Uma garota entra no bar

Uma garota entra no bar, no clube, no ônibus, no barco, no avião, em qualquer lugar. Uma garota entra no bar, o ponteiro do relógio para andar, o restante do mundo desaparece e, de repente, não há nada separando você e ela senão alguns passos, um sorriso confiante e um “Oi”, ou, se for o caso, um “Olá”. Isso já aconteceu comigo, com você também e agora, meu amigo, isso acontece novamente com Fedro, escritor desempregado, sentado perto do balcão, debruçado por cima de um bloco de papel, deixando a bebida esquentar e esperando, ansiosamente, por aquela ideia genial e original que os seus neurônios têm tentado, bravamente, fabricar.

Uma garota entra no bar, iluminando por um ínfimo momento a penumbra de tal lugar, Fedro, sem ancestralidade nem grega nem romana, está retornando do banheiro, ele, surpreendido pelos raios de sol das 10 horas da “madrugada”, lança um olhar em direção à sua origem, então descobrindo que uma garota entrou no bar, oh, e que garota! Uma do tipo Mel Lisboa em Presença de Anita, linda, estonteante, jovem, sorridente, e sexy, uma garota com um rosto de santinha, uma Virgem Maria, mas que você sabe que, no fundo, é uma Maria Madalena, uma Hilda Furacão esperando pela hora certa para levantar o véu da santidade e mostrar a face da promiscuidade.

Fedro, atordoado, volta ao seu lugar, estranhamente inspirado, ele então começa a rabiscar. Quem é ela? O que está fazendo ali? O que há por trás daquele sorriso de alvorada, daquele par de olhos verde-esmeralda? Ela, toda alegre, se senta ao seu lado, inclina o corpo em direção ao barman, aperta os braços contra os peitos, destacando-os, daí pede um coquetel, um cosmopolitan, homenagem a Cosmo Tuppington, a bebida preferida das mulheres de Sex and the City, uma série que, muito provavelmente, aquela garota nem sequer desconfia da existência.

O seu nome é um mistério e o seu rosto é delicado, o escritor desempregado tem vontade de conversar com ela, contudo sente que é errado: ele tem trinta e cinco anos, uma esposa neurótica e um filho para nascer dali a algumas semanas. Fedro não se pode dar o luxo de conversar com ela, não há tempo, ele tem de escrever, urgentemente, um conto para vender, o aluguel precisa ser pago, o carro precisa de consertos e o bebê precisará de brinquedos, “Pare de olhar para esses peitos bronzeados e trate de escrever, seu vagabundo”.

Ele escreve e escreve sem parar, quase possuído, mão na cabeça, algo um tanto Chico Xavier, então para por um instante, é hora de analisar, vê as anotações desde o início e, não tem jeito, desenha em seu rosto um meio sorriso repleto de ironia: duplos sentidos, paronomásias, anagramas, neologismos e ela, a garota, sedutora, carismática, bebendo seu coquetel e flertando com o barman, um homem mais velho, entretanto não tão velho quanto Fedro. Pobre Fedro! Mesmo que possuísse a coragem para flertar com a garota, ele sabia não ter a mínima chance com ela, ora, quem, possivelmente, preferi-lo-ia aquele barman, horas na academia, corte de cabelo da moda e descompromissado? Ninguém, ninguém, ninguém.

Fedro escreve de sua tragédia, ou melhor, de sua tragicomédia, porque não há nada mais trágico e cômico que um homem velho, desempregado e casado desejando uma garota muitos anos mais nova — poderia ser O Velho da Horta de Gil Vicente em um cenário moderno se Fedro, assim como o Velho, fosse, suficientemente, corajoso... Não, corajoso, não. Egoísta. Poderia ser O Velho da Horta de Gil Vicente em um cenário mais moderno se Fedro, assim como o Velho, fosse, suficientemente, egoísta para perseguir aquele desejo instantâneo nascido no momento em que a garota entrou no bar.

