Noite vermelha

Benjamin está cansado, teve um dia mais extenuante que o normal, ele atravessa o portal, adentrando em seu apartamento de três cômodos, tira o paletó, solta a gravata, desabotoa a camisa, descalça os sapatos, prepara um Cup Noodles, pega uma latinha de refrigerante, desaba no sofá em frente à televisão, sintoniza-a em um canal qualquer, está passando uma novela, tanto o seu título quanto à maioria dos atores do seu elenco são desconhecidos pelo rapaz de vinte e seis anos.

Ele não se importa com isso, não está realmente prestando atenção no que se dá na televisão e tampouco no gosto daquela refeição noturna — a fatiga é descomedida, os seus pensamentos estão desligando e o corpo está ali no “piloto automático”, contudo não por muito tempo...

Toc, toc. O som de batidas na porta é escutado, chamando a atenção do rapaz e pondo de volta a sua consciência no controle do corpo, ele coloca o Cup Noodles e a latinha de refrigerante em cima da mesinha de centro, fica de pé, estala o pescoço e as costas e então segue para atender a porta — toc, toc —, “Quem será?”, ele se questiona antes de espiar pelo olho mágico: é, para o seu espanto, Andréa, uma amiga de sua irmã caçula.

Benjamin já havia encontrado Andréa em outras ocasiões, em tais momentos, no entanto, ela sempre estivera em companhia de Bia e nunca tivera nada menor que um sorrisinho no rosto, desse modo, fazendo daquela situação algo, inteiramente, novo para o rapaz — não havia o menor sinal de sua irmãzinha caçula e o rosto de Andréa possuía traços de desespero e de choro. Ele abriu a porta.

— Andréa... O que aconteceu?

Ela o abraçou fortemente, encostou sua cabeça no ombro dele e se debulhou em lágrimas, uma atitude que a princípio unicamente serviu para deixá-lo mais estupefato, afinal, ele não tinha tanta intimidade assim com Andréa, suas poucas e curtas conversas haviam sido superficiais ao máximo e, de fato, ela só possuía ciência do seu endereço porque certa vez exagerou na bebida em uma das muitas festas de sexta-feira à noite e Bia, sem saber o que fazer, ligou para o irmão, implorando-o para permitir que as duas dormissem em sua casa, “Eu não posso ligar para o papai e para a mamãe e não posso deixá-la ir para casa assim; os pais dela vão matá-la! Eles pensam que ela é uma santa! Uma Madre Teresa de Calcutá da vida!”, havia dito Bia ao celular.

Benjamin, ao se recuperar do choque, afagou os cabelos escuros daquela garota de dezesseis anos, sussurrou em seu ouvido que tudo ia dar certo apesar de ele próprio não fazer a menor ideia do que seria esse “tudo”, fechou a porta, levou-a até o sofá, desligou a televisão, ofereceu o resto do refrigerante para ela e um guardanapo para limpar o rosto, disse para que se acalmasse, esperou a cessação dos soluços e daí voltou a perguntar: “Andréa, o que aconteceu?”. E ela contou sua história.

Os seus pais tinham decidido tirar umas férias da sua rotina e assim embarcaram em um cruzeiro romântico pelo literal do país, efetivamente, abandonando Andréa em seu apartamento no centro da cidade. Em virtude disso, Andréa convidou o namorado, um playboy de nome Marcos, para fazer companhia a ela durante aqueles dois meses de solidão. Obviamente, o casal transou — e várias vezes. Em uma dessas várias vezes, os dois tiveram a ideia “brilhante” de transar sem camisinha, uma vez que, nas palavras da própria Andréa, “é melhor ao natural”. O plano era aproveitar a noite e tomar uma pílula do dia seguinte para evitar o nascimento de um grande problema.

Entretanto algo deu errado e a pílula não fez o efeito desejado e tão esperado, a menstruação de Andréa atrasou; uma porção de testes caseiros de gravidez foi feita e em todos estes o resultado deu-se o mesmo resultado: positivo. Oh, e agora, quem poderá nos ajudar? Ninguém gritou “Eu! O Chapolin Colorado”, mas uma amiga comentou ser sobrinha de uma enfermeira que, por baixo dos panos, conduz abortos.

