Uma tarde com o Sr. T

De qualquer modo: eu não sou abençoada ou misericordiosa. Eu sou apenas eu. Eu tenho um trabalho a fazer e eu o faço. Escute: mesmo enquanto estamos andando, eu estou lá pelos velhos e jovens, inocentes e culpados, aqueles que morrem acompanhados e aqueles que morrem sozinhos. Eu estou em carros e em barcos e em aviões, em hospitais e florestas e matadouros. Para alguns povos, a morte é uma libertação e, para outros, a morte é uma abominação, uma coisa terrível. Mas no final, eu estou lá por todos eles.

—Morte (dos Eternos) em Sandman #20: Fachada.

Perséfone acordou quando a gritaria do despertador arrancou-a repentinamente do seu mundo de sonhos, esticou um braço para fora do emaranhado de lençóis e acertou uma pancada no objeto, silenciando-o. Ainda um tanto sonolenta, a moça de vinte e um anos permaneceu deitada por algum tempo, fitando um espaço vazio no teto e pensando em uma maneira divertida de aproveitar aquele dia — carpe diem era sua promessa.

Por fim, levantou-se, entrou no banheiro, largou o pijama — uma camisa velha e um short desbotado — no chão, tomou um banho enregelante para espantar os restos da sonolência, colocou uma roupa preta de estilo gótico, maquilou o rosto, pegou sua bolsa e um livro, O Retrato de Dorian Gray, antes de ir ao outro lado da rua para desfrutar de seu típico desjejum: um copo de café preto e forte e três pães de queijo.

Ela cumprimentou o atendente, pediu sua refeição, esperou por esta no balcão, se sentou em sua mesa habitual, abriu o livro em cima dela, intercalando entre ler a história do nobre corrompido e sua alimentação, de tão absorta em suas tarefas, demorou alguns instantes para notar a presença de um homem parado a sua frente.

— Posso me sentar aqui, mocinha? — ele perguntou.

Perséfone olhou ao redor, notando a existência de várias mesas desocupadas.

— Pode sim — ela respondeu, ainda que intrigada.

O homem, um senhor negro e sexagenário, se acomodou no assento oposto ao de Perséfone, pediu à garçonete que lhe servisse uma xícara de café com leite, bebericou um tantinho do líquido, daí esboço um sorriso e ficou a encarar a leitora, que se sentiu ligeiramente incomodada com aquilo.

— Desculpe — falou Perséfone. —, mas por que o senhor esta me encarando? — questionou. — Há algo no meu rosto, ou coisa do tipo?

Ele soltou uma gargalhada, um som que provocou uma peculiar sensação de paz e de segurança nas profundezas da alma da moça gótica.

— Essa “roupa” — ele apontou para sua pele. —, me deixa tão diferente que você nem consegue me reconhecer?

— Eu não estou entendendo... — houve um estalo na mente de Perséfone. — Sr. T! — ela, repleta de alegria, exclamou.

Perséfone inclinou o corpo para frente e deu um abraço apertado e afetuoso no sexagenário.

— Nossa! Faz muito tempo desde quando nos encontramos pela última vez!

— Na verdade, meu anjo, faz muito tempo desde quando você me viu pela última vez, eu nunca deixei de vê-la.

Ela cruzou os braços.

— E por que nunca me permitiu vê-lo, hein? — quis saber.

O homem, Sr. T, encolheu os ombros.

— Porque achei desnecessário — ele disse. —, a meu ver, você parecia estar indo muito bem.

— E eu estou indo muito bem, obrigada — afirmou Perséfone.

— Exatamente.

— Então, se eu estou indo muito bem e o senhor acha desnecessário me visitar quando estou indo muito bem, por que esta aqui na minha frente agora?

— Porque eu senti saudade de você — respondeu o Sr. T com simplicidade.

Um sorriso instantâneo apareceu no rosto de Perséfone.

— Mas como o senhor é adorável! — ela, aos risinhos, comentou.

— Obrigado, querida — Sr. T bebericou mais um pouco de seu café. —, mas me diga, meu anjo, o que há de novo?

Ela franziu a testa.

— Ora, o senhor não deveria saber de tudo já que tem me observado?

— Eu sei de tudo — ele falou. —, contudo acho apropriado que você me conte suas novidades com suas próprias palavras — explicou o Sr. T. —, afinal, é da sua vida que nós estamos falando.

