Scheherazade

O prédio de Fernanda é um muito, muito velho, uma construção remanescente da Belle Époque, a bela época, que, surpreendentemente, conta com trinta andares ao invés de vinte como a maioria das outras edificações erguidas naquele tempo. Eu, por ser o namorado dela, constantemente me encontro pegando o ônibus para aquela parte da cidade e adentrando no prédio, tomando o elevador pré-histórico para o vigésimo sétimo andar, seguindo por um corredor precariamente iluminado e então passando pela porta do apartamento de Fernanda onde sou recebido por um olhar sedutor e um beijo demorado por parte dela. É, vale à pena.

Hoje é um sábado de maio, não tenho aula e nenhum outro compromisso senão ir ao apartamento de Fernanda para cumprir os meus deveres de namorado e, é claro, exigir os meus direitos. Cochilo embalado pelo som de Ringo Starr durante o trajeto do ônibus, desperto na metade de La De Da, desço perto de um shopping center, solto um longo bocejo, compro um chiclete sem açúcar (sou diabético) para disfarçar o hálito pós-soneca, caminho por mais dois quarteirões, passando, inclusive, em frente ao consultório da minha antiga dentista, e então me descubro diante do edifício, uma das construções mais altas daquela parte da cidade, perdendo somente para um prédio empresarial e o shopping center.

Uma moça de mais ou menos a minha idade entra no prédio junto comigo, ela tem cabelos castanho-escuros ligeiramente ondulados nas pontas e olhos negros que, não sei por que, fazem eu me lembrar de Scheherazade, a legendária rainha persa a qual se atribui a autoria das Mil e uma noites. Nós desejamos “Boa tarde” ao porteiro, trocamos sorrisos educados entre si e entramos no elevador, um morador do prédio surge na entrada da portaria, grita para que segurar a porta, eu atendo ao pedido, ele entra no elevador, está ofegante, agradece e pede, por favor, para apertar o botão de número dezessete. Eu o faço e pergunto a moça em qual andar ela ficará.

— Vinte e sete.

— Ah, é o mesmo que o meu — eu comento.

O elevador para no décimo quarto andar, uma mulher grávida projeta-se para dentro, ela pretende ir ao térreo, contudo não se importa de subir primeiro, considera isso melhor do que ficar esperando do lado de fora. Ocorre outra parada, dessa vez no décimo sétimo andar, o homem sai para o corredor e a porta do elevador trava, o que é algo perfeitamente normal naquele prédio, eu conto de um até dez, acerto uma duas, ou três pancadas no painel, daí a porta fecha, o elevador sobe um pouquinho e então enguiça. Eu olho para a mulher grávida — em qual mês de gestação ela já estará? — e, imediatamente, penso “Isso é mau”.

— Eu odeio quando isso acontece — torno a bater no painel. — Já é a terceira vez só nesse mês.

— Isso é culpa do síndico — a gestante reclama. — Embolsa todo o dinheiro dos contribuintes, um absurdo!

Ela parece está bem, dificilmente entrará em trabalho de parto, “Isso não é um filme”, eu penso com meus botões. O elevador volta a funcionar parcialmente, isto é, a porta abre com sucesso, porém não há nenhum sinal de movimentação vertical, está parado alguns centímetros acima do assoalho do décimo oitavo andar, logo é possível, e também recomendável, desembarcar no andar, eu e a moça saímos primeiro e então ajudamos a gestante, ela nos agradece, diz que esperará o elevador voltar a funcionar plenamente e aponta para a entrada das escadas, “Se estiverem com pressa, vão por ali”, ela sugere, “É escuro e um nojentinho, mas...”.

Eu penso em Fernanda e em como nós temos pouquíssimo tempo antes que a sua mãe volte da casa da avó dela, nos impedindo, efetivamente, de realizar algumas das atividades que namorado e namorada gostam bastante de fazer.

— Não é uma má ideia — eu olho para a moça. — Você também ficará no vinte e sete, não é? — ela assente com a cabeça. — Não quer vir junto? — convido.

Eu posso sentir e compreender a incerteza dela em aceitar o convite, não só ela é mulher como também eu sou um estranho, nós estaremos sozinhos em um ambiente escuro quase que inteiramente isolado do resto do prédio e o qual é usado como ponto de encontro entre várias casais mais jovens devido à dificuldade em escutar qualquer barulho ocorrido ali. Ao pôr tudo isso na balança, eu me surpreendo quando ela aceita o convite e, logo em seguida, diz para a gestante ficar bem.

— Não dá para enxergar nada aqui.

— As luzes estão quebradas há, bem, séculos — eu digo. — Cuidado onde você pisa.

