Até o fim

Reinaldo Bragança era uma lenda vida, uma inspiração para todos os meninos e todas as meninas que tiveram a falta de sorte de nascer Jardim Sempre Verde, um bairro abarrotado de bandidos, drogados, bêbados, cafetões, prostitutas e vários outros tipos de escória.

Ele nunca roubou nada em sua vida, tampouco ingeriu qualquer droga ou bebida, não tinha nenhum relacionamento com os cafetões das redondezas e dos outros lugares e em momento algum havia ido para a cama com alguma prostituta — o Rei era, em suma, um santo nascido no reino do pecado.

Foi o “seu” Manoel quem descobriu o talento do Rei para o boxe, tomou-o debaixo da sua asa, deu a ele o melhor dos treinamentos para lapidá-lo, arranjou lutas aqui, ali e acolá, viu-o subir os degraus do reconhecimento e do estrelato, recusou, polidamente, o pedido do Rei em continuar a treiná-lo agora que ele havia ganhado o campeonato, “Os meninos da academia precisam de mim, eu não posso abandoná-los”, partiram em direções diferentes naquele dia, contudo a amizade nunca padeceu: uma vez por ano, o Rei retorna à sua antiga academia, conversa com o “seu” Manoel para pôr os papos em dia e enfrenta de bom grado um pugilista escolhido pelo velho treinador, nunca perdendo o confronto.

Eu quem fui escolhido pelo “seu” Manoel esse ano. Meu nome é William e eu...

— Você não tem a mínima chance — o velho Manoel, em seu escritório, disse para mim. — Não faça essa careta. É a verdade.

Abriu sua garrafa de uísque, ele serviu duas doses, uma para si e uma para mim, algo que fazia, unicamente, em ocasiões especiais como, por exemplo, a visita do magnânimo Rei.

— Você é bom, William, muito bom. Disso não há dúvida. O problema é que você não é nenhum rei ou imperador, é um bom pugilista e somente isso, então você não tem a menor chance de vitória, não se esqueça disso nem por um momento amanhã.

O treinador antecipou a minha réplica.

— Nem pense nisso, William. Nem pense nisso. Se você for com tudo que nem um touro indomável para cima dele, ele irá para cima de você que nem um deus enfurecido e, preste atenção nisso, você não é uma porra de Cavaleiro do Zodíaco, quando estiver largado lá no chão, todo arrebentado, não tirará força de dentro do cu para se levantar e mudar o curso da porrada. Respeite o homem e ele o respeitará de volta, agora caía fora, vá para casa, vá, vá, eu não quero vê-lo até a hora do porradeiro, entendido? Ótimo, xô!

O que eu podia fazer, hein? Nada além do que me foi mandado, então, cabisbaixo, voltei para casa, jantei a comida da mamãe, assisti ao último episódio da novela e fui dormir pensando na luta. E daí que eu não tivesse chance? Eu estaria pisando no mesmo ringue que o Rei, isso já era o bastante para me deixar feliz que nem um campeão!

— Você quem é o novo menino do velhinho? Prazer em conhecê-lo, rapaz — disse o Rei, apertando a minha mão. — Você tem cara de quem aguenta umas boas pancadas, acho que será uma boa luta.

Ele me deu uma batida leve no ombro, me desejou boa sorte e subiu no ringue. Antes de eu encontrá-lo lá em cima, “seu” Manoel me chamou para dar uma palavrinha, “Nada de ir com tudo”, e dizer para eu me divertir bastante enfrentando o meu ídolo.

O treinador soou a campainha e a luta começou, o Rei me acertou casualmente, não estava levando aquilo a sério, era uma brincadeira para ele, logo não fazia o menor sentido ir com força total, eu, por outro lado, via aquela como a luta da minha vida e não podia agir com maior seriedade, golpeei-o de todos os jeitos a mim ensinados pelo “seu” Manoel nos últimos anos, bloqueei algumas das investidas de Vossa Majestade que, acidentalmente, não conseguiu moderar na força durante um jab e acabou machucando feio o meu rosto.

— Você está bem, rapaz? — o Rei, um tanto desassossegado, perguntou. — Dá para continuar?