— Certo, então, uh — a moça pensou por um momento. —, minha reabilitação esta quase no fim — mostrou os pulsos: em cada um havia uma cicatriz proveniente de um corte de gilete. —, em pouco tempo estarei desenhando outra vez.

— Mas essa é uma ótima novidade! — comemorou o Sr. T batendo palmas. — Eu quero que me faça um desenho quando estiver tudo de volta ao normal.

— Nem tinha de pedir — disse Perséfone. —, o primeiro desenho que eu fizer será para o senhor.

— Obrigado — ele agradeceu do fundo do coração, metaforicamente falando, é claro, afinal, não é como se possuísse, de fato, um coração. —, e quanto aos garotos, hein? — perguntou. — Esta namorando?

— Nah — respondeu. — Namorar é algo complicado demais para essa minha cabecinha — falou. — Eu me sinto desconfortável com a nomenclatura, entende? Não gosto de ser referida como “a namorada do fulano”.

— Entendo-lhe — disse o Sr. T. —, eu também detesto quando sou chamado de “o filho da Noite” — comentou. —, depois de tanto tempo, eu creio já ter saído debaixo da sombra de minha mãe — ele terminou sua xícara de café. —, eu estou com vontade de passear um pouco, me acompanha?

— Certamente que sim — respondeu Perséfone prontamente. — Não é todo mundo que tem uma chance dessas.

— Na verdade, minha querida, toda e qualquer pessoa passeia comigo em algum determinado momento — corrigiu. —, a diferença é que você, pela segunda vez seguida, viverá para se lembrar disso.

— Sinto-me lisonjeada — disse Perséfone.

O Sr. T sorriu.

— Garçonete, a conta, por favor!

Ele, um autêntico cavalheiro, pagou tanto a sua xícara de café quanto o desjejum de sua amiga, deu-lhe o braço para que ela o acompanhasse, então seguiram em direção a Praça do Centro, onde permaneceram durante até o meio-dia, hora passeando para lá e para cá, hora parando para descansar e para observar o movimento, almoçaram em um restaurante normalmente frequentado pela alta sociedade, sentiram-se muito satisfeitos com a qualidade das refeições escolhidas e com os olhares escandalizados com que a clientela usual do estabelecimento lhes lançava.

Foram ao cinema de tardezinha, eles assistiram ao O Sétimo Selo, o qual rendeu alguns comentários desdenhosos da parte de Sr. T acerca do quadro Dança da Morte cuja lugubridade era demais para ele, depois do filme, tomaram sorvete e compraram uma calça jeans nova para Perséfone, que o Sr. T fez questão de pagar, dizendo-lhe ser um presente de aniversário atrasado, a moça tentou dissuadi-lo da ideia, todavia falhou miseravelmente: quando o Sr. T punha algo na cabeça, nada poderia fazê-lo voltar atrás.

Ao final do dia, o Sr. T acompanhou Perséfone de volta ao seu prédio, deu-lhe um beijo de boa-noite na testa como um avô carinhoso, afagou seus cabelos, andou até o meio da rua, então se voltou para ela e acenou antes de desaparecer quando Perséfone piscou seus olhos.

Ela retornou ao seu apartamento, tomou um banho para retirar as impurezas da cidade grande, colocou uma roupa qualquer de ficar em casa, assistiu a um programa de auditório na televisão, jantou macarrão instantâneo, se deitou em sua cama e tornou a fitar o espaço vazio no teto, desta vez, porém, absorta em uma lembrança de cinco meses atrás quando, profundamente abatida pelo divórcio dos seus pais e pelo término do seu namoro, tentou o suicídio ao cortar seus pulsos com uma gilete anteriormente utilizada em sua depilação.

Em consequência de tal ato estimulado pela melancolia e pelo desespero, a moça encontrou o psicopompo, Sr. T, que, embora tivesse o dever de conduzi-la para o Outro Lado, optou por dar-lhe outra chance de viver, decepcionada e espantada, Perséfone perguntou-lhe qual a razão de tamanho acesso de misericórdia.

— Porque você ainda perceberá que a vida é bela — respondeu. —, e ninguém merece morrer antes disso — falou. —, essa é a sua promessa para mim, carpe diem.

E com um sopro, o Sr. T devolveu-lhe ao seu corpo, a peça fundamental de sua vida, ao despertar em um leito do hospital, Perséfone chorou e sorriu e sussurrou um agradecimento, “Muito obrigada”.