— É um procedimento simples: eu administro o fármaco com essa seringa aqui e daí o seu próprio corpo expulsará o embrião. Você não sentirá nadinha de nada.

Exceto que ela, como muitas outras que optam pelo aborto químico, sentiu.

O fármaco, uma combinação de mifepristone e misoprostol, havia sido inserido em Andréa há poucas horas, depois da inserção, ela disse ao namorado que queria ficar sozinha por tempo, trancou a porta do apartamento e se isolou no interior do seu quarto, tentando se distrair escutando algumas canções da Courtney Love. Não deu certo. Um sentimento de vazio e de culpa apossou-se do seu íntimo e ela, um tanto desnorteada, saiu do quarto, do apartamento, do bairro, então se pondo a perambular pela cidade até o momento em que suas pernas levaram-na a porta de Benjamin, “Ele me ajudou daquela vez... Por que não o faria de novo?”.

Andréa teve febre alta, cólicas intensas e sofreu uma hemorragia mais agravada do que o normal, chorou muito também, pediu perdão a Deus, a Jesus, a Virgem Maria e ao filho que nunca teria a oportunidade de viver nesse mundo. Por fim, ela, esgotada, adormeceu na cama de Benjamin.

O rapaz foi ao banheiro, não levantou a tampa do vaso sanitário, não havia razão para fazê-lo, apenas deu descarga e ponderou por um brevíssimo instante se o filósofo Sófocles poderia estar certo, “Não nascer talvez seja a maior dádiva de todas”.

Acqua

A garota aguardou, pacientemente, pela madrugada e, portanto, pelo domínio do prédio pelo sono. Esgueirou-se do seu quarto no nono andar para a piscina na cobertura, despiu a sua roupa, ficando apenas de maiô e, então, saltou na água, desenhando um sorriso de orelha a orelha no seu rosto quando teve o seu corpo, delicadamente, envolvido pelo toque suave daquele elemento da vida.

Era uma pessoa tímida, muito fechada com seus pensamentos e as suas emoções, de tão calada e apática, poderia até mesmo ser confundida com parte do cenário à sua volta, mas, quando na água, nada disso tinha qualquer importância, era aceita em sua plenitude pelo elemento, fundia-se a este, os seus movimentos eram tão fluidos quanto o deslizar de uma correnteza e a sua respiração era tão calma como um lago, sentia-se em êxtase ali — ela era feliz.

Inevitável

Era uma noite de festa na casa de uma amiga, uma das últimas festas que ela ofereceu. Eu tive a minha atenção capturada por Lorena tão logo vislumbrei a sua silhueta, qualquer um saberia dizer que ela não estava habituada àquele tipo de ambiente, bebericava a sua primeira garrafa de Smirnoff Ice e conversava, um tanto nervosamente, com dois drogados idiotas, amigos de Cecília, a anfitriã.

Eu coloquei a minha faceta de Príncipe Encantado e a resgatei daquela situação, nós fomos para a sala-de-estar onde ficamos por muito tempo, conversando, rindo e, é claro, flertando. Eu, então, a convidei para ir a um lugar mais reservado, ela concordou, tomei a sua mão e a guiei rumo a um ponto escuro na escada que dava para a laje da residência, a qual, no passado, havia sido uma pequena escola de natação.

Nós nos beijamos uma, duas, três, quatro, cinco vezes e daí eu, repentinamente, senti um gosto salgado na minha boca, recuei meio passo para trás e fitei o seu rosto: Lorena estava chorando.

— O que aconteceu? — perguntei. — Por um acaso o meu beijo é tão ruim assim? — brinquei.

— Não... É que... Ah, esquece. Nada.

— Você sabe que eu não vou deixar isso de lado — coloquei um sorriso adorável no meu rosto. — Por favor, fale comigo.

O ar quente de um suspiro arrependido viajou do interior da sua boca de lábios carnudos para o meu rosto.

