Star Wars: Herança VII

Ben Skywalker estava absorto em um sono profundo, ao seu lado, jazia Vestara Khai, sentava-se com as pernas cruzadas, fitava, atentamente, o companheiro, resignando-se a desviar o seu olhar e dedicando sua concentração e força de vontade para manter a sua mente em plena sincronia com a do homônimo de Ben Kenobi.

O sonho do único filho da finada Mara Jade Skywalker com a figura corrompida do seu ancestral ainda estava para começar. Por enquanto, tudo o que havia no oceano de pensamentos do rapaz era um emaranhado caótico de lembranças, algumas muito antigas, remetendo-se à sua infância incomum na época da pan-galáctica Guerra de Yuuzhan Vong, outras um tanto mais atuais nas quais a figura de Jacen Solo, antes da sua metamorfose em Darth Caedus, aparecia constantemente e, por fim, memórias das aventuras vividas por Skywalker e o seu pai durante o temporário exílio desde último há cinco anos, Vestara estava inclusa nestas reminiscências, ainda uma Sith dotada de crenças, inteiramente, distintas das que trazia consigo hoje em dia. É inacreditável como uma pessoa pode mudar tanto em um intervalo de tempo tão curto!

Repentinamente, então, a imagem parte e asseguradora de Luke Skywalker, onipotente, com o seu sabre-de-luz verde em mão desapareceu, dando lugar a figura sombria da entidade organomecânica que aterrorizou a galáxia por longos vinte e quatro anos: Darth Vader jazia diante de Ben e, embora fosse apenas uma manifestação onírica do Lorde Sith, a própria Vestara, segura no mundo real, podia sentir a flor da pele a ameaçadora aura do Lado Sombrio da Força que era exalada por ele.

E pela presença responsável pelas suas aparições nos sonhos de Ben. Sim, Vestara conseguia senti-la agora, era uma fagulha distante, porém detectável, tudo o que teria de fazer para encontrá-la seria manter a sua ligação com o mundo onírico do companheiro e, ao mesmo tempo, movimentar-se pela realidade, perseguindo o ponto de origem daquilo que, e disso ela não tinha qualquer dúvida, estava, claramente, conectado ao Lado Sombrio da Força. Seria um Sith? Um Jedi Sombrio? Não havia como saber ao certo daquela distância.

Vestara, que tinha a concentração seccionada, quase desabou ao chão quando ficou em pé, ainda não havia se acostumado com aquele estado, mas tudo bem, teria o dominado antes de alcançar o nexo do Lado Sombrio, ou então... Ela saiu do quarto, tomando cuidado para não atrair a curiosidade dos guardas cujo trajeto das rondas envolvia aquela ala do Palácio, moveu-se pela penumbra, indo mais e mais na direção dos níveis inferiores do edifício governamental, eventualmente, chegando ao térreo onde, por um instante, acreditou ter perdido a sua trilha, somente voltar a sentir a presença, agora mais intensa, quando se viu parada próxima a uma parede lisa — ela olhou para um lado, olhou para o outro e, uma vez confirmada sua solidão ali, usou a Força para descolar a parede falsa, revelando, assim, uma longa escadaria que seguia para o subsolo. Vestara respirou fundo e iniciou sua descida.

Lentamente, a Jedi passou a detectar outras presenças ao redor daquela que assombrava os sonhos de Ben, estas, no entanto, possuíam um teor neutro similar aos dos assassinos de outrora, desse modo, salientado uma ligação entre aquele acontecimento e o projetor do Darth Vader onírico.

Além do último degrau da escada, um ambiente extenso dotado de uma aparência, ligeiramente, parecida com uma cripta podia ser observado, ali se reuniam pelo menos sete pessoas, seis trajando vestes brancas-peroladas como as dos clérigos da comissão de recepção ao passo que a sétima pessoa (o líder, obviamente) jazia envolvido por um manto negro ornamentado por alguns símbolos vermelhos cujos significados eram, inteiramente, desconhecidos por Vestara. Isso, entretanto, não era importante, não se comparado à descoberta realizada pela Jedi: a presença maligna convergia-se no líder do culto, o qual, pelo visto, exercia pleno e absoluto controle sobre as mentes dos seus seguidores, solucionando, portanto, o mistério da neutralidade dos assassinos na Força — eles não passavam de marionetes.