Quem sou eu? Apenas uma amiga. Às vezes. Talvez. Desculpe se eu não pude ajudar. Te vejo por aí...

—Morte (dos Eternos) em Sandman #20: Fachada.

Lobos & Cordeiros

Leonardo Tritsch nem de longe era um santo, contudo também não era um patife, vivia no limiar, somente de vez em quando cruzando a divisória, todavia sem nunca se comprometer com nenhum dos lados. Era um sujeito extrovertido, brincalhão, adorava uma festa, um drink exótico e uma boa mulher e conseguia tudo isso no Black Black Club, uma boate badalada, três noites por semana.

Se você estivesse no Black Club hoje à noite, poderia avistar Leonardo, um sujeito bem-vestido, sentado em um assento próximo ao bar, bebericando um drink que na certa havia custado uns dez minutos para o barman preparar e flertando, descaradamente, com uma mulher exuberante que, possivelmente, teria a sua calcinha no chão do apartamento do solteirão na outra manhã.

— E se for tudo mentira para me levar para a cama? — a mulher, girando, devagar, o seu dedo dentro da própria bebida, perguntou.

Leonardo, bonitão, deixou escapar uma risadinha com uma entonação perfeita de confiança e segundas intenções, era o tipo de risadinha que faz a mulher pensar “Esse daí é safado” e a faz sentir a temperatura do corpo aumentando.

— Ora, agora eu fiquei ofendido — ele brincou. — Eu nunca faria isso — tomou um gole do seu drink. — Certo, eu faria, mas não estou fazendo isso dessa vez — sorriu. — Eu estou sendo 100% sincero com você, linda.

Havia desconfiança no olhar azul-claríssimo da mulher, ela deveria ter algo em torno de vinte e cinco anos, longos cabelos castanho-escuros emolduravam um rosto de traços finos e uma silhueta apaixonante era coberta pelo vestido vermelho. Ela era uma mulher de parar o trânsito terrestre, marítimo, aéreo e, se você acredita em extraterrestres, espacial.

— Você ainda não me convenceu — ela declarou. — Tic, tac, o relógio está correndo e se o tempo acabar, você não sentirá o sabor dessas pernas — eram pernas bronzeadas e suculentas, e até mesmo eu estou desejando prová-las.

Leonardo não perderia aquela oportunidade por nada nesse mundo. Não mesmo. Ele continuou sorrindo com confiança, pediu um refil ao barman, ajeitou a camisa, mudou a sua posição e tentou outra vez.

— Vamos para o meu apartamento e você saberá que eu não estou mentindo assim que ver a minha vista para a praia.

— Um apartamento beira-mar? Interessante...

— Não tão interessante quanto à noite que você terá, linda — Leonardo deu uma piscadela sacana.

Ela terminou a bebida, um vinho de qualidade, em um gole só.

— Impressione-me — a mulher, sedutoramente, disse.

Leonardo pagou a conta, guiou a sua conquista da noite até o carro, um modelo de luxo, dirigiu de volta ao seu apartamento, deu — de tão feliz — uma gorjeta generosa para o porteiro, começou a possuir a mulher no elevador, beijando e mordiscando pescoço e lábios, tocando nos seios, nas coxas e entre as pernas, entrou pela porta do número 702 e apenas não consumiu o ato na própria sala de estar porque ela manifestou sua preferência por uma cama, “É desconfortável no sofá e no chão é pior ainda”.

Ela, no quarto, o empurrou, ferozmente, na cama com lençóis de cetim, despediu o vestido vermelho, largando-o no chão, fitou Leonardo com um olhar predatório e excitante, caminhou até as cortinas fechadas, abriu-as, daí permitindo que o luar banhasse o interior do quarto suntuoso.

— Que linda! — a mulher, mirando a lua-cheia, comentou.

— Oh, se é! — concordou Leonardo, admirando por trás o corpo da mulher.

Ela se deitou no chão, esticando-se, exibindo o seu corpo, permitindo-o ser tocado gentilmente pela luz da lua enquanto Leonardo, ah, Leonardo! Ele, de tão excitado, estava a ponto de explodir.

— Sabe o que eu odeio?

— Não.

— Filmes de lobisomem.

Leonardo levantou uma sobrancelha: aquela não era algo que, normalmente, se dizia durante o papo pré-coito.

