage, bloqueia o ouro, rodopia para adquirir velocidade e força e perfura a magia protetora da armadura, ferindo Mordred em sua perna esquerda, portanto, revelando-se como o ceifador de Gawain, de Gaheris e de Gareth cujo sangue resguarda a vida do jovem irmão — ele é o único homem no mundo capaz de sobrepor a magia da Rainha-Bruxa. Mordred está em perigo.

O cavaleiro de ouro ruge de dor. Dor. É um sentimento novo. A fúria cresce em seu âmago, ele permite-se ser envolvido por ela, aceita-a como um alimento essencial para a sua vida e a emprega ao seu favor, ataca o inimigo com bestialidade, todavia é inútil: o Cavaleiro do Lago defende cada movimento ferino, então, desarma Mordred, derruba-o e mantém a lâmina ensanguentada de Arondight em seu pescoço, sua ponta toca a pele, rasga-a e sangue é derramado. Mordred sente medo, outro sentimento nunca antes experimentado.

— Qual o teu nome, cavaleiro?

O homem caído, em um tom quase insultante e provocador, responde com sinceridade.

— Mordred.

A ira preenche o coração de Lancelot du Lac, entretanto tal sentimento é, para ele, um veneno terrível. O cavaleiro de ouro aproveita-se, recupera sua lâmina maligna, ergue-se em um salto, brande Arawn, corta a cabeça do inimigo com um golpe feroz e empurra seu corpo, lançando-o nas profundezas do lago. Sua vingança está feita e o sangue de Lancelot é sorvido pela sua espada demoníaca.

Porém, o demônio urra sua insatisfação, tem sede de sangue, de magia, de santidade a ser corrompida, sua voz sombria sussurra este desejo ao seu portador, guia-o para o interior da capela e, ali, Mordred rompe o cristal, enterrando Arawn no corpo falecido de Guinevere. O demônio sorri e a Rainha-Bruxa, em seu trono escuro, gargalha em vitória.

Uma sequência direta de Um conto arthuriano.

Um conto arthuriano

O Único e Eterno Rei morreu. Seu reino, o berço da civilização moderna, fragmentou-se em um punhado de feudos governados por soberanos que, no passado, pertenceram à Távola Redonda. Um a um, cada velho e honrado cavaleiro padeceu mediante a envergadura do exército reunido pela Rainha-Bruxa e pelo seu campeão imbatível envolvido por uma armadura encantada feita, inteiramente, de ouro, sua capa é tão vermelha quanto o sangue, seu elmo chifrudo lhe garante a aparência intimidadora de um demônio superior e ninguém jamais sobreviveu a um vislumbro da sua lâmina dourada.

Ele, agora, cavalga seu garanhão preto pela imensa escuridão da Floresta Savage onde, há tantos anos, deu-se início à lenda do Único e Eterno Rei. Ali, o cavaleiro de ouro procura um criminoso do passado caótico, um feiticeiro enfraquecido que deverá morrer pela sua mão antes de, uma vez mais, tornar-se uma ameaça ao domínio de Vossa Majestade, a Rainha-Bruxa.

A jornada tem o seu fim na entrada estreita de uma caverna de cristal no coração da floresta, o campeão amarra seu cavalo em uma árvore, então, avança corajosamente para o interior da fenda escura. Sua imagem é distorcida pela aleatória disposição dos cristais, o ar é quente como o hálito de um dragão; sussurros distantes de maldição interrompem o silêncio fúnebre e um velho decrépito surge em uma câmara, solenemente, iluminada pela luz do sol vinda de uma abertura no teto alto.

— Quem é? — o velho, sem olhá-lo, indaga. Ele está sentado na margem de um olho d’água, corre uma mão pelo líquido esverdeado, deformando a imagem ali refletida.

— Um mensageiro da rainha.

— Ah, um ceifador! — diz o velho, às gargalhadas. — O que a tua rainha quer de mim?

— O teu poder.

O cavaleiro desembainha sua espada enfeitiçada e a finca no chão rochoso com brutalidade.

— Dá-me o teu poder e eu te permitirei viver, velho homem.

— Eu temo que isto não seja possível.

— Que assim seja.