— Por quê?

— Porque você pode pisar em falso e cair — respondo. — E cuidado no que você pega também, corrimãos são, universalmente, nojentos.

— Isso é uma verdade. O do meu prédio é uma nojeira só.

— Eu sabia que você não morava aqui.

— É? Sabia como?

— Ah, pelo jeito como você se comporta — eu respondo. — Quer dizer, se você morasse aqui, não estaria surpresa com o estado daqui — fiz um gesto com as mãos para indicar a escadaria.

— Faz sentido. E você? É morador?

— Não, não. Só venho aqui para ver a minha namorada.

— Você deve gostar muito dela para passar por isso só para vê-la.

— Sim, sim.

Há, então, um longo momento de silêncio, eu não sei o que dizer e ela também não, nossas visões já se acostumaram com a penumbra, todavia ainda é possível sofrer algum acidente, ou ser enganado pelas sombras, duas coisas que aconteceram não muito depois de nós termos passado pelo vigésimo andar: ela pisou em algo que poderia ser uma camisinha, escorregou no látex, soltou um grito e apenas não se machucou tanto porque eu consegui segurá-la pelo braço e puxá-la para perto de mim, ela respirou com alívio e me disse “Obrigada” com toda a sinceridade do mundo, semeando em mim uma sensação intensamente agradável de heroísmo.

Sensação que desapareceu completamente quando eu, fitando os degraus mais a frente, acreditei do fundo do coração ter avistado uma mão humana em estado de putrefação, meu rosto empalideceu, minha garganta ficou tão seca quanto o nordeste em época de estiagem e, inevitável e vergonhosamente, eu deixei escapar um grito que, por sua vez, assustou a moça e nos fez aderir à parede por dez, talvez onze minutos antes de finalmente recuperar a coragem necessária para seguir em frente, contudo não antes de entrarmos em um acordo.

— Dê-me a sua mão — eu disse para ela.

— Okay, por quê? — ela quis saber.

— Porque assim fica mais fácil — respondo. — Se você cair, eu posso segurá-la na mesma hora, se eu tomar um susto; estar de mãos dadas com você me fará lembrar que não posso me assustar — desenhei um sorriso confiante no rosto que ela pôde ver apenas parcialmente. — Ah, vamos lá, eu prometo que não contarei nada disso ao seu namorado.

— Eu não tenho um namorado — ela estende uma mão em minha direção. — Se você apertar com muita força e doer, eu acertarei uma bofetada no seu rosto.

— Tudo bem por mim — eu entrelaço os meus dedos ao redor dos dela.

É uma sensação diferente, a de tocar a mão dela, talvez seja porque a inibição da visão amplifique a sensibilidade do meu tato, ou então porque essa situação faça com que eu me sinta um herói de cinema, um jovem e moderno Indiana Jones em uma aventura relativamente perigosa no sétimo ano do segundo milênio, e ela, embora não seja a minha mocinha, é a mocinha do filme, a donzela em perigo de olhos arábicos.

— Então, o que você veio fazer aqui? — eu, para romper o silêncio, pergunto.

— Visitar a minha prima — ela responde. — Faz tempo que não nos vemos.

— Conflito de horários?

Ela hesita por um instante.

— Conflito familiar — diz. — Minha mãe e a dela brigaram e só se resolveram na semana passada, foi horrível.

— Entendo... Mentira, eu não entendo. Não sei como é passar por isso.

— Sua família é muito unida?

— Oh, até demais! Eu não me lembro da última vez em que a minha casa ficou sem parentes no fim de semana.

— Parece ser legal.

— Nem tanto, tem vezes que eu só quero ficar sozinho.

— Eu já odeio ficar sozinha.

— Por quê?

— Porque é solitário.

Eu paro de andar, ela sobe um degrau, então para também e olha para baixo, para mim.

— O que foi?

— Nada, é só que...

Solto uma risadinha que ecoa pela escuridão da escadaria.

— De vez em quando eu me sinto assim também, digo, solitário — conto para ela. — Mesmo constantemente rodeado pela minha família e, muitas vezes, pelos meus amigos, há momentos em que eu simplesmente não consigo evitar me sentir sozinho, até mesmo perdido — encolho os ombros, inseguro.

Ela ergue o queixo, fita o teto sombrio como se estivesse esperando que um relâmpago divino acertasse a sua cabeça e desse a ela a inspiração para dizer palavras de sabedoria.

— Eu sei como é isso, me senti assim por muito tempo, então... — ela suspira com arrependimento. — Fiquei longe dos meus amigos, não fiz nada enquanto via a minha família entrar em guerra e agora eu sinto uma vontade desesperada de voltar no tempo e aproveitar melhor os dias em que havia tantas pessoas queridas ao meu redor.