Marionetes que saltaram para cima de Vestara tão logo notaram a sua presença, demonstrando grande domínio da Força, confrontaram com suas alabardas e uma competência de combate bastante superior a dos seus antecessores, desarmaram a vibrocimitarra com velocidade, efetivamente, obrigando a Jedi a abandonar o estilo Ataru e adotar uma abordagem intermediária entre Soresu e o estilo Djem So, a Forma da Perseverança, para aumentar, drasticamente, a sua capacidade defensiva e o seu número de golpes infligidos. Foi uma mudança sábia, a qual causou a queda de dois clérigos e o desmembramento de outro, entretanto falhou em conceder a vitória a Vestara.

Os clérigos remanescentes, após terem a subjugado, forçaram-na a se ajoelhar perante o seu mestre sombrio que, até então, estava sentado em um trono metálico e escondia a sua identidade com uma máscara dotada de um único símbolo vermelho, claramente, pertencente à mesma vertente dos do seu manto.

O mestre, dramaticamente, retirou a sua máscara, um sorriso sardônico estava estampado no seu rosto e uma névoa de malignidade e perversão jazia nos seus olhos agora, intensamente, amarelo-aquosos. Não havia qualquer modo de evitar uma associação entre aquele olhar e o do finado Alto-Lorde Sarasu Taalon, outra vítima de Vestara em sua campanha contra Abeloth.

— Olá, Jedi Khai.

Vestara forçou um sorriso insolente.

— Olá, Lorde Nazler.

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AVISO! Contém spoilers da mais recente saga literária de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.

(Sábado) Eduardo & Mônica

Na quinta-feira não teve nada,

Na sexta-feira eu fui alguém!

Estou esperando chegar o sábado,

Que nessa noite, que nessa noite eu me dou bem!

— Sábado, Viper.

Eduardo abriu os olhos, mas não quis se levantar,

Ficou deitado e viu que horas eram

Enquanto Mônica tomava um conhaque

No outro canto da cidade, como eles disseram...

— Eduardo & Mônica, Legião Urbana.

Há muito, muito tempo, ou mesmo daqui a muito, muito tempo, alguém percebeu, ou ainda perceberá, que a maior parte dos dias é — por falta de termo melhor — irrelevante para nossas vidas: os dias começam e os dias terminam e nada de notável ocorre durante as suas horas — é tal da maldição da rotina.

Portanto, quando há mesmo um sucinto acontecimento diferente em nossa vida, nós o guardamos com todo carinho dentro de nossas lembranças, alimentando-nos da magia daquele instante espetacular até o momento em que somos abençoados com outra situação distinta, em outras palavras, nós, Homo sapiens, somos criaturas cuja principal fonte de alimentação é o incomum, o estranho, aquilo que raramente ocorreria em nosso “mundo particular”.

O dia — 2 de outubro, um sábado — começa durante suas últimas horas, parado em frente à porta de seu apartamento, Eduardo, um rapaz alto, magricela e muito míope, procura desesperadamente em seu molho de chaves por aquela que trancará a porta de entrada enquanto que, do outro lado da cidade, Mônica, uma moça de cabelos pintados de vermelho e cuja pele que raramente entra em contato direto com a irradiação solar, esta sentada no batente de seu prédio, contando os minutos em seu adorado relógio de pulso da Minnie e esperando por suas quatro de suas amigas, que vinham buscá-la de carro para sair naquela noite.

Eduardo e Mônica, ainda que vivessem na mesma cidade, nem desconfiavam da existência um do outro, ocasionalmente estiveram no mesmo lugar, para falar a verdade, eles quase se encontraram em uma festa de Réveillon há dois anos no momento em que Eduardo foi ao banheiro na esperança de livrar sua camisa da mancha de vinho causada pela falta de coordenação motora de sua namorada da época, Raíla, no caminho para o lavatório, o rapaz de óculos parou por cinco minutos para conversar rapidamente com um velho conhecido seu, Yuri, então perdendo a oportunidade de conhecer Mônica que, um tanto alcoolizada, teria esbarrado nele e o ensopá-lo-ia ainda mais com o conteúdo de sua taça — creio que seja como o romântico José de Alencar concluiu: cinco minutos certamente fazem a diferença.

