Filosofia de madrugada

Camila Wu: Não existe mais ética e moral hoje em dia... Impressionante.

Felipe: Agora quem está generalizando é você.

Camila Wu: Não existe, essa é a plena realidade. Não enxerga quem não quer e não quer porque convém.

Felipe: Discordo. Acredito que as pessoas são, fundamentalmente, criaturas éticas e morais, mas que podem ser desvirtuadas. No fundo, tudo o que nós necessitamos é de um bom exemplo para seguir.

Camila Wu: Já existe um exemplo de mulher ideal: Nossa Senhora. Com certeza, os degenerados nunca ouviram falar.

Felipe: Por que ela é a mulher ideal?

Camila Wu: Ah, você é um degenerado. Nunca ouviu falar também... Maria foi santa, pura, submissa ao seu marido e a Deus. Como uma mulher de honra deve ser. Não existe outro exemplo a ser seguido.

Felipe: “Submissa ao seu marido”? Sério?

Camila Wu: (sarcástica) Não, é uma pegadinha do Malandro.

Felipe: Eu, realmente, não vejo isso como sendo uma qualidade ideal, mas... Cada qual com o seu cada qual.

Camila Wu: Óbvio, você é um degenerado.

Felipe: Oh, mas eu, simplesmente, caio de amores quando você me xinga (sorriso irônico).

Camila Wu: (muitos risos).

Reminiscência de uma noite de verão

Era a noite de formatura de Caroline, Administração. Sua irmã menor, Coraline, tinha rompido com o namorado há mais ou menos uma semana e, desse modo, eu (o seu melhor amigo) fiquei incumbido da tarefa de acompanhá-la na comemoração, a qual — admito — estava sendo um evento, dolorosamente, tedioso: nós ficamos sentados na mesa pela maior parte do tempo, tivemos a nossa presença, completamente, ignorada pelas outras pessoas do recinto, precisamos enfrentar uma fila quilométrica para alcançar o buffet e ainda nos expulsaram da mesa para arranjar espaço para acomodar a melhor amiga de Caroline e o namorado dela.

— Eu quero beber — disse Coraline, repentinamente. — Só um porre daqueles para melhorar essa noite.

— Não. — eu, de imediato, falei. — Da última vez em que você tomou um porre, quase saltou do prédio da Bárbara. O que me lembra: de onde veio essa tendência suicida, hein?

Ela encolheu os ombros.

— Sei lá — disse. — Eu acho que sempre tive a vontade de voar.

— Voar é uma coisa, queda livre em presença do ar é algo, totalmente, diferente.

— Pego, pegado, dá tudo no mesmo.

— Eu acho que você não poderia ter pensado em um argumento pior — mergulhei em um devaneio por um instante. — Okay, você poderia ter pensado em um argumento pior.

Coraline soltou um suspiro.

— Você está fazendo um péssimo trabalho, sabia? Eu acho que só dei umas três risadinhas hoje.

— Isso é porque você está chateada que a Carol está sendo o centro das atenções — eu salientei. — Nem o Jerry Seinfeld para te fazer rir nessa situação.

Incrivelmente, tal comentário proporcionou uma risadinha da parte dela.

— Okay, eu vou tentar ser menos chata pelo bem do resto da noite.

— Ótimo, assim fica mais fácil te animar, ou, no mínimo, tentar te animar.

— Sabe o que eu queria MUITO fazer?

— Pegar uma RPG-7 e disparar na Carol?

— Também, mas não era isso que eu tinha em mente.

— E o que é que você tinha em mente, dona-menina?

Ela fitou a pista de dança.

— Não, não, não, não, não, não. Nem em um milhão de anos. Não. Neca. E o meu preferido: homem caindo no abismo — nããããããããããããããããããããããããoooooo!

— Ah, para com isso! Você não vai morrer se dançar um pouquinho.

— Do mesmo jeito que há uma possibilidade de todas as moléculas que constituem o ar desse salão se concentrarem em um único ponto, efetivamente, transformando o meio ambiente ao nosso redor em um vácuo e, portanto, nos sufocando até a morte, há uma possibilidade de o ato de dançar causar um enorme estresse ao meu músculo cardíaco, fazendo-o parar de bater.

Alguém poderia ter dificuldade em transmitir em palavras o sentimento presente no olhar de Coraline após ter escutado o meu discurso, para sua sorte, caro leitor, eu não sou esse alguém — o sentimento em seus olhos dizia “Para de falar besteira, seu idiota”.

— Beatles. Hey Jude. Eu amo essa música. Vem por livre e espontânea vontade, ou eu vou ter de te ameaçar?

Como o olhar dela era por si só ameaçador, eu senti que nunca havia tido uma opção. Levantei-me, segurei em sua mão e acompanhei-a a pista de dança. Para minha sorte, Hey Jude é uma música lenta e, portanto, muito mais fácil de dançar do que uma música agitada. O aumento da facilidade, contudo, não me impediu de pisar no pé da Coraline uma ou duas vezes, o que foi muito bem merecido: ela perfeitamente está a par da minha carência atroz de coordenação motora.

— Okay, você está definitivamente me olhando estranho.

