Inevitável

Era uma noite de festa na casa de uma amiga, uma das últimas festas que ela ofereceu. Eu tive a minha atenção capturada por Lorena tão logo vislumbrei a sua silhueta, qualquer um saberia dizer que ela não estava habituada àquele tipo de ambiente, bebericava a sua primeira garrafa de Smirnoff Ice e conversava, um tanto nervosamente, com dois drogados idiotas, amigos de Cecília, a anfitriã.

Eu coloquei a minha faceta de Príncipe Encantado e a resgatei daquela situação, nós fomos para a sala-de-estar onde ficamos por muito tempo, conversando, rindo e, é claro, flertando. Eu, então, a convidei para ir a um lugar mais reservado, ela concordou, tomei a sua mão e a guiei rumo a um ponto escuro na escada que dava para a laje da residência, a qual, no passado, havia sido uma pequena escola de natação.

Nós nos beijamos uma, duas, três, quatro, cinco vezes e daí eu, repentinamente, senti um gosto salgado na minha boca, recuei meio passo para trás e fitei o seu rosto: Lorena estava chorando.

— O que aconteceu? — perguntei. — Por um acaso o meu beijo é tão ruim assim? — brinquei.

— Não... É que... Ah, esquece. Nada.

— Você sabe que eu não vou deixar isso de lado — coloquei um sorriso adorável no meu rosto. — Por favor, fale comigo.

O ar quente de um suspiro arrependido viajou do interior da sua boca de lábios carnudos para o meu rosto.

— A Ciça me falou de você, disse que vai me deixar toda in love e que depois vai me magoar.

Eu corri os meus dedos por entre os seus longos fios de cabelos castanho-claros, um gesto cuja intenção era a de acalmá-la.

— É, mais ou menos, isso que vai acontecer — eu, com toda a sinceridade do mundo, declarei.

Ela soltou um risinho sardônico misturado com uma dose de desapontamento. Talvez, no fundo do seu coração, Lorena estivesse desejando que Ciça houvesse mentido.

— Eu não acredito que você, realmente, disse isso.

— Eu não quero mentir para você.

— Seria melhor mentir, sabe.

— Não. Se eu mentisse, te magoaria e, bem, eu sei que, no final, te magoarei, mas, antes disso, quero te fazer a mulher mais feliz do mundo pelo tempo que puder.

Lorena, como se, finalmente, tivesse o seu equilíbrio desbalanceado pelas três garrafinhas de vodca, aninhou a sua cabeça no meu peito ao mesmo tempo em que rodeou o meu pescoço com os seus braços. O perfume dela era, simplesmente, delicioso.

— Eu vou me apaixonar por você.

— Sim, você vai.

— E você vai me magoar.

— Infelizmente. Acidentalmente. Inevitavelmente.

Ela levantou um pouquinho a sua cabeça, de modo que o seu olhar escuro encontrou os meus olhos.

— Valerá à pena?

— Isso só você poderá dizer.

Sobre um pouco de tudo

— O seu celular está tocando.

— Eu sei.

— Não vai atender?

— Não.

— Então, dá para colocar no silencioso? Essa música não combina em nada com o momento.

— Time After Time é um clássico.

— Eu concordo plenamente, mas Time After Time, assim como toda e qualquer música, deve ser tocada em certos momentos.

— Em que momento, por exemplo?

— Em flashbacks.

— Em flashbacks?

— É. Em flashbacks. Você sabe, lá está você, entediado, pensando na sua vida, nos seus problemas — esperando por uma epifania, daí começam os flashbacks, aqueles episódios marcantes da sua vida que a fizeram alcançar esse ponto. Time After Time combina com isso.

— Você está assistindo filmes demais.

— Eu sei, a chinesinha comentou isso comigo. Enfim, quem está sendo ignorado?

— O Paulo.

— O Paulo? Por quê?

— Porque ele vai querer conversar. Eu não estou a fim de conversar.

— Conversar é o que nós estamos fazendo há mais de cinco horas!

— Eu não quero conversar com ele.

— OK, não querer conversar com o seu namorado é bastante problemático.

— É, é sim.

— Ele pisou na bola?

— Não.

— Então qual é o problema?

— É complicado.