Eduardo encontrou a chave, trancou a porta e desceu para pegar o táxi ao mesmo tempo em que Mônico avistou o Gol de sua amiga, ficou de pé e entrou no carro cheio de risadas e de música, depois que cada um se acomodou em seu lugar, Mônica perguntou para onde iam e Eduardo, no polo oposto da cidade, respondeu-lhe: eles iam ao Escórpio, um barzinho recém-aberto, porém a moça nunca escutou tal resposta do mesmo modo que Eduardo nunca ouviu sua pergunta, afinal, como poderia ser diferente? Nem faziam ideia da existência um do outro.

O taxista, um indiano bigodudo que atendia pelo nome de Ranjit, e a amiga de Mônica, uma seguidora do movimento wicca chamada Elaine, pisaram no acelerador de seus carros ao mesmo e rumaram para o barzinho, inconscientemente ocupando um papel fundamental para que essas duas criaturas pudessem finalmente se encontrar.

Eduardo pagou o taxista, qual — ainda que contra a vontade do rapaz — deu-lhe uns conselhos acerca de como falar com garotas em festas, mostrou sua identidade ao porteiro do bar — ele tinha o que chamam de “cara de bebê” — e logo tratou de procurar por seu grupo (Patrício, Jéssica, Teodoro e Joel) cuja intenção ao se reunirem ali era a de comemorar a felicidade de Patrício e Jéssica, um casal que, após sete anos de um namoro conturbado, finalmente resolveu noivar.

Enquanto isso, Mônica e suas amigas (Elaine, Morgana e Helena) procuravam por um lugar para estacionar o carro, encontrando uma vaga três quarteirões mais tarde, andaram de volta ao bar — uma infelicidade para Helena, qual estava de salto-alto — com toda intenção de pegar uma mesa de sinuca na parte detrás do estabelecimento e, de fato, teriam obtido sucesso caso Ranjit, o taxista, não houvesse chegado cinco minutos mais cedo ao local e estacionado na vaga disposta em frente ao bar, onde permaneceria na esperança de arranjar outro cliente, por consequência disso, as moças tiveram de se contentar em ficar na mesa paralela aquela ocupada por Eduardo e seus amigos.

Nem Eduardo nem Mônica sabia como jogar sinuca, o rapaz contentava-se em ficar observando o jogo perto da mesa e bebendo seu refrigerante — era muito fraco para com o álcool, por isso nunca bebia — ao passo que a moça, muito entusiasmada, pegava o taco de sinuca e uma garrafa de tequila e resolvia pôr a sorte à prova, ocasionalmente adquirindo a vitória, contudo desencadeando um acidente na maioria das vezes — e não foi diferente naquela noite.

O plano de Mônica dar uma tacada na bola branca de modo que esta acertasse uma bola vermelha e lançasse dentro da caçapa, uma tarefa particularmente fácil para tanto qualquer pessoa com alguma habilidade no jogo quanto para alguém que evitara beber metade de uma garrafa de tequila em menos de quinze minutos... Mônica acertou a bola branca, entretanto com força demais e na direção errada: ao invés de atingir a bola vermelha, foi lançada para fora da mesa e projetou uma trajetória certeira em direção ao pobre coitado do Eduardo que, distraído com a partida de seus amigos, só percebeu ter sido atingido no meio da testa por uma bola de sinuca quando despertou depois de uns instantes desacordado e olhou para o lado, se deparando com a, de certo modo, bendita bola.

— Você tá bem?! Você tá bem?! — indagou Mônica, que, desesperada, o sacudia para lá e para cá.

— Sim, sim — respondeu Eduardo, bastante calmo apesar da situação.

Um filete de sangue escorreu do machucado, bloqueando parcialmente a visão do olho esquerdo de Eduardo e fazendo com que Mônica quase desmaiasse. Um cavalheiro nato, Eduardo, com uma mão estancando o ferimento, ajudou a moça a se sentar numa cadeira, falou para todos manterem a calma — “Desordem de nada ajuda” — e pediu à garçonete que lhe trouxesse um copo com gelo e uma latinha de refrigerante.