É então Mnemósine, prole do egocêntrico Urano e da carinhosa Gaia, resgata uma memória das profundezas da mente de Fedro, desse modo, fazendo-o se lembrar de como há muitos, muitos anos, ele já se encontrou em uma situação similar: Fedro tinha vinte e um anos, poucas responsabilidades, um trabalho qualquer para pagar as contas e, com uma dedicação religiosa, ia todas as noites ao Akasha, um barzinho obscuro situado no porão de um casarão antigo e frequentado apenas por dois tipos de pessoas: aqueles que desistiram da sociedade e aquelas procurando por uma aventura no submundo.

Fedro, naqueles tempos, pertencia ao primeiro tipo e ela, a garota daquela época, pertencia ao segundo. Embora já não pensasse tanto naquela noite, ele não encontrou dificuldade alguma em reconstruída: estava sentado perto do balcão, bebia uma cerveja gelada, escrevia uma besteira qualquer em um pedaço de guardanapo, então sentiu a necessidade de esvaziar a bexiga, fê-lo e, voltando para o seu assento, não pôde deixar de notar uma garota entrando no bar. Ela é linda, ela é estonteante, ela é sorridente, ela é sexy e ela — provando que ninguém é perfeito — está usando uma camiseta apertada do Guns ‘n’ Roses.

Ela entra no bar e vai em direção ao balcão, acomoda-se ao lado de Fedro, pede um coquetel da moda, acende um cigarro e então olha ao redor, tentando fingir estar acostumada com aquele ambiente. Fedro solta uma risada, sente-se encantado, põe um sorriso confiante, toca o braço dela e diz “Oi”.

Fedro, o da realidade, não o da memória, estala os dedos para chamar a atenção do barman.

— Simpático, vê a conta aí, por favor. Estou atrasado para encontrar a minha garota.

God Hates Us All

Em uma madrugada do ano passado, 2010, eu estava zapeando (sim, eu uso esse verbo, processe-me) pela televisão quando, repentinamente, passei pelo canal da Warner Channel e me deparei com um ator conhecido, David Duchovny, o Fox Mulder do superestimado Arquivo X, eu larguei o controle, me ajeitei no sofá, comecei a assistir a série, Californication, e, desde então, esta se tornou uma das minhas preferidas. Entretanto, a postagem em questão não tem a série como tema central, mas um MacGuffin* da sua primeira temporada: o livro God Hate Us All escrito pelo personagem de Duchovny, Henry “Hank” Moody.

Uma vez sedimentado o sucesso da série tragicômica, os executivos da Showtime optaram efetuar uma estratégia de marketing interessante: transformar o livro fictício em um livro de verdade e, para isso, foi escrito o God Hate Us All cuja autoria continua sendo atribuída a Hank Moody, mas, na realidade, pertence a um tal de Jonathan Grotenstein e narra mais ou menos um ano da vida de um desistente da universidade que, acidentalmente, empregou-se como um traficante de drogas, uma guinada que poderia muito bem ter colocado o livro no caminho para se tornar um drama existencial genérico repleto de clichês — felizmente, isso não aconteceu.

Recentemente, eu obtive uma cópia do livro comprada na Amazon.com por uma bagatela de vinte reais (sim, está baratinho) e demorei uma semana para lê-lo (é curto, só tem 195 páginas). Minha opinião? Nem de longe é a chef d’œuvre* que, no seriado, garantiu um sucesso incondicional ao escritor badboy que é o Hank Moody, entretanto isto não quer dizer que o livro é ruim, pelo contrário, é um livro bem divertido de se ler, ótimo para passar o tempo e, quiçá, refletir um pouco acerca dos pequenos acontecimentos caóticos da vida. Eu, em particular, consegui me identificar muito bem com o simpático narrador-protagonista sem nome: o amor sem paralelo pela mãe, o relacionamento complicado com o pai, uma melhor amiga doidinha, um melhor amigo, constantemente, preocupado com o seu bem-estar, uma ex-namorada maluca e, é claro, a tentativa mais ou menos fracassada de tentar roubar a namorada de outro carinha, tudo isso se assemelha bastante a minha vida, o que — eu admito — contribuiu bastante para me fazer desfrutar da experiência literária do início ao fim.