— Eu, seriamente, duvido disso.

— Não vai parar de insistir nisso até eu explicar tudo, não é?

— Não, não mesmo. Você me conhece: eu encho o saco e venço pelo cansaço. E sete anos lidando com isso não te garantiram imunidade, então é melhor ir falando logo, moça.

— Ele é chato. Pronto. Falei.

— Blasfêmia! Ele é legal. Um cara muito alto astral. Para falar a verdade, eu acho que nunca o vi sem um sorriso no rosto. Ele é demais.

— Esse é o problema: ele é demais. Ele é feliz demais! Deus! Você não tem ideia do que é conviver com uma pessoa assim 24/7! É como estar namorando um desenho animado! Ele é absurdamente feliz, às vezes dá vontade de socá-lo até a morte.

— É. Eu não recomendaria isso. TPM não é o melhor dos álibis, sabe. Quer dizer, eu acho que nem mesmo é um álibi.

— Não é TPM. É bom-senso. Ninguém é tão feliz assim. Aquele sorriso, ah, meu Deus! Como eu ODEIO aquele sorriso! É um sorriso tão sincero, tão verdadeiro, tão feliz! É diferente desse seu sorriso maligno. É um sorriso entupido de Prozac! É isso. Não tem jeito. Eu vou ter que terminar com ele.

— OK, apenas para deixar claro: você vai terminar com ele porque ele é feliz?

— É.

— Eu acho melhor pensar um pouquinho mais nisso, moça.

— Não tem o que pensar. Eu vou terminar com ele. Ponto final. Não aguento mais isso.

— Mas, caramba, ele não tem nenhuma qualidade que, possivelmente, faça valer à pena ficar com ele?

— ... ... ... ... ... ... Ele é grande.

— OK, eu vou dar uma reformulada na pergunta: ele não tem nenhuma qualidade que, possivelmente, faça valer à pena ficar com ele e que não me dê pesadelos mais tarde? Sério, moça, nenhum cara quer saber do equipamento do outro cara, por favor, nunca mais comente isso comigo. Nunca. Never. Nem em um milhão de anos. Nem que o único jeito de salvar o mundo da Skynet seja comentando comigo o tamanho de outro cara, entendido?

— Qual é o problema? Você já comentou comigo sobre cavernas alheias.

— Uma caverna. Singular. Unidade. E há uma diferença: aquela pintinha parecia MUITO com uma lágrima.

— E eu gostaria de saber disso por que mesmo?

— O ponto não é esse! Nós estamos nos desviando do assunto! Vai mesmo dar um pé na bunda do coitado do Paulo?

— Sim.

— E nada no mundo poderá mudar isso?

— Nada.

— Então é correto assumir que daqui a algumas horas atualizará o seu status no Orkut para solteira?

— É.

— Que horas são?

— 15 horas.

— OK, eu passo na sua casa para te buscar às 20 horas.

— Felipe!

— O que é?

— Eu ainda estou comprometida, porra!

— Eu sei, por isso que só darei em cima de você a partir das 20 horas.

— Ai de ti, eu te transformo em um eunuco. Mas que falta de respeito, menino! Nem terminei com o moleque, nem fiquei cinco dias de fossa e você já quer dar em cima de mim! Mas que pouca vergonha, hein!

— Ah, o moleque não ficará triste, ele é um desenho animado, onde deveria haver uma glândula de tristeza, há outra glândula de felicidade, por isso aquele sorriso que nunca vai embora. E pra que a fossa? Você vai soltar fogos de artifício quando se livrar dele!

— Para manter as aparências. Eu não quero que as pessoas pensem que eu não dou à mínima. Ficarei com má fama.

— Mas você não dá à mínima!

— Fato. Mas isso não quer dizer que as pessoas devem saber disso.

— Isso é tão Laura Palmer da sua parte.

— Laura Palmer? Twin Peaks? Onde é que você estacionou o DeLorean, Marty?

— Longa história. Mentira. É curta. Psych fez um episódio homenagem, Dual Spires. E a chinesinha veio me perguntar se eu já havia lido O Diário de Laura Palmer. Uma coisa levou a outra.

— O seu pensamento associativo é sempre divertido de acompanhar.

