The Dark Knight Rises

Bruce Wayne (Christian Bale), em The Dark Knight, disse “Eu acredito em Harvey Dent”. Bem, eu nunca acreditei no Dent (Aaron Eckhart), pois já tinha lido The Long Halloween e Dark Victory antes de o filme ter lançado, contudo eu confio no Christopher Nolan e ele, certamente, fez jus a esta confiança com The Dark Knight Rises.

O filme é baseado nas HQs Dark Victory, Knightfall e No Man’s Land e dá continuidade a dois temas apresentados no final do segmento anterior: os frutos da mentira encabeçada pelo Cavaleiro das Trevas e sustentada pelo Comissário Gordon (Gary Oldman) para manter a imagem incorruptível do Duas-Caras e o tormento causado pela morte de Rachel Dawes (Maggie Gyllenhaal) ao Batman, o qual, oito anos após o ocorrido, reduziu-se a uma sombra do seu “eu” antigo, tornando-se um homem recluso e aleijado tanto emocional quanto fisicamente.

Este aleijamento do personagem é, por sinal, um dos principais temas abordados durante o filme, Wayne perdeu a vontade de viver, aceitou não ter mais um futuro e agora conta, lentamente, os seus dias com ninguém ao seu lado senão o fiel Alfred Pennyworth (Michael Caine). É interessante destacar a forte química existente entre Bale e Caine que, realmente, conseguem “vender” a ideia de que se importam de verdade um com o outro.

Há também uma sincronia entre Bale e Anne Hathaway (no papel de Selina Kyle/Mulher-Gato). Eu, em particular, não me senti muito convencido pela atuação de Hathaway apesar de ela estar ótima como de costume, além do mais, devo aplaudir a maneira como a sua personagem é usada no filme para iniciar o fim da inércia de Wayne, sendo ela a primeira razão pela qual ele veste o manto no filme.

No entanto, quem põe um fim definitivo à aposentadoria do Homem-Morcego é o vilão Bane (Tom Hardy) que, embora não tão carismático quanto o Coringa do falecido Heath Ledger, conseguiu ser um excelente antagonista para trama. Não sei se foi à intenção de Nolan, porém eu notei que estes dois vilões do Nolanverse são como Yin & Yang: o Coringa é, em suas próprias palavras, um agente do caos, um cão correndo atrás de um carro, ele só quer ver o circo pegar fogo enquanto que Bane, por outro lado, é um planejador: ele tem um objetivo em mente e executa, pacientemente, cada singela etapa necessária para alcançá-lo, o que faz dele um igual ao Batman tanto em capacidade mental como em aptidão física, tornando-o, a meu ver, um vilão mais interessante e essencial para o outro tema abordado em The Dark Knight Rises, aquele que, por ser referido em seu título (“to rise”, “ascender”), leva-me a crer ser o tema principal: redenção.

Redenção de Gotham, de seu comissário, de Selina Kyle e, é claro, de Bruce Wayne que, finalmente, consegue seguir em frente com a sua vida, tornando-se (e eu faço questão de parafrasear as palavras de Gordon em TDK) o herói que Gotham precisa para pôr um fim ao reino de terror e anarquia causado por Bane e seus mercenários.

Logicamente, não posso deixar de mencionar o personagem de Joseph Gordon-Levitt, R. John Blake, um simplório policial (a priori) do Departamento de Polícia da Cidade Gotham que serve para representar a juventude idealista e, às vezes, um tanto impulsiva e falha presente em Gordon e no Batman nos filmes anteriores, algo feito por Gordon-Levitt com maestria: ele conseguiu NÃO ser um ajudante-de-herói (por falta de termo melhor) chato. Muitíssimo pelo contrário.

The Dark Knight Rises é uma obra-prima do cinema moderno que não somente merece o título de Filme do Ano como também deve ganhar aplausos por mudar, completamente, como serão feitos os filmes de super-heróis daqui para frente, são quase três horas de diálogos inteligentes em meio a cenas de ação alucinantes espaçadas em um roteiro envolvente e bastante sólido. Se TDK recebeu uma nota 10/10, então, este aqui merece um 12/10.