— Ah... Por quê?

— Porque em todo filme de lobisomem, mostram que a pessoa se transforma em lobo, instantaneamente, quando há lua-cheia. Isso não é verdade — a mulher respondeu. — Sabe, não é obrigatório se transformar quando surge à lua-cheia, é uma opção, entende? Quer dizer, pense no trabalho que um lobo teria para abocanhar um cordeiro sem estar vestindo uma pele de cordeiro.

Um sorriso ferino foi à última visão de Leonardo antes de ser dominado pelo pavor.

— Como foi a sua noite, queridinha? — perguntou dona Berenice, descendo para o desjejum na padaria da esquina. — Conheceu um bom partido?

— Na realidade, não — respondeu Alexandra Praxedes, ainda trajada com o vestido vermelho da noite anterior, retornando para o seu apartamentozinho em um prédio na Av. das Acácias. — Mas eu tive um ótimo jantar.

-Uma postagem feita à pedido da Bianca Q. do I'll Share It With Your (Or Not).

Alice

Cinco horas, madrugada, sentada no balanço do parque, solitária, um cigarro na mão, um copo de vodca na noutra, cicatrizes nos pulsos, tatuagens floridas nas costas, cabelos pretos desgrenhados, vestido de festa desarrumado, sapatos largados na grama, e pensamentos que começavam de repente e terminavam sem avisar — essa era Alice, tão distante do País das Maravilhas...

Linda, uma Vênus decadente, uma Mona Lisa negligente, havia vindo ao mundo por acidente, era uma bênção oriunda de vinho barato e uma camisinha vencida, nunca teve a chance de conhecer o pai, oh, aquele bastardo!, disse “Eu vou comprar cigarros” e para onde seguiu ninguém sabe, ninguém quer saber, na verdade.

— Ele era um inútil! Um filho de uma rameira assanhada! Isso sim! Você não está perdendo nada! — dizia a mãe de Alice depois de um, dois, três, ah, não sei, só sei que ela bebia muitos copos contendo destilados, era o seu remédio, a solução para todos os problemas por ela enfrentados em sua condição de mãe solteira no início dos trinta anos.

No início, ela tentou criar Alice para ir além daquele apartamentozinho imundo em que residiam, arranjou vários empregos para pô-la em uma escola privada, vendeu o corpo quando as contas eram demais para serem pagas, nunca a deixou perder uma só missa de domingo e mesmo no auge de suas bebedeiras, ela dizia “Você será alguém na vida, minha querida”, mas Alice não seria, pelo menos não como visado pela sua mãe, porque Alice, o fruto de um drogado e de uma bêbada, só herdara as más características de seus progenitores — descobriu a cocaína, o uísque, o preço de um vestido, o poder de um rostinho bonito, a facilidade em seu deitar com homens... E com mulheres.

Com dezesseis anos saiu do ninho para ir morar em um apartamento perto do centro pago por um homem mais velho, um médico sessentão, interessado nos seus atributos naturais, ele tinha uns fetiches estranhos até mesmo na concepção de Alice que, em sua pouca idade, já havia conhecido muito do mundo do sexo, contudo valia à pena: o apartamento era confortável, tinha uma ótima vista e, meu Deus, o armário da suíte viera abarrotado de roupas e sapatos — era uma maravilha!

Uma maravilha que não durou muito tempo: numa ironia do destino, ah, sempre o destino!, o coração do velho médico sucumbiu ao esforço, padeceu no meio do ato, Alice gritou e esperneou, empurrou o falecido para longe e somente não perdeu a sua sanidade graças às muitas bad trips que ela já havia tido no passado.

Depois disso, a filha do médico, agora órfã, botou Alice na rua da amargura com uma mão na frente e outra atrás, ela dormiu em cima de caixas de papelão, por dias e mais dias ficou sem se banhar, uma densa camada de sujeira impregnou-se em seus pés, o sangue de sua menstruação manchou suas pernas e a fome fê-la deitar-se com gente da pior estirpe.

Nem todo dia é de ouro e veludo.

Nem para você, nem para mim e, certamente, nem para Alice.