— Obrigado, Laura. Os seus elogios são sempre bem-vindos.

— De nada. Agora nós podemos parar com esse assunto chato do Paulo e voltar a falar das coisas que realmente importam?

— Claro, claro. Então, eu queria MUITO ter o cabelo do Kevin Sorbo.

— O cabelo dele é demais, mas eu prefiro o do...

Vincent Van Gogh e a época errada

Uma noite estrelada

Depois de muitos conflitos de horários, eu e a Andréa, finalmente, conseguimos marcar um dia para nos encontrarmos: domingo às 10 horas. Hoje é o tal domingo e ela está quinze minutos atrasada e alguns segundos — típico —, se bem a conheço, só deverá chegar daqui a mais ou menos uma hora.

Felizmente, há muito para me entreter aqui na praça, como, por exemplo, a pequena galeria-aberta situada à minha frente na qual são vendidas algumas réplicas de Da Vinci, Michelangelo, Picasso, Dalí, Rembrandt, muitos outros e também Van Gogh — de todos os adeptos do pós-impressionismo, Vincent Van Gogh é, indubitavelmente, o meu preferido.

Sua arte representa o mundo comum de uma maneira extraordinária: onde eu, você e muitos outros veríamos um quarto como outro qualquer, aquele holandês de cabelos vermelhos-escuros vislumbraria um quadro aguardando, pacientemente, a ser pintado, uma tarefa que ele, assistido pelo seu fantástico domínio das cores, executaria com grande deleite. O mundo, para Van Gogh, era algo incrível e, francamente, assim deveria ser para todos nós.

Andréa, então, aparece do meu lado e solta uma exclamação de incredulidade ao descobrir o preço de uma das peças do holandês, o que eu considero um tanto irônico, afinal, a peça original não valia nem um terço desse valor na época da sua concepção original, pois não somente o artista, em vida, era considerado um bêbado louco como também as suas pinturas eram tidas como horrorosas, genuínas abominações da arte que — se penduradas em algum lugar —, certamente, afastariam as pessoas dali. O que eu posso dizer? Talvez Vincent Van Gogh tenha nascido na época errada.

Eu conto isso para a minha amiga e ela sente-se triste pelo holandês provinciano, pois consegue simpatizar com a ideia de ter vivido no momento histórico errado, Andréa, veja bem, queria ter vivenciado os anos dourados da década de 60. Por um instante, vejo-me refletindo sobre isso e, por fim, eu concluo que, honestamente, estou satisfeito com a minha época e — eu acredito — Van Gogh, caso ele pudesse viajar pelo tempo, concordaria comigo. Por quê? Porque, naquele tempo, o holandês seria um pioneiro da escola do pós-impressionismo enquanto que, hoje em dia, não passaria de um artista moderno qualquer, ele perderia a sua importância.

Remeto-me, assim, a pensar em uma sábia frase dita pelo mago Gandalf, o Branco: “Não cabe a nós decidir em que era nós viveremos, apenas em vivê-la”.

Vida

É sexta-feira à noite e eu estou sozinho em casa, tenho sono e vou dormir, mas antes preciso fechar a janela da sala, vou até lá e fito a rua silenciosa e escura à minha frente. De repente, uma menina pedalando uma bicicleta surge da escuridão — estará voltando ou indo a algum lugar? Eu não sei e tampouco tenho como saber —, há um buraco no asfalto e ela não o vê por conta da escuridão, a bicicleta, ao passar por cima dele, treme, a menina perde o equilíbrio, caí, rala o joelho, chora por um tempinho, depois engole o choro, sobe na bicicleta e volta a pedalar. É assim que é a vida para mim.

Derrota

Há alguns anos, eu fui convidado por uma namorada (agora ex-namorada) a participar de um jantar na casa dela e o prato principal da ocasião correspondia a uma abominação da culinária: lasanha vegetariana. Espinafre, eu creio, era o seu ingrediente fundamental. Lembro-me que, na hora, eu estampei um dos sorrisos mais falsos do mundo no rosto, engoli aquela aberração gastronômica como se fosse o próprio Néctar dos Deuses e, bem, o gosto era horrível.

