Um conto de sentimentos

                Era um sótão escuro, empoeirado e úmido, um antro de animais repugnantes e de pensamentos sombrios. Uma lâmpada de luz pálida pendia do teto, debaixo desta, havia um homem sentado em uma cadeira de madeira, ele estava com a cabeça abaixada, escondida entre as mãos, sentia-se confuso e sem saber o que fazer, ou o que não fazer.

                Em seu ouvido, então, o Orgulho ferido sussurrou: “Eu não acredito! Eu não acredito que você ficará aí sentado, fracassado, uma pobre criatura humilhada! O que aconteceu com você? Quem é você?”.

                A Fúria veio em seguida, aproveitando-se da ferida do Orgulho e disse: “Levante-se! Saia daqui! Vá atrás dele! Se entregue ao seu instinto! Morda, machuque, fira! Mostre a besta sanguinária adormecida nas profundezas enregelantes do seu coração!”.

                A Paixão, eternamente sedenta por emoções fortes, quis enaltecer a chama da Fúria, proferindo: “Você pode sentir? Você pode sentir o fogo queimando ululantemente? Chamejando debaixo da sua pele? Incandescendo a sua alma? Você pode sentir? Você pode sentir a chama descontrolada de um coração humilhado?”.

                E as memórias fluíram pela sua mente, aquela voz austera ecoou da escuridão, despertando o sentimento até então adormecido do Medo, que proclamou: “Não dê atenção a eles! Fique onde está! Aqui, sozinho, não há ninguém para machucá-lo! Fique! Não procure o caminho da Dor!”.

                Ter o seu nome mencionado atraiu a Dor para aquele teatro de emoções, ela trouxe consigo outra lembrança, a da dor sentida ao ter o orgulho ferido, a dor do punho chocando com o seu rosto, da sentir a incapacidade de proteger a pessoa amada, e sibilou estas palavras: “Eu sou a Dor, eu sou real, eu não sou um sonho. Renda-se agora! Não há escapatória! Você nunca vencerá! Abaixe a sua cabeça! Aceite o seu destino!”.

                E a Dor o abraçou.

E o Medo tampou os seus olhos.

E a Paixão apertou o seu coração.

E a Fúria mordeu o seu pescoço.

E o Orgulho cuspiu em sua alma.

E, então, ela apareceu. Um rosto pálido e sereno dotado de um olhar materno e redentor, ela, a mais poderosa das emoções, atenuou a Dor, espantou o Medo, silenciou a Paixão, apagou a Fúria e, por fim, ordenou o Orgulho, o inconsequente Orgulho ferido, que seguisse em frente, porque não há sentido em acorrentar-se ao passado sombrio quando há a luz da esperança no futuro.

E o Amor proferiu: “Feche os seus olhos, escute a melodia do seu coração, encante-se com o seu suave pulsar, silencie o pranto e alegre-se: você não está sozinho. Eu sempre estarei ao seu lado, não há porque temer estes sentimentos que o assombram, eu estou aqui para apanhá-lo se você cair. Você não está sozinho. Eu estou dançando com você”.

Ele ergueu-se da escuridão, aceitou a mão do Amor e com a Bela Dama dançou a majestosa Dança da Alegria.

Dynastia Umbrae

                O homem dormia em um colchão fino, quase irrelevante em um cômodo escuro e espaçoso situado, inegavelmente, no interior de um prédio abandonado há muito tempo. Ergueu-se, pontualmente, às cinco horas, encaminhou-se para o banheiro deplorável, despiu-se, entrou no chuveiro, girou a válvula, esperou a água vermelho-enferrujada dar lugar a um líquido cristalino com um sucinto gosto metálico para, então, tomar um banho enregelante, do tipo que parece ferir a pele conforme esta tangencia com cada singela gota d’água.

                Ainda no box, enxugou-se com uma toalha esfarrapada, enrolou-a em sua cintura, então, pôs-se diante da pia, aplicou creme de barbear em seu rosto, apanhou uma navalha afiada e soltou um suspiro de desapontamento.

— Sua respiração é muito alta e o seu pisar é muito pesado — o homem, repentinamente, disse.