— Mas para que a latinha? — quis saber a garçonete, curiosa.

— Para ela — Eduardo apontou para Mônica. — Ela esta muito assustada, precisa relaxar um pouquinho...

Ao escutar aquilo, os amigos do rapaz soltaram gargalhadas — era típico dele pôr tudo de lado, até mesmo seu bem-estar, para ajudar uma garota.

— Tome — Eduardo abriu a latinha e a entregou nas mãos trêmulas de Mônica. — Acalme-se, acalme-se, esta tudo bem.

— Tem certeza? Você tá bem mesmo? — Mônica bebericou o refrigerante.

— Sim, sim — respondeu Eduardo, massageando a testa machucada.

Eduardo olhou para os dedos, que estavam sujos de sangue.

— Ah, meu Deus! — falou Mônica, ligeiramente tonta por causa daquela visão. — Eu vou te levar no hospital — ficou de pé e olhou para Elaine e gesticulou com a mão um pedido pelas chaves do carro.

Elaine, que também havia bebido bastante, nem hesitou em entregar as chaves.

— Vamos, vamos, vamos — Mônica pegou Eduardo pelo braço.

Eduardo olhou para Patrício, seu melhor amigo, como se estivesse pedindo por uma aprovação, o rapaz assentiu com a cabeça, um gesto que dizia “Vá em frente, mano, você deve aproveitar as chances” e assim Eduardo se permitiu ser levado para o pronto-socorro ali perto pela moça meio bêbada que causara o machucado em sua testa.

Mônica, com um braço enrolado no de Eduardo, procurou e procurou pelo carro, entretanto falhou em encontrá-lo devido ao nervosismo e ao sentimento de culpa, por isso o rapaz sugeriu que tomassem um táxi, qual ele se ofereceu para pagar, quando viu Ranjit parado em frente ao bar, eles entraram no carro do indiano e mandaram-no dirigir para o pronto-socorro.

Eles desceram em frente ao prédio, Eduardo teve de impedir Mônica de saltar no pescoço da recepcionista quando ela os informou que dezessete pessoas seriam atendidas antes do rapaz, sentaram-se em silêncio na sala de espera devido à timidez de Eduardo e ao fato de Mônica estar pensando em tudo que poderia dar errado caso o ferimento dele fosse pior do que parecia — ela tremia dos pés à cabeça, ao notar isso, Eduardo segurou sua mão com firmeza.

— Calma — ele disse. — Vai dar tudo certo.

Foi então que Mônica percebeu algo surpreendente: durante todo aquele caso, ele, a vítima, nunca havia perdido a serenidade.

— Como você pode ficar assim tão tranquilo, hein? — ela quis saber. — Tem um rombo na tua testa, menino!

Eduardo colocou um sorriso discreto no rosto. — Ora, e perder a calma vai me ajudar de algum jeito? — falou. —Eu acho que só pioraria tudo — continuou. — Além do mais... Você esta tão, mas tão inquieta que, caramba, sua inquietação vale por nós dois.

Mônica riu — era sua primeira risada verdadeira desde quando seu coração havia sido partido por um wannabe do Bon Jovi (seu ex-namorado).

Eduardo e Mônica ficaram conversando sem parar daí em diante, apesar de terem quase nada em comum, gostaram bastante da companhia um do outro, falaram de arte, de música, de livros, de programas de auditório, de suas refeições preferidas, de casos um tanto constrangedores da infância e da adolescência e se surpreenderam ao descobrir que haviam estado várias vezes no mesmo lugar, porém sem nunca se encontrar.

— Você já foi alguma vez ao Parque da Residência? — perguntou Mônica.

— Sim, sim, para falar a verdade, é o meu lugar preferido da cidade — respondeu Eduardo.

— É o meu também.

— Nossa! Como é que eu nunca te vi lá?

— Talvez você não estivesse procurando.

O dia — 3 de outubro, domingo — começa durante suas primeiras horas, com um curativo na testa, Eduardo, um rapaz tímido e adorável, olha para Mônica, uma moça de gostos excêntricos e extrovertida, que retribui tanto o seu olhar quanto o seu sentimento.

— Então, uh, o que você acha de, ah — ele consultou o relógio. — Ir tomar o café da manhã — comigo?