O meu cérebro, então, registrou aquele gosto nos seus arquivos na intenção de acessá-lo nos meus não tão abundantes momentos de derrota — sim, para mim a derrota tem o mesmo gosto de uma lasanha vegetariana e é um gosto que, simplesmente, não quer sair das minhas papilas gustativas agora.

Hoje eu tive a minha primeira grande derrota na universidade, derrota que, veja bem, não teve irresponsabilidade, ou negligência, como as suas causas, pelo contrário, eu dei o melhor de mim e isso apenas não foi o suficiente, o que torna tudo muito, muito pior. E os meus amigos viram-se tragados pelo vórtice da minha falha. Assim, eu não estou tendo um bom dia... Na realidade, eu acho que ninguém está (exceto ela, eu torço para que ela esteja tendo um dos melhores dias da sua vida).

E, agora, cá eu estou: derrotado, frustrado, com o gosto de lasanha vegetariana incrustado na minha boca. Tudo bem. Outros dias virão, outros desafios também e eu sei que, no último instante antes de esse ano acadêmico acabar, na nossa batalha final, tudo dará certo — não há outra opção. Tudo dará certo.

Scheherazade

O prédio de Fernanda é um muito, muito velho, uma construção remanescente da Belle Époque, a bela época, que, surpreendentemente, conta com trinta andares ao invés de vinte como a maioria das outras edificações erguidas naquele tempo. Eu, por ser o namorado dela, constantemente me encontro pegando o ônibus para aquela parte da cidade e adentrando no prédio, tomando o elevador pré-histórico para o vigésimo sétimo andar, seguindo por um corredor precariamente iluminado e então passando pela porta do apartamento de Fernanda onde sou recebido por um olhar sedutor e um beijo demorado por parte dela. É, vale à pena.

Hoje é um sábado de maio, não tenho aula e nenhum outro compromisso senão ir ao apartamento de Fernanda para cumprir os meus deveres de namorado e, é claro, exigir os meus direitos. Cochilo embalado pelo som de Ringo Starr durante o trajeto do ônibus, desperto na metade de La De Da, desço perto de um shopping center, solto um longo bocejo, compro um chiclete sem açúcar (sou diabético) para disfarçar o hálito pós-soneca, caminho por mais dois quarteirões, passando, inclusive, em frente ao consultório da minha antiga dentista, e então me descubro diante do edifício, uma das construções mais altas daquela parte da cidade, perdendo somente para um prédio empresarial e o shopping center.

Uma moça de mais ou menos a minha idade entra no prédio junto comigo, ela tem cabelos castanho-escuros ligeiramente ondulados nas pontas e olhos negros que, não sei por que, fazem eu me lembrar de Scheherazade, a legendária rainha persa a qual se atribui a autoria das Mil e uma noites. Nós desejamos “Boa tarde” ao porteiro, trocamos sorrisos educados entre si e entramos no elevador, um morador do prédio surge na entrada da portaria, grita para que segurar a porta, eu atendo ao pedido, ele entra no elevador, está ofegante, agradece e pede, por favor, para apertar o botão de número dezessete. Eu o faço e pergunto a moça em qual andar ela ficará.

— Vinte e sete.

— Ah, é o mesmo que o meu — eu comento.

O elevador para no décimo quarto andar, uma mulher grávida projeta-se para dentro, ela pretende ir ao térreo, contudo não se importa de subir primeiro, considera isso melhor do que ficar esperando do lado de fora. Ocorre outra parada, dessa vez no décimo sétimo andar, o homem sai para o corredor e a porta do elevador trava, o que é algo perfeitamente normal naquele prédio, eu conto de um até dez, acerto uma duas, ou três pancadas no painel, daí a porta fecha, o elevador sobe um pouquinho e então enguiça. Eu olho para a mulher grávida — em qual mês de gestação ela já estará? — e, imediatamente, penso “Isso é mau”.

— Eu odeio quando isso acontece — torno a bater no painel. — Já é a terceira vez só nesse mês.

— Isso é culpa do síndico — a gestante reclama. — Embolsa todo o dinheiro dos contribuintes, um absurdo!