Uma mulher trinta anos mais jovem apareceu no portão do banheiro, vestia-se com um terninho preto e elegante, tinha os cabelos vermelho-castanhos presos em um coque alto, seus olhos, intensamente, verdes jaziam atrás de um par de óculos e o meio-sorriso em seu rosto delicado tentava — sem sucesso — esconder a sua exasperação por ter sido detectada tão celeremente.

Ele, ainda sem olhá-la, continuou a falar: “Quem a treinou? Cardeski?”.

— Sim.

— É uma pena — o homem comentou. — Eu treinei Cardeski — falou. — Pensei ter feito um trabalho melhor.

— Eu nunca fui uma boa aluna — ela declarou. — Minhas notas enlouqueciam os meus pais — disse, com um sorriso debochado.

— Admirável — falou o homem, sério.

O homem retornou ao cômodo anterior, pegou uma caixa contendo um punhado de roupas, foi com ela para trás de um biombo improvisado e saiu dali trajando uma calça jeans surrada e uma camiseta preta com uma mancha enorme de água sanitária.

— Sua presença é requisitada na Agência — a mulher informou. — Urgentemente — acrescentou.

— Nada é tão urgente, agente... Qual é a sua cifra?

— Oito — ela disse. — Minha promoção está negada até o maldito Agente Nove morrer.

— Eu creio que isto demorará — o homem comentou.

— Não se ele continuar agindo tão impulsivamente — contrapôs. — E ignorando os protocolos.

— Ah, os malditos protocolos! — ele, irritado, exclamou. — Sua mãe vive me irritando com os malditos protocolos.

— Ela está preocupada — a mulher, sua filha, frisou. — Eu estou preocupada.

— Vocês não têm nada com o que se preocupar — o agente, movendo-se para outro cômodo, disse. — Ele, por outro lado...

No centro do aposento, um homem jazia, firmemente, amarrado a uma cadeira metálica, vestia um terno esfarrapado, seu corpo era um mosaico de hematomas, ferimentos abertos e manchas de sangue, fedia a suor, a urina e a fezes e sofria de uma intensa fatiga mental, contudo mantinha-se em um estado de absoluto silêncio, jamais emitira um som sequer durante as longas e aterrorizantes sessões de tortura.

— Querida, diga à sua mãe que o papai a encontrará tão logo terminar aqui — colocou um par de luvas amarelas. — Agora, por favor, me dê licença, querida — pegou uma bateria de carro conectada a dois eletrodos pontiagudos ensanguentados. — O papai precisa trabalhar.

História de Pescador

Eu deveria ter saído mais cedo da universidade naquele dia, um dos professores havia faltado e, assim, nós, os alunos, tínhamos sido liberados, arrumamos os nossos pertences com uma velocidade digna de Fórmula Um, levantamo-nos das cadeiras e, ao alcançarmos a saída do prédio, deparamo-nos com uma brincadeira de mau gosto da parte de São Pedro: um dilúvio desabou dos céus e nós, pobres coitados, não tivemos outra escolha senão retornar para as dependências da universidade.

Declinei educadamente, e com um esforço sobrenatural, o convite feito por um dos meus amigos para participar de um campeonato de ping-pong, rumando, ao invés disso, para a biblioteca com o intuito de me adiantar nos trabalhos individuais daquele semestre, peguei uma tonelada de livros, sentei-me em uma mais ou menos isolada, abri o caderno, empunhei uma caneta esferográfica preta comprada por mim no início do ano, respirei fundo, tentando reunir coragem e então comecei a estudar, perdendo, eventualmente, a noção do tempo, de modo que somente dei por mim quatro horas mais tarde. E nada de o aguaceiro ter terminado.

Distanciei a cadeira da mesa com um empurrãozinho, estiquei os braços e as pernas, estalei o pescoço, soltei um bocejo e tornei a olhar, agora completamente desanimado, para o emaranhado de papéis que havia brotado sobre aquela superfície de madeira velha, “Eu deveria estar jogando ping-pong”, pensei. Transformei um papel de rascunho em uma bolinha, esquadrinhei o andar, que era o segundo, por um cesto de lixo, encontrei-o não muito distante de mim, mirei na sua abertura e então lancei a bolinha de papel — errei por vários centímetros. Tudo bem, isso acontece.

