Ode a Hector

Outro dia eu fui ao cinema com uns amigos para, obviamente, assistir a um filme. Como o cinema situa-se no shopping e o filme, Os Três Mosqueteiros, ainda demoraria a começar, nós nos lanchamos e, então, nos dirigimos à Saraiva para se distrair um pouco, eu descobri vários livros interessantes para comprar em um futuro não-tão-próximo e encontrei uma edição da Martin Claret de um dos meus livros preferidos, A Ilíada, que, embora careça da fama da sua sequência — A Odisseia —, é um livro tão bom quanto, senão melhor.

O grande problema d’A Ilíada para mim é que eu me sinto um tanto cabisbaixo quando termino de lê-la, isso se dá devido ao infeliz destino daquele personagem tão contemplado por mim e pelo francês Jacques de Longuyon, o autor do Voeux du Paon onde ele reúne os Nove Bravos, isto é, os nove personagens históricos (alguns fictícios, outros factuais) que representam os ideais máximos da cavalaria, dentre estes, há três pagãos: Alexandre, o Grande, Júlia César e, finalmente, Aquiles...? Não. Hector, o príncipe troiano.

Homero, em sua obra, identifica o filho de Príamo, Rei de Tróia, como o autêntico herói da guerra mitológica, este é descrito como um homem virtuoso, um amante da paz e da sua terra cujo único desejo era o de proteger a sua pátria, mostrando-se, dessa maneira, carente da ambição de adquirir a glória eterna, o que, por sua vez, contrasta-o com a sua contraparte: Aquiles, um homem de guerra em sua essência. Ironicamente, os versos d’A Ilíada levam-nos a acreditar que Hector, não Aquiles, era o maior guerreiro presente no conflito troiano, isto pode ser observado ao calcular o seu número de vitórias contra os heróis gregos — tirou a vida de vinte e oito destes — e ao analisar a sua batalha final com Aquiles perante as muralhas de Tróia onde a derrota do príncipe somente ocorre porque os deuses, sem exceção, decidem abençoar o seu adversário, protegendo-o de todos os golpes e, assim, condenando não somente apenas Hector como também a sua pátria, afinal, já dizia uma velha profecia que a cidade-estado permaneceria inabalável enquanto ele vivesse.

Eu fechei o livro, coloquei-o de volta no seu lugar e, ao ser chamado pelos meus amigos, direcionei-me para o cinema, porém ainda com os acontecimentos d’A Ilíada na minha cabeça. Que triste, a tragédia de Hector! O seu único desejo era proteger aquelas pessoas tão amadas por ele, um atestado de nobreza! E, agora, o que é do príncipe troiano? Um singelo coadjuvante no sem-número de filmes onde a figura de Aquiles é a única embaixo dos holofotes... É, então, que me lembro de um fato enterrado na minha memória: o moto das forças armadas gregas, “Lutar pelo seu país — esse é o melhor, o único presságio”. Uma frase de Hector.

Feliz aniversário, Júlia!

Eu admito ser uma pessoa desapegada. Muito desapegada, para falar a verdade. Para mim, conectar-se, genuinamente, com outrem é uma tarefa deveras complicada, porque, veja bem, as pessoas, na maioria das vezes, me entendiam: elas vivem, pacatamente, as suas vidas, vão às suas festas, saem com os seus amigos, estudam para as suas provas, trabalharam para ganhar o seu dinheirinho e, é claro, procuram a sua “outra metade da laranja”. Por favor, não me entenda mal, eu não vejo nada de errado nisso, entretanto... Isso me, terrível e intensamente, desinteressante. Eu gosto de pessoas divertidas, diferentes, eu gosto de pessoas que aproveitam de verdade esse momento passageiro denominado vida — e você é uma pessoa assim.

Você é uma das pouquíssimas pessoas que conseguem arrancar uma risada genuína de mim e com muita facilidade, eu aprecio bastante as nossas conversas e, bem, a sua companhia em geral, por isso que encontro força para superar a minha indolência titânica e, assim, enfrentar o clima abafado dessa nossa cidadezinha para ir visitá-la. Você é uma das minhas melhores amigas e eu desejo a você tudo de melhor que este planetazinho azul tem a oferecer. Feliz aniversário, Júlia Lamoglia!