— A Ciça me falou de você, disse que vai me deixar toda in love e que depois vai me magoar.

Eu corri os meus dedos por entre os seus longos fios de cabelos castanho-claros, um gesto cuja intenção era a de acalmá-la.

— É, mais ou menos, isso que vai acontecer — eu, com toda a sinceridade do mundo, declarei.

Ela soltou um risinho sardônico misturado com uma dose de desapontamento. Talvez, no fundo do seu coração, Lorena estivesse desejando que Ciça houvesse mentido.

— Eu não acredito que você, realmente, disse isso.

— Eu não quero mentir para você.

— Seria melhor mentir, sabe.

— Não. Se eu mentisse, te magoaria e, bem, eu sei que, no final, te magoarei, mas, antes disso, quero te fazer a mulher mais feliz do mundo pelo tempo que puder.

Lorena, como se, finalmente, tivesse o seu equilíbrio desbalanceado pelas três garrafinhas de vodca, aninhou a sua cabeça no meu peito ao mesmo tempo em que rodeou o meu pescoço com os seus braços. O perfume dela era, simplesmente, delicioso.

— Eu vou me apaixonar por você.

— Sim, você vai.

— E você vai me magoar.

— Infelizmente. Acidentalmente. Inevitavelmente.

Ela levantou um pouquinho a sua cabeça, de modo que o seu olhar escuro encontrou os meus olhos.

— Valerá à pena?

— Isso só você poderá dizer.

Sobre um pouco de tudo

— O seu celular está tocando.

— Eu sei.

— Não vai atender?

— Não.

— Então, dá para colocar no silencioso? Essa música não combina em nada com o momento.

— Time After Time é um clássico.

— Eu concordo plenamente, mas Time After Time, assim como toda e qualquer música, deve ser tocada em certos momentos.

— Em que momento, por exemplo?

— Em flashbacks.

— Em flashbacks?

— É. Em flashbacks. Você sabe, lá está você, entediado, pensando na sua vida, nos seus problemas — esperando por uma epifania, daí começam os flashbacks, aqueles episódios marcantes da sua vida que a fizeram alcançar esse ponto. Time After Time combina com isso.

— Você está assistindo filmes demais.

— Eu sei, a chinesinha comentou isso comigo. Enfim, quem está sendo ignorado?

— O Paulo.

— O Paulo? Por quê?

— Porque ele vai querer conversar. Eu não estou a fim de conversar.

— Conversar é o que nós estamos fazendo há mais de cinco horas!

— Eu não quero conversar com ele.

— OK, não querer conversar com o seu namorado é bastante problemático.

— É, é sim.

— Ele pisou na bola?

— Não.

— Então qual é o problema?

— É complicado.

— Eu, seriamente, duvido disso.

— Não vai parar de insistir nisso até eu explicar tudo, não é?

— Não, não mesmo. Você me conhece: eu encho o saco e venço pelo cansaço. E sete anos lidando com isso não te garantiram imunidade, então é melhor ir falando logo, moça.

— Ele é chato. Pronto. Falei.

— Blasfêmia! Ele é legal. Um cara muito alto astral. Para falar a verdade, eu acho que nunca o vi sem um sorriso no rosto. Ele é demais.

— Esse é o problema: ele é demais. Ele é feliz demais! Deus! Você não tem ideia do que é conviver com uma pessoa assim 24/7! É como estar namorando um desenho animado! Ele é absurdamente feliz, às vezes dá vontade de socá-lo até a morte.

— É. Eu não recomendaria isso. TPM não é o melhor dos álibis, sabe. Quer dizer, eu acho que nem mesmo é um álibi.

— Não é TPM. É bom-senso. Ninguém é tão feliz assim. Aquele sorriso, ah, meu Deus! Como eu ODEIO aquele sorriso! É um sorriso tão sincero, tão verdadeiro, tão feliz! É diferente desse seu sorriso maligno. É um sorriso entupido de Prozac! É isso. Não tem jeito. Eu vou ter que terminar com ele.

— OK, apenas para deixar claro: você vai terminar com ele porque ele é feliz?