Eu soltei um suspiro e falei o que estava em minha mente há horas.

— OK, essa não é você.

— Por que não? Só por que eu estou toda bem arrumada?

— Sim, sim. Esse vestido não é você, esse par de brincos, por outro lado — eu indiquei os brincos de prata em formato de coração — É, completamente, você. São os brincos que ganhou de aniversário há dois anos, né?

— São sim. Como é que você se lembra?

— Ah, da mesma maneira que você se lembra da sua senha do MSN.

— Okay, como assim?

— Girassóis não são as suas flores favoritas?

— São.

— Pois então, esses são os meus brincos favoritos. Para mim, eles combinam com você perfeitamente. São bonitos em todas as ocasiões. Não faz diferença.

O seu rosto ficou corado de vergonha.

— Por que você tá falando isso?

— Ah, porque você me pediu.

— E você tinha de responder desse jeito justo na hora em que está tocando I’m Happy Just to Dance With You?

— O que eu posso dizer? O meu timing é impecável. E, ah, eu vou te beijar agora.

Ela ficou paralisada.

— Que tipo de pessoa dá um aviso assim?

— Eu.

E eu a beijei... Na bochecha.

— Isso que é matar o clima — disse Coraline aos risos.

— E não é!

— Okay, e por que na bochecha?

— Porque você é minha amiga. Porque a gente tem história. Porque eu gosto de ti. E porque quando eu for te beijar de verdade, ah, acredite-me, será sensacional, o momento e o beijo.

— Você só está com medo de me beijar e de eu não gostar. Raffaela falou que você beija muito mal.

— Ah, sério? Você vai confiar na palavra da tua prima? A mesma prima que ainda tem ódio de mim por ter terminado com ela no dia do casamento da Roberta? Sério?

— É família. É sangue. Eu acredito nela até que o contrário seja provado.

— Falando desse jeito, soa como se você estivesse louquinha para que eu te beijasse.

— Eu não estou louquinha para que você me beije, mas para ser beijada, quer dizer, olhe ao redor, sinta o momento, pista de dança, roupas bonitas, John Lennon e Paul McCartney. Não consegue sentir a vibe? É quase uma cena de filme romântico.

— Só falta o beijo.

— Só falta o beijo.

E o som de And I Love Her inundou nossos ouvidos. “É um sinal”, foi o que pensei.

E eu a beijei.

— Raffaela estava mentindo?

— Raffaela estava mentindo.

— Feliz em saber.

— Idiota — e dessa vez foi ela quem me beijou.

Um momento do passado ambientado em algum ponto entre Ódio e Reconciliação.

Uma segunda-feira ensolarada

Segunda-feira. Uma segunda-feira ensolarada de setembro. Eu acordo em uma cama que nunca tinha visto antes na vida com aquela garota ruivinha da noite passada, me levanto com cuidado para não acordá-la, quase piso no seu gato de pelo malhado, coloco a minha roupa com uma velocidade capaz de impressionar qualquer um, eu procuro pela chave da porta da frente, não demoro muito tempo para encontrá-la e, então, saio do prédio, todo sorridente, feliz da vida, me sentindo o próprio Han Solo. O derrotado de ontem é o vitorioso de hoje e nada senão isso tem a menor importância. Eu desejo segundas-feiras ensolaradas de setembro para todos vocês!

Blues do Improviso

A minha impressão do Cachorro Louco é que ele era, com todo respeito, um velho safado, a personificação daquela música da banda Velhas Virgens. Eu o via todo risonho com o seu chapéu panamá, dando em cima das mulheres, dormindo com umas, tirando a virgindade das garotas experimentais que iam ao bar com suas identidades falsas, ele aguentava mais bebida que qualquer garotão vinte anos mais jovem, nunca perdeu uma partida de bilhar e ainda era um membro da Realeza da Gaita.

Então, vê-lo ali, sozinho no seu escritório com uma garrafa de uísque na mão e um rosto macambúzio me deixou boquiaberto, totalmente incrédulo, afinal, o que, em nome de Robert Johnson, poderia ter entristecido aquele velho safado? Eu bati na porta transparente e, então, entrei no aposento.

— Você já ouviu falar de um bluesman chamado Gato Escaldado?

— Já. Ele tem umas boas músicas.

— Tinha, rapaz. Ele tinha. Aquele gato pirento morreu hoje cedo, um AVC. Não teve qualquer chance.

Cachorro Louco serviu uma dose de uísque para mim, o qual, naquela quinta-feira, vinha avisá-lo que era a hora da sua apresentação.

— Aquele gato fedorento era o meu melhor amigo, nós passamos por poucas e boas juntos, até dividimos uma mulher...

Eu testemunhei a sua resistência para segurar as lágrimas.

— Cuide bem dos seus amigos, rapaz. Aproveite o seu tempo com eles, porque nunca se sabe como será o dia de amanhã.

***

Do título: Eu escrevi esse texto sem um nome para ele, tentei intitulá-lo, mas fracassei miseravelmente nessa tarefa, então pedi socorro à minha amiga chinesinha, a Camila W., a qual o nomeou assim porque improvisou o título na mesma hora. Supimpa.