Mas, ah, Alice tinha sorte: não demorou quatro meses para encontrar outro benfeitor, um playboy que, como evidenciado pelos outdoors, fez uns trabalhos por aí como modelo de cueca, exorcizou da alma de Alice os tempos em que ela não tinha um teto para cobrir-lhe a cabeça, encheu-a de presentes e, por insistência dela, arranjou-lhe um emprego como modelo de uma grife francesa, o seu estilo, uma beleza decadente e gótica, atraiu a atenção de um dos fotógrafos com o qual ela logo, logo tratou de se relacionar embaixo dos lençóis, dando um pé na bunda do playboy sem dó nem piedade, porque o mundo é assim — se você tem medo de machucar os outros, os outros irão te machucar.

E não demorou muito não para ela machucar o fotógrafo, só compartilhou do mesmo colchão que ele por sete semanas, precisamente, o espaço de tempo necessário para ganhar admiração do sobrinho do dono da grife. Saiu com ele há algumas horas para uma boate badalada, dançaram, beberam, fumaram, cheiraram, injetaram e eles então transaram, contudo não dormiram. Deitar a cabeça no travesseiro e sonhar era algo que Alice nunca fazia com outra pessoa, uma vez terminada a transa; ela pôs o seu vestido, pegou seus sapatos e saiu na pontinha dos pés, tomou um táxi para o seu apartamento, mas não subiu, ao invés disso, seguiu para o bar não muito distante dali, comprou um maço de cigarros e um copo — não uma dose — de vodca, saiu com o copo de plástico e se sentou em um balanço no parquinho.

Cinco horas, madrugada, sentada no balanço do parque, solitária, um cigarro na mão, um copo de vodca na noutra, cicatrizes nos pulsos, tatuagens floridas nas costas, cabelos pretos desgrenhados, vestido de festa desarrumado, sapatos largados na grama, e pensamentos que começavam de repente e terminavam sem avisar — essa era Alice, tão distante do País das Maravilhas...

New York, I Love You (quinto segmento)

O sonho de Cassandra: abertura

Enigmático. Tal adjetivo brotou instantaneamente em meio ao oceano de pensamentos de Cassandra quando ela procurou por uma palavra adequada para descrever aquele lugar em que estava no momento. Enigmático. De fato, não havia palavra melhor para descrevê-lo.

Uma brancura interminável jazia acima da cabeça da moça, o horizonte era ocultado por uma densa neblina plúmbea, o chão era constituído de areia coberta por uma delgada película de água enregelante munida de uma corrente pausada que ensopava os pés descalços de Cassandra, ela estava trajada com o seu pijama azul-bebê, tinha os longos cabelos loiro-escuros soltos e, repleta de curiosidade, esquadrinhava o enigmático ambiente com os seus belíssimos olhos verde-escuros.

Um ruído, repentinamente, despedaçou o silêncio vigorante até o instante anterior, cativando a atenção de Cassandra para o centro daquele lugar, no qual notou pela primeira vez a existência de uma solitária árvore, paradoxalmente, ressecada e, embaixo da mesma, uma menininha de cabeça abaixada que tinha os seus braços enrolados ao redor dos joelhos e vestia uma capa vermelha com capuz, emulando a tão conhecida Chapeuzinho Vermelho do conto-de-fadas.

Cassandra experimentou um aperto no coração ao avistá-la, desatou um autêntico dilúvio de lágrimas e, comovida, movimentou-se ao encontro daquela criança solitária a fim de abraçá-la, de confortá-la e de amá-la encarecidamente.

Chapeuzinho Vermelho — ela teria seis ou sete anos? — ergueu a cabeça, exibindo um rosto de traços finos e delicados, sorriu um sorriso de alegria e esperança ao perceber o gesto de Cassandra, ficou de pé, estendeu os braços em direção a ela e fechou os olhos a fim de amplificar a sensibilidade do seu tato e melhor saborear a sensação de finalmente ser abraçada, ah, mas como Chapeuzinho Vermelho havia esperado por aquele momento...!

Um momento que nunca aconteceu.

Houve o despertar. O sonho acabou. A realidade, Cassandra retornou. Tinha os olhos marejados, o coração apertado e o corpo suado. Pobrezinha, pobrezinha daquela menina!

— Essa não é a terceira vez que você tem esse sonho? — perguntou tia Elzira no outro dia. Ela e Cassandra estavam almoçando em um restaurante modesto próximo ao local de trabalho da estudante de Letras.