Se você tem tempo e está interessado em uma leitura irônica e otimista com aquele gostinho de anos 90, então dê uma chance ao escrito de Hank Moody (ou Jonathan Grotenstein) e depois procure assistir Californication, eu garanto que você não se arrependerá.

*Um elemento da trama que captura a atenção da platéia, ou conduz a trama de um trabalho de ficção.

*"Obra-prima".

Dr. Sin - 'May The Force Be With You'

Corrina, Corrina (II)

O corpo da aristocrata romena — uma baronesa — foi encaminhado a uma clínica médica privada para que fosse submetido à autopsia. O médico executor do procedimento atendia pelo nome de Johann E. Wilson e era um velho conhecido tanto do Inspetor Especial G. Levellier como do seu oficial superior, o Superintendente Oscar Karakolvas, desse modo, caracterizando-se como uma pessoa confiança dotada das habilidades essenciais para a análise da fisiologia particular daquele cadáver.

— Não é preciso ter uma graduação em Medicina para apontar a causa mortis — disse Wilson, o qual também fora retirado, inconvenientemente, do conforto do seu lar, para Levellier.

— A estaca penetrou no músculo cardíaco e a prata desencadeou um choque anafilático.

— Correto — o médico concordou. — Agora, veja isso — ele indicou os olhos da baronesa.

— Estão vermelhos — Levellier disse. — Como se... — um pensamento estalou em sua mente. O alho! — O assassino baforou uma nuvem de alho no rosto dela para atordoá-la e, então, aproveitou a oportunidade para cravar a estaca.

— Eu apostaria o meu dinheiro nesse cenário — declarou Wilson. — Fique à vontade para estudar a estaca — apontou para um saco plástico em cima de uma mesinha metálica. — Permite-me verbalizar uma ideia, meu amigo?

— Seja o meu convidado, Wilson.

— Tudo o que você encontrará na estaca é um beco sem-saída — ele proclamou. — O assassino é, claramente, um profissional, duvido muito que fosse cometer um erro grosseiro como deixar evidências na arma do crime e...

—... Mesmo se houvesse qualquer evidência na estaca, seria uma de falsa veracidade, um artifício empregado pelo assassino para nos induzir a procurar na direção errada — o inspetor especial completou. — Sim, a ideia me passou pela cabeça, o que nos deixa...

—... Somente uma única alternativa: os símbolos de magia — assim falou o médico. — Pelo que você me disse; os circuitos mágicos instituídos ali eram da mais altíssima qualidade, duvido muito que você possa selecionar uma pessoa aleatória na multidão com capacidade de rompê-los sem ativar as medidas de defesa.

— Eu posso perguntar por aí — disse Levellier, coçando o queixo, um gesto característico de quando ele estava preocupado. — Há muitos ouvidos e olhos nas ruas.

— Eu temo que a inteligência adquirida por mendigos seja insuficiente dessa vez, meu amigo.

— Se assim for, o que o bom doutor me sugeriria?

Wilson acomodou-se em um banquinho alto de madeira, sua perna infartada estava doendo, havia se esquecido do analgésico em cima do criado-mudo na pressa de comparecer à clínica e a última coisa que queria naquele momento era reiniciar uma discussão antiquíssima com o seu melhor amigo, entretanto uma moça — a qual, ironicamente, deveria ser séculos de idade — perdera a sua vida e o seu pedigree nobre trazia à tona a possibilidade de aquilo se transformar em um incidente internacional, algo que seria bastante desagradável. Com isso em mente, o bom médico exalou um suspiro: o último momento de calmaria antes da violenta tempestade.

— Ele.

E o doutor sentiu como se houvesse desatado as correntes que mantinham presos os portões do inferno.

Segunda parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.

