Cavalheirismo

Eu estava voltando para a casa de Bia na companhia dela, nós tínhamos ido juntos a uma festa e, como o seu apartamento situava-se perto do local, ficou decidido que eu passaria à noite no conforto do seu sofá, algo somente possível devido ao fato de a mãe dela estar viajando e o pai... Enfim. Em um trecho não muito distante do seu prédio, Bia experimentou o que, para certas mulheres (ela incluída), é equivalente ao fim do mundo: um dos seus saltos — o do sapato esquerdo — quebrou. Eis uma tragédia.

Eu poderia, simplesmente, ter oferecido os meus tênis para ela calçar, afinal, eu estava usando meias e o pano ainda garante alguma proteção contra a sujeira das ruas, tal pensamento, entretanto, falhou em aparecer na minha mente e, assim, eu abaixei as minhas costas, dizendo para ela subir nestas, Bia, depois de alguns instantes de relutância, montou em mim como se eu fosse um cavalo, eu admito ter, a princípio, enfrentado certa dificuldade para aguentar o seu peso e equilibrar o meu corpo, felizmente, logo me adaptei e, no decorrer de dez minutos, percorri o restante do trajeto para o seu prédio.

Nós trocamos uns cumprimentos educados com o porteiro, então, subimos de elevador para o terceiro andar do edifício, Bia esquentou uns restos de pizza para satisfazer os roncos dos nossos estômagos, comentou horrores sobre as roupas das outras garotas na festa, salientou o seu desagrado com um dos três sujeitos com quem havia ficado e, finalmente, levantou-se para ir ao seu quarto, nesse momento, eu a lembrei de, por favor, me arranjar um lençol e um travesseiro, ela direcionou um olhar de Anita para mim e, com toda a naturalidade do mundo, mencionou a existência de um lençol grande e de vários travesseiros no seu quarto.

— Um cavalheiro merece ser recompensado.

E eu, risonhamente, me questionei: como é que puderam tolerar a morte do cavalheirismo?

A última linha

Eu estava limpando o meu quarto ainda agora e encontrei um texto antigo, um projeto de livro datado de 2009, uma produção de minha autoria inspirada pelos meus dias com você, tem trinta e cinco páginas e está longe de ser uma obra-prima, entretanto contém os meus sentimentos honestos por você, ou melhor, os sentimentos que eu tive por você. É uma história bem água com açúcar, algo que poderia ter saído de um filme da Sessão da Tarde, o mocinho desiludido é arrastado para uma festa pelo seu amigo, o salão está lotado e, então, ele vê a mocinha do outro lado, o tempo parece parar, o resto do mundo desaparece e, por um brevíssimo instante que poderia durar uma eternidade, não há nada além dele e dela. Eu me lembro desse momento como se fosse ontem, do ambiente, da música, das roupas que você estava vestindo, do adorável piercing no seu nariz e da garota, timidamente, sorridente que você era — uma imagem que permanecerá para sempre na minha mente. Por quê? Porque eu era, completamente, alucinado por aquela garota.

O problema, o grande problema é que o tempo passou e você não é mais aquela garota, tampouco eu sou aquele moleque, as coisas mudaram e tudo bem, afinal, nada permanece o mesmo, cada um seguiu o seu caminho e, agora que eu, finalmente, a reencontrei, que não ter tido “... E eles viveram felizes para sempre!” talvez fosse a melhor coisa que poderia nos acontecer. Então... É isso. Eu atirei o texto, Libélula, no lixo junto com mais alguns outros itens daquela época — o convite do aniversário de quinze anos da Natália, o papelzinho com o número de telefone da Fernanda, o CD do Evanescence do Philipe, os brincos da Camila, a minha cópia dos Números Felipoteofilirafaelianos, etc, etc —, coloquei o Gone Hollywood do Supertramp para pôr um fim ao silêncio ensurdecedor dessa madrugada de início de sexta-feira, tomei um gole da minha Coca-Cola Zero Açúcar geladíssima e desenhei um sorriso de orelha a orelha no meu rosto ao perceber que, depois de dois anos, essa história, finalmente, obteve a sua última linha e, agora, com licença, por favor: há outra garota no horizonte e, bem, a história dela somente está começando.