— Dá sim — foi a minha resposta apesar da dor sentida. O homem devia ter tijolos dentro das luvas!

O Rei, depois de ter me machucado, ficou apreensivo e passou a me tratar como se eu fosse uma boneca de vidro, tomava cuidado, evitava me acertar, adotou uma atitude defensiva, apenas rebatia os meus golpes e dizia que eu estava indo muito bem... Talvez tenha sido por tanto ter escutado “Você está indo muito bem, rapaz” que eu me emputeci: olhei para o “seu” Manoel, ele balançou, negativamente, a cabeça, eu não dei a menor confiança, estalei o pescoço, bati as luvas e fui para cima de Vossa Majestade que nem um touro indomável.

— Ôpa, ôpa, calma aí, rapaz, isso aqui é só um treino!

Minha voz explodiu.

— Não para mim.

O recado foi entendido. O Rei soltou um suspiro, mirou por um instante o “seu” Manoel como quem diz “Ei, é ele quem está pedindo por isso”, esperou que o velho desse um sinal positivo e, ao recebê-lo, me concedeu uma das imagens mais belas e aterradoras da minha vida: a de um deus enfurecido. Cada singelo golpe desferido por Vossa Majestade tinha intensidade suficiente para quebrar o oponente: se antes eu senti como se houvesse tijolos dentro das suas luvas, agora parecia haver blocos de concreto, mais de uma vez eu não pude deixar de pensar que ele me mataria no próximo acerto.

E quando o próximo acerto, finalmente, veio, não deu outra: eu beijei a lona. Caí que nem uma sacola de pedras atiradas de cima de um edifício de dez andares, meus sentidos estavam atordoados, a voz do “seu” Manoel fazendo a contagem parecia ecoar de longe, o meu corpo estava pesado e tudo doía — de jeito nenhum eu me levantaria dali, aquilo era o fim para mim, minhas congratulações ao Rei por ter me derrubado sem ter derramado uma gota do próprio sangue.

Então, em um milésimo de segundo, eu pensei: qual é o ponto disso?

Qual é o ponto de enfrentar o Rei sem ir até o final? Não faz sentido. É morrer na praia. Eu nunca contei com a possibilidade de vencê-lo, até porque tal possibilidade é nula, entretanto eu sempre soube que tinha capacidade para aguentá-lo até a última rodada, então por que eu estava arrebentado no chão, completamente de acordo com essa derrota prematura? Não, não, não. Isso está errado. Eu não sou assim. Eu vou até o final das minhas batalhas. Quebrar o meu corpo não é difícil, agora quebrar o meu espírito... Ah, pode ter certeza de que isso é impossível.

Eu — não sei como — fiquei de pé e, todo arrebentado, malmente enxergando, o encarei ainda como um touro indomável.

— Até o fim.

Feliz aniversário, heartsister!

Hoje é o aniversário de uma pessoa especial, a Bianca, ou, como eu, carinhosamente, me refiro a ela, heartsister. Embora nós nos conhecermos há pouco tempo — menos de quatro meses, eu acredito —, fincou-se uma amizade forte entre nós, considero-a uma irmãzinha, lembro-me dela sempre que a palavra “rinoceronte” é proferida (isso é uma piadinha interna e não uma referência a qualquer característica nasal, na realidade, ela tem um nariz muito bonitinho que, inclusive, me faz lembrar o da Narizinho) e, quando há um longo período de tempo desde a nossa última conversa, eu sinto saudade, o que, bem, é um sentimento, consideravelmente, raro para mim... Bianca, heartsister, desculpe-me por falhar em comparecer ao importantíssimo momento que será o seu aniversário de quinze anos, contudo tenha, por favor, em mente que eu desejo a você a realização de todos os seus sonhos e uma vida repleta de felicidade. E presentes. Muitos presentes. Porque, vamos encarar, um aniversário sem muitos presentes não é um aniversário de verdade.

Com carinho,

Do seu heartbrother.