A décima primeira hora

Em uma hora dar-se-ia início a um novo dia para a Humanidade, aquele no qual nós, finalmente, superaríamos as fronteiras do nosso Sistema Solar e começaríamos a nossa aventura pela imensidão sublime da Via Láctea. Eu mal conseguia manter a minha ansiedade sob controle: apertava os dentes, segurava os braços da cadeira com força e, de cinco em cinco minutos, lançava um olhar para o céu estrelado além do vidro da minha cabine. Era a décima primeira hora da noite e a minha última hora antes de abandonar a gênese da minha espécie para sempre — a hora do Fim da Infância da Humanidade.

E, então, tudo mudou: as luzes cintilantes desapareceram no céu dando lugar a uma única e estável luz que veio a aumentar de tamanho de segundo em segundo enquanto aproximava-se da esfera terrestre, ao entrar em nossa atmosfera, revelou-se um disco mecânico de mais ou menos sete quilômetros de diâmetro, uma magna opus tecnológica para nós, entretanto uma peça comum para eles, ou melhor, Eles. Daquele dia em diante, Eles se tornaram os nossos deuses, abençoaram-nos com os seus milagres e nós negaram outra vez a ambição de estender a nossa ambição para além do nosso berço. Pão e circo.

Fé

Eu sou um homem de fé — de fé na humanidade e na Ciência, o que, contudo, não me isenta de momentos de crise durante os quais contesto as minhas crenças. Isso, normalmente, acontece quando eu me encontro diante de uma questão que, então, parece carecer de uma solução: frustro-me, praguejo contra Lavoisier, Gauss, Flemming e Einstein, fecho os livros e saio dali. Afastado da, aparentemente, irresolvível problemática, eu procuro me distrair observando o mundo ao meu redor, daí me lembro de que 1+1 sempre será igual a 2, o azul do céu é um fenômeno óptico, a matéria é constituída por átomos, as hemácias são vermelhas porque contêm hemoglobina e que para toda pergunta há, definitivamente, uma resposta. Minha fé é restaurada e, então, o mundo é belo outra vez.

Star Wars: Herança VII

Ben Skywalker estava absorto em um sono profundo, ao seu lado, jazia Vestara Khai, sentava-se com as pernas cruzadas, fitava, atentamente, o companheiro, resignando-se a desviar o seu olhar e dedicando sua concentração e força de vontade para manter a sua mente em plena sincronia com a do homônimo de Ben Kenobi.

O sonho do único filho da finada Mara Jade Skywalker com a figura corrompida do seu ancestral ainda estava para começar. Por enquanto, tudo o que havia no oceano de pensamentos do rapaz era um emaranhado caótico de lembranças, algumas muito antigas, remetendo-se à sua infância incomum na época da pan-galáctica Guerra de Yuuzhan Vong, outras um tanto mais atuais nas quais a figura de Jacen Solo, antes da sua metamorfose em Darth Caedus, aparecia constantemente e, por fim, memórias das aventuras vividas por Skywalker e o seu pai durante o temporário exílio desde último há cinco anos, Vestara estava inclusa nestas reminiscências, ainda uma Sith dotada de crenças, inteiramente, distintas das que trazia consigo hoje em dia. É inacreditável como uma pessoa pode mudar tanto em um intervalo de tempo tão curto!

Repentinamente, então, a imagem parte e asseguradora de Luke Skywalker, onipotente, com o seu sabre-de-luz verde em mão desapareceu, dando lugar a figura sombria da entidade organomecânica que aterrorizou a galáxia por longos vinte e quatro anos: Darth Vader jazia diante de Ben e, embora fosse apenas uma manifestação onírica do Lorde Sith, a própria Vestara, segura no mundo real, podia sentir a flor da pele a ameaçadora aura do Lado Sombrio da Força que era exalada por ele.