Ode a Hector

Outro dia eu fui ao cinema com uns amigos para, obviamente, assistir a um filme. Como o cinema situa-se no shopping e o filme, Os Três Mosqueteiros, ainda demoraria a começar, nós nos lanchamos e, então, nos dirigimos à Saraiva para se distrair um pouco, eu descobri vários livros interessantes para comprar em um futuro não-tão-próximo e encontrei uma edição da Martin Claret de um dos meus livros preferidos, A Ilíada, que, embora careça da fama da sua sequência — A Odisseia —, é um livro tão bom quanto, senão melhor.

O grande problema d’A Ilíada para mim é que eu me sinto um tanto cabisbaixo quando termino de lê-la, isso se dá devido ao infeliz destino daquele personagem tão contemplado por mim e pelo francês Jacques de Longuyon, o autor do Voeux du Paon onde ele reúne os Nove Bravos, isto é, os nove personagens históricos (alguns fictícios, outros factuais) que representam os ideais máximos da cavalaria, dentre estes, há três pagãos: Alexandre, o Grande, Júlia César e, finalmente, Aquiles...? Não. Hector, o príncipe troiano.

Homero, em sua obra, identifica o filho de Príamo, Rei de Tróia, como o autêntico herói da guerra mitológica, este é descrito como um homem virtuoso, um amante da paz e da sua terra cujo único desejo era o de proteger a sua pátria, mostrando-se, dessa maneira, carente da ambição de adquirir a glória eterna, o que, por sua vez, contrasta-o com a sua contraparte: Aquiles, um homem de guerra em sua essência. Ironicamente, os versos d’A Ilíada levam-nos a acreditar que Hector, não Aquiles, era o maior guerreiro presente no conflito troiano, isto pode ser observado ao calcular o seu número de vitórias contra os heróis gregos — tirou a vida de vinte e oito destes — e ao analisar a sua batalha final com Aquiles perante as muralhas de Tróia onde a derrota do príncipe somente ocorre porque os deuses, sem exceção, decidem abençoar o seu adversário, protegendo-o de todos os golpes e, assim, condenando não somente apenas Hector como também a sua pátria, afinal, já dizia uma velha profecia que a cidade-estado permaneceria inabalável enquanto ele vivesse.

Eu fechei o livro, coloquei-o de volta no seu lugar e, ao ser chamado pelos meus amigos, direcionei-me para o cinema, porém ainda com os acontecimentos d’A Ilíada na minha cabeça. Que triste, a tragédia de Hector! O seu único desejo era proteger aquelas pessoas tão amadas por ele, um atestado de nobreza! E, agora, o que é do príncipe troiano? Um singelo coadjuvante no sem-número de filmes onde a figura de Aquiles é a única embaixo dos holofotes... É, então, que me lembro de um fato enterrado na minha memória: o moto das forças armadas gregas, “Lutar pelo seu país — esse é o melhor, o único presságio”. Uma frase de Hector.

Feliz aniversário, Júlia!

Eu admito ser uma pessoa desapegada. Muito desapegada, para falar a verdade. Para mim, conectar-se, genuinamente, com outrem é uma tarefa deveras complicada, porque, veja bem, as pessoas, na maioria das vezes, me entendiam: elas vivem, pacatamente, as suas vidas, vão às suas festas, saem com os seus amigos, estudam para as suas provas, trabalharam para ganhar o seu dinheirinho e, é claro, procuram a sua “outra metade da laranja”. Por favor, não me entenda mal, eu não vejo nada de errado nisso, entretanto... Isso me, terrível e intensamente, desinteressante. Eu gosto de pessoas divertidas, diferentes, eu gosto de pessoas que aproveitam de verdade esse momento passageiro denominado vida — e você é uma pessoa assim.