— É.

— Eu acho melhor pensar um pouquinho mais nisso, moça.

— Não tem o que pensar. Eu vou terminar com ele. Ponto final. Não aguento mais isso.

— Mas, caramba, ele não tem nenhuma qualidade que, possivelmente, faça valer à pena ficar com ele?

— ... ... ... ... ... ... Ele é grande.

— OK, eu vou dar uma reformulada na pergunta: ele não tem nenhuma qualidade que, possivelmente, faça valer à pena ficar com ele e que não me dê pesadelos mais tarde? Sério, moça, nenhum cara quer saber do equipamento do outro cara, por favor, nunca mais comente isso comigo. Nunca. Never. Nem em um milhão de anos. Nem que o único jeito de salvar o mundo da Skynet seja comentando comigo o tamanho de outro cara, entendido?

— Qual é o problema? Você já comentou comigo sobre cavernas alheias.

— Uma caverna. Singular. Unidade. E há uma diferença: aquela pintinha parecia MUITO com uma lágrima.

— E eu gostaria de saber disso por que mesmo?

— O ponto não é esse! Nós estamos nos desviando do assunto! Vai mesmo dar um pé na bunda do coitado do Paulo?

— Sim.

— E nada no mundo poderá mudar isso?

— Nada.

— Então é correto assumir que daqui a algumas horas atualizará o seu status no Orkut para solteira?

— É.

— Que horas são?

— 15 horas.

— OK, eu passo na sua casa para te buscar às 20 horas.

— Felipe!

— O que é?

— Eu ainda estou comprometida, porra!

— Eu sei, por isso que só darei em cima de você a partir das 20 horas.

— Ai de ti, eu te transformo em um eunuco. Mas que falta de respeito, menino! Nem terminei com o moleque, nem fiquei cinco dias de fossa e você já quer dar em cima de mim! Mas que pouca vergonha, hein!

— Ah, o moleque não ficará triste, ele é um desenho animado, onde deveria haver uma glândula de tristeza, há outra glândula de felicidade, por isso aquele sorriso que nunca vai embora. E pra que a fossa? Você vai soltar fogos de artifício quando se livrar dele!

— Para manter as aparências. Eu não quero que as pessoas pensem que eu não dou à mínima. Ficarei com má fama.

— Mas você não dá à mínima!

— Fato. Mas isso não quer dizer que as pessoas devem saber disso.

— Isso é tão Laura Palmer da sua parte.

— Laura Palmer? Twin Peaks? Onde é que você estacionou o DeLorean, Marty?

— Longa história. Mentira. É curta. Psych fez um episódio homenagem, Dual Spires. E a chinesinha veio me perguntar se eu já havia lido O Diário de Laura Palmer. Uma coisa levou a outra.

— O seu pensamento associativo é sempre divertido de acompanhar.

— Obrigado, Laura. Os seus elogios são sempre bem-vindos.

— De nada. Agora nós podemos parar com esse assunto chato do Paulo e voltar a falar das coisas que realmente importam?

— Claro, claro. Então, eu queria MUITO ter o cabelo do Kevin Sorbo.

— O cabelo dele é demais, mas eu prefiro o do...

Vincent Van Gogh e a época errada

Uma noite estrelada

Depois de muitos conflitos de horários, eu e a Andréa, finalmente, conseguimos marcar um dia para nos encontrarmos: domingo às 10 horas. Hoje é o tal domingo e ela está quinze minutos atrasada e alguns segundos — típico —, se bem a conheço, só deverá chegar daqui a mais ou menos uma hora.

Felizmente, há muito para me entreter aqui na praça, como, por exemplo, a pequena galeria-aberta situada à minha frente na qual são vendidas algumas réplicas de Da Vinci, Michelangelo, Picasso, Dalí, Rembrandt, muitos outros e também Van Gogh — de todos os adeptos do pós-impressionismo, Vincent Van Gogh é, indubitavelmente, o meu preferido.