— Quarta, na verdade — corrigiu Cassandra após abocanhar um pedaço de brócolis. Era uma vegetariana. — É horrível, tia Elzira — continuou. — Eu tenho esse sonho, então acordo, choro e choro e choro, tento voltar a dormir, mas não consigo — soltou um suspiro frustrado. — É horrível. Nunca me senti tão mal em toda minha vida — engoliu em seco. — Não conte a ninguém, tia Elzira, mas eu estou com medo de ter um colapso nervoso...

Tia Elzira desenhou um sentimento de simpatia em seu rosto e tocou, gentilmente, o braço da adorável sobrinha de vinte e seis anos, a qual estava vivendo sozinha pela primeira vez em sua vida.

— Ora, minha queridinha, não fale isso, nada de ruim acontecerá a você.

— Não quero que aconteça, não mesmo — disse Cassandra, mirando a tia.

— Por que não vai a um psicólogo? — a tia indagou. — Talvez ajude...

— Não gosto de psicólogos — ela declarou. — Para mim, eles são um bando de charlatões.

— Há quem diga isso — falou tia Elzira em um meio-sorriso. — O que acha de tentar um tratamento mais, ah, esotérico?

Cassandra ponderou por um momento.

— Pode ser — ela, em tom de quem está com um pé atrás, disse.

Tia Elzira pegou uma caneta de dentro da sua bolsa, rabiscou um endereço em um guardanapo qualquer e o entregou a sobrinha que o leu em voz alta, “Cidade Velha, Av. das Acácias, número 22”.

— Eu nunca ouvi falar dessa avenida — a universitária comentou.

— Até hoje — complementou tia Elzira.

— Sim, até hoje — concordou Cassandra.

— É porque você nunca precisou ouvir falar dela — até hoje.

PRÓXIMA

Cinefilia

— Pronto. Nós já podemos ir.

— Você pode me explicar uma coisinha antes?

— Aham.

— O que, em nome dos bigodões da minha tia Nice, que Deus a tenha, você está vestindo?

— Uma roupa de sair, né.

— Mano, nós estamos indo para um casamento! Vai, vai, troque logo isso pelo seu terno.

— Eu não tenho um terno.

— Que homem adulto NÃO tem um terno?

— Matthew McCounaughey.

— Okay, golpe baixo. Matthew McCounaughey não tem nem uma camisa.

— Passou Surfer, Dude de novo ontem.

— Um filme, simplesmente, sensacional. Eu fiquei, completamente, encantado com a Alexie Gilmore, mas não esse não é o filme de hoje! Eu não serei o McCounaghey e você não será o Woody Harrelson!

— Por que eu seria o Woody Harrelson?

— Porque eu quando você inventou de trabalhar com apostas, eu aceitei ser o Stephen Graham do seu Jason Statham. E nós não conseguimos nenhum diamante!

— É, aquilo foi mesmo um descarrilamento de trem. Desculpa por isso, mano.

— Tudo bem, mano, o que passou, passou. Hoje à noite eu serei o Owen Wilson e você será o Vince Vaughn. Não, peraí, isso está errado. Qual é o que fica com a linda da Isla Fisher no final?

— Vince Vaughn.

— Então eu serei o Vince Vaughn.

— Acho que você é muito magrinho para ser o Vince Vaughn.

— E você não tem os cabelos loiros do Owen Wilson, mas não é como se a gente fosse tentar reencenar o filme, não é, mano! Até porque aquilo não é real: nenhum artista viadão é tão puto da vida e recluso como o Keir O’Donnel naquele filme.

— Nem o Oscar Wilde?

— Nem o Oscar Wilde. Depois dê uma lida no De Profundis, verá que ele era um viadão borboleta saltitante. ... Não que haja algo de errado com isso...!

— Não, não mesmo. É a escolha de cada um.

— Exato. O importante é ser feliz. O que você faz na cama e com quem faz não é importante.

— Falando nisso, mano, nem te contei! Fiquei com a Ariadne ontem!

— Mano, não brinque com coisa séria, por favor. Brinque com a morte de um parente, mas não com esse tipo de coisa.

— É sério, pô. Não estou brincando.

— Prove.

— Eu juro em nome de John “O Cara” McClane que eu não estou mentindo.

— Tudo bem. Eu acredito em você. Conte-me os detalhes.

— Não estamos atrasados demais para isso?

— Pularemos a cerimônia na igreja e iremos direto para a recepção, qualquer coisa é só falar que foi uma linda cerimônia e que eles são perfeitos um para o outro se alguém perguntar. Coisa simples. Enfim. Ariadne. Conte.