Você é uma das pouquíssimas pessoas que conseguem arrancar uma risada genuína de mim e com muita facilidade, eu aprecio bastante as nossas conversas e, bem, a sua companhia em geral, por isso que encontro força para superar a minha indolência titânica e, assim, enfrentar o clima abafado dessa nossa cidadezinha para ir visitá-la. Você é uma das minhas melhores amigas e eu desejo a você tudo de melhor que este planetazinho azul tem a oferecer. Feliz aniversário, Júlia Lamoglia!

Com afeto incontestável,

Felipe Eduardo Evaristo Cruz Rocha

Uma festa muito estranha

Crianças, muitas vezes eu contei histórias altamente inapropriadas para vocês sem nunca esconder um único detalhe sequer — OK, eu admito ter ocultado o fetiche sexual secreto da sua tia Coraline quando contei a história de como o seu tio Caio perdeu uma aposta e teve de entrar em um banheiro feminino... O ponto é: em todas às vezes que me sentei nesse sofá e contei as aventuras da minha vida antes de conhecer a mãe de vocês, nem uma vez sequer falei uma mentira — é tudo pura verdade, e é por isso que peço a vocês para acreditarem na história que contarei a seguir porque, sério, eu mesmo tenho certa dificuldade de acreditar nela.

Quando eu era apenas um simplório médico de pronto-socorro e dividia um apartamento no centro com o seu tio Patty, fui surpreendido por uma mulher muitíssimo estranha na hora do almoço, ela me segurou pelo braço antes de eu entrar na lanchonete, colocou um sorriso de derreter icebergs no rosto e me convenceu a participar de uma festa que aconteceria em um bosque nos arredores da cidade, entregou-me um panfleto com o endereço do local e desapareceu ao dobrar na esquina.

Como é sabido por vocês; eu tenho a necessidade de contar para alguém quando algo estranho desse jeito acontece comigo, então relatei o ocorrido palavra por palavra para o seu tio Patty — um erro homérico, enquanto que eu não tinha a menor intenção de aparecer na tal da festa, o seu tio Patty já estava tentando se decidir com qual roupa ia para lá.

— Não, não, não, não, não, não, você não vai me arrastar para essa insanidade!

— Mas é claro que eu vou.

Lembro-me claramente de ter soltado um suspiro derrotado na ocasião.

— Sim, você vai — e, de fato, ele me arrastou para aquele lance insano.

Crianças, vocês sabem como eu sou uma pessoa ingênua, certo? Pois então, aos meus vinte e dois anos, eu era mais ingênuo do que sou hoje em dia — de tão ingênuo, eu falhei em associar a aparência de quem havia me convidado para o evento com o tipo de evento que seria, isto é, eu fui incapaz de associar uma mulher toda de preto, cheia de pentagramas, de múltiplos piercings e com uma tatuagem do Número da Besta com uma festa cujo objetivo era exaltar um ídolo pagão. Sim, o Felipe-do-Passado é de dar pena.

Então, nós chegamos ao endereço do panfleto e nos deparamos com uma parte do bosque dominada por várias mulheres vestidas unicamente com capuzes pretos (sim, meu filho, elas estavam vestindo apenas os capuzes), cada uma delas segurava uma vela preta, andava no sentido anti-horário e orava em alguma língua esquisita que nunca ouvi em qualquer outro lugar desde então — tudo isso em cima de um pentagrama enorme desenhado na grama com tinta vermelho-sangue.

Eu bati no ombro do seu tio Patty para atrair a atenção dele, pois até então havia estado hipnotizado pela pouca roupa daquelas mulheres.

— Mano, eu curto heavy metal, curto mesmo, você sabe disso, é o meu estilo de música preferido, escuto-o desde, ah, sempre — falei. —, mas, ah, você não esta achando que isso é um tanto black metal demais?