Em um não-tão-certo vilarejo...

Numa certa ilha no meio dum certo oceano, vivia um certo homem com seu certo cachorro numa certa casinha localizada num não-tão-certo vilarejo. O certo homem era muito medroso e alegava que seu certo cachorro tinha poderes sobrenaturais.

— O cachorro tem poderes! — dizia o certo homem. — Ele latiu por dois dias na frente do quarto de minha mãe. No fim do segundo dia, a velha caiu dura no chão, morta! Outra semana, ele latiu durante dois dias para o vizinho e, no início do terceiro dia, o homem foi encontrado morto! Esse meu cachorro tem poderes!

Nenhum habitante daquele não-tão-certo vilarejo acreditava no certo homem e foi assim que o certo homem começou a ser evitado por todos. Certa noite, o certo homem acordou latidos e uivos ao pé da sua cama: era o certo cachorro. Amanheceu e o certo cachorro continuava a latir. Depois de dois dias, o certo homem já sabia qual seria o seu destino.

Na manhã do terceiro dia, o certo homem acordou cedo, arrumou-se, pegou sua faca mais afiada e, com um golpe rápido, degolou o seu certo cachorro. O certo homem, finalmente, havia matado o seu cachorro bruxo e agora viveria para sempre. Passaram-se, então, dois dias, e os latidos de um cachorro voltaram a soar pela casa. Logicamente, não poderia ser o certo cachorro, talvez fosse à solidão que, enfim, encontrara aquele certo homem. Só, sem um futuro e sem muitas coisas no seu passado, aquele certo homem pendurou uma corda no meio de sua sala e se enforcou.

Durante o enforcamento, os uivos e latidos aumentaram até chegar ao ponto de tudo se transformar em um ensurdecedor silêncio. E tudo isso aconteceu numa certa ilhota no meio dum certo oceano com um certo homem e com seu certo cachorro numa certa casinha localizada num não-tão-certo vilarejo.

Escrito por Guilherme Silva de Melo Arias com mínimas alterações por Felipe Cruz.

O desejo do jovem rei

Era uma vez um jovem rei. Ele era muito, muitíssimo rico, possuía uma esposa para cada dia do ano, os seus súditos existiam, unicamente, para concretizar os desejos da sua vontade e recebera o dom da beleza dos lábios da própria Afrodite, a qual, inclusive, teria o pedido em casamento caso isto não fosse, terminantemente, proibido pelos costumes do Olimpo. O jovem rei tinha tudo e, no entanto, era infeliz.

Veio, então, um mês de setembro e a comemoração do seu aniversário, dentre os muitos artistas que se apresentavam em seu salão, surgiu um que dizia ser um hipnoterapista. O homem, ao notar a melancolia no semblante do jovem rei, ofereceu-se para hipnotizá-lo e, assim, fazê-lo reviver os seus momentos de felicidade, pois nenhuma criatura nascida de Zurvan poderia viver sem nunca ter sorrido. Assim, o jovem rei submeteu-se ao experimento e se recordou do seu único momento de felicidade: era uma criança de cinco, talvez seis anos e seu querido tio Malik, antes de partir para liderar os exércitos do reino em uma expedição para o fim do mundo e dali nunca retornar, entregou a ele um doce, uma pequenina bolinha azul-bebê que o então príncipe infante engoliu e sentiu a bênção dos deuses dançando em seu paladar.

Fatigado pela amargura e seduzido pela ideia de um ínfimo instante de felicidade, o jovem rei ordenou que os seus súditos se espalhassem pelos quatro cantos do mundo e apenas retornassem quando obtivessem o misterioso doce em suas mãos, ele berrou a ordem sem descrever o item, ou proferir outras pistas, sentou-se em seu trono de ouro e o tempo passou, muitos dos seus súditos morreram ao tentar encontrar a enigmática bolinha azul-bebê, toneladas e toneladas de ouro foram gastas durante a jornada e, pouco a pouco, o rei viu-se abandonado, velho, fraco, pobre e, dolorosamente, sozinho. Sua infelicidade nunca fora maior.