Com afeto incontestável,

Felipe Eduardo Evaristo Cruz Rocha

Uma festa muito estranha

Crianças, muitas vezes eu contei histórias altamente inapropriadas para vocês sem nunca esconder um único detalhe sequer — OK, eu admito ter ocultado o fetiche sexual secreto da sua tia Coraline quando contei a história de como o seu tio Caio perdeu uma aposta e teve de entrar em um banheiro feminino... O ponto é: em todas às vezes que me sentei nesse sofá e contei as aventuras da minha vida antes de conhecer a mãe de vocês, nem uma vez sequer falei uma mentira — é tudo pura verdade, e é por isso que peço a vocês para acreditarem na história que contarei a seguir porque, sério, eu mesmo tenho certa dificuldade de acreditar nela.

Quando eu era apenas um simplório médico de pronto-socorro e dividia um apartamento no centro com o seu tio Patty, fui surpreendido por uma mulher muitíssimo estranha na hora do almoço, ela me segurou pelo braço antes de eu entrar na lanchonete, colocou um sorriso de derreter icebergs no rosto e me convenceu a participar de uma festa que aconteceria em um bosque nos arredores da cidade, entregou-me um panfleto com o endereço do local e desapareceu ao dobrar na esquina.

Como é sabido por vocês; eu tenho a necessidade de contar para alguém quando algo estranho desse jeito acontece comigo, então relatei o ocorrido palavra por palavra para o seu tio Patty — um erro homérico, enquanto que eu não tinha a menor intenção de aparecer na tal da festa, o seu tio Patty já estava tentando se decidir com qual roupa ia para lá.

— Não, não, não, não, não, não, você não vai me arrastar para essa insanidade!

— Mas é claro que eu vou.

Lembro-me claramente de ter soltado um suspiro derrotado na ocasião.

— Sim, você vai — e, de fato, ele me arrastou para aquele lance insano.

Crianças, vocês sabem como eu sou uma pessoa ingênua, certo? Pois então, aos meus vinte e dois anos, eu era mais ingênuo do que sou hoje em dia — de tão ingênuo, eu falhei em associar a aparência de quem havia me convidado para o evento com o tipo de evento que seria, isto é, eu fui incapaz de associar uma mulher toda de preto, cheia de pentagramas, de múltiplos piercings e com uma tatuagem do Número da Besta com uma festa cujo objetivo era exaltar um ídolo pagão. Sim, o Felipe-do-Passado é de dar pena.

Então, nós chegamos ao endereço do panfleto e nos deparamos com uma parte do bosque dominada por várias mulheres vestidas unicamente com capuzes pretos (sim, meu filho, elas estavam vestindo apenas os capuzes), cada uma delas segurava uma vela preta, andava no sentido anti-horário e orava em alguma língua esquisita que nunca ouvi em qualquer outro lugar desde então — tudo isso em cima de um pentagrama enorme desenhado na grama com tinta vermelho-sangue.

Eu bati no ombro do seu tio Patty para atrair a atenção dele, pois até então havia estado hipnotizado pela pouca roupa daquelas mulheres.

— Mano, eu curto heavy metal, curto mesmo, você sabe disso, é o meu estilo de música preferido, escuto-o desde, ah, sempre — falei. —, mas, ah, você não esta achando que isso é um tanto black metal demais?

Seu tio Patty me olhou com um sorriso malandro no rosto.

— Isso aqui é altamente black metal, mano — soltou um suspiro alegre. — Black metal, mulheres seminuas e uma evocação satânica... É como se eu estivesse vivendo a minha capa de disco preferida!

— Lust in the Kingdom of God do Maithungh?

— Exatamente, mano — ele pousou a mão no meu ombro. — Tua memória esta boa como sempre, hein.

— O que eu posso dizer? Eu me sinto tão perto da morte que a minha vida inteira passou diante dos meus olhos em um segundo!

Nesse momento a satanista que havia me convidado percebeu a nossa presença no bosque, toda sorridente, ela veio em nossa direção, não sei se era proposital, contudo eu me lembro de ter visto os peitos e a, uh, a caverna dela mais de uma vez... Minha filha, eu te amo, no entanto se eu ouvir você falar essa palavra que começa com “B” outra vez, vou lavar a sua boca com sabão! Ora, pois! Uma princesinha de dezesseis anos não deve falar assim!