O Feiticeiro vira-se para encará-lo ao mesmo tempo no qual o cavaleiro empunha sua arma de ouro, ele a põe em frente ao seu corpo para proteger-se de uma esfera flamejante que explode ao tangenciar com o metal, daí brande sua espada para defletir outra esfera chamejante, entretanto comete um erro durante esta ação: estende demais o braço. Seu adversário percebe a falta e dela se aproveita, lançando uma enxurrada de raios elétricos que atingem, violentamente, a couraça dourada.

O metal conduz a eletricidade, contudo a magia de sangue protege o seu usuário. Ele, em seu íntimo, agradece a proteção concedida pelo sangue dos seus irmãos, resiste à ferocidade do feitiço, avança — um passo de cada vez — na direção do Feiticeiro; intimida-o com a ataraxia da sua máscara dourada, concentra a força elétrica na lâmina, ergue-a para afastar os males do seu corpo, percorre a distância até o velho homem e o corta no peito com o poder combinado da magia da Rainha-Bruxa e a sua própria eletricidade.

Colapsa ao chão, o Feiticeiro enfraquecido, o sangue goteja ininterruptamente, seu corpo inteiro treme sem parar, tem a respiração ofegante e jaz desprovido de cabelos, de dentes e de unhas. É uma sombra do seu antigo “eu”, do mago onipotente que perdeu tudo em uma armadilha denominada amor — “Oh, Nimué! Por quê?”, o velho choraminga. Que deplorável. O campeão fica ao seu lado. Ele ergue a lâmina. É o momento derradeiro. É o momento em que o Feiticeiro revela sua própria armadilha.

O velho moribundo transfigura-se num colossal dragão vermelho cujas enormes asas eclipsam a abertura no teto, o réptil demoníaco captura o inimigo com suas garras poderosas, quer esmagá-lo com toda a tenacidade do seu ser, abre a boca gigante, expele uma baforada coruscante para queimá-lo vivo, precisa matá-lo a qualquer custo, isto tem de terminar ali e agora. É uma oportunidade única: se o ceifador padecer, então, o Feiticeiro terá o tempo necessário para recuperar a plenitude do seu poder.

O cavaleiro de ouro recusa a morte, ele empurra as garras, chuta em todas as direções, liberta-se da sua prisão escamosa, salta no peito já ferido da criatura mágica, segura o punho da sua espada com ambas as mãos, visa o coração, crava a sua lâmina no órgão pulsante que jorra um oceano de sangue vermelho-escuro ao ser perfurado e o homem transfigurado retorna à sua forma original, um ente humilde e ferido cujo tempo esvai-se velozmente.

— MOSTRE-ME! MOSTRE-ME O TEU ROSTO, CEIFADOR! — o Feiticeiro, enlouquecido pelo sofrimento, ordena. — MOSTRE-ME A FACE DA MORTE!

Seu inimigo atende aquele último desejo, retira o seu elmo e o velho moribundo amargura-se ao vislumbrar um semblante tão similar ao do menino Wart que amara ternamente.

— Por quê? — ele, aos prantos, indaga. — Por quê? — o sangue começa a preencher os seus pulmões. — Por que tu traíste a tua linhagem de Pendragon? — o Feiticeiro cospe no rosto descoberto. — Maldito seja tu, Criança do Infortúnio! Maldito seja eu por tê-lo salvado! Eu deveria tê-lo abandonado para morrer naquele rio! Eu te amaldiçoo! Eu te condeno a morrer pelo teu próprio sangue! Eu te amaldiçoo, Arauto da Destruição!

O ouro corta a garganta do derrotado, o sangue unta a lâmina, sua magia é absorvida pelo metal reluzente, fortalecendo-a, enaltecendo os feitiços sombrios construídos pela Rainha-Bruxa com o sangue do Clã das Órcades. Agora, somente resta o sangue abençoado do Cavaleiro do Lago, o último campeão da Era de Ouro.

O cavaleiro dourado guarda sua arma e retorna à floresta, lá ele apanha madeira suficiente para armar uma pira na câmara do feiticeiro, carrega o corpo desfalecido para o topo da estrutura, ateia fogo a esta e permanece em silêncio respeitoso. O solo da Caverna de Cristal é coberto por cinzas e Mordred abandona aquele lugar pela eternidade. Longe dali, o Cavaleiro do Lago recupera sua sanidade e empunha sua espada sagrada. Ele espera.