Seu último súdito fiel, enfim, retornou e, em suas mãos, trazia uma embalagem contendo o doce. O velho rei agradeceu-o com toda a sinceridade do seu coração, apanhou o item com as suas mãos trêmulas e o atirou na boca, mastigando-o tão vorazmente quanto uma fera selvagem há séculos faminta, tornou a experimentar aquela sensação tão intoxicante de felicidade, sorriu e, então, padeceu, tendo os seus olhos fechados pelo último súdito.

Ele retirou-se do abrigo de seu velho mestre, saindo em uma rua de mercado, logo ao seu lado havia uma venda e nela o vendedor vendia um sem-número de bolinhas azul-bebês, doces simples sem nada especial e de natureza distinta daquele dado ao rei falecido pelo seu também defunto tio. O súdito, meramente, queria conceder ao seu velho mestre um momento sincero de felicidade ainda que calcado na mentira. Oh! Que triste o destino daqueles que se prendem as alegrias do passado e ignoram aquilo que está disposto perante os seus olhos!

Do pecado original

Em toda a Criação, nenhuma criatura foi tão adorada pelo Criador como Jibrile, da pele perolada, dos cabelos turquesa, das asas majestosas, a Dama da Água, a Sua filha adorada. Certa noite, ela escutou o cântico melancólico dos Grigori, sentiu dó pelos humildes seres descarnados e desceu ao mundo, trazendo consigo uma chuva abençoada que conseguia tocar aqueles guardiões condenados, consolando as suas mágoas.

O diabo percebeu a presença de Jibrile na terra dos homens e mandou dois pequenos demônios em forma de corvo para atormentá-la, os diabretes, então, perseguiram a Dama da Água, grasnando maldades em seus ouvidos; ela fugiu para se proteger, prendendo-se entre os galhos de uma árvore antiquíssima crescida em solo sagrado e adormeceu profundamente.

O sono dos anjos é um diferente do nosso e tem um efeito terrível quando é interrompido, assim, a doce Jibrile perdeu todas as suas lembranças no momento em que foi despertada por um jovem padre. Ele, um homem de coração bondoso, acolheu a moça amnésica, deu a ela teto e o que comer, arrumou-lhe um emprego modesto no vilarejo e consagrou-se como o seu melhor amigo.

O tempo passou e aquela amizade deu luz a um intenso e proibido amor. O jovem padre tentou resistir à tentação imposta pela beleza angelical de Jibrile e a moça lutou contra o desejo e o pecado com toda a sua excepcional força de vontade, contudo os seus esforços foram em vão e, em uma noite de chuva torrencial, houve a consumação do seu amor.

O ato carnal retornou as lembranças de Jibrile e obteve êxito em capturar a atenção do Todo-Poderoso Criador que ficou enraivecido com a perda da inocência de Sua filha. Com toda a envergadura da sua fúria, Ele condenou a Dama da Água ao sono milenar para purificar o seu corpo, roubou a morte do jovem padre e amaldiçoou o seu amor, condenando-o a enterrar toda e qualquer criatura por quem nutrisse algum afeto.

O jovem padre isolou-se do mundo, vivendo o primeiro século da sua vida na escuridão de uma caverna. Houve, então, um dia no qual o diabo visitou o imortal, trouxera vinho doce e contou uma história dos tempos do Jardim do Éden, “O Criador criou o Homem Primordial à sua imagem e o amou. Depois, Ele criou a Mulher Primordial de uma costela do Homem Primordial e a amou. Todavia, quando o Homem Primordial amou a Mulher Primordial e a Mulher Primordial amou o Homem Primordial, o Criador enfureceu-se e os baniu para toda a eternidade das maravilhas do Jardim do Éden. Eis a verdadeira história do Pecado Original”.