Star Wars: Herança IX

Sua consciência regressou acompanhada de uma excruciante cefaleia, provavelmente, o efeito colateral da brusca colisão da testa de Ben Skywalker com os rígidos paralelepípedos que constituíam o solo da cripta. O Jedi, ainda sem abrir os olhos, administrou um exame corrido e, desse modo, superficial sobre o seu corpo a fim de averiguar os danos sofridos, surpreendendo-se ao descobrir estar em uma condição, moderadamente, saudável — pelo visto, os sete acólitos transfigurados haviam tido pena dele, ou algo parecido com isso.

Ben, então, livrou-se da sua autoprivação visual, sentindo os seus olhos arderem, brevemente, ao entrarem em contato com a luz pálida característica de Atoa que adentrava no aposento (uma prisão, sem a menor sombra de dúvida) por uma abertura quadrangular protegida por uma grade muito sólida, talvez feita daquele curioso minério empregado nas alabardas dos acólitos.

Repentinamente, a porta da prisão abriu-se e, por esta, uma pessoa foi arremessada sem uma gotícula de consideração por um homem trajado com as vestimentas dos clérigos atoanos, mas que tinha uma longa lança em suas mãos. Ben, o qual estava algemado, aproximou-se depressa daquela pessoa, não necessitando de palavras para desvendar a sua identidade, apenas os sentimentos — era Vestara. Extenuada e machucada, ela sequer tinha energia para proferir algumas palavras, contando, unicamente, com o seu olhar semicerrado para transmitir a sua mensagem de alívio por, enfim, estar na companhia de Ben outra vez.

Ele encontrou uma maneira de aninhá-la em seu peito, colocou os seus braços ao redor dela para escudá-la, ainda que precariamente, da frigidez da cela, sussurrou algumas palavras de conforto em seu ouvido e, quando ela deixou-se convencer como não somente era seguro como recomendável dormir um pouco, manteve-se acordado e vigilante, observando-a, atentamente, naquele sono profundo e sem sonhos. Para Ben, era incrível como ela conseguia ser, ao mesmo tempo, a origem da sua corrupção pelo Lado Sombrio da Força e aquela que nunca desistiria de conservá-lo envolto pela luz. Certamente, Mara Jade Skywalker teria gostado dela.

Mara Jade... Por um instante, a figura de sua mãe surgiu na mente de Skywalker, não como ele, normalmente, recordava-se dela, mas como naquele dia fatídico no qual descobriu o corpo desprovido de vida de sua mãe em um túnel em Kavan, o mesmíssimo dia em que seu primo, Jacen Solo, terminou sua queda da graça e fincou-se como um Sith, Darth Caedus. Ben até hoje possuía grande medo de seguir os passos do Jedi corrompido que tanto havia admirado no passado e, ao lembrar-se do início do seu confronto com Lorde Nazler, em como ser dominado pelas trevas era algo tão simples quanto adormecer, ainda mais sendo um integrante da Dinastia Skywalker, a qual detinha de uma longa história com ambos os lados da Força.

— Onde é que nós estamos? — perguntou Vestara, distanciando o companheiro daqueles seus devaneios.

— Eu não sei — Ben respondeu. Ele sentiu um aperto no coração ao escutar aquela sua voz tão enfraquecida. — Como você está se sentindo?

— Eu já estive pior — Vestara tentou desvencilhar-se dos braços que a envolviam na intenção de dispor-se frente-a-frente com Ben, entretanto como ainda estava convalescendo e, assim, um tanto abatida, falhou em sua empreitada. — Muito pior — ela, depois de tomar fôlego, acrescentou. — E você?

— Eu estou bem — o outro disse. — Ei, eu vou nos tirar da aqui, entendeu? Eu prometo — ele, que se considerava responsável por aquele episódio, sentiu a necessidade de dizer. Um genuíno traço dos Skywalkers: sempre carregando todos os pesos da galáxia em cima dos seus ombros.

— Ben... — a voz de Vestara tornara-se um tanto sonolenta. — O que quer que aconteça, você tem de me prometer que... — ela, sem nunca terminar a sua sentença, adormeceu e o rapaz a abraçou mais forte, como se pudesse protegê-la de todos os perigos do universo enquanto estivesse no limite dos seus braços.