E pela presença responsável pelas suas aparições nos sonhos de Ben. Sim, Vestara conseguia senti-la agora, era uma fagulha distante, porém detectável, tudo o que teria de fazer para encontrá-la seria manter a sua ligação com o mundo onírico do companheiro e, ao mesmo tempo, movimentar-se pela realidade, perseguindo o ponto de origem daquilo que, e disso ela não tinha qualquer dúvida, estava, claramente, conectado ao Lado Sombrio da Força. Seria um Sith? Um Jedi Sombrio? Não havia como saber ao certo daquela distância.

Vestara, que tinha a concentração seccionada, quase desabou ao chão quando ficou em pé, ainda não havia se acostumado com aquele estado, mas tudo bem, teria o dominado antes de alcançar o nexo do Lado Sombrio, ou então... Ela saiu do quarto, tomando cuidado para não atrair a curiosidade dos guardas cujo trajeto das rondas envolvia aquela ala do Palácio, moveu-se pela penumbra, indo mais e mais na direção dos níveis inferiores do edifício governamental, eventualmente, chegando ao térreo onde, por um instante, acreditou ter perdido a sua trilha, somente voltar a sentir a presença, agora mais intensa, quando se viu parada próxima a uma parede lisa — ela olhou para um lado, olhou para o outro e, uma vez confirmada sua solidão ali, usou a Força para descolar a parede falsa, revelando, assim, uma longa escadaria que seguia para o subsolo. Vestara respirou fundo e iniciou sua descida.

Lentamente, a Jedi passou a detectar outras presenças ao redor daquela que assombrava os sonhos de Ben, estas, no entanto, possuíam um teor neutro similar aos dos assassinos de outrora, desse modo, salientado uma ligação entre aquele acontecimento e o projetor do Darth Vader onírico.

Além do último degrau da escada, um ambiente extenso dotado de uma aparência, ligeiramente, parecida com uma cripta podia ser observado, ali se reuniam pelo menos sete pessoas, seis trajando vestes brancas-peroladas como as dos clérigos da comissão de recepção ao passo que a sétima pessoa (o líder, obviamente) jazia envolvido por um manto negro ornamentado por alguns símbolos vermelhos cujos significados eram, inteiramente, desconhecidos por Vestara. Isso, entretanto, não era importante, não se comparado à descoberta realizada pela Jedi: a presença maligna convergia-se no líder do culto, o qual, pelo visto, exercia pleno e absoluto controle sobre as mentes dos seus seguidores, solucionando, portanto, o mistério da neutralidade dos assassinos na Força — eles não passavam de marionetes.

Marionetes que saltaram para cima de Vestara tão logo notaram a sua presença, demonstrando grande domínio da Força, confrontaram com suas alabardas e uma competência de combate bastante superior a dos seus antecessores, desarmaram a vibrocimitarra com velocidade, efetivamente, obrigando a Jedi a abandonar o estilo Ataru e adotar uma abordagem intermediária entre Soresu e o estilo Djem So, a Forma da Perseverança, para aumentar, drasticamente, a sua capacidade defensiva e o seu número de golpes infligidos. Foi uma mudança sábia, a qual causou a queda de dois clérigos e o desmembramento de outro, entretanto falhou em conceder a vitória a Vestara.

Os clérigos remanescentes, após terem a subjugado, forçaram-na a se ajoelhar perante o seu mestre sombrio que, até então, estava sentado em um trono metálico e escondia a sua identidade com uma máscara dotada de um único símbolo vermelho, claramente, pertencente à mesma vertente dos do seu manto.

O mestre, dramaticamente, retirou a sua máscara, um sorriso sardônico estava estampado no seu rosto e uma névoa de malignidade e perversão jazia nos seus olhos agora, intensamente, amarelo-aquosos. Não havia qualquer modo de evitar uma associação entre aquele olhar e o do finado Alto-Lorde Sarasu Taalon, outra vítima de Vestara em sua campanha contra Abeloth.

— Olá, Jedi Khai.

Vestara forçou um sorriso insolente.

— Olá, Lorde Nazler.

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AVISO! Contém spoilers da mais recente saga literária de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.