Sir Errol de Velaryon e o dragão de Velathri

Velathri era uma comunidade pacata erguida no topo de um penhasco situado de frente para o mar em cujos rochedos repousavam os restos de algumas embarcações que ousaram navegar nos não-tão-raros momentos onde o Farol da Cidade via-se inutilizado por deveras razões, agora, irrelevantes. Um antro de gente humilde, conformada e temente ao Senhor, a comunidade consistia, essencialmente, de um amontoado de residências rústicas construídas a partir de quaisquer materiais disponíveis, olhá-las causaria asco em um indivíduo oriundo da cidade como, por exemplo, o Sr. Firenze que, apesar de residir em Velathri há quase uma década, ainda sentia-se nauseado pela absoluta falta de beleza presente naquelas construções.

“Isso é coisa de doido”, dizia “seu” Giovaldo, um pedreiro respeitado, “Uma casa não tem que ser bonita! Tem que ser resistente para aguentar o vento e não cair em cima da sua cabeça!”.

“Seu” Giovaldo, ao contrário da sua nêmese, era um homem respeitado e bem-querido pela comunidade, de modo que sua morte causou grande pesar aos habitantes do penhasco. Seu corpo foi encontrado por Elmerio, o primogênito do pedreiro, um pouco depois do alvorecer quando o rapaz retornava de uma visita noturna e, até então, secreta ao prostíbulo da cidade no pé do penhasco, topou com o cadáver do pai em meio a uma região, ululantemente, queimada. Elmerio, por sua vez, somente veio a reconhecer o seu patriarca devido ao ouro derretido presente na boca do defunto, o que, sem qualquer sombra de dúvida, correspondia ao famoso dente dourado do pedreiro.

O que, porém, teria ocasionado tamanha devastação? Reuniu-se o Conselho da Comunidade para discutir o acontecimento e, é claro, rezar pelo pobre falecido. De tão amado em vida, “seu” Giovaldo teve a sua missa conduzida pelo próprio pároco ao invés do aprendiz, o qual, normalmente, era quem executava aqueles serviços (e todos os outros serviços da singela paróquia, na verdade). Rezou-se muito, falou-se mais ainda e nenhuma solução para aquela dúvida foi encontrada até o instante fatídico no qual Santiago (um menino estrangeiro empregado como pastor de ovelhas) entrou correndo na paróquia para relatar aquilo recém-presenciado por ele.

“Eu vi com os seus próprios olhos!”, ele berrou, “Era um dragão! Um dragão enorme! Preto e de olhos vermelhos! Suas asas eram gigantes! Ele cuspiu fogo e tostou todo o rebanho do Sr. Firenze!”, choramingou ao proferir o final de tal frase, pois, ao encontrar o olhar de seu patrão, soube de imediato que ele, um pobre coitado, teria de compensar o prejuízo sofrido pelo homem da cidade.

Santiago, uma vez tendo contado sua história, perdeu a importância e foi, prontamente, retirado da paróquia. Os conselheiros, agora cientes do problema, começaram a discuti-lo, concluindo, por fim, que o melhor a fazer seria matar o dragão, entretanto como isto seria feito? O único cavaleiro presente na comunidade era o velho Sir Errol di Velaryon e ele, como era, universalmente, sabido, já não batia bem da cabeça há algum tempo.

“Ora, mas trata-se de um dragão!”, o Sr. Grubaldi exclamou, “Só um cavaleiro pode matar um dragão!”.

“Mas Sir Errol ainda é um cavaleiro?”, indagou o pároco, “Outro dia mesmo, o meu aprendiz o viu cavalgando em sua mula para atacar os moinhos do Sr. Bellargio, gritando ‘Movam suas poupanças, seus gigantes covardes’”, ele suprimiu um sorrisinho de escárnio, “Para mim, nosso não-tão-querido Sir Errol é só uma pobre alma enlouquecida coberta por uma armadura”.