Sua arte representa o mundo comum de uma maneira extraordinária: onde eu, você e muitos outros veríamos um quarto como outro qualquer, aquele holandês de cabelos vermelhos-escuros vislumbraria um quadro aguardando, pacientemente, a ser pintado, uma tarefa que ele, assistido pelo seu fantástico domínio das cores, executaria com grande deleite. O mundo, para Van Gogh, era algo incrível e, francamente, assim deveria ser para todos nós.

Andréa, então, aparece do meu lado e solta uma exclamação de incredulidade ao descobrir o preço de uma das peças do holandês, o que eu considero um tanto irônico, afinal, a peça original não valia nem um terço desse valor na época da sua concepção original, pois não somente o artista, em vida, era considerado um bêbado louco como também as suas pinturas eram tidas como horrorosas, genuínas abominações da arte que — se penduradas em algum lugar —, certamente, afastariam as pessoas dali. O que eu posso dizer? Talvez Vincent Van Gogh tenha nascido na época errada.

Eu conto isso para a minha amiga e ela sente-se triste pelo holandês provinciano, pois consegue simpatizar com a ideia de ter vivido no momento histórico errado, Andréa, veja bem, queria ter vivenciado os anos dourados da década de 60. Por um instante, vejo-me refletindo sobre isso e, por fim, eu concluo que, honestamente, estou satisfeito com a minha época e — eu acredito — Van Gogh, caso ele pudesse viajar pelo tempo, concordaria comigo. Por quê? Porque, naquele tempo, o holandês seria um pioneiro da escola do pós-impressionismo enquanto que, hoje em dia, não passaria de um artista moderno qualquer, ele perderia a sua importância.

Remeto-me, assim, a pensar em uma sábia frase dita pelo mago Gandalf, o Branco: “Não cabe a nós decidir em que era nós viveremos, apenas em vivê-la”.

Vida

É sexta-feira à noite e eu estou sozinho em casa, tenho sono e vou dormir, mas antes preciso fechar a janela da sala, vou até lá e fito a rua silenciosa e escura à minha frente. De repente, uma menina pedalando uma bicicleta surge da escuridão — estará voltando ou indo a algum lugar? Eu não sei e tampouco tenho como saber —, há um buraco no asfalto e ela não o vê por conta da escuridão, a bicicleta, ao passar por cima dele, treme, a menina perde o equilíbrio, caí, rala o joelho, chora por um tempinho, depois engole o choro, sobe na bicicleta e volta a pedalar. É assim que é a vida para mim.

Derrota

Há alguns anos, eu fui convidado por uma namorada (agora ex-namorada) a participar de um jantar na casa dela e o prato principal da ocasião correspondia a uma abominação da culinária: lasanha vegetariana. Espinafre, eu creio, era o seu ingrediente fundamental. Lembro-me que, na hora, eu estampei um dos sorrisos mais falsos do mundo no rosto, engoli aquela aberração gastronômica como se fosse o próprio Néctar dos Deuses e, bem, o gosto era horrível.

O meu cérebro, então, registrou aquele gosto nos seus arquivos na intenção de acessá-lo nos meus não tão abundantes momentos de derrota — sim, para mim a derrota tem o mesmo gosto de uma lasanha vegetariana e é um gosto que, simplesmente, não quer sair das minhas papilas gustativas agora.

Hoje eu tive a minha primeira grande derrota na universidade, derrota que, veja bem, não teve irresponsabilidade, ou negligência, como as suas causas, pelo contrário, eu dei o melhor de mim e isso apenas não foi o suficiente, o que torna tudo muito, muito pior. E os meus amigos viram-se tragados pelo vórtice da minha falha. Assim, eu não estou tendo um bom dia... Na realidade, eu acho que ninguém está (exceto ela, eu torço para que ela esteja tendo um dos melhores dias da sua vida).

E, agora, cá eu estou: derrotado, frustrado, com o gosto de lasanha vegetariana incrustado na minha boca. Tudo bem. Outros dias virão, outros desafios também e eu sei que, no último instante antes de esse ano acadêmico acabar, na nossa batalha final, tudo dará certo — não há outra opção. Tudo dará certo.