Embora eu não possa ver o seu rosto direito, sinto que há um sorriso triste nele e uma única lágrima escorrendo pela sua pele sucintamente bronzeada, minha vontade é a de subir mais um degrau, então abraçá-la e confortá-la, todavia eu não posso fazer isso, pois terminarei beijando-a e me deitando com ela naquele mundo de sombras.

Eu não quero trair Fernanda. Ela não merece. Então, contento-me em apenas observar aquela moça que tanto faz eu me lembrar de Scheherazade e em imaginar como deveria ser o gosto dos seus lábios.

O corredor mal iluminado do vigésimo sétimo andar surge diante de nós, eu me despeço dela com um abraço e um beijo na bochecha, sigo na direção oposta, bato na porta do apartamento de Fernanda, estou meia-hora atrasado e sei que ela está irritada com isso, mas não me importo, viro-me para o corredor, vejo Scheherazade adentrar em um apartamento na outra extremidade e desaparecer para sempre da minha vida. Eu sequer sei o nome dela, porém sinto um enorme vazio, um sentimento de falta, que demorará a ser suprimido. Deixo escapar um suspiro e, por um brevíssimo momento, eu me arrependo de não ter me permitido cair em tentação.

Star Wars: Herança II

R2-D2, o dróide astromecânico quintessencial, obteve sucesso em estabelecer contato entre a Jade Shadow e o Centro de Controle Aéreo da capital atoana, Lar’Kairum, a “cidade das luzes brilhantes” de acordo com a tradução apócrifa de C-3PO, “Eu posso estar errado”.

Vestara embutiu as coordenadas do CCA no painel do veículo, colocou em prática as técnicas calmantes ensinadas a ela pelo Grande Mestre para, uma vez mais, resistir à tentação de pôr um fim definitivo às reclamações do dróide protocolar e, ocasionalmente, estendeu a sua percepção da Força em direção a Ben, tocando a sua mente com uma pontada de melindre e afeto.

Lar’Kairum logo surgiu perante a Jade Shadow, os seus edifícios, que eram constituídos por um tipo de material cristalino, brilhavam com uma intensidade agradável, creditando o nome da cidade. Uma comissão de clérigos atoanos manifestou-se na plataforma de aterrissagem para admitir, devidamente, os embaixadores da Aliança Galáctica, trajavam-se com longas vestes branco-peroladas e possuíam um ar etéreo envolta de si, um deles pôs-se a frente do grupo e ergueu a palma da sua mão para Ben, o qual retribuiu o ato com um gesto similar.

O clérigo, então, disse uma saudação na sua língua-natural, agradeceu aos mestres Jedi pela sua presença naquele simplório planeta e pediu, encarecidamente, que o acompanhassem para o Palácio do Inverno Eterno onde eram aguardados com um banquete suculento pelo o Alto Sacerdote Nazler.

C-3PO salientou a gratidão dos Cavaleiros Jedi que se permitiram serem guiados pela comissão para o Palácio, o qual era, incontestavelmente, a maior e mais bela construção da cidade, dispunha-se no centro da mesma e apresentava duas imensas torres, uma na asa oeste e outra na leste. Uma vez dentro do Palácio, Ben e Vestara sentaram-se à mesa na companhia do Lorde Nazler, um homem que, apesar da sua idade avançada, conservara o porte do auge da sua integridade física — havia sido um guerreiro renomado na sua juventude.

O jovem Skywalker, que, oficialmente, era o embaixador, dialogou com o Alto Sacerdote acerca dos recursos federativos solicitados por Atoa, elucidou a ele os principais tópicos de importância sobre as dificuldades enfrentadas pela Aliança Galáctica consequentes do terrível conflito ainda em andamento entre dois sistemas, irremediavelmente, valorosos para o governo galáctico, algo que, portanto, diminuía a prioridade imediata do Sistema Atoano, entretanto tais recursos seriam enviados tão logo a estabilidade econômica fosse alcançada, e, por fim, entregou o holograma gravado pelo Imperador Fel.

A princípio, Ben e Vestara pretendiam retirar-se do salão de banquete para, então, garantir a privacidade entre o Alto Sacerdote, a mensagem e o dróide protocolar, todavia Lorde Nazler proferiu não haver necessidade de tal medida e, assim, os quatro assistiram ao discurso do imperador no qual este sugeriria uma aliança, mutuamente, benéfica entre Atoa e o Império Fel sem, é claro, ocasionar qualquer prejuízo à aliança.