— Por um acaso você não irá juntá-la? — uma voz rouca vindo detrás de mim perguntou. Eu, ao escutá-la, levei um susto, senti um frio subindo pela minha espinha e só não dei um pulo da cadeira por que... Na realidade, nem eu sei por quê. Olhei para trás e descobri um zelador parado ali, apoiava-se no seu esfregão e parecia ter algo em torno de quarenta, quarenta e um anos. — Ei, escutou o que eu disse?

Eu fiz que sim com a cabeça, levantei-me da cadeira, apanhei a bolinha de papel e a botei dentro do cesto de lixo, voltei ao meu lugar, o zelador me olhou como quem diz “Obrigado”, molhou o esfregão no balde de limpeza, então se ocupando de limpar o chão da biblioteca enquanto eu, mais desanimado do que nunca, limitei-me em focar o meu olhar em um ponto material qualquer, perdido em pensamentos triviais.

— Sabe, toda vez que cai uma chuva dessas, eu me lembro de quando tinha a sua idade, talvez fosse um pouquinho mais velho, e era um pescador — o zelador, de repente, falou, sua voz interrompeu o meu transe, retornando-me para o mundo da matéria. — Bons tempos, bons tempos. — havia um quê de nostalgia em suas palavras.

Endireitei-me na cadeira e me virei em direção a ele.

— Era uma vida muito diferente, a de pescador?

— Oh, se era! — ele, com uma risadinha, respondeu. — E ponha diferente nisso.

Imaginei-o, por um instante, vinte anos mais jovem, parado sobre o convés, uma mão segurando o mastro da embarcação e o outro, uma espada, então eu pisquei para me livrar de tal imagem, a qual era totalmente incorreta: o homem fora um pescador, não um pirata. Sinto que eu tenha assistido a filmes demais.

— Pelo visto, o senhor gostava bastante.

— Sim, sim, sim — disse. — Eu me sentia um verdadeiro mestre-dos-rios! — havia um brilho em seus olhos, certamente estava revivendo os episódios daquele seu passado distante. — Ah, rapaz, você não tem ideia de quantos mistérios há nos rios daqui! — tornou a molhar o instrumento de limpeza. — Mistérios que surgem diante dos nossos olhos em noites tempestuosas, de lua-cheia, de 29 de fevereiro, de Ano-Novo, e por aí vai...

“Histórias de pescador”, eu pensei, “Mas que clichê!”.

— O senhor encontrou algum desses, ah, mistérios?

— Muitas vezes — enrolou a manga do uniforme verde-escura, exibindo uma cicatriz sinuosa na pele morena. — Vê? Isso aqui é uma lembrança do meu encontro com o Peixe Palhaço. Sabe o que é o Peixe Palhaço?

— Não é o peixe daquele filme, Procurando Nemo?

— Com mil demônios, não! O Peixe Palhaço é um peixe maligno que nasceu do ódio e do sofrimento das vítimas da tragédia do Brigue do Palhaço — contou a mim. — Ele sai de sua gruta uma vez por ano na noite do dia 19 de outubro para se alimentar, ataca barcos, come pescadores e quaisquer outros azarados que estejam dentro do rio nessa noite — o zelador estufou o peito, orgulhoso. — Eu e o meu pessoal fomos uns dos poucos a sobreviverem ao ataque do Peixe Palhaço!

— Fascinante — apesar do tom intensamente irônico da voz, o zelador pareceu não ter notado o meu desinteresse pela sua fábula.

— E isso aqui — botou-se de costas para mim e apontou um dedo indicador cuja unha estava quase que completamente roída para outra cicatriz, uma situada na nuca e a qual possuía, estranhamente, o formato de lábios. — Ah, isso aqui tem uma boa história — ficou de frente para mim. — Quer ouvi-la? É uma boa história — tornou a dizer.

Olhei para os papéis em cima da mesa, depois para a chuva impiedosa além da janela, encolhi os ombros, desenhei um sorriso munido de falso interesse e disse que sim, “Eu adoraria escutá-la!”, o zelador apoiou o esfregão em uma coluna, sentou-se na cadeira posicionada à minha frente, juntou as pontas dos dedos e daí me contou a sua história de pescador:

Éramos quatro: eu, Ismael, Tomé e Escobar, a gente dividia um mesmo barco e os lucros de cada dia e, ah, aquele tinha sido um dia de lucro! Sentamo-nos em uma das barraquinhas de comida do porto para almoçar e assistir ao jornal, aí, do nada, uma velha negrona veio falar com a gente, disse que queria alugar o barco, e a gente, para navegar dali a duas noites, no Dia de Todos os Santos, pelo rio. Bem, dinheiro nunca é demais; então nós aceitamos na hora, “Fechado, minha senhora”, eu disse a ela.