Enfim, continuando... Ela parou na nossa frente.

— Oi! Que legal que você veio — olhou para o seu tio Patty. — E ainda trouxe um amigo! Obrigada, obrigada!

— Não há de quê.

Se não me falha a memória e, caramba, eu creio que não falha, eu me lembro de ter sentido sentimento estranho constituído de medo, ansiedade e vergonha... Com mil diabos! A mulher ia me usar para um ritual satânico e estava com os países altos e baixos à mostra! É normal eu ter me sentido assim... Não, o seu tio Patty ficou sorridente o tempo todo.

— Mas me diga... Qual é o itinerário de hoje à noite? — perguntou seu tio Patty.

— Primeiro, nós iremos terminar os cânticos sagrados, depois a Irmã Augusta lerá algumas passagens do Necronomicon, em seguida retiraremos nossas vestes de culto e iniciaremos o Ritual do Prazer de modo que nossos gemidos de adoração propaguem-se até as profundezas da cidade submersa de R’lyeh onde jaz profundamente adormecido o Grande Cthulhu.

— Que adorável!

— OK, isso é lovecraftiano demais para mim, eu estou indo embora — olhei para o seu tio Patty. — Você vem comigo, certo?

— Você só pode estar de brincadeira, mano! Acha mesmo que eu perderia uma chance única dessas de participar de um Ritual do Prazer? Mas nunca! Pode deixar que eu dou um jeito de voltar para casa sozinho e, ah, nem precisa me esperar acordado.

Eu tentei persuadi-lo a vir comigo, entretanto de nada adiantou, tendo em mente que nem mesmo o Super-homem teria como arrastá-lo para longe dali, entreguei minha caneta da sorte ao seu tio Patty e desejei que ele retornasse são e salvo.

No outro dia, surpreendi-me ao dar de cara com o seu tio Patty na cozinha, estava vestido com o pijama e — para minha felicidade, pois me culparia até o fim dos meus dias por tê-lo abandonado se algo de ruim tivesse acontecido — parecia estar em estado de plena saúde. Notei, no entanto, que ele sofria de uma coceira intensa no peito.

— Mano, levanta a camisa.

Ao levantá-la, descobrimos haver um pentagrama desenhado no seu tórax, obviamente nossa reação foi uma de espanto.

— Por Exu Belzebu! — exclamou seu tio Patty, espantado. — Eu virei judeu?

Eu lancei um olhar intimidador a ele e daí eu voltei para ao quarto, uma vez que o domingo é um dia para dormir até tarde, antes de fechar a porta, entretanto, soltei um comentariozinho irônico.

— É bom tê-lo de volta, mano.

"Os amigos são parentes que a gente mesmo arranja".

—Eustache Deschamps

Até o fim

Reinaldo Bragança era uma lenda vida, uma inspiração para todos os meninos e todas as meninas que tiveram a falta de sorte de nascer Jardim Sempre Verde, um bairro abarrotado de bandidos, drogados, bêbados, cafetões, prostitutas e vários outros tipos de escória.

Ele nunca roubou nada em sua vida, tampouco ingeriu qualquer droga ou bebida, não tinha nenhum relacionamento com os cafetões das redondezas e dos outros lugares e em momento algum havia ido para a cama com alguma prostituta — o Rei era, em suma, um santo nascido no reino do pecado.

Foi o “seu” Manoel quem descobriu o talento do Rei para o boxe, tomou-o debaixo da sua asa, deu a ele o melhor dos treinamentos para lapidá-lo, arranjou lutas aqui, ali e acolá, viu-o subir os degraus do reconhecimento e do estrelato, recusou, polidamente, o pedido do Rei em continuar a treiná-lo agora que ele havia ganhado o campeonato, “Os meninos da academia precisam de mim, eu não posso abandoná-los”, partiram em direções diferentes naquele dia, contudo a amizade nunca padeceu: uma vez por ano, o Rei retorna à sua antiga academia, conversa com o “seu” Manoel para pôr os papos em dia e enfrenta de bom grado um pugilista escolhido pelo velho treinador, nunca perdendo o confronto.

Eu quem fui escolhido pelo “seu” Manoel esse ano. Meu nome é William e eu...