— Mano, ela é muito mais vadia do que falam por aí!

— Eu sabia que os rumores não faziam jus a ela!

— Não fazem MESMO! Mano, você não tem ideia! Ela me fez ir a Marte e voltar!

— Isso é tão You Shook Me All Night Long da parte dela.

— Eu me senti mesmo que nem o Brian Johnson!

— Eu fico feliz por você, mano. E, honestamente, eu espero que você reparta um pouco dessa sorte comigo hoje — as amigas da Raquel são LINDAS. Você não tem ideia!

— Tem interesse em uma delas em particular?

— Aham. Bia. Ela é tão LINDA de MORRER que, sério, eu me sinto vivendo em uma música do Guns ‘n’ Roses.

— Guns ‘n’ Roses? Ela deve ser uma Vênus da vida para você colocar de lado a sua birra com o Axl Rose.

— Linda o bastante para eu fazer as pazes com Axl, entretanto não com o Hugh Jackman.

— Com quem foi mesmo que você assistiu Austrália? Foi com a Cecília, não foi?

— Foi. Muito obrigado, mano, por me lembrar dessa menina quando faltam apenas uns instantes para a gente sair para papear as mulheres desesperadas e então com elas fazer safadezas. Sério, muito obrigado. Lembrar-me dessa menina realmente colocou a minha autoconfiança lá em cima.

— Você está sendo irônico.

— Tão irônico que se você abrir o dicionário encontrará uma foto minha com um sorriso bobalhão ao lado da palavra “ironia”.

— Por que você não tenta falar com ela?

— Eu tentei. Quatro vezes. Você sabe disso.

— Eu só contei três!

— É porque a quarta foi anteontem. Desculpa não ter te contado, eu estava com a cabeça cheia.

— Tudo bem, conte-me agora. Como foi?

— Eu me senti como o Brad Pitt no início de A Mexicana.

— Você bateu no carro dela?

— Avance um pouquinho o enredo. Pare na parte da janela.

— Ela atirou as suas tralhas pela janela?

— As minhas, não. Porque, veja bem, eu não tenho tralhas na casa dela.

— Então que tralhas ela jogou?

— As delas.

— Ela jogou as tralhas dela em você?

— Ela jogou as tralhas dela em mim.

— Uau! Ela ainda está muito puta da vida.

— Rocky Balboa preferiria outra rodada com o Ivan Drago ao invés de ir falar com ela.

— Não conte para ninguém, mano, mas eu chorei quando o Apollo morreu.

— Eu também, mano. Foi um momento decisivo em minha infância. Foi nesse momento em que eu descobri uma das verdades incontestáveis dos filmes de Hollywood.

— Qual?

— Se você é negro, e não é o Morgan Freeman, certamente se dará mal em algum momento do filme.

— Mas o Morgan Freeman morreu em Red! Isso é se dar mal. Muito mal.

— OK, troque o Morgan Freeman pelo Samuel L. Jackson.

— Ele se deu mal em Star Wars: Revenge of the Sith e em Jackie Brown.

— Wesley Snipes?

— Levou o destempero em O Demolidor e em Chaos.

— Denzel Washington?

— Transformado em peneiras pelos russos em Dia de Treinamento.

— Jason Nelson Robards, Jr.?

— Ser negro de pulmão não é ser negro de verdade.

— OK, se você é negro, certamente se dará mal em algum momento do filme. Que horas são?

— Quase nove horas.

— Deve estar no meio da cerimônia. Qual dos nossos amigos mora mais perto daqui?

— O Yan.

— Será se ele tem um terno para emprestar?

— Não posso mesmo ir assim?

— Mano, os garçons estarão mais bem-vestidos do que você.

— É, então não tem jeito.

— Não, não tem. Prepare a sua paciência, mano, porque convencer aquele indivíduo a te emprestar o terno que nem os dois álbuns da Ashlee Simpson: maçantes.

— Ashlee Simpson tem três álbuns.

— Impossível.

— Autobiography, I Am Me e...

— Avante, homem! Nós temos um terno para buscar!