Ela parece está bem, dificilmente entrará em trabalho de parto, “Isso não é um filme”, eu penso com meus botões. O elevador volta a funcionar parcialmente, isto é, a porta abre com sucesso, porém não há nenhum sinal de movimentação vertical, está parado alguns centímetros acima do assoalho do décimo oitavo andar, logo é possível, e também recomendável, desembarcar no andar, eu e a moça saímos primeiro e então ajudamos a gestante, ela nos agradece, diz que esperará o elevador voltar a funcionar plenamente e aponta para a entrada das escadas, “Se estiverem com pressa, vão por ali”, ela sugere, “É escuro e um nojentinho, mas...”.

Eu penso em Fernanda e em como nós temos pouquíssimo tempo antes que a sua mãe volte da casa da avó dela, nos impedindo, efetivamente, de realizar algumas das atividades que namorado e namorada gostam bastante de fazer.

— Não é uma má ideia — eu olho para a moça. — Você também ficará no vinte e sete, não é? — ela assente com a cabeça. — Não quer vir junto? — convido.

Eu posso sentir e compreender a incerteza dela em aceitar o convite, não só ela é mulher como também eu sou um estranho, nós estaremos sozinhos em um ambiente escuro quase que inteiramente isolado do resto do prédio e o qual é usado como ponto de encontro entre várias casais mais jovens devido à dificuldade em escutar qualquer barulho ocorrido ali. Ao pôr tudo isso na balança, eu me surpreendo quando ela aceita o convite e, logo em seguida, diz para a gestante ficar bem.

— Não dá para enxergar nada aqui.

— As luzes estão quebradas há, bem, séculos — eu digo. — Cuidado onde você pisa.

— Por quê?

— Porque você pode pisar em falso e cair — respondo. — E cuidado no que você pega também, corrimãos são, universalmente, nojentos.

— Isso é uma verdade. O do meu prédio é uma nojeira só.

— Eu sabia que você não morava aqui.

— É? Sabia como?

— Ah, pelo jeito como você se comporta — eu respondo. — Quer dizer, se você morasse aqui, não estaria surpresa com o estado daqui — fiz um gesto com as mãos para indicar a escadaria.

— Faz sentido. E você? É morador?

— Não, não. Só venho aqui para ver a minha namorada.

— Você deve gostar muito dela para passar por isso só para vê-la.

— Sim, sim.

Há, então, um longo momento de silêncio, eu não sei o que dizer e ela também não, nossas visões já se acostumaram com a penumbra, todavia ainda é possível sofrer algum acidente, ou ser enganado pelas sombras, duas coisas que aconteceram não muito depois de nós termos passado pelo vigésimo andar: ela pisou em algo que poderia ser uma camisinha, escorregou no látex, soltou um grito e apenas não se machucou tanto porque eu consegui segurá-la pelo braço e puxá-la para perto de mim, ela respirou com alívio e me disse “Obrigada” com toda a sinceridade do mundo, semeando em mim uma sensação intensamente agradável de heroísmo.

Sensação que desapareceu completamente quando eu, fitando os degraus mais a frente, acreditei do fundo do coração ter avistado uma mão humana em estado de putrefação, meu rosto empalideceu, minha garganta ficou tão seca quanto o nordeste em época de estiagem e, inevitável e vergonhosamente, eu deixei escapar um grito que, por sua vez, assustou a moça e nos fez aderir à parede por dez, talvez onze minutos antes de finalmente recuperar a coragem necessária para seguir em frente, contudo não antes de entrarmos em um acordo.

— Dê-me a sua mão — eu disse para ela.

— Okay, por quê? — ela quis saber.

— Porque assim fica mais fácil — respondo. — Se você cair, eu posso segurá-la na mesma hora, se eu tomar um susto; estar de mãos dadas com você me fará lembrar que não posso me assustar — desenhei um sorriso confiante no rosto que ela pôde ver apenas parcialmente. — Ah, vamos lá, eu prometo que não contarei nada disso ao seu namorado.

— Eu não tenho um namorado — ela estende uma mão em minha direção. — Se você apertar com muita força e doer, eu acertarei uma bofetada no seu rosto.

— Tudo bem por mim — eu entrelaço os meus dedos ao redor dos dela.