— Você não tem a mínima chance — o velho Manoel, em seu escritório, disse para mim. — Não faça essa careta. É a verdade.

Abriu sua garrafa de uísque, ele serviu duas doses, uma para si e uma para mim, algo que fazia, unicamente, em ocasiões especiais como, por exemplo, a visita do magnânimo Rei.

— Você é bom, William, muito bom. Disso não há dúvida. O problema é que você não é nenhum rei ou imperador, é um bom pugilista e somente isso, então você não tem a menor chance de vitória, não se esqueça disso nem por um momento amanhã.

O treinador antecipou a minha réplica.

— Nem pense nisso, William. Nem pense nisso. Se você for com tudo que nem um touro indomável para cima dele, ele irá para cima de você que nem um deus enfurecido e, preste atenção nisso, você não é uma porra de Cavaleiro do Zodíaco, quando estiver largado lá no chão, todo arrebentado, não tirará força de dentro do cu para se levantar e mudar o curso da porrada. Respeite o homem e ele o respeitará de volta, agora caía fora, vá para casa, vá, vá, eu não quero vê-lo até a hora do porradeiro, entendido? Ótimo, xô!

O que eu podia fazer, hein? Nada além do que me foi mandado, então, cabisbaixo, voltei para casa, jantei a comida da mamãe, assisti ao último episódio da novela e fui dormir pensando na luta. E daí que eu não tivesse chance? Eu estaria pisando no mesmo ringue que o Rei, isso já era o bastante para me deixar feliz que nem um campeão!

— Você quem é o novo menino do velhinho? Prazer em conhecê-lo, rapaz — disse o Rei, apertando a minha mão. — Você tem cara de quem aguenta umas boas pancadas, acho que será uma boa luta.

Ele me deu uma batida leve no ombro, me desejou boa sorte e subiu no ringue. Antes de eu encontrá-lo lá em cima, “seu” Manoel me chamou para dar uma palavrinha, “Nada de ir com tudo”, e dizer para eu me divertir bastante enfrentando o meu ídolo.

O treinador soou a campainha e a luta começou, o Rei me acertou casualmente, não estava levando aquilo a sério, era uma brincadeira para ele, logo não fazia o menor sentido ir com força total, eu, por outro lado, via aquela como a luta da minha vida e não podia agir com maior seriedade, golpeei-o de todos os jeitos a mim ensinados pelo “seu” Manoel nos últimos anos, bloqueei algumas das investidas de Vossa Majestade que, acidentalmente, não conseguiu moderar na força durante um jab e acabou machucando feio o meu rosto.

— Você está bem, rapaz? — o Rei, um tanto desassossegado, perguntou. — Dá para continuar?

— Dá sim — foi a minha resposta apesar da dor sentida. O homem devia ter tijolos dentro das luvas!

O Rei, depois de ter me machucado, ficou apreensivo e passou a me tratar como se eu fosse uma boneca de vidro, tomava cuidado, evitava me acertar, adotou uma atitude defensiva, apenas rebatia os meus golpes e dizia que eu estava indo muito bem... Talvez tenha sido por tanto ter escutado “Você está indo muito bem, rapaz” que eu me emputeci: olhei para o “seu” Manoel, ele balançou, negativamente, a cabeça, eu não dei a menor confiança, estalei o pescoço, bati as luvas e fui para cima de Vossa Majestade que nem um touro indomável.

— Ôpa, ôpa, calma aí, rapaz, isso aqui é só um treino!

Minha voz explodiu.

— Não para mim.

O recado foi entendido. O Rei soltou um suspiro, mirou por um instante o “seu” Manoel como quem diz “Ei, é ele quem está pedindo por isso”, esperou que o velho desse um sinal positivo e, ao recebê-lo, me concedeu uma das imagens mais belas e aterradoras da minha vida: a de um deus enfurecido. Cada singelo golpe desferido por Vossa Majestade tinha intensidade suficiente para quebrar o oponente: se antes eu senti como se houvesse tijolos dentro das suas luvas, agora parecia haver blocos de concreto, mais de uma vez eu não pude deixar de pensar que ele me mataria no próximo acerto.