Star Wars: Herança III

Ben Skywalker despertou com um sobressalto, tinha o corpo banhado em suor, o coração batia muito acelerado, sua respiração estava ofegante e, inconscientemente, tocava o pescoço para garantir que este permanecia ligado à sua cabeça. Por quê? Por que ele havia tido aquele sonho? E mais ainda: por que o fantasma de Darth Vader viria assombrá-lo? Poderia aquele sonho ter alguma relação com a estranha sensação que vinha incomodando-o desde a sua chegada em Atoa? Pela Força! O que estava acontecendo...?

— Ben? — a voz de Vestara, um sussurro naquela hora, chamou por ele. — Você está bem? — era uma pergunta retórica, afinal, o casal estava, intimamente, conectado pela Força. Os sentimentos de um eram os do outro.

O jovem Skywalker engoliu em seco. Dispensou a possibilidade de mentir na intenção de evitar qualquer preocupação da parte de sua companheira, assim sendo, ele narrou, integralmente, o sonho para Vestara, mencionando até mesmo o traumático momento em que o impiedoso Darth Vader decepou as suas duas mãos, apossou-se do seu sabre-de-luz e o decapitou, usando as lâminas como se fizessem parte de uma tesoura.

— Há, definitivamente, algo de errado com esse lugar — declarou Ben. — Eu apenas não sei o que é.

— Nós podemos postergar a nossa partida — sugeriu Vestara. — Os atoanos, dificilmente, nos expulsarão do Palácio e, mesmo que o façam, nós temos créditos o bastante para pagar uma hospedaria — ela passou a mão pelos cabelos vermelho-flamejantes dele. — Além do mais, você, realmente, precisa descansar um pouco, tem executado uma missão depois da outra e, embora você fique calado, eu posso sentir a dor do seu ferimento — ela tocou a cicatriz do ferimento desferido pelo cetro infuso com energia do Lado Sombrio da Força que transpassara o flanco de Ben quando em Klatooine.

Ben mordeu o lábio inferior, um gesto característico que, Vestara sabia, indicava estar absorto nos seus próprios pensamentos, formulando teorias, medindo possibilidades, planejando o melhor curso de ação a ser tomado. Ele poderia negar até a morte, mas a verdade é que estava ficando cada vez mais parecido com o seu pai.

Pai... Por um ínfimo instante, Vestara encontrou-se pensando no seu próprio pai, Gavar Khai. Havia se sentido culpada durante muito tempo por tê-lo assassinado, ela acreditara, piamente, que, se houvesse tentado redimi-lo para o Lado Iluminado da Força com mais afinco, poderia ter evitado a sua morte. Luke Skywalker, no entanto, possuía uma opinião contrária: ao deixar-se ser seduzido por Abeloth, o Sith nunca mais conseguiria desvencilhar-se das sombras.

— Eu preciso falar com a Jaina — disse Ben, finalmente.

— Por que com a Jaina? — Vestara, com um ligeiro quê de repreensão na voz, quis saber.

Não havia a menor dúvida de que a relação de Ben com a prima era uma, puramente, familiar, porém ela detestava o hábito do companheiro sempre procurá-la para assisti-lo nas situações mais difíceis: se Skywalker continuasse agindo dessa maneira, ele nunca se tornaria um Mestre Jedi digno da sua herança familiar.

— Conexões — o outro Jedi respondeu. — Jaina é a consorte imperial, é a Espada dos Jedi e é filha da tia Leia — enumerou. — Ela é a única pessoa que pode arranjar, rapidamente, informações do Império, da Ordem e da Aliança. Preciso falar com ela — Ben deu um salto para fora da cama.

— Agora? — Vestara também ficou de pé. — Esgueirar-se do Palácio no meio da madrugada não é, exatamente, a atitude mais educada de todas.

— Bem, não é como se você se importasse tanto assim com educação — Skywalker, em tom risonho, replicou. — Será divertido — ele disse. — Ou vai me dizer que não está, totalmente, entediada com essa mordomia toda? — deu uma piscadela no melhor estilo Han Solo.

Um sorriso, imediatamente, surgiu no rosto de Vestara.

— O que eu posso dizer? — ela falou. — Você me conhece.

Ben, que já estava, praticamente, vestido para sair, cessou a ação e olhou para a companheira como se somente naquele instante houvesse se lembrado de um detalhe crucial.

— C-3PO.

— O que tem ele?

— Nós podemos deixá-lo aqui sem problemas?

— Esse é um risco que eu aceito correr — disse Vestara, alegre. — Vamos! Apresse-se!

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AVISO! Contém spoilers da mais recente saga literária de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.