“Talvez seja verdade, mas, querendo, ou não, Sir Errol é o nosso único cavaleiro”, o prefeito disse, “Ou quase-cavaleiro”, acrescentou. E, assim, o prefeito ordenou que um mensageiro apressasse-se em comunicar o velho cavaleiro da Irmandade de Blackfyre acerca da sua missão.

O mensageiro encontrou Sir Errol ainda de pijama, com a barba suja de sopa, cutucando o nariz e tentando, há uma hora inteira, ler uma frase contida em um poema sobre o nobre paladino Agilulfo, lançou o livreto para o alto ao receber a notícia, estava muito empolgado, o mensageiro notou, em saber que os seus serviços eram, novamente, necessários. De tão empolgado, nomeou o mensageiro, Robin, como seu escudeiro, mandou-o apanhar a sua armadura encardida, preparar a sua mula cega, afiar a sua espada de aço galkânico e procurar o seu escudo, uma relíquia antiga passada de geração em geração pela Dinastia di Velaryon onde havia o brasão de tal dinastia — um tigre pisando em flores — estampado.

Robin, obviamente, não tinha a menor ideia de sequer como começar a executar as ordens do seu senhor, portanto, demorando quase uma semana inteira para descobrir onde Sir Errol deixara a sua armadura e mais dois dias para, finalmente, obter sucesso em lavar a mancha de comida presente no peitoral desta. Ao todo, passou-se um mês até o escudeiro preparar Sir Errol para enfrentar a fera que, naquele intervalo de tempo, produzira um círculo de terra queimada ao redor da, agora, não-mais-tão-pacata Velathri.

O velho cavaleiro montou em Anope, a sua mula cega, e rumou para além da comunidade, teve a sua marcha observada pelos transeuntes da Rua Principal que, a fim de exibir a sua confiança no último di Velaryon, atiraram frutas apodrecidas nele e em seu escudeiro e o Sr. Libenzo, em particular, gritou que ele ainda precisaria pagar a conta da padaria mesmo na, praticamente, impossível possibilidade de conseguir matar o maldito dragão. Sir Errol — cuja mente já não era mais a mesma e que também estava um pouco surdo — confundiu o escárnio da multidão como demonstrações de afeto e admiração: ele era o Salvador de Velathri e o povo estava ciente disso. Robin, por outro lado, entendeu tudinho tintim por tintim e não ficou nenhum pouco animado com isso.

Seu desânimo, contudo, não impediu o escudeiro de auxiliar o seu mestre em sua incumbência, ajudou Anope a caminhar pelo terreno acidentado e sugeriu que eles deveriam percorrer o círculo de cinzas projetado pelo dragão na esperança de, ao longo do trajeto, encontrar o toca da vil criatura, o que, de fato, aconteceu logo depois de a mula ter se assustado com um barulho provocado por Robin quando este pisou em um galo seco, fazendo-o quebrar e produzindo um som de estalo. Anope saiu correndo em disparada sem a menor ideia de onde estava indo, talvez por isso somente vindo a parar de movimentar-se no instante no qual acertou a sua face na parede rochosa de uma caverna cuja escuridão interior desapareceu, momentaneamente, quando uma lavareda de chamas projetou-se para fora dali.

Sir Errol, entusiasmadíssimo, resolveu nem esperar pelo seu escudeiro, desceu de Anope, se esquecendo de prendê-la em qualquer lugar, empunhou sua espada, Eterfyre, e seu escudo, soltou um urro de felicidade e avançou para as profundezas da caverna, quase sendo reduzido a um punhado de cinzas mais de uma vez pelas labaredas cuspidas pelo dragão residente no final da estrutura rochosa: era, assim como descrito pelo pastor, uma criatura monstruosa, entretanto isto não foi suficiente para fazer com que Sir Errol ficasse intimidado, ele abaixou a viseira do seu elmo, gritou o moto da sua Irmandade e brandiu o aço contra a pele do dragão — que se desatou a rir quando a lâmina de Eterfyre partiu-se em milhões de pedaços ao tocar a sua pele.

