Brinquedos

Eu venho de uma família grande, portanto, há alguns parentes com quem eu nunca estive sob o mesmo teto. Por exemplo, o primo Fred. Ele vivia na casa da vovó Lourdes quando eu era um pequenino e rechonchudo bebê, descrevem-no como sendo uma criança muito mimada que, por ser o primeiríssimo neto, nunca escutou um “não” na vida.

Ou melhor, nunca escutou um “não” na vida até o dia no qual encasquetou de querer brincar com os bonequinhos de porcelana que vovó mantinha guardados em um armário trancado à chave. Ela negou o seu pedido e, para compensar, prometeu assar um bolo de chocolate naquela tarde, primo Fred devorou o doce até não restar um pedacinho sequer de chocolate, porém não aceitou ter o seu desejo negado: roubou a chave do armário e, no silêncio da noite, satisfez a sua vontade — brincou, brincou e brincou e depois os retornou ao seu devido lugar.

Esqueceu-se, no entanto, de um bonequinho de porcelana, o qual permaneceu escondido até a noite do outro dia quando deu um jeito de se apossar da chave para, então, libertar o seu clã daquela prisão mágica. As criaturinhas esgueiraram-se pela casa, rumando para o quarto onde o primo Fred dormia, silenciaram-no e, sem misericórdia, devoraram, vorazmente, a sua carne para fortalecerem os seus frágeis invólucros de porcelana antes de saírem da casa com plena intenção de cometer maldades pelo mundo. E tudo isso por culpa daquele primo que eu nunca conheci.

A face do diabo

A criatura estava, gravemente, ferida. Sua vida poderia acabar a qualquer instante. Ela sofria uma dor excruciante, tamanho sofrimento fazia com que desejasse morrer, pôr um fim aquele miserável estado no qual estava, entretanto isto somente viria a acontecer quando ele, o diabo, se satisfizesse. E quando isto ocorreria? Talvez dali a um segundo, ou minuto, ou, quem sabe, um século. O tempo era uma película de vidro perante aquele ser malévolo.

O diabo, para aquele dolem, possuía a aparência de um homem cuja idade estava em algum ponto entre os vinte e duzentos anos; trajava-se com um estilo vitoriano, os seus cabelos castanho-escuros estavam, consideravelmente, desarrumados, tinha uma ínfima rachadura na lente direita dos seus óculos e, ao redor da sua figura esguia, nada havia além de destruição. E morte. Se pudesse, o dolem choraria um oceano pelo triste destino dos seus irmãos e da Mansão de Yullam que, ao seu mestre, juraram proteger — o diabo reduzira tudo ao pó.

O homem abaixou-se, nivelando o seu olhar com a criatura de argila e sangue que era o dolem, o encarou como uma criança, inocentemente, cruel quando diante de uma formiga disposta a mercê da sua lupa em um dia ensolarado, ele não hesitaria nem um segundo sequer em ceifar a existência do dolem e, caso este não cooperasse, o faria de uma maneira, suficientemente, horrenda para enlouquecer até mesmo a mais sã das criaturas do Universo. E o dolem sabia disso.

— Imagine que você está morrendo — o diabo, em uma voz doce e delicada, disse. — Imagine que você está com medo e muito longe de casa e sofrendo uma dor terrível — continuou a falar. — E, justamente, quando você acreditou que não era possível piorar, você olhou para cima e vislumbrou a face do próprio diabo.

O dolem, com dificuldade, respondeu: “Eu não preciso imaginar”. E o diabo sorriu um sorriso macabro.

— Eu sei — ele disse. — Agora, diga-me: onde está Sara-Sem-H, a Dama Triste das Terras Baixas?

— Na... Torre... Nos... Jardins... Do... Delírio...

— Ótimo.

O diabo deu as costas para o dolem.

— E-espere! — a criatura, enfraquecida, gritou.

— Sim?

— Minha... Morte... — o dolem pediu.

— Oh, sim, a morte. Sua morte, para ser mais exato — o diabo disse. — Então, uh, você nunca morrerá.

Se possível, o ser de argila e sangue teria desenhado uma expressão de surpresa no seu rosto.