Nesse momento, a imagem de Shira Brie, ou melhor, de Lumiya, a Lady Sombria de Sith veio à mente de Ben, ela — assim como reproduzida nos hologramas dos Arquivos — estava a alguns poucos metros de distância da beirada de um precipício e brandia o seu infame chicote-de-luz em direção a um adversário que logo se revelou como sendo um Luke Skywalker tomado pela melancolia oriunda da morte de Mara Jade.

Luke, atribuindo, então, o assassínio de sua esposa havia sido cometido por Lumiya, confrontou a ciborgue no planeta Terephon, pondo um fim a sua longa história de inimizade com ela ao decapitá-la, um ato estimulado pelo seu desejo de vingança que poderia tê-lo desvirtuado e, assim, o corrompido para o mesmo caminho tomado pelo seu pai. Felizmente, o Grande Mestre conseguiu perdurar um servo do Lado Iluminado da Força.

E, ao pensar nisso, Ben entendeu, finalmente, o porquê de ter, a princípio, pensado na morte de sua mãe: ele havia obtido sucesso em superar aquela tragédia, no entanto se algo viesse a ocorrer com Vestara... O jovem Skywalker soltou um suspiro e citou um ensinamento antiquíssimo para acalmar o seu coração e os seus pensamentos: “Sempre em movimento, o futuro está”.

Nada é absoluto.

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AVISO! Contém spoilers da saga literária mais recente de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and The Lost Command.

Medo

Da minha infância até os dias de hoje, eu sempre tive uma admiração inabalável pelo falecido Ayrton Senna. Em junho de 1991, ele proferiu a seguinte frase: “O medo faz parte da vida da gente”. Eu não poderia, possivelmente, concordar ainda mais com tal frase do que já concordo. O medo, para mim, é um elemento fundamental da vida, tão fundamental que consigo me recordar, perfeitamente, da primeiríssima vez em que eu me senti, genuinamente, amedrontado.

Era julho, o século XXI havia começado, eu tinha onze anos e estava passando as férias na casa do meu avô e da minha avó juntamente com um primo, Iago, o qual é mais velho do que eu dois anos. Eu e Iago somos criaturas presepeiras desde pequenos, nós adorávamos ter aventuras e sentir a flor da pele a adrenalina do perigo, portanto não era de se admirar que, tão logo pisamos naquela rua, fundamos um grupo com os outros meninos residentes ali. Iago era o líder, eu era o segundo-em-comando e Franklin, um amigo, era o nosso braço-direito.

Não demorou muito até que o nosso grupo entrasse em conflito com os meninos da rua detrás, por conta da proximidade de nossas casas, todos nós íamos à mesma praça e não tínhamos a menor vontade de dividir a quadra de futebol uns com os outros: nós, ou eles, nunca ambos.

Deu-se então início ao conflito: trinta e um dias em que corríamos para a praça e começávamos a brigar, usávamos pedaços de pau, cabos de vassoura, estilingues, pedras e tudo aquilo que pode ser empunhado por uma criança como arma. Dentre todos, Iago era o lutador mais forte, sua presença era o bastante para inspirar confiança em nós e nos fazer acreditar que poderíamos vencer as batalhas não obstante do quão ruim a nossa situação parecesse — ele era o nosso ídolo e, assim sendo, tinha de lidar com os moleques da rua detrás, constantemente, tentando emboscá-lo e comigo, diariamente, tentando derrotá-lo no quintal da casa do vovô.

Entenda, por favor, que eu não queria usurpar a sua posição de líder e tampouco nutria algum sentimento negativo para com ele, mas muito pelo contrário! Eu tinha uma admiração profunda por ele, via-o como meu herói e vivia a confrontá-lo unicamente pela emoção da batalha. Nós éramos apaixonados pela adrenalina do perigo, lembra? E nada era mais perigoso que enfrentar o Iago no mano-a-mano, Franklin considerava tal coisa como sendo suicídio, justamente por isso nunca tentou desafiá-lo a sós, ao invés disso optando se associar aos moleques da rua detrás, reuniu-se com o líder deles e daí traçou uma armadilha para Iago, de acordo com o plano, Franklin diria ter encontrado um cadáver no terreno baldio atrás da lojinha do “seu” Manuel, chamá-lo-ia para dar uma olhadela no defunto e então os moleques da rua detrás saltariam em cima dele, não pretendiam, obviamente, matá-lo, entretanto tinham a intenção de machucá-lo ao ponto de ele não poder mais participar na Guerra da Praça.