Seu tio Patty me olhou com um sorriso malandro no rosto.

— Isso aqui é altamente black metal, mano — soltou um suspiro alegre. — Black metal, mulheres seminuas e uma evocação satânica... É como se eu estivesse vivendo a minha capa de disco preferida!

— Lust in the Kingdom of God do Maithungh?

— Exatamente, mano — ele pousou a mão no meu ombro. — Tua memória esta boa como sempre, hein.

— O que eu posso dizer? Eu me sinto tão perto da morte que a minha vida inteira passou diante dos meus olhos em um segundo!

Nesse momento a satanista que havia me convidado percebeu a nossa presença no bosque, toda sorridente, ela veio em nossa direção, não sei se era proposital, contudo eu me lembro de ter visto os peitos e a, uh, a caverna dela mais de uma vez... Minha filha, eu te amo, no entanto se eu ouvir você falar essa palavra que começa com “B” outra vez, vou lavar a sua boca com sabão! Ora, pois! Uma princesinha de dezesseis anos não deve falar assim!

Enfim, continuando... Ela parou na nossa frente.

— Oi! Que legal que você veio — olhou para o seu tio Patty. — E ainda trouxe um amigo! Obrigada, obrigada!

— Não há de quê.

Se não me falha a memória e, caramba, eu creio que não falha, eu me lembro de ter sentido sentimento estranho constituído de medo, ansiedade e vergonha... Com mil diabos! A mulher ia me usar para um ritual satânico e estava com os países altos e baixos à mostra! É normal eu ter me sentido assim... Não, o seu tio Patty ficou sorridente o tempo todo.

— Mas me diga... Qual é o itinerário de hoje à noite? — perguntou seu tio Patty.

— Primeiro, nós iremos terminar os cânticos sagrados, depois a Irmã Augusta lerá algumas passagens do Necronomicon, em seguida retiraremos nossas vestes de culto e iniciaremos o Ritual do Prazer de modo que nossos gemidos de adoração propaguem-se até as profundezas da cidade submersa de R’lyeh onde jaz profundamente adormecido o Grande Cthulhu.

— Que adorável!

— OK, isso é lovecraftiano demais para mim, eu estou indo embora — olhei para o seu tio Patty. — Você vem comigo, certo?

— Você só pode estar de brincadeira, mano! Acha mesmo que eu perderia uma chance única dessas de participar de um Ritual do Prazer? Mas nunca! Pode deixar que eu dou um jeito de voltar para casa sozinho e, ah, nem precisa me esperar acordado.

Eu tentei persuadi-lo a vir comigo, entretanto de nada adiantou, tendo em mente que nem mesmo o Super-homem teria como arrastá-lo para longe dali, entreguei minha caneta da sorte ao seu tio Patty e desejei que ele retornasse são e salvo.

No outro dia, surpreendi-me ao dar de cara com o seu tio Patty na cozinha, estava vestido com o pijama e — para minha felicidade, pois me culparia até o fim dos meus dias por tê-lo abandonado se algo de ruim tivesse acontecido — parecia estar em estado de plena saúde. Notei, no entanto, que ele sofria de uma coceira intensa no peito.

— Mano, levanta a camisa.

Ao levantá-la, descobrimos haver um pentagrama desenhado no seu tórax, obviamente nossa reação foi uma de espanto.

— Por Exu Belzebu! — exclamou seu tio Patty, espantado. — Eu virei judeu?

Eu lancei um olhar intimidador a ele e daí eu voltei para ao quarto, uma vez que o domingo é um dia para dormir até tarde, antes de fechar a porta, entretanto, soltei um comentariozinho irônico.

— É bom tê-lo de volta, mano.

"Os amigos são parentes que a gente mesmo arranja".

—Eustache Deschamps

Até o fim

Reinaldo Bragança era uma lenda vida, uma inspiração para todos os meninos e todas as meninas que tiveram a falta de sorte de nascer Jardim Sempre Verde, um bairro abarrotado de bandidos, drogados, bêbados, cafetões, prostitutas e vários outros tipos de escória.