E quando o próximo acerto, finalmente, veio, não deu outra: eu beijei a lona. Caí que nem uma sacola de pedras atiradas de cima de um edifício de dez andares, meus sentidos estavam atordoados, a voz do “seu” Manoel fazendo a contagem parecia ecoar de longe, o meu corpo estava pesado e tudo doía — de jeito nenhum eu me levantaria dali, aquilo era o fim para mim, minhas congratulações ao Rei por ter me derrubado sem ter derramado uma gota do próprio sangue.

Então, em um milésimo de segundo, eu pensei: qual é o ponto disso?

Qual é o ponto de enfrentar o Rei sem ir até o final? Não faz sentido. É morrer na praia. Eu nunca contei com a possibilidade de vencê-lo, até porque tal possibilidade é nula, entretanto eu sempre soube que tinha capacidade para aguentá-lo até a última rodada, então por que eu estava arrebentado no chão, completamente de acordo com essa derrota prematura? Não, não, não. Isso está errado. Eu não sou assim. Eu vou até o final das minhas batalhas. Quebrar o meu corpo não é difícil, agora quebrar o meu espírito... Ah, pode ter certeza de que isso é impossível.

Eu — não sei como — fiquei de pé e, todo arrebentado, malmente enxergando, o encarei ainda como um touro indomável.

— Até o fim.

Feliz aniversário, heartsister!

Hoje é o aniversário de uma pessoa especial, a Bianca, ou, como eu, carinhosamente, me refiro a ela, heartsister. Embora nós nos conhecermos há pouco tempo — menos de quatro meses, eu acredito —, fincou-se uma amizade forte entre nós, considero-a uma irmãzinha, lembro-me dela sempre que a palavra “rinoceronte” é proferida (isso é uma piadinha interna e não uma referência a qualquer característica nasal, na realidade, ela tem um nariz muito bonitinho que, inclusive, me faz lembrar o da Narizinho) e, quando há um longo período de tempo desde a nossa última conversa, eu sinto saudade, o que, bem, é um sentimento, consideravelmente, raro para mim... Bianca, heartsister, desculpe-me por falhar em comparecer ao importantíssimo momento que será o seu aniversário de quinze anos, contudo tenha, por favor, em mente que eu desejo a você a realização de todos os seus sonhos e uma vida repleta de felicidade. E presentes. Muitos presentes. Porque, vamos encarar, um aniversário sem muitos presentes não é um aniversário de verdade.

Com carinho,

Do seu heartbrother.

Star Wars: Herança IX

Sua consciência regressou acompanhada de uma excruciante cefaleia, provavelmente, o efeito colateral da brusca colisão da testa de Ben Skywalker com os rígidos paralelepípedos que constituíam o solo da cripta. O Jedi, ainda sem abrir os olhos, administrou um exame corrido e, desse modo, superficial sobre o seu corpo a fim de averiguar os danos sofridos, surpreendendo-se ao descobrir estar em uma condição, moderadamente, saudável — pelo visto, os sete acólitos transfigurados haviam tido pena dele, ou algo parecido com isso.

Ben, então, livrou-se da sua autoprivação visual, sentindo os seus olhos arderem, brevemente, ao entrarem em contato com a luz pálida característica de Atoa que adentrava no aposento (uma prisão, sem a menor sombra de dúvida) por uma abertura quadrangular protegida por uma grade muito sólida, talvez feita daquele curioso minério empregado nas alabardas dos acólitos.

Repentinamente, a porta da prisão abriu-se e, por esta, uma pessoa foi arremessada sem uma gotícula de consideração por um homem trajado com as vestimentas dos clérigos atoanos, mas que tinha uma longa lança em suas mãos. Ben, o qual estava algemado, aproximou-se depressa daquela pessoa, não necessitando de palavras para desvendar a sua identidade, apenas os sentimentos — era Vestara. Extenuada e machucada, ela sequer tinha energia para proferir algumas palavras, contando, unicamente, com o seu olhar semicerrado para transmitir a sua mensagem de alívio por, enfim, estar na companhia de Ben outra vez.