— E você também nunca voltará ao normal — ele acrescentou. — Veja bem, este é o meu castigo para você pelo crime cometido pela sua espécie, pequeno dolem — aproximou-se da criatura, quase tocando a sua superfície laranja-avermelhada com o rosto. — Você viverá com essa dor pela eternidade e, bem, como é muito improvável que alguém invente de descer até aqui, nas profundezas da Cidade, você terá de aguentá-la sozinho — o diabo tornou a dar as costas para o serviçal do finado Alquimista. — Aproveite a sua eternidade.

E, ao proferir esta última frase, o Arquiteto retirou-se da Mansão de Yullam para nunca mais retornar.

Um conto posterior à Arquitetura: uma introdução e anterior à Arquitetura II, um epílogo a um livro ainda por ser escrito.

Carne & Rocha

Eu perdi a maioria dos amigos que tive durante a minha infância, a maioria destes vivia na mesma ruazinha que eu. Alguns se mudaram para outra cidade, ou mesmo outro estado, houve aqueles que optaram seguir um caminho diferente, uma porcentagem mínima desperdiçou a sua vida e, é claro, também perdi o contato com uns devido à pura negligência, às vezes, minha, outras vezes, deles. C’est la vie.

Há, contudo, um amigo perdido graças a uma situação, inteiramente, aquém aquilo que é considerado normal. O seu nome era Bruno, nome que somente era usado para referir-se a ele pela sua mãe, para o resto do mundo, ele atendia pelo cognome de Snorlax, o qual recebera em virtude da sua gordura excessiva, a cor da sua pele, a quase inexistência dos seus olhos e a sua capacidade de comer um saco de laranjas em menos de uma hora. Tem quem diga também que ele era capaz de utilizar aquele golpe, ou move: Rollout. Enfim, eu estou divagando.

De volta à história... Eu convivi por bastante tempo com Snorlax e os outros meninos da rua, nós nos entretínhamos com aquelas brincadeiras características da nossa época — pira-pega, pira-se-esconde, polícia-e-ladrão, etc, etc — e ainda arranjávamos tempo para assistir Dragon Ball Z, babar para a Akira com aquela sua roupinha apertada e jogar videogame. Outra atividade muito empregada por nós era a de arranjar confusão, o que, normalmente, acontecia quando alguém desafiava outrem e é isso que, de fato, interessa para este caso.

Isso aconteceu em algum momento entre o fim da minha infância e o início da minha adolescência, era um mês de julho, portanto, nós podíamos ficar até tarde (leia-se: até às 23 horas) na rua. Naquela época, nós acreditávamos ser invencíveis, poderíamos executar qualquer ação independente do quão estúpida, ou perigosa, esta fosse e sairíamos, totalmente, ilesos e, algumas vezes, foi dessa maneira que se sucederam as nossas aventuras, um fato atribuído por mim à pura e completa sorte. Exceto para Snorlax.

Até hoje existe um cemitério perto daquela rua, é um lugar sombrio que está caindo aos pedaços, uma quantidade considerável de túmulos está toda arrebentada, a vegetação cresce com selvageria, os postes de iluminação dispostos em frente à entrada pararam de funcionar antes de a minha mãe sequer ter dito “Sim” ao pedido de casamento feito pelo meu pai e o portão, de tão enferrujado, arrebentou-se, facilitando a entrada de qualquer um a qualquer hora, desse modo, não é de se surpreender que o local fosse o foco de uma miríade de lendas, uma mais fictícia que a outra, porém todas, igualmente, aterrorizantes para aqueles com pouca idade e muita imaginação, fazendo do cemitério o lugar ideal para se ambientar um teste de coragem.

Não sei se foi o Olho-de-Peteca, o Tatá, ou o Jarbas quem o desafiou; eu só me lembro de que Snorlax aceitou o desafio sem nem pensar duas vezes, afinal, quem o poderia culpar por isso? Nós estávamos crescendo e ficando mais apresentáveis enquanto a sua aparência de Pokémon perdurara, ele queria provar-se um homem e aquela era a oportunidade perfeita para isso, então, às 21 horas de um dia de julho, o valente, porém não tão inteligente Snorlax seguiu para o cemitério. O seu objetivo era simples: teria apenas de entrar pelo portão da frente, percorrer toda a extensão do terreno, tocar no nariz da estátua de anjo do único mausoléu e daí voltar — em toda nossa inocência, nós nem sequer pedimos que ele trouxesse uma prova do seu sucesso!, logo, Snorlax poderia trapacear à vontade, contudo ele não fê-lo.