Um amor de terça-feira

Ela acordou muito cedo, na quarta hora daquela terça-feira, tomou um banho rápido e gelado para pôr um fim à sonolência, colocou uma roupa, pegou sua bolsa e, antes de sair, dedicou alguns segundos do seu dia corrido para admirar a sua pequena criança que jazia embalada em um sono tranquilo e profundo.

Quase perdeu o ônibus das 5 horas, andou 4 quarteirões em passos velozes e espaçosos para alcançar o metrô, subiu no Trem E, levando 3 horas para, então, descer do outro lado da cidade, entrou em um edifício luxuoso de 2 apartamentos por andar, passou pela entrada de serviço, trocou aquela roupa casual pelo seu uniforme e seguiu para o quarto do 1º patamar no qual a pequena criança dos seus patrões jazia embalada em um sono tranquilo e profundo.

Ela se agachou ao lado do berço, fechou os seus olhos e sussurrou, ternamente, uma cantiga de ninar para aquela criança privilegiada enquanto, desejando com toda a intensidade do seu íntimo que a sonoridade da sua voz atravessasse o concreto da cidade e tocasse os ouvidos da sua filha.

Uma bela sexta-feira

A aula, a última aula daquela sexta-feira, chegara ao fim. Os alunos, um por um, iam para casa e os funcionários se preparavam para fechar a universidade, eu me levantei da cadeira com a intenção de discutir a minha prova com a professora, uma mulher de trinta e dois anos que, mesmo tão fatigada, se mantinha deslumbrante.

Ela me pediu para acompanhá-la, para falar enquanto nós andávamos, eu terminei os meus argumentos, mas não a conversa, que continuou mesmo quando nós alcançamos o estacionamento — ela ria, mexia no seu cabelo, tocava o meu braço e me intoxicava com o odor do seu perfume. Eu nem tentei resistir, a beijei e fui retribuído por um longo e inesquecível minuto.

— Você quer uma carona?

— Quero sim.

Eu voltei para casa só de madrugada, a minha nota vermelha permanecia imutada e o cheiro da professora estava impregnado no meu corpo. Era o início de uma bela amizade.

O gato preto

Há uma paróquia do outro lado da rua da casa da minha avó, é a Paróquia de Jesus Cristo Ressuscitado, desse modo, passo em frente a tal lugar, praticamente, sempre que vou visitá-la e, dada sua bela arquitetura, não consigo evitar vislumbrá-la nessas ocasiões. Por conta disso, outro dia eu notei a presença de um gato preto sentado em um banco de madeira e metal disposto perto da entrada do local, estava tão imóvel quanto uma rocha e possuía um olhar esverdeado que, francamente, eu achei um tanto intimidador — foi, é claro, impossível não associá-lo à primeira aparição da Prof.ª Minerva McGonagall em Harry Potter e a Pedra Filosofal.

No outro dia, tornei a observar a presença do felino, inclusive o fato de que este parecia deter de um machucado no cocuruto, uma provável consequência de uma briga com outros da sua espécie, ou, quem sabe, de um encontro infortuno com um cachorro.

Na sexta-feira, o terceiro dia, o gato era aflito por mais um machucado, dessa vez, um ferimento enorme nas suas costas, eu podia, só de olhar, saber que aquilo deveria estar doendo intensamente, tive dó do felino, enchi uma tigela com o leite desnatado da geladeira de vovó e coloquei a tigela ao lado dele, o qual não demonstrou o menor interesse no líquido branco-perolado. Ora, quem poderia culpá-lo? Era, afinal, leite desnatado!

O sábado, finalmente, chegou e a também festa de quinze anos da minha prima, a qual seria realizada no casarão de vovó e, portanto, era a razão das minhas tantas visitas ao local naquela semana (eu estava ajudando nos preparativos da comemoração). Nem toda a barulheira de parentes e amigos entusiasmados e, por não admitir?, um tanto bêbados conseguiu incomodar o gato preto que permaneceu estático no banco da igreja, olhando, fixamente, para um ponto qualquer a sua frente. Eu, quando fui levar um pratinho com restos de salgadinhos para o felino, percebi a existência de um corte enorme e profundo no meio do seu peito — no que diabo aquele gato estaria se metendo para sofrer tantas lesões?

Na tarde de domingo, eu encontrei o pároco da igreja sentado ao lado do gato, ele atendia aos seus ferimentos enquanto o felino bebia, vagarosamente, o leite contido em uma tigelinha de plástico, me direcionei ao clérigo e o indaguei acerca do estado do infeliz mamífero carnívoro de garras afiadas e retráteis.

— Oh, ele só estava me fazendo um pequeno favorzinho — o eclesiástico, com um sorriso triste, respondeu. — Outubro é um mês muito perigoso, Felipe — ele disse. — É bom ter alguém para guardar a entrada da Casa do Senhor.

— Guardar de quem? — eu perguntei.

Ele, um tanto enigmático, apontou um dedo indicador para baixo, para além da terra, do núcleo e das propriedades físicas do mundo, eu senti os meus pés esquentarem e, então, entendi.