Lorde Nazler — auxiliado por C-3PO — gravou, imediatamente, uma resposta para o imperador, evidenciando o seu interesse em uma parceria, pediu, por favor, aos mestres Jedi que assegurassem a chegada do holograma ao Império, agradeceu pela reunião e, dado o horário, selecionou um pajem para levá-los aos seus aposentos, Vestara trancou C-3PO no quarto, originalmente, designado a ela e, então, deitou-se com Ben, adormecendo ao seu lado em um piscar de olhos, algo já esperado, afinal, pilotar um veículo estelar é uma atividade bastante extenuante.

O sono também logo capturou Skywalker, embalando-o em um sonho aquarelado no qual ele via-se em uma enorme e escura caverna feita de cristais vermelhos e azuis translúcidos, uma película fina de neblina púrpura cobria o solo acidentado e uma sensação estranha de alarme pulsava no íntimo do Cavaleiro Jedi, o qual tinha uma mão segurando, firmemente, a empunhadura do sabre-de-luz, a arma que era a sua vida.

Uma forte pressão, repentinamente, afligiu o ambiente, Ben sentiu pontadas de emoções — medo, ira, ódio e sofrimento — vindo de algum ponto não muito distante, virou-se para trás em um giro veloz, ergueu o sabre-de-luz, projetou (com um som de snap-hiss) uma lâmina azul constituída, puramente, de energia e, então, descobriu-se estático diante de uma figura alta encoberta por uma armadura negra que possuía uma respiração ofegante e trazia consigo toda a intensidade do Lado Negro da Força.

— Você?

Sim, era ele.

Outro ruído de snap-hiss ecoou por aquele mundo onírico, uma lâmina vermelha se manifestou e, com brutalidade ferina, Darth Vader desferiu um golpe em direção ao seu descendente.

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AVISO! Contém spoilers da mais recente saga literária de Star Wars, Fate of the Jedi, e da HQ Darth Vader and the Lost Command.

Sábado

É um sábado desanuviado de outubro, eu me encontro no nosso, ou melhor, no quarto dela para apanhar os meus pertences, nesse momento, descubro ter um estilo de vida, ligeiramente, espartano, pois somente assim para possuir um total de três itens na residência inteira: um chapéu, um pacote de Miojo e uma bateria de carro, mas tudo bem, afinal, há momentos em que mais é menos e, certamente, esse é um desses momentos.

Veja bem, eu estou me mudando depois de quatro longos anos em um relacionamento conturbado, muito conturbado, para falar a verdade. Ela ainda declara me amar, diz pensar em mim todos os dias e grita o seu desejo de me abraçar, passam-se alguns dias e, então, ela começa a chorar porque me perturba sem parar e porque não me merece, o seu corpo treme, nervosamente, de ponta à cabeça quando as palavras são proferidas pelos seus lábios carnudos e eu continuo sem saber distinguir as suas mentiras das suas verdades.

Ela segura o meu pulso com as duas mãos, está ajoelhada, as lágrimas escorrem pelo seu rosto enquanto diz estar arrependida por ter contado tantas mentiras, por ter me iludido com tantas promessas, por ter beijado aquele outro sujeito e ainda ter gritado para o mundo que os beijos deles são diferentes, mais intensos, apaixonantes e estonteantes.

Por um instante, eu penso em ficar aqui para conversar, para tentar ajeitar os nossos problemas, talvez para garantir que, no mínimo, a nossa amizade permaneça e, então, eu me lembro de todas as outras vezes nas quais deixei o meu coração mole dar o veredicto nesses meus julgamentos de você... As consequências não são as melhores. É, baby, eu sinto muito dizer, mas, dessa vez, o coração do juiz só tem rancor para enviar para a você.

Meu pulso desprende-se das suas mãos pálidas, a caixa de poucos elementos torna-se ainda mais fácil de ser carregada, eu saio pela porta sem nem me incomodar a fechá-la, boto a minha bagagem no banco detrás do carro, sento-me atrás do volante, giro a chave na ignição, ligo o rádio e canto com o mestre Bob Dylan, Most Likely You Go Your Way (And I’ll Go Mine), e é essa a verdade.

Mas que adequado! Eu entrei sua vida em um sábado e, em outro sábado, eu estou saindo dela. Justiça poética? Coincidência? Eu, realmente, não me importo... I’m just gonna let you pass, yes, and I’ll go last.