Ele encontrou uma maneira de aninhá-la em seu peito, colocou os seus braços ao redor dela para escudá-la, ainda que precariamente, da frigidez da cela, sussurrou algumas palavras de conforto em seu ouvido e, quando ela deixou-se convencer como não somente era seguro como recomendável dormir um pouco, manteve-se acordado e vigilante, observando-a, atentamente, naquele sono profundo e sem sonhos. Para Ben, era incrível como ela conseguia ser, ao mesmo tempo, a origem da sua corrupção pelo Lado Sombrio da Força e aquela que nunca desistiria de conservá-lo envolto pela luz. Certamente, Mara Jade Skywalker teria gostado dela.

Mara Jade... Por um instante, a figura de sua mãe surgiu na mente de Skywalker, não como ele, normalmente, recordava-se dela, mas como naquele dia fatídico no qual descobriu o corpo desprovido de vida de sua mãe em um túnel em Kavan, o mesmíssimo dia em que seu primo, Jacen Solo, terminou sua queda da graça e fincou-se como um Sith, Darth Caedus. Ben até hoje possuía grande medo de seguir os passos do Jedi corrompido que tanto havia admirado no passado e, ao lembrar-se do início do seu confronto com Lorde Nazler, em como ser dominado pelas trevas era algo tão simples quanto adormecer, ainda mais sendo um integrante da Dinastia Skywalker, a qual detinha de uma longa história com ambos os lados da Força.

— Onde é que nós estamos? — perguntou Vestara, distanciando o companheiro daqueles seus devaneios.

— Eu não sei — Ben respondeu. Ele sentiu um aperto no coração ao escutar aquela sua voz tão enfraquecida. — Como você está se sentindo?

— Eu já estive pior — Vestara tentou desvencilhar-se dos braços que a envolviam na intenção de dispor-se frente-a-frente com Ben, entretanto como ainda estava convalescendo e, assim, um tanto abatida, falhou em sua empreitada. — Muito pior — ela, depois de tomar fôlego, acrescentou. — E você?

— Eu estou bem — o outro disse. — Ei, eu vou nos tirar da aqui, entendeu? Eu prometo — ele, que se considerava responsável por aquele episódio, sentiu a necessidade de dizer. Um genuíno traço dos Skywalkers: sempre carregando todos os pesos da galáxia em cima dos seus ombros.

— Ben... — a voz de Vestara tornara-se um tanto sonolenta. — O que quer que aconteça, você tem de me prometer que... — ela, sem nunca terminar a sua sentença, adormeceu e o rapaz a abraçou mais forte, como se pudesse protegê-la de todos os perigos do universo enquanto estivesse no limite dos seus braços.

Nesse momento, a imagem de Shira Brie, ou melhor, de Lumiya, a Lady Sombria de Sith veio à mente de Ben, ela — assim como reproduzida nos hologramas dos Arquivos — estava a alguns poucos metros de distância da beirada de um precipício e brandia o seu infame chicote-de-luz em direção a um adversário que logo se revelou como sendo um Luke Skywalker tomado pela melancolia oriunda da morte de Mara Jade.

Luke, atribuindo, então, o assassínio de sua esposa havia sido cometido por Lumiya, confrontou a ciborgue no planeta Terephon, pondo um fim a sua longa história de inimizade com ela ao decapitá-la, um ato estimulado pelo seu desejo de vingança que poderia tê-lo desvirtuado e, assim, o corrompido para o mesmo caminho tomado pelo seu pai. Felizmente, o Grande Mestre conseguiu perdurar um servo do Lado Iluminado da Força.

E, ao pensar nisso, Ben entendeu, finalmente, o porquê de ter, a princípio, pensado na morte de sua mãe: ele havia obtido sucesso em superar aquela tragédia, no entanto se algo viesse a ocorrer com Vestara... O jovem Skywalker soltou um suspiro e citou um ensinamento antiquíssimo para acalmar o seu coração e os seus pensamentos: “Sempre em movimento, o futuro está”.

Nada é absoluto.

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AVISO! Contém spoilers da saga literária mais recente de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and The Lost Command.

Medo

Da minha infância até os dias de hoje, eu sempre tive uma admiração inabalável pelo falecido Ayrton Senna. Em junho de 1991, ele proferiu a seguinte frase: “O medo faz parte da vida da gente”. Eu não poderia, possivelmente, concordar ainda mais com tal frase do que já concordo. O medo, para mim, é um elemento fundamental da vida, tão fundamental que consigo me recordar, perfeitamente, da primeiríssima vez em que eu me senti, genuinamente, amedrontado.