É uma sensação diferente, a de tocar a mão dela, talvez seja porque a inibição da visão amplifique a sensibilidade do meu tato, ou então porque essa situação faça com que eu me sinta um herói de cinema, um jovem e moderno Indiana Jones em uma aventura relativamente perigosa no sétimo ano do segundo milênio, e ela, embora não seja a minha mocinha, é a mocinha do filme, a donzela em perigo de olhos arábicos.

— Então, o que você veio fazer aqui? — eu, para romper o silêncio, pergunto.

— Visitar a minha prima — ela responde. — Faz tempo que não nos vemos.

— Conflito de horários?

Ela hesita por um instante.

— Conflito familiar — diz. — Minha mãe e a dela brigaram e só se resolveram na semana passada, foi horrível.

— Entendo... Mentira, eu não entendo. Não sei como é passar por isso.

— Sua família é muito unida?

— Oh, até demais! Eu não me lembro da última vez em que a minha casa ficou sem parentes no fim de semana.

— Parece ser legal.

— Nem tanto, tem vezes que eu só quero ficar sozinho.

— Eu já odeio ficar sozinha.

— Por quê?

— Porque é solitário.

Eu paro de andar, ela sobe um degrau, então para também e olha para baixo, para mim.

— O que foi?

— Nada, é só que...

Solto uma risadinha que ecoa pela escuridão da escadaria.

— De vez em quando eu me sinto assim também, digo, solitário — conto para ela. — Mesmo constantemente rodeado pela minha família e, muitas vezes, pelos meus amigos, há momentos em que eu simplesmente não consigo evitar me sentir sozinho, até mesmo perdido — encolho os ombros, inseguro.

Ela ergue o queixo, fita o teto sombrio como se estivesse esperando que um relâmpago divino acertasse a sua cabeça e desse a ela a inspiração para dizer palavras de sabedoria.

— Eu sei como é isso, me senti assim por muito tempo, então... — ela suspira com arrependimento. — Fiquei longe dos meus amigos, não fiz nada enquanto via a minha família entrar em guerra e agora eu sinto uma vontade desesperada de voltar no tempo e aproveitar melhor os dias em que havia tantas pessoas queridas ao meu redor.

Embora eu não possa ver o seu rosto direito, sinto que há um sorriso triste nele e uma única lágrima escorrendo pela sua pele sucintamente bronzeada, minha vontade é a de subir mais um degrau, então abraçá-la e confortá-la, todavia eu não posso fazer isso, pois terminarei beijando-a e me deitando com ela naquele mundo de sombras.

Eu não quero trair Fernanda. Ela não merece. Então, contento-me em apenas observar aquela moça que tanto faz eu me lembrar de Scheherazade e em imaginar como deveria ser o gosto dos seus lábios.

O corredor mal iluminado do vigésimo sétimo andar surge diante de nós, eu me despeço dela com um abraço e um beijo na bochecha, sigo na direção oposta, bato na porta do apartamento de Fernanda, estou meia-hora atrasado e sei que ela está irritada com isso, mas não me importo, viro-me para o corredor, vejo Scheherazade adentrar em um apartamento na outra extremidade e desaparecer para sempre da minha vida. Eu sequer sei o nome dela, porém sinto um enorme vazio, um sentimento de falta, que demorará a ser suprimido. Deixo escapar um suspiro e, por um brevíssimo momento, eu me arrependo de não ter me permitido cair em tentação.

Star Wars: Herança II

R2-D2, o dróide astromecânico quintessencial, obteve sucesso em estabelecer contato entre a Jade Shadow e o Centro de Controle Aéreo da capital atoana, Lar’Kairum, a “cidade das luzes brilhantes” de acordo com a tradução apócrifa de C-3PO, “Eu posso estar errado”.

Vestara embutiu as coordenadas do CCA no painel do veículo, colocou em prática as técnicas calmantes ensinadas a ela pelo Grande Mestre para, uma vez mais, resistir à tentação de pôr um fim definitivo às reclamações do dróide protocolar e, ocasionalmente, estendeu a sua percepção da Força em direção a Ben, tocando a sua mente com uma pontada de melindre e afeto.