Harmonia da dissonância

Se há algo que eu nunca esquecerei é o olhar da Raffaela enquanto nós nos despedíamos no aeroporto. Os últimos três dias haviam sido incríveis, dignos de um filme de puro e simples romance... Exceto que sem a consumação. Nós temos uma regra para evitar um relacionamento à distância e conversar a amizade: nada de cutucar a ferida, isto é, nada de ficarmos juntos e, bem, tinha sido uma tortura nos aderir a essa política com tantos momentos de ternura que poderiam ter, perfeitamente, saído de um quadro de William Blake.

E, agora, ali estava ela me fitando com aquele deslumbrante olhar castanho-escuro... Um olhar munido de tristeza. Eu queria beijá-la, eu queria fazer mil promessas de amor, eu queria entregar a ela mil rosas roubadas, eu queria dizer para ela ficar ao meu lado para sempre, contudo nós não já temos mais dezesseis anos e nada no mundo jamais mudará o fato de que nós seguimos caminhos distintos. Não há lugar para um na vida do outro. Não mais.

Ela tocou, gentilmente, um lado do meu rosto.

— Se você fosse beijar alguém e soubesse que seria a última vez, como acha que seria?

— Eu acho que seria, terrivelmente, triste.

— É, eu também acho... Felipe?

— Sim?

— Por favor, deixe-me triste.

Uma sequência tardia à Reconciliação.

O mito de Sísifo

Enclausurado aqui nessa prisão escura e fétida, eu me descubro pensando em Sísifo, o mais esperto dos mortais e aquele que, inclusive, conseguiu ludibriar os deuses por um longo período de tempo. Eventualmente, ele sofreu com a justiça divina, sendo, então, condenado a empurrar uma rocha pesadíssima para o cume de uma montanha, somente para esta, ao anoitecer, retornar, magicamente, ao seu ponto de origem, de modo que Sísifo teria de repetir o trabalho pela eternidade — um ato inútil.

Albert Camus, seguidor do absurdismo, nos diz para imaginar Sísifo feliz e, bem, eu concordo com ele, afinal, nosso simpático grego colheu dos frutos da sua inteligência até o último instante. Eu confesso me identificar com isso, enganei várias pessoas, arrecadei uma tonelada de posses, vivi como um autêntico nobre... E fui condenado por ter cometido essas fraudes. Agora, eu estou aqui, enclausurado nessa prisão escura e fétida, mas, por favor, não me imagine com nada menos que um sorriso estampado no meu rosto.

Deve-se imaginar Sísifo feliz.

Acaso?

Embora o tempo estivesse nublado, nenhum meteorologista anunciou que choveria, seria, no máximo, um dia frio e nada além disso. E, então, a cidade quase teve o mesmo destino da mítica Atlântida de tanta água que caiu do céu, um poste de luz caiu devido à força do vento, o quarteirão inteiro ficou sem luz e, assim, a torradeira não entrou em curto-circuito quando a garota deprimida a largou dentro da banheira. Se, de fato, há um Deus, então Ele, certamente, age por meio de métodos misteriosos.

Memórias de um mordomo aposentado

O mordomo atendia pelo nome de Pennyfeather, Terêncio Pennyfeather e, aos seus oitenta e sete anos, havia participado, ativamente, da criação de quatro gerações da Dinastia Hargreaves, a qual se findou com um trágico acidente que ceifou a vida do pobre Ricard, um alegre órfão de dezesseis anos dotado de enorme inclinação para com atividades perigosas.

Em decorrência do infeliz acontecimento, Pennyfeather aposentou-se, trocando a sua residência londrina por um confortável apartamento em Manchester, ali dedicando, basicamente, a sua atenção entre algumas visitas à casa da sua sobrinha Bárbara e à escrita do seu livro, um registro fidedigno das suas memórias. Por um tempo, o aposentado até mesmo considerou a possibilidade de publicar o escrito, entretanto desistiu da ideia ao pincelar o último ponto-final do segundo capítulo quando, então, percebeu quão tediosa tinha sido a sua vida se observada de um ângulo de vista moderno.

Afinal, quem, em um mundo literário munido de vampiros andróginos e lobisomens bronzeados, teria o menor interesse por casos da vida real como, por exemplo, o pacto do Barão Soontir Hargreaves com o diabo Barbatos, o matricídio cometido pela psicótica Suzette, o relacionamento incestuoso entre Roan II e sua mãe, Marasiah, que gerou Jizabel, a criança do infortúnio, ou mesmo a condição de Drago como o hospedeiro de uma deidade interdimensional conhecida, universalmente, pelo epíteto de O Devorador de Dimensões?

Não há público para isso e, assim, o registro dos acontecimentos no casarão da Dinastia Hargreaves se transformou em um singelo hobbie para o velho Pennyfeather, o qual teve o seu sangue empregado em três, ou quatro rituais de adoração de Cthulhu, o Deus Adormecido.