Veio à noite do Dia de Todos os Santos, a gente se encontrou no porto, Ismael e Escobar, que eram os mais grandalhões da gente, ajudaram a carregar as tralhas da velha dentro do barco, puseram aquilo dentro da cabine, ela deu cinco reais para cada um como sinal de agradecimento e prometeu mais cinco reais para quem a ajudasse com outra tarefa. Ismael e Escobar bem que queria “abocanhar” esse dinheiro, mas não, eles já tinham ganhado a parte deles, era minha vez e a do Tomé de faturar um extra, assim entramos na cabine e seguimos as instruções da velha enquanto os outros dois iam pondo o barco para navegar.

Ela nos mandou desenhar uma listra vermelha que dava a volta nas paredes da cabine, depois traçar um círculo bem no centro do chão, daí pôr umas velas ali, aqui e acolá, disse também para que a gente pendurasse uns papeizinhos com uns símbolos estranhos no teto — colamos as cordas com fitas adesivas —, aí agradeceu, deu o nosso dinheiro e falou que de jeito nenhum deveríamos entrar na cabine antes do amanhecer. Ah, é! Eu me esqueci de mencionar isso: ela pagou cinquenta reais para cada um para que ficássemos navegando à deriva no rio das oito horas até o raiar do sol.

A gente se revezou no leme, primeiro eu, depois Tomé, então Ismael e, por fim, Escobar, ah, ele odiava conduzir o barco, especialmente à noite, dizia ter medo de que um espírito pensasse que ele era o capitão e tentasse atraí-lo para o fundo do mar, hah, hah, hah, ah, esse Escobar! Nunca vi mais covarde...

Nossa viagem correu tranquila até o iniciozinho da madrugada quando caiu um verdadeiro pau d’água em cima da gente, o rio ficou agitado, o barco começou a balançar de um jeito perigoso, água estava entrando no convés, trovões gritavam sem parar e relâmpagos nos cegavam, era como se o próprio Deus estivesse largando a sua fúria em cima da gente! Agora, por que ele faria isso? Eu não sei. O que eu sei é que uma hora escutei um grito assustado vindo de dentro da cabine, me esqueci do pedido da velha, abri a porta com um chute e, bem, você não vai acreditar, rapaz, mas juro pela alma da minha santa mãezinha que estou falando a mais pura verdade: tinha um monstro dentro do círculo, parecia um homem-morcego, as suas asas eram enormes, os seus olhos eram vermelhos como o sangue, os seus caninos pareciam ser mais afiados que terçados e — eu odeio me lembrar disso — estavam cravados em um bebê morto que a velha tinha trazido escondido para o barco.

O monstro largou o bebê, saiu do círculo, bateu as suas asas e voou para cima de mim, tentou me morder, mas eu não deixei, lutei com ele, peguei a minha faca, porque naquela época eu andava para cima e para baixo com uma faca, e a enfiei bem no pescoço dele. Ismael, Escobar e Tomé saltaram em cima do monstro, bateram nele com socos, chutes, cotoveladas, cabeçadas e tudo aquilo que aquele bicho asqueroso merecia, mas não foi o suficiente: abriu as asas e nos afastou para longe de si, ele me empurrou com tanta força que bati a cabeça e caí do barco, afundei nas águas do rio na mesma hora, estava todo zonzo, não conseguia nadar direito, pensei que ia morrer, pensei sim, comecei a rezar para fazer a minha paz com Deus...

Até hoje eu não vi nenhuma mulher tão linda como aquela, se é que ela era uma mulher mesmo, tinha cabelos vermelhos e peitos lindos, inesquecíveis. Sorriu para mim, tomou as minhas mãos, me levou de volta para cima da água e se despediu de mim com um beijo aqui atrás, senti a minha pele queimar e virar essa cicatriz com o formato dos lábios dela, essa é a marca dela.