Ele atravessou o portão, seguiu pelo terreno acidentado e selvagem em linha reta; saltando por cima de túmulos danificados, espremendo-se pelo espaçozinho existente entre duas covas muito próximas uma da outra, abaixando-se para evitar bater com a cabeça em um galho de uma árvore tortuosa e fantasmagórica, soltando um palavrão em alto som ao sentir um roedor sem-vergonha subir pela sua perna e, finalmente, se permitindo respirar mais ou menos aliviado quando se descobriu em frente ao mausoléu e ao anjo, ou melhor, à estátua de um anjo que cobria o seu rosto com as duas mãos, dando a impressão de ela estar enxugando as suas lágrimas. Pobre anjo lamentador!

Snorlax estendeu o dedo para tocar no nariz do anjo, recuando tão logo sentiu a frialdade da rocha em que a imagem fora esculpida, então, ele piscou por um milionésimo de segundo e isso foi o bastante. A sua voz ressoou pelo cemitério em um grito agonizante de dor, correu em disparada para longe do mausoléu, tinha uma mão pressionando o pescoço em uma fútil tentativa de estancar o ferimento profundo, o sangue escorria pelo seu corpo, deixando uma trilha no chão, os seus movimentos foram se tornando cada vez mais lentos, os seus músculos endureceram, a sua visão desapareceu e, a poucos metros do portão de entrada, Snorlax parou de se mexer por completo onde, daquele dia em diante, pode ser observada a estátua de outro anjo também com as mãos cobrindo as lágrimas invisíveis que caem dos seus olhos solitários.

Genki Dama

São momentos como esse que me fazem acreditar ter a namorada perfeita.

***

No Facebook:

Amanda: Bebê, pode falar comigo. Mas talvez eu demore para responder.
Felipe: Tudo bem, amor, o tempo em que você fica olhando roupa para o seu afilhado, eu uso para escrever um conto para o blog. (pausa) Mentira. Na verdade eu estou assistindo aos últimos episódios de Dragon Ball Z.
Amanda: Bestinha.
Felipe: Bestinha mesmo. Tô com uma mão levantada para cima já tem bem uns dez minutos.
Amanda: Por quê?
Felipe: Porque o Goku está fazendo Genki Dama e ele precisa de energia. (É agora que você me chama de "Super Bestinha").
Amanda: Não. Digo que você vai desmaiar se der o restinho de energia que lhe sobrou.
Felipe: Amor, eu te amo.
Amanda: Também amo você e não vai desmaiar aí.
Felipe: Eu prometo que guardo um pouco de energia para ficar vivo.

Destino

Mordred está sentado no trono de Camelot. Ele é uma figura alta envolvida por uma bela armadura feita de ouro puro e ornamentada por incontáveis inscrições mágicas tracejadas por uma solução originada a partir da mistura do sangue de uma virgem com o de um unicórnio cujo intuito é o de protegê-lo de qualquer male. Sua capa é vermelho-escura, o seu elmo apresenta dois chifres, dando a ele a aparência de um demônio dourado quando veste a guarnição, e a sua espada detém da mesma origem que a sua vestimenta metálica.

Não há outra vivalma na corte. Mordred está, absolutamente, sozinho e escuta cada singelo batimento do seu rígido coração, mantém-se um tanto inclinado para frente, tem os cotovelos apoiados em cima dos seus joelhos e as pontas dos seus dedos estão unidas, gerando uma sombra similar a de uma teia de aranha e ele, que ironia!, se sente preso na teia de uma cruel aranha denominada destino.

O destino escolheu-o para ser uma Criança do Infortúnio, aquele que trará a ruína ao esplendor de Camelot, obliterando cada singela evidência concreta da civilização erguida e amada pelo seu pai, o legendário Rei Arthur. Mordred também tem o coração de um rei e, agora, dispõe-se no trono do governante, entretanto ele nunca terá a oportunidade de governar o reino, uma vez que esta é a última noite da sua vida: ao próximo pôr-do-sol, sua vida será ceifada pela magnânima Excalibur, a espada abençoada pela própria Dama da Lago e a herança da Dinastia Pendragon.