Iago, que não tinha conhecimento da ambição de Franklin em liderar o grupo, o seguiu para o terreno baldio e, como planejado, caiu que nem um patinho na armadilha: foi linchado impiedosamente e abandonado, todo machucado, naquele lugar, o sangue escorrendo da sua testa da paulada desferida por Franklin, aquele maldito traidor!

Eu logo achei estranha a ausência do Iago, ele não era do tipo que sumia assim de repente, só saía sozinho quando ia visitar a Rosinha, menina de quem gostava, mas nunca deixando de avisar ou a mim, ou o vovô. Fiquei encucado com aquilo e agoniado, convoquei o nosso grupo, falei que nem chegaríamos perto da praça naquele dia, pois a prioridade era encontrar o nosso líder — o meu primo.

Iago foi encontrado por mim, eu lembro tão claramente desse episódio como se tivesse ocorrido ontem: ajoelhei-me perante o corpo machucado e desacordado do meu primo, as lágrimas corriam sem parar pelo meu rosto, coloquei a mão em cima do seu peito para ver se o coração ainda batia e, oh, que alegria, ainda batia! Segurei-o junto de mim e, pela primeira vez em toda minha vida, eu me senti, genuinamente, amedrontado. O meu medo, porém, não era oriundo do fato de, finalmente, ter sido obrigado a aceitar que Iago, o meu ídolo, era uma pessoa como outra qualquer e não um messias detentor do poder de salvar a nós — salvar a mim — de todos os problemas. Não, não, não, não.

O meu medo era o de não ser o primeiro a encontrar o filho da puta responsável pelo que havia acontecido com o meu primo.

Solidão

Ele estava sozinho. Ainda que por um momento, ele estava sozinho novamente, assim como, eternamente, será em seu íntimo, condenado a viajar por terras distantes sem nenhuma verdadeira companhia além da sua própria.

Vida de cigano

Eu tive de tomar uma decisão que pertencia à outra pessoa. Eu tive que dizer “adeus” uma última vez. Eu mantive a minha vida inteira dentro de uma maleta, nunca permanecendo muito tempo em um mesmo lugar, talvez fosse assim que as coisas tivessem de ser. É... Eu tive uma vida de cigano.

Arquitetura: uma introdução

Oscar de Béthune estava inclinado sobre a sua escrivaninha, rabiscando, febrilmente, um pedaço de papel abarrotado de números e desenhos geométricos ininteligíveis para os leigos, sua última refeição — um prato de sopa — fora há cinco horas, a vermelhidão dos seus olhos e os bolsões pretos embaixo destes acusavam uma preocupante falta de sono e o odor intimidante das suas roupas conseguia repelir até mesmo a lealdade do seu cachorro, um golden retriever que atendia pelo nome de Digby.

Era de madrugada, um dilúvio em miniatura afligia a cidade, inundando os seus muitos bueiros, expulsando os moradores das galerias de esgoto, metamorfoseando as valas em pequenos córregos de dejetos enlameados e assustando crianças ingênuas com os seus trovões estrondosos cujo ribombar falhava em ser percebido pelos ouvidos do jovem e sem sucesso arquiteto que era Oscar naquela época, ele possuía a oportunidade única de contribuir com o acréscimo de um prédio novo à silhueta da cidade, entretanto via-se perturbado por um terrível bloqueio artístico e o prazo para a entrega do projeto findaria dali a três dias — Oscar estava em uma corrida contra o tempo, daí o porquê de tamanha concentração.