— Eu acho que ia gostar muito — ela tocou seu estômago. — Eu estou morrendo de fome.

O rapaz soltou uma risadinha.

— OK, uh, então — olhou ao redor. — Que tal ali? — apontou para uma padaria.

— Por mim, tudo bem.

— Ah, eu sou Eduardo, prazer em conhecê-la.

— Eu sou Mônica.

— Prazer em conhecê-la, Mônica.

E os dois comemoraram juntos,

E também brigaram juntos muitas vezes depois,

E todo mundo diz que ele completa ela,

E vice-versa, que nem feijão com arroz.

— Eduardo & Mônica, Legião Urbana.

Só que tem muito mais em frente,

É só olhar, você vai ver,

Eu nunca perco uma viagem,

E a minha viagem agora é você!

— Sábado, Viper.

Fascínio

Havia um supermercado em frente à casa do menino, era ali onde os seus pais faziam as compras. Em uma madrugada, o estabelecimento viu-se envolto por chamas ardentes e incandescentes — uma falha mecânica, as autoridades notificaram —, ninguém ficou ferido, contudo o fogo lampejou por horas e horas, somente desaparecendo ao nascer do sol, momento no qual o menino, apoiado no parapeito da sua janela e admirando, muito fascinado, aquele perigoso espetáculo de tons vermelhos e alaranjados, vislumbrou uma silhueta alada e flamejante içando-se em direção ao céu do amanhecer. Não era à toa que os ovos daquele supermercado tinham um gosto, ligeiramente, queimado.

Onze anos

Outro dia eu fui induzido a visitar a minha antiga escola. Uma vez ali, eu senti uma intensa torrente nostálgica de lembranças bombeando a minha mente: onze anos de amizades, de aventuras, de conquistas, de decepções, de tristezas, de arrependimentos, de paixões incandescentes e de magia — de pura e absoluta magia. Onze anos que, agora, parecem pertencer a outra vida.

Encaminhei-me, então, para a área atrás do ginásio em que jazia uma árvore ao redor da qual eu e os meus amigos nos reuníamos durante o recreio. (Sim, eu escrevi “recreio”). Soltei um longo suspiro ao descobrir um tronco cortado naquele local, o fitei como se houvesse perdido um bom amigo, concedi um minuto de silêncio em respeito àquele símbolo de alguns dos melhores anos da minha vida e, por fim, eu me retirei dali.

O destino — se é que há tal coisa — é uma entidade cruel, entretanto sábia: vai tirando, sorrateiramente, os seus amores do passado para que você, sem culpa e de todo o coração, possa viver no presente e, assim, construir um futuro. Eu nunca mais retornei a minha alma mater: não há mais nada para mim ali. Não mais.

Agora que eu olhei pra trás,

Eu vou pegar outra estrada,

As roupas que eu usava não me servem mais

-8 de Abril, Viper.

Arte

Felipe: (falando sobre a escultura acima) O que você acha? Ascensão da tecnologia, ou capitalismo desenfreado?

Miriana: Sabe, Felipe, às vezes a gente não precisa saber do que se trata. Às vezes, arte é apenas... Arte.

Felipe: Muito existencial da sua parte. Sinto que alguém tem assistido a algumas aulas de Teoria da Arte no YouTube (risos).

Miriana: Não, não. O mais perto que eu já cheguei de uma aula de arte foi posar como modelo para uma amiga.

Felipe: Posando com...?

Miriana: Nadinha.

Felipe: Nadinha?

Miriana: Nadinha.

Felipe: (sorriso sacana) Eu acredito que você esteja ciente que, além de escrever, eu também pinto.

Miriana: (risos) Não nessa vida, Felipe.

Felipe: Oh, bem, você não pode culpar um homem por tentar.

***

Conversar com a Miriana, certamente, desperta o que a Coraline definiu como sendo o meu Lado Sacana da Força.

Açúcar

Clique no player acima para escutar a música My Body Is A Cage durante a postagem.

Obrigado!