Era julho, o século XXI havia começado, eu tinha onze anos e estava passando as férias na casa do meu avô e da minha avó juntamente com um primo, Iago, o qual é mais velho do que eu dois anos. Eu e Iago somos criaturas presepeiras desde pequenos, nós adorávamos ter aventuras e sentir a flor da pele a adrenalina do perigo, portanto não era de se admirar que, tão logo pisamos naquela rua, fundamos um grupo com os outros meninos residentes ali. Iago era o líder, eu era o segundo-em-comando e Franklin, um amigo, era o nosso braço-direito.

Não demorou muito até que o nosso grupo entrasse em conflito com os meninos da rua detrás, por conta da proximidade de nossas casas, todos nós íamos à mesma praça e não tínhamos a menor vontade de dividir a quadra de futebol uns com os outros: nós, ou eles, nunca ambos.

Deu-se então início ao conflito: trinta e um dias em que corríamos para a praça e começávamos a brigar, usávamos pedaços de pau, cabos de vassoura, estilingues, pedras e tudo aquilo que pode ser empunhado por uma criança como arma. Dentre todos, Iago era o lutador mais forte, sua presença era o bastante para inspirar confiança em nós e nos fazer acreditar que poderíamos vencer as batalhas não obstante do quão ruim a nossa situação parecesse — ele era o nosso ídolo e, assim sendo, tinha de lidar com os moleques da rua detrás, constantemente, tentando emboscá-lo e comigo, diariamente, tentando derrotá-lo no quintal da casa do vovô.

Entenda, por favor, que eu não queria usurpar a sua posição de líder e tampouco nutria algum sentimento negativo para com ele, mas muito pelo contrário! Eu tinha uma admiração profunda por ele, via-o como meu herói e vivia a confrontá-lo unicamente pela emoção da batalha. Nós éramos apaixonados pela adrenalina do perigo, lembra? E nada era mais perigoso que enfrentar o Iago no mano-a-mano, Franklin considerava tal coisa como sendo suicídio, justamente por isso nunca tentou desafiá-lo a sós, ao invés disso optando se associar aos moleques da rua detrás, reuniu-se com o líder deles e daí traçou uma armadilha para Iago, de acordo com o plano, Franklin diria ter encontrado um cadáver no terreno baldio atrás da lojinha do “seu” Manuel, chamá-lo-ia para dar uma olhadela no defunto e então os moleques da rua detrás saltariam em cima dele, não pretendiam, obviamente, matá-lo, entretanto tinham a intenção de machucá-lo ao ponto de ele não poder mais participar na Guerra da Praça.

Iago, que não tinha conhecimento da ambição de Franklin em liderar o grupo, o seguiu para o terreno baldio e, como planejado, caiu que nem um patinho na armadilha: foi linchado impiedosamente e abandonado, todo machucado, naquele lugar, o sangue escorrendo da sua testa da paulada desferida por Franklin, aquele maldito traidor!

Eu logo achei estranha a ausência do Iago, ele não era do tipo que sumia assim de repente, só saía sozinho quando ia visitar a Rosinha, menina de quem gostava, mas nunca deixando de avisar ou a mim, ou o vovô. Fiquei encucado com aquilo e agoniado, convoquei o nosso grupo, falei que nem chegaríamos perto da praça naquele dia, pois a prioridade era encontrar o nosso líder — o meu primo.

Iago foi encontrado por mim, eu lembro tão claramente desse episódio como se tivesse ocorrido ontem: ajoelhei-me perante o corpo machucado e desacordado do meu primo, as lágrimas corriam sem parar pelo meu rosto, coloquei a mão em cima do seu peito para ver se o coração ainda batia e, oh, que alegria, ainda batia! Segurei-o junto de mim e, pela primeira vez em toda minha vida, eu me senti, genuinamente, amedrontado. O meu medo, porém, não era oriundo do fato de, finalmente, ter sido obrigado a aceitar que Iago, o meu ídolo, era uma pessoa como outra qualquer e não um messias detentor do poder de salvar a nós — salvar a mim — de todos os problemas. Não, não, não, não.

O meu medo era o de não ser o primeiro a encontrar o filho da puta responsável pelo que havia acontecido com o meu primo.