Concentração que o impediu de reparar no altissonante ruído gerado no interior do seu roupeiro e o homem cuspido para fora da mobília, o qual colidiu, violenta e indiscretamente, com o assoalho daquele velho casarão erguido por um arquiteto estoniano. Enquanto que Oscar continuou focado na execução do projeto, o cachorro de pelo dourado levantou-se da almofada do sofá onde se aninhara para, então, ir ao encontro do misterioso visitante noturno, lambeu uma ferida discreta existente na mão dele e emitiu um latido que, na língua dos Canis familiares, era equivalente a um “Oi”, porém, redondamente, diferente de um “Olá”.

— Oi para você também, amiguinho — o homem usou a outra mão para coçar as orelhas de Digby.

Então, ele se colocou de pé, fechou o roupeiro, trancando, inclusive, a sua fechadura com uma chave de prata que segurava com a mão machucada, guardou o minúsculo objeto em um bolso interior da sua jaqueta preta, liberou um longo suspiro de alívio e daí voltou sua atenção para o seu anfitrião canídeo que se mostrava, alarmantemente, faminto.

— Vamos procurar algo para você comer, amiguinho.

O homem procurou pela cozinha, passando, desse modo, pela sala-de-estar e, portanto, ao lado de Oscar, encheu uma tigela com ração e outra com água fresca, o golden retriever soltou um latido de agradecimento e avançou para a refeição ao passo que o visitante serviu-se com os restos de uma pizza fria guardados na geladeira — o gosto estava horrível e a validade acabara fazia algumas semanas, entretanto ele estava tão fatigado e esfomeado que comeria qualquer coisa... Ou melhor, quase qualquer coisa: nada no Universo inteiro o faria pôr um pedacinho sequer de brócolis na sua boca.

— Você tem um kit de primeiros-socorros? — ele perguntou a Oscar.

— Na terceira gaveta do quarto à esquerda perto da televisão — respondeu Oscar, distraído.

— Obrigado!

O misterioso e impossível (quem sai de dentro de um armário? Ninguém!) apanhou o estojo contendo os medicamentos básicos, levou-o para o banheiro onde higienizou os seus ferimentos — um corte na mão esquerda, um golpe no meio da testa e um nariz quebrado — e fabricou os curativos necessários, depois devolveu o kit ao seu devido lugar e foi para a sala-de-estar, sentando em uma poltrona tão confortável quanto às felpudas nuvens douradas de Ga’Hajmek com a intenção de ter um merecido descanso depois da sua última aventura, um encontro nada romântico na catedral com uma guinada para o pior que teve o seguinte pensamento como uma das suas consequências: “Evitar a Belle Dame por um bom tempo”.

— O que você está fazendo aí? — o homem perguntou a Oscar.

— Projetando um prédio — o arquiteto, sem desviar o olhar do papel, respondeu. — Se bem que tentando projetar um prédio seria uma afirmação mais correta — amassou uma folha de papel e a substituiu por outra, voltando ao ponto inicial. — Eu aposto como Niemayer nunca passou por isso — disse Oscar, muito frustrado.

— Oh, você é que pensa! — o homem, com um meneio de mão, exclamou. — Oscarzinho só se encontrou na Arquitetura depois de eu ter provado para ele que, na realidade, o Universo é curvo — contou ao proprietário daquele casarão da Av. das Acácias. — Foi uma ótima viagem, vale salientar.

Somente aí o jovem arquiteto desviou o seu olhar do projeto, deparando-se com o rosto daquele homem cuja idade estava em algum ponto entre os vinte e oitenta anos.

— Você conheceu o Niemayer? — Oscar, um tanto incrédulo, perguntou. — Oscar Ribeiro de Almeida de Niemayer Soares? — ele pronunciou o nome com respeito e admiração sem paralelos. — Niemayer da Esplanada dos Ministérios?

— Sim, sim e sim — o visitante afirmou. — Um fato curioso: você sabia que o Museu de Arte Contemporânea de Niterói foi inspirado na Executrix da 88ª Frota Espacial Autônoma do Império Joker? — comentou. — Oscarzinho ficou que nem uma criança na véspera de Natal quando viu a nave pela primeira vez! — desatou uma risadinha. — Enfim, eu posso dar uma espiada nos seus projetos rejeitados? — ele perguntou.

— Claro, fique à vontade — o arquiteto entregou a lixeira a ele. — Só vou logo avisando que nada disso daí vale a tinta, ou o papel, gastado.