“Prole do diabo, como ousa estilhaçar a minha espada!”, gritou Sir Errol, enfurecido, “Oh, mas você se verá comigo”, e começou a golpear as escamas do réptil com o seu escudo, uma peça que, em virtude das runas mágicas escritas em seu corpo, se mostrou, consideravelmente, mais resistente que a espada responsável pela derrota de Hugo, o Feio há tantos anos.

O dragão continuou a divertir-se à custa do velho cavaleiro, encarando os seus golpes furiosos como uma espécie agradável de massagem, algo perfeito para aliviar a dor que vinha sentindo em seu corpo escamoso nos últimos tempos. Seu corpo doía, os olhos lacrimejavam, seu sangue frio fervia, às vezes, sentia-se nauseado e sempre se via espirrando e, agora, o dragão percebeu, era a hora de outro espirro — virou a cabeça para o lado oposto ao de Sir Errol (não queria incendiar o pobre homem) e, com um som de “Atchim!” explosivo, lançou um jorro de chamas incandescentes.

“Você está doente?”, Robin, recém-chegado ao final da caverna, quis saber.

O dragão assentiu com um balançar de cabeça.

Robin, um menino muito doce e prestativo, procurou em sua mochila por um remédio caseiro feito por sua mãe, encontrou o pote contendo o líquido verde-musgo de cheiro ruim e esticou o seu braço em direção ao dragão, entregando o recipiente a ele, “É ruim, mas fará você ficar melhor”. O dragão, com todo o cuidado do mundo, apanhou o pote e o engoliu inteiro, fez uma careta ao sentir o seu gosto ruim, todavia logo começou a sentir-se melhorar dos males da gripe.

“Está melhor?”, o escudeiro perguntou, obtendo o equivalente dracônico da palavra “Sim” da parte do réptil colossal, “Que bom!”, ele sorriu um sorriso inocente, “Ei, Sr. Dragão, será se o senhor poderia, por favor, ir para outro lugar? As pessoas da minha comunidade estão ficando irritadas com o senhor queimando tudo por aí. Sim?”.

O dragão, comovido pela inocência e pela bondade do menino, respondeu-lhe com uma reverência munida de respeito, bateu suas asas, levantando voo e desapareceu pelo grande buraco no topo de sua caverna, nunca mais tornando a aparecer no perímetro de Velathri.

E agora, o que fazer? A dúvida surgiu na mente de Sir Errol. Ele, que acreditava ter espantado o dragão com a fúria e força dos seus golpes, não queria retornar para a sua vidinha pacata na comunidade, ter enfrentado aquela criatura reviveu a sua sede de aventura, a necessidade de viajar pelo mundo, de salvar donzelas em perigos, de proteger a fé do Culto dos Nove, de enfiar a sua espada em gigantes, dragões e todos os outros vilões.

“O que acha, Ernesto, quer ver o mundo?”.

“Mas é claro que sim!”, o menino respondeu, “E o meu nome é Robin, senhor”.

“Muito bem, então, Harry, vá atrás de Apena, prepara-a para mim e, em seguida, nós começaremos a nossa viagem pelo mundo!”.

Robin demorou dois meses para encontrar Apena vagando pelos arredores do penhasco, precisou de várias maçãs e muita paciência para domesticá-la outra vez, levou-a de volta a Sir Errol e, então, o velho cavaleiro e o seu jovem escudeiro, finalmente, iniciaram a sua viagem pelo mundo.