E o que aconteceu com os outros? Tomé morreu, o monstro o matou, Escobar também se foi, a velha se atirou em cima dele e bateu na sua cabeça com uma garrafa de cachaça, Ismael quem me contou isso, ele só ficou vivo porque ateou fogo no barco e pulou na água, se escondeu nas sombras até o nascer-do-sol quando nadou de volta para o porto, chegou pálido, cansado e todo machucado. Jurou que nunca mais pisaria em um barco, o pobre Ismael, e nunca mais pisou.

Eu, ao final da história, estava boquiaberto. Quer dizer, eu sabia que aquilo não tinha como possivelmente ser verdade, contudo... O jeito como ele contou aquela história, as pausas, a entonação da sua voz, a tristeza e a nostalgia em seu olhar, tudo isso me fazia ponderar a possibilidade de ele ter verdadeiramente vivido tal episódio, mas como...? Peixe Palhaço, homens-morcegos, velhas feiticeiras, sereias, nada disso é real, é tudo folclore e nada além de folclore.

— Isso aconteceu de verdade? — eu, inevitavelmente, perguntei.

— Arram, aconteceu comigo, eu estava lá — disse o zelador, ficando de pé. — Se for atrás de Ismael, ele contará a você a mesma história, vírgula por vírgula.

— Mas... Mas... Mas como...? — era difícil manter a voz num volume aceitável para aquele ambiente. — É óbvio que tudo isso é uma mentira?

O zelador riu um “Hih, hih, hih, hih”.

— É óbvio? Você não parece acreditar que seja tão óbvio assim, não, rapaz — ele falou. — Está tremendo e não é de frio.

E, de fato, eu estava tremendo de medo da chance de criaturas assim andarem entre nós, compartilharem do nosso mundo, de alguma maneira, aquele homem havia tido sucesso em retornar a mim os meus medos de infância.

— Há muitos mistérios no rio, rapaz, e no mundo também. Aquilo que vemos no dia-a-dia não é tudo que existe, há mais coisas além dessas. Muitas coisas — exibiu a palma da mão esquerda, na qual se podia ver claramente uma tatuagem de aspecto tribal feita com tinta preta. — Algum dia, rapaz, eu contarei a você todos os mistérios desse rio que eu pude ver com os meus próprios olhos, mas, até lá, faça um favor a si mesmo: vá para casa e tente ter uma boa noite de sono. Boa noite.

Apenas uma conversa como outra qualquer (... Ou não).

— Oi. Eu, ah, pensei que nós poderíamos conversar um pouquinho. Eu entendo que você passou por algumas coisas muito difíceis ultimamente, e... 

— Não OUSE me tocar! Esse é o teu plano, não é? Esperar até eu abaixar a minha guarda e aí você me segura e me leva de volta pra dentro a força! ... Alguém disse que quando você dá a tua palavra, você a mantém. Isso é verdade? ISSO É VERDADE?

— Sim. 

— Então eu quero a tua palavra, eu quero que você prometa que você não vai tentar me salvar a força... E que se eu pular... E se eu escolher pular; é a minha escolha. Você não vai tentar me segurar. Se você prometer isso, eu vou falar contigo. 

— Eu te dou a minha palavra. Eu não vou te segurar e eu não vou te impedir de pular contra a tua vontade. 

— Depois que eu enterrei a minha mãe; eu fiquei sozinha no meu apartamento e pensei... É isso? Quero dizer, isso é tudo que há? Trabalhando em um cubículo seis dias por semana até eu ficar velha demais para continuar fazendo isso, e daí eu morro? É isso mesmo? Nós estamos AQUI por isso? Qual é a LÓGICA disso? ... Quando eu me formei da escola, eu pensei — nós TODOS pensamos —, nós vamos sair daqui e fazer grandes coisas. Nós vamos mudar o mundo. SALVAR o mundo. Se alguém dissesse “Ei, você vai abastecer carros pelo resto da tua vidinha miserável”, ou “Melhor se acostumar a limpar banheiros, pois é isso que será o teu ganha-pão”, nós teríamos rido deles. ... NÃO É JUSTO! Nada disso é justo! E você não se ATREVA a dizer que é justo sim! 