— Eu julgarei isso sozinho, muito obrigado — o homem começou a analisar os pedaços de papel amassado. — Ah, sim, já sei qual é o seu problema — ele, ao terminar o seu estudo, declarou.

— Qual é?

— Você está sendo muito cerebral — tocou a testa do jovem arquiteto. — Goethe, em uma noite enluarada regada a muito vinho, disse que “arquitetura é música petrificada” e, bem, o que é a música senão a linguagem da alma? — filosofou. — Você tem de pôr a sua alma aí, tracejar aquilo que está bem aqui — tocou o peito dele com o dedo indicador. — Não pense. Sinta. Permita-se ser guiado pela música da sua alma.

Oscar dedicou um momento de reflexão àquelas palavras.

— Esse é, na verdade, um ótimo conselho — concluiu. — Obrigado.

— Não há de quê — o outro disse. — Bem, está na minha hora de (nas palavras do meu tio) “picar a mula” — levantou-se depressa. — Seria muito traumático para você ter um bando de romanos invadindo a sua casa — correu de volta ao roupeiro.

— O quê? Ahn? Romanos? — Oscar o seguiu. — Eu estou confuso.

— Sim, você está — o homem jazia diante do móvel. — O que você não está é alarmado — estudou, minuciosamente, a fisionomia do jovem arquiteto. — Por quê? — perguntou. — Você tem um homem estranho saltitando pela sua casa e, ainda assim, age com uma naturalidade patológica.

O mestre de Digby encolheu os ombros.

— Eu estou há quase uma semana sem dormir — disse. — Provavelmente, eu desmaiei de sono, logo, isso aqui é um sonho e você, meu amigo, é uma manifestação do meu subconsciente.

— Uma boa explicação ainda que incorreta — ele bateu palmas. — Você tem talento, rapaz — acertou um peteleco no nariz dele. — Não deixe a ansiedade apunhalá-lo pelas suas costas.

O visitante empunhou a sua chave prateada, enfiou-a na fechadura para destrancá-la, se escutou um som de clique quando ele girou o pequeno objeto, em seguida o guardou outra vez no bolso e, então, segurou a maçaneta do roupeiro.

— E é aqui que nós nos despedimos — ele estendeu uma mão para Oscar que a apertou. — Seja um bom rapaz e não se esqueça de alimentar o cachorro, está bem? — pediu. — O pobre coitado estava com o estômago roncando!

— Eu prometo que darei mais atenção a ele — disse Oscar com um sorrisinho culpado em seu rosto. — Ei, qual é o seu nome? Eu sou Oscar.

O homem coçou a sua cabeleira preta.

— Então, bem, o meu nome... Ah, isso é difícil... Veja bem, eu tenho vários nomes, alguns dos quais eu, particularmente, desgosto e... — pigarreou. — Já que você me descreveu como sendo o seu subconsciente, você pode me chamar de Arquiteto. O Arquiteto. É. Eu gosto do som disso.

— Que assim seja — disse Oscar. — Foi um prazer conhecê-lo, Arquiteto.

— O prazer é todo meu, caro Oscar.

O Arquiteto deu uma piscadela, girou a maçaneta do roupeiro, imergiu na sua escuridão sobrenatural e, ao fechar a porta, ultrapassou as barreiras do espaço-tempo não-tão-contínuo, desse modo, retornando ao local que seria o palco da sua próxima grande aventura: a Cidade Sem Luzes. Ali, na penumbra da rua de paralelepípedos na qual ele aterrissou, era aguardado por uma centúria romana armada até os dentes e sem uma partícula de amor por aquela figura icônica responsável pelo arrombamento e consequente destruição da Cathédrale de La Belle Dame sans Merci.

— Você está preso pelo decreto do Magnânimo Patrício — o centurião, desembainhando a sua espada cuja lâmina possuía escamas de dragão como principal material, declarou.

Um sorrisinho desafiador dotado da dose certa de insubordinação apareceu no rosto fino do Arquiteto.

— Allons-y!

O Arquiteto correu.

E a Cidade Sem Luzes nunca mais seria a mesma.