Está tudo bem no mundo e, então, tão, repentinamente, quanto uma chuva de maio, ou uma nuvem de junho, o solo perde a sua firmeza, as cores esvanecem, uma insipidez misteriosa domina sobrepõe todos os sabores; a consciência, pouco a pouco, dissipa-se no ar como um fiapo de fumaça, respirar, algo, intimamente, natural, transforma-se em uma tarefa árdua, quase impossível, o tato enrijece e os sons já não alcançam o tímpano. É uma sensação aterrorizante de morte em vida. Então, os cristais de açúcar descem pela garganta, o coração, no decorrer de alguns instantes, desacelera e daí tudo está, novamente, bem no mundo.

Hipoglicemia

Corrina, Corrina (I)

O Inspetor Especial G. Levellier despertou de madrugada ao escutar o grito repentino do telefone, levantou-se, um tanto irritado, da sua cama, calçou as chinelas, vestiu o roupão e desceu para a sala-de-estar que era onde estava o não-tão-bendito objeto gritante, atendeu-o com uma voz arrastada, meio rouca, e escutou, atentamente, a mensagem transmitida pela voz feminina do outro lado da linha telefônica, botou o aparelho no gancho, retornou ao seu quarto, comunicou à esposa que sua assistência seria necessária e, em decorrência disso, teria de sair, trocou o conforto do pijama pelo profissionalismo irradiado por um terno preto e um casaco longo, saía da sua residência no subúrbio dez minutos depois da ligação e, em menos de meia-hora, estacionava o carro na Av. das Acácias, a via na qual ocorrera o crime daquela noite.

As luzes da avenida estavam desligadas, indicando que os seus incomuns residentes permaneciam imersos em seus mundos de sonhos, um solitário condestável de mais ou menos vinte e cinco anos jazia em frente ao único casarão iluminado, era um rapaz alto e comum, um sujeito que poderia ser esquecido com facilidade. Ele, em sua ingenuidade novata, acenou para o inspetor especial (como se isso fosse preciso!) na intenção de capturar a sua atenção, desencadeando um suspiro fatigado da parte de Levellier, ele estava velho, talvez velho demais para lidar com aqueles casos, as suas costas doíam, tinha um joelho estourado, a visão perdera a qualidade de outrora, depósitos de cálcio afligiam os seus ossos e, no silêncio da noite, os seus ouvidos conseguiam escutar o barulho incessante da desordem das suas veias — as consequências dos setenta e dois anos de idade.

Uma velha senhora (certamente, a proprietária do local) recebeu Levellier no interior do casarão de dois andares, ela pediu para desculpá-la por incomodá-lo naquele horário tão impróprio — “Não há porque se desculpar, minha senhora” — e o conduziu para o segundo andar, parando defronte para o quarto da pobre garota que tivera a sua vida ceifada naquela noite. Ali, o I.E. destacou a imprescindibilidade de ser deixado a sós para estudar a cena do crime, ocasionando o desaparecimento da proprietária escada abaixo.

Levellier, uma vez munido de privacidade necessária, atarefou-se, a priori, com a dissecação da entrada do quarto: uma porta de madeira comum que, na realidade, continha uma variedade alarmante de símbolos de magia defletora ao longo da sua superfície, indicando, desse modo, que a vítima, ou era uma pessoa obcecada com a sua intimidade, ou estava sendo ameaçada — dado o episódio daquela noite, o inspetor especial via-se inclinado a atribuir veracidade à segunda opção.

Em seguida, ele adentrou, de fato, no modesto aposento em cujo assoalho encontrava-se o corpo desfalecido de uma jovenzinha dotada de um rosto angelical e longos cabelos pretos, uma estaca prateada podia ser observada no seu peito, o rigor mortis conservara as suas mãos torcidas ao redor da empunhadura metálica, as pernas jaziam em um ângulo estranho e o ambiente cheirava, fortemente, a alho.

O inspetor especial ajoelhou-se perante aquele receptáculo vazio, esquadrinhou cada centímetro da sua constituição, memorizando-os com uma riqueza invejável de detalhes, atentou-se para a minúscula poça de sangue azul-escuro acumulada ao redor da lâmina prateada, usou um palito de madeira para coletar uma amostra, tocou a gotícula com a ponta do outro dedo indicador e concluiu a identidade da sua vítima ao testemunhar a corrosão imediata da pele tangida pelo sangue: uma aristocrata romena.

Primeira parte do conto-seriado encomendado pela heartsister, Bianca Q.