Ele nunca roubou nada em sua vida, tampouco ingeriu qualquer droga ou bebida, não tinha nenhum relacionamento com os cafetões das redondezas e dos outros lugares e em momento algum havia ido para a cama com alguma prostituta — o Rei era, em suma, um santo nascido no reino do pecado.

Foi o “seu” Manoel quem descobriu o talento do Rei para o boxe, tomou-o debaixo da sua asa, deu a ele o melhor dos treinamentos para lapidá-lo, arranjou lutas aqui, ali e acolá, viu-o subir os degraus do reconhecimento e do estrelato, recusou, polidamente, o pedido do Rei em continuar a treiná-lo agora que ele havia ganhado o campeonato, “Os meninos da academia precisam de mim, eu não posso abandoná-los”, partiram em direções diferentes naquele dia, contudo a amizade nunca padeceu: uma vez por ano, o Rei retorna à sua antiga academia, conversa com o “seu” Manoel para pôr os papos em dia e enfrenta de bom grado um pugilista escolhido pelo velho treinador, nunca perdendo o confronto.

Eu quem fui escolhido pelo “seu” Manoel esse ano. Meu nome é William e eu...

— Você não tem a mínima chance — o velho Manoel, em seu escritório, disse para mim. — Não faça essa careta. É a verdade.

Abriu sua garrafa de uísque, ele serviu duas doses, uma para si e uma para mim, algo que fazia, unicamente, em ocasiões especiais como, por exemplo, a visita do magnânimo Rei.

— Você é bom, William, muito bom. Disso não há dúvida. O problema é que você não é nenhum rei ou imperador, é um bom pugilista e somente isso, então você não tem a menor chance de vitória, não se esqueça disso nem por um momento amanhã.

O treinador antecipou a minha réplica.

— Nem pense nisso, William. Nem pense nisso. Se você for com tudo que nem um touro indomável para cima dele, ele irá para cima de você que nem um deus enfurecido e, preste atenção nisso, você não é uma porra de Cavaleiro do Zodíaco, quando estiver largado lá no chão, todo arrebentado, não tirará força de dentro do cu para se levantar e mudar o curso da porrada. Respeite o homem e ele o respeitará de volta, agora caía fora, vá para casa, vá, vá, eu não quero vê-lo até a hora do porradeiro, entendido? Ótimo, xô!

O que eu podia fazer, hein? Nada além do que me foi mandado, então, cabisbaixo, voltei para casa, jantei a comida da mamãe, assisti ao último episódio da novela e fui dormir pensando na luta. E daí que eu não tivesse chance? Eu estaria pisando no mesmo ringue que o Rei, isso já era o bastante para me deixar feliz que nem um campeão!

— Você quem é o novo menino do velhinho? Prazer em conhecê-lo, rapaz — disse o Rei, apertando a minha mão. — Você tem cara de quem aguenta umas boas pancadas, acho que será uma boa luta.

Ele me deu uma batida leve no ombro, me desejou boa sorte e subiu no ringue. Antes de eu encontrá-lo lá em cima, “seu” Manoel me chamou para dar uma palavrinha, “Nada de ir com tudo”, e dizer para eu me divertir bastante enfrentando o meu ídolo.

O treinador soou a campainha e a luta começou, o Rei me acertou casualmente, não estava levando aquilo a sério, era uma brincadeira para ele, logo não fazia o menor sentido ir com força total, eu, por outro lado, via aquela como a luta da minha vida e não podia agir com maior seriedade, golpeei-o de todos os jeitos a mim ensinados pelo “seu” Manoel nos últimos anos, bloqueei algumas das investidas de Vossa Majestade que, acidentalmente, não conseguiu moderar na força durante um jab e acabou machucando feio o meu rosto.

— Você está bem, rapaz? — o Rei, um tanto desassossegado, perguntou. — Dá para continuar?