— Eu não vou. Porque você está certa. Isso NÃO é justo. Syd Barret está morto e Kim Jong-iL ainda está vivo. Gandhi está morto, mas o Charles Manson continua respirando. Isso NÃO é justo. Mas não é INJUSTO também. É apenas... Assim. 

— É isso? Isso é o melhor que você pode fazer? “Não é nem justo nem injusto, é apenas assim”. 

— Porque essa é a verdade. Você estava certa quando disse que saiu da escola pensando que nós — todos nós — íamos salvar o mundo. E, às vezes, nós salvamos. E, outras vezes... Outras vezes, não. Daí você não pensa em salvar o mundo. Você pensa em salvar apenas uma pessoa. Porque, de vez em quando, isso é suficiente. Tudo que eu sei é que nós temos de tentar. É isso que a vida é. Nós tentamos. Nós confrontamos a escuridão. Nós... 

— Nós podemos... Não falar mais sobre isso por enquanto? Minha cabeça dói, eu estou chorando o dia inteiro. Eu só... Eu só quero descansar um pouco. 

— OK. Descanse. Eu estarei aqui para conversar quando você estiver pronta. 

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... 

— Muitas pessoas lá embaixo... 

— Sim. Eu vi pessoas sentadas na calçada ainda pouco. Você tem certeza que quer fazer isso com eles? 

— Eu não sei... Eu sinto como se eu não soubesse mais NADA. Eu não sei o que fazer. 

— Posso fazer uma sugestão? Se você honestamente acredita em seu coração que você NUNCA mais terá um dia feliz... Então pule. Eu manterei a minha promessa. Eu não vou te segurar. Eu não vou tentar te impedir. Eu entendo. Eu posso não aprovar isso. Mas eu entendo. Contudo, se você achar que há uma CHANCE — não obstante da quão ínfima — de que poderá haver apenas mais UM dia feliz... Então pegue a minha mão. 

Ela respirou fundo. Ela ficou de pé. Ela olhou para ele. Ela tomou sua decisão.

Cidade das Chuvas

Eu saio de casa enquanto ainda é cedo, não há uma única nuvem no céu, este é um manto azul-claro que cobre a terra, o sol brilha intensamente, alguns pássaros cantam uma melodia doce e a própria natureza entoa sua música harmoniosa escondida no farfalhar das árvores. É um lindo dia.

Entretanto, um lindo dia destinado a desaparecer. Eu ando um, dois, três, quatro metros e todo o mundo ao meu redor sofre uma drástica metamorfose: nuvens escuras obscurecem o céu, seus trovões ribombantes assustam os pássaros, seus relâmpagos incandescentes substituem a luminosidade do sol e o barulho violento da chuva somado aos ventos fortes sobrepõe à harmonia de outrora. Eu continuo o meu caminho. 

A princípio, as copas das grandes árvores protegem-me do dilúvio, porém logo tal proteção desaparece, vejo-me, então, a mercê da força da chuva, a água ensopa a minha roupa, sinto-me pesado, lerdo e assustado — não há outra alma viva naquela rua de paralelepípedos. Meus óculos embaçam; meus pés, dentro das meias e dos tênis, ficam ensopados, andar torna-se uma tarefa difícil, o vento bate no meu corpo sem dó nem piedade, os trovões me ensurdecem momentaneamente e os relâmpagos tentam me cegar, sinto-me como um humilde mortal escolhido por uma deidade da tempestade para entretê-la em um joguinho cruel no qual eu não tenho a menor chance de triunfar. É, então, que algo curioso acontece: a sensação de peso multiplicado desaparece, juntamente, com a dor nas pernas e a sensibilidade à força do vento, assim como aquele lindo dia, eu sofro uma transformação, exceto que, no meu caso, é uma para o melhor, sinto-me um homem mais jovem no ápice da sua juventude, nada no mundo inteiro e além deste apresenta poder o bastante para me impedir de alcançar o meu objetivo, acelero o meu passo, corto o vento, respiro a água, piso com força, movo-me como um autêntico titã que trilha o seu caminho rumo ao Monte Olimpo — nem Poseidon, nem Zeus, nem Aiolos há de me parar. Ergo o meu punho para o céu e desafio a majestade dos deuses! Salto por uma vala metamorfoseada em córrego, um relâmpago brilha atrás de mim, o vento intensifica sua força e a água cai tão pesada e sólida quanto uma pedra. 