Mordred é o último desta extraordinária dinastia normanda e, de certo modo, também da de Lothian, a qual pertencia sua mãe, Morgause, em virtude do seu matrimônio com o primeiro marido, o Rei Lot. Talvez a ele deva ser atribuída à culpa pelo infeliz destino outorgado a Mordred, afinal, se o Rei de Lothian houvesse triunfado em sua batalha contra Arthur Pendragon, este último nunca teria se deparado com Morgause que o seduziu e, assim, deu luz à Criança do Infortúnio, o fruto de uma relação incestuosa.

Acontece que Igraine, a mãe de Morgause pelo Rei Gorlois, também era a mãe de Arthur pelo Rei Uther Pendragon, o qual assassinou o primeiro marido dela e a tomou como sua esposa, um fato desconhecido por Arthur dada sua criação peculiar na Floresta Savage sob tutela de Sir Ector e do nigromante Merlin onde teve a sua identidade como futuro Rei de Gramarye ocultada até o momento ideal, portanto, deve-se conferir crédito sobre o nascimento de Mordred à ignorância de Arthur e ao desejo de vingança de Morgause que vislumbrou a destruição de Camelot em uma das suas visões proféticas.

Suas visões levaram-na a criar a Criança do Infortúnio, solenemente, para se transformar no arauto da destruição de tudo aquilo amado pelo Rei, deste modo, usurpando de Mordred a chance de ter uma vida só sua: ele era, meramente, um peão no jogo de outra pessoa — um peão destinado à morte. Em sua adolescência, o último Pendragon tentou fugir do seu futuro, escapou de Lothian durante a noite, escondendo-se nas trevas de uma floresta onde, provavelmente, seria devorado por um lobo faminto, o que seria um triste fim, contudo um fim escolhido por ele.

Entretanto, isto falhou em ocorrer devido à intervenção daquele que deveria ser o mais interessado na morte de Mordred: o próprio Rei Arthur. Ele, ao ser comunicado do desaparecimento do filho, partiu em busca da sua criança de olhos dourados imediatamente, negligenciando descansar até por fim encontrá-lo e, quando o fez, abraçou-o com enorme carinho, seus olhos encheram-se de lágrimas e Mordred, pobre menino, também começou a chorar, era um choro de ternura e confusão — por que justo ele, o homem destinado a perecer pela sua espada, viria procurá-lo?

— Porque você é meu filho — o Rei declarou. — Nada nunca mudará isso.

E, então, Mordred tomou uma decisão: ele seria um grande homem, um homem digno de ter o seu nome relacionado com o do nobre Rei Arthur. O tempo passou e a criança tornou-se um adulto, um cavaleiro da Távola Redonda cujas crenças, raramente, coincidiam com as de seu pai, eles viviam em conflito, no entanto respeitavam-se como homens honrados. Mordred conseguiu alguns seguidores para a sua causa, tal número foi crescendo e crescendo e crescendo e, finalmente, ele se encontrou rodeado por um exército capaz de rivalizar com o de Camelot, a qual tinha como uma sociedade corrupta dependente de um governo ultrapassado.

O cavaleiro dourado conduziu o seu exército em um coup d’etat contra o Rei, forçando-o a abandonar o seu castelo e tomando o controle do mesmo, porém Arthur estava longe de ser vencido: recuou para planejar um contra-ataque vexante que ocorreria em Camlann onde ele e sua criança, inevitavelmente, tiraram a vida um do outro.

Raiou o dilúculo e Mordred ergueu-se do trono para confrontar a ofensiva do Rei Exilado, montou um acampamento, delegou tarefas e, ao meio-dia, surpreendeu-se com o surgimento de um mensageiro: seu pai queria lhe falar. O encontro aconteceu no território neutro no centro do campo florido, Arthur salientou o seu desejo pela paz, propondo-se a fragmentar o reino em dois e, então, nomear Mordred como rei de uma metade. Ele aceitou o acordo e abraçou o seu velho pai com felicidade, ora, o destino havia sido vencido! Não...

Um soldado viu-se ameaçado por uma serpente, desembainhou a sua espada e a brandiu contra o réptil, alguém do exército oposto vislumbrou a espada, porém não o ser rastejante, então, tomou aquilo como um ato de traição, as bandeiras vermelhas e as bandeiras brancas marcharam, violentamente, contra si, dando início a fatídica Batalha de Camlann onde a espada de Mordred perfurou o peito de seu pai e este cortou a jugular do filho com um golpe fatal desferido pela lâmina onipotente de Excalibur, a Criança do Infortúnio estendeu sua mão para tocar o rosto do pai e, ao fazê-lo, pereceu. No final, ele era apenas um peão ciente do jogo jogado pelo nefário destino.