— Dá sim — foi a minha resposta apesar da dor sentida. O homem devia ter tijolos dentro das luvas!

O Rei, depois de ter me machucado, ficou apreensivo e passou a me tratar como se eu fosse uma boneca de vidro, tomava cuidado, evitava me acertar, adotou uma atitude defensiva, apenas rebatia os meus golpes e dizia que eu estava indo muito bem... Talvez tenha sido por tanto ter escutado “Você está indo muito bem, rapaz” que eu me emputeci: olhei para o “seu” Manoel, ele balançou, negativamente, a cabeça, eu não dei a menor confiança, estalei o pescoço, bati as luvas e fui para cima de Vossa Majestade que nem um touro indomável.

— Ôpa, ôpa, calma aí, rapaz, isso aqui é só um treino!

Minha voz explodiu.

— Não para mim.

O recado foi entendido. O Rei soltou um suspiro, mirou por um instante o “seu” Manoel como quem diz “Ei, é ele quem está pedindo por isso”, esperou que o velho desse um sinal positivo e, ao recebê-lo, me concedeu uma das imagens mais belas e aterradoras da minha vida: a de um deus enfurecido. Cada singelo golpe desferido por Vossa Majestade tinha intensidade suficiente para quebrar o oponente: se antes eu senti como se houvesse tijolos dentro das suas luvas, agora parecia haver blocos de concreto, mais de uma vez eu não pude deixar de pensar que ele me mataria no próximo acerto.

E quando o próximo acerto, finalmente, veio, não deu outra: eu beijei a lona. Caí que nem uma sacola de pedras atiradas de cima de um edifício de dez andares, meus sentidos estavam atordoados, a voz do “seu” Manoel fazendo a contagem parecia ecoar de longe, o meu corpo estava pesado e tudo doía — de jeito nenhum eu me levantaria dali, aquilo era o fim para mim, minhas congratulações ao Rei por ter me derrubado sem ter derramado uma gota do próprio sangue.

Então, em um milésimo de segundo, eu pensei: qual é o ponto disso?

Qual é o ponto de enfrentar o Rei sem ir até o final? Não faz sentido. É morrer na praia. Eu nunca contei com a possibilidade de vencê-lo, até porque tal possibilidade é nula, entretanto eu sempre soube que tinha capacidade para aguentá-lo até a última rodada, então por que eu estava arrebentado no chão, completamente de acordo com essa derrota prematura? Não, não, não. Isso está errado. Eu não sou assim. Eu vou até o final das minhas batalhas. Quebrar o meu corpo não é difícil, agora quebrar o meu espírito... Ah, pode ter certeza de que isso é impossível.

Eu — não sei como — fiquei de pé e, todo arrebentado, malmente enxergando, o encarei ainda como um touro indomável.

— Até o fim.

Feliz aniversário, heartsister!

Hoje é o aniversário de uma pessoa especial, a Bianca, ou, como eu, carinhosamente, me refiro a ela, heartsister. Embora nós nos conhecermos há pouco tempo — menos de quatro meses, eu acredito —, fincou-se uma amizade forte entre nós, considero-a uma irmãzinha, lembro-me dela sempre que a palavra “rinoceronte” é proferida (isso é uma piadinha interna e não uma referência a qualquer característica nasal, na realidade, ela tem um nariz muito bonitinho que, inclusive, me faz lembrar o da Narizinho) e, quando há um longo período de tempo desde a nossa última conversa, eu sinto saudade, o que, bem, é um sentimento, consideravelmente, raro para mim... Bianca, heartsister, desculpe-me por falhar em comparecer ao importantíssimo momento que será o seu aniversário de quinze anos, contudo tenha, por favor, em mente que eu desejo a você a realização de todos os seus sonhos e uma vida repleta de felicidade. E presentes. Muitos presentes. Porque, vamos encarar, um aniversário sem muitos presentes não é um aniversário de verdade.

Com carinho,

Do seu heartbrother.