Eu atravesso a rua, faço questão de andar debaixo da chuva, dobro na esquina, ando por mais dois quarteirões, sigo pelo estacionamento abarrotado de carros, subo a rampa, procuro o receptáculo do meu tesouro, apanho-o, pago o seu devido valor, desenrosco a tampa, levanto o recipiente do líquido em um gesto de triunfo e, por fim, o ingiro — nunca uma ida ao supermercado para comprar um refrigerante de 600 ml foi tão épica.

Meu voto é 133

Nick nasceu com o dom da língua de prata. É um ator talentoso, muda de face com facilidade sem se perder em suas diversas personalidades, sabe dizer aquilo que os outros querem escutar, reinventa-se conforme a situação, é como uma cobra em constante mudança de pele.

Entretanto, sua bênção jamais deu luz a um personagem de teatro, ou de novela, de fato, sua única aparição até agora na Rede Globo foi durante o julgamento de um cliente famoso. É na corte, no lar, no quarto de motel, na reunião maçônica, na hora de jurar a sua sinceridade que Nick exibe o seu domínio da arte da dissimulação.

O que é verdadeiro? O que é falso? O que jaz escondido atrás de tantas e tantas máscaras reluzentes? Eu não sei e você também nunca saberá. Nick é um lobo em pele de ovelha e outro dia descobriu ter um súbito interesse na política.

Eu acredito em Nicholas Caulfield e você também. O meu voto é 133. E o seu também?

Um conto arthuriano (iv): Irmandade

Na beirada de um penhasco banhado pela água salgada e enregelante do Mar do Norte, jaz um rústico castelo onde Sir Bedivere, o último cavaleiro remanescente da Távola Redonda original, faz sua resistência contra o domínio malévolo da Rainha-Bruxa.

Ali, o velho campeão reúne-se com um punhado de cavaleiros menores e camponeses corajosos que formam um exército com capacidade para retomar Camelot, entretanto qual é o sentido em reconquistá-la se não há um Rei para ocupar o trono? Um líder, um governante, um ídolo. É disso que a Irmandade do Castelo Cinzento carece.

A carência é conhecida pelo Senhor do Castelo que, finalmente, crê ter descoberto como saná-la. Em outra época, Sir Bedivere teria colocado a sua armadura e, então, partido para cumprir aquela missão, contudo sua envergadura foi atenuada pelo tempo, já não é um guerreiro, sua função é a de administrar, o de guiar os seus irmãos em direção ao seu objetivo.

Um pajem humilde traz três jovens ao encontro do velho cavaleiro, eles se ajoelham perante a sua nobre presença, surpreendem-se ao vê-lo, ainda com que alguma dificuldade, empunhando a sua lâmina e logo entendem a situação na qual se dispõe — aquele é o momento pelo qual esperaram durante toda a sua vida.

— Nós vivemos em tempos sombrios, meus queridos jovens, tempos que eu nunca desejei. A luz da esperança é fraca, todavia o seu brilho quente ainda pode ser sentido e eu decidi depositar os últimos resquícios da minha fé a luz dos seus valorosos corações!

Sir Bedivere ergueu sua espada reluzente, Galantine.

— Vocês juram servir a verdade, a justiça e a moral arthuriana?

— SIM!

— Vocês juram proteger o fraco, o conterrâneo e aquele ameaçado pela força do mal?

— SIM!

— Vocês juram lealdade absoluta ao Único e Eterno Rei?

— SIM!

— Ergam-se como a esperança do futuro! Os novos Cavaleiros da Távola Redonda!

Os jovens ergueram-se cavaleiros — Sir Bors, Sir Percival e Sir Galahad — e partiram naquela mesma noite para a sua primeira missão. De sua janela, Sir Bedivere os observava com melancolia em sua face.

— Por que tão triste, meu amor? — sua senhora pergunta.

— Eu mandei três crianças para a morte, minha querida — ele esboça um sorriso cansado e culpado. — Como eu poderia sequer fingir felicidade?

Uma sequência direta de Um conto arthuriano (iii): Um amor sacrificado.