Lar’Kairum logo surgiu perante a Jade Shadow, os seus edifícios, que eram constituídos por um tipo de material cristalino, brilhavam com uma intensidade agradável, creditando o nome da cidade. Uma comissão de clérigos atoanos manifestou-se na plataforma de aterrissagem para admitir, devidamente, os embaixadores da Aliança Galáctica, trajavam-se com longas vestes branco-peroladas e possuíam um ar etéreo envolta de si, um deles pôs-se a frente do grupo e ergueu a palma da sua mão para Ben, o qual retribuiu o ato com um gesto similar.

O clérigo, então, disse uma saudação na sua língua-natural, agradeceu aos mestres Jedi pela sua presença naquele simplório planeta e pediu, encarecidamente, que o acompanhassem para o Palácio do Inverno Eterno onde eram aguardados com um banquete suculento pelo o Alto Sacerdote Nazler.

C-3PO salientou a gratidão dos Cavaleiros Jedi que se permitiram serem guiados pela comissão para o Palácio, o qual era, incontestavelmente, a maior e mais bela construção da cidade, dispunha-se no centro da mesma e apresentava duas imensas torres, uma na asa oeste e outra na leste. Uma vez dentro do Palácio, Ben e Vestara sentaram-se à mesa na companhia do Lorde Nazler, um homem que, apesar da sua idade avançada, conservara o porte do auge da sua integridade física — havia sido um guerreiro renomado na sua juventude.

O jovem Skywalker, que, oficialmente, era o embaixador, dialogou com o Alto Sacerdote acerca dos recursos federativos solicitados por Atoa, elucidou a ele os principais tópicos de importância sobre as dificuldades enfrentadas pela Aliança Galáctica consequentes do terrível conflito ainda em andamento entre dois sistemas, irremediavelmente, valorosos para o governo galáctico, algo que, portanto, diminuía a prioridade imediata do Sistema Atoano, entretanto tais recursos seriam enviados tão logo a estabilidade econômica fosse alcançada, e, por fim, entregou o holograma gravado pelo Imperador Fel.

A princípio, Ben e Vestara pretendiam retirar-se do salão de banquete para, então, garantir a privacidade entre o Alto Sacerdote, a mensagem e o dróide protocolar, todavia Lorde Nazler proferiu não haver necessidade de tal medida e, assim, os quatro assistiram ao discurso do imperador no qual este sugeriria uma aliança, mutuamente, benéfica entre Atoa e o Império Fel sem, é claro, ocasionar qualquer prejuízo à aliança.

Lorde Nazler — auxiliado por C-3PO — gravou, imediatamente, uma resposta para o imperador, evidenciando o seu interesse em uma parceria, pediu, por favor, aos mestres Jedi que assegurassem a chegada do holograma ao Império, agradeceu pela reunião e, dado o horário, selecionou um pajem para levá-los aos seus aposentos, Vestara trancou C-3PO no quarto, originalmente, designado a ela e, então, deitou-se com Ben, adormecendo ao seu lado em um piscar de olhos, algo já esperado, afinal, pilotar um veículo estelar é uma atividade bastante extenuante.

O sono também logo capturou Skywalker, embalando-o em um sonho aquarelado no qual ele via-se em uma enorme e escura caverna feita de cristais vermelhos e azuis translúcidos, uma película fina de neblina púrpura cobria o solo acidentado e uma sensação estranha de alarme pulsava no íntimo do Cavaleiro Jedi, o qual tinha uma mão segurando, firmemente, a empunhadura do sabre-de-luz, a arma que era a sua vida.

Uma forte pressão, repentinamente, afligiu o ambiente, Ben sentiu pontadas de emoções — medo, ira, ódio e sofrimento — vindo de algum ponto não muito distante, virou-se para trás em um giro veloz, ergueu o sabre-de-luz, projetou (com um som de snap-hiss) uma lâmina azul constituída, puramente, de energia e, então, descobriu-se estático diante de uma figura alta encoberta por uma armadura negra que possuía uma respiração ofegante e trazia consigo toda a intensidade do Lado Negro da Força.

— Você?

Sim, era ele.

Outro ruído de snap-hiss ecoou por aquele mundo onírico, uma lâmina vermelha se manifestou e, com brutalidade ferina, Darth Vader desferiu um golpe em direção ao seu descendente.

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AVISO! Contém spoilers da mais recente saga literária de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.