D'oh!

Felipe: Amor, o que você faria se a gente terminasse?

Amanda: Não sei, amor. Eu não parei para pensar nisso.

Felipe: Eu já. Sabe o que eu faria?

Amanda: O quê?

Felipe: Voltaria com a minha ex.

Amanda: Eu?

Felipe: Arram.

Amanda: Amor, eu vi essa tirinha hoje.

Felipe: D'oh!

Debaixo da cama

Para cada pergunta há de haver uma resposta, assim sendo, este breve relato é a minha resposta para uma pergunta que muitos têm me feito durante grande parte da minha vida. Eu deveria ter cinco, talvez seis e, no máximo, sete anos quando tal coisa aconteceu; do mês, eu me lembro: era setembro, um setembro nublado e enregelante que pintava a cidade com um tom cinzento melancólico e indolente, a gripe invadia cada singela residência e a minha não era exceção — adoeci logo no primeiro fim-de-semana do mês. Que azar!

Portanto, minha vida consistia, essencialmente, em ficar deitado, todo agasalhado, no sofá no decorrer do dia, ali eu assistia televisão e fazia as minhas refeições, e, ao anoitecer, em ficar deitado na minha cama, enrolado no cobertor como se fosse um casulo protetor, tremendo não de frio, mas de medo e implorando com toda a tenacidade do mundo que eu sobrevivesse às horas sombrias e temerosas da madrugada, pois embaixo da minha cama vivia um monstro.

Eu admito nunca ter, de fato, vislumbrado aquela monstruosidade, nunca tive a coragem de sequer me dispor a lançar uma olhadela ao seu vil antro de malignidade durante o dia quando é, normalmente, quente, iluminado e seguro. Eu ouvia, no entanto, a sua respiração noite após noite, os seus silvos sussurrados e, às vezes, o barulho dos seus membros (seriam mais de quatro?) rastejando pelo chão de azulejos e esbarrando nos itens perdidos na escuridão abaixo da minha cama.

Meu pai dizia ser algo comum da infância, “Ele só tem a imaginação fértil”, era o seu argumento para minha mãe quando ela exibia a sua preocupação. Eventualmente, mamãe convenceu papai a me levar para ter uma consulta com uma psicóloga infantil, ela conversou comigo, fez vários daqueles testes envolvendo figuras, joguinhos e palavras-chave e, no final, diagnosticou-me como sendo uma criança, perfeitamente, normal, “Isso é coisa da idade”, ela disse, “Vai passar com o tempo, não há com o que se preocupar”.

Contudo, havia, na realidade, uma razão para ter preocupação: a criatura perversa debaixo da minha cama. O meu medo evoluiu para pânico absoluto no mês posterior e tornou-se insuportável para mim a mera ideia de pisar no lugar que, no passado, fora o meu castelo, então, eu comecei a passar a maior parte do tempo na sala e na cozinha, dormia no quarto dos meus pais, encolhido entre os dois e aliviado por saber que estava seguro. Ou assim eu acreditava.

— Que barulho é esse? — o meu pai, no meio de uma madrugada qualquer, indagou com a sua voz rouca de sono.

— Eu não sei — minha mãe, sem ao menos incomodar-se em abrir os olhos, disse. — Parece um bicho.

Nesse instante, eu comecei, lentamente, a despertar.

— Eu acho que está vindo debaixo da cama — papai disse. — Eu vou dar uma olhada.

Ele inclinou o seu corpo para esquadrinhar a escuridão e eu, finalmente, vi-me acordado por inteiro, soltei um grito — “Pai! Não!” — e tentei agarrá-lo pela gola da camiseta em uma tentativa desesperada de salvá-lo, no entanto era tarde demais: o monstro apossou-se do corpo do meu pai, arrastando-o para o seu covil e o devorando, vorazmente, com as suas terríveis mandíbulas sem dó nem piedade.

Meu pai teve a sua vida ceifada pela horripilante criatura que vivia embaixo da cama e é por isso que eu limito-me, solenemente, a dormir em redes. Esta é a minha resposta.