Fome

O Filho do Açougueiro era, desde criança, um sujeito volumoso e esfomeado, muito esfomeado. Sua fome parecia ser interminável, ele, até mesmo, conseguiria comer um elefante inteiro e, ainda assim, permanecer insatisfeito e o fato de ter de auxiliar seu severo e surdo pai nos afazeres do açougue – incluindo, é claro, moer, cortar, dilacerar, etc, etc, a carne – somente serviu-lhe para intensificar aquela sensação constante de vazio que dominava o seu estômago. Seu pai, mais de uma vez, flagrou-o devorando a carne ainda crua do açougue, era um ato voraz e ferino que garantia ao menino um quê bestial: ele mais uma fera de estimação do que filho do Açougueiro.

O Açougueiro, em contrapartida, enraivecia-se com a atitude do filho, tirava o cinto dos cós das calças, sendo, então, obrigado a segurá-las com uma mão enquanto usava a outra para manusear o objeto, brandindo-o contra a sua prole, ferindo a sua carne, salpicando sangue e lágrimas pelo depósito, apenas cessando a punição quando sentia o seu velho ferimento de guerra no ombro latejar de dor, aí colocava o cinto de volta e mandava o menino – e, conforme o passar do tempo, o adolescente, o homem – limpar aquela sujeira. Sua crueldade não era, contudo, influenciada por sadismo, ou coisa parecida, e sim pela sua ignorância: para ele, assim como para o seu pai e todos os seus ancestrais, um comportamento irregular assim como o do seu filho era curado à base da violência.

Certo dia, quando o Filho do Açougueiro já era um homem, ele foi, novamente, flagrado pelo seu pai, este último tornou a empregar o cinto para castigá-lo, estava estressado com outros assuntos e aproveitou a ocasião para aliviar toda aquela irritação, balançou tanto o cinto contra a carne do seu filho que acabou abrindo o ferimento pré-existente em sua mão, um souvenir da caçada do fim-de-semana anterior, desse modo, fazendo com que algumas gotículas de sangue projetassem-se em direção ao filho, aterrissando em sua boca, em sua língua. O Filho do Açougueiro engoliu as gotículas do líquido vermelho-escuro de gosto metálico e, por um instante, sentiu a sua fome saciada.

E, assim, ele, uma criatura de intelecto limitado interessada, primariamente, em satisfazer a sua fome ululante, levantou-se do canto escuro onde se retraíra, era alto, largo e muito forte, quebrou a mão do Açougueiro sem nenhum esforço, silenciou os seus gritos ensurdecedores ao fechar um punho ao redor da garganta do pai e, então, cravou os seus dentes na carne dele como um predador faminto há dias, há meses, há anos, há uma eternidade. O Filho do Açougueiro devorou o seu progenitor, deixando para trás somente os ossos. Abandonou o açougue e a cidade para sempre e, então, começou a andar pelo mundo. Era o início da sua caçada.

Uma memória distante

Eu me descubro agora em um estado intermediário entre acordado e adormecido, uma torrente de memórias e de fantasias flui, caoticamente, pela minha mente e eu me lembro daquela época há muito tempo quando, à tarde, eu voltava do cursinho para casa e me deparei com uma menina de olhos tristes embaixo de um poste, era pálida e malnutrida, uma criança de rua, certamente.

No outro dia, eu tornei a vê-la, estava estática no mesmo lugar, o seu olhar era vago, distante, quase perdido em um sonho. Eu a presenteei com um bombom, uma menta de hortelã, e continuei com o meu caminho, um sussurro fraco de agradecimento alcançou os meus ouvidos. 

Veio, então, um feriado seguido de uma sexta-feira enforcada, um fim-de-semana e uma segunda-feira regada à intoxicação alimentar, de modo que somente tornei a percorrer aquele caminho na terça-feira seguinte — não havia qualquer sinal da garota e um corvo repousava no topo do poste. 

Agora, tantos anos depois, eu, finalmente, compreendo aquela cena com plenitude: o mundo é um desenho esfumaçado fadado a desaparecer perante os meus olhos a qualquer instante. Eu posso escutar o delicado bater das suas asas e o doce encantamento escondido em seu grasnar, o corvo está vindo por mim.